revista ikaro 31

Revista Íkaro - Edición 31

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Marzo-Abirl 2014


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Créditos:Revista Íkaro – Edición 31 – Año 17 – Número correspondiente a Marzo 15 - Abril 15 del 2014 Editor: Adrián Montenegro ([email protected]). En esta edición agradecemos a Julio Jirón - Steven Ramirez - Juano Meretriz - Warren Ulloa - Jose Reynold Quintanilla Morán / Contacto: [email protected] – www.revistaikaro.com – Tel: +506 8530 3535 / Diseño Gráfico: Digital Vox – www.digitalvoxcr.com

Hola mis queridos y estoicos lectores, retornamos de nuevo a este breve espacio monocromático de verbos y metáforas, con la ironía acuestas de esta telenovela política.

Sí mis ingratos amigos y examigos, que este virulento interludio hoy se empapela con los golpes de la vida y del garrote. Ya que todos recibimos tremendos impactos, como los políticos agredidos por golpes de ego caído y otros de ego inflado. Hay otros que hoy reciben el porrazo directo en el cráneo cuando defienden lo propio y personas tan ciegas que solas se aporrean. No soy quien para juzgar, pero que tristeza más llena de algarabía ver a los líderes darse golpes de pecho, buscando justificaciones y enarbolando conspiraciones. Paranoicos de un mundo global-izado tapan sus oídos al clamor de los que según ellos, son “los perdedores”.Este volumen está dedicado a los que se ocultan detrás de falacias e ideas impuestas, pues ante su falta de racionalidad nos hunden ante mercaderes de la fe y de la balanza económica.Ante tan corta semblanza solo me aminoro a decirles de un solo golpe…Carpe Diem…

Sumario

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“Iba por la vida inflando globos, hasta que un clavo los golpeo”


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“La poesía primera de Max Jiménez (poeta,escritor,artista plastico,1900-1947) es el diario de un místico; de un apasionado en-amorado del mundo, y por oposición: el de un enamorado de la muerte. En Max Jiménez el juego de los opuestos es semejante a la lucha que siem-pre sintió y vivió entre espíritu y materia o entre vida y muerte. Si el romanticismo aporta a la poe-sía de Max Jiménez el concepto del poeta como un héroe, un ser de carne y hueso, con característi-cas casi divinas; el simbolismo de la poesía de Max, afín a su mod-ernismo, afirma esa concepción del artista como un héroe, un ser fuera de la ley o del orden estab-lecido, pero lo muestra más que todo como un vidente, un ser con hambre de absoluto, con la más certera proyección al infinito, a la poesía, al rompimiento del mar-gen de una sociedad hipócrita y la creación de una obra que desate los márgenes, los ligamen-tos con lo propiamente aldeano y se lance a lo universal, para saberse vencedor de su tiempo y en conflictos con la sociedad en la que le ha tocado desenvolverse.” Alfonso Chase

EL POEMA PERDIDO ¿No te habremos de gustar?Por ambición sin medidael poema de la vida;concluye sin terminar. Porque sólo un poema existe:escanciarnos de la vida;la fruta está ya exprimida,primavera ya no viste,¿quién habla de eternidad? ¿Qué ha sido, pues, del sentidode la tan dicha existencia?Cuando todo ya se ha idopretendemos empezar.

Si vivir ya no sabemos,si la vida es vanidad,si dicen de ti: Clemencia,¿por qué mi poema existencia,no me has dejado empezar?

IMITACIÓN DE LA MUERTE

Apretad el corazón, que sangre no destila,son gotas transparentes y con sabor de mar.La mano sólo tuerce, el dolor que se hiladel copo que ignoraba que no debe amar.Se empañó en mi estrella la vida de lo eternoy sólo raya un lago, el lago de aguas muertas.No vuelca primavera promesas de su cuerno,pues tiene mi alegría aldabas en las puertas…Y la mano más dura, y el corazón más blando,hasta quedar escueto; y llorar sin llorar.Y la vida perdida, como vuelo sin mando.La aurora encuentra sola la rama del cantar.

