boceto de poesía ecuatoriana - core · ¿qué tesoros de emoción niña, de esa de los pueblos...

BOCETO DE POESíA ECUATORIANA

Si hemosde creeral inca Garcilaso,la poesíaindia de estaspatriasaustralesde América habíaextendidoya sus ramascopiosasy cuajadoen el fruto, cuandola dura y magnífica, la tremendaaventurade laconquistallevó a los wiracocha —carapálidasmíticos— hasta las tie-rrasmorenasy fecundasdel Tahuantinsuyo.

Comoen las bilocadasraícesde susangre,enlas desunombre—queunenla aristocraciade un excelsonombrede poetaa la de la realestirpede la paella su madre—,enlas de sussentires,el incaGarcilasounió ensolo y grande amor el de sus dos lenguas.Y él nos dice cómo, en elIncario, la poesíatenía el dejo hondoy tristede la razaen la expresiónlírica, o el sonido heroicode las epopeyas,el calor de lo erótico delepitalamio o el tono lacerantede lo elegíaco.

Envuelto en unaneblina tenazy penetrantecomola delos páramosde nuestraserranía,ha quedadoel pasadode este pueblo indio que.junto a nosotrosy en nosotros,perpetúaaún la nostalgiade su pasadoenigmático.Como su Intí Pachacárnac,sus vírgenesdel Sol, sus caci-ques o sus curacas, la expresiónde su arte, de sus sentires,de arcillaprieta, de melancolías,se perdieronpara siempreante la avidez de laconquista.¿Quétesorosde emociónniña, de esa de los pueblos aúninocentesse disperséen las menudaspiedritas policromas en las que,.os Caras cantaríanlas glorias de sus Shyrys,la bellezade sus iíustaso la infinita magnituddel Intí? ¿Quépensamientode amauta, qué tra-gedias. qué triunfos, qué leyendasse quemaron,se deshilacharonenlos cordelesqueanudándoseen los quipos, dabanfe de la eficaciadelquipocanlayo que los hacíao los descifrabaen la corte esplendorosadel inca?

El quichuade los conquistadoresincas fundió su armoníacon lafraterna armoníade las lenguaso dialectosde las tribus vencidasen

54 PIEDAD LARREA BORJA ALH, í (1972)

el reino de los Shyrys. La musicalidadelemental, onomatopéyica,deesta lengua —que agoniza también en la lenta agoníade la raza—tiene su flexible expresividad,preciosaen la poesía.

La vitalidad ingenua, la frescurade las lenguasde aglutinación leda una vivacidad extraordinaria.Querría decir que el quichua tieneuna calidad sustantiva;uno como desdénde lo exornativo. una pre-mura sintéticaquehaceque los conceptos,en su expresiónradical, sedisparen raudos, saetasque se unen en un estremecidohaz, denso.apretadode ideas,desnudodel prefijo, fundiendoartículo,preposición,conjunción; sustantivoo adjetivo y. a veces,el verbo también,en untodo armónicoy esencial.Pachacámac:dios indio que en su nombreconcretatoda unaimanencia,unatrascendenciatambién,de saboruni-versal;unaideay unarepresentaciónque las viejas y oscurasteogoníasexplicaron en largos papiros inacabableso en inmensos codicilosHuañuchircamizuna sola palabra expresadora;todo un versode unasemánticafundidaen breve y armoniosamorfología: «le dieron muertefatal», dice la insuficientetraducción al español,en la cual, más alláde la redundancia.- - peor aún, el mal gusto del epiteto fatal, para cali-ficar a la muerte,se acendraen la pobrezade interpretacióndel con-ceptocompletode denuesto,de dolor insoldableque conílevael verso.

JuanLeón Mera, cl amablepatriarcade la Liria, del alma y lasbarbasblancas,recogey traduceuna supervivenciade poesía quichuade sentir amoroso:

«Detu pasióncon el fuego ¡ Seabrasami corazón/ Y quejándomey clamando / He de morirme de amor!.» Canta el anónimo poetapopular así: «Cambayrupac cuyay manta ¡ Ñuca shunguruparimi ¡Arrarray caparicusbpa/ Cuyallpallactahuañuschca/.»

Del buen tiempo de la poesíaindia, sólo han quedadoaisladossollozos,desesperadosecoselegiacos,como aquelcon el que una viejamujer india lloró la muertede Atahualpa: «Oscurecióen medio deldía»,dijo al saberla noticia tremenda:«Chaupipunchaupitutayarcu.»

La expresiónmás completade estedesgarrón,la única que ha sub-sistido paranosotroses la elegía«AtahualpaHuañui»,ejemplarhuancaque el recuerdoadmirativo atribuyeal bravo JacintoCollahuaso,már-tir poetade la taza que lloró sus lágrimas indias en letra española;que en ella contó de su historia de gloria y de doloresy que,por ello,purgó «en cárceles»su culpa inaudita de haberse«metido en cosasqueno convienena un indio», segúnrezabala despiadadacondenadetoda su obraa la hogueray de su personaa la prisión y al vejamen.

Ultima voz de la raza, esta bellísimaelegíatiene tambiénsu tradi-ción en atribuirle a algún bravo cacique—¿de Alangasí,de Tumba-

BOCETO DE POESÍA ECUATORIANA 55

co?— que reeditó en la letra el gesto suicida y magnífico de Rumi-nahui. Comoquiera,Atahualpa Huañui, el Llanto por Atahualpa.sellama. Digámoslo con resonanciaespañola,en octasílabosque, comotoda traducción del quichua,vuelve rígida y extraña la jugosaexpre-sividad inicial en la musicalidad vernácula.

ATAHUALPA HUAÑUI

En un corpulento guaboUn viejo cárabo está,Con el lloro de los muertosLlorando en la soledad;Y la tierna tortolilla.En otro árbol más allá,LamentandotristementeLe acompañaen su pesar,Comonieblasvi los blancosEn muchedumbresllegar,Y oro y más oro queriendoSe aumentabanmás y más,Al veneradoPadre Inca,Con una astucia falazCogiéronle,y ya rendidoLe dieron muerte fatal.¡Corazón de león cruel,Manos de lobo voraz,Como a indefensocorderoLe acabasteissin piedad!Reventabae! trueno entonces,Granizo caía asáz,Y el sol entrandoen ocaso,Reinabala oscuridadAl mirar los sacerdotes.Tan espantosamaldad,Con los hombresque aún vivíanSe enterraronde pesar.¿Y por qué no he de sentir?¿Y por qué no de llorar?Si solamenteextranjerosEn mi tierra habitan ya?

