panteÍsmo · 2020. 12. 29. · maravilloso y gratificante encuentro con el libro y ... de la...
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GREGORIO REYNOLDS
PANTEÍSMO
Gregorio Reynolds
Nació el 6 de noviembre de 1882 en Sucre, Bolivia.
Fue poeta, diplomático y traductor, considerado uno de los máximos exponentes del movimiento modernista en las letras bolivianas de la primera mitad del siglo XX. Fue doctor en Letras, tuvo el cargo de rector y doctor honoris causa de la Universidad de San Francisco Javier, en Chuquisaca, y también se desempeñó en algunos cargos diplomáticos. Es autor de una extensa y fecunda obra lírica constituida por dieciocho poemarios. Entre sus primeros poemarios se encuentran Quimeras (1915) y El cofre de Psiquis (1918), de este último resaltan poemas como «La llama» y «Aquellas noches». En 1923 publicó Horas turbias; en 1925, Redención; y, en 1935, Prisma.
Falleció el 13 de junio de 1948 en La Paz.
Panteísmo Gregorio Reynolds
Christopher Zecevich Arriaga Gerente de Educación y Deportes
Juan Pablo de la Guerra de Urioste Asesor de educación
Doris Renata Teodori de la Puente Gestora de proyectos educativos
María Celeste del Rocío Asurza Matos Jefa del programa Lima Lee
Editor del programa Lima Lee: José Miguel Juárez ZevallosSelección de textos: María Grecia Rivera CarmonaCorrección de estilo: Margarita Erení Quintanilla RodríguezDiagramación: Ambar Lizbeth Sánchez GarcíaConcepto de portada: Melissa Pérez García
Editado por la Municipalidad de Lima
Jirón de la Unión 300, Lima
www.munlima.gob.pe
Lima, 2020
Presentación
La Municipalidad de Lima, a través del programa Lima Lee, apunta a generar múltiples puentes para que el ciudadano acceda al libro y establezca, a partir de ello, una fructífera relación con el conocimiento, con la creatividad, con los valores y con el saber en general, que lo haga aún más sensible al rol que tiene con su entorno y con la sociedad.
La democratización del libro y lectura son temas primordiales de esta gestión municipal; con ello buscamos, en principio, confrontar las conocidas brechas que separan al potencial lector de la biblioteca física o virtual. Los tiempos actuales nos plantean nuevos retos, que estamos enfrentando hoy mismo como país, pero también oportunidades para lograr ese acercamiento anhelado con el libro que nos lleve a desterrar los bajísimos niveles de lectura que tiene nuestro país.
La pandemia del denominado COVID-19 nos plantea una reformulación de nuestros hábitos, pero, también, una revaloración de la vida misma como espacio de
interacción social y desarrollo personal; y la cultura de la mano con el libro y la lectura deben estar en esa agenda que tenemos todos en el futuro más cercano.
En ese sentido, en la línea editorial del programa, se elaboró la colección Lima Lee, títulos con contenido amigable y cálido que permiten el encuentro con el conocimiento. Estos libros reúnen la literatura de autores peruanos y escritores universales.
El programa Lima Lee de la Municipalidad de Lima tiene el agrado de entregar estas publicaciones a los vecinos de la ciudad con la finalidad de fomentar ese maravilloso y gratificante encuentro con el libro y la buena lectura que nos hemos propuesto impulsar firmemente en el marco del Bicentenario de la Independencia del Perú.
Jorge Muñoz Wells Alcalde de Lima
PANTEÍSMO
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Panteísmo
Yo quiero de tus lágrimas el póstumo tributo,en gracia de lo mucho que por tu amor sufrí,el día en que siguiéndome con paso irresolutoal campo santo vayas para volver sin mí.
Al convertirme en árbol, te ofreceré mi fruto.Será mientras exista mi sombra para ti.Después, cuando a mi vera, cual mármol impolutoreposes, mis raíces han de abrazarte allí.
Bajo mi savia —¡oh, virgen!— tu carne toda en germen,ha de surgir de nuevo con todos los que duermenen subterráneo génesis el sueño vegetal.
Y al envolver mi tronco tu floreciente traje,arriba, luminosas, en el etéreo viaje,daránse nuestras almas el beso sideral.