“El espantapájaros de los políticos es el talento” (Candelillas)


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Juano Meretriz

TantaloscopíaY mañana, dicen, será pues otro día…¿pero cómo?, ¿de qué manera será otro lo que hoy sigue?Yo me acuerdo de que ayer sigue siendo tan hoyQue se me olvida, se me borra ese límite tan raramente claro

Bueno… Vendrá el sol, el mismo de siempre,Aparecerá el nuevo día, que es uno más entre los díasY de repente o tal vez ineludiblemente,Este día, tan así de nuevo, seguirá siendo El Día…

Chanfle de parónimos, el lenguaje y su física plástica¿cuál cuerpo podrá negarte?Hoy dije mañana, ayer diré hoyNo obstante, las mismas pulgas y su teatro…

Ya que entonces, lugar incierto in illo temporeViene conjunción y arrebatoO cataclismo de razónO juntura de ensueño e intersticio del casi ya

Y como solo queda un poco, un poquísimo así…De líquido o renovaciónTe invoco hasta luegoTanantes como luego.

EL MAL DEL TIEMPO Ya te has hecho vieja, pasión de mis veinte años;mi mundo eran tus ojos, tus dos ojos castaños.¡Qué daño el de los años, pasión de mis veinte años! Sin ti, sólo el vacío; sin ti, solo ansiedad;de todas mis pasiones, la Santa Trinidad.¡Qué tarde siempre llega la cruel eternidad! Sin ti, cuánto he sentido la miseria de todo;sin tus ojos, sin tu boca, sin aquello que era tu modoa tu lado, todo cielo; nada, lodo.Ahora, ya vieja, pasión de mis veinte años,quién se ve ahora en tus ojos, en tus dos ojos castaños?¡Qué daño el de los años, pasión de mis veinte años!

RENUEVO ¿Adónde irás cuándo tú mueras?“Adonde están las cosas por nacer”.Allí, a ser puñado entre mis sacras eras.Pero allí, allí también te he de querer.¿Adónde iré yo cuando muera?Donde los míos esperan su turno de nacer;y otra vez, ya todos, todos juntosdulce dolor fuera volver.¿Qué adónde iré cuando yo muera?Hay un lugar que a mí me esperay acaso escriba Primavera:Aquí, sólo hay lugar para querer.

“Siempre estamos suspiramdo por otros tiempos cuando el tiempo siempre es el mismo” (Candelillas)


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Vida y obra:

MorrisseyTexto Robado de: http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Vida_y_obra-_Vida_y_obra-_Morrissey_0_1017498681.html / Escrito por ANDRES HAX

Un hecho triste muy conocidoLa canción más apasionante para un alma sola”

“

El cantautor publicó el 17 de octubre 2013 su autobiografía en el sello Penguin Classics, reservado para textos canónicos. Sus canciones muestran una conmovedora visión lírica de la soledad y el amor no correspondido, pero ¿logró escribir un libro de casi 500 páginas con la potencia emocional

de sus canciones de cuatro minutos?


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Uno de los dichos más famosos del poeta irlandés William Butler Yeats es que hay que elegir entre

la perfección en la vida y la perfección en la obra. Vamos a aplicar esta moraleja al cantautor inglés, nacido y criado en un tétrico Manchester, Steven Patrick Morrissey. Podríamos haber usado el siempre abusado adjetivo “legendario” sin equivocarnos o exagerar en lo más mínimo. Morrissey, hoy con 54 años, es indiscutiblemente una de las grandes figuras de la cultura británica de la segunda mitad del siglo XX –dentro del rubro cultura popular, por supuesto– pero aun así, la importancia de su arte no es menor que la del poeta Philip Larkin, el actor Ian McKellen, o el dramaturgo Harold Pinter, por ejemplo.En 2006, la BBC hizo una encuesta nacional preguntando “¿quién es nuestro mayor icono cultural viviente?”. Y Morrissey quedó en el puesto número dos, por delante de Paul McCartney y David Bowie, entre muchos otros. La semana pasada, la clásica revista inglesa de rock NME votó al disco The Queen is Dead de The Smiths –la banda que lideró Morrissey entre 1984 y 1987– como el mejor álbum de todos los tiempos. Por encima de todos los álbums de The Beatles, The Rolling Stones, Bob Dylan y quien más quieran incluir. Este mes, Morrissey también publicó su autobiografía en el sello Penguin Classics que, hasta ahora, se dedicó exclusivamente a editar las obras literarias, históricas y filosóficas canonícas de la humanidad, como el Libro del Tao o El Capital de Marx. Pero ya volveremos a ese tema. Ahora volvemos a la idea de Yeats.La vida de Morrissey en sí, francamente, no es particularmente interesante. Pero, habiendo dicho esto, Morrissey creó una obra perfecta: son los siete discos que hizo junto con el guitarrista Johnny Marr, la mitad de los Smiths (nadie recuerda el baterista o el bajista

