putos breves selección sribd 5
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Putos breves
Ficción jedionda, continua y en blog
(Selección 5)
Leonel Giacometto
“Violetas veías alrededor de todos quienes consentían con vos
que sí, que de alguna manera uno –cualquiera- podía por entre
las personas, decías vos, violetas ver como en refulgencia
titilante y constante que, según vos y los tuyos, el ritmo y la
variable de luminancia era el vector por el que, estas violetasdecías, sin importar el estado del día o la noche, sin enredo en
lo oscuro de lo está encerrado en punto aquel al fondo del
brillo, decías, las violetas presentían el más difuso pero posible
desnivel sensitivo en cuanto a uno y al entorno que a cualquiera
lo circunda -o daría si yo por el contrario anterior hubiera
decido confiar en eso que decías, y si me hubiese dejado tan
sólo de joder un rato con lo otro que nunca supe qué carajo es-.Remiendo es posible escribir. Las violetas se advierten. Se les ve
como un cintillo que timonea una forma en rededor, una
incurva se ve en las siluetas como iluminadas de un –tenías
razón- medio saturado violeta cercano casi al poco considerable
buen gusto del fuxia, que es el color de las travestis y a elláceos
les queda mejor. Pero ésa no es la cuestión. De haberla te digo
yo, ahora, ni a los gritos ni en la castidad del silencio, más bien
en la sacudida de la espera, te digo que no a todos frecuentan
esta especie de principio de penetración de lo imprescindible.
Con el hueco de lo establecido y de lo que está se bastan varios,
decías, no hay violetas para todos.”
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Cuelga insignificancia
fosforescente y membranosa
tiembla y vagamente localiza lo
que su memoria hace con vos
en el sueño. Se le complica
para juntarte. Sueña que es
voraz y no deseable. Sueña,
aturdido, que es grande. Se ve
las manos de señor, se ve
prudente, se ve juicioso, se vepreocupado y se ve solitario
sobre una elevación de terreno
donde hoy sólo él es nativo y
donde a veces, sin adornos
verdaderos, todo se derrumba.
Se siente un zopenco. Abre los
ojos pero es teatro. Todas lascosas no hacen otra cosa que
caer, irse para abajo, declinan
sin esfuerzo y sin quererlo,
dejan su sitio las cosas y dejan
y se dejan desintegrar y ya
nada impone su autoridad mediante su existencia, sino que se
retraen y repliegan, como todos esos putos que después de los
treinta años comienzan a vivir con la no tan cordial relajación de
estar, como se dice, ingresando en lo que venía tal como lo
veían venir, y venían viendo y así se vinieron viendo y así, más
adelante, la tristeza matizada de nostalgia de esos putos ya
cuarentones que, como la Rusia imperial, se sentirán que fueron
desgarrados de algo de lo que sólo sobrevivió una nenita a la
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que dejaron correr hasta enloquecer por la fría estepa que se
comió todos los primeros polvos de esos putos. No queda
mucho por describir. Tenés algo indescriptible en su sueño. Te
parecés a todos los refugios entre la infancia y la juventud. Te
parecés a todo aquello que el mundo ya desacreditó pero que
persiste mezquino e invariable, como un ayer imaginado en lo
vivido. Sos como Anastasia. Te quise tanto, dice, que ya veré
qué hacer con todo eso. Eso es esto. Abre los ojos y lugar hay.
