revista de creaciÓn visual y literaria la piedra d e la...

LA PIEDRA D E LA LOCURAEDICIÓN VERANO 2004 / N04APARECE POR GENERACIÓN ESPONTÁNEA

VALOR: $ 500

POESÍA NUEVADE 1.300 AÑOS

GRÁFICA

LOS INVITADOS DE PIEDRA

REVISTA DE CREACIÓN VISUAL Y LITERARIA

CHILEPOESIDA

LA HIERBAINTERESTELAR

ANIMALES IMAGINARIOSINVADEN LA TIERRA

EL MITO DEL PARAGUAYODEL COLOMBIANO

DEL ANDINO

XILOGRAFÍA - LITOGRAFÍA

CO

MIC

LA NOCHE TIENE 7 CAMBIOS(ESCRITURA EN PROVINCIA)

CH

INA

JUAN LUISMARTÍNEZMÁS ALLÁ DE LA POESÍA

ENTREVISTA A UNTRADUCTOR DE PÁJAROS

CICLISTA EN LLAMASEN LA CARRETERA 5 SUR

CÁÑAMO

EL OTRO PATRIMONIO

HISTORIASDE

EDICIONES LA PIEDRADE LA LOCURA

DIRECTOR SUPREMOJAIME SAN NADIE

COLABORADORESALEJANDRO CASTROALVARO UGARTEALONSO VENEGASCAMILO MURÓ

CARLOS HERNÁNDEZJORGE POLANCOMARCO LÓPEZHUGO LEPE

FELIPE CANIGUANTENATALIA GONZÁLEZCARLOS DAMACIO

GONZALO BUSTAMANTEARTURO DUCLÓSRODRIGO VÉLIZRICARDO RUIZ

WASHINGTON MANDIOLA

ENCARGADA DE ARTEPAMELA ROMÁN

CONSEJO EDITORIALCRISTIAN CRUZPATRICIO SEREY

EDICIÓN Y DISEÑOFELIPE MONCADA

AGRADECIMIENTOS«OBRA FINANCIADA CON EL APORTE

DEL CONSEJO NACIONALDEL LIBRO Y LA LECTURA»

[email protected]

[email protected]@iespana.es

TELÉFONO09 6669180

2 LA PIEDRA DE LA LOCURA / N04 / VERANO 2004

NUESTRO COMITÉ EDITORIAL EN BUSCA DE LA CIUDAD DE LOS CÉSARES

EDITORIALFoto: gentileza de R

icardo Ruiz

Patrimonio se ha ido transformando enpalabra mágica, a la hora de tentar hipótesissobre quienes somos, pero ¿de quépatrimonio hablamos?, ¿del que interesaproyectar o del que interesa ocultar?, ¿cuálde los dos abrirá las puertitas delfinanciamiento?, ¿cuál se venderá mejor alos turistas?, ¿cuál servirá realmente a nivelde espíritu, a la hora de recogernos del piso?.El cáñamo andino tiene su historia en el Vallede Aconcagua y ahora tiene su mito. Hacealgunos años era materia prima para laindustria, ahora es perseguido por suconsumo.Iluminar el fondo del pozo y darse cuentaque sus habitantes eran distintos de loimaginado. Hablar de droga sin meter todoen el mismo saco, saber que es distintoCáñamo Verde que Prensado, Cocaína quePasta Base, Alcohol que Café, Ayahuascaque San Pedro. En este número intentamosun acercamiento, mediante la literatura, aestas diferencias, como alternativa a lainformación unidireccional y parcial que eloficialismo y sus propagandistas se interesanpor difundir.Nunca va a quedar todo dicho, esa es lasensación que predomina luego de una tareaque tiene demasiado aristas, algunas de ellas,filosas.En este número volvemos a la gráfica, sacarel arte de la galería y su entorno, para llevarloal kiosco, al tráfico mano a mano de lasrevistas; es un sueño viejo, que de algunamanera se ve satisfecho al publicar en estenúmero: pintura, xilografía, fotomontajedigital, cómic, litografía y fotografía.Y la poesía, en serio y en broma. En estenúmero Juan Luis Martínez, ese conocidodesconocido; poetas chinos de la dinastíaT‘ang; Chile Poesida, el faraónico festivalde nombres; poesía en provincia y otrassorpresas. La poesía es nuestro motor ypretendemos mejorar su edición, número anúmero. Nada más, esperamos que la lecturasea una fiesta, pretendemos que aquello seanuestro aporte.

INVENTARIO

PAG.3 HISTORIAS DE CÁÑAMO /INTRODUCCIÓN / EL BOSQUE DESHERWOOD

PAG.4 CON VOCACIÓN DESERVICIO / EL SACO DE LAFORTUNA

PAG.5 FRAGMENTO DEL LIBRO DELA VIRGEN DEL CÁÑAMO

PAG.6 UNA PEQUEÑA DOSIS DELIBERTAD

PAG.7 XILOGRAFÍAS DE FELIPECANIGUANTE

PAG.8 TESTIMONIO DE UNAENFERMEDAD /REPERSPECTIVACIÓN

PAG.9 CRÓNICAS DEL PEREGRINO

PAG.10 CÓMIC: LA HIERBAINTERESTELAR

PAG.12 CITAS DE ALCOHOTADO /CICLISTA EN LLAMAS

PAG.13 GOBERNADOR IMPACTADO/ FOTOGRAFÍAS DE NATALIAGONZÁLEZ

PAG.14 JUAN LUIS MARTÍNEZ

PAG.16 POESÍA CHINA DE LADINASTÍA T`ANG

PAG. 17 PINTURAS DE ARTURODUCLÓS

PAG.18 SOBRE LOS POETASCHINOS / CASIMIRO PAVLOV

PAG.19 CHILE POESIDA

PAG.20 ENTREVISTA A JAIME SANNADIE, TRADUCTOR DEPÁJAROS

PAG.21 ANIMALES IMAGINARIOS

PAG.22 LA PIEDRA DEL DESEO

PAG.23 CAPITÁN FUTURO /MONSTRUOS PROPUESTOSPARA EL FUTURO

PAG.24 LA NOCHE TIENE SIETECAMBIOS

PAG.25 FOTOMONTAJE DECARLOS DAMACIO

PAG.26 RADIO GA GA

PAG.27 COLUMNA DELPOSTULANTE / LA PITILLA ENEL PAQUETE

PAG.28 LA POESÍA DE VÍCTORHUGO DÍAZ SALDÍVAR

PAG.30 VINCENT PRICE

PAG.31 LITOGRAFÍAS DEGONZALO BUSTAMANTE

HISTORIAS DE

CÁÑAMOEL OTRO PATRIMONIO

El mito nace cuando se desvanecen losdatos exactos, cuando las estadísticasya no transforman cada suceso en cifra.La intención de esta recopilación dehistorias es indagar en el mito de lamarihuana del Valle de Aconcagua, delcáñamo andino, e ir un poco más allá,hacia la nueva urbe, ahora, cuando lasustancia verde enriquece a quienes lavenden, como pequeñas ventanas de laevasión cotidiana.Vamos a enfocar el tema desde lahistoria, sin promover el consumo delperseguido vegetal, ni condenándolo alinfierno, así que, abogados defensoresde la moral: guardaos vuestro ociojusticiero para otras causas; he aquí lahistoria.

Corrían los años sesenta (y principio delos setenta) y las plantaciones decáñamo cubrían una buena parte delValle de Aconcagua. Lo apetecido en ellapor los productores era su fibra,resistente al momento de fabricaralpargatas, alfombras, sombreros y otroselementos ahora reemplazados porplástico. Una vez cosechada la planta yreblandecido el tallo, se procesaba enalguna fábrica, desechándose todo loinútil: hojas, cogollos y demásmenudencias, deshechos apetecidos porlos otros actores de este relato: losjóvenes aviadores del valleAconcagüino.

EL BOSQUE DE SHERWOOD(EL MITO DEL ANDINO)

Las vegas del río Aconcagua alrededor de San Felipe, eran una extensa marañade bosques y laberintos de zarzas.

Las milicias del rey: amos y señores de la república, dueños del impuesto; devez en cuando incursionaban al bosque en busca de terroristas, pero para susorpresa sólo encontraban senderos que de pronto desaparecían, pájaros y cuevasde zarzamora sin habitantes; y no es que estuvieran en presencia de un bosquefantasma, sino que sus habitantes, alertados hace rato, compartían el esconditede las garzas y los quiques en el corazón más sombrío de la espesura.

Los habitantes eran en su mayoría jóvenes, Jipis aún enamorados de larevolución de las flores que luego de probar muchos destinos, habían dado conun paraíso terrenal: entre quillayes, espinos, algarrobos, zarzas y cañas, unobservador atento habría descubierto frondosos árboles de cáñamo, como aquelque en el centro del paraíso custodiaba una serpiente.

Entre los habitantes del bosque hubo quienes llegaron a conversar con lospájaros como San Francisco, otros que no salían en semanas tocando quenas,guitarras, tambores, y sólo cuando el alimento escaseaba, volvían por algúntiempo a la urbe, a buscar reservas para retirarse de nuevo.

El fin de la época clásica y el comienzo de la decadencia de la cultura delbosque es poco clara. El “club aéreo de San Felipe” se fue vaciando de a poco,los pájaros emplumados y los humanos retrocedieron ante la deforestación y laespada del consumo, sus habitantes se cortaron el pelo, emigraron. Ahora puedenser inspectores de un colegio, jardineros o portar un celular descargado en suuniforme de vendedor cesante de AFP, no lo sabemos con certeza, aquellapequeña civilización fue una invisible isla de tiempo demasiado breve paradejar huellas.

Hoy en día, toda la ribera del Aconcagua luce una enorme herida de ripio ybasurales, los incendios preceden a la compra barata de los terrenos, la mayoríade los árboles han caído para hacer espacio a las poblaciones: esos laberintosde lata que garantiza la modernidad. Los pájaros ya no cantan a quienes no lomerecen, eso sí, el estado chileno puede estar orgulloso de haber terminadopara siempre en ese sector con el problema de los marihuaneros.

INTRODUCCIÓN

LA PIEDRA DE LA LOCURA / N04 / VERANO 2004 3

Estamos a principio de los ochenta, enpresencia de un grupo de estudiantes detrabajo social de la universidad religiosamás acaudalada de Chile, quienes están apunto de protagonizar “un acercamientocon la gente”, algo así como un grupo deentomólogos que penetra el bosque conlupa y alfileres para la clasificación devariedades de escarabajos. Claro, habíanescuchado del fabuloso mito y suscorazones latían de ansiedad cuando elfurgón de la universidad penetró lostranquilos campos del valle, esperando veruna cola de zorro entre las plantacionesde maíz, una señal que delatara el rostroverde del valle. Muy educados, quien loduda, saludaban a los pintorescos nativoscon una bondadosa sonrisaevangelizadora, ángeles con aromareciente a nube, pero basta de caricaturasy entremos en el relato.Rosa tiene ochenta años, toda su vida enel campo y hace cuarenta en la misma casade techo de coirón y muros de barro dondenacieran sus tres hijos, a ellos, algún díase los llevó el camino o bien un camiónmilitar, absurdamente camuflado de selvaentre lomas amarillas. Era en su casadonde los estudiantes pernoctarían, previocontacto con el cura del sector, para quien

el “trato” con la gente era algoindispensable en la formación de unprofesional. La misión de los muchachosera llenar formularios para caracterizar ellugar, hablar con algunas personas,preguntarles su ocupación, su ingreso, susrelaciones con el divino, con la política (ami no me gusta la política dama), datosque más tarde servirían a los agrónomos oa otros para estudiar la viabilidad deproyectos de modernización en la zona,pero eso es otro cuento.Rosa les preparaba tres comidas del día,mientras ellos se internaban observandoagudamente las plantaciones, ansiosos devolar un poco para volver a la nube natal,pero nada, el mito parece desvanecerse,como todos los mitos bajo la mirada atentade la ciencia.Rosa por su parte, se sienta en la puerta desu rancho con la comida preparada, esperaa los jóvenes, alguno le recuerda a un hijo,sueña con otros tiempos, espera. Sacapapel de un saco de harina y se hace uncigarrito “con una yerbita muy re buenap‘al relajo” la prende y piensa en losmisterios que aún ofrece la salida del sol.Mañana se irán los estudiantes y todo serácomo antes.

San Felipe, mediados de enero a principio delos ochenta. El panorama es el siguiente: elsol que llega desnudo y vertical del cenit, sesuma al sol que reflejan el pavimento y el zincde las casas: las condiciones climáticas delpurgatorio, ya que el infierno, según el Dante,es un desierto de hielo.“En eso pasa una camioneta recogiendo gentepa‘ los duraznos”, buscando mano de obradispuesta que trabaje por poco..., y entrepermanecer en el horno de la población oganar unos pesos, no hay duda: la camionetase llena rápidamente mientras el conductoranota los nombres en una planilla.Llegando a los frutales se manifestó elmilagro: Quedaban al lado de una plantaciónde cáñamo: largas colas de zorro y cogollosmaduros sobresalían entre los alambres de ladivisión. Del purgatorio al paraíso en menosde una hora.Cuando terminó la pega, la camioneta sellevó de vuelta al primer grupo, mientras unsegundo grupo, quienes gentilmentecedieron su lugar en la camioneta, sededicaron a podar la plantación vecina y nopor amor al trabajo, si no más bien, por amora la naturaleza. Echando en lo que hubiera a

CON VOCACIÓN DE SERVICIO

mano el vergel, alguno anudó las mangas yel cuello de su chaleco para convertirlo enun espantapájaros embalsamado en yerba,otros se llenaron los bolsillos, gorros, polerasy hasta un saco apareció entre losimprovisados caravaneros.Como la camioneta no aparecía y la ansiedadtornaba nerviosos a los cosechadores, enpoder de tan impensado tesoro, partieronhacia la carretera en procesión, cada cualcon su bulto al hombro: columna dehormigas con su ración para el invierno.Anocheció y de los autos que pasaban porla carretera sólo se podía distinguir la luz delos focos. Como liebres perseguidas porcazadores “había que fondear los bultos alpaso de cada auto por si eran los pacos”. Yaavanzados varios kilómetros apareció lacamioneta a la que se subieron comonáufragos en una balsa de rescate, cada cualcon su carga, a salvo, mirando el cielo ahoralleno de tantas promesas, estrellado, “cuandojusto pasan por el lado los pacos”, el furgónpolicial, perdiéndose en la serpiente de lacarretera, buscando terroristas, delincuentes,o bien, alguna botillería abierta a esas horas”.

SOBRE LA PALABRA

TRÁFICOLa palabra tráfico deriva del latín TRANS(más allá) / FACIO (hacer), es decir: hacerdesde la lejanía, acercar. Esto en la antigüedadsignificaba atravesar mares, desiertos yenfrentarse a obstáculos fantásticos; múltiplesimpuestos y piratas, cosa que no ha variadomucho.Esto lo leo en un libro justamente traficadodesde el barrio Franklin de la capital.

Traer desde más allá la fabulosa mercancía: afines de la edad media los comerciantes deVenecia vendían la pimienta que cabía en lapunta de un cuchillo, al mismo valor quepagaba el traficante en la isla de origen (islasMolucas) por una tonelada de la sustancia.Eso tampoco ha cambiado mucho.

Elevar el valor de un producto sigue siendouna de las claves del comercio, pero ladistancia ya no es el principal problema. Ahorala distancia es la ley. Es decir: hay sustanciasprohibidas (como lo fue alguna vez elchocolate en Europa o el whisky en NorteAmérica) lo que pavimenta su viaje a las nubescomo precio: la prohibición como negocio.

La discusión sobre si una determinadasustancia debe o no ser prohibida es otrodebate, donde la variable impacto social semezcla con la jerga médica y sicológica, dondese considera a la población como una masaacrítica, pero en aquella discusión oficial, pocoaparece la variable riqueza, que se genera enciertos grupos gracias a la prohibición.

EL SACO DE LA FORTUNA

Tenacilla usada por los nativos venezolanos


CUARTO DÍA

PUMAZUL: LA VERTIENTE DE CÁÑAMO PERDIDA

POR

L A U T A R O C O N D E L L

Fragmentos de

EL LIBRO DE LA VIRGEN

DEL CÁÑAMO

Y la Virgen Indígena1 trenzaba sus coronas con lasflores de los machos que crecían a orillas delAconcagua. Yo, Lautaro, le observaba desde el otrolado del río con el sol en los ojos. Y ella me hablaba,decíame ciertas palabras la virgen, hasta que un díame relató la historia del pueblo en dónde ella habíanacido, Pumazul, el lugar sagrado y perdido porescondido en la espesa cordillera blanca. Ese fue elcomienzo de mi viaje.

