EL ATELIER DEL ARTISTA

http://www.elatelierdelartista.bligoo.com.co

Red social interdisciplinaria promotora cultural

LITERATURA PINTURA ORFEBRERIA

ESPECIAL I PROYECTO

ESCRITORES & ARTISTAS

2013-2014

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El atelier gratuita, principal talento altamente del artista es una red social que tiene como objetivo promover e incentivar el artístico de personas creativas.

A sabiendas de lo difícil que es ser valorado cuando se tiene un excelente potencial para presumir. Bienvenidos,

Cristina Velasco

DIRECTORA Cristina Velasco cristinaalicia2009@gmail.com ARTISTA PORTADA Artista : Cristina Velasco Titulo de la obra : Rostros Técnica : Carboncillo sobre papel Medidas : 60 x 50 cms Año : 2.011 Colección privada RECORD EDICIONES IMPRESAS10 ejemplares Total repartidas por Suramérica 0/10 Consecutivo anexo en cada ejemplar

RECORD EDICIONES VIRTUALES 10 ejemplares Este es la edición No 6/10 •Expuesta en la página oficial de slideshare http://es.slideshare.net/transmilenio122

IMPRESIÓN FINAL Auros de Colombia Ltda. PLATAFORMA VIRTUAL OFICIAL http:// wwww. Bligoo.com DIRECCIÓN RED SOCIAL BLIGOO http://www.elatelierdelartista.bligoo.com.co CORREO ELECTRÓNICO elatelierdelartista@hotmail.com

Bogotá, Colombia / Sur América

Esta es y será una edición gratuita por lo tanto no tiene fines comerciales. Cada

uno de los artículos aquí publicados están protegidos por Creative Commons

2013 2014

EL ATELIER DEL ARTISTA

Diferentes maneras…!

Este proyecto no es solamente para inflar egos , su verdadera esencia está en valorar verdaderos artistas y seres humanos. Me di cuenta que la desconfianza y miles de prejuicios absurdos quisieron participar en el festín, pero ganó la batalla la paciencia, la tolerancia, la sinceridad, la honestidad y la confianza. Somos frágiles y por lo tanto estamos expuestos a creer que debemos defendernos del otro , sin embargo al tomar las cosas con tranquilidad y confiar en el que propone una causa noble es totalmente válida. La participación incondicional de este selecto grupo es una muestra clara de ello, pues si existen personas que pueden llegar a ser leales sin exigir demasiado, logrando resultados extraordinarios a favor de las dos partes.

La verdad confieso que fui pesimista al comienzo de este trabajo, pensé que al no conocer formalmente a cada uno de los que se unieron al proyecto, quedaría al final sola con mis buenos propósitos, pero no fue así, encontré en cada uno desde su inicio una participación positiva en todo momento, actitud que se agradecerá de corazón por siempre. El atelier del artista se convertirá en un espacio sólido para así entrar a formar poco a poco varios equipos de distintas disciplinas relacionadas con las artes y cultura general, motivándolos de manera desinteresada.

Esta es la primera edición, que conservará su estilo por siempre para ser identificado a donde se publique . Cada seleccionado tendrá un libro individual, además de los nueve libros restantes para así, lograr el propósito más importante que es unir diferentes culturas de habla hispana, sin importar raza, religión o posición social. Disfruté cada momento con todos ustedes , y estoy segura que continuarán su andar con una sonrisa siempre en sus labios al recordar este su primer libro realizado de manera honesta y comprometida, en un espacio virtual pequeño pero con grandes aspiraciones.

Bienvenidos.

Cristina Velasco

C u l t u ra e s , p u es , t o d o a q u e l l o q u e e l h o mb re h a c e p a ra su p e ra r su e s t a d o n a t u ra l y m e j o ra r .

F ra n c i s c o G i l To v a r Hu m a n i s t a , e sc r i t o r y c a t ed rá t i c o U n i ve r s i t a r i o E sp a ñ o l ( R a d i c a d o en C o l o m b i a   )

 EL GRUPO DE LOS SELECCIONADOS LITERATURA & ARTE

PROYECTO 001

Director de proyecto Escritora Destacada Artista InvitadoArtista Plástico Historias de Familia Entrevista virtual Cristina Velasco Marissa Viazzi Antonio Sánchez GilColombia Uruguay España

Escritora seleccionada Escritora seleccionada Escritora seleccionada Escritora seleccionadaRoxana Maureira Norayma González Inés Sierra Carmen SoloChile Venezuela Perú España

Escritora seleccionada Escritor seleccionado Escritor seleccionado Eva Daniela Ramírez Alberth Kuestha Mothera Huberth Charles Romero Venezuela México Perú

EL CREPUSCULO DE LOS MUNDOS

ALBERTH KUESTHA MOTHERAMÉXICO

Artista: Antonio Sánchez GilTodas la obras aquí expuestas son autorizadas por

Antonio Sánchez Gil - España

ALBERTH KUESTHA MOTHERA

 He andado entre las letras como lector intenso, cerca de 60 años, a la fecha cuento con 67 años de edad, y los disfruto como se pueda disfrutarlos, cada segundo y cada minuto, podría decirse que “soltero” resido en Puebla en una casa de campo, hubo un tiempo abundante de lectura, y ahora me acomodo según los horarios que me da la vida.

