Puchi Milano

Sanseacabó Sin Título

Yo no soy perro que ladra, lo sabemos una casita con vida

y vos perro que no muerde mucho menos con ojos,

anteojos

Si te encuentro yo te muerdo y su propio sol

Si me has visto no me acuerdo una copita servida

porque después con democracia, pestañas

Buenas noches, muchas gracias. libracos,

Histeriqueamos tantas veces… manojos en flor

marañas podridas

Mucho ruido pocas nueces.

migrañas

Sos mi amigo y yo tu amiga cintas, palos,

Pero hay sapo en la barriga y un tren a vapor

La jugamos de callados, cabaña-trinchera

soy tu gato encerrado madera. refugio de guerra

paz?

y de tanto madrugar sí, y amor

amanecimos mas temprano z

casita laboratorio

mis ojos que no ven, abanico,

tu corazon que no siente recoveco

se nos va de las manos reina caracol

sifón con burbujas

este pajaro, volando

flequillo,

mucho apriete pude darte pañuelo,

me cansé del poco abarque maceta colador

tanto juego de manos antifaz con careta

nos convirtió en villanos abuelo poeta

niña pájaro,

se acabó todo esta vez algodones

por la boca muere el pez

dolor

te dejo estas palabras sin reencor

un espacio finito

pocas, para un buen entendedor

un caballo,

te agradezco pero lo has de saber, y un río,

de esta agua no he de beber

soy.

yo me retiro con honor…

Y el que rie ultimo rie mejor.

Canon 60 D

Un nene va al colegio. Los compañeros hacen bulling. La

maestra grita, forman fila, los registra y les baja los brazos. Tiene dos

amigas, con novios más grandes. Se van a la esquina, fuman, el

quiosquero vende puchos sueltos. Se quedan abajo del techito,

llueve. Trata de aprender algo, escucha las conversaciones. Vaca-

ciones, televisión, boliches. Iglesia, vergüenza de darle un beso al de

al lado. Techito, llueve, “te amo”, “amigo”, “estoy siempre”. Ado-

lescencia, trabajo en el boliche, manía de los jefes de decir que son

tus papás. Minitas que bailan, buscan alguien que mantenga a sus

futuros hijos [Visión]. Entrada del boliche: “Hola, disculpá ¿Te-nés 2

pesos? No tenemos para la entrada”, “Dale, tomá”. Boliche: flaca

que baila en el parlante le toca el hombro y le da el teléfono, es la

misma de la entrada; no la llama. Techito, llueve, “te amo”, “amigo”.

Flaco de 20 se pone un quiosco en su casa, morocha de rulos viene a

comprarle cervezas. Él se va del barrio, ella tiene un hijo. Mesa.

Mates fríos. Puchos. “Estoy siempre”. Café, pedido para la 24.

“Amigo”. Dos capuchinos. “Te amo”. Bandeja… Mierda.

Luis Alejandro Dominguez

Los días con sueños, el sol de mis noches en

el límite de la tierra no hallo horizontes en

lo azul de tu mirada yace mi cielo eterno

en el viaje a su piel encuentro estrellas lunares.

Tu lengua no es obstáculo

para rodar la película de los recuerdos.

Hípsila de luz no confíes más en

mi Aunque la noche pese

Sabes bien que en el mar de la

soledad todos se ahogan

Jack

Sporrow

en los días de .blanco cuando sembrás el recuerdo de tu memoria dispuesto a

matar cada espacio que dejas hay un infeliz con un puñal hecho de papel

Mientras seguís pensando en la métrica de los versos

Por quien calló A

quien no se agarra loPedirte

Solo necio,

Por

en quien nadie confía

porque perdón

de en

por tu silencio y

vano

En por cuanto

por quien qué le importa puedo

Por fin, incómodo callo

por las risas al fondo hablar

Ayer de

Una la perdón más

libremente molestas mezclar

te vi,

por

y

siesta y

nada

palomas de la calle no

¿Qué pediría le

por quien no le anda el cierre .

dije

y viaja sin pagar Por tampoco

nada

estoy sabría

Los usarte

quien no sale en la foto .

un

Te

Descoser

ángeles que no entienden nada EnPerdónrinraje. haciendo?poco creo casi

y mejor así

Creo

todo

Perdón,realidad

por quienes ¿Seré

No

pero

No pro

no saben

sincero? …

Por pre

dijo

dónde parar.