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En la mirada de hidalgo
En la mirada de hidalgo austerofulge —reflejo de un dolor arcano—la excelsitud del pensamiento humanoque anhela conocer lo venidero.
Ansia de hallar el místico senderode la serenidad. ¡Con qué desgano,como una flor de cera está la manopuesta en el corazón del caballero!Tal vez bajo esa mano enflaquecidapor la tenacidad del sufrimiento,tal vez bajo esa mano hay una herida.
Del caballero el padecer perduraplasmado en su semblante macilentoy en la grave actitud de su figura.
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La llama
Inalterable, por la tierra avaradel altiplano, luce la mesurade su indolente paso y su apostura,la sobria compañera del aymara.
Parece, cuando lánguida se paray mira la aridez de la llanura,que en sus grandes pupilas la amarguradel erial horizonte se estancara.
O erguida la cerviz al sol que muere,y de hinojos, oyendo el misererepavoroso del viento de la puna,
espera que del ara de la nieveel sacerdote inmaterial elevela eucarística forma de la luna.
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Menta
En el viejo sofá de terciopelo verde, lloras por algo que has perdido para siempre.
Desde afuera la luna crispa un gesto de burla, triste y verde.
En un tosco jarrón desportillado, llenas de tedio mueren algunas flores, todavía las hojas están verdes.
De la esmeralda de anillo saltan reflejos verdes; fosforescencia de luciérnagas de un tremedal con hálito de peste.
El hielo que ha quedado en las copitas se ha teñido de verde.
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Un distante violín de radio raspa una sonata verde que estira en trémolos de angustia sus rechinantes erres.
Hasta tus ojos —selva, mar, cielo de ocaso—, verdes, están como escarchados de veneno de serpiente.
La cara de clown de la luna tras las nubes, de pronto, se pierde.
Cual en los versos lánguidos del cojo satírico celeste la lluvia va tras los cristales de la ventana, verdes, tejiendo —araña del fastidio— su interminable velo leve.
Te hallas tan cerca de mí: tan cerca te hallabas,que te siento muy lejos, casi ausente.
Ya para mí —¡qué cosa horrenda!—; ya para mí no eres
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lo que hasta hace poco rato fuiste: la primavera verde; la ilusión, la esperanza, el amor férvido y el pregusto del máximo deleite, sino la decepción irremediable, la fruta verde que destempla los nervios con su acidez algente.
Mi alma se diluye en la bruma de ajenjo del ambiente, en el verdor amargo, glauca nébula de morbidez que nos envuelve.
Alucinante Salomé, trompo de coágulos en mi cerebro gira el hada verde.
Todas las cosas vistas y soñadas son verdes, verdes, verdes, verdes, colibríes, cantáridas, relámpagos, profundas noches verdes, ojos de los jaguares y las víboras bajo los árboles silvestres verdosas facies de los perseguidos
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por el delirium tremens, cadáveres lamidos por las llagas de la penumbra verde, esqueletos con musgo, fuegos fatuos, larvas de pesadilla, blandos vermes, viejos estanques con nenúfares, tumbas rodeadas por cipreses, cobriza herrumbre de los cofres en las basílicas solemnes, sombras que tiemblan con verdor de azufre, fantasmas lívidos que encienden amarillentos cirios de tenebrario... Miserere!
Me hundo como un náufrago en el vórtice verde: tirabuzón de cefalalgia, venas en raudo palpitar de fiebre.
No quiero que me veas, ni quiero verte, mujer de menta helada, fascinador abismo verde.
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Cronos
Viejo reloj de cuco del estante,al oírle evoqué mi tarambanavida de niño, tanto más cercanaen el recuerdo, cuanto más distante.
Amenguó mi sufrir perseverantey distrajo la murria cotidianaese viejo reloj de filigranaque para siempre se paró un instante.
¡Oh, pulsación del tiempo! Sus latidosno me hablarán ya más de los floridosdías de ayer. Mi corazón desea,
péndulo del dolor, —aciaga suerte—,que el ritmo arcano de mi sangre seadetenido de pronto por la muerte.
