Isla Negra 4/167Casa de poesía y literaturas.

-Enero 2009- suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.

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Gustavo PereiraVenezuelaLa casa sepultada en la arena Si sollozó aquí alguien si alguien aquí amó o padeció si bajoeste muro resta todavía ceniza o huesosi bajo la losa corroída calla el temblor de aquella a quienla músicadel océano arrulló para siemprenada será olvidado Fluye suelta en el aire la vida que vivimos la muerte queabrigamosEn el polvo universal se desvanecen los reinos erigidosLa piedra que nos mira sabe que la miramos arenaDesterrada nutre el mismo destino del abismo que somos Nada será proscrito del mundo de esta casa cuyas paredesel salitre devasta y mordisquea como si derribarala desdichaCuanto en ella pasópasó en nosotrosSi hubo arrullo o afrenta si bálsamo o catástrofe si derrotao aliento si vorágine o éxtasis o música o castigoo embriaguez o mesuraSi estos espacios hospedaron el alborozo de lasconstelaciones o los viajes de serenos espantosnada será olvidadonada será proscritonada será tapiado.

Marìa NegroniRosario, Argentinayo mismate puse un diplomade verdugo en las manosy después me internépor la frente heladade tu vozcomo si fuera una autómatauna aprendiz alertaa tu menor pronunciacióndespuésllovió durante nochesy hubo monstruos fabulososy un primer plano sin respuestaa orillas del odioy todo eso ocurríaen el hogar comúnde las palabras a orillas de un río tenebroso

"por favor nada de angustias"Gonzalo RojasChile, 1917Asma es amorMás que por la A de amor estoy por la A de asma, y me ahogo de tu no aire, ábreme alta mía única anclada ahí, no es bueno el avión de palo en el que yaces con vidrio y todo en esas tablas precipicias, adentro de las que ya no estás, tu esbeltez ya no está, tus grandes pies hermosos, tu espinazo de yegua de Faraón, y es tan difícil este resuelto, tú me entiendes: asma es amor.

Ricardo Pozas HorcasitasMéxico, 1948Incertidumbre Ando entre palabras, a ver si algún día, me digo lo que busco Alfonso Gumucio Dagron Bolivia, 1950 Máquina de Escupir

Voy a echarle leña negra a este papelque tan blanco se cree.Voy a marcarle la caracon fierro y con carbónpara que el gesto se imprima rabiosoy la palabra no se caiga,exhiba su pose extravagante,atrapada entre resortes vencidoscrea que vive todavíacadáver rígido de tinta seca.

Gonzalo Mallarino FlórezBogotà, ColombiaNo puedes venirLa luz cayendo entre los árbolesy esos niños mirando la tierra y buscando con los dedos.

Las ramas sobre las cabezas y los niños mirandolas piedras y las lombrices.

Se encaramaron después en la barda amarilla paramirar el río y abajo unas mujeres negras lavando.

¿Viste las uñas? ¿Las piernas de ellos? ¿Las espaldas con pecas?¿Y unas yemas buscando piojos despacio?

Así para que sepas cuánta luz había y no vengasoscura. Mira cuánta tórtola y cuánta hoja había.

Recuerda la tierra entre las uñas de los niños.

Si aún te hace falta mira las rodillas. Mira que ahora están respirando otra vez los niñosy cae otra hoja. No puedes venir oscura ahora.No puedes llegarme hoy.Si sigo en mi letaníano puedes ya alcanzarme. Oscura. tomado de confabulacion 61

Julio Cortázar ArgentinaPolicrítica en la hora de los chacales

Explicación del título: hablando de los complejos problemas cubanos,una amiga francesa mezcló los términos crítica y política, inventandola palabra policritique. Al escucharla pensé (también en francés) queentre poli y tique se situaba la sílaba cri, es decir grito. Gritopolítico, crítica política en la que el grito está ahí como un pulmónque respira; así he entendido siempre, así la seguiré sintiendo ydiciendo. Hoy hay que gritar una política crítica, hay que criticargritando cada vez que se lo cree justo: sólo así podremos acabar un día con los chacales y las hienas.

De qué sirve escribir la buena prosa,De qué vale que exponga razones y argumentosSi los chacales velan, la manada se tira contra el verbo,Lo mutilan, le sacan lo que quieren, dejan de lado el resto,Vuelven lo blanco negro, el signo más se cambia en signo menos,Los chacales son sabios en los télex,Son las tijeras de la infamia y del malentendido,Manada universal, blancos, negros, albinos,Lacayos si no firman y todavía más chacales cuando firman,De qué sirve escribir midiendo cada frase,De qué sirve pesar cada acción, cada gesto que expliquen la ConductaSi al otro día los periódicos, los consejeros, las agencias,Los policías disfrazados,Los asesores del gorila, los abogados de los trustsSe encargarán de la versión más adecuada para consumo de inocentes o de crápulas,fabricarán una vez más la mentira que corre, la duda que se instala,y tanta buena gente en tanto pueblo y tanto campo de tanta tierra nuestraque abre su diario y busca su verdad y se encuentracon la mentira maquillada, los bocados a punto, y va tragandobaba prefabricada, mierda en pulcras columnas, y hay quien creey hay quien olvida el resto, tantos años de amor y de combate,porque así es, compadre, los chacales lo saben: la memoria es falibley como en los contratos, como en los testamentos, el diario de hoy con sus noticias invalidatodo lo precedente, hunde el pasado en la basura de un presente traficado y mentido.

Entonces no, mejor ser lo que se es,Decir eso que quema la lengua y el estómago, siempre habrá Quien entiendaEste lenguaje que del fondo viene

como del fondo brotan el semen, la leche, las espigas.Y el que espera otra cosa, la defensa o la fina explicación,la reincidencia o el escape, nada más fácil que comprar el diario Made in USAy leer los comentarios a este texto, las versiones de Reuter o De la UPIDonde los chacales sabihondos le darán la versión satisfactoria,Donde editorialistas mexicanos o brasileños o argentinosTraducirán para él, con tanta generosidad,Las instrucciones del chacal con sede en Washintong,Las pondrán en correcto castellano, mezcladas con saliva nacionalCon mierda autóctona, fácil de tragar.No me excuso de nada, y sobre todoNo excuso este lenguaje,Es la hora del Chacal, de los chacales y de sus obedientes:Los mando a todos a la reputa madre que los parió,Y digo lo que vivo y lo que siento y lo que sufro y lo que Espero.

Diariamente, en mi mesa, los recortes de prensa: París, Londres,Nueva York, Buenos Aires, México City, Río. Diariamente(en poco tiempo, apenas dos semanas) la máquina montada,la operación cumplida, los liberales encantados, los revolucionarios confundidos,la violación con letra impresa, los comentarios compungidos,alianza de chacales y de puros, la manada feliz, todo va bien.Me cuesta emplear esta primera persona del singular, y más me CuestaDecir: esto es así, o esto es mentira. Todo escritor, Narciso,se MasturbaDefendiendo su nombre, el OccidenteLo ha llenado de orgullo solitario. ¿Quién soy yoFrente a los pueblos que luchan por la sal y la vida,Con qué derecho he de llenar más páginas con negociaciones y Opiniones personales?Si hablo de mí es que acaso, compañero,Allí donde te encuentran estas líneas,Me ayudarás, te ayudaré a matar a los chacales,Veremos más preciso el horizonte, más verde el mar y más Seguro el hombre.Les hablo a todos mis hermanos, pero miro hacia Cuba,No sé de otra manera mejor para abarcar la América Latina.Comprendo a Cuba como sólo se comprende al ser amado,los gestos, las distancias y tantas diferencias,las cóleras, los gritos: por encima está el sol, la libertad.