Y así dijo la Virgen cuando su mirada selevantó hasta la cumbre:- “Eran esos pájaros azules de pecho transparente losque dejaban caer en la vertiente de la cima, cientos desemillas de Cáñamo. Construían con sus alas nidosque repletaban con semillas. Probaban las flores, loscogollos. Sacaban el néctar. Volaban luego con lasemilla hasta el altar que tenían en la cima del Dios-Monte Aconcagua hijo del Sol. Cuando alcanzaban lapunta, donde el tiempo comienza a girar y no existe lapalabra, las aves liberaban su tesoro que era el Río.Desde ahí el Dios-Monte Aconcagua hijo del Sol repartíacon bondad, al “Valle de Chile” y sabía donde crecíacada una de sus hijas pues él estaba en todas partes.”

“Eso pasaba antes. El paraíso Cañamero seextendía por todo el valle llenando los pulmones ytorrentes sanguíneos del hombre aconcagüino”.

Y siguió la Virgen diciéndome:- “Ustedes deben entonces, recolectar semillas deCáñamo”.

La virgen hablaba con los ojos y los labiosapenas se movían, como si el llanto del universo seasomara en sus pestañas.

De esta forma yo, Lautaro, dije a la virgen:- Entonces, si quiero conocer la vertiente perdida ¿deboalcanzar la cumbre del Aconcagua?- “No Lautaro, la vertiente no está allí como en elprincipio. La vertiente se elevó en la noche y ahorareposa en Pumazul.

Eso fue lo que me dijo y estaba triste, me dijoque los pájaros decidieron no llevar más la semilla alpoderoso Dios-Monte Aconcagua. La vertiente de lacima quiso huir de los ojos, pues el agua ya no sentíala claridad del cielo. Entonces Aconcagua se apiadóde la vertiente y con sus manos de roca eterna elevólas aguas. Imaginé las aguas que flotaban en mediode la cordillera, imaginé hasta que el Dios-Monte lasocultó tras un pequeño cerro sagrado2 creado a imageny semejanza del más grande y divino.

Así el nido vegetal fue llevado al aguaescondida del valle3 . Y este lugar fue llamado Pumazulo la vertiente de Cáñamo perdido que está en mediode la Cordillera Madre, hija de la Tierra.

Y yo, Lautaro, le pregunté:- Virgen del Cáñamo ¿sabes tú por qué las aves ya novolaron más hasta la cumbre?- “El hombre olvidó el ritual de la semilla. Entonces lospájaros se fueron, no salieron más de su guarida, y laciudad de los hombres, abajo en el valle4 , que nadasabe ni sabrá, quedó envuelta en medio del desierto,sin aves ni agua de cáñamo. Por eso Pumazul se

esconde y debemos recordarle a través del ritual de las semillas, para que un díaencontremos su puerta de luz. Así que ustedes deben recordar el sagrado oficio,también, en nombre del pueblo perdido que tiene en su centro la vertiente nueva delCáñamo, Pumazul.”

Yo le escuchaba y reunía en mí la imagen del ritual de las semillas quedesde ese día llevo a cabo, y mi espíritu comprendió las señales, que ahora lesentrego para que ustedes las recuerden y realicen:

Las familias entrenarán a sus hijos del mismo modo en que les ordenantrabajen para ganar su pan. Primero recolectarán la semilla sagrada. Sin competir,alaben a quien encuentre la más negra de todas, pues poseen ellas el espíritu máspuro. Cuando miren la semilla, podrán ver el territorio de la embriaguez. Tendrán quedepositarlas en sus ojos durante la noche tendidos sus cuerpos bajo la luna. Luegoen la mañana lavarán sus carnes en agua transparente que corra desde el Sur ybeberán del agua hasta calmar su sed. Deberán caminar llevando en sus manosnidos que contengan las semillas. Al llegar a una vertiente deben decir “Los Versosdel Cáñamo” y dejar caer en el agua la vida de la planta con los ojos.

Así es como deben hacerlo entonces hijos de Aconcagua. El ritual de lassemillas debe ser eterno. Así es como deben hacerlo entonces hijos de Aconcagua.

De esa forma la Virgen Indígena me reveló cómo había nacido el pueblosagrado, la vertiente verdadera y perdida de cáñamo, esa vertiente que busco y quelos perdidos seres ignoran. Es esa la vertiente de la alucinación de los cóndores, yla madre de los cactos infinitos.

Y la virgen terminó diciendo las palabras tristemente, pues recordó el pueblode su infancia. Y los ojos se le volvieron del color de la mañana en la cordillera. Loslabios de la virgen se tornaron entonces claros como el agua de Cáñamo que apareceen el centro de Pumazul. Sentí también melancolía y quise atravesar los camposhasta llegar al hogar.

Y la virgen cantó así las últimas palabras de la tarde:

Rotundo es el viaje al cielo / cuando por cogollo pasa / descubriendo nuevas casas/ en las puntas de los hielos. / El humo nos alza fieros / sagrados como las aguas / yocultos como las Taguas / esperamos las señales / que aparecen en los umbrales /del dios-Monte Aconcagua.

Hijos secretos del Cáñamo / e infinitos creadores / de la mente agricultores / orillando/ abismo aramos. / En sus cogollos miramos / el espejo por infinito/reviviendo aquel

1 La Virgen Indígena del Cáñamo es reconocida en gran parte de Aconcagua celebrándose en su honorfiestas de espectros y vivientes seres llevadas a cabo en determinados cajones cordilleranos del Valle.Tales rituales están basados en bailes de chinos quienes van vestidos con ropa de cáñamo. Luego,poetas del lugar realizan la lectura de textos inspirados en la virgen. Paralelamente en Pumazul seengalana el pueblo colocando colas de zorro en los portales y se realizan ceremonias de agua y flores.2 Distintas versiones hay al respecto. En algunos sectores de Aconcagua se cree que el monte aludidoes el Orolonco el que se encuentra al Norte de San Felipe, en cambio otros lugares del gran valleentienden que se trata del Mercachas o cerro La Mesa al Oeste de Los Andes.3 Por lo que ciertas teorías hablan del pueblo de Pumazul al interior de la tierra, en un río subterráneo.4 Existe divergencia al querer situar un lugar específico que concuerde con esta descripción. Puedecorresponder a San Felipe o Los Andes. Sin embargo parece tratarse de la “ciudad” en sentido genérico,es decir, la civilización que habita el valle.

Las ventanas de Pumazul, ven pasar pájaros transparentesrumbo a la cima, para dejar caer las semillas del cáñamo.

Fotografía: Washington M

andiola


UNA PEQUEÑA DOSIS DE LIBERTAD( E L M I T O D E L C O L O M B I A N O )

Por Pato Serey

Cualquiera que se jacte de ser un habitante de tomo y lomo de las tierrasaconcagüinas, y que esté pisando los 25 abriles hacia arriba, no puede negar,que la nunca bien ponderada marihuana lo tocó (o lo voló), aunque seatangencialmente en algún momento de su vida. No hablo de esa bosta paraguaya,pateada con comida de perro y prensada con Neoprén o algún otro compuestodesconocido, vaya uno a saber; sino, hablo del cáñamo verde, de ese que en losochenta se veía transitar por sacos, por paquetones en hojas de “Mercurio”, enesa época cuando los volados no eran más que un piño de chascones buenahonda fumándose un canuto en la esquina o en algún terreno baldío en la periferiade la ciudad. Muchos de ellos hoy convertidos en padres de familia, trabajadores,profesionales, ex hippies, etc., y los terrenos baldíos transformados en algunapopulosa población, villa o condominio como se les denomina hoy.

Bueno, mucho tiempo ha pasado ya de esa época de oro, lo que quedaes tener paciencia y esperar que ocurran milagros (es mejor que gastar plata enmierda), para poder experimentar con alguna yerba santa que te saque por uninstante de la rutina del sistema.

Puedo decir que he probado una amplia variedad de yerbas Chilensis yuna que otra extranjera. Recuerdo con profunda nostalgia (uno de los milagros)aquella vez que en el epílogo de una reunión de amigos, a la hora en que lamayoría de los concurrentes se habían marchado a los brazos de Morfeo; Horacio,el dueño de casa, cuando le dije que ya era hora de retirarnos, pues, Amelia y yo,los últimos en quedarnos, estábamos algo exhaustos, nos llamó a un lado con elgesto de un infante queriendo revelar la existencia de un juguete secreto. Nosdijo en voz baja y esbozando una sonrisilla maquiavélica, que tenía una yerbarecién llegada de Colombia y que aún no había querido probarla, que ese era elmomento indicado y que nosotros éramos los elegidos para acompañarlo eneste ritual viaje.

Ni tontos, ni perezosos, Amelia y yo, agradecidos por el gesto de nuestroamigo, nos acomodamos a presenciar el ritual de liada del pitillo. Sacó un potede metal de uno de sus bolsillos parecida a las cajitas de Mentolatum o CremaLechuga, la que abrió con sumo cuidado sobre una hoja de diario extendidasobre la mesa de centro. Era una yerba bastante resinosa y aromática, de unverde oscuro y brilloso. Prometía la cosa.

Horacio molió un cogollo pacientemente con las yemas de los dedos ycomenzó la fabricación del cigarrillo, con sus dedos negruscos como aceitunaspor la resina.

Cuando observamos el tamaño del pitillo, nos reímos sarcásticamente,casi burlándonos, diciéndole que era un cagado, que para qué nos ilusionabatanto con el famoso cañamito y después nos salía con ese mondadientes que novolaría ni a un ratón de laboratorio.

Horacio argumentó que le habían recomendado precaución con estecáñamo, ya que su potencia era difícil de asimilar a la primera. Porfiado, le dije,que a lo mejor esa aguja solo volaría a uno, pero, ¿a tres? Me entraba la duda. Yasí, después de un rato de discusión neófita sobre el tema, decidió hacer unpitillo un poco más grande. Craso error (¿o hermoso error?).

El primero en mandarle una calada al porro fue el propio Horacio, queluego de botar el humo mágico con una convulsiva tos, le pasó el pito a Amelia,quien mandándole una piteada confiadamente, reventó también en un carnavalde carraspera. Levantó su mano con el pequeño coktail entre sus dedos y me loacercó. Lo tomé algo desconfiado a esas alturas, ya sabía que se venía pesado,así que comencé a darle pequeñas fumadas para no ahogarme, y resultó alparecer, pues, no reventé en tos en ningún momento, o más bien me la aguanté.El humo era de un sabor inigualable y de una densidad que hacía difícil aspirarlo.Así el pequeño cilindro de misterios pasó por nuestras manos unas tres o cuatroveces, alcanzando a consumirse la mitad del susodicho. A la siguiente rondanadie quiso seguir fumando. Experimentábamos en carne propia el mito delcolombiano, se hacía patente la incertidumbre del iniciado con frases como estas:“Siii..., está bueno, pero nunca tanto”, “No cacho ninguna diferencia”, “Yo todavíano me vuelo ¡ja, ja, ja, ja!”, “Noo gueón, está más bueno que la chucha”.

El silencio reinó durante una fracción de tiempo indescriptible, pues estese había convertido en algo inexistente, tal vez imperceptible, algo lánguido. Lapercepción de las cosas cambiaron bruscamente, la velocidad con que surgió elefecto fue tan rápida, que en un principio, poco conciente de las consecuencias,comenzamos con la negación de estas, como esperando que pasara algo, talvez, hasta ver algo, alucinaciones; un pollo gigante corriendo por el comedor, otal vez la respiración y el flujo de la savia por los vasos conductores de losPhilodendros. No sé, muchas cosas pasaban por mi mente, desde querer observarla reacción de mis compañeros de viaje, hasta las ganas de que apareciera elpollo gigante por la puerta de la cocina.

Después de un gran silencio, o más bien,después de un gran espacio de tiempo sin hablar,pues silencio total nunca hubo, comencé a sacarlepartido a esa hipersensibilidad que me ofrecía dichocáñamo, pues no había sentido tal fineza de sentidoscon ninguna variedad nacional.

Comencé a percibir como los ruidos másinverosímiles se armonizaban con los ruidoscomunes, bueno, en ese estado los niveles depercepción tienden a agudizarse y por ende ahomogenizarse. El ruido que emitía una gota de aguaen el lavaplatos, armonizaba perfectamente con lamúsica de Bach que teníamos de fondo, el crujir delas tablas del cielorraso, el gemido del cachorro quelloraba en el patio, el sonido vibratorio del refrigerador,el tic-tac de un reloj cu-cu colgado en la pared, laelongación de las ramas de los árboles de la calle,friccionadas y embestidas por el viento, hasta nuestrapropia respiración; todo se mezclaba con el ahoraperceptible zumbido del silencio, todo era una solagran armonía. Comprendía o más bien sentía al finla “Música de las Esferas” o algo parecido,definitivamente poesía.

De mis amigos, no sé lo que sintieronrealmente, a Horacio creo que lo último que leescuche decir era que no se podía mover, hasta quelo tumbó el sueño. A Amelia la oí solicitar con extremaeducación permiso para ir al baño, a desembarazarsedel cáñamo, entrando en el mito de “La Pálida”,pensaba que vomitando se desharía de los efectospsíquicos del colombiano. Craso error, no se puedeeliminar devolviendo el estómago algo que ha“entrado a través del pulmón a la corrientesanguínea”, pero igual el vomitar un par de veces laserenó para poder disfrutar tranquilamente del viaje.

Era evidente que cada individuotuviera una reacción similar al principio,incredulidad, hilaridad, abstracción,somnolencia, etc. Pero después cada unoconstruye su mundo personal, usando la propiasensibilidad y las herramientas imaginativas,los miedos, los mitos, los prejuicios paraenfrentarse, aunque sea discutible, a laverdadera libertad, esa que los moralistasinsisten en llamar vicio, por que para algunos(sino la mayoría) vicio es todo lo que no puedeno no quieren entender. Así, la creatividad, elarte, bajo esta óptica, también sería un vicio,pues vicio también sería disfrutar del brío dela imaginación, de esa libertad tan esencial paraencontrarnos con nuestra propia circunstanciaen la existencia (como diría Ortega Y Gasset).Y no insistir en trabajar toda una vida para caeren la cuenta que terminamos siendo unmiserable cover de nuestros vecinos, una copiaexacta de alguien mas, viviendo una vida queno nos pertenece .

Tal vez, fumar un pito o probar algúnotro psicoactivo o alucinógeno no sea laformula mágica para conseguir la tan anheladalibertad, pero el ser libre significa poder optarpor la belleza que se puede obtener medianteestas estigmatizadas incursiones, sin lasensación criminal de estar inmerso, según estesistema, en algo ilegal e inmoral. Un sistemaque no acepta la esencia del “Ser” humano, quees su individualidad, “la soberanía absolutasobre su cuerpo y su mente”.

EPÍLOGO


Felipe Caniguante (1980) Estudiante de Artes Gráficas y Grabado en el Centro de Artes y Oficios Almendral, San Felipe. Arriba: Xilografía. Abajo: Técnica Mixta.


Desperté de la enfermedad a los 45 años, sereno, cuerdo y en bastante buen estado de salud,a no ser por un hígado algo resentido y ese aspecto de llevar la carne de prestado que tienentodos los que sobreviven a la Enfermedad... la mayoría de esos supervivientes no recuerdansu delirio con detalle. Al parecer, yo tomé notas detalladas sobre la Enfermedad y el delirio.No tengo un recuerdo preciso de haber escrito las notas publicadas ahora con el título de“El Almuerzo Desnudo”....La Enfermedad es la adicción a la droga y yo fui adicto durante quince años. cuando digoadicto quiero decir adicto a la droga (termino genérico para el opio y/o sus derivados,incluyendo los sintéticos, del demerol al palfium) He consumido la droga en muchas formas:morfina, heroína, dilaudid, ecoudal, pantopón, diocodid, diosane, opio, demerol, dolofina,palfium. la he fumado, comido, aspirado, inyectado en vena-piel-músculo, introducido ensupositorios rectales. La aguja no es importante. Tanto da que la aspires, la fumes, la comaso te la metas por el culo, el resultado es el mismo: adicción. cuando hablo de adicción a ladroga no me refiero al kif, la marihuana o cualquier preparado de hachís, mescalina,Bannisteria Caapi, LSD6, hongos sagrados, ni a ninguna otra droga del grupo de losalucinógenos... No hay pruebas de que el uso de algún alucinógeno produzca dependenciafísica. La acción de esas sustancias es fisiológicamente la opuesta a la acción de la droga.El celo de los departamentos de narcóticos de Estados Unidos y otros países, ha dado lugara una lamentable confusión entre las dos clases de drogas.He visto el modo exacto en que actúa el virus de la droga a lo largo de 15 años de adicción.La pirámide de la droga: cada nivel devora al de abajo (no es casualidad que los de arribasean siempre gordos y los adictos de la calle siempre flacos) hasta el punto más alto, o lospuntos más altos; porque hay muchas pirámides de la droga alimentándose de las gentesdel mundo y todas construidas sobre los principios básicos del monopolio:

1) Nunca des por nada2) Nunca des más de lo que tienes que dar (tener al comprador siempre hambriento y hacerloesperar siempre)3) Recuperar siempre todo lo que sea posible.