Hay

pensar

pongamos el

terco

cosas paremos

nada

que

que me

Anóni

no

volves

te a

diría

.

leer

Plaza ‘’La estelita’’

Frio entre estrellas, simplemente huída; silenciosamen-

te: único filo. Las copas vacías no cubrían ya, (suave despo-

jo) otoño en fin, pero de muros nunca fié. Por qué empezar.

Deduje plaza, algún rincón, silbar baji-

to; y luego esperar. Y luego esperar ¡Y la duda!

Ojo de oficio, paciencia y vilo. Todavía, deduz-

co atraso, parpadeo, la profesión tiene sus vicios.

Aunque siempre interna al cuadro la vi al haberse ido,

y en su asiento, entre los pliegues del Vigía no leído…

[Hermosa Jade

Subida a un jet

Siempre fuistes de la agencia.]

Justo lo que buscaba. Los cvasos side-

rales eran disuasión constante al retiro.

Dejar todo, al caño y no volver ¿Por dónde empezar?

Pero no frío y con las manos vacías.

Misma luna,

de

siempre

un método desaprendido.

Título El asunto enrarecía cuando se acercaba hasta ahí un fantasma al que solo le quedaba la misma aureola de

pelo que a un payaso, pálida como él mismo. Ni bien ni mal vestido, flaco y fumador; se paraba encorvado

detrás de esas rejas a soltar su verborragia mística.

- ¿Qué hace usted? - Le pregunte una vuelta

- Yo solo intento ayudar - Me dio a entender

Si lo veía, solo me podía preguntar de dónde había salido. Igual la charla iba a otro lugar. Siempre a otro

lugar. Al punto en que más bien terminaba preguntándome qué estamos haciendo donde sea que estemos (a

veces solo hay lugar para una pregunta a la vez). Igual, siempre terminaba recordando donde no estamos.

- Si yo supiera como sabe ese perro no necesitaría ni esa reja ni mi casa ni mi barrio - confundía - la razón

no es suficiente - se ponía catedrático - yo estoy tranquilo porque nunca necesite razones -.

Era fácil ser fantasma en ese barrio. Uno termina quejándose de memoria. Si las cosas se hacen mal uno se

pierde preguntándose quién hace qué o es quién en dónde y nunca resuelve nada. Le concedo estar más

con-centrado que yo.

mo

s

Igual, entre fantasmas no nos pisamos la sábana pero nunca me ayudo con mucho

mas ke con distraerme de una obligación (cosa que tampoco necesité). No sé si tenía

algo. Solo ganas de fumar y hablar.

A cualquier hora, dentro de las 9, 12 o 13 que podía pasarme encajado entre la pe-

queña escala viviente de ‘99 Cents II, Diptych’ y los zumbidos constantes, se metía

él

entre la reja y la oscuridad a saludar y recomendar una sinfonía embrujada de la tribu

salvaje que ya no recuerdo.

Le cabía sembrar el contraste en las cosas. Por ahí me pensaba más humilde de lo que soy o por ahí no

le importaba tanto.

Ya no trabajo más en ese barrio ni cruzo en los horarios en que al reloj se le mezclan las agujas de este

mundo para que entren los fantasmas. ¿Equivale a que haya muerto? Un día va a pasar ¿No?..

- El problema es que los fantasmas no se conocen - tiró un día.

- Y ya te dije, estamos encerrados - contesté.

- Eso quieren hacer. Si tienen miedo a verse a la cara. Ya ni se la acuerdan - después, algo de los yogures

sin gusto de antaño.

Me olvidé sin entender la mitad de lo que ataba ahí.

- Es como el perro, pero no es el perro - ¿Blanqueó? - si yo fuera el perro no podría dejar de serlo, no lo

sa-bría, pero sí puedo. Sí lo sé ¿Cómo lo manejo? – seguía…

-¿Y al final qué se mueve? ¿Hace cuánto hablamos? Sigue la misma. Tu barrio de giles- hubiera dicho.

Y en esas, de haberme animado a eso último, tendría final que contar pero supongo le pertenece a él que

está más viejo ¿Será como siempre? Como todas las reparchadas comedias de nuestras calles cómodas para

matar la vida.

Emancìpese de sus propios lìmites. Puede ud. creer en sus letras propias, pues es su

deber y èste no termina ahì, sino que recién comienza. Ha de trabajar paciencia y

con-templaciòn en su intento del modo propio.

Serà solitariX en su tarea de archivar y revisar. Las formas emergen ante quien espera

y cree en sì. Los simbolos cruzan delante nuestro sin comienzo ni final. Las pasiones

las cargamos en los ojos sin darnos cuenta.