ATAHUALPA HUAÑUI

Rucu cuscunguJatum pacaipíHuañul huacaihuanHuacacurcamisUrpí huahuapaslanar yurapiLlaqul llaguillaHuacacurcamíPuyu puyulla(Jiracuchamí,Curita nishpaJundarircami.¡irga yayata,lapicuchishpa,SiripayashpaHuañuchircami.Puma shunguhuan,A tuc maquihuan,LlamatashinaTucuchircami.Runduc urmashpa,lllapantashpa,Intí yaicushpaTutayarcamiAmauta cunaMancharicushpaCausac runahuanPamparircami.¡mas/iinataMana llaquishaÑuca llactapíShuctaricuspha

56 PIEDAD lARREA BORJA ALlÍ> í (1972)

¡Ay! venid, hermanosmíos. Tun canallaJuntemos nuestro pesar> Tandanacushun.Y en estellano de sangre Yahuar pampamLloremosnuestra orfandad, Huacanacushun,Y vos inca, Padre mio, Inga yayalla,Que el alto mundo habitáis Janac pachapíEstaslágrimas de duelo Ñuca llaquiflaNo olvidéis allá jamás. Ricunguiyari¡Ay! no muero recordando Calta yuyashpaTan funestaadversidad! Mana huañuni¡Y vivo, cuandodesgarra Sl-tunga ltugshishpaMi corazónel pesar! Causar¡cuni.

No da frutos tempranosla poesíaespañolaen las nuevastierrasdeAmérica. La poesíaen versos, la del estricto género literario que esla del tema de hoy; por lo demás,llenas de poesía,de una fresca yvital poesíaestán las crónicas que hastasus majestadesde Españallevabanel relato de la aventuraimponderable,la descripciónasom-bradade las tierraslegendarias,la defensadel indio, las fantasíasdela tierra de la canelay de las amazonas.

¿Versos?Sí, debíanhabersehecho, ¡quién lo duda!, algunosde sa-bor epopéyico~oreligioso, del ingenio preponderanteal sentir que laimperantemodalidaddel tiempo quería: el madrigal, las quintillas, lasliras o las glosas.debíanhaber florecido en los conventosguardadoresde sabios forjadoresde dísticos o de villancicos; en todo ese mundorudo y vital de los conquistadores,los «barbudos»indomablesy don-juanescos.

Peronuestrapoesía—la nuestrasólo por ser quiteñoel poeta,masno por calidadespeculiares—da fe de vida ya en aquel siglo xvíí,duranteel tiempo en que, en la metropolitanapatria peninsular,donFranciscode Quevedoy don Luis de Góngoraburilaban una poesíasabia,en adamasquinadossonetoso emoción alquitaradade las «So-ledades».

Insistentesdevocioneshanhechoposibleconocerla primera criaturade la poesíaquiteña,quefue a su bautizo con un anticuadofaldón deformasteresianasy de líneasde San Juande la Cruz. Inusitada indu-mentariaqueiba, sin embargo,a establecersepor largo tiempo y, juntoal adelgazamientoconceptualista,constituir el atuendopredilecto denuestrapoesíahastalos alboresmismos del siglo xíx.

ManuelHurtadode Mendozase llama estepionero de nuestrapoe-sía.Doña MargaritadeAustria, reinade España,esposadel muymag-

BOCETO DE POESíA ECUATORIANA 57

nífico señorFelipe III, habíamuertobajo el cielo castellano,Y fueronlas lágrimas,planificadasy convencionalesde un concursonecrológico,las que dieron, en San Franciscode Quito, el «Premiode las CuatroVaras de Raso» —Violeta de Oro o Flor Natural de aquellos lejanosJuegosFlorales—a don Manuel Hurtado,quedijo suselaboradasque-jas, de teológicos regustos,en estasglosas a la adelgazadaQuintillaque tanto sabea la «Llama de amorviva» y que dice así:

QUINTILLA

Vivo yo, mas ya no yo,porque del mortal encuentroel cuerpoen tierra cayó,-pero el alma fue a su centro,y así muerta vivo yo.

GLOSA

Tomala razóndebidael sujetode la forma-si ésta en otra es convertida,por aquella que transformadeja de vivir con vida.Mi forma se transformóen la de Cristo sagrado,de donde me resultóque,por vivir en mi amado,vivo yo, mas ya no yo.

Si tengoargumentofuertehaber sido Dios el blancoa dondetiró mi suerte,¿porqué temeréque en blancodé en el punto de mi muerte?Y si al gozar de mi centronuis cerca se presenta,cuandocon muerteme encuentro,no temiendode la cuenta,¿por qué del mortal encuentro?

58 PIEDAD LARREA BORJA ALlÍ, (1972)

Quiso probar el quilatela muertede su gua/uñapor donde el fiero combatedeshechaen furor y saña,vino a darme estrechomate.Las dosarcas me cogió,y, comoen lucha taimada,la zancadilla me echó,y así a la primer levadael cuerpoen tierra cayó.

Comenzóa cantar victoria,luzgando quedarsu aljadacon despojosde mi gloria,no advirtiendo que quedabamás ilustre mi memoria.Y así de su fiero encuentro,vencedorahubiera sido;pero el alma fue a su centro.

Quedóel cuerpoen su prisión,ya de su forma desierto;y, como del corazónla vida pende, fue muertopor la falda de su union.Pero el alma se acogióa gozar la eterna vida;y el cuerpoen tierra quedóesperandola subida,y así muerta vivo yo.

La poesíaen españolhabía nacido en un retrasado1613 en SanFranciscode Quito. Y cuidadafue, por cierto, en su primera infancia;amorosamentecuidada.Aquí don Juande Oviedo, «cura beneficiariode la parroquiade San Marcos»,o Cristóbal de Arbildo, cura de LaTacunga, o el hermanoFranciscoMosquera,de la Compañíade Jesús,decíansus décimasenaltecedorashastael ditirambo de las excelenciasdel sermónde San Josépredicadopor el muy reverendopadreJuandeIsturízaga.de la Ordende Predicadores.Aquí ya la poesíade fruto ma-durado del guayaquileñoJacinto de Evia. tan íntimamentesatisfechode su «Ramillete»,de sutilezasenredadasy sabias,laberinto cultera-


nistaen el que no se alcanzaa llegar al sentimientopoético,pero delquese libra algunavez en la frescaestrofitade un villancico:

Dame una limosníta,Niño bendito,Dame las buenas pascuasEn que hasnacido:Niño de rosas,Dale a la gitanilla--.

Tambiénguayaquileño,y su contemporáneo,fue Antonio Bastidas.El camino estabaabierto y transitadoy no podríanseñalarseya. unoa uno, los nombresde nuestrospoetasde la colonia. Abundaban,enverdad, y junto a las flores dela piedray de la talla, de la imaginería,y a las mayoresde la pintura y el conocimiento,podrían inscribirsecon decoronombresde poetasen estos siglos xvii y xviii.

Y en estos siglos también un hecho no señaladopor estudiosos,intrascendentequizá en sí, pero que,adoradorade la poesíay mujer,no podría dejarde señalar: es el nacimientode la poesíafemeninaenel Ecuador.Doña Jerónimade Velasco se llamó la primera mujer,que, según noticias, escribió versos en la Real Audiencia de Quito.Un poco desdibujada,la figura de estamujer de poesíanos ha dejadola posibilidad de moldearlaa nuestrasabor y preferencias.Además,en lo que a su poesíase refiere, dar fe a la consagracióndefinitiva conque Lope de Vega la ungió en el «Laurel de Apolo».