Y todo empieza por lo opuesto, por un poeta encarcelado,Por la necesidad de comprender por qué, de preguntar y de Esperar,Qué sabemos aquí de lo qué pasa, tantos que somos Cuba,Tantos que diariamente resistimos el aluvión y el vómito De las buenas conciencias,De los desencantados, de los que ven cambiar ese modeloQue imaginaron por su cuenta y en sus casas, para dormir TranquilosSin hacer nada, sin mirar de cerca, la luna de miel barata con su isla ParaísoLo bastante lejana para ser de verdad paraísoY que de golpe encuentran en su cielito lindo les cae en la

Cabeza.Tienes razón Fidel: sólo en la brega hay derecho al Descontento,Sólo de adentro ha de salir la crítica, la búsqueda de fórmulas Mejores,Sí, pero de adentro es tan afuera a veces,Y si hoy me aparto para siempre del liberal a la violeta, de los que firman los virtuosos textospor-que-Cu-ba-no-es-eso-que-e-xi-gen-sus-es-que-mas-de-bu-fe-te,no me creo excepción, soy como ellos, qué habré hecho por Cuba más allá del amor,Qué habré dado por Cuba más allá de un deseo, una esperanza.Pero me aparto ahora de su mundo ideal, de sus esquemas,Precisamente ahora cuandoSe me pone en la puerta de lo que amo, se me prohibe Defenderlo,Es ahora que ejerzo mi derecho a elegir, a estar una vez más y Más que nuncaCon tu Revolución, mi Cuba, a mi manera. Y mi manera torpe, A manotazos,Es ésta, es repetir lo que me gusta o no me gusta,Aceptando el reproche de hablar desde tan lejosY a la vez insistiendo (cuántas veces lo habré hecho para el Viento)En que soy lo que soy, y no soy nada, y esa nada es mi tierra Americana,Y como pueda y donde este signo siendo tierra, y por sus HombresEscribo cada letra de mis libros y vivo cada día de mi vida.Comentario de los chacales (vía México, reproducida con alborozo enRío de Janeiro y Buenos Aires): "El ahora francés Julio Cortázar…etc." De nuevo el patrioterismo de escarapela, cómodo y rendidor, denuevo la baba de los resentidos, de tantos que se quedan en sus pozossin hacer nada, sin ser oídos más que en sus casas a la hora del bife;como si en algo dejara yo de ser latinoamericano, como si un cambio anivel de pasaporte (y ni siquiera lo es, pero no vamos a poner aexplicar, al chacal se lo patea y se acabó) mi corazón fuera acambiar, mi conducta fuera a cambiar, mi camino fuera a cambiar.Demasiado asco para seguir con esto; mi patria es otra cosa,nacionalista infeliz; me sueno los mocos con tu bandera de pacotilla,ahí donde estés. La revolución también es otra cosa; a su término, muylejos, tal vez infinitamente lejos, hay una magnífica quema debanderas, una fogata de trapos manchados por todas las mentiras y lasangre de la historia de los chacales y los resentidos y los mediocresy los burócratas y los gorilas y los lacayos.

Y así es, compañeros, si me oyen en La Habana, en cualquier parte,hay cosas que no trago,hay cosas que no puedo tragar en una marcha hacia la luz,nadie llega a la luz si saca a relucir los podridos fantasmas del pasado,si los perjuicios, los tabúes del macho y de la hembrasiguen en sus maletas,y si un vocabulario de casuistas cuando no de energúmenosarma la burocracia del idioma y los cerebros, condiciona a los pueblosque Marx y que Lenin soñaron libres por dentro y por fuera,en carne y en conciencia y en amor,en alegría y trabajo.Por eso, compañeros, sé que puedo decirlesLo que creo y no creo, lo que acepto y no acepto,

Esta mi policrítica, mi herramienta de luz,Y en Cuba sé de ese combate contra tanto enemigo,Sé de esa isla de hombres enteros que nunca olvidarán la risa y La ternura,Que las defenderán enamoradamente,Que cantan y que beben entre turnos de brega, que hacen Guardia fumando,Que son los que buscó Martí, lo que firmaron con su sangre Tantos muertosA la hora de caer frente a chacales de dentro y a chacales de Fuera.No seré yo quien proclame al divino botón el coraje de Cuba y Su combate;Siempre hay alguna hiena maquinada de juez, poeta o crítico,Lista a cantar las loas de lo que odia en el fondo de sus tripas,Pronta a asfixiar la voz de los que quieren el verdadero diálogo, El contactoPor lo alto y por lo bajo: contacto con ese hombre que manda En el peligro porque el puebloCuenta con él y sabeQue está ahí porque es justo, porque en él se defineLa razón de la lucha, del duro derrotero,Porque jugo su vida con Camilo y el Che y tantos que pueblanDe huesos y memorias la tierra de la palma;Y también en contacto Con el otro, el sencillo camarada que necesitala palabra y el rumboPara impulsar mejor la máquina, para cortar mejor la caña.

Nadie espere de mí el elogio fácil,Pero hoy es más que nunca tiempo de decisión y de aguas Claras:Diálogo pido, encuentro en las borrascas, policríticas diaria,No acepto la repetición de humillaciones torpes,No acepto risas de los fariseos convencidos de que todo andaBien después de cada ejemplo,No acepto la intimidación ni la vergüenza. Y es por eso que AceptoLa crítica de veras, la que viene de aquel que aguanta en el timón,de aquellos que pelean por una causa justa, allá o aquí, en lo alto o en lo bajo,y reconozco la torpeza de pretender saberlo todo desde un mero escritorioy busco humildemente la verdad en los hechos de ayer y de mañana,y te busco la cara, Cuba la muy querida, y soy el que fue a ticomo se va a beber el agua, con la sed que será racimo o canto.Revolución hecha de hombres,Llena estarás de errores y desvíos, llena estarás de lágrimas y Ausencias,Pero a mí, a los que tantos en horizontes somos pedazos de América Latina,Tú nos comprenderás al término del día,Volveremos a vernos, a estar juntos, carajo,Contra hienas y cerdos y chacales de cualquier meridiano,Contra tibios y flojos y escribas y lacayosEn París, en La Habana o Buenos Aires,Contra lo peor que duerme en lo mejor, contra el peligroDe quedarse atascado en plena ruta, de no cortar los nudos Machetazo limpio,Así yo sé que un día volveremos a vernos,

Buenos días, Fidel, buenos días, Haydée, buenos días mi Casa,Mi sitio en los amigos y en las calles, mi buchito, mi amor,Mi caimancito herido y más vivo que nunca,Yo soy esta palabra mano a mano como otros son tus ojos o tus Músculos,Todos juntos iremos a la zafra futura,Al azúcar de un tiempo sin imperios ni esclavos.

Hablémonos, eso es de hombres: al comienzofue el diálogo. Déjame defendertecuando asome el chacal de turno, déjame estar ahí. Y si no lo quieres,oye, compadre, olvida tanta crisis barata. Empecemos de nuevo,di lo tuyo, aquí estoy, aquí te espero; toma, fuma conmigo,largo es el día, el humo ahuyenta los mosquitos. Sabes,nunca estuve tan cercacomo ahora, de lejos, contra viento y marea. El día nace. fuente:Revista Casa de las Américas, n º 67, julio-agosto de 1971, La Habana

Almada NegreirosPortugal- .1893-1970Canção da saudadeSe eu fosse cego amava toda a gente. Não é por ti que dormes em meus braços que sinto amor. Eu amo a minha irmã gémea que nasceu sem vida, e amo-a a fantasiá-la viva na minha idade. Tu, meu amor, que nome é o teu? Dize onde vives, dize onde moras, dize se vives ou se já nasceste. Eu amo aquela mão branca dependurada da amurada da galé que partia em busca de outras galés perdidas em mares longíssimos. Eu amo um sorriso que julgo ter visto em luz do fim-do-dia por entre as gentes apressadas. Eu amo aquelas mulheres formosas que indiferentes passaram a meu lado e nunca mais os meus olhos pararam nelas. Eu amo os cemitérios - as lajens são espessas vidraças transparentes, e eu vejo deitadas em leitos floridos virgens nuas, mulheres belas rindo-se para mim. Eu amo a noite, porque na luz fugida as silhuetas indecisas das mulheres são como as silhuetas indecisas das mulheres que vivem em meus sonhos. Eu amo a lua do lado que eu nunca vi. Se eu fosse cego amava toda a gente.

