DIARIO SECRETO DE M.H.

PRÓLOGO

"-¡Laertíada, del linaje de Zeus ! ¡ Ulises, fecundo en ardides .' ¿Por qué, oh

infeliz, has dejado la luz del sol y vienes a ver a los muertos y esta región

desapacible ? Apártate del hoyo y retira la aguda espada, para que, bebiendo sangre,

te revele la verdad de lo que quieras.

Así dijo. Me aparté y metí en la vaina la espada guarnecida de argénteos clavos.

El eximio vate bebió la negra sangre, y hablóme al punto estas palabras:(...) "

HOMERO, La Odisea, XI, 92-99.

¿QUIEN SE ATREVE HOY A ESCRIBIR POESIA? ¿Quién se atreve a degollar la víctima,

a derramar su sangre en la tierra? ¿Quién quiere dar 1a suya como pago para oír 1a

oscura verdad? ¿Quién se atreve a bajar hoy a los infiernos, al mundo de los muertos, a

conjurar el fantasma que anida en las mentes satisfechas de nuestra época?

La sangre sella el pacto entre los vivos y los muertos, entre la memoria perdida el porvenir

que nunca se entrega a la afilada punta del presente; entre lo ya sido y lo siempre por

llegar: antigua ley de la herencia. La roja humedad contiene la puerta, la más estricta

diferencia, que separa y pone en contacto a la vez aquellos lugares que bajo la vista

miope de nuestro tiempo resultan separados, estancos: la frontera es siempre un cauce

de contaminación, de exceso y vaciamiento. Entrada y salida, ley del genos.

Puede que nadie recuerde el corte homicida, la hoz del viejo Cronos seccionando joven

y audaz, el órgano viril de su padre Uranos: escribiendo un hilo rojo circundante en la

vertical erección de lo divino. Puede que aquella llegada de Venus, que aquel

nacimiento de espermática espuma esté tan olvidado que nunca haya podido darse, que

la diosa esté siempre por nacer. Pero eso no quita que alguien deba vigilar la costa, que

espere en avanzada vigilia lo siempre inesperado, que se haga cargo, guardián, de un

secreto que se mantiene en la propagación excesiva, en la cortadura que derrama la

sangre de la víctima-oficiante: condensación de dos figuras en una misma frontera.

Herencia, genos, memoria y propagación, diseminación. El golpe de sangre que afluye

al incisivo afilado reproduce como un ritual la misma ley, venérea del texto, tejido, "istos"

(I mástil de barco. II Rodillo vertical de donde parten los hilos de la cadena sobre un

telar, de ahí : 1. Telar, 2. Trama, 3. Tejido_ tela, pieza de tela, 4 (por analogía) tela de

araña. III varita. verga ) Exige a sus adoradores - el Diar io Secreta de M.H. es un

libro de oraciones - poseer y ser poseídos de la violencia de lo originario Para reproducir

es preciso convertirse en victima, esperar en actitud vigilante la estigmática señal, sentir

sobre la carne oculta, sobre los pliegues del deseo, el tatuaje que se impregna con la

tinta del sacrificio, de la recepción de un don que no se puede poseer porque no se

entrega al presente (se-cernere, separar, de ahí, secreto ). Para dar, (la generosidad

es el acto propio del que acepta la ley del genus) propagar, escribir, es preciso haber

desplegado las velas del mástil, bajar a los infiernos, recibir la contaminación fatal que

da el contacto con los muertos.

Entre el vivo y el muerto ( el no muerto que dice María Antonia), el escritor, aquel que

esta cogido por la escritura (cifra, secreto ),por la ley del texto, istos, escribiendo se

escribe ( "ya no escribo, me escribes” ) se hace víctima recibiendo el corte laminar y

homicida, se condensa sobre él el fantasma del deseo, viene a ser hueco (sin sangre,

sin nombre, sin ser propio, sin identidad) para tomar en su cuerpo la forma del fantasma.

El cuerpo, el brazo, el estilo de su dedo, el caligrama que coagula sus pensamientos

sobre el papel, son el ámbito donde e1 aparecido puede tener lugar.