Inmediatamentela seguiránla cultura dilecta y versificadoratam-bién de MagdalenaDávaloso el arteproyectadoen la letra y el colorde GertrudisAvalos. Después,la semilla fue fecunda,y si el Ecuadorno ha alcanzadoa concretarseen una voz de mujer en poesíacomolas quehan dado a México, o Chile, o Uruguay; JuanaInés de Asba-je o GabrielaMistral o Juanade Ibarbourou.un hondo y conmovidocoro ha dicho desdeentonces,con la constantede la emociónestreme-cida, los sentiresde la mujer de mi patria.

Exigencias implacablesde tiempo me privan de dedicarles a ellasel capítulo que reclamanla varia poesía,la maneradiversade DoloresSucreo de MercedesGonzálezde Moscoso;de Dolores Veintemilla deGalindo. que tuvo el buen gustode rubricar con la propia sangre lainspiración algo empalagosade sus versos;de Maria Natalia Flor, lasensitivadela eleganteforma; de Aurora Estraday Ayala, recia y va-lerosaen su poesíade profundosentidosocial, acendradode emociónmaterna; de Mary Corylé, que ha escondido su intenso hálito lírico

60 PIEDAD LARREA BORJA ALlÍ, 1 (1972)

inicial en el contorno de forzadasfablas.Sin embargo,aun a riesgode un insoportabledisloqueen la cronologíay para que no falte aquíuna representativavoz de mujer, escuchemoslos estremecidosMen-sajesa la hermanaTormento,de Aurelia Romerode León, voz finisecu-lar, enfermaya de los llamados «exquisitos males» de comienzosdenuestro siglo xx.

MENSAJESA LA HERMANA TORMENTO

1 HERMANA TORMENTO. -

HermanaTormentoábremeel convento,quiero descansar:en el pechosientoel hondo cansanciode tanto penar...

Por piedad hermana,quiero descansar- -

Guárdameuna celda, la que esté lejana,la que mire al huerto;y tenmeentreabiertobuenahermana,el pasodel viejo portón...

y, si llega aquella terrible señora,la Guadañadora,déjala pasar:por piedad, hermana.quiero descansar.-

Por piedad,hermana,hermanaTormento,ábremeel convento:quiero descansar...

Y, si llega aquella terrible señora,la Guadañadora,dé/ala pasar...

BOCETO DE POESIA ECUATORIANA El

fl. HERMANA TORMENTO..

Hermana Tormentozurce la mortaja,y cuidamemuerta: quiero descansar.

Vélameen la celda queesté más distante,másoscura y triste. Y ve qué modo hayde que no profanen la calma en queduermaesedel que nunca podrédespertar.- -

Canta,buenahermana,canta, el Misererecon la voz másdulce... Y ve qué modohayde queno profanen la calmaen que duermami sueñofinal. - -

Sueñodel quenunca podré despertar - -

III. HERMANA TORMENTO - -

HermanaTormento,guárdameen la caja.Cierra con tres llaves la caja fatal...Cierra con tres llaves la caja, mi caja.-quiero descansar...

Ponmeuna corona de rosas blanquisimas,de las que en el patio crecendel hogar...Y al sepulturero dile, buena Hermana,que llegó mí día para descansar...

Queme pongahondo,muyhondo, muy hondoen tierra, con una dulcesuavidad.comosi en(errataun gran madrigal;y queencuentreel modode no profanarel huecoen que duermami sueñofinal,esedel que nuncapodré despertar...

62 PIEDAD LARREA BORJA ALH, x(1972)

Pero, sobre todo, repítele, Hermana,que haya suavidad:porque, al enterrarme,entierra conmigoun gran madrigal..

Con mi repetida petición de perdonespor el apartamientoal queme ha llevado la emoción,pido también el volver a nuestromomentocolonial.En el siglo xviii estavez. Un hechopolítico-religioso,al pare-cer ajenoa la vida mismade la poesía,tuvo en la nuestrauna trans-cendenciadecisiva.Fue la ordende expulsiónde los jesuitas,que parael reino de Españay todossus vastos imperiosde señorade los díasy las noches,fulminó sumajestadel rey don CarlosIII.

Para el destino de nuestrapoesía, como para el de miles de loshijos de Loyola, el increíble,el inobietable.el despiadadomandatotuvola virtud supremaquecompensay restañalas grandesheridasde per—secuciones:la de ponerlas mejoresesenciashumanasen el afán reivin-dicatorio. Culturasexcepcionales,espíritusde selección,ciencia y valory poesíaquiteñasemprendieronsu éxodo inmisericordecon los jesui-tas exiliados.Y la persecucióny la nostalgiay el destierro,con su metaitaliana,hicieron el milagro de formar el primero y uno de los máscompactosgrupos —equiposhabríadebido decir ateniéndomea moda-dadesimperantescon los que se ha elevadonuestracultura.

Hasta Roma. Rávenay. sobretodo, Faenza,llevaron sus sabidu-rías y su ingenio, su cultura y su poesía,estoshombresde los cuatropuntos cardinalesde la patria. Allá fueron: un padreJuande Velasco—el proteico riobambeño—,un Ramón Sánchezde Viescas.un Joséy un Manuel Orozco,un JoséGarrido, un Nicolás CrespoJiménez,unCeledonio de Arteta y unospadresLarrea,don Ambrosio y don Joa-quin, que me resuenanen la ineludible, vieja sonoridadde la sangre.

En «lingua toscana»cantó don Ambrosio su nostalgia: «Divinaereditápatria felice / pelagod’ogni ben, d’ogni bellezza.

Entrelos desterrados,llevó la nostalgiade su río, del olor a naran-jas y a trópico de su Daule natal, el padreJuanBautistade Aguirre.al queme atrevo a señalar,en mis preferencias,como el más alto delgrupo. «Vate angélico y potente» llamó Alejandro Carrión al padreAguirre. No estoy de acuerdocon él. Y no lo estoy, solamenteen lode angélico.Más bien diría que es un diablesco,queno diabólico, in-genio; el travieso espíritu que escribió aquellos cortantes versos aQuito que habremosde perdonarlelos quiteñosen gracia de la granpersonalidadde poeta, de una extraordinariariqueza de versificación

BOCETO DE POESIA ECUATORIANA 63

que alientanen otras obrasmayoresy mejoresque el quevedescodes-fogo aludido. Como uno de los más genuinosbrotes del gongorismoen América seha consideradoesta

CARTA A LIZARDO

Persuadiéndoleque todo lo nacido muere dos veces para acertar

a morir una.

¡A y. Lizardo querido!Si feliz muerteconseguiresperas,es justo queadvertido,puesnaciste una vez, dos vecesmueras,así las plantas, brutos y aveslo hacen:dos vecesmuereny una sola nacen.

Entre catresdearmiñotarde y mañanala azucenayace,si una vezal cariñodel aura suavesu verdor renace:¡Ay flor marchita! ¡Ay azucenatriste!dos vecesmuerta si una vez naciste.

Pálida a la mañana,antes que el sol su bello nácar rompa,muerela rosa, yanaestrella de carmín, fragante pompa;y a la nocheotra vez; dos vecesmuerta-¡oh, incierta vida en tanta muerta cierta!

En pos de agua muriendonaceel arroyo, y ya soberbio ríocorre al mar con estruendo,en el cual pierde vida, nombrey hz-lo:¡oh cristal triste, arroyo sin fortuna!muerto dos vecesporque vivas una.