Natacha Santiago CubaGracias Fidel A Raúl Gómez García “Aquellos hombres dejaron sus huellas en la piedra y las aves los mencionan en sus cantos. Ellos son cada día mas.” (Poeta peruano) El ojo sabio despierta antes o quizásmantiene en guardia la mente en el descansoQuien habría de suponerque removiera tanto el entorno en estos años Giro alrededor mío y observo el momento en que salí al ruedo Entré al universo que me tocó con las primeras nociones de vida cuando accedí al origen de la idea a la maravilla de Martì entrega poética hecha carne en el HombreLa interpretación en busca de equilibriocondujo a lo que somos

a lo que la conciencia nos permitió y hemos querido ser A pesar de la distancia entre los ciclos con gratitud me sentí próxima a la generación soñada

portando sólo la percepción de lo inmediatoy las incógnitas que después despejarían cuando quedó atrás por siempre el desalojo de la existencia que representabala paradójica pesadilla que sufríamos y que no era mas que un reflejo realdel continente de nuestras fronteras cuando el pueblo encumbró en Eneroel compromiso inextinguible del camino que debía hacia el futuroorientado siempre por el Sol.

Carlos Ernesto GarcìaSanta Tecla, El Salvador, 1960Cañones ociosos

Vagamos por el Mediterráneomientras el cielose incendia en el horizontedando paso a la oscuridadque suave y calladase impone en el firmamento.

Desde las orillaslos pueblos costerosamables saludancon sus millares de luciérnagas.

En las profundidades de este marpedazos de galeones descansancon hermosos mascarones de proa.Un inmenso y desolado cementeriode soberbios destructoresde cañones ociosos.Submarinos que guardan inmóvilya sólo el uniforme y los restosdel aguerrido soldadoen su puesto de combate.

El oleaje arrastra quizáastillas de embarcaciones aqueasque sucumbieron a la tormentao a la batalla.

Washington Benavides Tacuarembó, Uruguay -1930Palabras a Alejandra Pizarnik¿Dónde, Alejandra Pizarnik, dejasteLa piedra-túmulo de los judíos,La bella piedra de fulgores fríosQue no hay anillo humano que la engaste?Escribes en París bajo castaños

O en Buenos Aires que pintó QuinquelaMientras gotean horas, días, años,Y habrá otro cuerpo de mujer de esquelaPara que te respondan noches, dioses,(Si los hay todavía) en tanta mengua,Pese al simún de gritos y de voces…Ningún espejo te refleja. No eresDistinta de la tribu de mujeresQue al Gato de Cheshire sacan la lengua… (W.B. Dialoga con la inimitable poeta y trata de entender su crucigrama. 4 / 8 / 08. Montevideo) fuente: http://www.cronopios.com.br

Nuno DempsterPortugal, 1944ParaìsosBatalhámos, cada um com seu Invernona infância;amámos depois, cada um separadona glória do seu corpo;percorremos durante muito tempo,isolados um do outro,o limbo da memória esquece;e agora que sabemos quase tudo,buscamos paraísos juntos,e o único que achámos até hojefoi andar a procura deles. no livro Dispersão - Poesia reunida- Editado por edições Sempre-em-Pé – envio Amelia Pais

Enrico PietrangeliItaliaIl Pazzo – Random Re Mix II Es un lago hondo y claro,una salvaguardada pureza,noble y azul corre dentropupila sin más razónrecta descubre y surcaremotos laberintos del almay pobres miserables cual somosnos damos vuelta ignorándolo. (Da “Ad Istanbul, tra pubbliche intimità” – Il Foglio - 2007)Traduzione in lingua spagnola di Lilita Pizzi - 2008

Carmen Campos PinoVenezuelaPalabra de aguaLlueve violento el agua trae tiemposde cielos azulados tiempos idosfragmentados por el furor de batallas perdidassinrazón triunfante pasos sin huellasdesliza su humedad hasta el fondo del pozo

Habla en el patio de naranjosde sueños alocados entregas inconclusasojos irreverentes visiones íntimasrevive imaginarios sepultadospor la metáfora del tiempotragándose los días del viejo calendario

Palabra ventisca arrastra por cauce pedregosocanto retorno al fuego primigenio

a la tierra amarilla entre los dedosal temblor de rayos entre sombras

Las gotas acarician la pielcanto de agua en ardores rumor de besos húmedossoplo a ras de la herida tatuada en la memoria

Palabra de aguahoy se viste de esperas luminosas…

Elsa CalzettaBahia Blanca, ArgentinaPensè una vida màs belladonde mirar la tarde,(como ésta que azota, por ejemplo) sabiendo a todos satisfechos,total se nadaría en leche, sobre los pechos tibios.Será cosa de salirse de madres, me decía,buscar una escaleras,alcanzar un techo donde mirar la tarde,(ésta que me estruja el alma, por ejemplo)Lo pensé antes de salir del cascaróny ya ves,ando con una mano adelante, otra detrás de los ojos, sin medir la distancia de los sueños.

Cabral de la TorreRepública DominicanaSedEsta sed insaciableno es de aguaviene de adentroy me consume.Dolor detenidoagolpado de sombrasque desaparece sin rastrosin memoria.

Laura Gòmez PalmaArgentina, 1970 (reside en Madrid)ríomoja la tierrareconozco su aroma frágil

orilla nunca idénticadonde los nombres se devoran en" Desde el agua"-

Mario MeléndezLinares, Chile, 1971Un dìa volverè a tus ojos

Un día volveré a tus ojosy comenzaré de nuevovolveré con un sonido hueco de metal

y sol mojadobuscaré entre los papeles del tiempotu cuerpo verde y tus cabellos de uvate coronaré en silencio con mi bocay con mis manos que no terminanVolveré por ti y por tu sangre estrelladaviendo pasar la tarde como una sombra antiguaalgo se romperá allá arriba y no seremos nosotrosalgo se quemará de pronto con el eco de tus sábanasY volveré más vivo, más puro, más hambrientoy volveré volando y desgarrando plumastodo lo haré por ti, todo en silencioque hasta los gallos prolongarán la nochecuando te vean desnuda

Jorge Lemoine y BosshardtMendoza, Argentina- 1948Poema 8para embarrarme con tu sangreporque quiero untar mis manoscon el vientre de la tierraenjuago en el fragor de tus ojosmis manos de largos silencios

Eduardo WhiteMozambique, 1963O peso da vida!Gostava de senti-lo à tua maneirae ouvi-la crescer dentro de mim,em carne viva,

não queria somenterasgar-te a ferida,não queria apenas esta vocação pacientedo lavrador,mas, também, a da terrae que é a tua Assume o amor como um ofício onde tens que te esmerar,

repete-o até à perfeição,repete-o quantas vezes for precisoaté dentro dele tudo durare ter sentido

Deixa nele crescer o solaté tarde,deixa-o ser a asa da imaginação,a casa da concórdia,

só nunca deixes que sobrepara não ser memória. envio amelia pais

Gabriel RoelArgentinaD C 1 0Amante para viejos, eso soyuna niña desabastecida de mujerque aun reclama pistabrillantina de ninfas.Mi decolage es de seda,de encajes de luz,

de un sàbado de aeropuerto.

Sandra MíguezUruguayGénesis todas las lenguas han querido descifrarel génesis de tu pubis rojizo esa antigua cicatriz en arameo abriéndose paso cuando termina el ayuno Tomado del blog: Casa de Poesía (Uruguay)

Adriano CorralesCosta RicaPatriaNací en este pequeño país. Sin embargo, vengo del sol, del viento, del fuego, del socavón en el agua, del arroyo de la sangre. Del barro rojo, de las arenas calcinantes, del vuelo de las primeras aves. De los cráneos que brillaron en la noche de multitudinaria caza o en las innúmeras batallas contra la espada de nuestros contrincantes. Vengo del África milenaria y renovada en sus tambores. De las estepas del Asia. De las islas y canoas de Oceanía. De las playas, llanuras y montañas de Abia Yala. Y del rayo que no cesa: la cuchillada de la bárbara Europa. Llevo a cuestas equipajes, siglos, la custodia cubriendo mis espaldas. Traigo la palma, el papiro y el amatl; la vihuela, el laúd y la guitarra; las monedas de la suerte dibujadas en el golpe místico de los dados de la muerte. Llevo un pan y un pescado, tortillas de maíz y casabe. Y el vino en todos los costados.Despliego dioses tallados en humo y piedra, en las cuentas largas y cortas de las cosechas, en el estallido de la primavera. Y una tristeza que no se apaga sino en el encuentro con ella, la belleza del tiempo estampada en sus pechos y caderas. Sostengo lanzas y fusiles que cumplieron la hazaña, armas de la derrota, piélago de la victoria. Porto el talante de lucha y resistencia porque soy guerrero de cabellera larga y mirada tenaz. Libertario de barricada y trinchera. Un manantial de placeres en el susurro del vendaval. Y millones de palabras para defenderme cuando mi cuerpo ya cansado traza el itinerario por mi comarca, la de todos. Por eso la defiendo verde y amplia como el planeta. Dibujada en mi mano la extiendo por todas las galaxias.