El traficante siempre lo recupera todo. El adicto necesita más y más droga para conservarforma humana... para espantar al Mono.La droga es un molde de monopolio y posesión. el adicto aguanta mientras sus piernasdrogadas le lleven directo a recaer sobre el rayo de la droga. La droga es cuantitativa ymensurable con gran precisión. Cuanta más droga consumas menos tienes y cuanto mástengas más usas. Todos los que utilizan alucinógenos los consideran sagrados –hay cultosdel peyote y la bannisteria, cultos del hachís y de los hongos (los hongos sagrados de Méxicopermiten “ver” a Dios)-, pero nunca nadie ha sugerido siquiera que la droga sea sagrada.No hay cultos del opio. El opio es profano y cuantitativo como el dinero. He oído que en laIndia hubo una vez una droga beneficiosa y no adictiva. Se llamaba soma y se representacomo una hermosa marea azul. Si el soma existió alguna vez, el traficante logró embotellarloy monopolizarlo, y venderlo y convertirlo en la misma DROGA de toda la vida.La droga es el producto ideal... la mercancía definitiva. No hace falta literatura para vender.El cliente se arrastrará por una alcantarilla para suplicar que le vendan... El comerciante dedroga no vende su producto al consumidor, vende el consumidor a su producto. No mejorani simplifica su mercancía. degrada y simplifica al cliente. Paga a sus empleados en droga.La droga produce una fórmula básica de virus “maligno”: El Álgebra de la necesidad. Elrostro del “mal” es siempre el rostro de la necesidad total. El drogadicto es un hombre conuna necesidad absoluta de droga.

REPERSPECTIVACIÓN

Por Hugo Lepe

Erik era un muchachote que le pegaba a la poesía yque hacía ya un par de años financiaba su alma-culo con un trabajo de media jornada en unaferretería. Tras unas batallas sin nombre la habíacortado con el trago. Podía encarar los turnosmatutinos sin aquellas resacas del infierno, ymantenía bajo control su apetencia por toda suertede mierdecillas anfetamínicas, así que de momentose estaba suicidando en base a tabaco,tranquilizantes, y grandes, absurdas cantidades demarihuana.De hecho, era muy raro que se animase a escribirsin haber fumado algo. Raro y vergonzante, se sentíaun mamón, era un mamón, como había sido en otrotiempo al necesitar bebestible y estimulantes delS.N.C. para la más mínima empresa literaria. Teníala idea que lo único que nos había sido dejado paravolar verdaderamente consistía en terminar porsoltarlo todo, así que no estaba cómodo con lasituación, pero de algún modo su predilección erael estado de guerra, así que tampoco estabaprecisamente incómodo con su situación. El excesopodía conducir al palacio de la sabiduría a condiciónde que el buscador no pretendiese comparecerdrogado y babeante al encuentro de sus puertas.Se dio a la imaginación de ardides para desbaratarel hábito. A otros podía resultarle de lo máspragmático y deleitable marihuanearse hasta lostuétanos, como a él mismo en un comienzo, perollevaba demasiado tiempo sin conseguir deleitarseun ápice con la sustancia aquella, y de tantoavergonzarse a causa de esta forma de esclavitud,había terminado por saber de antemano que cadavez que fumara, o sea todos los días, la sensaciónpostrera estaría hecha de vergüenza y de paranoia.Hubiera sido escrito lo que hubiera sido escrito.Se trató de una fase particularmente aburrida, peroalgo debía intentarse, así que aguantó no más lasdos semanas de abstinencia de marihuana que sehabía prescrito. El día en que se cumplía aquel plazofue de compras al supermercado. Agarró uncolectivo de regreso, bajó en casa del traficante,estuvo jugando con su gato, mirandosubrepticiamente las tetas de su mujer. Compró unpaquetito y se fue a encerrar a su cuartucho deescribir. Pero esta vez no encendería el computador,por esta vez sería un puro cerdo hedonistasimplemente tendido en el colchón.Fue dando largas caladas, compulsivamente. Tuvoun vahído, un estremecimiento, mientras se sentabasobre la cama rodeando las piernas con los brazos.Esbozó una sonrisa. Aquella alquimia había sidolograda, la extrema y caótica intensificación de laspercepciones, el aumento vertiginoso de la actividadmental. Era placentero, abrumador.Encendió un cigarro. Algo andaba mal. El tiempo,las paredes, el piso, todo podía haberse galvanizadode súbito, maravillosamente, pero acababa decomprender que si tamaño instrumento deexploración era arrancado de un contexto ritual yse le volvía otra vez una ociosa y masturbatoriapráctica cotidiana, entonces, bueno, entoncestendría la prueba definitiva de cuan estúpido podíallegar a ser.

TESTIMONIO SOBRE UNA ENFERMEDADPor William Burroughs*

*William Burroughs nació en St. Louis, Estados Unidos en 1914. Graduado en Harvard, comienzauna vida de viajes que lo llevaron de México a parís, Londres y Tánger, lugar donde reúne experienciaspara sus libros.El “Almuerzo desnudo” es considerada la más lograda de sus novelas. en ella desciende en carnepropia, al infierno de los drogadictos.

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CRÓNICASDEL PEREGRINO

3VOLVIENDO A LA REALIDAD

Después de despertar de los sueñoschocarreros de mi editor, me levanto con eldolor de huesos de la flora ingestinal, o sea: lacaña de ayahuasca, que me envolvió enletárgicos espasmos al ritmo de cánticoscatólicos y un grupo de alucinados, y ex todo,lo que el poder de una antigua y narcóticaplanta del tipo aérea, como lo son las lianas:ayahuasca está preparada con yurema y cipó(plantas amazónicas); te pudieran liberar(desde el intestino hasta el recto): muchasveces después de la ingestión viene un procesode vómito y diarrea; quedando e-recto comosi no te cabieran ni agujas en el tubo de escape.

La verdad es que sólo fue por ustedes, jóvenesinexperientes, que este noble reportero searriesgó a mimetizarse con el macrocosmos,para descubrir lo ínfimo que era detrás del egoy de los parajes de truenos, vientos, lluvias yestrellas; que en ese momento se memostraron..., aún a riesgo de apañar (formade nombrar el sentimiento de persecución yculpa que se desarrolla al no aceptar que fue“un despertar”). Espero volver a describir conmas detalles las secuelas de mi próximaingesta.Solo una muestra, fue el caer en túneles dedistantes ciudades y emanar de una pared

empapelada de tribales fulgurantes, para jugara la ronda con el resto de los participantes enmedio de cánticos de indefinido eco..., aúnestoy intentando aprenderme el paso, sé queson dos para allá y dos para acá, pero mi amplioconcepto de logística me pregunta:¿porque si están en una búsqueda de mejoríatienen un baile que los deja donde empezaron:2-2 = 0...?Bueno mis queridos lectores, será hasta lapróxima, si es que el benefactor dueño delcastillo (gurú cincuentero de largos yencanecidos cabellos, de rara estilizacióngracias a la planta), donde dormimos,comemos, e ingerimos la bebida, me consiguede nuevo un computador. Me voy, por que esla hora de consagrar: forma metodista de llamara la inhalación de Maria (la virgen como lellaman) Juana. Esto lo hago solo como cazadorde experiencias que soy.Hasta la próxima...

4RECUPERANDO MIS MODESTAS

Y MUNDANAS AMBICIONES

Mi estimado editor..., no sé que puedo hacer,con las incontables acciones que se handesarrollado desde mi más largo silencioescrito. Huí de los peregrinos del Daimer, paravolver a la real Babilonia, que es Fortaleza(Ceara-Brasil). Estoy pidiéndole al dios de loscronistas con poco suceso, que me dé elbienestar de cualquier brasileiro (podría sercomo el del ministro de educación, elrecordado Gilberto Gil, que acaba de lanzarsu último CD con la “creativa idea” de traducirlas letras del gigante *gangero, Bob Marley).Si todo eso sucediera, creo poder volver a lacrónica con la tranquilidad que solo me puededar el ocio de la estabilidad económica..., noquiero recordarle que me importa un bledo elpercance económico por el que pasa la revista,y que sería necesario que de una vez por todasme mandara el pago de mis colaboraciones...,la verdad, es únicamente con ese fin que aúncontribuyo (quizás en realidad estoy esperandoque algún ejemplar caiga en las manos de algúnproductor famoso, que me de la oportunidadde reemplazar a Don Francisco, mientras setoman el tiempo de clonarlo). Tratando desobrevivir del mediocre poder adquisitivo delos cabeza chata (forma descriptiva con que elresto de los brasileiros se refieren al pueblocearence, por parecer victimas de la reducciónde cabeza..., con una prensa), espero aúnconfiante en su cheque, para dejar de vendermis dibujitos en las calles de arena.

*Santo Daimer: Comunidad religiosa reconocida comoreligión por el gobierno brasileño.

*Gangero: dícese del sujeto de voluminosas rastas,cuyos pulmones alojan continuamente cáñamo.

Por Alvaro Ugarte

BAJO LA INFLUENCIA DELSANTO GRIAL AMAZÓNICO

1ESTOY SALVO

(LA PRENSA RELIGIOSA)

Me encontré con el *Santo Daimer y ya llevodos días en la congregación, pero solo conel fin de dar a todos ustedes una perspectivapluralista de la historia. Su noble reportero,buscando saciar las expectativas de toda lagalera, arriesga su alma inmortalinternándose en el paraíso nordestino hippie,en la famosa aldea de Canoa Quebrada, tanrenombrada en los 70, por heromaniácos,que en la búsqueda de olvidar su tristepasado al lado de sus padres empresarios;llegan, buscando la última respuesta a suscomplejos freudianos.

La comunidad, para ser exacto, es dirigidapor Beto, maulino de nacimiento (de Talca-Chile), con la infaltable presencia deargentinos, brasileños, etc.

Mañana continúo con la crónica, pues desdelos monitores vecinos, siento el peso de lasescrutadoras miradas de algunos de losintegrantes.

2ECOS, CONTACTOS...

Sigo en Canoa Quebrada, y estoyaprendiendo a danzar al ritmo de míticos excocainomaniacos, en lo que es el desarrollodel Santo Daimer..., la cosa es que fuimos aun encuentro: mi compañera se vomitó hastalas tripas, y yo un poco.Mientras sufríamos este proceso deintoxicación, el cielo se desbordó defenómenos..., al comienzo pensé queformaba parte del viaje de la bebida, perono era así:

EL CIELO ESTRELLADO, UN VIENTOQUE VOLABA LOS TECHOS DE PAJA,LLUVIA Y RELÁMPAGOS..., TODOESTO AL MISMÍSIMO TIEMPO.

Esto fue el día treinta (las sesiones son los15 y los 30 de cada mes). Mi viaje estuvolleno de colores, seres míticos y vivientes,apariciones y la verdad es que estoyintentando crear alguna broma, pero no loconsigo..., fue una experiencia de lo másfuera de lo normal. Creo que después veo sicontinúo la pauta de la crónica anterior, perofue el viaje más extraño de mi vida.El loco que me invitó, habita en un castillomoderno y es talquino, además de eso, meenseñó a trabajar la plata (si, tiene algo dealquimista) y mantiene a todo tipo depersonajes en su morada.Nosotros vamos a esperar hasta el próximoDaimer, y salimos de Canoa, si es que nonos convertimos...


LA HIERBA INTERESTELAR

Mi madre siempre me advirtió, desacreditando a los misteriosos(para mí) fumafílicos. Esos chascones sucios siempre meparecieros sospechosos, escoria humana, elementos inútilespara la consolidación de nuestro país como potencia económica.

Nuncahice caso

de lasrecomendaciones.

La rebeldía,ese placer

de no creeren el mundoy ridiculizara sus dueños,

aunqueno les afecte

en nada.

La curiosidad me hizo caer enla trampa.La curiosidad y la oportunidad

Bajé las escaleras y compré la maldita mercancíaal humano de sensible cerebro prensado.

Subí corriendo nuevamente las escalerasy me encerré bajo llave en mi pieza

con el corazón dando fatigados golpesde cerdo apaleado por sus depredadores.

Lo prendí. No podía creer lo que estaba haciendo. la culpa martillaba mi cabezacuando sentí la primera hinchazón y una pulsante irritaciónen mi médulaespinal. Lo fumé entero. Era mejor terminar el experimento y volar.

(Sobre el mito del paraguayo)Por Delanada


Crecí día a día hasta que empezé a flotar,alejándome cada vez más de los edificios.

mi madre, mi madre, no haber hecho caso. La rebeldía, mi hermosa tumba rodante por los planetas

De las montañas, de la tierra, de la luna

Cuando desperté era un gran multiojono - humano, incapaz de moverme.


Se consideraba poeta..., a su manera; así como la mayoría cree en Dios a sumanera o se cree justo..., según su propia vara. Jamás publicó libro alguno, nirecitó ante un público entendido, su cuaderno era una libreta de teléfonos dondeanotaba “pensamientos”, detalles de paisajes; eso era todo, vagar y anotar de vezen cuando.

Su bicicleta era un “camello” de paseo, de esos antiguos, altos, donde el jineteadquiere un mayor porte, una cierta caballerosidad adquirida por el manillar curvoy la vista elevada, pero a cualquier postura uno se acostumbra, y Manuel, ese erael nombre de nuestro conductor, sentía más incomodidad en sus zapatos, que enel rápido vuelo de aquel mecanismo rodante que asomaba herrumbre y rastros depintura negra de otros tiempos: cuando era una flamante bicicleta de paseo.

Poeta y bicicleta, protagonizaban de vez en cuando, huidas de la ciudad, epopeyassiempre anónimas donde Manuel tomaba la carretera al norte, en una extrañametáfora de buscar el sol. Cruzando el barrio industrial (una extensa frontera deruinas metálicas, basurales y tambores volcados en pantanos químicos), aparecíanlos primeros campos baldíos: basurales donde reinan los cardos; cementerios devehículos invadidos por maleza y desagües de canales que merodean caballosflacos y perros salvajes. Allí comenzaba el espacio, donde se acaba la presenciahumana y los deshechos se confunden con la vegetación.

Vivimos una época donde es común quejarse por las condiciones del sistema,olvidándonos que el sistema, no es más, que la naturaleza humana dejada al librealbedrío de la historia. En ella, nosotros somos extras en una superproducciónque va dejando el jardín original convertido en los deshechos de una escenografía.Frente a este panorama, algunos todavía pretenden cambiar el curso de las cosas;se agrupan, levantan banderas nuevas, gritan y posiblemente cambien “las cosas”,o bien, las compliquen más, no estamos en condiciones de juzgarlo. Otro tipo depersonas se conforman con buscar islas de belleza en una vida que sienten prestada,a este tipo de personas pertenece Manuel, su utopía se reduce a palabras quecontienen la memoria de pequeños viajes, extraños momentos en la carretera,solitarios paseos lejos de la locura urbana.

El último viaje comenzó con curiosas señales: los transformadores y cableseléctricos se llenaron de golondrinas que miraban al poniente, una garza sobrevolabaen círculos sobre el cuerpo de un perro atropellado y un vagabundo semidesnudo,desde una zanja paralela a la carretera, hacía señales a los vehículos haciendoflamear su camisa. En esa atmósfera penetró el ciclista cuando encontró la señalmayor: una densa nube roja envolvía un pequeño bosque de espinos, más allá delos basurales. En aquel oasis tenía su propia versión de la máquina del tiempo:dejaba su bicicleta escondida entre zarzamoras y entraba en la floresta, tratandode imaginar que el tiempo no pasa, que es el año 1400, y que aquella loica sobreuna rama, trae en sus plumas el otoño de las vegas del Mapocho, las tardes vírgenesde una colina, aún no reducida a cenizas.