En sepulcrosuaveque el nido forma con vistosohalago,nacedifunta el ave,

64 PIEDAD LARREA BORJA ALE, í(1972)

que del plomo es despuésfatal estrago:vive una vezy mueredos. ¡Oh suerte!para una vida, duplicada muerte.

Pálida y sin coloresla fruta, de temor, difunta nace,temiendolos rigoresdel noto quedespuésvil la deshace:¡ay fruta hermosa,qué infeliz que eres!una veznacesy dos vecesmueres.

Muerto nace el valienteoso que vientoscalza y sombrasviste,a quien despierta ardientela madre; y otra vezno se resistea morir; y entremuertesdos naciendo;vive una vez y dos se ve muriendo.

Muerto en el monteel pino,surca el pontocon alas, bajel o ave,y la vela de linocon que vuela el batel altivo y grave,es vela de morir: dos vecesyacequien monte alado muere y pino nace.

De la ballena altivasalió Jonás, y del sepulcro saleLázaro, imagenvivaque al desengañohumano vela y vale,cuando en su imagenmuertay viva vierequequien naceuna vez dos vecesmuere.

Así el pino, montañacon alas, que del mar al cielo sube;el río, queel mar baña;el aveque es con plumasvital nube;la que marchita nace flor del campo,púrpura vegetal, florido campo.

Tododama ¡oh Lizardo!quequien naceuna vez dos vecesmuera;


y así, joven gallardo,en río, en flor, en ave consideraque,dudandoquizá de su fortuna,muerendos vecesporque aciertenuna.

y pues tan importantees acertar en la última partida,puespendende este instanteperpetuamuerteo sepiternavida,ahora ¡oh Lizardo!, queel peligro adviertes,mueredos vecesporque alguna aciertes.

Y con el nombrequeGuatemala,en anchogestoacogedorha hechosuyo y ha cuidado amorosamente.del guayaquileñoRafael GarcíaGoyena,notable fabulista, cerraré incompleta y premurosamenteestetiempo colonial de nuestrapoesía.

En la nacienterepública,ya los nombresseñerosde poetasse bilo-caron en profusa riqueza. Presuntuososería el intentar siquiera unaselección.No traeréasí y desdeestemomento,sino pocosnombres,queno son, por cierto, aquellosque han tenido más resonauiciaen los din-bitos de nuestrapoesía.

Por eso,el nombreinsignia de nuestro poeta civil, don JoséJoa-quin de Olmedo,no estáaquícon su consagrado«Cantoa Junín»,quetienetan hondosy desconocidosnexoscon aquel: «Acude,corre,vue-la, traspasala alta sierra,ocupael llano»,de Fray Luis de León, y quetiene en la fuerzaoriginal de sus imágenesy entremucho inexcusableestrépito,bellezas como ésta: «. . - quien me liberta del dios que mefatiga»...

Riquezade versificación,plenamadurezpoéticaya en tierrasecua-torianasen estaépocaen la que,entreesplendoresy sonoridades—nosiemprede buenaley—, germina el romanticismo,se gestanlas nuevasformas, los motivos propios,de carney sangrey alma y paisajenues-tros, de montañay de mestizaje.Juntoal sentir universal, a las formasde moda,el sentir personal,el metro y la rima propiosempiezana ha-cersesentir.

Fuertegeneraciónpoéticaestaqueune los dos siglos, ocasoy auro-ra del siglo xxx y el xx. Siguiendolas sólidascostumbresdel imposibleencasillamientoen escuelasy sincronizaciones,repetiré aquí la deno-minaciónantológicadePoetasdela repúblicay parnasianoscon el quese ha dado en sistematizarel caudal vivo de este momentode nues-

5


tra poesía.Los representativosnombrespreclarosllenaríanmuchasymejoreslíneas queestabreve síntesis.

Apenasenumerarélas figuraspatriarcalesde NumaPompillo Llona,el de los versosa la banderapatria, inevitable, ineludiblementerecita-dos, entre mucho señalarsucesivamenteel cielo, las montañasy lossupuestostrigales,de nuestrosbuenostiemposde niñosestudiosos.LuisCorderoy HonoratoVásquezy Miguel Moreno, quejunto al apolíneoy consagradoRemigioCrespoToral, formanla capitaníadel grupoaus-tral, iniciador de la literatura morlaca y mariana,que tantosy tantoha dado a nuestrapoesia.

Y luego, con diversidadespequeñasen el tiempo o en la geografíanuestra,Angel Polivio Chávez. Julio Zaldumbide... cien mas.

Entre los otros,de másacá en el tiempoy algo más vecinosen lasensibilidad,me surgenmuchosnombres,muchos;olvidadosunos,deresonanciaperpetuadaotros: el del insignehumanistapadreAurelioEspinosaPólit, a quien habráde recordarse,en rigor de justicia, encualesquieracamposde las letras de nuestro país; Cordero Dávila.WenceslaoPareja,Aurelio Falconí,Alberto GómezJaramillo.el insig-ne ManuelMaríaSánchez

De toda estaonomásticapoéticay cordial, dispersapor múltiplescaminosde nuestrahistoria de la literatura,por la crítica,por la didác-tica nuestras—parnasianos,modernistas,hasta simbolistas—, y que,enfunción de su decisivainfluenciade nuevohálito en nuestraentoncesfatigadapoesía.podría reunirseen un rubro común: los renovadores.séamepermitido aqui, como lo estuvieronen la amistad,en la místicade la poesía.dosnombres.Arrancandoel uno del hondo de mis senti-res: el nombrepaternode Alberto Larrea Chiriboga. He aquí un pe-queño poema de bíblicas, ancestralesreminiscencias,de su volumen«Intimas»y que dice así:

NEGRA SOY

Negra soy, ¿pero hermosa!,el sol ardientequebrilla en mis pupilas tenebrosasquemólas azucenasde mi frentey en mismejillasmarchitó las rosas.

Negra,morena, lossutiles velosquecubrencomoantítesisextral~as


el rosadoarrebol de nuestroscielosy el inmensoblancordesus montañas.

¿Dedóndesoy? La vieja caravanajunto al pozode Abraham tal vezme ha visto¿o, acaso,en la Samariafue mi hermanala queaplacó la sed deJesucristo?

¿Flameópor mí Estambulsucimitarrao en la Alhambramí raza reiná un día?Me seduceel puntear de la guitarray el rojo del claveldeAndalucía.

Negra, morena . - en la infinitainquietudpor mi estirpede belleza,lo mismo pude ser la Sulamitaque Rebeca,o Zoraida o Sotheza.

El otro nombre:Alfonso MoscosoSánchez:deboa filiales devocio-nesel conocerun medular estudiosobreestapoesía,huérfanaaún dela unidaddel libro, dispersaen las entoncesesperadaspublicacionesdela revista o el diario, que el cubanoGastón Fernándezrealizó comotesisdoctoralen la Universidadde Kentuky. Al explicar la técnicase-guida para el análisis de la obra de nuestroambateño,cl autor nosdice haberlaseguidode DámasoAlonso y CarlosBausuñoen esos li-bros vitales para todo quehacerde análisis serio y válido que son Seiscalas en la expresiónlírica españolay La poesíade Vicente Aleixandre.