por otro motivo de que fueron parte de la banda) entre 1984 y 1987. The Smiths se desbandaron con confusión y acrimonia en 1987 cuando Morrissey tenía 28 años. Ha realizado una carrera solista fuerte y despareja, con discos y canciones dignos de The Smiths. Pero si hay que elegir entre su obra solista y su trabajo con Marr, no hay duda alguna. Su leyenda e inmortalidad –en cuanto existe eso en las artes– se debe a la discografía de los años 80. Entre otras cosas The Smiths fue la última gran banda de la era del vinilo y antes de Internet. Esto no es un dato menor. Con menos información abrumando al ser humano, la concentración con la que escuchabas un disco era de una intensidad que hoy no se puede replicar, ni siquiera recordar muy bien. Era parecido a leer una novela. Uno se desaparecía en el disco. La secuencia de las canciones importaban; la diferencia entre el lado A y el lado B, como dos capítulos de un relato. Además el objeto –el álbum– tenía un poder increíble en el caso de una banda como The Smiths. Uno veneraba los álbums en sí. Los cuidaba. Eran tesoros. Todo esto se sabe, pero vale la pena recordarlo para también recordar que Morrissey diseñó todas las tapas de los discos de The Smiths. Así, cuando afirmamos que esa es su obra perfecta, incluimos el objeto tanto como el contenido.Ser adolecente en los años 80 y escuchar los discos de The Smiths, por absurdo que suene, fue para millones una de las experiencias emocionales más intensas de sus vidas. O, aunque sea, la primera de las experiencias emocionales intensas de sus vidas. Melancólico, solitario, abrumado por enormes pero ambiguos deseos, atrapado en una vida sin escape, en una ciudad que devoraba vidas y no daba esperanza de nada salvo someterse a la violencia de las instituciones, Morrissey compuso y cantó canciones que mezclaban desesperanza existencial,


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humor absurdo, lirismo romántico e imágenes bellas, por más simples que fueran. Contradictoriamente, estas canciones desesperadas te llenaban de esperanza y de profunda alegría.

Canta Morrissey en Rubber Ring del disco Louder than Bombs (1987):A sad fact widely knownThe most impassionate song to a lonely soulIs so easily outgrownBut don`t forget the songs that made you cryAnd the songs that saved your lifeAs you lay in awe on your bedroom floorAnd said Oh, oh smother me mother… Un hecho triste muy conocidoLa canción más apasionante para un alma solaTan pronto le queda viejaPero no te olvidas de las canciones que te hicieron llorarY las canciones que te salvaron la vidaMientras que, tirado, en asombro, en el piso de tu cuartoDecías, oh, oh aplástame madre…

Morrissey siempre te cantaba. Era como el truco de esos cuadros que parecen que te miran, exclusivamente. Y Morrissey no sólo se quejaba de su melancolía sino que te involucraba, invocando tu compasión, pidiendo tu amor. En otra encarnación hubiera sido un gran tanguero o cantante de boleros.

I.Para los que no lo conocen es importante remarcar que Morrissey inspira en sus seguidores una devoción parecida a la del líder de un culto. Al principio el flaquísimo Morrissey cantaba en lúgubres clubes

de Manchester dando latigazos con el cordón de su micrófono y tirando flores a la audiencia. Predicaba su amor a Oscar Wilde. Creó un erotismo nunca visto, ni heterosexual ni homosexual. Su corte de pelo, que lo acompaño toda su carrera, tiene el poder emblemático y carismático de la barba del Ché o el bigote de Chaplin, o los anteojos de Woody Allen.En un concierto actual de Morrissey se pueden ver hombres cuarentones comportándose como el ejercito de chicas que apabullaban a Paul, John, Ringo y George en el punto más fervoroso del beatlemanía. De hecho, uno de los rituales que se ha establecido en los conciertos de Morrissey, ya viejo y un poco gordito, es esquivar la seguridad, treparse al escenario y darle un

cortés beso o un rabioso abrazo. En México –un fenómeno aparte, digno de una tesis de

sociología del rock– jóvenes asisten los conciertos de Morrissey con el rostro

del inglés tatuado en sus pechos o frases de sus canciones tatuadas en sus antebrazos. ¿Cómo pasó todo esto?