Pedaleó hacia la nube, como quien penetra lo desconocido, dispuesto a renunciaral cuerpo si la situación lo exige. No se detuvo cuando los ojos empezaron alagrimear por el humo y tampoco cuando la tos lo hizo disminuir la velocidad,entonces distinguió los primeros espinos envueltos en fuego: le pareció ver lasllamas en el pecho de una loica y escuchar un alarido en el aire caliente. Siguiópedaleando, un algarrobo crepitaba haciendo estallar sus semillas, diáspora inútilque antes de tocar el suelo ardía como aerolitos. Buscó un claro en el incendio ytendido en el suelo, trató de retroceder una vez más a una época fértil, anterior alas ciudades, previa al desierto, pero soñó con volcanes y catástrofe.

El resto de la historia queda para el mito: alcanzó a recorrer algunos kilómetrosenvuelto en llamas, entre bocinazos de automovilistas celebrando el fenómeno,los que sin duda, pensaron que era la publicidad suicida de algún nuevo producto,última moda de las agencias.

En su última fotografía, el jóven Manuelya parecía no pertenecer a este mundo. CICLISTA EN LLAMAS

RECORRE LA CARRETERA 5 SUR

Felipe Moncada Mijic

Antonio EscohotadoDel libro Aprendiendo de las drogas. Usos y abusos, prejuicios y desafíos.

“La experiencia humana con marihuana y hachís se remonta a tiemposinmemoriales. Los más antiguos restos de fibra de cáñamo, queprovienen del cuarto milenio A.C., se han encontrado en China. Lareligión védica arcaica veneró la planta, denominándola “fuente defelicidad y de vida”; las tradiciones brahmánicas posterioresconsideran que su uso agiliza la mente, otorga salud y concedevalor, así como potencia sexual. El budismo vio en ella un auxiliarpara la meditación trascendental...”

“En la antigüedad abundó una administración mediante sahumerioso fumigaciones, arrojando trozos de hachís sobre brasas o piedrascalientes y respirando los humos.”

“Dependiendo de las culturas, se observa uso profano o religioso.En la civilización grecorromana parece haberse usado comoinstrumento recreativo en fiestas de ricos, ya que era un productoimportado de Egipto y muy caro. No recibió alabanzas de hipocráticosy galénicos como remedio, y con el triunfo del cristianismo sufrió elmismo eclipse que las otras drogas paganas.”

“La diferencia entre toxicómanos y toxicólogos, ignorantes maniacosy personas razonables, dependía de asumir la libertad y la bellezacomo desafíos éticos”.

“Conozco casos donde fumar indujo náuseas y vómitos al iniciarselos efectos psíquicos. Pero eran siempre hipocondrías o“somatizaciones”, donde la anticipación de un posible descontrolmental producía esfuerzos por desembarazarse del agente químico,expulsándolo. Desde luego, vomitar resulta inútil a tal fin, por que elprincipio psicoactivo ha entrado a través del pulmón en la corrientesanguínea.”

“La toxicidad del cáñamo es despreciable. No se conoce ningún casode personas que hayan padecido intoxicación letal o siquiera agudapor vía inhalatoria. Lo mismo puede decirse por la vía digestiva,donde hacen falta cantidades descomunales para inducir estadosde sopor profundo, que desaparecen durmiendo. A mediados delsiglo XIX, se inyectaron 57 Grs. de extracto líquido de cáñamo en layugular de un perro que pesaba 12 kg. buscando la dosis mortífera;para sorpresa de los investigadores el animal se recuperó tras estarinconsciente día y medio.”

CITAS


GOBERNADOR IMPACTADOPOR EXTREMA POBREZAEN CALLEJÓN LAS DIUCAS

Luego de impactarse por la pobreza, el gobernador acudió alrestaurant «La Peluca», como primera medida contra el hambre.


Pensé Que Eran Otro Invento De Los Pesimistas De Siempre

Fotografías de Natalia González (1978).estudiante de fotografía del Instituto ARCOS«Campamento a orillas del río Aconcagua».

Impactado se mostró elgobernador de la provincia, señorNelson De La Parra, al recorrer elcallejón de Las Diucas, junto a suequipo de reporteros gráficos, queno dejaron de inmortalizarlo,saludando de lejos a losagonizantes, o bien, saltando lasacequias embarradas, mientrassostenía su enorme sonrisa.

“Para que le voy a men-tirle, digamos”, declaró, “pensé queeran una especie de proyecciónvirtual de la oposición, no sé,digamos una holografía como la dela princesa Leya, en La Guerra DeLas galaxias, ¿se acuerda de la pe-lícula?, supuse que era una mani-pulación comunicacional de la opo-sición, algo así, ¿o yo soy de la opo-sición? No sé.”, sentenció, mientraseludía la mordida de un quiltro delcallejón.

Al ser consultado por lacausa de la pobreza, eructó: “Lospobres no son pobres por quequieren, sino por que tuvieron lamala cueva de nacer sin plata,además, la droga y su veneno, lostiene a todos jodidos”, jaló.

Al ser preguntado acer-ca de las medidas que se tomaránpara atacar este mal, pregonó:“Gracias a fondos del gobiernoregional y a la empresa privada,hemos instaurado un concurso muysimple: por cada veinte mil pesosde consumo en el Restaurant LaPeluca, se emitirá un vale queentrará inmediatamente a concurso,en aquel” (concurso), suspiró, “losganadores podrán acceder a unporcentaje de descuento en

materiales de construcción, es decir;huaipe, cartones, nylon y latas, enla demolición de mi primo, el gober-nador subrogante, el muy señor yhonorabilísimo, Gastón De La Parra”,fumigó.

Frente al cuasi lincha-miento del que fue objeto, por unatropilla de jóvenes raperos, señaló:“los tentáculos del marxismo sonlargos y terminan en punta, allí tienenadheridas unas pequeñasventosas circulares, que pretenden,digamos, capturar, digamos, aquienes realmente luchamos por so-lucionar las cosas. No es la primeravez que el comunismo internacio-nal, aliado con el fundamentalismoIslámico, pretende hacerme daño”.

Consultado por su pasa-do marxista, murmulló: “las cosasdel pasado son del pasado, lo im-portante es solucionar las cosas delpresente, digamos, para quequeden resueltas en el presente, elpasado solo atañe al pasado y loque nos interesa es el futuro, queno sé donde está, por que no lo pue-do saber todo, pero está donde debeestar, y ese es nuestro trabajo”,concluyó.

Posteriormente se dirigióal Restaurant La Peluca, a compartiruna cena de camaradería, por locual los reporteros tuvieron quepernoctar en el paradero de microque está justamente al frente del es-tablecimiento. En aquella reunión seentonaron himnos deportivos ycanciones folclóricas, cuyo temareincidía en las glorias regionales yla pérdida de las tradiciones.

La tachadura po/ética de JLMJorge Polanco

TEXTO ESCOGIDO

En el segundo número de la Revista El Espíritu del Valle, se ilustra unafotografía pequeña con la imagen de Juan Luis Martínez tapándose el rostro.Las manos aparecen en primer plano, cubriendo la cara del flash. En unaacción refleja, quizás, Martínez desea ocultarse. Gesto diametralmente opuestoa la portada del libro póstumo Poema del otro, recién publicado por la EditorialDiego Portales, donde la figura de Martínez se muestra completamente, col-mando de presencia el ingreso al libro. Gesto reflejo ante el flash, pero quedevela algo más: la concordancia que tiene con la tachadura del nombre deautor en La Nueva Novela, su obra más decisiva en la poesía chilena. Enaquella fotografía y en la tachadura del nombre, pervive la huella indeleble queha dejado la po/ética de Martínez. Entiendo por po/ética las implicacioneséticas que trae consigo su modo peculiar de hacer poesía. Mucho se ha hablado acerca de la muerte del concepto de autor. En losaños sesenta, Michel Foucault y Roland Barthes advirtieron sobre su presuntamuerte. La lingüística, el estructuralismo y la literatura contemporánea laavalaban, y las Ciencias Humanas se fundamentaban en tal cimiento, llevan-do a cabo lo que Foucault denominó la muerte del hombre. Desde este crisol,todo puede disolverse en estructuras o en la historia, en las cuales el sujetono es más que una huella de arena, borrada por el tiempo y la intransitividadde la lengua. De ahí que el gesto de Martínez se haya podido interpretar prin-cipalmente bajo aquella propuesta, como una consecuencia más del procesode desubjetivación. Sin embargo, a menudo esta otra perspectiva comple-mentaria, las ramificaciones po/éticas que se extraen de la concepción delpoeta con la tachadura del nombre, se pasa por alto. En la página 91 de La Nueva Novela, JLM cita: “el nombre que puedenombrarse no es el verdadero nombre”, y además señala: “a sílabasentrecortadas quiso repetir un nombre: (Jxuan de Dios), ¡Ah, ese si que hubie-ra sido un verdadero nombre!, mas como un serrucho trabado en el clavooculto (que maldice el carpintero), sólo pudo pronunciar, a duras penas, tarta-mudeando –atragantado por el aserrín de sus palabras – las chirriantes síla-bas de su apellido: (Mar-mar-ttí-nnez)”. En estas palabras, hay una dosis dehumor sardónico respecto a sí mismo, en cuanto sujeto-autor JLM tartamu-deaba (de hecho solo leyó una vez en público y fue en Francia); pero tambiénexiste un aspecto más profundo: el poeta es pensado en claroscuros1 , ocul-tando la presencia omnímoda del autor, y retirándolo a un sitio suspendido en“el silencio que se produce entre cada canto”(89). Pues “algunos escritoresse expresan de la manera más irracional posible, es decir a través del silen-cio” (126). El poeta se asoma conjugando –parafraseo a Martínez- las sílabasanónimas del indecible nombre de sí mismo. El poeta se recoge en el gestodel ocultamiento, porque en el entramado con el silencio, pervive una opciónradical: el (des)escribirse ante la hoja constantemente en blanco de la poesía,donde cada palabra cae al abismo de lo impronunciable. Por ello el rol delpoeta es un ejemplo po/ético en JLM, puesto que su escritura estuvo circuns-crita al silencio más difícil: a la inmersión del yo en la fuente inagotable de lapoesía. Aquello lo prueba la actitud reticente de Martínez frente el ámbito publi-co. Y este es justamente su ejemplo po/ético, debido a que su pensar acercade la escritura es insoslayable de su concepción ética del poeta. Pues cuan-do la poesía es puesta en primer lugar, ya no es necesario picotear “comoúltimo recurso las migajas del nombre del (autor)”; cuando el poeta se disipaen torno a la escritura, su trabajo se acentúa en el espesor de la palabra, en elsilencio que abriga el tiempo mayúsculo de la historia de la poesía2 . Y nocomo acontece en la actualidad, donde los espacios de la escritura culminansocavados por la mezquindad de los egos; espacios en los cuales losescribidores “se desentienden del silencio y de sí mismos (...) se desescuchandel silencio. Se desescuchan de sí mismos. Quieren escucharse del oído quealguna vez los escuchara: (los pájaros no cantan: los pájaros son cantadospor el canto...los pájaros reingresan al silencio...)”. Y los poetas reingresancon sus huellas anónimas a la poesía...

1 Término que podría ampliarse a toda aquella poética, en que la palabra muestra unconcepto de poeta que se asoma borrándose en lo que escribe, considerando tambiénque el sujeto siempre deja una huella –ya sea horadada o no- de sí mismo.

2 Tal vez esta sea la razón por la cual se dice que JLM no quería escribir, ya que suescritura siempre está en pugna con el abismo más radical de la poesía: el silencio.


DESCRIPCIÓN DE UNA BODA IDEAL

a Delia Fernández

(Los invitados a la Boda de Delia ignoran si la noviaes realmente una cosa nueva, una cosa usada,una cosa prestada o una cosa azul).

En el vaivén y trascendencia de la ceremonialos invitados se representan a la novia (Delia)como un pequeño y complejo taller de bombeadoy destilado.

El fotógrafo logra a través del ornamentoojo social de la cámara, que es el suyo propio,hacer una imaginativa disección del cuerpo de la novia,como así mismo del gusto de los invitados.

Con una actitud idéntica a la de un anatomistadespechado,el novio reconstruye irónicamentebajo el aspecto de formas mecánicaslos órganos internos de la novia. (Los invitados ríeny lloran).

(En un rincón de la sala un grupo de ancianos, en vozbaja,se exalta en fantasías sobre el tema sexual y la ciencia).

Hacia la medianoche, los Recién-Casados se retirana una pequeña habitacióndonde la novia con una precisión académicahará las alabanzas necesariasa la proporción y tamaño de un sexo masculino.

(La novia tiene el propósito de dividir su Luna de Miela 4 fases abstractas: Nueva, Creciente, Llena yMenguante,con algunos comentarios cínicossobre el Arte, la Máquina, el Sentimiento y la Razón).

Juan Luis Martínez

La primera edición de La Nueva Novela de JUAN LUIS MARTÍNEZ data de 1977.La aparición de este libro marcó una inflexión en la poesía chilena, debido a múltiplesaspectos ligados también a la dificultad de su clasificación. Ya el título y la portadaofrecen la impresión de un texto que pareciera no ser poético, al menos en el modocomo se escribía poesía en Chile, puesto que es “un trabajo -sostiene Manuel EspinozaOrellana- organizado para desorganizar al significado, para exponer la levedad de todojuicio”1 . De ahí que sea tan complejo reseñar este libro, porque todo sentido que se lepueda otorgar desaparece a medida que se avanza por sus páginas. Comenzando porlas frases de las solapas “Nada es real” y “Todo es real”, siguiendo por sus juegos depoesía aritmética y visual, por el resumen paródico de los pensamientos de algunosfilósofos y poetas, por los ganchos pegados en una hoja, por la página en blanco o porla bandera de Chile en su sección “Epígrafe para un libro condenado: (la política)”; eltexto se articula como un objeto-libro (incluso de culto por su alto costo monetario yla dificultad de conseguirlo) que puede observarse de distinto ángulos, todos diversosy muchas veces contradictorios. De hecho, en la portada aparecen dos nombres tachados, gesto que indica la anonimiaque hasta cierto punto está implícita en el libro. Pues con esta imagen gráfica, el tema dela autoría queda puesto en escena. Juan Luis Martínez y Juan de Dios Martínez contachaduras, asoman como queriendo ocultarse, como dudando de sí mismos. Aspec-to reconocido en el misterio que rodeaba al poeta en su ámbito público y también ensu poética. De acuerdo al documental “Señales de ruta”, Juan Luis Martínez no queríaescribir (eso se muestra en su otra obra publicada en vida “La Poesía Chilena”, en lacual no hay textos escritos por él). Se ha sostenido que el poeta viñamarino lleva alextremo la muerte del autor y la desaparición del sujeto decimonónico, aún cuando esnecesario advertir –a mi juicio- que siguió dejando un rastro de sí asomado detrás desu tachadura. Para Lihn, el gesto de la tachadura de Juan Luis Matínez es “el troquelanónimo de alguno que es ninguno, es quien lleva más lejos aquí, con mucho de loque ello implica, la desconstrucción de la personalidad individual(…). El orden de laNueva Novela, sin la unicidad de un sujeto que lo rige -¿alguien?-, se imponeautoritariamente, pero está intrínsecamente desautorizado”2 . Si no existe un autor que rija íntegramente el libro, no existe por ende Unsentido biográfico (exégesis que usualmente se realiza de los textos poéticos) que ledone unidad interpretativa a La Nueva Novela. Si el poeta acrisola, como en el caso deMartínez, todo aquello que lo rodea –ya sea a través de la intertextualidad y la poesíavisual-, no es tan solo en él donde hay que inquirir El sentido de la obra. El sentido serefracta infinitamente, como un juego de espejos en que el reflejo pasa por un mismopunto (el poeta), pero que siempre se escapa hacia nuevas líneas de fugas. Es en esepunto donde se alberga la tachadura del nombre, puesto que no es posible ubicar acabalidad su singularidad. Con su tachadura (gesto interpretado de diversas manerasy este es otro modo más de interpretarlo), Juan Luis Martínez abre la discusión entorno al autor y la escritura; abre un registro nuevo sobre los vínculos del poeta y supalabra; abre otro punto de mira acerca de la huella de remisiones infinitas y anónimasde la poesía, que constituye el poeta.