Del voluminoso estudio he extraído apenasestasestrofas:

DE «ViÑETAS ViEJAS»,CAPJTALINA:

Cercade la cruz del atrioentre la sombraperdido,prendeel corneta en la nocheel toquede queda.El fríose enreda con la luz trémulade candilesmortecinosqueponenfranjas de plata

68 PIEDAD LARREA BORJA ALlí, í (1972)

en el chorro cristalinodondela pila de piedrallora un monótonoritmo,en la plazaoscura y solacomoun jirón del vacío.Cual un fantasma,el rondín,a pasosasaz tardíos,arrebujado en el ponchocruza el «portal del obispo».L.

«AveMaría, purísima,—canta en eco enronquecido—las diez de la nochehan dadoen la capital de Quito».Y triste ulala en el vientoque pasa, el lento tañidode las campanasdel Carmenen la «Calle del Suspiro».

«Los poetasmalditos» enviabansu maravilloso germencorrosivohastael lado americanodel océano,en oleaje que empezandoen laácidalevadurade los precursores,iba a esponjarel pan que alimentóla búsquedade los paraísosartificiales, el ansiasuicida, el sentir afina-do. el arte etéreo,incorpóreo,de los que en rigor de método exposi-tivo y didáctico habríaque colocarbajo el rubro de modernistas,peroque en su dolida circunstanciahumana,en su sensibilidadhipertensayen la dolorosallaga de sus vidas, reclamandoestánmás bien el soloy logrado calificativo que encuadrala existencia torturadade FrankKafka: Los desolladosvivos...

Así, un desolladovivo fue un poeta que pasó silenciosay dulce-mentetriste entrelas calles tortuosasy la tranquila vida quiteñade laprimera décadade este siglo xx, y que se llamó Antonio Toledo. An-tonio C. Toledo, con el mal gustode la inicial que divida el nombre.Escribióunadiáfana,unaíntima poesíaen tonomenor, un mucho sen-tida y un pocodesdeñadabajo la acusaciónde un recargadobecqueria-nismo. Si no en lo inédito de la forma, oigamoslo genuinode su emo-ción en una de sus «Brumas»:

BOCETO DE. POESíA ECUATORIANA 69

BRiJMA

No temassi misojosCon los tuyosse encuentrancomoayer:Comosi extrañafueras, sin enojosCallando, sinmirarte, te vere.

Filósofo no soy, massemealcanzaDe ciertos raros hechosla razón.No temas,pues,que penasmi venganzaAbrigue, por tu culpa, el corazón.

No temassi de nuevoNuestrosojosse encuentrancomoayer:Cualsi un extrañofuera, yo impasibleCallando,sin mirarte te veré.

Teme,sí, cuandoa solasIntentespor la nochedescansar,Las mágicasvisionesde alas negrasQue implacablestu sueñoturbarán.

No temassi ¡ni manoTieneun día las tuyasque estrechar:No cual antes por ellas las magnéticasCorrientesdel deseopasarán.

No temasqueel desvíoLogre mis esperanzasmarchitar;Planta queel cierzo arrebató a Ja orillaEn playa más fecundaarraigará.

No temasque la risaO el llanto descubrannuestro afán;Mis lágrimas tiempo ha que se estancaron,Sarcasmosson mis risas del pesar.

No temasque sucumbaA los tiros del odio el corazón;En las luchasdel inundoenvejecidoSoldadosoyquealeccionóel dolor.

70 PIEDAD LARREA BORJA AlA, (1972)

«La generacióndecapitada»llamó un fino escritorquiteño. RaúlAndrade.a esegrupo de nombresconsustancialesa la emociónpoéticaecuatoriana:ErnestoNoboaCaamaño,HumbertoFierro,Anuro Borja.Medardo Angel Silva.

Nombrescomo ungidosde niebla, de nostalgiasy de melancolíasque llegarona esasalmasniñas por los hoy reabiertossenderosde ladrogaheróicao el alucinógeno;que intensificaroncon un poco de ex-cesivo extranjerismosus versosy que cortaronsus vidas de raíz.

Con el hálito rojo del suicida se enmarcael nombreadolescentedeMedardoAngel Silva, el guayaquileñode «Labios Sonámbulos»,el dela prematuray acerbaadmonicióna la madre: «Madre: la vida enfer-ma y triste queme hasdado ¡ no vale los doloresy penasqueha cos-tado.»

Conforman este apretadoy fugaz escuadrónde la amargura,losnombres de Humberto Fierro, elegante y fino; el portaestandartedel grupo: Ernesto Noboa Caamaño.Quizá la dimensión de su per-manencia terrestre, no tan extensa en la objetividad desnudadeltiempo, sino confrontada con la casi alada brevedad del de suscompañerosde nostalgiay de poesía, le permitió hacer la obra máscompletade todos. Hace poco tiempo, una discusiónsobrela origina-lidad de su incomparablesoneto: «Hay tardesen las que uno desea-ría ¡ embarcarsey partir sin rumbo cierto...», que fue, y es —claroque es—, el leitmotiv de nuestrasnostalgias,pusode actualidad —enuna actualidadde espectación,que en la del arte no habíaperdido—el nombrede NoboaCaamaño.Aquí su «Romanzade otoño», de tanfuerte regusto verlainiano y de tan honda unanimidad con nuestroQuito de los inviernos melancólicosy pertinaces:

ROMANZA DE OTOÑO

Lentasy angustiosasmañanassombrías.Grisesnubarronescomoprocesionesde antiguosrecuerdosy melancolíasquevanperfilandoel caminoincierto de las lejanías.

Sobreel viento locose van deshojandoparquesy avenidas


muy poquito a poco,comonuestrasvidas...

La mañanamustiarima su uniforme vaguedadde tonocon nuestroabandonoy con nuestra angustia;

Comoun fino encajede suavematiz,se va destendiendosobre alma y paisajela gamadel gris.

Las tristes palabras brotan a gironescomohojas caldasdel árbol frondosode los corazones...Una hoja... otra hoja...y en tanto,se nos llena el alma de intensacongojay nuestraspupilasse nublande llanto.

Lloramos por todo lo que nuncaha sidoy quepudo ser,por lo que ya es idoy no ha de volver,ensueñovencido>camino perdidoy el calor de nidoque tenía el regazode aquella mujer.

¡Oh malaventura,estrella funesta,de nacer con estasublime locurade la poesía!Vivir siempreal margen de la vida, en esafiebre de armonia.de ensueñoy bellezaque nos hace esclavosde toda ilusión,e ir hilando, ajenosa nuestra pobreza,sueñosde grandeza,

72 PIEDAD LARREA BORJA ALIl, í (1972)

ebrios de ambición.En tanto rebosa vino de tristeza,

como un hondo cáliz, nuestro corazónt

Contemplamossobre nuestraspropias ruinastrocadas las flores de ayer en espinas;y, entre los escombrosy la oscuridad,a mirar ansiosanuestra vida alcanzaque ensayasu vuelo la última esperanzacon la certidumbrede su soledad.

En la abrumadoramañana sombría,van, hora tras hora,tejiendo su danza de monotonía;y, apenasefluviael sol perezososu luz tenuey rubiaentre una cortinamuy finade lluvia.