Intentar buscar afuera, solo arrastra al mismo torbellino. El viaje directo al centro se

realiza por el interior y no puede compartirse, por mucho que duela. El pez muere

por la lata.

Dese libertad, tanto de escribir como quiera y donde quiera. Siéntase libre de

verdad. Sepa que no lo es. Tome sus referencias, anotadas todas en una hoja y vierta

un vaso con agua sobre la tinta fresca. Luego eche una siesta. Confìe en su

memoria, que es la ùnica traidora que casi siempre hace compañía, pues las ideas

funcionan mejor en la cabeza que en un cuaderno.

Y para saber a dònde ir a o parar una vez que comience, sepa arrancar por el final.

Verà que nada termina como uno cree, si no es que todo vuelve a comenzar.

Esto es un working progress feudal

1 Dejar a los débiles a su suerte. 2 Favor de llevar cinta de aislar por la caída de cuerpos en los primeros 10 Km. 3

Bienvenidos escasa economía. No te preocupes. Aquí es gratis. Tranquilo. 4 Favor de apagar sus radio-localizadores, bípers o gps. Aquí no

funcionan. 5 1993. Lanzar guía para suicidarse. 6 Aokiga Hara. Aokiga Hara. Aokiga Hara.

Escrito por Fana Adjani

Srta. M Un día cualquiera, un lugar cualquiera. Se despertaba el sol a 15 millas de distancia, yo seguía aún sin poder

dormir. El humo formaba las paredes, móviles, invisibles, tan efímeras.

La basura se sentía cómoda en cualquier lugar. Es que había tanta vida dentro de ese cementerio… Despedíamos el otoño (pero presentía que despedía algo más) amaba el invierno, como si

el ambiente fuera más cálido en esa estación.

Dejé que viera mis ojos amanecidos, sus ojos como estrellas

brillaban. Su cuerpo comenzó a alejarse

Su sombra siguió desperezándose en mi cama un rato

más. Una sed absoluta brotó dentro de mí, de pureza.

Cayó el espejo, hecho trizas…cada pedazo apuntó a su

piel. Absorbente ser

Vitaminosa salvia comenzó a derramar. QUE SEA SU CUERPO MI CUERPO YA! – Pensé. Miré completamente desorientada, tenía dificultades para seguir la secuencia. Sonidos como cascadas que en una primera aproximación no tuvieron ningún sentido…

Y de repente, esa claridad que creímos tímida se volcó por completo.

Iluminando el obscuro océano en el que nos encontrábamos,

Haciéndose cuerpo en un extraño abrazo (Donde me sentí pequeña)

Mirarnos de frente no fue indoloro.

El mundo apareció como nuevo delante de mí, y pude ver mi perdición atroz. Luego de pensar todo esto, abrió los ojos y prendió el televisor. Prefirió broncearse con

luz artificial.

Me muero, con el eco de un

niño desesperado. Me muero, me voy. Tengo

un canto lúgubre, que me

aturde al alba.

Desaparezco en colchones vagabundos. Me muero todo el tiempo, y

las cúpulas, y el cielo.

Relojes inútiles de sueños,

cenizas de terciopelo. Me lleva la muerte, amiga

que nadie estima.

Despiadado destino que

sonriente me retrata y

astuto me sugiere... La vida, la muerte. Da igual.

Bibliotecas Te observo desde la punta de tus

bibliotecas hasta la periferia de tus versos,

que me abrigan inconclusos. Lo primero

que me seduce es tu epílogo ambiguo,

marioneta de verbos cruzados. Sos un

montón de horas trasnochadas, de humo

apelmazado. Es el almanaque turbio, de un

sinfín de anécdotas. Te abrís al compás de

un chirriante movimiento de hojas

apretadas,

del costado que me advierte, del brillo

glamoroso de una historia berreta. Dedos que te besan al pasar como si

quisieran quedarse al festín de

sustantivos. Porque hay palabras que

enloquecen, al tocarlas caprichosas,

extasiadas. Visitame en esta tumba

de deseos irreverentes, de cortezas

mal habladas. Un cementerio de

frases no dichas, de amores

enterrados, de cilindros amargos.

Habitame, como caverna silenciosa,

como abrazo a la distancia.

Deshojame. Desvestime. Existime.

Ya te he dicho, que no me

canso de aspirarme el agua

hirviendo, de desayunarme las uñas

rabiosas, del pasado que evoco

mientras se me empaña la piel.