1 Cfr: M.E.O. “La acción innovadora de Juan Luis Martínez”. El Espíritu del Valle, 4/51998.p.642 Cfr: Lihn, E. Juan Luis Martínez, La Nueva Novela. Recopilado en El circo en llamas,Lom, Stgo 1997.

La Nueva Novela: reseña sin SentidoJorge Polanco S.

Ambos textos provienen de La Nueva novela

OBSERVACIONES RELACIONADAS CON LAEXHUBERANTE ACTIVIDAD DE LA“CONFABULACIÓN FONÉTICA” O “LENGUAJEDE LOS PÁJAROS” EN LAS OBRAS DE J.P.BRISSET, R. ROUSSEL, M. DUCHAMP Y OTROS.

a. A través de su canto los pájaroscomunican una comunicaciónen la que dicen que no dicen nada.

b. El lenguaje de los pájaroses un lenguaje de signos transparentesen busca de la trasparencia dispersa de

algún significado.

c. Los pájaros encierran el significado de supropio canto

en la malla de un lenguaje vacío;malla que es a un tiempo transparente e

irrompible.

d. Incluso el silencio que se produce entre cada canto

es también un eslabón de esa malla, un signo,un momento

del mensaje que la naturaleza se dice a sí misma.

e. Para la naturaleza no es el canto de los pájaros

ni su equivalente, la palabra humana, sino elsilencio,

el que convertido en mensaje tiene por objetoestablecer, prolongar o interrumpir la

comunicaciónpara verificar si el circuito funcionay si realmente los pájaros se comunican entre

ellosa través de lo oídos de los hombresy sin que estos se den cuenta.

NOTA: Los pájaros cantan en pajarístico, pero los escu-chamos en español.(El español es una lengua opaca, con un gran número depalabras fantasmas; el pajarístico es una lengua transpa-rente y sin palabras).

Por Juan Luis Martínez

LA POESIA CHINA*

El cuerpo es el árbol BodhiLa mente el espejo brillante en que él se mireCuidar que esté siempre limpioY que polvo alguno lo empañe

Shen-hsiu

Nunca existió el árbol BodhiNi el brillante espejo en que él se mireFundamentalmente nada existeEntonces, ¿qué polvo lo empañaría?

Hui-neng

*(NADIE LEERÁ NUNCA / OIRÁ (INTERPRETARÁ MEN-TALMENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS).

(NADIE RECORDARÁ NUNCA / TARAREARÁ (EVOCARÁMENTALMENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS).


TU FU

LA ALDEA DE KIANG

I

Nubes de púrpura incendian el occidente,el sol baja hasta el fondo del horizonte.A la puerta de la cabaña los pájaros susurran,el viajero regresa de tierras lejanas.Mi mujer y los niños se llenan de estupor

al verme:vueltos en sí, enjugan sus lágrimas.En tiempos de desastre erraron aquí y allá:¡el sino respetó mi juramento de volver vivo!.Para verme los vecinos se arraciman sobre

el muro,y también ellos suspiran con nosotros.La noche crece, las velas nos iluminan,mientras estamos sentados

y aún creemos soñar.

II

Me veo obligado a vegetar por el mundoa mis años:

por eso, otra vez entre los míos, no soy feliz.Los niños hambreados no abandonan

mis rodillas:Incesantemente temen una nueva separación.Hace tiempo en busca del frescor,pasaba entre los árboles, a orillas

del estanque...Ahora silba el viento norte,los recuerdos me oprimen el corazón.Sé que la cosecha de este año

ha sido abundante,y que de los odres sale el vino nuevo.Por el momento, aquí no nos falta nada.Contentémonos, pues, con la vejez que llega.

III

Confusas sacudidas se oyen desde el corral:cuando los gallos riñen, llegan visitas.Ahuyentemos a los tordos que vuelan

sobre las ramasahora se oye golpear a la puerta de la casa.

Tres o cuatro viejecitos vienen paraescuchar mis nuevas;

cada uno me trae un regalo.Me obsequian varias clases de licores.“Discúlpanos” dicen, “es poca cosa,pero los campos están abandonados,la guerra y las matanzas no terminan nunca,y nuestros hijos fueron llamados al Este”“cantaré una canción en vuestro honor”respondo “tanta bondad me conmueve”.Concluida la canción, miro el cielo y suspiro.En los cuatro rincones oscuros

brillan las lágrimas.

PO CHU-I

EL FIN DE LA PRIMAVERA

La flor del peral se comprime y se transformaen fruto.

Los pichones nacen de los huevosde golondrina.

¿Qué consuelo ofrece la doctrina del Taocuando se enfrenta la mudanza

de las estaciones?Me enseñará a ver volar los días y los meses,sin llorar en exceso por la juventud que muere.Si el mundo transitorio no es sino

un largo soñar,poco importa si somos jóvenes o viejos.Siempre, sin embargo, desde que mi amigo

me dejó,y viví en el exilio en la ciudad de Chiang-Ling,hubo un deseo que no he podido dominar:Y es que de cuando en cuando, por azar,

vuelva a verlo.

LA CUCHARA DE PLATA

Mi corazón está acostumbradoa los destinos remotos;

No me resultó difícil abandonar mi casa.Pero sí el dejar a la señorita Kuei:Por ella las lágrimas llenaron mis ojos.La niña debe ser alimentada

con muchos cuidados:Señora Tzao, le ruego que Ud. se ocupe de ello.Por mi parte he envuelto y he mandado

una cuchara de plata:¡come sin preocuparte y piensa en mí

cuando comas!

POESÍA INMORTALLa poesía, ausente hasta ahora como textos independientes en la revista, aparece en estenúmero desde el fondo de los siglos, con autores de la Dinastía T`ang. Durante aquelperíodo, los poetas fueron protegidos y desterrados una y otra vez, según el interés deturno. Se cuenta que una de las pruebas para ingresar a la administración pública, consistíaen manejar uno u otro canon de la época. Durante los 300 años de poesía T`ang, los temasno sufrieron gran variación, pero sí se fueron afinando en agudeza. A continuación, una*selección de algunos poetas.

LI PO (701- 762 d.c.) Poeta Chino “El PoetaInmortal”, vivió en la época T’ang, la másfecunda de la historia de la literatura china. Fueun artista vagabundo y amaba la exuberancia yel vino, que bebía con pasión cuando interveníaen larguísimas tertulias en la corte. Murió tra-tando de alcanzar la luna reflejada en el río,cuando estaba ebrio.

TU FU (714- 774 d.c.) Poeta chino, tambiénconocido por el nombre de Tsen-Mel, fue pro-tegido por los emperadores, que le concedieronel cargo de censor del imperio. Sus poemasreflejan la historia de su tiempo, su obra masimportante es la Aldea de Kiang.

PO CHU-I ( 772-846 d.c.) Poeta chino, fue tancelebrado que después de su muerte, se lo situóentre las divinidades sintaoístas.

LI PO

MIENTRAS BEBO, SOLO,A LA LUZ DE LA LUNA

Un vaso de vino entre las floresbebo solo, sin amigo que me acompañe.Levanto el vaso e invito a la luna:con ella y con mi sombra seremos tres.Pero la luna no acostumbra beber vino,y mi perezosa sombra solo sabe seguirme.Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra

esclava,mientras aún es primavera.En las canciones que entono vibran rayos

lunares;en la danza que ensayo mi sombra se aferra

y deshace.Los tres juntos , antes de beber, holgábamos;ahora, ebrios , cada cual va por su lado.¡Regocijémonos muchas horas todavía,en nuestro extraño festín inanimado,para encontrarnos al fin en el río de las nubes!

LOS CUERVOSQUE GRAZNAN POR LA TARDE

Doradas nubes bañan la muralla.Los negros cuervos graznan sobre sus nidos,nidos en los que quisieran descansar.

En tanto, la joven esposa suspira, sola y triste,sus manos abandonan el telar,sus ojos están fijos en la azul cortina del cielo,cortina que parece separarla del mundo,como la leve niebla oscurece el río.Está sola: el esposo viaja por países lejanos;todas las noches está sola en su alcoba.La soledad le oprime el corazón,y sus lágrimas como fina lluvia caen en tierra.

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*Selección de Cristian Cruz.


Arturo Duclós (1959) artista conceptual chileno. Ha participado en más de un centenar de exposiciones en Chile y el extranjero.Ha sido premiado con la Beca Fundación Guggenhein, Nueva York, Beca Fondart, Premio Enersis Arte Latinoamericano, entre otros.

Su propuesta visual innovadora lo ubica como uno de los artistas nacionales más destacados de las últimas décadas.

Chile no reconoce a sus genios: el pago de Chile llaman a esa situación. A comienzos delsiglo XXI, la historia se vuelve a repetir. El nombre de la víctima en este caso es CasimiroPavlov, poeta mayúsculamente premiado en el extranjero, pero a quien aún no se le reco-noce en el mundillo literario nacional por sus maestrillos y mamoncillos.Sus máximos galardones en nuestro país fueron ganados durante el gobierno militar “en-tonces si que había cultura”, comentó. Luego de aquella “época de oro de las letras”, seretiró, cual poeta chino, a una labor administrativa de bajo perfil, en la rural localidad de“Los Pitigues”, su tierra natal.

Algunos de sus premios obtenidos son:

-Primer lugar género lírica, en el concurso internacional de la Universidad Popular DelCongo 1969.-Primer lugar en el concurso “Glorias Militares” 1974, organizado en honor de la juntamilitar, quienes actuaron a la vez como jurado.-Primer lugar, doce veces consecutivas (1974- 1986), del premio municipal de Lo Burro,otorgado a jóvenes promesas de las letras Loburrenses.-Mención Honrosa en campeonato mundial de sonetos por equipos, realizado en Tur-quía, en 1979.-Mención Destacada en certamen internacional “Rubén Darío”, organizado por elVirreinato de las Islas Fiji, en 1980.-Primer premio, Concurso “Covers Literarios Latinoamericanos”, con el cuento “No Sa-bes Lo Que Me Pasó, Monterroso”.-Primer lugar, premio Casimiro Pavlov de poesía exitosa. El jurado fue el Guatón Romo,quien flajeló a uno de los participantes por escribir con el pseudónimo de Fidel.Nota: no se registró la participación de Plutón, al parecer, por ineficiencia de Correos deMoravia, sede de dicho concurso.-Mención Honrosa en el X Concurso de Poesía Infantil para Adultos “A Diez Años DeUna Hazaña” 1983, de la Secretaría de Relaciones Miliculturales, con su poema infantil“Destierra el Terrorismo Amiguito y Entrarás en Mi Casa”.-Medalla de latón, en Planeta rojo 1985, por sus “Versos Sinsentido”.-Mención honrosa en la octava versión del campeonato Inter. oceánico “Odas A OkemyRapa Túa, en 1989”

Y ahora en pleno 2003, nos vuelve a sorprender con una mención en el concurso de lacaja de compensación “Il Padrino”, en la península de Córcega.

En la actualidad se desempeña como Consejero Cultural de la Municipalidad de LosPitigues, donde no se sabe cuales son sus funciones, pero desde donde asegura: “no seme ha reconocido aún, como lo merece un vate de mi envergadura”.

POETA CHILENO FAMOSO EN EL MUNDODESCONOCIDO EN SU LOS PITIGUES NATAL

Casimiro Pavlov recibe de manos del Ministro de Poesía Rusa Vladimir Putichenko, La copa “Poeta SergueiEsenín” por su participación en la décima versión de este certamen internacional. Su obra se destacó entre las milsetecientas veinticinco participantes, de todos los países del planeta, excepto Afganistán, desaparecido hace poco.

«Los románticos chinos, en general, eran hombresdotados de una alta sensibilidad y una naturalezavagabunda, pobres en posesiones terrenas, peroricos en sentimientos. Tenían un intenso amorpor la vida, que se mostraba en su odio por todala vida oficial y en una severa negativa de hacer elalma esclava del cuerpo. La vida ociosa, lejos deser una prerrogativa de ricos y poderosos ytriunfantes (¡cuan ocupados están losnorteamericanos triunfantes!) fue en China unaconsecución de la «altura de ánimo» muy cercanaal concepto occidental de la dignidad delvagabundo, que es demasiado orgulloso para pedirfavores, demasiado independiente para trabajary demasiado sabio para tomar muy en serio lostriunfos del mundo. Esta altura de ánimo surgióy estuvo inevitablemente asociada a cierto sentidode desapego en cuanto al drama de la vida; provinode la cualidad de poder ver a través de lasambiciones y las locuras de la vida y lastentaciones de fama y riqueza. Por algún motivo,el estudioso de ánimo superior que estimaba mássu carácter que sus realizaciones, su alma másque la fama o la riqueza, llegó a ser, por consensocomún, el supremo ideal de la literatura china.Era, inevitablemente, un hombre con gran sencillezde vida y orgulloso desprecio por el triunfoterrenal, tal como lo entiende el mundo.«Los grandes hombres de letras, fueron llevadosgeneralmente a cumplir un breve mandato de vidaoficial, actuaron maravillosamente en ella, y seexasperaron luego por las eternas reverencias yrecepciones y despedidas de otros funcionarios,abandonaron de buena gana las cargas de la vidaoficial y volvieron sabiamente a la vida retirada.»

*Filósofo Chino del siglo pasado.

TEXTO ESCOGIDOSOBRE LOS POETAS CHINOS

Por Lin Yutang*

Bambú y Crisantemos. Rollo firmado porK`o Chiu-ssu (1290-1343). Tinta sobre papel.


C H I L EPOESIDAL O S P O E T A SDE CATAPILCO

Catapilco es un pueblito rodeado de cardos ycolinas amarillas, pero desde hace algún tiempose desarrolla un importante movimiento poéti-co, reflejado en la reciente publicación “PoesíaContemporánea de Catapilco”.Sus dos autores: Federico del solar y GabrielAstorga, queriendo traspasar en alguna medidael horizonte de lomaje pardo que limita supueblo, partieron rumbo a la capital a partici-par en el fabuloso encuentro “Chile Poesida”,pues habían escuchado y leído (en la Revistade Libros de El Mercurio), que grandes haza-ñas se realizaban en él, prodigios como leerbajo el agua, lanzar poemas desde una avionetaen llamas sobre una población callampa, oescribir con rayos láser en un Mall de la capi-tal.Además, habían escuchado por la radio la con-vocatoria de uno de los organizadores, un di-rector de la fundación Feruda, en que se invita-ba a participar a poetas de todo Chile.Grande fue la ilusión al partir rumbo a Santia-

minarse mutuamente la idea de haber asistidoal evento.Presos de la soledad y el espanto, intentaronpor última vez estar cerca de la poesía verda-dera, y decidieron colarse en la cena de gala,junto a los poetas invitados y los miembros dela fundación Feruda. Haciéndose pasar porescritores paraguayos, lograron llegar a lasmesas e incluso probar la entrada consistenteen lechugas con mayonesa y colas de camarón.Pero maldita la suerte, en la mesa del ladocenaba el encargado del celular, quien era nadamenos que Joaquín Manflinflin Figueruá, di-rector de la fundación, y quien al reconocerlosexclamó ¡otra vez aquí estos guevones!, ¡vá-yanse mierda, antes que llame a los pacos!. Asíque ruborizados, pero no muertos, volvieron aCatapilco, derrotados del mundo, pero vence-dores de sí mismos, a dedo, ya que la plata delpasaje la tuvieron que gastar en las cuatrocolas de camarones que alcazaron a probar.VER A CONTINUACIÓN

CRONOLOGÍA DE UN VIAJE

go, por fin se conocería lo mejor de la poesíaCatapilquense. Pero grande fue la desilusióncuando intentaron leer sus poemas, siendonegada dicha alternativa por un encargado degafas, que a cada instante suplicaba algo en sucelular.Aún así no se dieron por rendidos e intentaronuna y otra vez, sin éxito, intercambiar susescritos con los libros de los poetas invitados,decayendo el ánimo, hasta el extremo de recri-

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1 No todos los poetas de Catapilcopudieron asistir al encuentro. Aún asídespidieron con algarabía a losaventureros, acompañando el bus hastala salida de la comuna.

2 Grande fue la desilusión, alenterarse que no podrían leer sus textos,frente al gran público de la capital.

3 Joaquín Manflinflin Figueruá,junto a Fermán Carrandi y JulierMemmo, los poetas del momento,planificando sus próximas salidas alextranjero.

4 Mientras tanto, los jóvenespoetas de la capital ofrendaban a Seleney Baco, agradeciendo el misterio de lavida. Al fondo con el pandero, el jóvenpoeta Jaime Quesillo, ícono de lafundación.