Francisco QuirozValparaíso, Chile, 1964Pètalos de muerte y èxtasis de amapolaSobre las sábanas dispuestas en el calendario de alondra, el convidado de piedra alucina buenaventura. Sus besos transversales dialogan con la musa ausente. Así, el hartazgo del silencio en sus labios, distante, ama pétalos de muerte, éxtasis de amapola y, en desnudez hacia la tarde, yace torrencial en el crepúsculo.

Graça PiresPortugal, 1946O lugar interior Queria descrever, ao pormenor,o lugar interior onde o poema recomeçao seu esboço de contornos invisíveis,rodeando os pulsos.A língua, distorcida pelo súbito tumultoda água, engolindo a sede,agrafa de gritos minha boca.As letras enrolam-se-me na saliva,como um choro, que torna sombriastodas as definições de paixão.

Blanca CastellònNicaragua

Me voy a Marte No se dejan amar y aquí adentro no sé hacer otra cosaafuera estoy descalzasi salgo a caminar me manchare los piesy luego se me cuela el miedo en las rendijas del insomnio no puedo construir mi casaen el dilema voy a subir a Marte y ahí te espero.Eugenio MontejoVenezuelaEscrituraAlguna vez escribiré con piedras,midiendo cada una de mis frasespor su peso, volumen, movimiento.Estoy cansado de palabras.No más lápiz: andamios, teodolitos,la desnudez solar del sentimientotatuando en lo profundo de las rocassu música secreta.Dibujaré con líneas de guijarrosmi nombre, la historia de mi casay la memoria de aquel ríoque va pasando siempre y se demoraentre mis venas como sabio arquitecto.Con piedra viva escribiré mi cantoen arcos, puentes, dólmenes, columnas,frente a la soledad del horizonte,como un mapa que se abra ante los ojosde los viajeros que no regresan nunca.

Marisa NegriBuenos Aires, Argentina Un huevo moteado del tamaño de un animal pequeño asomó entre las sábanas la luz líquida y ámbar desahuciaba las lámparas cuando sanadora verde pintó un signo entre los muslos una pasta untuosa verdeplateada con aroma a canela luego leyó sobre el cascarón como si les leyera las manos talló un talismán en la piedra y no dijo más

(un plumón apenas nacido se posó delicadamente sobre la almohada) de “las sanadoras” inédito

José Manuel SoláCaguas, Puerto Rico, 1944Parque de las palomasParque de las Palomas, crepúsculo y campanas...En el balcón, la tarde, como un lienzo de cobredesciende lentamente con un olor salobreen la brisa que enreda su voz por las ventanas.

Una flor amarilla, un banco, unas lejanasvoces despavoridas y una muchacha pobreque mendiga tan solo la sonrisa que sobrecon la mano encendida de pétalos y granas...

Revolotea el eco de pasos en la aceraque mueren en la esquina de una calle cualquiera

y un franciscano cruza la sombra de un dintel;

lentamente, a lo lejos, se encienden los faroles,el mar tira en la costa su espuma en arrebolesy por la luz se aleja un barco de papel... (1994, del libro "Poemas")

Cecília MeirelesRio de Janeiro, Brasil -1901- 1964Balada das dez bailarinas do cassinoDez bailarinas deslizampor um chão de espelho.Têm corpos egípcios com placas douradas,pálpebras azuis e dedos vermelhos.Levantam véus brancos, de ingênuos aromas,e dobram amarelos joelhos.

Andam as dez bailarinassem voz, em redor das mesas.Há mãos sobre facas, dentes sobre flores,e com os charutos toldam as luzes acesas.Entre a música e a dança escorreuma sedosa escada de vileza.

As dez bailarinas avançamcomo gafanhotos perdidos.Avançam, recuam, na sala compacta,empurrando olhares e arranhando o ruído.Tão nuas se sentem que já vão cobertasde imaginários, chorosos vestidos.

As dez bailarinas escondemnos cílios verdes as pupilas.Em seus quadris fosforescentes,passa uma faixa de morte tranqüila.Como quem leva para a terra um filho morto,levam seu próprio corpo, que baila e cintila.

Os homens gordos olham com um tédio enormeas dez bailarinas tão frias.Pobres serpentes sem luxúria,que são crianças, durante o dia.Dez anjos anêmicos, de axilas profundas,embalsamados de melancolia.

Vão perpassando como dez múmias,as bailarinas fatigadas.Ramo de nardos inclinando floresazuis, brancas, verdes, douradas.Dez mães chorariam, se vissemas bailarinas de mãos dadas. De Retrato Natural (1949)- Envio poesia.net, Nro 260(Carlos Machado)

José Antonio CondeEspañaCayó en la usura de las cerezas,en el temor a despertar en otro cuerpo,y allí, rebosante de escarcha,fue dibujando mi hospicio. De:La diferencia que cubre la trampa, XXII Premio Cálamo de poesía erótica, Gijón, 2008. Enviò Portal de poesìa

Betsimar Sepúlveda HernándezBogotà, ColombiaAstro y orbita

Soy astro y orbitasoy perfume de cedroque abraza el hachasoy la herida final del silenciosoy la fiesta que se derramacuando el sol se anuncia en tu nombre

Raùl Romero AuadTarija, Bolivia - 1965otro díaMañana por la tardemientras sea posible algún mañanacortaré tu negro tulipán con esta espadabeberé sediento el jugoso néctar de tu talloy me arrojaré a las calles como un locoo como niño alado dormiré en tus brazos.

Luìs Alberto CrespoVenezuelaChaparrón

Adelgazo como rabo de lagartija en el barrancodonde agua de chaparrones bajan, son piedrasgolpeando el cuero de las callesy ya no puedo decirme cosascon la cabeza metida en los cerros.Se cae el monte, anda en quebradas.Yo no sé quién hace tanta buyaranga en los cables del teléfono.Yo aquí soy igual al hombre de las mercancías:una mano en la carapara que los ojos no se vayanen el sol del horror.Y esos bichos en la ropay el capuchón de mosquitos que no me abandona,que es como de loco.Ando viejo, dándole a las latas con medio cuerpo en cardones,con un poco de viento con tierra en la boca, con tierra roja.

Daniel MuxicaBuenos Aires, Argentina -1950Los perros guardianes del primo de BerazateguiCada vez que los perros ladran el primo diceque están “ganándose el pan”

reserva para ellos el incómodo lugar de trabajadores de la vigilancia

el niño cree que las fieras desperdician su naturaleza si deben cuidar a una persona tan poco talentosay apegada a proteger bienes que el instinto rechaza de suyo.

de El niño, ensayo de familia

Pierre BernetCubaUna broma de mal gusto?Toda la furiay sangre en los caminosArmas matando a mansalvaen una selva

un desiertoCualquier ciudad puede ser un campo de batallauna mujer un ancianoun niño suelen ser enemigos potencialesel mayor número de bajas en combateHoy un discurso de buena femañana puros actos de odio¿Será cierto que llegamos al tercer milenioo somos los testigos de simplesy burocráticos trámites de calendarios?

Carlos Drummond de AndradeMinas Gerais, Brasil - l902-1987Hipótesis¿Y si Dios es zurdoy creó con la mano izquierda?Eso explica, tal vez, las cosas de este mundo. Traducciòn Carlos SànchezLina de FeriaCubaEspejismo I¿Vas a buscar en tanta indiferencialos destrozos del hombre?En los aljibeslos puentes bizantinoslas murallas chinescas de la nochey un debatir de aguas palestinasevitando masacres.Cuando detengo el odioencuentro al hombrey la radiación inofensiva de los solesjustifica mi viday desgrano en el río ya sin tiempounas piedras espejeantespor el hombre que esté más solitario.