¿Acaso no te he dicho? que las golondrinas no viajan en

invierno, ni el azul de las alas se

confunde con el mar. Y que ni el tiempo que

pierdo, buscándome, en ese

nido movedizo, en los ojos perlados que me sabes

ofrecer, regresará para inclinarse ante

nosotros, como un súbdito

apesadumbrado. Estúpido el tiempo. ¿Que qué soy?

solo un montón de tinta acumulada en los dedos. Un sin fin de preguntas mal formuladas.

¿Es que en realidad nunca te lo he dicho?

Tengo una pepa prendida fuego en el bolsillo.

Estalla de estrellas, que bailan,

en otoño de cielos estridentes. Expulsarte por los ojos,

escupir vida gris, atolondrados los que vienen por mí.

Me saludo con el muerto del reflejo inoportuno. Esta no soy yo. Este tiempo es mordaz.

O vivo o me estremezco, porque el lecho ya no me contiene...

Martina

Mattos

¿Arte completo? Más bien arte muerto. Nunca nacido. Fuera del Ser. El arte vivo respira

limitado. Aquí se sangra ¿Qué se le va a hacer? El arte como la vida. Como los edificios,

que mueren inaugurados y comienzan a ser habitados por sueños ajenos.

Antes, oscuros por dentro; recorridos por obreros y colados, tienen misterio, ecos,

potencia. En la mente misma del arquitecto. Tal vez completo o cerca (máximo alcance)

del destello opaco dejado por una imagen de pensamiento sensorial; por una Idea.

Y morirá a la sombra del lápiz. Cuando ilumine el sol o se nombre azul o verde, ladrillo

o salida.

Recorrerlos incompletos ofrece al deductor los esqueletos y trazados aún desnudos y a la

vista. Pisando un mapa del pensamiento -o del olvido- uno se encuentra en toda libertad de

atravesar las paredes a medias o usar las disposiciones al antojo. Soñar en la escalera, pisar

los muros, todo es igual.

Aunque vivir así puede parecer imposible o, cuando menos, muy incomodo pues habitar

algo vivo requiere de su sacrificio o el propio. Matar para habitar, o vivir aún más rápido

sig-nificando morir antes. O vivir incompleto, abandonado y ennegrecido del tiempo. En

com-pañía del silencio y el rumor lejano, espiando tras las ventanas jamás montadas, a

refugio de obreros hormiga, linternas vigilantes y posibles dueños de la vida.

Todos desean terminar. Nadie quiere dolores de cabeza.

Cartas breves:

Tus ojos breves

una novela en frases verdes.

Tus cartas cortas

no eran de amor

pero no importa. Y perdón por la prisa

la mala costumbre

Nicolás

Sobrero

Debe ser raro ser una aguja o un alfiler Debe ser raro servir para incar, para pinchar, para sostener, para armar.

Debe ser raro coser y hacer sangrar.

Debe ser raro.

Me quedé pensando en eso la otra noche, y me levanté con millones y

millones de alfileres en el pie izquierdo.

Me aconsejé con voz de madre, que no debía dormir más en poses raras,

y que no debía comer más cosas raras en la cena.

Pero sigo pensando en eso.

Ser un alfiler a mi cuerpo.

Funcionar como alfiler para mi propia vida.

Pinchar eso que me sirve. Pincharlo en una plancha de corcho.

Pinchar ahí, dejarlo.

Pinchar. Montar.

Coser en mí, todo aquello que esté roto.

Armar un vestido, que me quede lindo, armarlo con alfileres.

Solucionar las cosas con alfileres de gancho.

Coser en mí, todo aquello que esté roto.

Coser y hacer sangrar las cosas.

Descoser y volver a coser.

Tener un vestido lindo.

y muchos alfileres.

Muchos

Me miro y es tarde. Tengo la mirada oscura, apagada.

Tengo el pensamiento terco.

Tengo fácil el lagrimón.

Hay diluvio de barro. Llueve sucio, marrón, olvidado.

Siempre me gustan las cosas que no me pasan.

Comienzo a pensarme en otro cuerpo, en otro estado, en otro lugar.

Hay que saber irse, hay que saber quedarse, hay que saberse a uno

mismo.

Yo no tengo un tercer ojo, solo tengo un recién entonces.

Yo no tengo un gato, pero si tengo una gata que me ronronea sermones.

yo no quiero esto.

yo no quiero ni este cuerpo, ni estas manos, ni esta falta de exilio.

Me miro y es tarde.

Es el entierro silencioso de las horas.

Es el entierro.

Me miro y es tarde. Me entierro

Marilau Parafieniuk

fanzine #1