Traté de vivir la vida universitaria en un lugar y en otro, sin que mi espíritu se acomodara. Publico casi gran parte de lo que escribo enhttp://visionario.bligoo.com.mx o en http://elrincondelalectura.bligoo.com.mx/ . Escribo tantas palabras al viento como forma de liberar los sentimientos, que me causa contemplar la vida. A veces aparecen en estas composiciones o juego de palabras algunas narraciones sobre fantásticas situaciones, mi viaje por los senderos del límite entre la imaginación y la fantasía, que me permite encontrar en mi camino duendes y otras formas de los sueños.

Otras veces parece que quisiera escribir poesías de los deseos y los sentimientos que me inspiran las mujeres bellas, el peregrino andar de mi alma por el mundo, y el deseo inherente de besar los fríos labios de la muerte, pues sus palabras lisonjeras también llegan a mis oídos, como las alegrías y las tristezas llenan de ilusiones la vida.Pues para una pena siempre hay un instante de conmiseración compartida y a una alegría, siempre está presente ese momento de la vida que se recuerda con la dicha placentera de haber disfrutado plenamente los momentos que nos hacen ser humanos. Otras veces mis palabras se convierten en ideas de opinión, ante las injusticias de la vida. La crueldad inherente de los humanos, su despiadada e insensible accionar por el mundo destruyendo todo lo que toca y duele ser testigo mudo e impotente de tanta desdicha e infortunio que regala la vida a cada infeliz cuyo signo sea ese, el de ser solo el chivo expiatorio del destino, como un cruel ejemplo de nada, sin una razón aparente ni un porque, que pueda justificar estos hechos.

Estas vivencias y estas vidas tan tristemente escogidas por el azar para ejecutar esta deshumanización en ellas, sin importar los límites geográficos, pues duele lo mismo ser testigo de las atrocidades cometidas en los países de oriente, en cualquier rincón del mundo o en nuestras tierras campesinas.Quizás mis sueños y mis pensamientos ahora liberados en tanto escrito que he difundido a través de mi blog, se forjaron hace mucho, mucho tiempo, mirando y leyendo asombrado los pasajes bíblicos, incongruentes en los sentimientos más puros, en las sabias palabras y observaciones de genios literarios y científicos cuyas letras obligadamente y con gran deleite disfrute en su momento. Algunos como Carel, Wells, Russel Cioran, Nietzsche, Schopenhauer, Einstein con su visión del mundo, entristecido por la vileza de las pasiones humanas, y los sabios griegos siempre aportaron palabras en mi pensamientos y en mis sentires.Otras veces escribo solo nada, simplemente, mi mente juega y mis ideas fluyen, y parece que pudiera escribir acerca de lo que el sentimiento amoroso por una mujer haya causado en el alma, o simplemente la ansiedad de vivir lo que no se entiende, sin detenerme a pensar jamás en ello, si literaria o poéticamente mis palabras pudieran hallar algún valor para mis lectores, en el fondo solo escribo para deleite de mi propio espíritu, que se congratula pensando en hallarle un sentido a la vida.

Blog´s  en Bligoo•Visionario•El rincón de la lectura

INTRODUCCIÓN

En solitario coloquio...

Hoy  quiero escribir estos pensamientos sin emoción alguna, sin pretensión de nada, solo ordenar las palabras que visitan mis sentimientos, a veces pareciera que quiero escribir poemas, pero no es cierto, lejos estoy de ser poeta, solo soy un alma entristecida, acompañada de una pena, que se divierte ordenando las palabras que me trae el viento en sus incontables visitas, y con ellas las voces de los seres que ya no habitan mis ámbitos, que solo me miran a través de la luz de los espejos, y están ahí presentes, dueños de una vida diferente y observando…, observando…. Con mirada ausente. Cuando dejas volar la imaginación hacia lo inaccesible, solo recibirás eso, lo inaccesible.

