Militarización democrática

Ácaro. Julio Cisneros

I.

Ráfaga

Dale tira son esos

Esos no eran él ya fue

Se quiebra la voz con el abrazo

Apagan la luz tu cuerpo

encienden la rabia el llanto.

Hablabas apenas de otro como tú

las letras de hoy son para ti

Andabas en la vida del barrio

donde las palabras son cajas fuertes

o candados donde tu voz la llave maestra

Del barrio el arquitecto

trazabas con tus pasos la estructura

digamos mejor que el maistro

que lanzaba los piropos más arriesgado a la

vida:

“nembe a la verga” “esos son culos, porque

train fuscas, namás”

“la otra vez ya casi no la cuento”

la otra vez la estoy contando yo.

X.

Y la muerte del pueblo fue como siempre ha sido

P.Neruda

No creas que el pueblo canta de alegría,

la voz no es la misma desde las caídas

el grito es agudo, grave, de pérdida, de perdido

no es voz, ni canto lo que te maldice este día.

Y es que la muerte seduce al pueblo,

lo acaricia, le da la mano, le da la libertad

de caer sobre cualquier tierra

y el pueblo libre cree, espera

la niebla estratégica oprime la esperanza.

No culpen a la muerte, ella sólo espera

la culpa es de quien la engendra

y usted ha masacrado al pueblo desde la voz,

desde el enfrentamiento.

Pero mañana u hoy quizá

“A pesar de usted, mañana ha de ser otro día.”

II.

Morder la noche molestarla

con rabia en los ojos mojados

Apretarle el aire hasta que duelan las manos

asfixiarla, darle una muerte lenta hasta el

dolor de la mañana.

Qué has de soñar

mientras la sangre no deja de oler

y los cuerpos no acaban de irse

Cómo es que duermes

si tu voz es una parvada de balas

un refugio para la muerte

Cómo has de andar

entre el asfalto rojo topes humanos

y los semáforos en ámbar rojo rojo

La noche ha soportado tantas mordidas

que ya hasta le falta el aire.

No ha de soportar la muerte

tantas vidas en su nombre.

Militarización IX.

Martes trece, viernes siete

lunes de trámites y duelo

semana negra, roja, común.

Sucede que es la historia reciente

donde las madres ven marchita la flor de su

tallo

donde los padres ven sus huellas cubiertas

donde el silencio un arma estridente

y una droga institucional el miedo.

Sucede que la muerte anda en balas

donde la ley porta-folios negros, ilegibles

donde el gatillo repudia el dedo que le jala

donde muere la bala con la muerte que causa

y la muerte del pueblo y su gente es la cau-

sa.

Martes trece, viernes siete

lunes de desconsuelo y suelo

día, año, horas de luto, silencio diario.

Incertidumbre, pánico

mañana grima, lágrima, consuelo, anuencia

no sé, mañana no.

III.

Necrópolis.

Muerta gris silenciosa vacía

Los perros no cantan las sombras

no siguen los pasos se esconde la luna

de negro se visten las nubes

de muerte la ciudad

nuestras calles de cementerio

Pasean las armas a diario

pensar la muerte como pensar las tortillas

en la cabeza las balas

sangre fresca cuerpos asfalto

se cosecha el odio

con esa forma de arar el sufrimiento

VIII.

Ya no eres lo que antes

Venías en la noche y no de ella

chiflabas para andar, dejar las huellas

improvisas ahora en sueños ajenos

como queriendo matar la bala asesina.

Te burlas del olvido en los recuerdos diarios

andas por la aire en la voz del barrio

dicen que caes a cotorrear porque te llevaron a

la fuerza

y sonríes por las lágrimas que riegan el surco

que dejó tu cuerpo

IV.

Se internó el llanto

y llora el cuerpo a cada gesto

Pesado el andar de su sombra

como hundiéndose para salvar al cadáver

La tristeza no sale ni a la esquina

ya que la encierran a llorar por tu estrategia

Se internó tanto el llanto

que los cuerpos siguen flotando.

VII.

el carcelero que no entendía por qué el preso

quería salir si afuera lloviznaba

Jorge Enrique Adoum

Afuera el torbellino, aire siquiera.

Y es que uno es libre de morir en cualquier es-

quina

con la bala que mejor se le acomode al cuerpo

en el tanque, los golpes, el filo que mejor le

corte.

¿Y adentro qué? Ajena la tormenta

pero la inundación da cuello.

Adentro eres ogro, lobo,cholo,

mereces guardar la rabia hasta que la lumbre

convierta

tu sombra en humano.

V.

La estrategia te entierra en la cama del hospital

como si tu cuerpo sirviera de sábana

como si los resortes tu esqueleto

como si la luz no llegará en la mañana.

Y es que la bala no sólo mata.

La estrategia te entierra en la cama de tu casa

como si la vida fuera sembrarse en la sábana

como si las balas fueran esqueleto

que ha de florecer alguna mañana.

VI.

Pero entonces la muerte ya no vale la pena.

Jorge Enrique Adoum

Cierto que tu voz se ahogó

pero ¿qué hacemos con el eco?

Ética, poética palabra del barrio

que de la tumba retumba

como un son del corazón:

naufraga el recuerdo

entre las máscaras de dicha dicha.

Deja hundir el fragor que agoniza con el

eco.

Uno quisiera el estallido para que la muerte

valga la pena

pero “quizás la muerte es algo que ya pasó

de moda”