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A un cadáver
«Todos morir habemos. Hasta mañana hermano»,musita el Egoísmo. Le comprendes quizás…Cruza tus manos rígidas sobre el signo cristiano,Y, transido de miedo, se te pone detrás.
Y con rumbo a la fosa, bostezo del arcanoque pronto ha de cerrarse para siempre jamás,con rumbo al tenebroso dominio del gusano,adonde iremos todos, con otros pies te vas.
Tu sangre corrompida –la vida está en la muerte,en el crisol enorme que todo lo convierte—será purificada debajo de una cruz.
Nutrirá las raigambres del rosal y la encina,y luego, en las alturas, en conjunción divina,será efluvio tu carne y tu espíritu luz.
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E L E N V I D I O S O
Es el áspid del odio, repulsivo,porque lo grande de la vida ajenava gravitando en él como una penaque enturbia en bilis su mirar furtivo.
Rencoroso, se ensaña sin motivoen la reputación del que envenena.Tiene el feroz instinto de una hienay la torva humildad de un perro esquivo.
Felón, rehuye toda franca lidia;si está frente a su víctima, la alabaen frases que son dardos de perfidia;
para herir mansalva, va de hinojos,eludiendo el mirar, porque su babale sube amargamente hasta los ojos.
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C O N F O R M I D A D
Sin razón y sin rumbo, llevé mi andarde anhelos desdeñados, por eso estoycansado del camino por el que voyy sin saber adónde podré arribar.
Para sudario tengo —pobre juglar—harapos de oropeles de ensueños… Hoy,sin fúnebres guirnaldas y sin convoy,quisiera que me lleven a descansar.
Tesoros de utopías mi alma sonámbulaha entregado a la vida, vieja funámbulaque me ha ganado al juego mi corazón.
Y por eso a la vera de este sendero,maltrecho y resignado la muerte espero.¿No será la suprema desilusión?
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To be or not to be
I
Esta mansión de la demencia insomne,este castillo de Elsinor tan tétrico,y el cadáver de Ofelia entre dos aguas,flotando como un loto del ensueño,son fuerzas integrantes contrapuestas:la vida y la ilusión: humano nexo.
La vida es noria que no va arrastrandoen su girar perpetuo,y la ilusión refugio del espíritu,celeste alcázar para el arte excelso.
Somos urgencias corporalesen corporales ajetreos,y neuronas: finísimas antenaspara captar la voz del universo.
¡Esta vida tan dura,con tantas muertes dentro;
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cariños, esperanzas, inquietudesentre tantos despojos del recuerdo,flores, marchitas flores,amores que pasaron con el ciento!
Esta vida interior tan opresora,tan escondida y sin objeto!
II
En altas horas de la noche,con qué grave recato en torno nuestrose van acumulando los fantasmasde los dominios del misterio.Está vibrando, está vibrandola arcanidad en el silencio:Tictac de los relojes y del pulso,monotonía de seguir corriendocircularmente hasta pararsede súbito en el centro.
Nos va atrapando hasta el martiriola pegajosa nébula del tedio,esa tela de araña sutilmente
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formada como el velode Penélope —ausencia— en su constantetejer y destejer, tejer de nuevo.Continuo, taladrante, irresistible,penetra hasta los sesosese diabólico tornillodel mismo pensamiento.La idea fija inexorablementese incrusta en el cerebro.
Las altas horas de la noche pasansobrellevadas con el miedode quedarnos dormidos soportandola pesadumbre de los malos sueños:estrechas perspectivas de suburbio,paisajes solitarios, plúmbeos cielos,ríos de aceite diáfano,anchos y tibios, hondamente quietos.Aparición insólita y siniestrade seres mudos, torvos, impertérritos,que nos aterran y fascinantan solo con su aspecto:la sensación de angustia en la inminenciadel estrangulamiento,
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y el intentar zafarse del peligroy no poder mover siquiera un dedo,y no poder gritar, y la pavuraque debe de sentir el catalépticoal congelarse en el espantola crispatura del cabello…Y la espada de luz de la alboradaque decapita al monstruo del desvelo:la luz, la luz del sol que nos liberadel opresor aliento.¡Ah, las sufridas, insufribles horasde calofrío y bostezo!