Bienvenidos,

Alberth Kuestha Mothera

El Crepúsculo de los mundos I

El volcán Artista : Antonio Sánchez Gil

El Crepúsculo de los mundos I

Ahora que fijo mi mirada en  este mundo y comparto su diario vivir,  me pregunto cómo pensarían  viviendo aquí y ahora, lejos de su época, o cuáles serian entonces, hoy, las ideas de aquellos filósofos de hace cincuenta años atrás, o a quien en estos tiempos,  predicaría  Jesús o quien le escucharía, en estos días, si la promiscuidad castigada en aquellos tiempos, de aquellas ciudades bíblicas, hoy se legaliza por decreto en las naciones modernas, y el amor fenece con la esperanza, de un mejor mañana,  parece que los tiempos anunciados, de desolación y cólera santa de los profetas han llegado, o más bien nunca se han ido, y el rayo de Dios con que se iniciará el final de los tiempos no nacerá  en el cielo, sino que se elevara a las alturas de las entrañas de la tierra, para envolver en llamas al planeta, y las bravuconadas de un  Chaves, que sonaban a peleas infantiles en las escuelas, y  las mezquinas rencillas verbales de los gobernantes colombianos y sus políticos solo serán un pálido reflejo de la decadencia de los derechos y los principios.Cansado el hombre de no ser devorado, se revuelve sobre el mismo para despertar de su hastío, corroída como manzana las entrañas del planeta de su interior las encolerizadas sombras se alzarán, y los jinetes apocalípticos blandearán sus espadas de fuego hasta que no queden sino cenizas entre las sombras de los miedos de los justos.

La ira que corroe los corazones de aquellos ilusos que solo ven en la violencia la forma de alcanzar sus ideales, continuando el dialogo propuesto entre el diluvio universal, el fuego que llovió del cielo sobre Sodoma y Gomorra, y la anarquía que se anuncia contagian con su onda destructora los cimientos de la tierra, y he de decir yo estoy aquí, y gritarlo a los cuatro vientos, con voz de trueno para que se me escuche.

Dice el violento guerrillero escondido en ese paraíso que es la sierra de la Macarena, en Colombia,  donde se siembran cadáveres anónimos, en tumbas masivas, con la velocidad que natura produce sus bellas flores en este paisaje, al mismo tiempo que se plantan dólares de amasadas e ignotas y homicidas fortunas, en guacales de misterio, entre la arboleda de esta bella selva,  y dice yo estoy aquí, el narcotraficante que baña de sangre, discotecas, casinos, y se divierte colectando cabezas de sus enemigos, y a cuál más aquí o allá se ejecuta una guerra pequeña o muy publicitada, cuyos pormenores se siguen con la misma pasión que un partido de futbol por la maravillosa televisión o el internet  y así las gentes van saliendo de su ignorancia geográfica e histórica, y son enterados de países y costumbres desconocidas.

Y a más de sus propias miserias y tristezas tendrán en mente las imágenes de los asesinatos masivos de las bombas, fusilamientos y etc. Etc. Opinaran y estarán de acuerdo o tomarán partido por este o aquel bando o simplemente además del coco ya podrán sentir otros miedos.King Jon II misterioso líder de Corea del norte, ha olvidado los tres millones de muertos que dejó el conflicto en los años de 1950 al 53 y ahora quiere más, y se apagan aquellas voces, en el recuerdo medio olvidado el verbo incendiario de Hitler y sus contemporáneos, y ya prácticamente anónimos Hussein y Osama,  cuando nuevos personajes insisten en incendiar el mundo, que en los últimos tiempos parece vivir una amenaza cotidiana, sin menoscabo de ignorar las guerras regionales, o internacionales, lo que tiene ocupado a los noticieros y teletipos en todas partes del orbe,  las sombras de la muerte se extienden por  Asia y Oriente, y su gélido aliento inunda todos los ambientes.

La noche avanza, la cólera divina se vislumbra, quizás es tiempo de perdón y algunos ilusos en la biblia, buscan la hora de Jesús

¿Sobre qué misiles vendrán a caballo estos jinetes, desprendiéndose del cielo como estrellas caídas, descendiendo enloquecidos y furiosos, raudos, veloces, de los cielos con su mensaje de fuego, tristezas y desolación? El verbo que se extingue, cede el paso al vacío de la muerte, y la esperanza flota cuál cadáver en un mar embravecido, sin que en alguna orilla se le acaricie con amor.

Sobre España y sus tristezas, las pezuñas del ídolo babilónico, extienden sus  sombras, las quejas de los humildes ofendidos, los miserables y los desposeídos, no encuentran consuelo en una autoridad corrupta de sello universal, y en el caos sin temor de la luz, las mafias organizadas sin escrúpulos o temores, llevan su mensaje de muerte y corrupción a todos los confines del universo. Y así en la agonía de la moral en el mundo nos ahogamos en sangre, en nuestra propia sangre, con oídos sordos de la palabra del profeta, en tanto nos asombramos y disfrutamos de la increíble tecnología, de todo tipo de artefactos y comodidades, que debemos disfrutar, para olvidar que en cualquier momento, un cataclismo natural de proporciones brutales, una guerra cercana o una bala anónima, se lleve nuestra alma para siempre.