El otro no es él, ni siquiera es señalable, es la otredad más absoluta, la amalgama de

todas las sangres, la víctima que condensa en sí todas las muertes, todas las rupturas,

las irrupciones, todo lo exceptuado a la tranquilizante ley de la causa y el efecto: el gran

criminal. Él ( por emplear alguna palabra que designe a nadie), el objeto del deseo, tiene

en su no entregarse la posibilidad de toda eternidad: al robar la sangre (la escritura es

siempre un robo), da la vida eterna, la muerte eterna, la errancia para siempre, viajero,,

navegante a deriva.

Quien hace el tránsito entre las orillas dando noticia, quien escribe, carga con el peso de

la oscura verdad, siente en su paladar el sabor cobrizo de la muerte a secas, sin más,

irredenta, se hace el “más mortal de los mortales ". Sólo así reproduce, escribiendo

sobre la escritura del otro, robando lo ya robado, sin origen, sin nombre. - la tradición del

vampiro se pierde en el tiempo - haciéndose cargo sin poder evitarlo de la vieja

herencia de la sangre, del origen parricida ( origen de la muerte del origen), cortante;

activa así aquella violencia que transgrede la razonable ley del logos y, con ella, toda

legalidad vigente. Es ya una figura de lo fatal, por eso contamina, transfunde, excita y

genera...

¿Quién se atreve hoy a escribir poesía?

Julián Santos Guerrero

"En el éxtasis de mi enorme humillación, vivo en tu cálida vida, y tú morirás ...morirás,

dulcemente morirás ...en la mía. No puedo evitarlo. Así como yo me acerco a ti, a su vez,

tú te acercarás a otros, y conocerás el éxtasis de esa crueldad que, sin embargo, es una

forma de amor."

Carmilla

Joseph Sheridan Le Fanu

Nota: Los títulos de los poemas son fragmentos del libro DRÁCULA, de Bram Stoker

“Por un momento tuve la impresión de que aquella figura desconocida

poseía unos ojos grandes v llameantes.”

Yo soy lo que tus ojos quieren ver;

te miro si me miro

y es cierto el lado oculto de mi vida

lunar

cuando por fin responden tus pupilas

y vuelve el corazón,

ciego, a inflamarse

de aquello que tú ves en mi mirada.

"La niebla era cada vez más espesa y ahora podía ver que penetraba a

raudales en la habitación como si fuera humo...”

Donde un monstruo de niebla desova me encamino.

Pisoteo a mi paso los frutales

del huerto de la vida,

y ese dios familiar que contiene al desorden

en el umbral del templo de los hijos

se espanta, se repliega

al rincón que quedaba maligno, no explorado.

Ya nada es importante;

el natural sosiego de la lana

se hace aridez de yeso

y la facilidad de estar en paz conmigo

es acto que retarda mi viaje a la violencia.

Destruyo aquello que antes me bastaba

para sentir la espina de una incipiente hoguera;

y el alma sin acecho.

Donde un monstruo de niebla desova me encamino,

lo alcanzo ya, me entrego.

¡Que nadie se interponga!

¡Que nadie me distraiga de tanta soledad!

"Antes de dormirse me pidió -me suplicó, incluso- que no dijera ni una

palabra a nadie, ni siquiera a su madre, sobre su aventura de sonámbula."

Alerta está la noche agazapada

en las últimas gotas del veneno.

Alerta el hombre tigre,

oigo cómo se afilan sus sentidos

y a la lengua lunar

untar de grasa pálida

los quijares del lobo.

La noche de la escena donde canto,

donde tamborileo con mis dedos

en la inútil custodia de las puertas,

viene de un tiempo antiguo.

La espero impacientándome y hambrienta.

y nada falta,

sólo que la noche descubra

su humano lapislázuli

y se endurezca y clave su pasión

bajo mi vientre,

liberando un felino

del tedio del reposo.

Él cruzará mis puertas

convirtiéndome en tierra

no consagrada al dios de la familia.

“Tiempo tormentoso desde hace tres días. Todos los marineros están

ocupados con el velamen; no tienen tiempo de asustarse."

No existió otro lugar del cual llegaras

sino del rastro espuma

que Venus fue rizando en el recuerdo

del tiempo cercenado.

El mar...

Ha amordazado el viento

la voz de los marinos. No les deja canciones

ni bronceados torsos

que se salven del agua.