II.Un día Stephen Patrick Morrissey, con 17

años, en 1976 –en un Manchester lúgubre, una ciudad sin esperanza devoradora de vidas, se

dice a sí mismo:“Ya no quería mirar a los demás hacer cosas que yo –estaba seguro– podía hacer mejor. ¿Le podría decir a la realidad cómo tenía que actuar? ¿Seguiría sin tomar responsabilidad por mi propia vida? ¿La vía segura es la única vía?”Y, respondiendo un aviso para formar una banda, se presenta como un cantante. “Fuerzas se fusionan y yo, ya demasiado perdido en las profundidades para ser rescatado, canto. Contra los comandos de todos que había conocido en toda mi vida, ¡Canto! Mi voz se acerca al micrófono y el trémulo tembloroso se devora el cuarto con un tono aceptable y… estoy liberado de la definición de mi vida impuesto a mí por otros y sus opiniones ya no importan. Estoy cantando la verdad solo, que podrá ser también la verdad de otros…”Este fue el despertar del alma, el nacimiento de su vocación y de su verdadero ser. Aún faltaban unos años, hasta que conociera el guitarrista Johnny Marr, y formara The Smiths, para que esta intuición y estos impulsos vitales pudieran encarnarse en una obra. Pero


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fácilmente podría haber sido otra vida. Si el azar no lo hubiera empujado, si no hubiera conocido a Marr (un genio del talle de Morrissey mismo) Morrissey sería un ciudadano más de Manchester de hoy. Tal vez trabajaría en una biblioteca, o sería empleado en una tienda de ropa vintage. Por ahí tendría un blog sobre las bandas y los músicos que más le marcaron la vida: The New York Dolls, Iggy Pop, David Bowie.Pero no pasó eso. Se salvó. Salió de la vida gris y entró a la luminosidad de la fama, lo que en el fondo, más quería.

III.Lo que logró Morrissey al publicar su Autobiografía en Penguin Classics es algo tan iconoclasta como si Bob Dylan hubiera ganado el Premio Nobel de Literatura. No tiene sentido, es incomprensible. Por un lado, demuestra el gigantesco ego del cantante: hace años que se rumoreaba que escribía sus memorias, pero en un momento dijo que sólo lo publicaría como un Penguin Classic. Por otro lado, muestra el nivel de cinismo a cual se puede reducir una casa editorial por un golpe de efecto. Ningún lector sensato puede leer el libro que escribió Morrissey y concluir que merece estar en un estante junto con Tolstoi, Borges, Kirkegaard, Dickens, Melville, Kafka, Sófocles, etcétera.Un gran escritor podría, sin duda, hacer de la vida de Morrissey una gran obra digna de cualquiera de estos autores, pero Morrissey mismo como escritor de prosa es tedioso, redundante, errático. Un excelente y gentil editor hubiera podido tomar las 480 páginas del libro, titulado grandilocuentemente y simplemente Autobiograhy, y haber hecho una joya de 200 páginas.Un modelo, por ejemplo, podría haber sido el extraordinario libro de Patty Smith, Just Kids, que funciona como un libro independiente de la fama o de la obra musical de la autora. Justamente, el gran problema con la autobiografía de Morrissey es que no se sostiene si no se conoce en profunda intimidad al sujeto. Una persona que nunca escuchó una canción de The Smiths no podría deducir de Autobiography que el autor es un artista sublime. Morrissey es depresivo, evasivo y rencoroso. Dedica decenas de soporíficas páginas a describir el juicio que el bajista y el baterista de The Smiths emprendió para reclamar derechos de regalías de la obra. También hay prosaicas enumeraciones de giras. Todo está mal. Todo el mundo está en contra de él.

El libro comienza muy bien y las primeras páginas, en las que describe el Manchester de su infancia y su vida familiar, son potentes y uno piensa y espera que tal vez va ocurrir un milagro y que Morrissey logra escribir un libro de casi 500 páginas que tenga la potencia emocional de una de sus canciones de cuatro minutos. Pero no lo puede sostener. Se desvía. Se desorganiza. Se agota. Es como un corredor de maratón que lidera la carrera por 15 kilómetros y de golpe, colapsa.Es una lástima. Colapsa en el momento en que empieza su vida con The Smiths, cuando llega la fama. Cuando escribe sobre las vidas y los lugares de Manchester de su niñez y adolescencia es generosa, perceptiva y poética. Cuando escribe sobre sí mismo entra en confusión.