Ingrid WickströmEstocolmo, Sueciaa Las Madres Universales Jamás te escuché llorar jamás te escuché respirar vi el vapor la máscara de oxígeno el calambre tu mano tan tierna tierna tu pelo tan rubio rubio

Mariana BernardezMèxicoSi me quitan las palabrasSi me quitan las palabrasentonces no podré llamaral sol

vacíoorquídea

ni dibujar la nochepara dormirnos

Ciega sorda mis manos regresarían a sus nudillosal ser incapaz de recordarsi hubo lluviaun día anterior a tus labios. De: Sombras del fuego.- Col. Punto Fino, coe/ I.P.N.- Fundación A.Peralta y Díaz Cevallos/ SEESIME, 2000

Lauren Mendinueta Barranquilla, Colombia, 1977El dominioMe asomo a la tarde, miro las nubes de soslayo,desplazándose vistas y exaltadas sobre el pico de la montaña.Se deslizan hacia el olvido de la mirada, hacia el coro urdido por el silencio, o más allá.En esta cárcel, mi condena, la muerte está sentada al otro lado de la salida.No me abandonará por ahora,ella seguirá presa en mí, mientras afuera lluevey el recordado azul del cielo se vuelve agua en los cristales.Alphonsus de Guimaraens FilhoMariana, MG. Brasil, 1918- 2008NinguèmNinguém se engane se soar a hora,se todos os relógios, de repente,gaguejarem nem sei que dor frementeque nunca veio e não se foi embora.

Ninguém se engane se souber quem chora,que um grande choro convulsivo e quentevirá das coisas como espada ardenteatravessando a carne ontem, agora.

Ninguém se engane se dos seus papéis,dos seus livros inertes, um lamentoterrível se levante como um ventode maldição e de intenções cruéis.

Tudo, a este instante, é como um grande gritoquase a romper as cercas do infinito. De Discurso no Deserto (1975-1981)- Fte: poesia.net- www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2008

Alejandro SetaA. Korn, Buenos Aires, ArgentinaEnemigosNo tengo enemigos.Ellos me tienen.

Como una perfecta puñaladasólo traerán dolor.

No los odiaré.No me vengaré mañana.No los acusaré a los hombres,No les construiré un recuerdo.No entrarán en mis sueños.No entrarán en los sueños de mis pequeños.No habrá nada de ellos en los ojos de mis hijosNi en la mirada de mi amada.

No tengo enemigos, ya no importan.

Como en un espejo oblicuosalieron de mi visión

cuando los estaba pronunciando. De: La rosa invisible

Aitana AlbertiArgentina / CubaLos ingenuos inocentesAlguna vez será el mundo de los inocentes?

De los que cantan sin estirar la mano?

De aquellos volcados sobre la tierra como frutos de un árbol infinito?

De quienes arrincona la ciudad en su ojo ciclónico y los sorprende inermes el girar de los vientos?

De los hombres que sólo hablan hacia adentro a los inmensos sueños del domingo?

De los pobres poetas / de los poetas pobres atrapados en el laberinto de los ministerios con su ovillito salvador oculto entre papeles fenecidos?

De los que ponen sobre la mesa el pan y no lo tocan porque rehúsan destruir la belleza?

De los que ya se van de quienes ya casi pasaron y se preguntan dónde estará el pequeño visionario que comía naranjas en un quicio mojado por la lluvia mientras la casa o el humilde cuarto se tornaban crisálida?

Oh Muerte Olvida a la niña de rojos lazos en el pelo atrapados en negros crespones miserables no devores la súplica del pajarillo herido deja que sueñe y juegue en el cielo de un patio luminoso

Oh Vida Entrega el mundo un día una única hora un único minuto a los ingenuos inocentes Tal vez quién sabe lo conviertan por ese día por esa sola hora por ese breve instante en un lugar para el amor

Rubén García CebolleroEspaña[ de entrada ]

Quizá la poesía debiera ser anónima.Ajena a toda fama perdurable y sin fecha.

Sin olvidar que es un poder fundado

en la revelación de la verdad.En el desvelo de la visión verbal

que nos transfiere puntosde intensidad.

En la caída de la desnudezy en el ascenso de la desnudez.

Con el sudor del aguijón del ímpetuy el júbilo.

De: Máscaras de Florencia- publicados en 2006, por el Ayuntamiento de Zaragoza

Carlos AldazabalSalta, ArgentinaReconstrucciónMover el pisoespiraladamente,desencajar las baldosascon las ganas,sacudir el corazóncon los cimientosy abismar la desazónentre las ruinas.

Temblorearnos un pocopara seguir viviendo.

Pedro du BoisBrasilTrajetos- 10No objeto sintetizo paise mães desvelados em filhosreproduzidos na consciênciade estarem aqui.Aguardo ao ladoa passagem dos carrosindiferentes ao que preciso: ir em frentee retornarao lar: pais e mãesdescontroladosem heranças.

Kostas MavrudisGrecia -1948Persecución

Se detuvieron jadeantes entre los árboles.Aguzaron el oído.Lejanas en la noche las vocesde los gendarmes.

El grillo en el pinoneutral. De“Poesía Griega Moderna” –Sel/ trad del griego: Horacio Castillo-Bs As,Ed. Vinciguerra,1997- Enviò Patricia Damiano

Daniel Rojas PachasLima, Perù, 1983

Gris Voces, cruces, como grandes mundos de madera, con hombres clavados en la espina, en sus extremos lastimados, siguen repitiéndose los ecos moribundos, vagos y allí dentro, en su plenitud, efigie de líquidos, océano de benditos, las páginas completas, flotan dolientes, sufren la verdad y la plaga zambulle cualquier pequeño pasito, desvaída la huella del confesionario celeste, perplejo el viaje, las manos de encapuchados y divanes griegos, suman el regreso a nuestra fuga, donde combinadas las lenguas, retorcidas en choque y bajo la dimensión relacional, convencidas del teorema, apelan al miedo relevante de este campo clásico diseñado para germinar la vida.Vida hunde y eleva el fracaso etéreo.El eje cíclico, eleva y hunde, el fracaso eterno.

Cristián BerríosChileCrueldad en la almudenaEscupes metralla desde insectosHenchido por la arrogancia.Rebélate al credo de las armas,evoca penurias del éxodo.Los niños son girasoles Abomina el sosiego del cadáver.La religión envenena el alma,Apacigua los deslices del gatillo.

Cago en la santidad de tu guerra,Masacras con el beneplácito del Hades.

Márcio AlmeidaBrasilInexistente imprescindívelEnfim, o que conta é o saber que incomoda.A fronteira do outro lado,a ilusão consciente de haver algo-começo,um certo conforto para a respostaque não voltou – ainda – como disse.

A falta de um corpo vivocomo prova de existência alimenta o imaginário.Não houve nem haverá futuropara o que nunca existiu.Contudo, pleno.O que passa é o homem.O eterno não dura.Ele não é o que habita a própria criação.É a criação.Deus não é uma explicação.O dado é Outro.

Beatriz MirArgentinaLa Tierra supo

Una vez másapretó la rabia en el pañuelo azul y sin llorar.Se cubrió de intemperiepara abarcar todos los nunca más sin pronunciarque le quedaban por delante.En silencio y distantese calzó el desamparo.Las márgenes del río

se unían en algún vértice punzanteque le desgarraba la ternurapor donde transitaban el tiempo y la esperanza.Bajo estrellas apagadasse encendió el aire y el vientre se le erizóde alaridos multiplicados.Con la inocencia pisoteadadibujó el primer paso o el últimode aquel círculo brutal que era su historia.La eternidad no tiene antes ni después ni mientras tanto.La Tierra supo que ellos habían perdido la razón una vez más.

Fernando RendónColombiaPalestina

Mestizos, somos árabes también. Alguien que llegó a España hace diez siglos nos circula, conoce las estrellas, es caravana en el desierto.

Sarracenos con alfanjes y rodelas cabalgan todavía las llanuras hacia mezquitas asombrosas, anegando espacios y aposentos con una lengua de medias lunas.

Otra vez persas y hebreos codiciando nuestros ríos de miel, prendiendo fuego al campamento, flechando la ternura, de nuevo la langosta asolando los olivos, dulce Palestina que guardas tu rostro tras un pasamontañas.