Y el diario vivir será el de compartir, aquellos miedos ocultos, que llevamos muy pero muy adentro, de nosotros mismos, confundidos por tantos mensajes que llenan el  ambiente de lúgubres presagios,  que nos obligan a interpretar muy velozmente, estas situaciones humanas que nos rodean, gobiernos en bancarrota, inseguridad pública, inseguridad en el empleo, conflictos matrimoniales, inconformidad de parejas, amenazas de conflictos sangrientos y brutales por todo el universo, desarrollo de asesinatos en masa en las crueles batallas de las mafias en todo el orbe, trata de mujeres y niños, indiscriminadamente a nivel mundial, secuestros y locos que entran a lugares públicos, cines , escuelas, y kindergarten con la sádica idea de matar inocentes por el simple hecho de hacerlo, para que quede muy claro quién es el devorador de hombres, y como sí la vida fuera tan fácil, políticos que siguen viviendo de la mentira, el consumismo que  nos crea inseguridad, para que la gran enfermedad de nuestro siglo.

La depresión, el stress, y la ansiedad, sigan cobrando tantas víctimas como las guerras o los accidentes de tránsito producen por doquier, y la dicha pasajera nos hace preguntar en qué mundo habita la felicidad,  quizás habitada por una criatura menos agresiva que el hombre, o tal vez ya domesticado, su instinto de predador no sea tan manifiesto.

Perdido el temor de Dios, el no matarás, no desearas la mujer de tu prójimo, no codiciaras los bienes ajenos, se hace ley entre los hombres; pisotear estos preceptos es el pan de cada día, ya noticias como el estallido de una nueva bomba  y sus muertos causados, en Boston,  Nueva York, Bogotá, México, acaso solo llama a conmiseración a unos cuantos pues estas calamidades cotidianas en los países árabes, extendidas  por doquier con diversos intereses políticos, religiosos, de las guerrillas o los mafiosos se ha hecho una realidad presente, sin distinción de etnias o puntos geográficos.Y la sombra que asciende del Averno envuelve la vida con su olor de muerte y destrucción, perdida la fe, solo queda la locura que devora las almas, la triste soledad no encuentra consuelo, las madres de los hijos secuestrados, muertos o mutilados, no saben a quién orar, o a quien recurrir para hallar sosiego.El puñal que tiene al mundo de rodillas, la turba analfabeta,  de la mafia y el terrorismo, que ejercen su dominio escondidos en el anonimato, preconizando la omnipotencia de la violencia, se ha extendido como las olas del mar.El derecho y la libertad mancillados con violencia miran con desesperación el oriente, y de la mano de la fe y la esperanza, parecen atisbar un vestigio de luz de aquel que se anuncia y aún no llega.Llenos de pavor y alucinados en la esperanza vemos a los seguidores de Jesús, tristemente melancólicos divagar por el mundo, en espera de que su sombra baje de los cielos, y se extienda como un blanco manto de ternura, que toque los corazones de los violentos, y la caricia del amor, y el sello de la piedad, seque en estas almas apasionadas y solitarias, los  gérmenes de la violencia, y aplaque su odio por la vida, para que esta progresión geométrica de la violencia, se torne aritmética, y aquellos mensajes de amorosa piedad sean geométricos.                                                                                                                   Alberth  Kuestha Mothera