III
Está en nosotros Hamlet, taciturno,frente al enigma eterno,mirándonos sardónicobajo su adusto ceño,nos dice: —¿Qué es el ser pensante?Alma y materia en triste contubernio.Las que hoy son reflexión y disciplina,pasión e instinto en el antaño fueronpasión e instinto desbocados
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hasta romper el freno,cinco sentidos ya insensibles casipara darle sentido al sentimiento.
—¿El corazón? Motor a sangre viva,motor y también pénduloque toma su vaivén de la infinitapalpitación del tiempo,y se acelera a ratos en febrilesgirándulas de fuego:la existencia mordida por minutos,insaciables ratones del evento.
—¿La humanidad? Farándula en desgonce:grotesca zarabanda de muñecos.
—¿La historia? Aberraciones y ambicionesen recular funesto:la caverna escondida en las metrópolis;en primate a través de los milenios;el pasado, el presente y el futuro,iguales más o menos.Empedernida, empecinadamente,se sigue el mal ejemplo.
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—¿Y la belleza de las formascorporizada en Venus?Belleza, pudridero sostenidopor armazón de huesos.
IV
¡Ah, el apagado paso de los días,iguales todos, todos lentos,y el esperar, en vano, alguna cosaque deseamos tener y no podemos!
El recibir las horas recontándolas,y el verlas irse luego,sin que nunca nos dejen nada, nadaque pueda complacernos.
El tener bajo el cráneo llamaradas,y sobre el cráneo prematuro hielo.Vivir con la sonrisa a flor de labiosy estar llorando corazón adentro.
Y este dolor del alma, que aniquilamás que un dolor latente y sin remedio.
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Vamos, así, muriendo poco a poco,vamos, así, sufriendo,saturados de hastío y aguardandoel perennal sosiego.¿Será sosiego acaso?¿Será, por suerte, el término?
Mundo, demonio y carne,la trilogía del pecado. Es eso,eso la vida, el esencial problema:¿Ser o no ser? No ser y seguir siendo.
……………………………………
¡Esta vida tan dura y tan querida!No hay otra. ¡Qué tormento!
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Nostalgia
Hoy tengo, Sucre, al recordarte,tal sensación de paz,que están mis ojos titilandocomo si fuesen a llorar.
Oigo otra vez bajo tu cielode una sutil diafanidad,lejanas voces que repiten:«¡Pan de Yotala!», «¡Pan del romeral»!,y embelesado aspiro aromasde nardo y menta y arrayán.
Están mis ojos titilandocomo si fuesen a llorar.
En tus auroras hay el faustode la huríes del edén,diamantería de rocíosobre las flores del vergel,oro solar que va crispandoel oro de la mies,
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y mariposas y cancionesy frescas risas de mujer.
En tus fragantes mediodíashay tanta luz, hay tanta luz,que el alma queda deslumbradapor la celeste excelsitud,y al ascender, como en un éxtasis,hasta esa gran palpitación azul,siente que al cuerpo en el que morale nacen alas de querub.
Con tus ocasos luminososnos das la clara sensaciónde ir escalando el arcoíriscomo en el sueño de Jacob.
¡Tardecita de lluvia loca,llena de buen olor,tardecita que iba lavándosepara secarse al sol,fue aquella en que, embargado por la angustia,Sucre, te dije: «¡Adiós!».Claridad, armonía y tibieza,
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dan tus noches embrujo sensual,hondamente sumidosen una férvida ansiedad,en las sombras recatan sus sombrasla dama y el galán.Almas unidas al recuerdode una emoción que nunca volverá,almas entre despiertas al conjurode la ternura de un cantar,siguen soñando y suspirandopor un antiguo amor quizás…
La serenata se deshojabajo la luna de cristal.
Hoy cumples años, madre mía;pero en horrenda lid,vas derramando por la patriatoda tu sangre juvenil.
Transverberada por la gloriacomo el seráfico de Asís,llevas la cruz en carne viva;hay cinco llagas sobre ti.
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Contigo sufro y seguiré sufriendohasta que tu martirio tenga fin.cuanto más lejos en el tiempo y la distancia,más cerca estás, más cerca.