5 A pesar de las dicrepancias quetuvieron en algún momento, Federico yGabriel nunca pensaron en separarse,en medio de aquel trance que les colocóel destino.

6 Vencidos por el mundo, perovencedores de sí mísmos, regresaron aCatapilco, una vez más, a cantar a suscolinas.


ENTREVISTA A UN TRADUCTOR DE PÁJAROS(EL REGRESO AL MUNDO, DE JAIME SAN NADIE)

LA HISTORIA

Un secreto a voces, fue mientras duró su desaparición, el milagroso resucitamientodel escritor Jaime San nadie (JSN).La forma en que fue descubierto, no deja de ser curiosa: Francois Coctau (FC), excampeón francés de rayuela gala y ex cronista deportivo, una vez muerta supasión por el deporte y aprovechando ser el heredero único de una pequeñafortuna, emprendió viaje a Sudamérica, con el preciso objetivo de alcanzar lavibración adecuada de sí mismo. En esta empresa llegó a la pequeña isla de SanPedro Del Piduco, ubicada en la desembocadura del homónimo canal, sobre lasoscuras aguas del Río Claro. Allí ingresó a la congregación espiritual “HermanoBroder”, basada en la ingestión de un popular cactus, de cuyos gajos se destilauna bebida mágica. En alguna de aquellas ingestiones fue enviado por su maestroespiritual J.C. Gonzáles (quien bajo la chapa de concesionario de un puesto detaca-tacas a orillas del río, engancha turistas para la congregación); en una pequeñacanoa al islote De Los Pájaros, para entrevistar e intentar convertir al Sanpedrismoa su único habitante, el eremita JSN, quien luego de su retiro del mundo literario,habita una pequeña choza y se dedica a la traducción del lenguaje de los pájaros,grillos y cigarras al castellano.

LA ENTREVISTA

Bajo un sauce, el solitario traductor medía cada frecuencia de un rápido tordoque saltaba de rama en rama. Su silencio fue hermético, hasta que vaciada lasegunda caja de vino, el iluminado nos abrió la ventana de sus pensamientos.

FC: ¿Es cierto, que los pájaros te comunican secretos?JSN: Es falso, los secretos para ser tales, no se comunican, lo que hacen lospájaros es revelar el verdadero lenguaje de las cosas, es decir, las cosas hablanpor ellos.

FC: Entonces ¿ellos serían una especie de parlante de la naturaleza?JSN: Exacto, este sauce que nos cobija, por ejemplo, al no tener el don de lapalabra, se interna en el alma de los tordos y canta en él, como lo haría un ebriofeliz o como un gallo que anuncia la rotación de la tierra.

FC: ¿Cuándo te diste cuenta que tenías el don de comprender a las aves?JSN: Nunca, ya que no comprendo en absoluto a las aves o sus intenciones,lo único que hago es transcribir textualmente al castellano sus desvaríos.

(Ante su arte al esquivar las preguntas, decidí bajarlo con un toque de erudición)

FC: Lugones, el poeta argentino, afirma que cada *palabra es una metáforamuerta, ¿cómo puedes traspasar los tonos del sonido a palabras, si ellas tienentodo un peso emotivo o histórico, una carga de información subconsciente en lamemoria de la humanidad?JSN: Muy simple: cierro los ojos, escucho y escribo.

FC: Pero bien podría ser, que lo tuyo fuera tuyo, es decir, que tu escritura notuviera relación con los sonidos que te inspiran.JSN: Eso es tan absurdo como afirmar que los latidos de tu corazón notuvieran que ver con la traslación de Plutón alrededor del sol.

FC: No me queda clara la comparación.JSN: Por supuesto, ya que lo único claro es la noche carente de pájaros, porlo tanto de la crepitación de volcanes en la raíz de tu sueño. Conocido es quecuando el sueño agoniza asfixiado por su mentor, comienza el hedor, aquellosque se soñaron celestes y terminaron de ganapan, te lo podrían jurar sobre unarosa.

(Preferí cambiar la dirección de mis preguntas y lograr un aterrizaje suave)

FC: Tengo entendido que llevas quince años escribiendo y que durante los

últimos meses derivaste a la traducción ¿es aquellala opción del silencio o lo tomas como un período deaprendizaje?JSN: Ni A ni B, esto de transcribir aquellos enanosvoladores es para oír el canto de los ancestros, depuro gusto. Así como hay quienes gozanescuchando fútbol por la radio, yo me contento conestar aquí y escuchar.

FC: ¿Ancestros?JSN: Sí, mientras la poesía humana tiene a lo máscinco mil años de antigüedad, a esa tenca que semoja en la orilla (JSN indica con el dedo a un pequeñopajarillo) le he oído cantos de diez millones de añosde antigüedad.

FC: ¿Pretendes publicar ese trabajo?JSN: Difícil, ya que lo escribo con el dedo en elaire, excepto el canto de los peces, que lo escribocon una vara en el agua.

Vaciamos la tercera caja de vino en silencio mirandolos reflejos de sol en la corriente del río. Sus palabrashabían silenciado hasta los grillos. De pronto, la vozdel santo volvieron a llenar el aire:

JSN: “Un segundo de música de cigarra,contiene la información de un millón de ladridos deperros y un nanosegundo de grillo, hace palidecerde bobadas a una multitud de predicadores.”

Era demasiado para mí, subí a mi barca dejando almaestro algunos cigarros sueltos que agradeció conuna reverencia. Me prometí volver algún día, quizásen el otoño de mi existencia, para demostrar al mundoque la verdadera lengua de los pájaros es el francés,como lo soñara Apollinaire, en una trinchera de Lyon,cercado por prusianos y por bombas, allá en 1914.

*Sobre este punto es interesante anotar la opinión de JuanLuis Martínez, en su texto en prosa «Observaciones SobreEl Lenguaje De Los Pájaros», donde afirma: «Los pájarosno ignoran que muchos poetas jóvenes torturan las palabraspara que ellas den la impresión de profundidad. Se concluyeque la literatura solo sirve para engañar a pobres gentesrespecto a una profundidad que no es tal.»

La morada irreal de JSN, estaba exenta decomodidades para sintonizar mejor con el espíritude los pájaros.

Fotografía: gentileza de Ricardo R

uiz


Todo empezó por casualidad. El pequeñoJ.C. Gonzáles solía bañarse en ladesembocadura del canal Piduco, sinpreocuparse de que las alcantarillasencontraran allí también su fin. Perosolamente él (no todos son elegidos por elBroder universal) comenzó a tener lasvisiones que lo inspiraron a comer (¿o seríael hambre?) de un cactus muy común enaquellos eriales. De ahí en adelante todofue distinto: encontró la paz y el equilibriode una sola indigestión, siendo seguidode inmediato por sus amigos.

Hoy la congregación alberga más de veintesacerdotes estables en una pequeña isla,al centro del Río Claro, quienes viven delarriendo de taca-tacas y de artesanía encuesco de ciruela (base alimenticia de lacongregación). Tienen a su haber larehabilitación de más de cien casosdistintos, de toda la basura imaginable. Sudogma se basa en contemplar la corrientedel río, hasta comprender su calma. Suúnico mandamiento consiste en: come, dejacomer, y déjate de güeviar, so pena deexpulsión previo apaleo.

SOBRE LA CONGREGACIÓN

HERMANO BRODER

En el capítulo XX del libro sagrado de Los Hunos, llamado “Libro De Los SeresSuperiores” existen una serie de personajes cuya característica principal es lafantástica imagen que de ellos se posee. Al respecto, Claudio Gay, en una de susvenidas a Chile nos dice: “en aquel libro me impactó mucho la leyenda de lamujer culebrón. Hasari Moon, uno de los descubridores de aquella mujer(¿o animal?) la había visto en las arenas del tercer Océano, allá en la populosaRepublica de Mongolia, en el año 1158 DC”.

Moon describió a la mujer como “La más hermosa del mundo, de ojos violeta ylabios verdosos. No posee manos ni pies. Su cabello es rubio ceniza y largo,cubriendo su cuerpo hasta la mitad. De la cintura hacia abajo tiene la formade un culebrón: es una masa de color azulino que zigzaguea al avanzar. Enel día, su velocidad es la de un leopardo, pero en la noche puede alcanzarla rapidez de un águila”.

El año 1605, habría sido vista por Manuel Pimentel, un pirquinero Chileno quetrabajaba en el cerro “Las cenizas” en una localidad llamada Cabildo, al interior dela V región en Chile. El pirquinero la describió como “una mujer de mirada inquietante,de cabello largo y rubio. Era hermosa, como una perla en medio de la noche”.

Según estas personas, la mujer no hablaba ni cantaba, no emitía ningún sonido,“solo miraba, y su mirada era un hechizo”.

Taguicorin Lloyd - Kiev, Ucrania 1968

Para conservar el anonimato, los Hermanos Broderdeben usar sus escafandras ritual es, para posar frentea los fotógrafos extranjeros.

No todos los turistas pueden ingresar a la comunidady deben conformarse con dejar ofrendas.

ANIMALES IMAGINARIOSTEXTOS DE MARCO LÓPEZ

XILOGRAFÍAS DE PAMELA ROMÁN

LA MUJER CULEBRÓN


Hay unos versos de Cheen, quedicen mas o menos así: “De tusentrañas/ nace el oro como doradasangre/ cubriendo así, el universode tu cuerpo/ cuerpo eterno/ OH;ave venida de los cielos/ permanecesmas allá de lo infinito...”, sin dudaCheen, se refiere a Paitayl; el pavode las plumas de oro.

Según la enciclopedia Torms y Lyon.“Este animal, cubierto de un plumajemulticolor, posee entre su cuerpo,las 56 plumas de oro del dios de lasaves, el Lovrmán”

Chomluxán, un sacerdote Chibcha,que vivía en la provincia de Dariénen Panamá, lo habría visto porprimera vez en la historia del hombre.Sucedió en el otoño de 1601: “Teniaplumaje color pardo, su cabeza y cola,brillaban tan fuerte como el oro mismo”.

Paitayl, aparece en la novela póstuma delAlemán Kurt stophf, titulada “Aves delsueño azul”, según el autor: “El pavo de las56 plumas de oro, varia su cantidad deplumas (de oro), de acuerdo a la edad que

EL PAVO DE LAS 56 PLUMAS

posee. Al nacer, tiene solamente 10, a los 16años, aparecen 18 y a los 24 años, asciendena la cantidad de 56, ya que esa, es la edad enque los Paitayl, comienzan la etapa adultade su vida. En algunas de estas aves, cuandomueren, ocurre el fenómeno llamado Plenitudy consiste en que su plumaje, se cubrecompletamente de oro”.

En el canal de TV por cable “AnimalProyects” en enero de 1999, hicieronun programa especial, dondemostraban una recreación, de lo quesería un ritual satánico, en las selvasbajas de Brasil. El reportaje estababasado en la novela de Joan Souza;“Mi gran ritual” y en la escenaprincipal, aparece el pavo de las 56plumas de oro, con su cuerpo inerte ydegollado, ya que, Torobuño, elchamán de la selva salvaje, habíadecidido sacrificarlo a los dioses de latierra.

Torobuño, al igual que otroschamanes, en algunos rituales a lolargo de la historia, han sacrificadoalgunas aves de esta especie. Secalcula que han sido alrededor de 15las victimas; “después del ritual, los

presentes beben la sangre del pavo, paraluego lanzarlo a los ríos”. Con respecto alas 56 plumas de oro; “estas son enterradasuna a una, en distintas zonas de la selva”, sialguien lograse desenterrar las 56 plumaspreciosas; “podría ingresar, a la vida de losinmortales”

Cristina TelloLas Heras, Argentina, primavera del 2000


Se podrán sorprender, alegres editores, de todasestas peripecias, pero es así como se me ha dadola vida, incluso, hasta mi madre me lo confió consus ojos risueños, incluso antes de nacer conocílos aviones, un lejano septiembre del año 78,desde Arica, abandonando el trópico decapricornio y ya con los deditos pequeños sentíael cambio de presión dentro de mi burbuja.Y me parece que eso es un sino, un feliz destino,el hados o como se le llame, de ir a otros lados,afán incontestable, taciturnos editores.Es que cada vez que pienso en ello me sorprendo.A cada viaje, un nuevo nacimiento.En mi retina aún brillan las estrellas en la playade San Sebastián, la caminata para bajar al centrodel pueblo, desde el cerro, en La Barcarola,cooperativa de obreros de MADECO, industriaen la cual trabajaba mi abuelo.De ahí al centro era el tiempo preciso paraconversarme un cigarro junto a mi hermano y ami prima, comentarios sobre este o aquella,planes infinitos de carrete y tomateras y antenitanúmero tres llamando al tenista número cinco, ycuántas cosas incluso mi primera borrachera deadolescente con las sábanas vomitadas y mi primaayudándome. O tal vez ella, la crespita, increíble,la materialización de mis sueños. Quizás sellamaba Eli, quizás no, verla en traje de baño yno saber si llorar de alegría o morderme la lengua.Cosas así, inaccesibles pero accesibles. El deseo,qué cosa, calientes editores, que nos atraviesa laternura, que nos une el corazón con lashormonas.Aquella playa, aquel lugar inmemorable dondedescansan los restos de mi infancia, tierra sagradaa la cual acudo como a una cita; las minas de

El deseo no tiene raza, color político, sexo, edad,pudor, decencia, ni siquiera sotana que lo neutralice.

cuarzo, las vecinas, la Mariela y la Lissette, unverano enamorado de la morena, el otro de larubia. Y a la roca roca y los taca-tacas, o lasdunas o la laguna y sus personajes, el viejo guatónchicha cantando cumbias de Tomi Rey, regalandocopete por doquier.San Sebastian y los camiones llevando arena yese árbol gigante que había a la entrada deMadeco, árbol que miré todas y cada una de lasveces en que la liebre blue bird llegaba frente alportón del centro de veraneo. Mi abuelo bajandola bicicleta de la liebre; mi abuela cantando,cantando siempre, canciones remotísimas paramí, aunque yo no sabía que me cantaba a mí esascanciones así de hermosas y desconocidas paraque me gustaran, para que sintiera su vozenvolviéndome sutilmente. Su canto me hacíatanto bien. A mí me gustaba escucharla, con laperlita entre las piernas, esa perrita más chica ymás vieja que yo.Lejanos editores, qué puedo hacer con esta piedra,que me lleva tan lejos, a lugares que sólo puedollegar sin saber cómo, algo fuera del tiempo y delespacio que me separan de ese que fui y que, sinembargo, sigo siendo.Y está acá, lo puedo tocar con los dedos, ese olorque cubría la costa cuando hacíamos la caminatacon el Kike y con la May, el perfume a gelgoteando de mi pelo, la colonia, mis manosheladas, nerviosas por conocer más de ese mundode jóvenes, al que estaba recién entrando. Ahíestán los caracoles, cruzando el camino lleno depiedras y de arena. Y los Life fumados lejos decasa, a escondidas. La ropa limpia. Las estrellasmanchando el cielo. Mi sonrisa perdida entre elviento fresco. ¿Es posible que alguien me quiteese deseo?.

LA PIEDRADEL DESEO

Por Alonso Venegas Flores.París, octubre del 2003.

AMANITA MUSCARIAS A L I Ó A P A S E A R

Fotografía: «Carnaval de Venecia», por A

lonso V.


¿Quién recuerda al Capitán Futuro?, puescreo que muchos al salto dirían ¡YO! Perotodos sabemos que con la llegada delCartoon Network, Futuro desapareció delas pantallas junto a Pipiripao.

Nunca más se supo de este hombre tantemerario que recorría las galaxiascombatiendo el mal. Lo único que quedó ennuestra memoria fueron las palabras dichaspor él en los momentos culmines del últimocapitulo -Me iré a vivir al sur del mundo-.

Después de años de investigación hemosdescubierto que fue de Futuro fuera de lapantalla chica.Nuestro Capitán viajó al pasado, pararecuperar el tiempo perdido dedicado aentretener pendejos y nunca perder, es asíque vivió un tiempo en Peor es Na´, perofue expulsado del sector, ya que nuncaterminó de leer Poesía Informatil, librorequisito para poder vivir en esas tierras.Tomó sus cosas y se trasladó a LoCartagena, donde trabajó como chofer decamiones, teniendo en pocas semanasproblemas con los Rios (TemerariosAlguaciles de la comarca), debiendoarrancar a Pueblo Hundido, donde conocea Benedicto Potín, con quien se encarganen conjunto de la biblioteca del pueblo, esbajo la guía de Potín que escribe susmemorias.