Fuego Antonio Sánchez Gil

España

El crepúsculo de los mundos II

La gran Ciudad

Cuando entraba a la ciudad el autobús se paseaba lento si, muy lento era muy difícil avanzar por la proliferación de vehículos en las calles, todos peleándose por un milímetro de vía, plenos de ansiedad y si miramos las caras de los conductores era como mirar diferentes tipos de monos en los zoológicos; pero con una sola obsesión en sus miradas, con matices siniestros, avanzar, avanzar, avanzar,  cueste lo que cueste.¿Porque el hombre si tiene tanta prisa, no se da maña para viajar tele transportado que en estos autitos, que les causan tanta fatiga y tanto stress?Los rostros eran adustos ninguno tenía esa presencia noble, no era, por el contrario una mirada fiera, en algunos lejos  algún sentimiento de piedad, y en otros el rostro adusto, la mirada fija, y la boca apretada hablaba bien claramente de las emociones que su espíritu estaba experimentando, si algún transeúnte cometía el desatino de retar su paso por lento que se pensase que se avanzaba enseguida el conductor transformado le aventaba su arma mortal sin timidez alguna, y con saña inaudita;  entonces, que ligero que se debía ser, para ágilmente librar la muerte de esta manera. Como era mediodía la cosa se ponía más fea, y dentro de esta caja de metal,  en que me transportaba, la situación vivida era la misma todos tenían después de las cuantas horas de viaje mucha prisa por llegar a su destino, todo esto lo miraba desde la ventana, y como el autobús era lo suficientemente alto, el miraje se hacía más fácil, para así apreciar la tensión producida, era tanta que era como un barril de pólvora que en cualquier descuido podría estallar estruendosamente,  sí, claro habíamos llegado a la ciudad de México, que se decía ser la más grande del mundo,  y sus calles por instantes convertidos también en el estacionamiento más grande, quizás.

Afuera por sobre los andenes corrían masas de gentes hombres y mujeres difíciles de clasificar, pero obedientes a los síntomas de sus experiencias, así individualmente, cada quien podría ser funcionalmente, un ente correspondiente a la suma de las experiencias operantes, es decir, si procedemos a identificarlos, tendríamos obreros, estos fáciles de interpretar por sus atuendos, médicos, mujerzuelas, damas, golfos, ladronzuelos, personajes, estudiantes y et, etc. Etc.

Todos ellos con la misma ansiedad reflejada en el rostro y un mismo objetivo producir dinero para comprarse la tranquilidad de su vida¿y porque no, regalarse un poco de felicidad? así fuese, momentánea, material o espiritual que más da para el caso de seguir la rutina de vivir esta vida, cuya civilización tecnológica, basa su esencia en la productividad, que impele a consumir, salud, alimentos, ideas, y muchas horas de labor diaria, que generan tanta variedad  de cosas.

Tal vez los únicos que no andan rodando por las calles son aquellos que quieren producir pensamientos, aquellos que viven de sus sueños, y se alejan de la masa  para deshumanizarse, y  así poder cristalizarlos, pero que unidos a ellos, adquieren los mismos síntomas y participan de la misma forma, al humanizarse, y ser simplemente alguien más en la gran muchedumbre, que se encamina hacia su destino, en angustiosas marchas a pie o consumiendo gasolina.Las calles son sombrías y sucias, tantas gentes y vehículos contaminantes producen suciedad por toneladas, pese a las cuadrillas de hombres y mujeres enfundados en monos color naranja, que aquí y allá, corren apresurados a levantar la mugre, esto no cambia nada.

En cada calle las casas se alinean con los negocios, y la vida se protege de las inclemencias del clima y los avatares de esta vida masificada, allá adentro  de cada vivienda, donde se cuecen males y angustias, también un poco de felicidad algún amor y el placer sedante de las tristezas y el desaliento. Dios, siempre presente, y comercialmente muy publicitado, como nunca lo imaginaria el buen San Pablo, entre estas mismas calles.Adelante una soberbia iglesia católica cuya edificación es rezago de la época colonial, se alza imponente y resalta sobre la miseria circundante, más allá con corte moderno y aún más imponente un templo Mormón, que se da sus lujos pues su organización económica y financiera le permite más lujos, y entre unas y otras separadas por unas cuantas calles, más iglesias, más templos, casitas casi que ignoradas tienen una cruz como emblema, y son de alguna secta cristiana, y los pecadores de todos lados allí van, a comprar un pase para asistir al cielo.

Dios, el fin supremo, mirando todo esto, desde algún invisible punto, en el inescrutable e infinito universo, y Jesús, tal vez cavilando, sobre este organizado, pujante y esplendoroso comercio, que sin más inversión que la salvación eterna, mueve más dólares que el narcotráfico o cualquier pujante consorcio industrial, que no debiera ser extraño el éxito económico ya que este perfil nació en Judea y sabido es en todas partes del mundo la habilidad para los negocios que los judíos siempre han tenido..

Adelante de la iglesia una gorda robusta, con cara de beata y titulo de contadora, seguida por un hombrecillo que carga un bulto bastante pesado y voluminoso, sobre sus espaldas, hace su entrada triunfal en el despacho parroquial, el cura mira con nostalgia el caer de tantas monedas y billetes sucios y arrugados sobre su escritorio, y asiste sin participar en el conteo de las limosnas, cuya suma irá camino prontamente a las cuentas eclesiásticas o qué sé yo.

