Desde los coletazos no se puede decir  que se está viva aún si muriendo igual te quedaran ganas  de vivir o alguna sensación de esas parecidas. es normal querer creer  que tal cosa pueda existir en unas pocas horas todos los cerros del mundo se vienen abajo todos tus libros mojados. empapados en la ola de desintegración el resultado del cataclismo es una única y odiosa ciudad plana seca plana y muy seca incapaces vos y yo de generar vida o algo parecido o la tranquilidad o una rama  o amor o un halo de algo que nos sotenga,  que no sea desesperación  en la última de sus formas. la vida en las verdes alturas ha muerto los campos donde corríamos de niñxs han muerto las bocas de los musgos se han secado, y han muerto la lengua que chupa el agua de todos tus suelos ha muerto tus cuencas han sido reemplazadas por lagrimales cargados e histéricos y en tu encierro  sos vos la única responsable de tus accidentes. Qué cosa podría decir para que dejes de morir? si te protegiera yo de la muerte de los cerros si te abrazara yo antes que lo haga la agonía de las llamas de los bosques para que no sintieras el derrumbe de las rocas que antes sostuvieron tus árboles pero ahora ruedan contigo colina abajo,  

y junto con todo lo que proyectaba firmeza rueda  y cae y se hace daño y continúa cayendo y explota en una fina lluvia de piedritas en el cemento sórdido de la mente. Todos los ríos los secaste, llorando todo lo que te protege lo mataste, llorando el día del caos todos los animales protegen a sus hijxs todas las madres quieren a sus hijas [bueno,  casi todas] pasarán años hasta que inventen una luz artificial c uyos rayos emulen algo parecido al calor,  y quizás vivas para recordar,  que tu nariz fue salvaje y se inundaba a veces,   y cuando te acostabas los bichos de la hierba subían,  a besar tus pieles,  y besaban todas tus pieles. Espero que algunos de tus libros no se ahoguen.