Ojalá hubiera escrito un volumen conciso, bien editado, titulado Niñez, como la primera entrega de una eventual serie autobiográfica y por allí hubiera podido ensayar una nueva carrera, como escritor. Pero metió todo junto, como un rejunte de notas, apuntes, fragmentos. Es un poco como el retrato de Dorian Gray. Una monstruosidad que mejor se hubiera guardado bajo llave.Es una oportunidad perdida. Un monumento al hibris.Pero al fin no importa. Los discos de The Smiths son tan pero tan, tan buenos que ni siquiera Morrissey los puede arruinar.Y como nos imploró, no olvidaremos las canciones que nos salvaron la vida.Y te queremos. Incondicionalmente.


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Está lloviendo. Ella se levanta inmediatamente escucha la familiar forma de tocar la puerta de Francisco, él está afuera, con toda seguridad. Desnuda y acalorada, se viste con la agilidad de un bombero, un short y un suéter

ceñido que le marca aquellos firmes y esculturales senos, libres de sostén. Baja presurosa las escaleras, pasando sus finos dedos por la baranda, para mayor seguridad. Se mueve ligera sobre el piso del vestíbulo hasta la entrada, juraría que sus sandalias, aún sin amarrar, casi no tocan el suelo. Llega a la puerta, y evidentemente, Francisco se materializa al abrirla, su rostro de eterna expresión apacible se ve sutilmente cambiado esta vez, una mirada ensombrece su rostro, ella nota en sus ojos un leve temblor, como si palpitara sincronizadamente con su corazón, de forma acelerada, y de inmediato nota una insinuación a lágrimas y dolor comienza a formarse en sus ojos. Ella rompe esos segundos de silencio, abriendo en totalidad la puerta e invitándolo con gesto amable a que entre, pero él prefiere quedarse ahí, de pie, intentando torpemente explicar su presencia ese día: pasaba por aquí- le dijo- ¿quise saber si te encontrabas bien?- Ella le responde con cariñosa gratitud a su gesto considerado y amable, le pregunta si se encuentra bien también, pero Francisco, con dificultad, intenta mantenerse en pie, todo le da vueltas, siente que va a caerse en cualquier momento. Ella se acerca para abrazarlo, desea al menos sentir por un segundo que todo es normal, la seguridad que solo sabe dejar los momentos revividos del pasado, no memoria no deja espacio para malos recuerdos, al menos, eso siempre pensó ella en los brazos de Francisco. El, sin embargo, rechaza sutilmente el contacto con su cuerpo cálido, en flor y lozanía; le dice a ella, que debe irse, que tiene otros compromisos que hacer, ella se ofrece acompañarlo hasta su vehículo pero él insiste que no es necesario. Francisco sube a su camioneta, mientras la llovizna continua cayendo en millones de menudas gotas sobre ellos; enciende su camioneta, ante la mirada triste y condescendiente de ella, echa reversa, pero esta tan nervioso, que sin querer, raya la parte trasera del vehículo con el muro del garaje. ¿ Te encuentras bien, quieres que te lleve a casa?- responde ella

LluviaJulio Jirón


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OCULACIÓN VECTORIAL

al acercarse a su ventanilla, la lluvia empapa su suéter, pegando la transparente tela a sus pechos, ella bajo la fría llovizna, lucia en la flor de sus veinticinco años, hermosa, sensual, radiante, tal como la conoció hace siete años, cuando ella y él decidieron vivir juntos. Debía olvidarlo, pensar en otras cosas que no abrieran más la herida, a sus sesenta y tres años, aquel divorcio le agregaba un mal sabor de boca, él había visto ese final, desde el principio, la naturaleza a veces no apuesta por tales contrastes, es ley de vida. Estoy bien, descuida, quédate en casa, yo iré directo al apartamento, y tomare una siesta, gracias - responde mientras besa sus mejillas, de inmediato siente aquel aroma varonil, suave y cítrico, como el perfume que ella una vez le regaló a él para su cumpleaños. Ella lo abraza. Él siente los pezones de ella erectos por el frio, ella intenta despedirse nuevamente con un beso a medio labio, él hábilmente se aparta, sin provocar molestia, le sonríe y sube el carro. Su rostro esta mojado, aun así, se juraría que unas lágrimas escapaban de su claustro, corriendo salvajes por sus mejillas agrietadas por años escapados al viento. Nuevamente echa reversa, esta vez, con éxito, ella le lanza un beso, ella también llora, aunque la lluvia encubra aquellas cálidas lágrimas. Él le devuelve el saludo, su mirada le dice a ella que jamás la dejo de amar, la mira por un instante que parecía eterno, torna luego su mirada a la ventana, la mira como si quisiera atravesar las pesadas cortinas de la alcoba, y cuando hubo encontrado la silente respuesta a su pregunta, hace marcha hacia delante, perdiéndose de inmediato de la vista, alejándose.