Un día decide viajar a Santiago, en buscade una editorial que quisiera publicar susescritos, Futuro se arrienda un pequeñodepartamento en Unión Latino Americana,mientras comienza su incansable tarea debúsqueda de editor. Por ese tiempo conocea Jaime San Nadie, quien lo incentiva aescribir poesía, cosa que a nuestro héroe loenvuelve y termina disputando premiosnovísimos, codo a codo con Bazurita y suamigo del alma Potín. Ya a principio de losnoventa, publica su primer y único libro depoesía “LA HISTORIA DE UN FUTURO”(Ediciones Edificio de Cemento, 1992).

Desde la publicación de su libro no se suponada, hasta que un día, algunas personasaseguran que lo encontraron hojeando unlibro en la plaza de Putaendo, junto al PerritoLenteja de Patio Plum y el Fantasma dePipiripao, todos en espera de una audiciónen TV Cable Andes.

Otras malas lenguas dicen que desde haceaños lo han visto salir llorando del Bar LosSiete Machos en el Puerto, abrazado de Pin-Pon y la Tía Pucherito.

Quizás la vida de este héroe infantil de losochentas, se reduzca a un verso escrito porél:

“Todo, incluso el Futuro, tiene su fin”

EL VERDADERODESENLACEDEL CAPITÁN

FUTURO

Por Rodrigo Véliz

Carlos Damacio Gómez, Licenciado de Artes Plásticas de la Universidad de Chile con mención en grabado. Nos presenta aquíla obra «Monstruos Propuestos para el Futuro» y en la página 25 «Libro de Artista» fotomontaje digital.

Me encuentro con un artículo* deEnrique Lihn, donde dice textual “El tema de lapoesía provinciana es el desarraigo o la nostalgiaque produce ese desarraigo, en cuanto, por reglageneral, sus autores son provincianostrasterrados.” Se refiere puntualmente a losautores que emigran a la gran ciudad pero másadelante se refiere de forma benevolente, al PoetaOmar Lara, destacando el hecho de que este vivey escribe desde la provincia, sin embargo,observando estos y otros aspectos, todo me hacepensar que en esta provincia de Aconcagua dondenos desenvolvemos, aún existe o mejor dicho seescribe poesía provinciana, ¿Hasta cuando? Mepregunto yo, seguiremos escribiéndola.

Es posible que la dictadura Militar tengauna culpa más, con referencia a este proceso,pero no es fundamento para dormir en los laureles,luego del oscurantismo es lógico un estado deaparición, no obstante la poesía Aconcagüina debeavanzar en lo que respecta a “profesionalizar” eloficio, esta palabra es grotesca, pero tiene quever con asumir la escritura como forma de vida yno verla como un simple pasatiempo de veteranasbebiendo café o malditos jóvenes embriagándosesin causa. De esta forma dejaremos de lado eseprovinciano recelo, chaqueteo y pelambre, que anada conduce; no estoy hablando de un paísmaravilloso y perfecto, sino de una conversacióndonde la diversidad y la discrepancia sirvan paraenriquecerse mutuamente, sin mas aspiracionesque la confrontación de experiencias. Esto lo diceEnrique Lihn en el mismo texto: “Aguzaremos elsentido crítico que se despierta más fácilmenteante el otro que en el enfrentamiento consigomismo, en el primero de los casos la perspectivafrente al objeto del análisis es fatalmente mayorque en el segundo.”

No olvidemos la tierra que está ennuestros pies, por lo menos puedo con orgullodecir que mis contemporáneos no se dejaronllevar por las lucecitas de la gran urbe; no podemos,por lo tanto, crear en función de ella, solo asíhablaremos del intento por lograr una identidadpoética, pues el camino es largo y lento. La poesíaes un algo indescifrable y vale la pena tratar deesclarecerla, sin aspiraciones, el deseo humanoentorpece, es un capricho que impide ver lo queposeemos y valorarlo, mantenerlo en el tiempocon la apertura para que otros intervengandestrozando o evaluando lo realizado, pero esoes harina de la fantasía, al igual que mi abuelo;podría decir “La noche tiene siete cambios.”

Por lo mismo es importante precisar sieste desarraigo es fruto del cambio queilusoriamente puede o no tener la ciudadprovinciana, ¿Podemos ser exiliados en nuestropropio suelo? Esto no es nuevo, es probable queasistamos al cambio continuo, si es así, por lomenos no es algo que se vea reflejado en la poesíazonal, salvo dos autores que a modo personal;parecen a ratos contrastar y unirse para demostraresta variación.

“ALAMO” (2002) Es el libro deCamilo Muró y es el punto primordial de unproyecto poético que sitúa al hombre en esta

LA NOCHE TIENESIETE CAMBIOS

mantiene provinciano a pesar de estacuestionación, el entorno y la constante delregreso, no logra una profundidad reflexiva, sinomas bien un exquisito refinamiento en laestructura de la imagen:

“Sentados sobre plantas de menta / buscamos lafrescura limpia y solitaria / de nuestro primerverso grande”

Serey es un poeta de peleas cuerpo a cuerpo, nopodemos decir que “La razón que me da el servivo” (2002) Sea un libro atravesado por lamelancolía, es más bien un lenguaje de hombreflotando en el universo:

“Me he visto llegar una y mil veces / portandolas llaves de la simpatía / mintiendo un poquito aquemarropa”

Hay en Serey un juego irónico que siempre estáanulando la apariencia, elevando la imagen de sí,a un plano más metafísico, reacciona violento aligual que Camilo, pero remata con ciertacomplicidad social, es un hablante escurridizo,descifrando una especie de palimpsesto:

“Nada del cuerpo era útil / y elucubrar fue unaperdida de tiempo, pues / no hay verdades porvidenciar / (Aunque mentiría si digo, que de esoalgo recuerdo).”

Aquí debo parar, respirar hondo;mencionar a estos dos autores es un riesgonecesario a la hora de sub-objetivar. Sin duda hayotros poetas que trabajan los aspectos quealgunos hemos denominado “Neolarismo” estosignifica vivir el proceso creativo a partir delconflicto que produce el constante cambio, elbombardeo de información, o como dice Serey:

“Los aromas se diluyen en el espacio / en mediode la porfía / el afán de regreso / como si estefuere hecho de principio y fin.”

Nuestra ciudad, lejos de ser idílica yperezosa tras el recuerdo; es un ser vivo eindependiente, algo sonámbula, al parafrasear aBernardo Cruz. Entonces, en esta misteriosaparafernalia estos dos poetas proyectan susobras, Camilo Muró habla de Nostalgia y sitúa alNeolarismo como una respuesta a esa nostalgia...Es complicado hablar de algo tan cercano, peroes un paso, en este esfuerzo por definir, lapequeñez y grandeza del hombre.

André Malraux lo resumeinmejorablemente: “El mayor misterio no es quehayamos sido arrojados al azar entre la profusiónde la materia y de los astros; el misterio es que enesta prisión extraigamos de nosotros mismosimágenes con potencia suficiente para negarnuestra nada.”

*El Circo En llamas (Fondo de CulturaEconómica), Artículos y comentarios de EnrriqueLihn, recopilados por Germán Marín.

Fotografía de Washington M

andiola

contradicción de regreso versus adelanto:

“Soplo abismal de viento / de cemento ymartillos / la criminal idea de las ciudadesdestroza toda voluntad / cuando avanza el grisasesino”.

Poeta, heredero del Larismo, pero queposee un temple cercano al decadentismo;entendido como; candor, brutalidad y artificio,características que Nietzsche otorga a losdecadentes, quienes son los primeros ensepararse del clasicismo, entiéndase este, comoel máximo alejamiento respecto de una literaturadidáctica y altamente oratoria. En este sentido, lapoética de Muró es consciente de este ir y venir,y para él la nostalgia ya no es un escape o unrecurso que logre el objetivo:

“Algo deben hacer las palabras y el resto desangre,/ algo furioso como el destrozar aquellasmanos poderosas / un susurro lárico e inmortalen los árboles / no al sonido del humanotragándose a si mismo.”

Pero, de alguna forma, Muró es también uno delos autores mas incrustados en la tradición, se

Por Carlos Hernández Ayala

(NOTAS SOBRE LA POESÍA EN PROVINCIA)


Detrás de los portales, todavía se escribe, ¿o no?.

Entrar por la calle Tucapel Jiménez en un día lluvioso de Septiembre, no es unaexperiencia rutinaria, por más seguido que se haga, cada rincón de aquel estrecho,pero simbólico pasadizo, tiene algo que puede motivar nuestra observación. Delos adoquines humedecidos emana un aroma melancólico, muy adecuado con lacita a la que estoy a punto de llegar. Como un buen desconocido, encuentrovacío el amplio y elegante hall de la radio Portales, es día Sábado y hay pocoajetreo. Mi amiga A.A. me conduce escaleras arriba donde se encuentra el señorBrissó, quien no me espera de manera especial; me saluda sin para de realizar sulabor. Él permanece en un pequeño estudio, donde se encarga de hacer la cuñas,es decir, las grabaciones de los despachos que hacen los periodistas de la radioy también recolecta noticias de otros medios, que luego son procesadas comopropias de la emisora. Antes, según Brissó, años atrás, la solidaridad entre colegasde distintas radios permitía compartir información que el otro no tenía, eran otrostiempos.

EL TRONO DEL RADIOCONTROLADOR

Brissó me cuenta que antiguamente su oficio, era algo más que técnico o por lomenos, se manejaba la técnica radial de manera mucho más amplia, que sóloapretar la perilla correspondiente y encargarse de emitir la señal radial. Por ejemplo,él debía someter a prueba a un locutor que deseaba iniciarse, así lo hizo conalgunas figuras como Julio Videla de quien se declara una especie de padre. JuanLuis Rodríguez llevó a este personaje hasta la radio Corporación, cuando eraapenas un polluelo que daba sus primeros pasos. Un locutor tenía que pasar poruna comisión examinadora, formada por tres integrantes: un representante delsindicato de locutores, un hombre de la Archi y un representante de la inspeccióndel trabajo. El radiocontrol era una pequeño dios y todo un personaje dentro decada emisora, un hombre respetado donde todos llegaban para hacer consultasacerca de la rutina radial. El sonido cálido, carismático y profundo de su voz, erael elemento que caracterizaba a todo locutor; hoy en día, aunque quedan algunos,priman factores como el renombre de animador alcanzado en la televisión, lo queasegura el rating. En estos días el protagonista se escoge en muchas radios, alparecer, por la capacidad de hablar el máximo de fruslerías por minuto, reírse yvociferar para dar la impresión de que se está en una especie de carrete auditivosin importar el contenido.

LA RADIO HOYSEGÚN BRISSÓ

Para él, la forma de hacer radio cambia en 1973. El día11 de septiembre se encontraba en la radioCorporación (pro Allende); por una audazdeterminación, pudieron zafarse de la intervenciónmilitar. Ellos ya se encontraban fuera de la radio,cuando las botas irrumpieron en el lugar: Julio Videlales dijo a los militares que pertenecían al Escorial,conocido restaurante ubicado en la galería AntonioVaras. Carlos, un periodista, se escabulle diciendoque necesita ir al baño y avisa a los otros, queaprovechen de salir mientras Brissó y Videla distraena los militares.

“La radio hoy día, es igual que una casa de masaje.La radio se ha convertido en una pensión, es lo mismoque tengas una casa y arriendes varias piezas.Actualmente, algunos personajes de radio cuentancon sus propios auspiciadores y se van moviendo deradio en radio. Un porcentaje es para la radio yotro es para él”.

La mayoría de los programas: radioteatros, maga-zines, etc., se hacían en las mismas emisoras,realizando reuniones de pauta en las que todosparticipaban, además de contar con sus propioslibretistas. Para él, los programas actuales detelevisión están basados principalmente en exitososestilos radiales, las teleseries provendrían de losradioteatros, programas como “Los Venegas” tienela misma estructura que el otroraradioteatro“Hogar Dulce Hogar”, por ejemplo; losmusicales se iniciaron en la radio, programas tipo“Martes 13” y también los programas deconversación y debate. Cierto glamour y mística separece haber perdido, en estos tiempos decompetencia y profesionalización.

Sin embargo y para ser justos, la radio ha tenido quefortalecerse como mejor ha podido para sobrevivir alembate de la televisión y lo ha hecho con dignidad,es hoy en día el medio más creíble por la opiniónpública y si bien algunas han decaído, especialmenteen el mundo de la A.M. hay una variada opción, graciasa emisoras que han apostado por la buena informacióny la buena música, permitiéndonos, si lo quisiéramos,pasar más tiempo con ella que con la cajita feliz, quenos quiere pintar en colores, el paisaje gris del mundo.

El sonido de una voz o un instrumento, nos encuentra connosotros mismos, la magia de la radio está vigente.

RADIO GA-GAUN ENCUENTRO CON EL RADIOCONTROLADOR ROBERTO BRISSÓ

Por Alejandro Castro

You gave them all those old time stars / Through wars of worlds — invaded by MarsYou made ‘em laugh — you made ‘em cry / You made us feel like we could fly.

Roger Taylor, de Queen.


Cuando el postulante entró a aquel localde mala muerte decidido a encontrar aalguien quién le diera su merecido, hizorecuerdos bellos, cuando en aquelhumilde certamen de poesía místicaorganizado por la parroquia de San Alamiro,santo dudoso en el Vaticano obtuvo suprimer y único premio. Sintió una paztremenda y se dejo llevar por el ritmo suavedel blue que sonaba mientras las parejasdeshojadas del local se trenzaban comoenredaderas camufladas por las tenuesluces del árbol de pascua dispuestas parala ocasión.Ese día se sentía más poeta que nunca , yes por eso que decidió salir a buscarcamorra para que alguien lo bajara a latierra y le dijera que la sangre era lo únicovaradero en él y que jamás sus poemastendrían asidero siquiera en una antologíade cantos religiosos de esos que vendena la salida de Santa Teresita.Pero en fin, salido del trance se sentósolitario en medio de las parejas y comoel mejor poeta tomó una servilleta ycomenzó a deletrear unas palabras sobrela hoja porosa y desde ese instante volvióa sentir que lo llamaban como en esaoportunidad desde la iglesia. Recuerdaque una sobrina más o menos potablecorrió hasta su casa y con respiraciónagitada y a medio hablar le dijo .” tío, tíoganaste por fin , ganaste por fin” entre lasorpresa y las lagañas que se veníasacando de la siesta de eterno cesante,éste le pregunta que qué? Y la chica levuelve a repetir con un dejo de ternura ensus ojos, pues era ella quien le daba laeterna felicidad buscada. Por fin nuestroPostulante ganaba algo, por fin rompía esecerco que le limitaba su carrera de poeta ,algo le sonreía esa tarde, por lo que ledijo a su señora que arreglara a los niñospues saldrían a celebrar. Rápidamente

El Curita

LA COLUMNA DEL POSTULANTEPor Ramiro Santander / Hoy:

Los muchachos de la cuadra se sumaron a lacelebración del postulante, quien sorprendido,decidió tirar la casa por la ventana.

entonces se encaminaron al la picada dedon Julio. A él no le importaba que lo ganadofuera con unos poemas para la virgen queese mes se encontraba en novena. Lo másimportante era que alguien creyó en él y ensus palabras. Besaba a su esposa una yotra vez mientras los niños se empinabanlas bebidas una tras otra , total gané sedecía, haciendo también lo suyo con lascañas de tinto que no paraba de traer donJulio, y su señora como con una voz de ultratumba replicaba que no se gastara la platadel pasaje, que ya estaba bueno ya, quelos niños se iban a hacer pichi en la cama

de tanto tomar bebida , pero el poetaensimismado seguía como en un letargoplacentero sin hacer caso de las palabrasde su mujer, total gané y eso es lo queimporta.Cuando ya los ojos se le habíandistorsionado lo suficiente, apareció elcura párroco y se dirigió a felicitarlo por sulogro , que entre comillas tenía comopremio una visita a la Virgen de LoVásquez ida y regreso con la familia, elalmuerzo eso sí, lo costeaba el ganador.El cura a medida que se acercaba se veíamás borroso para nuestro poeta, por loque intentó pararse mientras su esposale decía que se quedara sentado no más,que estaba muy curado, diciéndole a suvez a los niños que se dejaran de echargarabatos que venía el Señor Cura.Mientras sucedía toda esta escena dedesorden , al postulante su estómago lotenía en un hilo, un movimiento más yvomitaba, y mientras el cura le extendía lamano, nuestro poeta la vomitaba al mejorestilo cura quinceañera, dejando la sotanadel clero con los trozos de pichanga reciéningeridos revueltos con vino y todo .El cura hecho un energúmeno retrocediógritando “desierto, desierto, el premio estádesierto” hereje , blasfemo, inmoral y seperdió gritando mientras el poeta echadoen la mesa lloraba sin consuelo , y pedíaa su mujer otras monedas para la últimacañita, la última desgraciada caña.En el local las parejas aún bailaban eseblue, y entre los sollozos del postulante ylos chirridos de los besos de los amantesdesinhibidos , alguien escuchó su ruego,y desde una mesa desconocida lemandaron una botella a medio morirsaltando, una botella dejada por una delas parejas, y que encontraba el mejorpuerto para aterrizar esa noche, el puertoesperanza de nuestro Eterno Postulante.

