los palabristas de hoy y de siempre
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“Los palabrisras De Hoy Y De Siempre”
Año 8 Nª 99
"El dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan
parecida, que necesita un especialista muy avanzado para
verificar la diferencia." Oscar Wilde (1854-1900)
Revista literaria independiente mensual Versión digital
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Los Palabristas “De Hoy y De Siempre”
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Editorial “Los que saben ocuparse en cualquier lectura útil y
agradable jamás sienten el tedio que devora a los
demas hombres en el medio de las delicias”
Fenelón
Revista literaria mensual independiente
Directora Propietaria: Mónica Caruso
Secretaria de redacción: M Sarlo
Las opiniones vertidas corren
Por cuenta de los firmante
Se prohibe la reproducción total
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Los Palabristas “De Hoy y De Siempre”
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Indice de contenidos
Poemas:
Sol y carne (A Rimbaud) 4
Poema cancion de otoño (Verlaine) 5
Poeta negro (A Artaud) 6
Arte poética (J L Borges) 7
No se si me importa (O Girondo) 8
Si una espina me hiere (A Nervo) 9
Biografia: A Artaud 10
Cuento Sufi 11
Cuadro “Muchacha en la ventana” (S Dalí) 12
El honbre y la mujer (Victor Hugo) 13
Los Palabristas “De Hoy y De Siempre”
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POEMAS
Sol Y Carne
(Arthur Rimbaud)
¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
representó ya todos sus papeles.
En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.
El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.
Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso…
El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal
¡Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!
Versión de L.S
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Poema Canción De Otoño
(Paul Verlaine)
Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.
Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.
Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.
Versión de Carlos F
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(Otavio Paz)
Así como del fondo de la música brota una nota que mientras vibra crece y se adelgaza hasta que en otra música enmudece, brota del fondo del silencio otro silencio, aguda torre, espada, y sube y crece y nos suspende y mientras sube caen recuerdos, esperanzas, las pequeñas mentiras y las grandes, y queremos gritar y en la garganta se desvanece el grito: desembocamos al silencio en donde los silencios enmudecen.
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Poeta Negro (Antonin Artaud)
Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
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Arte poética
(J L Borges)
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
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NO SE ME IMPORTA UN PITO...
(Oliverio Girondo) Película “El lado oscuro del corazón”
No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
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Si una espina me hiere
(Amado Nervo)
¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina,
hacia más puro ambiente de amor y caridad.
¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,
se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!
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BIOGRAFIA
Artaud, Antonin (1896-1948)
Escritor francés, nacio en Marsella y fallecio en Ivry-sur-Seine.
Hizo estudios en un colegio de su ciudad natal y se inició muy temprano en
la carrera literaria, al tiempo que su mente se ensombrecía con las primeras
manifestaciones de la locura.
En 1920 se estableció en París, después de haber estado internado algún
tiempo en una clínica psiquiátrica en Neuchâtel, y, en contacto con los
surrealistas, colaboró en la revista del movimiento Révolution surréaliste.
Rompió luego con los surrealistas y durante algún tiempo actuó como actor
teatral, al lado de figuras ilustres como Pitoëff y Jouvet, y en el cine, donde
protagonizó con éxito a Marat en el Napoleón de Abel Gance, y el confesor
de La Pasión de Juana de Arco de Dreyer.
En 1926 fundó con R. Aron y R. Vitrac el Teatro Alfred Jarry, pero luego
dejaría el espectáculo para teorizar sobre el fenómeno escénico a partir de
su Manifieste du Théâtre de la Cruauté (1932).
En 1936 fue a México y vivió algún tiempo con los indios tarahumaras,
experiencia que recogió en su Voyage au pays des Tarahumara (1937), en el
que muestra su aversión a la civilización europea y su admiración por el
colectivismo ingenuo de sus amigos.
Al volver a Francia en 1937, su salud estaba ya muy quebrantada y sufrió un
violento acceso de locura que determinó su internamiento en un
manicomio.
En 1945 Gide y Paulhan obtuvieron su liberación, pero nuevamente fue
internado en Ivry, sin abandonar su creación literaria en los momentos de
lucidez.Su obra, que ha tenido su más alta valoración en la época de su
internamiento y después de su muerte, tiene títulos como Lettres de Rodez
(1946), Artaud le Momo (1947), Van Gogh, le suicidé de la société (1947), Ci-
git (1947), Pour en finir avec le jugement de Dieu (1947), y los que
pertenecen a su primera época: Lombilic des limbes (1925), La coquille et le
clergyman (1927), Le pèse-nerfs (1927) y Héliogabale ou Anarchiste
couronné (1934)
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Cuento sufi
El asno y el camello
Un asno y un camello caminaban juntos. El camello se movía con pasos
largos y pausados. El asno se movía impacientemente tropezándose de vez
en cuando. Al fin el asno dijo a su compañero:
-¿Cómo es que me encuentro siempre con problemas, cayéndome y
haciéndome rasguños en las patas, a pesar de que miro cuidadosamente al
suelo mientras camino, mientras que tú que nunca pareces ser consciente
de lo que te rodea, con tus ojos fijos en el horizonte, mantienes un paso tan
rápido y fácil en apariencia?
Respondió el camello:
-Tu problema es que tus pasos son demasiados cortos y cuando has visto
algo es demasiado tarde para corregir tus movimientos. Miras a tu
alrededor y no evalúas lo que ves . . . .
Piensas que la PRISA ES VELOCIDAD, imaginas que mirando puedes ver,
piensas que ver cerca es lo mismo que ver lejos. Supones que yo miro el
horizonte, aunque en realidad sólo contemplo hacia el frente como modo
de decidir qué hacer cuando lo lejano se convierta en cercano. También
recuerdo lo que ha sucedido antes y así no necesito mirar hacia atrás y
tropezar una vez más. De este modo lo que te parece confuso o difícil se
vuelve claro y fácil.
Idries Shah, El yo dominante
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Muchacha en la ventana (1925) S Dalí
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La mujer y el hombre
El hombre es: la más elevada de las criaturas.
La mujer es: el más sublime de los ideales.
El hombre es: el águila que vuela.
La mujer es: el ruiseñor que canta.
Volar es: dominar el espacio.
Cantar es: conquistar el alma.
El hombre es: el cerebro.
La mujer es: el corazón.
El cerebro ilumina.
El corazón produce amor.
La luz fecunda.
El amor resucita.
El hombre es el genio.
La mujer es el ángel.
El genio es inmensurable.
El ángel es indefinible.
Las aspiración del hombre es la suprema gloria.
La aspiración de la mujer es la virtud eterna.
La gloria engrandece.
La virtud diviniza.
El hombre tiene la supremacía.
La mujer, la preferencia.
La supremacía significa fuerza.
La preferencia representa el derecho.
El hombre es fuerte por la razón.
La mujer es invencible por las lágrimas.
La razón convence.
Las lágrimas conmueven.
El hombre es capaz de todos los heroísmos.
La mujer es capaz de todos los sacrificios.
El heroísmo ennoblece.
El sacrificio sublimiza.
El hombre tiene un farol: la conciencia.
La mujer tiene una estrella: la esperanza.
La conciencia guía.
La esperanza salva.
El hombre es un océano.
La mujer es un lago.
El océano tiene la perla que lo adorna.
El lago tiene la poesía que lo deslumbra.
En fin:
El hombre está colocado en donde termina la tierra;y la mujer en donde
comienza el cielo.
Víctor Hugo
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