Y a pesar de todo aún zumban cedros milenarios, danza el cielo un son de júbilo sobre tu amor armado.

Es la guerra de tus niños entre tierras de nadie que florecen mientras bulle la alquimia en las arterias.

Estamos advertidos: un poder invisible nos escalpa.Gonzalo Márquez CristoColombiaLa patria fugitiva

Me opuse al trabajo de la aurora:Mi herencia fue puesta en el viento.

Era el nombre lo que nos protegía de la muerte...

Muchos emprendimos una arqueología del dolor:Han pactado extraviar nuestra memoriaIncendiar nuestra mirada.

Desde entonces, amor mío, la vida es nuestra rabia.El desierto ha llegado hasta mi lecho.

Un mapa invisible lacera mis manosUn clamor subterráneo impugna mi vozUn diluvio de agujas persigue mi rostro, Palestina -Publicò Confabulaciòn.

Muin Basisu Gaza, 1927La rosa y el pàjaro

El pájaro ha jugado a su gran juego. Ha creado la rosa, le ha dado forma en seis días y el séptimo día se ha dormido. El pájaro se ha cansado de crear, de dar forma, y se ha dormido. El pájaro se ha dormido y la rosa gira sin cesar en torno al pájaro... ¡Despierta, pájaro! Que la rosa se tambalea y está a punto de caer en un pozo llamado jarrón de flores. ¡Despierta, pájaro! Por tu plumaje reptan las polillas y un batallón de hormigas concentrado en tus alas está a punto de arrancártelas. ¡Oh, pájaro! La rosa se tambalea, se tambalea, se tambalea, está a punto de caer, pájaro. Despierta, pájaro. Despierta, pájaro. Despierta, pájaro.

Carlos DomingosPortugalRecitalSubo a este palanquepara dizer um poemade amor e de ternuradedicado àqueles homens que nas estrelas contemplam o reflexo da eternidade.Porém, de repente, enrola-se-me a voz,recusa-se-me o gesto,e desvanece-se a mímicacom um furor a navegar-me as veias.

É que, dentro de mim,há mãos e dedos a apontarali, na Palestina,alcateias de tanquessemeando crianças mortaspelas ruas de Gaza.

Como posso eu dizer este poematão tranquilo se dentro de mim, no fundo dos meus olhos,me atormenta aquela criança friacom um grito de sangue a escorrer da boca?

Aquela criança e outra e outra e outrasão esperanças em botão esfaceladascom estilhaços de bombascravados no cérebro.

Aquela criançaali,de olhar de vidro frio e penetrante,não consente que eu diga,

aqui, este poema tranquilo.

E ainda o grito daquela mãe enche-me os ouvidospara que a minha boca também grite.E é já o grito de todas as mãesa estremecer a terra,a abanar, a abanar,para que o ódio se desprenda e afunde.

Como é que eu poderei dizer, aqui, este poema,se um gargalhar de assassinos,rugindo como gorilas dementes,ameaça fechar o Solaos olhos inocentes deste povo?

Como pintar de amor a raiva que eu próprio sou?Como adoçar a voz e não gritar,não ferver, não saltar, não correr,não transformar os versos em granadas,fuzis, espadas, mísseis, fortalezas,para impedir que voltem a mataresta criança que me está nos olhosvincando o meu remorso de ser gente?

É certo que eu subi a este palanque para dizer um poema tranquilo.Mas, afinal,vão desculpar-meporque eunão vou dizer poema nenhum!

Silvia LoustauMar del Plata ArgentinaPalestinadonde nacen los goznes de la historialejossombrías centellas desangranllantos en racimo.lejosla muerte bisbisea detrás de cada hombrevende huevos de serpiente.lejosla vida arrodilladaescucha gatillarla música del último laúd.

Ibrahim NasrrallahPalestinaResidenciaUn asiento paseando entre la gente, y la gente en el autobús. El asiento se alegrará igual que yo cuando venga y lo elija de entre muchos asientos para que habite en él una mujer impresionante. Traducción del árabe por: Muhsin Al Ramli. – Fuente Poesìa Àrabe

Juan AlmendaresHonduras¿Dónde está la humanidad de las Naciones Unidas? Al poeta de los olivos: Mahmoud Darwish (1942 -2008) y a los niños y niñas de Palestina.¡Matanza o guerra!Dijo el sabio búho,al despertar de sus sueños milenarios.¡Matanza! replicó el halcón,al mostrar sus garras siniestras…¡Matanza es la consigna!Gritó el corifeo de la muerte.

Mientras el búho,posaba sobre mis ojos,no pude abrir los párpadosférreamente cerradospor el horripilante escenario de las matanzas en Palestina.

¿Quién podrá dormiry guardar silencio,si esta matanza impunehiere el corazónde la humanidad?

En el laberinto de la infamia,misiles y bombasmatan a niños y niñas,torturan la vida de los sueñosy estrangulan el corazón de las madresTal tierra de Gazami garganta se estrechó,el dolor desgarrómi silencio.Grité y grité con el coraje solidario:¿Dónde está la humanidadde las Naciones Unidas?¡Hermana, hermano!:¡Han muerto los niños,los olivos y los vientos del desierto!Escuché la voz del poeta de los olivos: Los “pájaros mueren en Galilea”Y la alegría está “marchita en las fronteras”.

Soy piel y corazón de todos los colores.Mi alma abraza al planetacon el canto de la alondray el vuelo sutil del colibrí.

Amo a la humanidad, sin holocaustos:África, Asia, Australia, América Latina,Sin el genocidio nazi contra judíos y gitanos, sin el martirio en Palestina.Amo la libertad:libertad de los olivos,libertad sin murallas ,libertad de las aguas.Libertad de los cuentosen “ las mil y una noches” .

Sueño como el poeta de los olivos:Sin territorios ocupados,Sin crisis financieras y del hambrepor el negocio de las armas,por las guerras del petróleo;por las guerras del oro y esmeraldas.

Mis sueños quisieran conmoverla conciencia de los pueblosY vencer con amor y rebeldíaal cazador del planeta.Sueño con la libertad de Palestina,de Honduras, mi patria ocupada. ¡ Patria libre!¡ Patria de toda la humanidad!

Pedro Pérez AldanaVenezuela A los que sobreviven de los rastros de la barbarie y la traición, a Palestina y su sangre martirizada, por los siglos de los siglos. Al otro lado de míla cacería ha irritado mi vientrecubierto de sangre y estropajoLo humano feneceen manos asesinas Pueda que me levanteputrefacto y malolientepara apretar el gatilloEspero no seademasiadotardepara encender la fogata

Jorge EtcheverryChileLo único--las vocesY se desencadenan con todo sobre poblaciones apretujadas en sus angostas calles, casi medievalesCon todo dándole, botando torres, reventando acueductos, despedazan tumbas y la tierra misma parece abierta escupe fuegoLos niños botados muñecos rotos, horizonte que mezcla fuego y humoCasi se derriten los mismos lentes de las cámaras que algo registranA pesar de la veda de noticias Y la población televidente mundial anonadada y las declaraciones del Estado Mayor del país que no queremos nombrar para que no nos tilden de nazisRepiten a una especie de Clausewitz de segunda mano sacan a relucir la ‘contrainsurgencia’Como si así pudieran explicar y absolver esas carreras locas de multitudes sitiadas en ese denso laberinto de escombros y ruinasDe cadáveres bajo brasas de hospitales y centros de estudioA quienes estamos escuchando decimos, no creemosy aparecen en fotos y videos que tienen como fondo esa ciudad moderna que es cualquier ciudad desarrolladaMás atrás las colinas medio peladas no muy lejos sabemosEl infierno

Y qué nos paraliza entonces pero por otro lado qué armas tenemosCómo se llega a esto y un momentoNadie le niega el derecho a existir a este pueblo o al otro a este estado o al otroPero esto que aparece en pantalla que se lee