El mar donde la vida

alea el la maldad con la pureza…

El barco trae semillas

que enraízan en el surco de mi espalda;

nunca siento el temor

de aquellos que ven próximo el final de sus días,

y, más tarde ,la niebla

burlando a las pupilas dilatadas por el miedo.

Al fin te oigo venir

y me entretengo antes de las caricias

con un olor a cuerpos

de marinos

amados por anémonas de sangre.

"Entonces estalló de pronto la tempestad."

Quiero llamarme viento

para batir tus alas de poderosa búsqueda

y murmuren los bosques, conozcan los caballos

de tu viaje.

Quiero llamarme espuma

que salte el rompeolas y los diques de Whitby

y como ya soy viento

del este y temporal

de los malditos,

recobrarte de nuevo, silbar y que me escuches

y tú, mi perro amado,

negro,

saltar desde la proa de la goleta mágica,

llegar hasta el umbral,

olisquear, lamerme.

Quiero llamarme tierra, paisaje que acostumbras

a recorrer levendo

un extraño breviario

y como soy espuma y viento, ser el agua

de las gotas de niebla,

humedecer mi pelo

igual que los cipreses que se sienten los reyes

de la noche

moviendo las campanas sin que nadie las toque…

Temblor del aire, huelo

a tu rojo apetito.

Te doy la bienvenida y me dices tu nombre.

Ya soy los elementos

que han trenzado tus dedos

y en un papel nocturno, no virgen, excitado

por tus ojos,

escribes mi apellido de casada.

"El paciente zoófago sigue acaparando nuestro interés.”

Le llevé mariposas para que me contara.

¡Oh, qué raro manjar!

Ya se comió la suya, ninfa de tenue estría

en sus pulmones.

Me desveló el castillo de mi amado,

el filtro de la vida que atravesó su pecho.

Mi Rendfield, no estás loco,

quizá las mariposas aniden en tu vientre

y un segundo de aquello que alimenta

mi pasión

digiera, desde dentro, tus mundanales vísceras.

Guardo mi mariposa

porque el aire presiente

la presencia del señor de los lobos...

¡Oh dulce lepidóptero,

que aguarda al fuego y tiembla de placer

si el néctar encendido

lo rodea!

Rendfield siempre ha sabido qué prefiere mi amor

y por eso se come

las frágiles mariposas cristianas,

de la nada surgidas

y a la nada enviando sus pequeños gemidos.

Rendfield me pidió más

y algo de diosa erguía mi bárbaro regalo.

''Además, Jonathan se fue esta mañana y estará ausente todo un día v una

noche; es la primera vez que nos separamos desde nuestra boda."

He conocido un pálpito violeta

con amantes que nunca llegaron a la esencia de mis huesos.

No me tocaron donde tú sellaste

la señal de tu estigma

y cuando descubrieron el resplandor lobero en mis pupilas

volvieron a su hogar,

casi aliviados, tersos y felices.

Como una niña soy,

he cumplido preceptos de novicia retirada del lujo

de los amaneceres;

recé mis oraciones

te invité al banquete de mí misma.

Ahora me he vestido

con el velo nupcial,

dejo el espacio gris de la blandura

y rapo mi cabello

y abandono sin pena a los amigos.

Ven, sangriento pájaro de noche.

Cruzo hasta la clausura

de las rejas gozosas de mi estima

y en la celda te espero,

esposo mío,

dulce estancia sin miedo ni modestia.

"Puede llegar envuelto en la niebla que él mismo crea...”

Apenas una ráfaga de viento

sabe mover la niebla

que oculta las campanas del domingo

y hace de su sonido

llamadas fantasmales.

Ella explora siluetas,

y borra perspectivas y te anuncia

sumergiendo a las cosas

en e1 primer deseo de no ser.

Animal lujurioso:

sólo encontrar la senda

con un lobuno olfato que se excita

si aparecen de pronto los corderos,

¿Qué monstruo acecha el paso de quien viaja?

¿Qué precipicio oculta con sus plumas

acuosas?

Todo te pertenece,

hoy todo es un festín, está cediendo

la piel de la materia en tus mandíbulas

y nada se endurece

ni despierta.

Me deja sin historia

el reino que me ofreces.

Antes quiero vestirme de la niebla

y preparar mis labios

al peligro.

"¡Oh, qué bien me ha sentado ver cómo trabajaban esos valientes!"

