las añadiduras - poesía

LAS AÑADIDURAS Antonio Carrillo Cerda

LAS AÑADIDURAS - 2010

Antonio Carrillo Cerda 2

Índice

1 - Baños de sol 3

2 – Muerte segunda 4

3 – Polilla sagrada 6

4 – Podré verte 7

5 – Del orden de los coleópteros 9

6 – Bajo la broza 11

7 – Conejo de plata 13



BAÑOS DE SOL

Se curte la piel del hombre

y la mujer playa arenosa

blanca como la primera noche

abre su pecho al sol

acalora su corazón.

Puñados de huesos pulverizados

se arrojan los nuevos amantes.

Viene un calor del cielo,

las manos de Dios estrujan el amor

sacándole aristas.

De un fino corte en el sexo

nace un rayo de luz,

una imagen quieta,

una pelvis que aluza,

un ardiente astro que sonríe a la ceguera.



MUERTE SEGUNDA

Hombre deja ya de vivir tu muerte.

¿No hay acaso claridad en tu mirada?

¿No hay un tálamo de amor en tu corazón?

Para mirar basta abrir los ojos del alma

y demoler el ídolo ciclópeo de la razón.

Hombre deja ya de vivir para la muerte,

que los muertos cohabiten con los muertos,

del camposanto solamente lo verde es santo.

¿Un jardín de cruces que no florecen?

¿Un marchito ramo de sol que calcine tu recuerdo?

Eso no puede ser tu recompensa.

Hombre, de la muerte segunda no hay retorno.

Ahí, se desandan todos los caminos,

es el punto más distante en el espectro de la lejanía,

un rojo intenso de divina destrucción.

Hombre naciste al mundo para la vida

¿Has visto la flor de pétalos dorados?

¿Has visto el ardiente cielo consumirse lentamente?



Bajo la calma de la mirada humana

un paraíso apenas perceptible se distiende.

Hombre, que el sueño de la muerte

no adormezca tu mirada al paso del instante.

¿Cuánto se ha perdido de la biblioteca de los sabios?

¿Cuántos han sido tus recorridos laberínticos?

Hombre, deslumbrado en la muerte

descansa de la ceguera

tan solo, tan solo este día.



POLILLA SAGRADA

De entre todas las noches, la más solitaria

atrajo al muro enésimo de este laberinto

la palabra.

Me hizo la señal,

entendí que venía a revelarme un secreto.

Habló de una huida a pie a través de la arbolada,

esfuerzo inútil.

Noté, al volver a la realidad,

tenía sed y rasguños por lo espeso de la enramada.

Habló de un escape subterráneo,

la geología de mi cuerpo en tiempo sedimentado;

pero, quién puede penetrar el basalto.

Abrió las alas,

me hizo otra señal,

entendí que venía a revelarme un secreto…



PODRÉ VERTE

El polvo siempre polvo

una nube, un remolino

las astillas de los huesos,

el río de sangre, la humedad,

la carne en hebras constituida,

los verdaderos ojos

(bruñidos como en el primer tiempo)

y la intrincada red de filamentos

que ampara la memoria, reconstruidos.

Del negro abismo del olvido

donde duermen la experiencia del hombre y su deseo

vendrán las almas, atraídas por el magnético perfume de la vida.

Vivirán, vivirás, viviré.

Podré verte ya sin el peso de los días,

sin opacidad, ya sin hambre de ti,

ya sin nombre encontraré la forma de contemplarte.

Cuando llegué el momento de elegir,



cuando se enumeren los guijarros de tu existencia,

una lengua de acero dirá tu nombre y

elegirás un camino deleite de tu corazón.

Si hay algo de común en nuestras almas,

si aún viven recuerdos en la memoria

seguro estoy en algún punto podré verte.



DEL ORDEN DE LOS COLEÓPTEROS

Me creerás que yo tampoco me reconozco.

Por la noche, mientras la luz del Sol no es,

mientras mis ojos se concentran en no ver,

mientras mi cuerpo descansa del mundo,

me doy cuenta que ahora otro soy.

—No importa.

Ni la piel me recuerda, ni yo a ella,

ni puedo recordar con precisión tu sonrisa.

Se ha escapado de mi pensamiento.

Ni logro resolver la ecuación en tu mirada

ni me animo a comprender lo que ahora siento.

¿Si no puedes traspasar esta coraza,

podrás comprender mi amor exoesqueleto?

Si me miras a los ojos nada pasa,

notarás que la larva aún no ha muerto.

Mas pude deshacerme de las armas,



pero ahora cargo el laberinto de mi cuerpo.

Sólo el aire escuchará el batir de mis alas,

mientras las dora el Sol con su aliento.

Podrás reconocer al que te habla,

si aprendes el lenguaje de los vientos.



BAJO LA BROZA

Se alimenta el bosque en silencio.

Bajo la broza,

sólo las almas pueden hacer el amor.

Verdes hormigas mutilan las coloradas hojas,

el último tacto de tus ojos

sobre mi piel a las raíces del cedro.

La escasa luz, el pasto que no nace,

un pie que se apoya

sin rastro,

sin huella,

pasa…

Bajo la broza arde tu cuerpo a fuego lento

libertad a la memoria.

¡Mira,

cuánta humedad para los dos,

dan ganas de volver a vivir!



Un rumor avanza,

discursan el oído y el tacto,

una serpiente se agita,

veo moverse las hojas, el viento.

No, no hay nada bajo la broza.



CONEJO DE PLATA

Mediante la cascada del pensamiento,

(sensoriales ideas, violento torrente del universo),

los magos, los poetas y los locos,

hacen magia, artilugio y profecía.

Por medio de las venas oscuras

de un sistema linfático, que nutre la razón

viven los adictos a la belleza

feroz hambre chacal insaciable,

carroña artificial, que decora la estancia

con su luz de luciérnaga afligida,

que devora la tierra y el humo del infierno

que debate entre placer y dolor

resolviéndolo todo a tiros.

—¿En realidad está ocurriendo?

Esto amigo mío, es aplastar el tiempo.

Dedos que truenan a la orden de un dios desesperado

porque en el escenario ha muerto su conejo de plata.



Por causa del amor (atropello del alma),

de la estulticia y la ambición, sois el tirano de la comarca

existes mi querido amigo, te resistes a morir,

vitrina de carnicería, coexistes con la muerte refrigerante.

Por consecuencia has dado vueltas en círculo

perro ansioso, lleno de pulgas omnipresentes

toro rojo en celo,

potrero cercado con piedra

(por las rendijas

se alcanzan a colar las sabandijas)

Ahora bien,

estamos aquí reunidos para apedrearte

hasta que muerdas tu lengua,

hasta que borres tus pasos,

hasta que nos devuelvas la realidad tal como era.



Portada: Polilla nocturna, 2010, ACC

Edición del Autor – 2011

Toluca, Estado de México

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