A todo lo que quiere, a todo lo que quiere decir, a todo lo que
elije, a ése muchacho medio estúpido que
arregla aire acondicionados, te
respondo yo a tu pregunta, puto, a todo
ése día martes que aún no ha llegado pero que
ahora siente como sentirá cuando suceday sienta que ya estuvo allí, en ése martes por
venir. Y voy rápido para que entiendas,
puto, que entendió. Como ahora entendés
vos y entenderás exactamente a la
inversa y en reversa deducirás, puto -me la
corto si no- que el futuro suyo tiene un
nombre que lo asiste un vademécum y un
lado oscuro que vos y miles retoman como si
sencillamente, puto, conferida tal como la
ideología de la envidia vos y miles en un
escandaloso silencio la mutan como la peste
evidente ante los comentarios de que
feroz coqueteó con las intenciones que en tu
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actividad aparece en forma de público y de antagonista, puto,
incluso cuando lejos estaba yo en el mejor de los casos a mí,
puto, considerame como mesetitas que se parecen a montes
pero no son más que gente amontonada que aún sabiendo
putear no sacan de sí al presunto implicado en la legibilidad de
algo que te deja pero no se va. Y sigo y dura salva que sé te
importa un pito, puto, porque sé también que subordinado a
esto tu no tengo otra más que decirle "eso" tuyo que se hace
convincentemente abstracto y, abombada de buena conciencia,
alimentada en las generales de la ley, harta de Oscar Wilde, tedecía, puto, te perdona y te devuelve la misma angustia y la
misma otra cosa que no es la angustia y que igual, duales,
inflexibles e insobornables, no avisan nunca si marchitas formas
las irán disolviendo a cada una por su propio costado, o
si opuestas iluminarán la ya deslumbrada carne que
ahora toca manos, huele sextetos, dice cosas como
susurrando, puto, pero con los tonos como navajazos quemuerden antes de abrir, puto, te perdona porque está
abondado y harto. Como lo ves, puto, nada cambió si lo
miramos con esa mirada tuya que no puede asimilar qué
hay entre el quietismo y la fábula. Nada ahora inútil lo
irreconciliable, puto. Sueña que alcanza a distinguir el
batifondo de lo que, despierto, le suena como la palabra
`amor´, puto. Ahora anda con los otros, y nosotros nos
hacemos eco. Vos no sos nosotros, puto.
El puto dice: “Nunca supimos por qué mi papá quedó
hemipléjico. Jamás se nos aclaró cómo fue exactamente
pero una vez sucedido el accidente cerebro vascular,
nadie, nadie después se puso a pensar seriamente en el
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motivo exacto por el cual, de un domingo a un lunes, mi papá
quedó con la mitad izquierda de su cuerpo detenida y un leve
pero cierto retraso en su digamos forma de pensar. Tampoco
supimos cómo, después de dos intensos años de rehabilitación,
mi papá no había hecho progreso alguno y hasta quizás su
estado haya empeorado con esos ejercicios casi ridículos para
recuperar lo que nunca se pudo recuperar. Eso sí, el leve retraso
de su mente fue de alguna manera cambiando de
nomenclatura, de estructura digamos. Mi papá siguió pensando
todo de manera más alerta pero a medida que los días corrían,con mi familia íbamos notando los digamos nexos que juntos,
más tarde, nos darían (y nos dieron) la revelación de que mi
papá, porque sí digamos, mientras su cuerpo izquierdo seguía
detenido, su mente podía mover objetos con sólo desearlo, con
sólo mencionarlos los objetos se movían. Así murió mi abuela,
aplastada por un sillón de tres cuerpos que mi papá le arrojó
con la cabeza cuando ésta, cansada ya, le dijo `inválido demierda´. Inválido como estaba de verdad fue acusado de
asesinato por mi mamá y ahí se terminó mi familia. O comenzó
otra historia más bien, porque a los meses de la denuncia mi
mamá movió cielo y tierra como quien dice para quitar la
denuncia de asesinato y dejarlo todo atrás. No era la primera
vez que lo hacía. Lo había hecho cuando yo rondaba los ocho o
nueve años denunciándolo por golpes. Las trompadas duales
eran ciertas y visibles pero mi mamá retiró todo de lo legal y
volvieron (como siempre) a estar juntos. Esta vez, hemipléjico
como estaba, pasó un mes mi papá en una comisaría cercana
porque las cárceles son un desastre nacional de súper población
inútil. Mi mamá lo fue a buscar. Lloraron juntos y esa noche mi
mamá hizo pollo a la mostaza. Yo se lo había enseñado a hacer
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hacía unos años cuando estaba en el primer año de la carrera de
chef, en la escuela que está sobre Boulevard Oroño, que pagaba
mi abuelo, el padre de mi papá, que nos mantuvo siempre ya
que mi viejo le manejaba el campo desde la ciudad. Esto es un
decir. Nunca supimos qué cosa hacía mi papá ni por qué
siempre la plata faltaba. Aparecía siempre a último momento y
siempre desde el costado del campo de mi abuelo, persona
desagradable e ignorante como pocas conocí en mi vida,
además de la esposa de Miguel, que es parte central de la
historia de uno de los protagonistas de esta y de la otra historiade los otros que no son como Miguel, cuya esposa fue, más
adelante, una de las organizó lo que después terminó en
incendio. Literal. Se llamaba Bárbara y era psiquiatra. Escuchaba
canciones de Ignacio Copani. ¿Te aburro?”
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