Me estremezco al tocar el pelo de los niños,

pelusilla enredada con todos los caprichos de un ángel gaseoso.

Me ciega el polvo alado de las flores malignas

cuando están al acecho

y el olor del almizcle aviva al animal virginal de mi pliegue.

Mi cuerpo se confunde

con tantos signos gráciles que parecen negar tu incansable avaricia

de lo que espeso fluye.

Dime qué nombre espera a ser comido, ansiado

hasta la última gota

de su precioso aceite y que me diga: “no dejes de mí ningún reflejo,

ningún resto sangrante.”

Señálame el objeto

para violar su manso estar en la inconsciencia...

No,

que me dé voluntario

su costosa sustancia,

el nexo delicado

que lo enlaza a la vida.

“'-¡Oh! ¿Por qué nos ha contado todo eso? es mí banco favorito y no quiero

dejarlo."

Ven, no tardes,

no dilates las horas de las tumbas,

que se agotó 1a sangre en la garganta joven, atrevida.

Yo no saldré a tu encuentro igual que Lucy

en esa noche

de los ruidos extraños en la casa.

No iré a buscarte a Carfax

con los hombres de ciencia más piadosos

y no removeré tu tierra sacra porque no estás allí…

Te presiento;

mi juramento amado se repite

y esa edad de las cartas después de la batalla se repite.

Los locos te han olido

y se repite el ciclo que embellece a las hembras de los lobos.

Abriré la ventana,

retiraré las sábanas que mi fiebre calienta con su beso.

Repta hasta mí

y mójame las ropas con tu lengua.

El tiempo de aguardarte fue un eterno preámbulo de dicha

y lo que nos separa

sólo es un segundo de venganza,

instante cuando pierdo mi palabra

prometida,

prometiéndome a ti

como una esposa ingenua y altanera.

"Estoy muy agradecida al hombre que inventó la máquina de escribir

portátil..."

Por ti, cada mañana, abro la caja de las hoscas plumas

repitiéndome en versos que me pierden

y camino perdida todo el día,

niña que llama al lobo de los cuentos.

Por ti la perfección de mi secreto

se oculta en artificios:

ensayo gestos

comunes a los gestos

del ocio del domingo y tranquilas comidas familiares.

Por ti puedo moverme

escuchando las quejas de justicia

pero más grave que el griterío oigo

un chasquido que miente

el fervor de estas músicas

y, después, el silencio,

que me ama hasta dejarme sin lenguaje.

Por ti cambio el carácter

para cumplir las normas y saltármelas.

Domesticada, actúo

en cotidianos actos de palabras tranquilas

y me espero, salvaje,

a que llegue la noche, la noche de tu lengua con mi lengua

sin palabras,

la noche sin abrigo,

esa noche de sangre enamorada.

“A lo lejos, los aullidos de los lobos parecieron responder a su llamada.”

Cantad, criaturas del aire viciado,

Kyrie, kyrie, entonad, enarbolando el viento

para perder los signos de palabras sumisas.

Piedad, señor, decid

selvas del paludismo, vestiduras de frutas

emponzoñadas,

tamtanes que se cierran

en torno a las ciudades que confían

en los poemas cortos y precisos.

Cantad, criaturas…

Mi amor escucha el salmo que equivoca

las no fértiles fechas

de mujeres dispuestas al martirio…

Rompe la vena estúpida

que sube hasta el cerebro

tantas lamentaciones por la virtud perdida

y da fin al tormento del futuro

regalando a sus fieles la muerte deliciosa,

ese modo de cirio

que arde y se licúa en tal delicia.

"El terrible relato de Jonathan me desconcertó tanto que anoche no tuve

ánimos para escribir."

Delgada frialdad de madrugada cuando el esposo advierte

el asma como piedra

de la ausencia…

Podría regalarle una sed negra

o verter levadura

en su agonía

sin embargo, sostengo con cristales

su estertor

-es estertor el tiempo que no es ansia-

y el sol se multiplica sobre el vidrio,

reduciendo su mundo a un parpadeo cuando la madrugada

me llama a la obediencia de tus labios.

“Me encanta que la casa sea antigua y grande. Yo pertenezco a una antigua

familia, y si tuviera que vivir en una casa nueva me moriría.”

Tengo un lugar de tierra en los despojos

de la abadía,

a tu lado.