El nombre de Arturo Borja es otro que llegó con una urgidapremuraveinteañerahastala muerte.De entresu parva,bellísimaobra,recogida en La Flauta de Onix, traeré, si no lo mejor, algo de lomás consubstancialal poeta-niñoeste, tan unanimadocon su tiempode la prevalenciaabsolutade lo melancólico,acendradoen lo mortal.

EN EL BLANCO CEMENTERiO

En el blanco cementeriofue la cita. Tú vinistetodadulzuray misteriodelicadamentetnste...

Tu voz fina y temblorosase deshojóen el ambientecomosi fuerauna rosaque se muere lentamente...


íbamospor la avenidallena de crucesy florescomosombrasde ultravidaque renuevansus amores.

Tus labios revoloteabancomo una mariposa,y sus llamas inquietabanmí delectaciónamorosa.

Yo estabaloco, tu loca,y sangraronde pasiónmi corazón y tu bocaroja, comoun corazón.

La tarde iba ya cayendo;tuvistemiedo y llorandote dije: me estoymuriendopor ti que me estásmatando.

En el blanco cementeriofue la cita. Tú te 1¡tistedejándomeen el misteriocomonadie, solo y triste.

No es fácil —es verdad,lo dije ya— ubicar exactamentela poesíaajena;a estepropósitoy más bien en un intento de aproximacióncro-nológica, traigo esa pequeñay pura joya de nuestrapoesía,de esecaudal fluyente y pertinaz, exhaustosólo ya en el gran silencio al quehace poco llegó Remigio Romero y Cordero.Se llama

ELEGíA DE LAS ROSAS

¿Quépasaráde noche?...No hay mañanaque no tengael jardín rosas difuntas...Sobre estascosas,cariñosa hermana,¿por qué a NuestroSeñorno le preguntas?...

Pasemosesta nocheen la ventana.los ojos fijos y las manosjuntas,

74 PIEDAD LARREA BORJA ALH, i (1972)

para saber, mañanade mañana,por qué hay en el jardín rosas difuntas...

Y velamos...Las doce.., y, luego, la una,y nada. A flor de soledadla luna,en paz lo muerto y en quietud lo vivo...

Mas, al prendernosDios la luz del día,la última rosa blanca en agoníay las otras ya muertas...sin motivo...

Con vigor extraordinario,con fe y con autenticidaddicen su men-saje nuestrospoetas, los del hoy del Ecuador.Vocesaltas y limpias.Voces ya silencidas.Voces en el logro de la cosecha.Vocesen pro-mesa.

Alfredo Gangotena,afrancesado,hermético,gran señorde la poe-sía en «Tempestadsecreta»,que en plenitud y hacenya más de veinteaños llegó a la muerte.

JorgeCarreraAndrade,el de más conocido resonary la más finaexpresión,de «Aquí yace la espuma»,«Juan sin cielo» o «Hermanoconejo».

AugustoArias, el lírico biógrafo de SantaMariana de Quito y elpopular y musicalizado«Ojeras».

El padreCarlosSuárezVeintemilla,de la múltiple expresión,o HugoAlemán, quepuso supartede sentir en «Vasijade barro», que,comoen el deseode Machado,iba a ser «La copla verdadera1 en labios decualquiera»...

Hugo Moncayo. el del conocidoy repetido«SanFranciscode Qui-to» o el poema,cantadotambiéncon la verdadmachadiana,compa-ñero irreemplazablepara las tristezasde los enamoradoso para lasnochesde juerga, que es «Guitarravieja». Tantos, tantosmas...

CésarAndrade Corderoes otro poeta,válido y actual, gigantón ycuencano,que lleva la poesíaen el alma y en la sangre.JoséAlfredoLlerena, Jorge Enrique Adoum, AlejandroCarrión, el de la expresiónmúltiple, en el ensayo,en la novela, en el relato, en el periodismo.Difícil afirmar si en todosellos, en Carrión preferentemente,no sehaimpuesto —en la generalizacióny caía del conocimiento,no en lasinmutablescalidadesesenciales—la reciapersonalidaddel periodista.a vecesdel polemistaaceradoy agrio, a la del poetade sutilezasta-les como las de sus libros, el del desnudotitulo: «Poesía»,o el de lasugestiónde «El tiempoque pasa».De éstees la


PLEGARIA

Por la bondad del claro día,por la tristeza de la tarde,por el silencio de la noche,muerte no vengaseste año.

Por la sonrisa de la virgen,por la ansiedadde la muchacha,por la purezade la madre,muerte no vengaseste año.

Por la dulzura de la miel,por la verdura del follaje,por la virtud del agua fría,muerte no vengaseste año.

Por la canción del caminante,por la tibieza de las sábanas,por la blancura de la leche,muerte no vengasesteaño.

Por el oleaje bamboleante,por la arenita de la playa,por la gaviota del pañuelo,muerte no vengaseste año.

Por la Iongura del camino,por la amargura del borracho,por los fulgoresde la hoguera,muerte no vengaseste año.

Por la sed del enamorado,por el cansanciode la espiga,por el sollozo del alondra,muerteno vengasesteaño.

Por estasangre de mis venas,por las miradasde mi madre,por la ventura del amor,muerte no vengas este año.

76 PIEDAD LARREA BORJA ALH, í (1972)

Por la verdadque es amargura,por el silencio que es tristeza,por la tiniebla que es descanso,muerteno vengaseste año.

Deja respiro a los mortales,deja soñar al desvalido,deja la luz a los rosales,muerte no vengaseste año.

Deja que cante la zampoña,deja que el viento suba y baje,deja que el ángel nos consuele,muerte no vengaseste año.

Juntoa estasvoces, gozosamenteen potenciay en vitalidad, estu-vieron algunassilenciadas,de ayer o de hoy apenas.Aquí en crono-logía de sus ausenciasterrenales,algunasde ellas.

La sonoravoz del riobambeñoMiguel Angel León, que hundió enla muertela resonanciade su grito, en su

CANTO AL CHiMBORAZO

Montaña:Cimborio de platinoCampanariode los huracanes.Te orif lamasde crepúsculo en las tardes,te incendiascon fogatas de estrellasen las noches.Campode aterrizaje para cóndores,Abanderadode nuestra América,que llevas en el pechocomouna medallala huella doradade! pie de Bolívar.Carpa másalta del vivac de los Andesdonde acampóla raza del indio.Cubierto con el manto de piel de osodel poíoy con el iris curvado hacia atrásme recuerdasla gloria de tus caciquesbravos.

Montaña:Paracaídasde nuestros panoramas:en las cuerdas sonorasde tus ríoste pasas la vida cantandopaisajes.


Montaña.El trópico es un cinturónde solquesostienela falda de raso de la tierray tú eres la hebilla.En tu cima TA-HUAN-TIN-STJYOgira la giralda de la rosa náutica.

Montaña:Ovillo del que se desovillala vía láctea.Carabelade tres velasen el oleajecrespode los horizontes;sobre tu popairemos cantandonuestra canción autóctona.Parábola de la altura,mi alma disparadapor tiha hechoblanco en el sol.

Montaña:tu copaen las manosde Américaes una copa de champaña.