Ella permanece de pie, está llorando, sube ligeramente las escaleras, sus pasos se escuchan esta vez pesados, como si sus pies fueran una extensión de su corazón en ese momento. Abre la puerta de la habitación, esta empapada,

triste, desesperada. Me levanto desnudo de la cama, camino hacia ella, la abrazo con fuerza, la consuelo, le digo que todo estará bien, ella me dice que aún lo ama. Yo me limito a abrazarla en silencio, al oído lo único que se me ocurre decirle es “te amo”. Nos acostamos, besándonos apasionadamente, beso sus lágrimas, y en un intento de olvidar mi parte de la culpa, la desnudo y le vuelvo a hacer el amor.


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En el 2013 por eso de los asares del mundo de las redes sociales me hube de topar en el feizbuk con un sitio donde enteramente se habla de literatura, con

gran detalle y fino lenguaje no escriben para vender libros, si no que te transportan a las vidas y obras de escritores de ayer y hoy. Lo mejor de todo es que no era un sitio web español, es costarricense, eso es un valor agregado, pues como este web no hay otro similar hecho por ticos.

LiterofiLia, una web Que crea adicciones.Por Adrián Montenegro


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Días atrás me comunique con Warren Ulloa creador del web literofilia.com, para realizarle una entrevista respecto a este proyecto que surgió en 2012. Warren no solo es un adicto de las letras de otros, sino que también ha creado las suyas propias en dos libros “Finales Aparentes” (2008) y “Bajo la lluvia Dios no existe” (2011), pero en próximas ediciones conversaremos con Warren sobre sus libros.Como les comentaba, quedé con creador de Literofilia un lunes frente al Teatro Nacional, debo admitir que tanto hacer entrevistas por correo electrónico me han perjudicado el arte periodístico y por error u omisión no fui preparado como debía, pero Warren resulta una persona agradable y de sencillo abordaje, además teníamos mucho en común, como el hecho de manejar ambos un sitio web enfocado a la cultura.Después de conversar un poco de todo, para romper el hielo y en lo que duro un café negro en el restaurante del hotel Presidente, ese mismo que esta frente al Teatro Nacional, procedimos a la entrevista.Claro está como pregunta de rigor, la interrogante de la creación del sitio web literofilia.com.- Yo más que un hobby, lo veo más como una necesidad en ese momento de una revista literaria como de alta probadura sofisticada la cual a mí me gustaría leer y encontrar artículos de autores costarricenses que escribieran sobre otras latitudes…pero sí, nació como una necesidad propia, que fue aumentando más y más…Literofilia posee una característica realmente excelente pues cuenta con una gran variedad de colaboradores que de ante mano te atrapan con sus artículos.- Hemos tenidos personas del nivel de Jurgen Ureña, David Díaz que es un historiador del UCR, Carlos Cortez, gente de afuera… y gente nueva en el medio…Con un gran crecimiento de 10 a 15 mil personas que vistan el web por semana, ha hecho un segmento de público fiel, contemplando a un país como Costa Rica con bajísimos índices de lectura, esto conlleva a un éxito que solo le brinda la calidad que posee Literofilia.