Por mucho que la luz cobre su precio

de color,

la huella de mi cuerpo

conserva los carbones encendidos

y en ese lecho

mi deseo descansa.

Miento a la luz,

me muevo por las calles

de la ciudad incauta,

aparento un asombro con la voz

aritmética

y tomo el té siguiendo las costumbres.

Pero vuelvo a tenderme

a tu lado.

Has mantenido cálida

la forma de mi cuerpo

y alerta a los gusanos olorosos…

Mis párpados se cierran,

dejo de respirar y me sumerjo

en el mantillo.

Todo está silencioso,

es una vieja muerte

que en nada se parece a nuestro abrazo.

"Estoy preocupada y escribir en mi diario me tranquiliza. Es como si yo

misma me susurrara algo al oído v al mismo tiempo estuviera

escuchándome."

Y quizá no escribiendo, no removiendo el verbo

en los carbones,

dejando que la niebla borre sobre el papel

las moscas de los trazos,

y más tarde el silencio, la médula vertida,

yo sería desnuda

y la caligrafía que otros no leerán,

que mentiré al decirles: “por fin ya te marchaste”,

fuera cada milímetro de mi carne, mis venas

el estilo en tus dedos,

escribiéndome tú, dando sentido al blanco

de mi cuerpo.

Pero por no morir, por no ahogarme de sed

mientras cuento las horas que separan la noche,

bebo tinta, persigo

tu rastro y tu malicia,

tomo de tu misterio su copa de palabras

y puedo soportar

mi llaga abierta,

puedo seguir el curso de este río que ignora

mi esfuerzo al apresarte

para mí.

"...Pero al llegarte su hora, la muerte, que es el destino común de los

humanos por sanción divina, la convertiría en un ser como el."

Mi príncipe,

el tiempo es una carta

que simula volver sobre sus pasos.

Alguien espera el tiempo prometido,

alguien piensa el otoño,

las frutas podridas y la hojarasca

ardiendo.

Todo lo que he tocado

ya es escritura,

urdimbre de ese tiempo

que engaña con su letra a los mortales.

Así me pertenece el territorio

de las cruces caídas.

Alguien perdió la fe en la franqueza

de los lechos nupciales,

me recibe, me muestra capilares

descubriendo

que el tiempo es la humedad de tus colmillos

y el tiempo lo consume

con su ambigua respuesta.

“Este es el maldito objeto causante del daño.”

Desde que deslizaste

tus labios de mi nuca hasta los valles

del desvelo

y tu saliva ungió mi piel que olía

a un orden aceptado,

mi identidad se ha ido diluyendo

igual que una acuarela turneriana.

Y ya no me reflejo,

tiendo al aire vicioso mi figura

estoy al otro lado del cristal,

estoy donde los locos

se sonríen,

en un abrazo infame entre tus brazos

y arrebatando el gesto

del que mira.

"Sentí que las fuerzas me abandonaban, y que estaba a punto de

desmayarme.”

Ya no escribo, me escribes;

la palabra es estéril cuando me he distraído de tu cálamo

con anfibios nerviosos.

Si me demoro con el pan de un tiempo donde el espejo, apenas

brillo de un amor, me engaña y retiene

y “no estés sola”, miente, y me regala bálsamos fugaces,

la tinta de mis venas se diseca

y después, al llorar, el dolor es azul como los labios

de los muertos

y no hay pena más blanca

que esta torpeza mía

al retrasarme de mi soledad.

Siempre estaré contigo, siempre fue nada antes de llevarme

la mano

en el diario oculto que me invita

a confundir los rasgos de tu letra con e1 interno golpe

de pensarte o amarte al escribirme.

Soy textura de sangre

que parece dormir sobre el cristal

de otros seres lejanos,

pero no se interrumpe, sigue dilapidando su sentido,

sigue manando, fértil, de tu pluma

cubriendo los papeles con la sal de tu río incesante,

con lágrimas de amor,

de tinta y bestezuelas sumergidas.

“Con su mano izquierda sujetaba las dos manos de la señora Harper,

manteniendo sus brazos extendidos; con la mano derecha le sujetaba la

nuca, obligándola a inclinar la cabeza sobre su pecho.”

Detrás de la locura que, ellos dicen, asalta en lo que escribo

poseo la certeza del bosque de tu carne,

túnel donde gobiernas

duras estalagmitas que me dan a probar de tu alimento.