La voz armoniosay sabia,sacerdotal,de Miguel SánchezAstudillo,quehizo de su muerteel más logrado y elegantepoemade cristiandad.También la múltiple riqueza de su personalidadde maestro,de crí-tico, de prosista,de orador, opacóun tanto el conocimientodel poetade hondo sentir místico y de fonna breve, directa, como de urgidapremurapor decir su mensaje,Entre otros más extensos,en su bellolibro Alma se encuentraeste

INTERiOR

Señor, ¡qué profundosson tus caminos!No los abres arriba, en la superficiedel alma,como las sendasa flor de tierra que suelendibujar los humanos.Tú penetrastan hondo, tan adentro en la roca dura del espíritu,hasta la catacumbamisteriosa dondeya no se ve luz de criatura ni

[huella de ángel

y allí te ponesdulcemente,comoun obrero asiduo, a labrar tu camino.


¡Tu camino!Los caminos tuyos, por donde transitas únicamenteTú, Señor,íntimo y solo,viajero solitario, en nuestrasregiones insondables.Con tu pasode Dios, simplementeavanzas,buscandola blancura prístina, intacta, en el fondo antiguode nuestro

[ser:allí donde nuestroshuracanesno han podido llegar,más hondo de lo que pentró el delirio del paraíso,en el centro puro de la vida,donde Tú te hasfabricadodesdela eternidadla inaccesiblemansión,el indestructible sagrario de tu Presencia.

¡Oh, y la alegríade sentirte bullir en la entraña total, mi Señor!La felicidad de oír tus pasosabsolutosen la última hondurade

[nuestro abismo!La paz de sabermetu criatura sencilla, tu pequeño¿tomo en el orden

[ligero de las cosas, y que no tengo señor,ningún otro señor alguno fuera de Ti,¡Señor!

Y la pertinaz y medular poesíade otro riobambeñoque pagó sutributo ya: Miguel Angel Zambrano,de ledo decir, de total fidelidada su misión de ofrendadorde las íntimas esenciaspersonalesen libroscomo el último: Diálogo de los seresprofundos.

Y eseotro nombre queestáalentándomeya aquí, que se me estápegando,imperioso,a la bocay que, en tierrasfraternasde Venezuela,se hizo eternidad:CésarDávila Andrade.Veinte años tardó el espacio—como en el titulo de su poema supremo—en vencer a estehom-bre. A estecuencanode la poesíaen ternura, en nostalgia,pero espe-cialmenteen la salmuera y el cauterio como la de aquel manso yferoz alarido que es el «Boletín y elegíade las mitas». Es en mayodel 47 cuandopublica la que habríade ser como su definitiva decla-ración de angustias.Una fijación de su alma en el poemaclave: «Es-pacio, me has vencido.»Y eí espaciolo venció al fin. Al entregarseaél —«en ti mato mi alma para vivir en todos»—, ¿encontróel poetala liberación de su lucha, Jacob con el ángel? En el imperativo desilencio ante su misterio, sólo sabemosque al vaciar así su alma enla poesía,don destinadoa la humanidad,ha realizadoel anhelo: antesu verso, cadauno de nosotrospodráencontraral poetadentro de lapropia emoción.«En ti mato mi alma paravivir en todos...»


Ayer no más, en un pávido ayer de aquellosen los que se sientela mutilación de esaspartidas en la carne viva del espíritu, murióGonzaloEscudero.Tambiénle fue fiel hastael final a la poesía.A surotunda, a su altísima, a su hermosa poesía de buena ley, en-trañable,consaguineade aquellasque no se puedenarrancardel co-razón. Pero estaimperiosapoesíano le crece sola y deslayada.plantade la selva ubérrima.Es una poesíade un valor decantadolentamentea lo largo de toda la vida del poeta. Una sabiduríaque se mete porla médulamismadel versoy lo verifica y le da cadadía la formanuevay armoniosade unainexhaustariquezainterior. Y queva del grito au-tóctono y telúrico de «Hombre de América» —«Hombre torrente ycataclismo¡ con una mordedurade llamas en el pecho 1 nacistedeuna piedraque rodabaal abismo / y eres un ventisquerocon dos ga-rras de helecho»—a la gracia de este

PLEAMAR DE PIEDRA

Tierra mía, eres lo que yo soy.Agua, metal y flama.Lo queyo soy.

Tú me distelos brazosde árbolpara que meacribillen los dardosde los pájaros.

Y pusistela zarzaen llamas,comouna orquestade oro en la montaña.

Estesol tuyo es una panderetapara nuestradanzaen la luz.

Tierra mía, arremolínatey alza tus columnasde sílice.

Yo quiero verte herida en el costadopor la lanza vertical de mi grito.

Oyeme,yo quiero ser la torre sonámbulaen tu noche.

He esperadodesdemi nacimientotu tempestadde acero.

80 PIEDAD LARREA BORJA ALlÍ, 1 (1972)

Ciudadesnáufragascomonavesnegras.en tus trombasde arena.

Las antenasde hierro,ametralladorasde los ecos.

Huracanesque ladrancomoun diluvio de hachas.

El seísmo,carruselde la muerteconcéntrica.

Yo quiero que tu vientreinnumerableseacomoun harmoniumquecante.

Tierra, dametu pleamarde piedrapara mi eternidad.

Tierra mía, y al fin, Tú y Yo,cifras del logaritmo de Dios.

O la decantadasabiduríamusical y hondade sus octavasrealesde

ELEGÍA DE AMOR TERRENO

Todo lo que mi Dios me ha concedidoa la ceniza pávida lo entregoporque la brasa con la brisa ha ardidoen el plumaje sideral del fuego,y si me fuera todo consentido,nunca mi Dios me denegómi ruegode moza, miel, centeflay paraísoque perecieron en su propio hechizo.

Las voces acallad a mi regresopara escucharentre ellas una sola,la bienamadaen el alcor de un besoque se esfumabaen lejanías de ola,la ya distinta en el rumor ilesode la fragante abeja en su corola,la alegradora con su puro gozoque se quebró en la espumadel sollozo.

BOCETO DE POESíA ECUATORIANA 8I

Esa la voz por siempreconsumidahe de buscarla en el azar del vientosin derrotero, brújula ni brida,con el oído pulcro y con el tiento,siguiendoen su columna estremecidael alto pechoque era su aposentoy el hontanardel aire en los revuelosde todas las alondras de los cielos.

Me quedarécon esa voz tranquiloesperandola nieve columbradaque ha de vestirmeunciara con sigilocdiéndomesu túnica mojaday obscureciendoel último rehilode la dócil estrello resoldada,pero esa vozde abeja y oro suaveestibará con músicami nave.

Esa piel en que el mundose imantabay se tornaba el aire melodía,en dóndeestácomosumísaestabacon su frescura de agua manantíapara el estío verde en que manabay los medradospechosencendía,en dóndeestá la piel de la durmientecon su panal de pulpa transparente.

Hay una arpegio de gemido oscuroen la nostalgia de esa piel bruñidasi está escombradosu liviano muroy su torre de hielo derruida.Así el estíose quedómadurode llanto con su lluvia compungiday un funeral de albura le vinieraal agua clara con la piel ligera.