Este negocio de las limosnas es brutal, la gente paga por la promesa de Dios, bandidos, políticos, mujerzuelas, indigentes, hambrientos, adúlteros, y etc. Etc. Etc., todos pagan, la venta es diaria casi que las veinticuatro horas, es uno de los negocios más pujantes del mundo y muchos desposeídos, mueren en su miseria de hambre, y entierran a sus hijos hambrientos, pero felices de haber comprado la eterna salvación

En tanto las gentes continúan caminando afuera con gran ansiedad, y aparentemente sin sentido alguno, y los autos siguen rodando, rodando, y el ruido de los motores, el sonar de los claxon, los gritos anunciando un alimento, un refresco, cigarrillos, y mucho más se confunden con la vida y con la muerte en esta gran ciudad, el estrepitoso ulular de una ambulancia anuncia un accidente, y alguien más tendrá que rendir cuentas al eterno, el inconfundible sonido de la sirena de la policía indica normalmente no que se va a impedir una anomalía, sino quizás un robo, que ya se efectuó, una muerte anunciada, una balacera entre narcos o que se yo.Sí definitivamente, he llegado a la gran ciudad, la metrópoli, más grande del mundo.

Entre algunas calles niñas de cara bonita o bien maquilladas, también viven de un negocio prospero y rentable con la escasa inversión del atuendo y los coloretes, y con la gracia de la naturaleza que Dios les dio, venden escasos minutos de placer, a algunos solitarios, a aquellos que por algún motivo ya son clientes de esta forma de disfrutar la vida, pues el placer se compra de esta manera, o se etiqueta en cigarrillos, frascos pastas o inyecciones, y se convierte en otro negocio, tan productivo como tantos otros, con sus chulos, agenciando niñas, que comercian con su cuerpo por necesidad, porque les gusta, porque la vida les encajonó de esta manera, o simplemente porque están siendo obligadas, violentadas y explotadas por sórdidos comerciantes del placer.

Y yo camino ausente de este mundo, a veces me preguntó la finalidad de todo esto, de donde vienen estas gentes para que vienen o  adónde irán, que significa vivir así, cuál es la verdadera razón de todo lo que me rodea, quien está manejando los  hilos titiritescos de estas figuras fantasmales, a que obedece todo esto, cuál es la razón de ser del hombre social, del hombre de estado, del ser o pertenecer a un conglomerado de gentes, aparentemente con pensamientos acondicionados por el sistema y le necesidad del vivir.

Afuera en los suburbios, en lugares escogidos y privilegiados, viven otras gentes con menores angustias y ansiedades, sus calles son más limpias, sus jardines mejor cuidados, los negocios se ven más atractivos y más prósperos, las iglesias de sus calles son más elegantes y la salvación eterna viene mejor etiquetada, si, seguramente en estas calles de estas buenas gentes viven los dueños de las otras calles, sí, seguramente que sí.He llegado casi a mi destino, pasamos frente al estadio y la gente estaba coreando un gol, el masivo grito salido de muchas gargantas, se elevó por los aires camino entre las calles y penetró por entre los cristales, de nuestro vehículo, fue como un resorte que volviera a la vida a muchos, y enseguida algunos respondieron a su acondicionamiento masivo, y mirándose se preguntaban en silencio, de quién fue el gol.

La imponente construcción de un lujoso hospital me recordó que hace días venía persistiendo en mi cuerpo los síntomas de alguna molestia que indicaba que algo necesitaba repararse en mi prodigiosa máquina biológica, sí esto era inconfundible, y pensé con nostalgia que ya no tenía dinero para enfermarme, también observé los rostros que entraban y salían de allí, era tan lento nuestro andar por entre el tráfico de vehículos y de gentes, que todo podía mirarse, y así vi caras en las que se leía claramente el llanto y la tristeza, caras de súbita alegría y regocijo, caras tristes y pensativas, y entonces volví a pensar en la muerte, y en la vida.

Para que vive el hombre pensé, para que vivir, y cuál es la angustia de querer conocer si seremos perdurables o no en el tiempo, porque este hombre de carne y hueso se angustia tanto por el temor de morirse, si ni siquiera sabe para que esta viviendo, cuál es el fin trazado por el eterno, que pruebas está pasando bajo su atenta mirada, sino solo somos un simple experimento, para crear otras vidas y otros seres más perfectos.

Pero el hombre no quiere morirse, y su mayor angustia es saber que algún día morirá y nada podrá impedirlo,

entonces sigue aferrado a la vida, vuelve desesperadamente sus ojos a Dios y al cielo, y se aferra a la esperanza de la vida eterna, y de su

salvación para tener derecho a esa vida.Quizás Dios creó la vida, como el hombre ha hecho

poesía, para satisfacerse en la bella elocuencia de la manifestación de la misma, pero en la práctica, además de su belleza, no tiene nada más que la

continuación de un sueño, quizás ha sido el gran sueño divino del creador y nada más.