He perdido mi nombre en tu castillo, abandoné mi verde

identidad de oruga

cuando me susurraste “no siento el corazón que me aprisiona”,

y te entregué los cuencos

del breve corazón que me vertía

en ti.

Eres mi nombre hallado en la constancia

de haber muerto en quien era y haber resucitado en tu regalo.

No me inquieta que digan que me he ido

ni la ignorante astucia

de sus actos;

sólo quiero recobrar, un segundo,

mi estado de crisálida para otra vez sentir que te aproximas,

rasgar el casto velo que me cubre

y temblorosa,

enferma de deseo,

consumirme de amor en tu costado.

“Y tú, su ser más querido, eres ahora para mí carne de mi carne, sangre de

mi sangre…”

No te canses, mi amor, de prodigarte en mí.

Baja hasta el surco de arpa que inicia los desmanes de la leche,

recorre un vía crucis lento, desfallecer,

combarse en la opresión

de una astilla vivaz y musculosa.

No te canses, mi amor, de ser un enemigo,

lluvia para los claustros en solos a capella enajenados,

lluvia del opio, víctimas

que saben responder a tu realeza.

Son falsos los metales

salvo el marfil que incrustas en mi cuello;

me excedo en el brebaje que tragas con el ansia de mi entrega,

regalándome

no obedecer los rezos de los días.

No te canses,

inaugura caníbales poblados

en mi garganta

que inicien la escritura de la sangre

y rompan con el éxtasis el vaso más preciado,

la yugular más digna,

amándose en tu nombre, amándose, mi amor, sin fe ni vínculos.

“Se volvió bruscamente, arrojando a su víctima sobre la cama, y se abalanzó

sobre nosotros.”

Todo violencia en ti que me destruya,

que me abrase las plantas

de los pies

y equivoque los remos

de los astros

dibujando otro azar y otro futuro.

Vuelve salvaje el pasto

de mis dientes,

da a la galerna el lago de mis vasos

y que tu fuego impida

construir la morada donde olvide

la furia.

Tala el naranjo inútil

de mi pecho,

siembra de sal la voz de mis jardines;

no quiero que las rosas

sobrevivan al soplo de tu ardor

y quede una palabra

flotando en el dolor de no ser tuya.

Que tu violencia arrase cuanto toco

y no conozca en mí

más que mi sangre.

Dame tu sangre noche y tu cansancio

para apurar mis fuerzas

tu apetito

porque tú me llamaste

de entre los puros

y elegida respondo a tu apetencia.

"...Aunque conservo siempre la 11ave sujeta a la muñeca, ella se levanta,

deambula por la habitación y so sienta al borde de la ventana."

Después de tu violencia, vuela una melodía de pavesas.

Desaparezco en ti como una nube

que el sol desangra a fuerza de caricias.

En la devastación donde me llevas ya no hay incertidumbres.

He muerto en ese instante de tu hoguera. He muerto para el libro

de las reglas más prósperas,

muerta igual que los santos

que al éxtasis regalan las palmas de sus manos, sus heridas.

Será ahora aprender a estar no muerta,

vivir sin bendición en los adioses, morir si tú te alejas

y, errante, descastada,

tramar la pesadilla de los míseros.

"Una manada de lobos aullaba muy cerca. Parecía como si los aullidos

aumentaran al levantar él la mano..."

Escucho el ronroneo

de los torvos felinos en su amor,

el crujir de la concha de los escarabajos

por un peso impaciente

fluyendo y olvidando las imágenes

de las cosas sagradas.

Oh, carne abriéndose a la carne frente al hastío dorado

de los esposos

que esperan el futuro

rezando que no venga

la codicia de un alocado impulso

por herirse.

Lejana de las dudas,

qué cerca estoy del acto

no fallido: abandonarlo todo, aullar una llamada

de pareja,

comerse el cuerpo amado,

morir en el recelo que importuna

servirte de apetito,

reconocer el vino, tu violencia.

Por ello me he esmerado para aprender del lobo y de la avispa,

para tomar lecciones de amor de las culebras

desprendiendo la piel,

naciendo tras la llama de sus bocas rapaces.

Esposo mío,

fuente de especies nuevas,

momento del temblor

dulcemente cansado mi asesino.