El 2013 marco también un punto a favor, en el marco de la Feria del Libro celebrada en la Antigua Aduana, el equipo de Literofilia tuvo la oportunidad de realizar un especial con entrevistas a los grandes invitados que tuvo el evento.- …fue una experiencia bastante rica, bastante bonita que me gustaría sacarla impresa, que ahí está en la web, pero me hay que explotarlo, contacte con gente de comunicación de la Cámara del Libro, hable con ellos, conocían de Literofilia, me dieron la anuencia y a partir de ahí tuve que correr con entrevistador, fotógrafo, camarógrafo, para entrevistar a Sergio Ramírez, Hernán Casciari de Revista Orsay, Roberto Herrscher, Paco Ignacio Taibo II, Lina Meruane…Este sitio web no solo tiene creaciones “de Patio propio” como lo define una de sus secciones, si no que realiza una breve reseña a manera de réplica sobre artículos que rastrean en otros sitios de gran peso literario como Revista Ñ, Letras Libres, ADN, Malpensante, entre otras webs de gran renombre, dándonos la oportunidad de escudriñar aquello que nos interesa leer y previamente recomendado.Entre la conversación salió a flote la opinión sobre otros medios culturales, como Áncora del periódico La Nación.- Con Áncora pasa una cuestión rara, ha sido unos de los medios culturales importantes…el medio más importante a nivel cultural que ha venido a menos en su calidad, ha venido a menos en su propuesta, ha venido a menos en sus páginas…no es un medio atractivo, no es un medio que invita a leer, de pronto es un medio muy cuadrado, elitista…eso es lo que pasa con Áncora, tiene de repente un olor a moho…Al momento de preguntarle qué era lo que más le ha gustado en Literofilia, Warren no supo que decirnos, pues su sitio web posee muchos artículos que le llenan de placer y orgullo, un sitio web que tiene proyectado sacar un volumen recopilatorio para este 2014 y un gran trabajo por llevar más lejos este proyecto de amor por las letras.


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“Por qué odiar a alguien por el color de su piel cuando hay razones mucho mejores para odiarlos” – Denis Leary

El primer animal que se echó a reír fue ya -por eso, por reírse- un ser humano.

¿Y qué fue lo que le provocó la risa a aquel buen animal en evolución? Desde luego, es de suponer que no fue una cosa, porque ni los árboles ni las piedras son muy cómicos, que nosotros sepamos. Seguro que lo hizo -reírse- ante otro animal, que se caería de un árbol o se rompería un dedo con una piedra (supongamos que fue en el neolítico superior). ¿O sea, que el hombre sería un animal perverso? Así parece, ante la evidencia de que los seres humanos sean capaces de reírse de las desdichas de los otros seres humanos. Cierto parece ser que en el fondo de lo cómico existe un componente sádico; y también que cuando se incorporó el componente masoquista a la risa es cuando apareció, en la historia humana, el humor.

Y por qué no decirlo, el Comediante es un ser cruel, que con sus gracias nos da un golpe de gracia, que no nos duele en el momento, sino luego, cuando el silencio de la conciencia analiza el ataque. Por eso Revista Íkaro le dedica esta página a los Comediantes y algunas de sus frases, las cuales sería muy gracioso si se las adjudicaron por error.

Golpe de humor

Los poLíticaMente correctos coMediantes

“Mira, el problema es que Dios le dio al hombre un cerebro y un pene, y sólo sangre suficiente para hacer funcionar uno a la vez.” – Robin Williams.

“La razón por la que la gente usa crucifijos contra los vampiros, es porque los vampiros son alérgicos a la porquería” – Richard Pryor.


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Jose Reynold Quintanilla Morán

Estáticos sermones

Envueltos en una nube mítica circulan sin rumbolos estáticos sermones anticuados,ensamblados en aquel pequeño estado,que teñido de opulencia y oficialidadfalla al ignorar las fuertes ansias de novedadque circulan y corroen su amado dogma.

Yo que hasta ayer, analfabeta funcional,sentado en aquella incómoda bancaobserve de lejos la disparidad,amonesté sin reparo los conceptos sandiosy amarré con esmero, el ímpetu gallardo de quienesniegan seguir aquel hastió sermón,que mutila la mente.

“Una librería es una de esas piezas únicas de evidencia que tenemos de que la gente aun piensa.” -Jerry Seinfeld.