Alberth Kuestha Mothera

Agua DoradaAntonio Sánchez Gil

España

POEMARIOAlberth Kuestha Mothera

México

Poemario I A la hora del crepúsculo A la hora del crepúsculo, una sombra se cierne,En el amoroso recuerdo…, la flor de tus labios…,Y el palpitar de tus deseos…, se estremece como nube,temblorosa en el ocaso. Como pidiendo un beso, en la noche que se anuncia,el recuerdo del delirio, me estremece el alma,y el deseo de más besos, invade mi pechocon fuerza incontenible de huracán. Con el rugido del mar, con el agitar de las olas,estremecidas  del sentimiento, el dibujo de tus labios rojosa mi mente aflora. ¡Oh, suave boca!Que de deseos provoca…. ¡Oh, ansiedad!De tomar esa rosa, la rosa de tus labios,Para aplacar con tu boca, el ardor de mí sed,Uno a uno..., estos pétalos sagrados consumirlos, Deshacerlos en mi boca, con ansiedad muy  loca,En  la noche que nace, en el temblor de mi cuerpo,Que sabe lo que ese beso provoca…,Sentir el anhelo, de besar esa boca.  En la dulce miel de tus labios ardorosos, nace el amor…, de mi vida, y el deseo de perder la vida por un beso,Ese beso que me lleva a la muerte en el sublime deseo,Ese beso que agita tu pecho. Y debilita tus piernas, consumiendo mi cuerpo,convirtiendo en cenizas, el fuego que ocasiona el besode pasión así  loca, noche de pálida luna,que besa tu boca, con luz de ilusión. Luz azulada que tus senos besa…,Y deja al sentir tu boca, el suave recuerdo del orlado pezón,Fuente de agua luminosa que del sabor de ese beso naceDejando caer en cascadas de deseos. Esos besos de la cima de tus pechos, monumentos erigidos al deseo del amor, que nace en nuestras bocas,entregadas en un beso, de ciego amor y ardorosa pasión…, licor de ambrosía…,que calma la sed de mi boca. 

 Sueño Acaso ese sueño se tornó realidad materializándoseEn este mundo que me permite respirar la fraganciaDe rosas que emana su cuerpo, llevando vibracionesSecretas en el alma, para que el amor florezca.  Al contacto de su desnudes, y mi piel respire su aliento,De intensa voluptuosidad, llenando de melancolía,Aquel recuerdo primaveral que se pierde en lontananzaCuerpos desmaterializados que se aman apasionadamenteEn idílicos ensueños, donde la belleza, no se pierde al contacto. Con la vida, y así el cáliz de su boca vierta en mi aliento,El sabor de la pasión para que el deseo de poseer su cuerpo,Tome  forma y se viva en la ambrosía de sus labios,¡Oh, rojos labios! Que a  el alma quema con sus besosDe pasión que son fuego volcánico…, ¡Oh, lengua abrazadora!  Como inflama y enciendeEl fuego que recorre por mis venas,Para que se pierda la razón y se obnubile el pensamiento,Y estos segundos de intenso contemplar su desnuda bellezaQueden eternamente grabados en este corazón debilitadoPor la ansiedad y el temor de perderte…, Para no volver a llorar, y la risa alejándose, espante las penas,Que deforman la armonía del rostro,Que retrata el dolor y el sufrimiento,Y armonizar con tu belleza, soñando la cálida muerte,Que nos permita decir adiós frente a frente.

Alberth Kuestha Mothera 

 Poemario III Al morir el día..., La calma infinita del morir del día, se hacía extremadamente silente, con la mudez de la oración y la plegaria.Las avecillas enmudecían sus trinos, nada, nada,  Turbaba el pensamiento, como sombra de un misterio.  Con la mirada perdida, ahondaba los recuerdos sin entender el porqué, Sin entender el adiós, y la muerte de la esperanza, que había sepultado para siempre las ilusiones y los sueños. Hasta el alegre cantar del cristalino riachuelo era silencioso, sólo únicamente para sí, existía sin vivir en su mundo de silencio. Sólo así recordando la caricia profunda de la sonrisa de aquellos labios anhelados, esquivos y perdidos en un horizonte de sombra. En silencio también la voz que era un sueño melodioso,Aquella voz que alguna vez con amor pronunció su  nombre,Y solo era un eco del recuerdo.  Como también la huella de sus pasos, y  así veía morir el día pleno de melancolía, Recordando el esplendor de aquella belleza lujuriante y extraña.aquella belleza que irradiaba una aureola de luz triunfante,sobre la mortecina luz del día…,

vagando el pensamiento en el recuerdo que acariciaba la silueta de aquella que había sido tan amada. Sus manos temblorosas recordaban las caricias prodigadas a los senos, y su boca ansiosa se dolía en el sueño,

de la dulzura de sus labios,el ayer quedaba lentamente en el olvido. Y las risas tan alegres,  eran tan sólo  un eco que los vientos llevaban a otros tiempos

la luz de pasión que encendía su mirar. en lo oscuro del tiempo  se perdía para tratar de olvidar y que las lágrimasbañarán  con sus perlas, las penas.