Se abre a otros negros territorios se desborda se sale de lo que dicen los personeros los organismosQué armas tenemos nosotros que miramos leemos pero hasta ahí llegamosQué poder tenemosCómo se llega a esto quizás uno se pregunta--y no me peguen palos--Que a lo mejor se acuerda de viejos parientes en Varsovia cuando se pregunte a su vez Cómo se llega a estoQue no se justifica ni se explicaNi por fines ni por medios Y qué es estoY habrá otro que quizás se acuerde de Sabra y de ChatilaClaro, dirá, pero antes no existían estos medios esta misma internet Pero nuestro único poder por el momentoA lo mejor es estePorque ya no pueden meterse entre las frágiles casas después de bombardear y dar con todoescondidosComo en Sabra y ChatilaY quizás sea lo único nuestro en este tiempoEn que la humanidad pareciera esperar sobrevolando una y otra crisis uno y otro sistema fratricida un genocidio y otro y un poco y otro poco de contaminaciónComo una bandada de pájaros de poca alturaSobre terrenos turbiosEntonces, nosotrosParece que solo tenemosLas palabrasY ahí salenvolando

Aharon ShabtaiIsrael, 1939Mirentras marchàbamosHace dos días en Rafi’ah,nueve árabes fueron asesinados,ayer seisfueron muertos en Hebron,y hoy —sólo dos.El año pasadomientras marchábamosdesde la calle Shenkin,un hombre en motocicletanos gritó:"Muerte a los árabes!"En la esquina de Laborfrente al mercado de Bezalel,junto a la carniceríade Braun,y en la esquina de Bograshov:"¡Muerte a los árabes!"Durante un año enteroeste poema estuvo tiradosobre la aceraa lo largo de la calle King George,y hoy lo levanto y compongosu línea final:"¡Vida a los árabes!"

Miguel Crispìn SotomayorLa Habana, Cuba

¡Tanto me gustaría! A las victimas de los criminales bombardeos del ejército israelí a la martirizada Gaza.Me gustaría escribir de tantas cosas.De la mecedora que entretenía a mi abuela,del bastón de mi abuelo,de la portada de mi casa, del carruaje con imaginarias princesas.De las primas que de amor me ahogabancon nueces y avellanas en cada navidad ;O de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosao del gato que mordisqueaba flores.Recordar en letras a Torito, aquel burroindisciplinado, independiente. Tan librey soberbio hasta la mala voluntad del jinete.Escribir, además, con porte de alma celestial.¡Cuánto me gustaría!Pero estos malditos desastres naturalesy estas terribles injusticias y guerrasroban mi libertad de pensaren otras cosas.

Teresa Leonardi Salta, Argentina, 1938Operación plomo fundido1937, abril 27, Guernica es incendiada desde el cielo2009, diciembre 27, se inicia en Palestina otra lluvia de fuegoHijos de la Shoá(ese holocausto inscripto como mancha indelebleen la piel de la historia)¿son ustedes ahora los que en el aire cavan tumbas para los niños y renuevan el ciclo del hierro y la barbarie?¿Con cual llave abriremos la puerta del mañana?¿Podrá crecer el árbol que dé luz y esperanza?¿Qué Luxun nos dirá palabras-jabalinaspara de muerte herir este sol negro?¿Qué Darwich regresará a cantarnossu poema-intifada que derroque al infierno?El amor derrotadohuye entre escombros que humeany cuerpos que apagaron su resplandor carnal

No desesperen madres dolorosas del mundo!Esta épica impura se hará ardiente memoriay el viejo topo de las catacumbassu insomne caminar seguirá tercohasta que estalle el día de otro mundo posible 10 de enero de 2009

Nidaa Khoury Palestina, 1959Trigo sagrado Un lugar excava hondo en ti y toca para ti la música de la Primera Guerra Inhumana. El musgo te llena con anhelos de reposar en un templo en orden decorado con rosas.Las puntas de tus dedos exudan cera sin quemar.La virginidad pasa junto a ti, lanzando una maldición sobre ti.Oh tonto, extiende tus mangas y ultímate tú mismo en la oscuridad final, ultímate tú mismo hasta las fechas y el pan, ultímate tú mismo hasta el agua engañosa que mora dentro de ti.

Oh tú que estás restringido por el conocimiento, la gitana danzó con sus tobilleras hasta que la morada del fuego se extinguió, el palestino clama en su cautiverio hasta que cava entre la morada del agua.¡Oh ser humano, libérate! ¡Que el lugar se fragmente en tu copa!¡Oh ser humano, muere y deja que el Tiempo vague en tu tristeza!Oh tonto, regocíjate en tu vida arrancada a una muerta Eternidad, porque aquel que no conoce ni tristeza ni gozo pierde tanto Vida como Muerte. Un lugar le enseña a la mujer acerca de su cuerpo mientras el bosque del Tiempo respira aires de vino desde el mercado del Jerusalén árabe, arrancando el velo de sabiduría como la inmundicia de la condición humana es derramada por la noche.Oh tonto, todos los secretos del adorable Tiempo yacen dormidos en tu miserable umbral, un gato siamés te enseña las maneras burguesas del conquistador que acecha en tu pan.Oh tonto, ni la pasión de hablar ni la revolución pueden seducirte.

Levántate, oh combatiente, y deja tu viejo cigarro, carga el arma del sueño y las uñas del viajero a Belén, hasta la caverna del profeta.Álzate, oh Luchador, para que el hogar de la araña quede escueto y la cera roja brote debajo de las puertas de las casas, álzate y recaptura el fuego del profeta y que un nuevo niño brote de tu cara.

Stella Maris TaboroArgentinaLos niños de GazaPor siempre para ellosla Navidad será la flor deshojaday aves que olvidaron volar.Las noches serán eternas en su confusa infanciaSus miradas sin brilloquedaron heridasentre pólvoras y abismos de fuego.

Julio PavanettiEspañaGazaVesania de caballos desbocadosque bajan –como asesinos- del cielo, en impúdico reto, tropezando contra el cuarto estado de la materia.

Un viento de mercurio en diagonaldisuelve los árboles de ceniza,y escupe corazones congeladosen la marchita soledad de arena.

Todo el amor se esconde -tras las piedras-para llorar por los amaneceres,para cambiar su atavío de sangrey estamparse en una aurora metálica.

El amor gime, no es más que invisiblecarne, desgarrada por la metralla,por las sierpes de la sed y del hambre,por el silencio cómplice del miedo.

Zakaria MohammedNablus, Palestina, 1951La guerraSecuestre al cabritocuando su mamá no esté mirando Lléveselo,después séllele la ubre Deje que el crío balehasta que las rocas lo puedan escuchar

Deje que el crío balehasta que Dios escuche Deje que la leche engordelas hienas y los lobos Para que la guerra se inflameentre la boca y la ubre entre el hijo y su madreentre Dios y el creyente

Pepe JuncoEspañaNo olvidamosLlega brotando la sangreDesde todos los rinconesNo es necesario un palangrePara pescar corazonesRotos en la madrugada.Se desprenden conclusiones:La vida no vale nadaCuando suenan los cañonesY la gente, desarmada,Cae presa del desvaríoComo mueren los gorrionesCongelados por el frío.

El abrazo se evapora,La risa pierde sentido,En el suelo un niño heridoMuere mirando la auroraPidiendo una explicación:¿Por qué sin haber vividoSe acaba aquí la canción?

Ni las estrellas del cielo,Ni la luna, compungida,Entienden cómo la vidaQueda sumida en un dueloTras la amarga despedidaDel niño que está en el suelo.

Vuelan las piedras con ira,Los gritos desconsolados,El sol con vergüenza miraLos cuerpos que destrozadosPonen fin a la partida.

Ni los siglos transcurridos,Ni la experiencia adquiridaHan hecho que los bandidosEntonen la despedida,Mientras que los agredidosTienen que emprender la huidaAl verse desasistidos.

En este trance fatal,Sabiendo que no es casualPor desgracia lo ocurridoNo hacemos caso a lo oído Porque todo nos da igual:Pues nosotros no hemos sidoLos causantes de ese mal:

¡Cualquiera sabe al finalLo que de verdad ha ocurrido!

Y dejamos que el olvidoCon su poder colosalDisipe lo acontecido.

Amparo OsorioColombiaNo seras del olvido

Cómo no morir tus espantostu atardecer de amurallados solesy las aguas insomnesque conocen el grito de tus muertos.