Plaña sin fin el amador remotola caricia frugal en que pusierael ascua viva y el acorderoto,plaña sin fin la noche postrimera

6

82 PIEDAD LARREA IX)RSA ALE, i(1972)

y la ambrosíade su lecho ignotoque la doncellaen flor le concedieray luego le rescatela tinieblasu atribulada máscara de niebla.

Aquel aroma suyo apacentabala rosay el lucero con la brisa,y al jubiloso cuerpo en que moraba,a su columna leve y su cornisa,el soplo de la brisa les prestabatoda suarquitectura levadizapara su dulce anclajede navíoen la abrasadaarenade mí río.

Cuantas vecesla mozadesnudabaa sus lunas de aL’nendra en ufanía,su desnudezcelestele durabael tiempo en que el cerezoflorecíay susquemantesyemasenfloraba,y así la ronda mágica volvíacon sucanoro vuelode palomay el corazón enfermoen el aroma.

Si tódo fue finito en la longevatribulación del tiempo fenecido,ni la semilla de la luna nueva,ni el ascuade mi goceprometido,ni la inconclusamar que se renueva,nadame vale mi silencio ungidopor eseolor de piel quemetraíauna sazóndefruta a mí elegía.

De aquel insombre cuerpoy su hialinovolumende una tierna geometría,el gozoera un destello repentinocon susarcosde nieve en alegríapara inventar un cielo diamantino,un sueño,un estupory una agonía,y luego con susarcos descendidos,para trocar deleitesen olvidos.


Esosarcos de nieve en coyunturadel hombro enhiestoy la rodilla lisasosteníanatónitos la alturadel pechocon su fruta novedizay menguabanflexibles la cinturamutandoal vientre en bajamar sumisapara infundir al cuerpoy su arquitrabeuna buida contexturade ave.

Esosarcos de nieve se rindieronal pesode tu albor en las mudecesde la salobre muerte en que murieron,y así, mi bienamada,te adormecessin que tú sepascómote vencierontus ángeles, aromas y embriaguecescon espadasde niebla en un estíode amor en el amor y el desvarío.

Mi bienamada,en dóndeestásyacente.azoradatu espiga y con harturade eternidad tu sueñode durmiente,y cómodesasidade ternuraestá la boca de tu flor queriente,mas la añoranzaen su arca de blanduraguarda de tus fraganciasya difuntasuna gavilla de caricias juntas.

En dónde permaneces,capitanade los deliquios y silencios largos,navegadorade una ría arcana,tornando vaporosostus letargoscomo tu sombramuchomás liviana,ebria de sal en médanosamargosy abrevadorade la verde espuma,muriendo muertes de distanciay bruma.

No más, mi bienamaday mi gacelaescogidadel aire, me rehuyas,que el río se líe vara en su procelade agua talar las transparenciastuyas,y no quiero que uncida a la cautela

84 PIEDAD LARREA BORJA ALt,!, í (1972)

de la calandria temerosame huyasporque te quiero en mi aire sepultada,cierna de luz y brisa respirada.

Qué alondra de tu voz ha sollozado,qué almendrasde tu piel se han desteñido,qué niebla de tu olor se ha evaporado,qué enjambrede sirenasse ha afligido,y así con el plumaje desplumadode la ventisca,el tiempo ha transcurrido,pero tu cuerpo infunde todavíauna sazónde fruta a mi elegía.

Porque he llegado al límite imprecisoentre la soledady el alto vueloy todo por logrado se deshizocon las tañidas arpas de su duelo,la noche permutó mi paraísopor mi aterida máscarade hielocon ángelesde herrumbre y la centelladel sideral cadáver de la estrella.

Inconexo y trunco —y no como el poema—incompletisimo, estebocetoha dicho dela poesíade nuestrapatria; lo ha dicho malamente.Muchos nombres,innumerablesnombresde valer, de consagración,depromesa,de iniciación, de plenitud se me han quedadoal margendelas posibilidadesde su presenciaaquí. Se han quedado!os nombres,nuevos,pero ya en sazón,de Filoteo Samaniego,de FranciscoTobarGarcía,de FranciscoGranizoRibadeneira—una de las másaltas cifrasde nuestrapoesíajoven—, el de Nada más el verbo; de EduardoVi-llacís.

Los nombres valiosos y unidos en el fraterno haz del Grupo Ca-minos: Noboa Arízaga, Zavala Ruiz, Guillermo Ríos Andrade, deCarlosVillasís Endara,de Carlos Manuel Arízaga.

De entreellos, he aquí el verso limpio y el sentir hondode AlfonsoVarreraValverdeen este

ROMANCEDEL QUITO VIEJO

Callesquecortan a calles—cruces torcidas y rotas—.


Casasque inclinansus frentessobrelas piedras filosas.Sucesiónde serpentinas,evocanleyendasmoras.Las veredasdesigualesquese muerensilenciosas.Mira el sol entre las tejascon miradas juguetonas,y. sin embargo> las nubestal vezse ponganllorosas.Por las calles, quesostienensusgrandesmanos,ansiosos,de un monte que vio leyendasde amoresy de casonas,van subiendolos pesaresde la vida de las cosas,queponensaborde espinasen las leyendasderosa.Acuarelasde tejidos,tapanaceraslas cholas.Muros quese desmoronansobrelas callessinuosas.Muchachasalzansu estatuacon desdénde buenasmozasdan a la tarde mestizasaborde tarde española.

Quito, viejo, deleyendastejidasen nochesmoras,cómome hablan tus ventanasen quelas flores asomande una sencillezantiguaparecidaa tuscoronas;cómomeadmirantus hombres,mestizosde alma española,cuandosabenser Quijotesy van, por la calle, nómadas.Cuántoquiero tu sonrisa,disfrazdel alma llorosa,para ser como tus tardes:morenasy soiiadoras.

86 PIEDAD LARREA BORJA ALlÍ, í(1972)

Cómo tu esquina de flores,con hambrede carne rota,me hacepensar en la vida.’dolor quecubre una rosa.Cómome gustantus calles—caracolesde tus lomas—abiertasen el esfuerzode tus trepadasansiosas.Cuanto me gustascon todolo que te haceasí: española,con chalina de mestizay encajesde reina mora.Cuánto me gustasasí:monarcadel alma ignota.Comendadorde los Andesquerelatas nuestra historia.

Faltan también nombresmás recientes, frutecidos algunos, comolos de CarlosEduardoJarmillo y RubénAstudillo y Astudillo; nombresde mujer como los de Ana María ha, la señerade las nuevas,de Ma-tilde Suárez. de Fanny Carrión, de Violeta Luna, de Betzy SalazarGonzález...

Y sólo he traído a través de esteapretadorecorrido poetasgenui-nos, de consagracióntotal al quehacerde tales,con vocación y obra.no losde aquellosque,bien o mal, hanescritoversosocasionales,ver-sosde juventud,del momento,de tránsito.

Incompletoy trunco, estebocetoapenasha señaladoalgunoshitosen el caminode la poesíadel Ecuador.En el gran caminode la bellezay del pensamiento,el solo que redimiráa la humanidad.

PIEDAD LARREA BORJA

De la Academia Ecuatoriana dela Lengua

boceto de poesía ecuatoriana - core · ¿qué tesoros de emoción niña, de esa de los pueblos...

Documents