Poemario IV Liberando mí conciencia Queriendo liberar mi conciencia, troce mis venasY en la vida escarlata, que brillaba, sonrojada,Pude ver el amor en el fondo reflejado,En cada gota que como lluvia, caía, liberada…,   Su color  purpura con ternura, mojaba el césped,Para teñirlo de colores diamantinos de extrañas Flores…, Era vida que bañaba la vida, cubriéndola con besosDe silencio,Para que mi mirar,  que soñaba con su luna,Dejara  caer los parpados envueltos en la tibiezade la noche, anticipada a mi tormento…, de las horas vacías, solitarias, ignorantes del amor,y del placer, soñando con conocer el sabor de un beso,era vida desfalleciente moribunda ante la luz del día,era la boca que maldecía, a las estrellas tan lejanas,porque no tenían su luz ni su mirada…, y en  el rojo de mi vida, redimido, lloraba el amor,por la falta, de aire y alimento…,como águila herida arrastrando las alas, mi almase elevaba, al firmamento…, ¡Ah, el amor! Que destroza la vida y no tiene lazos,En las palabras vertidas para unirla,Pasión fatal, que vibrando en mis venas se libera, De esta sed amorosa, perpetua, inagotable e insaciable,¡Ah, del amor! Sueños de tristezas de las almas delicadas,Voces de la conciencia, que gritan a la noche,Sin entender porque el fuego devora, Gotas de rojo bermellón que con pasión le dicen al almaLiberada, !deja la vida¡ déjala partir al infinitoA sentir la caricia de los vientos 

Poemario V

!oh, vida¡

Vida misteriosa, que grita con su encantoDe rosas perfumadas, que mueren con tristeza,Así de corta fue la ilusión del sueño que trajiste,Peregrina flor que adornaste mi paisaje,De esta vida soñadora, viajera del amorAventura de sueños  sembrados en desiertos,De arenas, cuyas huellas el viento oculta,Como se ocultaban mis penas…,Tú hechicera de los sueños de la vida, que alumbrasteMis tristezas, con ilusiones y ensueños,Con un guiño de los ojos, ya no miras…,Tú  has decretado la muerte a mis sueños,Para que las rosas que florecen en los cielos,Caigan mustias, sobre aquellos praderales,Y velo oscuro sobre mis ojos has tendido,Para que no se deleiten con la belleza de tus senos,¿Adónde has llevado la sonrisa intrigante de tus labios?Y aquellas ilusiones…,El cielo ardiente y pensativo, extiende sobre míSu manto dormido…,Y aquel atardecer funesto, del adiós,ha sido el selloQue quemó mis sueños, y al corazón hirió,Con el fulgor del fuego

Poemario VIMis sueños...,Licencia ok-Página 8Mis sueños son los de un poeta, que sueña con extrañas,Formas de expresar lo bello que a mi alma inspira,Nacida, de una manía versificadora, que le canta a la luna,Al primor de sus senos, a los labios que prometen,Y al amor que cruelmente  se abandona, al triste  recuerdoCon el camino tenebroso de la vida…,Deformando el pensamiento antes de su nacimiento,Cuyos versos paganizantes no respetan la métrica,si acaso tienen rima,sensible, a la melodía lejana, a la armonía de los colores,como esteta que privilegiado sueña,así mi alma de poeta añora, la melancolía, y mis ensueños de sensualidad exquisita, que me convierten,en un meditabundo errante por la vida, sin disfrutarel mundo…,con la ansiedad del suicida, sin temor a la vida,añorando a la muerte bendecida,¡Ah, tristeza de agonía!  ¡Ay!, de mi alma sensitiva, vibrante,Ante el eco triunfante,  de la belleza conocida,Para lanzar mis versos al tiempo, que moldee mis palabras,Percibiendo en mí tortura la esperanza de lo bello,Acunando ilusiones de conocer sus encantos,Inspirado en los versos de Homero, que me traen palabrasDe misterio, y cantos a la hermosura de las ninfas,Sin citar a los dioses del Olimpo, que no compartenMis sueños de poeta enamorado de la gracia,Y encantado por las mieses de la vida.

EL CREPÚSCULO DE LOS MUNDOS-

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