“No me gusta la palabra “Alcohólica”.Me gusta pensarme como una bebedora avanzada”-Chelsea Handler

“Si se necesita un sacrificio, renuncio a mi parte y agarro la suya” - Mario Moreno “Cantinflas”

“Lo importante no es ganar, sino es hacer perder al otro” - Les Luthiers

“Estos son mis principios. si no lE gustan tEngo otros” - groucho marx


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Los costarricenses somos quizás de los pocos latinos, que muestran sus principales defectos,

como sus mayores virtudes culturales.En esta cuestionable sinopsis de datos veraces, de los cuales nosotros somos objeto, usted se sentirá aludido, pues como buen costarricense hasta este párrafo ya habrá lanzado su primera critica. Pues en el sano deporte de la alevosía de la lengua, el tico tiene calificaciones excepcionales.No en vano nuestras peculiaridades las cuales son tan evidentes como cuestionar el pensamiento socialista (confundido con comunista), cuando somos un país socialista demócrata, de economía abierta…¿Irónico no?El tico nos lo ganamos desde el siglo XIX, por un menudo morfema diminutivo reduplicado {-ic}, para sustituir las terminaciones -ito o –ita. Por ello somos pobreciticos, saladiticos, borreticos y bien huevoncitos.Somos una amalgama de conceptos y mestizaje, una serie de capacidades contrarias y sarcásticas. Amantes de la paz y la pereza, incapaces de modernizarnos sin perder una semana santa… ¡pues dios guarde!...Quedarnos sin esos días libres. Y como no ser amantes de la vagancia, si desde niño nos aleccionan a la complacencia… usted no

eL esQueLético coMportaMiento deL ticoPor Adrián Montenegro.

un golpe de realidad


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Steven Ramirez

Prologo

En esta noche

Tu recuerdo se cuela por mis poros,

se enreda en mis ojos…

Irrumpe en mí estar…

Ya luego, en un acto reflejo

quedar fijado en el papel…

He decidido nombrarte en cada cosa que escriba

sin pronunciar nunca tú nombre…

Al hueco de tu ausencia

lo llenare con palabras

y así…

Nunca dejaras de ser mía.

opina, no sea el sapo de la clase. Eliminan nuestras particularidades con uniformes bicolores. Suprimir las individualidades es una característica de la educación dominada por el aparejo religioso y militar de décadas anteriores. Nuestra educación pública, sólo perpetúa un viejo esquema colonial de aprendizaje adoctrinado y memorístico. Y por más parches que se le acomoden con cada ministro de paso, la verdad es que se requiere una intervención profunda.Acostumbrados a tres días de berreo, dejamos de luchar de forma rápida, nos gusta demasiado nuestra zona de confort, para ejemplo Johnny Araya, que sufrió un golpe al ego y mejor se esfumo de la campaña política 2014-2018. Por eso somos altamente influenciables y poco analíticos. Sabemos que nos manejan mal, pensamos… ¡pero que pereza cambiar, que se queden los mismos o vamos a dar un pequeño giro, algo que no duela…igual nadie me hace caso!Si usted ha llegado hasta aquí, quizás sea masoquista o tal vez solo tal vez, sea tan autocritico que no le moleste saberse reflejado en tan imperfecta semblanza o tributo, a nuestra elocuente sociedad.Desearía colmar de más palabras estas hojas, pues muchas cosas hay por decir…pero son cosas que usted ya las sabe…mejor no pierdo más su tiempo, siga la vida a lo tico, que los golpes de la realidad pronto le darán en el rostro.

“Los costarricenses somos quizás de los pocos latinos, que

muestran sus principales defectos, como sus mayores virtudes

culturales.”


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Juan Pérez (pues siempre hay un Juan Peréz) lleva navegando varios meses en la última

excursión de Cristóbal Colón…está que se lo lleva la puta…está bien obstinado de estar con otros hombres en el barco… ¿pero quién no?...imagínese lo hediondos que pudieron estar.

25 de septiembre de 1502 topan con nuestra tierra, salen a su encuentro unos aborígenes que seguro daban la vuelta por sentir la arena, estos al ver a los españoles de una vez piensan… ¡turistas!, sin miedo y prisa les intercambian suvenires de oro, los españoles les dan espejos, cascabeles y otras chucherías hechas de seguro en China.

Juan Pérez tiene una erección, al ver tantas mujeres desnudas, ya de reojo sabia a cuales les iba aplicar la conquista y la evangelización.

De esta forma nacía Costa Rica y el primer concepto, que luego se denominaría…“Somos Pura Vida”.

Colon no penetró en el territorio de Costa Rica, la fiesta se quedó en la playa. Ahí Juan Pérez, pidió agua, pero en su lugar le llevaron guaro…de aquí viene la tradición de emborrachar a los turistas.

Juan Pérez se quedó y se multiplico, como muchos de los españoles que venían.

La Historia jamás contadaparte primera:

eL naciMiento deL Mentado tico.


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revista ikaro 31

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