Cómo no perseguirte en cada vuelosi el lugar de tu heridase extiende en cada aurora

Y cómo no decirque una larga vigilia nos conduceal grito de encontrartelejana del abismo de los tiempos

Estaremos en vilocon las manos abiertasesperando el retorno de tus pájaros.Seremos los barquerosque proclamen tus aguas liberadas.

Nunca has estado sola.Estaremos en pie con las palabras ¡No serás del olvido Palestina! Publicò Confabulaciòn

Mahbobah EbrahimiKandahar, Afganistán, 1976La frontera“Frontera” - dice la señal ¿Cuántas paradas faltan?¿Debemos esperar mucho todavía? ¿Cuánto?Tu nombre huérfano está escrito sobre la señal.Presagiando, late mi corazón, Ansioso por cruzar la alambrada.A este lado:La oda amarga y asfixiante del adiós.A ese lado:Tantos poemas florecidos En los labios de Qandahar.¡Oh, viento! ¡Llévale a ella mis besos!¡Adorna las mejillas del inviernoCon miles de retoños de granado!¡Ahora que la hierba verde ha crecido de sus heridasOh, nube, rocía mis lágrimas sobre su cuerpo!A este lado: la larga, larguísima espera en la frontera.A ese lado, ¡la primavera rebrota a la orilla del río!

Etherline MikëskaArgentinaUna gotra serà la semilla

Ninguna a gota de sangre necesita la tierra, Nada de huesos lamidos por perros hambrientos, Como tampoco un ojo quiere ver la masacre por la luz abierta.

Ningún pájaro quiere una semilla fagocitada por las armas Como tampoco el mundo quiere rodar en fuegos provocados.

Nadie quiere callar, ni de dejar de escuchar las voces Que piden aire, paz, vida, sin la heredad del dolor más profundo.

Memoria, para ellos, para los que ya no están Los sobrevivientes del espanto, quieren llevar sus latidos Al extremo de la vida, Y aquí nosotros, aquí yo pido por ellos.

Sentada en los bordes de ese abismo tenebroso y traicionero Agotada de tantos asesinatos innecesarios, Como si fuera una tienda de campaña que tiene entre sus intereses al mejor postor.

Clamo, nada de cenizas con harapos humanos; Nada de corazones desgarrados por plomo, Pienso, piensen en solo vuelos rasantes de conciencia En sueños sin tragedias.

Esperamos niños y madres, trabajadores y seres humanos Todos completos, en cuerpo y alma, llegando a casa.

Aldo Luis NovelliNeuquén- Argentinahablando con ella en la franja de Gazayo solo quería escuchartepequeña amigapero solo escuché un silbido penetrantey una violenta explosión inesperada.

y entonces me quedé hablándoletoda la tarde a tus bellos ojos negrosabiertos como dos claveles melancólicos/muy cerquita de tu cabezaarrancada de su cuerpopor un maldito misil del sionismo asesino.-

Ghassan ZaqtanBeit Jala -Palestina, 1954Caballos negrosEl enemigo asesinadoPiensa en mí sin piedad en su sueño eternoFantasmas que ascienden las escaleras de la casa, rondando las esquinasSon los fantasmas que recogí por los caminos

Tomándolos de los pecados que rodean el cuello de las gentes. El pecado cuelga de la garganta como una cargaEs ahí donde alimento a mis fantasmas y les doy de comerLos fantasmas que flotan como caballos negros en mis sueños. Con el vigor de los muertos se levanta el último BluesMientras reflexiono acerca de los celosLa puerta se abre curva, el aliento se filtra por las grietas El aliento del ríoEl aliento del borracho, el alientoDe la mujer que despierta a su pasado en un parque público. Cuando duermoVeo un caballo pastando en la hierbaCuando me quedo dormido,El caballo vela mis sueños Sobre mi mesa en RamallahHay cartas inconclusasY fotos de viejos amigosEl manuscrito de un joven poeta de GazaUn reloj de arenaY versos iniciales que baten en mi cabeza como alas. Quiero memorizarte como esa canción en primer gradoEsa a la que me aferroCompleta ySin erroresEl ceceo, la inclinación de la cabeza, desafinadaLos pies pequeños golpeando ansiosos el concretoLas palmas abiertas golpeando los bancos. Todos murieron en la guerraMis amigos y compañeros de aulaSus piececitosSus manecitas ansiosas… aún golpean los pisos de cada habitaciónGolpean las mesas;Y todavía golpean el pavimento, las espaldas de los paseantes, sus hombros.Donde quiera que voyLos veoLos escucho.

Carlos CadenasVenezuelaPresente simple de una làgrimaAntes de espigar el primer rayo de solantes de conjugar el amor con los minutosque me quedanantes de hacer el calendario de este díaruinaspolvosábanas blancascuerpos La alacena se llena de lágrimascuando busco el pan para el desayunoMi mujer sabe que llorar también es cosa de hombres

Ella entiende de míla ira que es suya y nuestra

Arribaen el cielo que es estrecholos aviones pasan anchos y largosnuevamente Sabraotra vez Chatilala pólvora se dispersa como un infierno

arropa la última cosecha de edificios en GazaEl cielo de hoy, me dice ellaNo alcanza para especularcon la salvación de las almas

Isla Negrano se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas. Isla Negra es territorio de amantes,

porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.

Visitá el blog: http://isla_negra.zoomblog.com Isla Negra en el Directorio Mundial de la Poesia - www.unesco.org/poetry

I INTIFADA POÉTICA INTERNACIONALHay que llamar a las cosas por su nombre: lo que está sucediendo en Palestina se llama genocidio.

Es así de simple. Y la única manera de pararlo, de detener la matanza, es con la presión internacional, presión a todos los niveles: cultural, política, diplomática, económica, militar, ética, y todas las variantes y herramientas posibles para garantizar no sólo el STOP a la masacre, sino la plena ocupaciòn de los territorios legítimos pertenecientes a Palestina, por los palestinos...Ademas de la condena moral al gobierno sionista de Israel (que no representa el absoluto sentir del pueblo israelita) la concreciòn de un juicio a los responsables del genocidio en los estrados internacionales.Los poetas no podemos mantenernos al margen de la realidad, ni del sufrimiento de niños, madres y padres pertenecientes al pueblo palestino que están siendo masacrados. No podemos mantener nuestra voz en silencio cuando vemos que, en pleno siglo XXI, se intenta borrar del mapa a todo un pueblo, como ya sucedió en reiteradas oportunidades con otros pueblos del mundo. Tenemos que hacer valer los versos de Gabriel Celaya: "La poesía es un arma cargada de futuro" y utilizar, por lo tanto, ese arma, para detener esta guerra.Por eso, los poetas Gabriel Impaglione y Fernando Luis Pérez Poza proponemos la realización de un bombardeo poético de las instituciones, embajadas, empresas, y demás tinglados relacionados con el gobierno israelí, incluida la Casa Blanca de los EEUU. Proponemos a todos los poetas de la tierra, sin distinciones de ninguna especie, que afinen su puntería y hagan llegar sus poemas por fax, correo postal, e-mail, en definitiva, de todas las formas posibles a dichas instituciones. Proponemos la

I Intifada Poética Internacional en la que sustituyamos las piedras por poemas que incluyan los nombres de los responsables del genocidio, la memoria de sus víctimas, el Basta riguroso, indeclinable, a la barbarie.Allá donde estés envia tu poema a una institución israelí o a la Casa Blanca. Respondamos a las bombas con poemas. Pueden organizarse los poetas de la manera que crean conveniente.Hay grupos en todo el mundo que han alzado la voz contra la tragedia, que se han nucleado en la poesia, que han elaborado documentos, publicaciones, organizado marchas y actividades culturales contra la violencia sionista. Poetas que ya han dado el ejemplo con sus versos y su compromiso personal junto a millones de personas que desde sus actividades han sumado la protesta. Pueden los estudiantes de todos los niveles de enseñanza escribir una poesia, incluirla en un sobre y enviarla por correo, personalmente, a una embajada israelì. Todas las formas de lucha poética están a la mano. Poesía ilustrada que se muestre en plazas, calles, lugares públicos. La convocatoria ya esta lanzada, como una piedra-poema... esta acciòn puede decirlo todo con pocas palabras.

Estas son nuestras armas: LA POESIA!!