Es demasiado el peso en los días quese reflejan como cuadernos de cuentas, por él,yo y muchos, dejamos como fruto mal raleadola ofrenda silvestre, detenida infinitamente enel paisaje para el acto de escribir.

Bajamos a las ciudades, dejando porcierto aquel tremendo pedazo de debernostálgico y vital.

Ésta actitud de mal criado que deboenfrentar diariamente, pienso, minimiza elpoder de la honestidad con las palabras, queson entonces, solo sonidos frecuentes y vanosen quienes con atención nos escuchan.

Se propaga un arraigo fuerte alregreso, a la vuelta, sabiendo sí, que se estásobre una cancha mal rayada y uno también,sin reacción se ha dejado avasallar por unmismo miedo y desencanto, que apellida conestúpida atracción, ésta nostálgica derrota.

Me hago decir, que puede ser estaposición de arraigo a la razón de la nostalgia,

LA PITILLAEN EL PAQUETE

con su fuerte virtud de tiempos mejores; uno delos pocos valores que quedan de las cosas, lavida que en resumen nos va quedando y que engran parte, nosotros mismos vamos zanjando,perdiendo por temor y costumbre atroz.

Es feroz esta etapa del hombre en lahistoria, con la inconsciencia como mercurio locoreventando los tubos del albedrío.

Estas palabras que son un ecocobarde, cuando no osamos a dejar las inútilescomplacencias del mundo moderno, logran

inventar un mundo trizado por las quejas y queperdidamente remata cuestionándose ennuestros propios corazones.

Quedamos pues, mal instalados enla corriente avasalladora y en su paisaje queamamos mas en la retirada que en la lucha.

Quizá en ese punto deautoflagelación, me digo, se revitalice unapoética o una nueva temática que nace desdeel dolor y la ida para nutrirse del cansancio,siendo este párrafo sólo la pitilla en el paquete.Duele tremendamente decirlo, pero se peca alsaberlo, decirlo y de aquello nada hacer.

Nacerá entonces, me digo, desdeotra parte nuestra, el cansancio a estedesencanto y deberá “ser” ésta tarea un adagio,que nos haga petrificar la idea del retrocesoscomo el mejor de los andares.

Debía decirlo, lo necesitaba pararevivirme por mi cuenta y saber que están ahípara las palabras, por último sólo mis palabras.

Por Camilo Muró


CONCIERTO PRIMERO(SOBRE LA POESÍA DE VICTOR HUGO DÍAZ SALDIVAR)

Por Mauricio Tapia

“La vi, la tenca la lleva” así comienza uno de los más sonoros y preciosostextos de Víctor Hugo Díaz Saldivar, poeta que he conocido a la par con suextensa obra; lo digo pues: éste vate que presento escribe uno y más poe-mas diarios, en una imposición que nada tiene que ver, con los disparos aquemarropa de quienes toman al oficio, con la simpleza banal de las pala-bras sin calcio en su estructura, ni ritmo en su memoria emocional e imagi-nativa. Víctor Hugo, con esta titánica tarea, intenta demostrarnos que unapersonalidad solitaria y contemplativa, puede lograr de la poesía unamusicalidad con un tono grato y renovador y no un barroquismo con adornosestériles, que bien podría imaginarse uno al emprender tan dedicada em-presa. Son mil los textos que el poeta se ha puesto como meta y no tamba-lean, no se rellenan con intentos emotivos e imágenes impresionantes; sulírica expresa algo más, como un constante pulido que hacen sus nervios,en valorables cantos o conciertos.

Su obra “Conciertos Para Una Mariposa Roja” con toda su armonía y certezaen el tema humano y silvestre, bien le hacen a la poesía. A continuación unfragmento de este bello concierto.

CONCIERTO V

La vi la tenca la lleva / tiene la llave del olivo,/ la resistencia tenaz del acacio / yla propagación rauda del cardenal.//La tenca sabe su desdicha,/ ella apacienta su revuelo / y avisa a la lejanamelancolía / que aun existe un lugar en el espacio.//Atenta la tenca posee el esplendor / tiene el humo de la esperanza,/ contienela palabra compuesta / y la extraña nota del concierto.

Es un buen poeta, sus versos lo confirman. Víctor Hugo toma un vuelo segu-ro, como la tenca, sus conciertos en oídos atentos y sensibles con su visiónde virtud en el amor, el asombro, la mansedumbre terminan por confirmaresta lírica en vuelo.

“A veces creo vivir una fantasía / por la manera en que me relaciono con elmundo / que si les cuento dirán que estoy loco,/ pero la verdad me mantienecon vida / y el contacto con la gente es normal”.//“Mi mente maneja ciertos códigos / que con el tiempo se han idoincrementando / a través de un juego divino / de un tira o afloja o un des-prendimiento”.

(fragmento Concierto VIII)

Vive Víctor Hugo en “Las Cabras”, poblado cercano a la comuna aconcagüinade Santa María, lugar bellísimo, en que soberbias, las montañas andinas serecogen desde la planicie para sobrecoger a todo un mundo vivo y silvestre conlos prismáticos colores que la naturaleza ofrece.No es difícil entonces, comprender la sinfonía que un buen vate puede ento-nar, en esta envidiable condición de vida.

Existe un aporte de Víctor Hugo a la nueva poética y que tal a los yambos enla lírica antigua retoma en el pie de las sílabas su poder o su renovación enel contexto con la literatura actual en Aconcagua.

CONCIERTO XLII

El hombre imaginario / arrastrando un concierto de violín / y una cierta nos-talgia por el mundo//se entremete en asuntos de pájaros,/ practica su romance con un perro / ycamina ensimismado en la quietud//proclive al ritual se propaga / en el lenguaje desconocido / con una mascarade barro//extrañas cosas le suceden / las descifra y le nace un contenido,/ un coloquioque suele ser reciproco.//Siempre aparecen dos interrogantes / ejemplo: OREJA = ORE-JA igualOración burlesca / OIDO = OI-DO igual Escuché el concierto...

Se recuerda con esto, un camino olvidado en este poeta, también una serie-dad con el oficio que lo estrecho a un raciocinio de ímpetu en el trabajo, contodas las cargas sociales del hombre consciente y la de su papel en la geo-grafía humana en su integridad.Le hacen bien estos recursos a la poesía, Víctor Hugo se presenta como unpoeta importante, un escritor de poesía con enfoques interesantes y de valor.Su canto armoniza las nuevas letras, que van tomando importancia y renova-ción dentro del marco de la nueva poesía nacional.

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ESCUCHE DE LUNES A SÁBADODE 1330 A 1500 HORAS

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Lo extravié en el pueblo donde nacíescribiendo odas al atardecery sintiendo nostalgia del futuro.

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y dirigente de Sociedad de História.

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PRIMER ENCUENTRONACIONAL DE ÁNIMAS

LIGA FEMENINA CONVOCA A MIEMBROS CON CUOTAS AL DÍA

MESAS REDONDAS / DISCUSIONES / EXPOSICIONES

AUSPICIAN:FUNERARIAS LA UNIÓN

SINDICATO DE PANTEONEROS DE CHILEMARMOLERÍAS N.N.

PAUTA:-ROL DE LAS ÁNIMAS DESDE LA COLONIA A LA ACTUALIDAD

-ANIMÍTAS: UN PROBLEMA HABITACIONAL-FUNCIÓN SOCIAL DE LOS ESPÍRITUS

- GLOBALIZACIÓN ANIMISTA: ¿PROBLEMA O DESAFÍO?

1 NOVIEMBRE DE 1810SÓTANOS DE LA SOCIEDAD ARQUEOLÓGICA DE LO BURRO

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Hablar de Vincent Price es hablar de una figuraemblemática del cine de terror, protagonista denumerosas obras de culto y diversas rarezas, queHollywood acogió como productos deentretención entre los años 50 al 60. Price, aquelaristócrata, coleccionista de obras de arte y es-critor, es una estrella que a diferencia de otras, esadmirada por los cinéfilos. Vincent es una ima-gen de celuloide, no de farándula. Quien sigue lacarrera de este actor, inevitablemente ama el cine.No fue protagonista de films archiconocidos ograndes dramas o de películas acaparadoras deOscars, aunque actuó en algunas como “Los DiezMandamientos” Cecil B. De Mille, donde hizoel papel del Faraón Baka. Vincent fue ambiguo ytórrido, algunas de las características de los tiem-pos que corren y que lo han enaltecido comofetiche de los amantes del otro cine.

EL ROSTRO DEL TERROR

Sin duda poseía un rostro singular. Sus faccionesfinas, su bigote y barbilla señoriales, sus ojoscoloridos siempre insinuantes. A diferencia deCushing, Lee, Karloff, Chaney o Lorre, Price eraun rostro cercano a lo bello, sin embargo, el de-mente se impuso sobre el galán. Paulatinamente,aquellos grandes ojos sirvieron mejor a la causademoníaca o psicopática y aquella risa ancha fuela carcajada del mal. Su postura de hombre delinaje, a la que siempre le fue fiel (también losproductores y directores, no recuerdo algún pa-pel en que haya actuado de pobre), lo colocó allado del poder, así pudo disponer en muchasocasiones de la vida de otros, como en “TheHouse on Hunted Hill” donde representa a unpérfido magnate que reúne a un grupo de perso-nas en una casa embrujada, atrayéndolos con unarecompensa que obtendría, aquel que sobrevi-viese a una noche en el siniestro recinto que al-bergaba extraños fenómenos y terribles críme-nes. O en “La Máscara De La Muerte Roja” deRoger Corman, basada en la obra de Edgard A.Poe, donde el príncipe Próspero se refugia en supalacio para protegerse de la devastadora plaga,conocida como “la máscara de la muerte roja”.Un grupo de personas llega pidiendo asilo, en-tonces Próspero, luego de recibirloshospitalariamente, les organiza una fiesta dondelos somete a un juego cruel y sádico: dos hom-bres deberán batirse a duelo, el triunfador queda-rá con vida. Es considerada como una de las pri-meras películas en tratar el tema del satanismo,aunque anteriormente dos cintas lo habían hechosomeramente; Gato Negro (1934) y la SéptimaVictima (1943). Fuera del cine, Vincent tuvo unarelación con el poder no tan privilegiada. En laépoca del Macartismo, fue acusado de colaborarcon el comunismo y obligado a confesar pública-mente su postura. Presionado por el FBI, se con-virtió en informante de aquella institución poli-cial, como consta en la biografía de su hija, gra-cias a lo cual y como es de suponer, se dispusode las vidas de aquellos que eran acusados detraidores y antiamericanos.Volviendo al mundo dentro de la pantalla grande,Price tomó otra cantidad importante de vidas ensus manos, esta vez como sicópata asesino. Dosfilms muy célebres en su carrera marcaron estafaceta: “El Abominable Dr. Phibes” de RobertFuest en 1971. Antón Phibes, músico e ingenie-ro, decide luego de morir su esposa, vengarse delos médicos que a su juicio fueron responsables

VINCENT PRICEEL PRÍNCIPE DE LAS TINIEBLAS

Por Alejandro Castro

de su muerte. Phibes convierte su asesinato enobra de arte, basándose en las diez plagas queMoisés lanzó sobre Egipto, tal como lo descri-be el libro del Éxodo. Aquí vemos al actor conun rostro horriblemente inexpresivo, ya quePhibes habla a través de un cable conectado a ungramófono. La cara de Price es perturbadorapor su falta de gestualidad, ni siquiera muevelos labios para hablar. Otro Price vengativo lovemos en “Los Crímenes Del Museo De Cera”de André de Toth en 1953. Henry Jarrod poseeun impresionante museo de cera que es incen-diado por un socio sediento de dinero. Jarrod sevenga de este y es dominado por un cruel deseode crímenes y la venganza la ejecuta creando unnuevo museo de cera, pero esta vez con cadáve-res embalsamados, de víctimas que ultíma suayudante, un lampiño y espigado CharlesBronson. No es una de sus mejores actuacio-nes, pero Price luce efectivamente su frío cinis-mo. Es la venganza del artista humillado por elpueril afán de dinero.

PRICE TORTURADO

El rostro compungido de Vincent, ya sea por eldolor, por la duda o por la desesperación, esrealmente un espectáculo conmovedor. Inolvida-ble es su papel del hipersensible Roderick Usher(La Caída de la casa Usher de Roger Corman en1960, atormentado por cualquier estímulo quelaceraba sus delicados sentidos. En “Relatos deTerror” interpretando a Valdemar, moribundosometido a un cruel experimento de BasilRathbone, o en “El Pozo Y El Péndulo” comoNicolás Medina, que lleva la insoportable cargade la culpabilidad, ya que se siente responsablede la terrible muerte de su esposa, a la vez quevive con la certidumbre de una inminente ven-ganza por parte de ésta. En “Diario de un Loco”de Reginald Le Borg de 1960, basada en un relatode Guy de Maupassant, es Simón Bordier, po-seído por el espíritu maligno de Horla. En “ElHombre Invisible Vuelve” de Joe May de 1940,Geoffrey Radcliffe es utilizado para descubrir alverdadero culpable de un crimen . Price aparececasi todo el film con una venda que cubre surostro, utilizando de manera magistral su vozcomo elemento dramático. En todos estos argu-mentos el protagonista está siempre actuando enuna relación estrecha con la muerte, quien al finallo salvará de sus padecimientos o vendrá por él,pese a su desesperada resistencia. El estilo sobreactuado de nuestro héroe, exceptuando el de hom-bre invisible, nos hace sentir el patético contactoque estos personajes establecen, con la cercaníade la sombra negra que apagará sus vidas.

VINCENT Y TIM

Quiero terminar este artículo con el homenajeque Tim Burton hace a nuestra estrella, en vez detratar torpe e insuficientemente de explicar laimportancia de Vincent para el cine de culto. Timadmiraba a Vincent desde que era un niño, criadoen los suburbios, salió de allí (imaginariamente)primero gracias a los films de Price y a las fantás-ticas películas de monstruos. Así mismo entrócon Price a la inmortalidad con “El Joven ManosDe Tijeras” de 1990. Ya lo había homenajeado ensu cortometraje “Vincent” en el que el protago-nista deseaba ser el famoso actor. Inspirado porel cine fantástico y de bajo presupuesto, el im-pecable Tim Burton no podía haber rendido másperfecta dedicatoria. Price comenzó sus pasosen el cine haciendo el personaje de un inventor,de Rowland V. Lee en 1938, y culminó su carreracon su última actuación importante en el mismorol, para Burton. El Inventor que da vida aEdward Scissorhands, contiene muchas de lasfacetas de Vincent: histrionismo, locura, dedica-ción y una cuota importante de tragedia, él mue-re sin concluir su obra, dejando a Edward sinmanos, sabiendo que le costaría un precio alto elestigma de ser diferente. Además Burton lo tiñede una humildad y magia que probablemente tuvoen muy pocos roles a través de su carrera, lodesprendió de su estampa aristócrata y lo dejócomo una especie de genio trágico. Un cierre dig-no para una gran figura, que seguirá animandonuestra sed por seguir descubriendo las rarezasque filmó y aún no hemos descubierto. Hastasiempre Vincent, te rendimos un homenaje desdeuna revista hecha en un lejano lugar, casi anóni-mo, una plaza B.


Gonzalo Bustamante Rojas (1973) Licenciado en Artes Plásticas, mención en grabado, de la Universidad deConcepción. «Retrato de Ciudadanos Desconocidos» es una serie de litografías de medidas 77x55 cada una, sustítulos son: «Los Tres Estadios del Ciudadano Desconocido», «Ella y sus Frustraciones», «S/T» e «Intersecciones».


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