"Sin duda hay algo magnético o eléctrico en algunas de esas

combinaciones de fuerzas ocultas que favorecen de un modo extraño la vida

física…”

Plantas, monjes, tubérculos que ensanchan

el alimento ocioso de los vegetarianos;

hombres de magia triste aguardando a la aurora

para ocultar el fuste

que graba en sus espaldas nocturnas tentaciones...

No escuchéis, criaturas

del alba y del descanso,

mi suciedad;

no me miréis,

cerrad a cal y canto las puertas salvadoras

de vuestros monasterios:

cadáveres haré de vuestro llanto

y, de la delgadez de vuestros cuellos,

un manantial de amor

para mi sangre,

y del amor que os cubre

os dejaré desnudos al amor que aniquila.

"Como ya les dije, la medida de abandonar su país vacío (de gente ) y venir a

un nuevo país, donde la vida humana rebosa ,como las espigas en un trigal,

fue obra de varios siglos."

Me abandono a la muerte

como a un cálido vino de sabor agridulce.

Me abandono a la muerte

suavemente rozando el rostro exacto, inmóvil,

de mis amantes muertos.

La muerte de los niños transidos por el hambre,

la muerte de la flor

de la suicida,

el hongo que prospera en las naranjas grises...

Tantas muertes resumen LA MUERTE, se detiene,

paraliza el cigoto de muerte de la madre

que acoge sin saberlo la ceniza escondida.

Oh, música de muerte

que te acercas, rodeas

mi corazón de sabio deseo de la muerte.

Oh, muerte, amado mío, desángrame de muerte,

pero no me permitas

acabar de morir

no me dejes morir

mientras muero en tus labios, feliz, abandonada.

...Las cambiantes figuras que formaban la niebla y la nieve se acercaron

aunque manteniéndose en todo momento fuera del círculo sagrado."

Vivo dentro de un círculo de fuego:

cristal en trance,

casi diría ausencia que me ciñe

sinovial; no lo cruzan

las voces de un dolor humano o digno,

únicamente en llamas me da el aire.

Detrás de su barrera todo es tiempo,

fechas del egoísmo con amigos,

cumplir un día y otro día el año

del final,

hacerse en árbol, presumir de un fruto,

secar las raíces con lentitud, hastiarse.

Fui una mujer

con tentaciones,

odié la soledad y su castillo;

pisé el hielo, quizá busqué

en el cielo una señal.

Por fin, dentro del círculo

-colmado de pasión, no se desborda

y arde-

he penetrado, habito su tonsura

de tierra, muero por el deseo…

Ah, pues nada al exterior era tan mío

como ese rojo disco que me envuelve

lejos de florecer bella y efímera.

"-Yo no busco bullicio y diversiones, ni la resplandeciente voluptuosidad de

un día de mucho sol y aguas centelleantes..."

Todo la muerte, el asco, menos tú.

Todo la muerte y muecas menos tú,

montañas invertidas menos tú:

escasas pertenencias

a cambio de monedas del recuerdo;

restos del dios que dicen que vigila

aún un pebetero de esperanza.

Menos tú, la desidia,

acumular más polvo en el seísmo

y que nada se agite, ni pregunte,

ni enferme.

Sólo contigo extraño

la edad de los olores en los cuerpos,

las reinas que gastaban una vida

viajando sin montura a sus dominios,

los páramos románticos

invitándome a huir de las iglesias.

Me apartas de la sangre

conservada en el hielo, me despiertas

del sueño de la paz

que es el sueño más blanco de las tumbas.

Contigo me he escapado del descanso

y libre en tu prisión me desordeno.

Esta muerte viviente se disuelve

y un nuevo mundo nace en mis colmillos.

“-Bienvenido a mi casa-repitió-. Entre libremente. ¡Y deje en ella un poco de

la felicidad que trae consigo!"

Que otros tomen el tren a tus montañas

y en su cuaderno de viaje escriban

la impresión de un camino que el bosque se ha tragado,

cómo la luz distingue tratados de botánica del límite

que mienten vegetales

con duros dientecillos sin moverse.

Que otros tiemblen de amor o por el miedo,

es el mismo temblor:

desconocer el lado de las sombras.

En tu nombre, mi amado, vuelvo a colgar tapices

con escenas de caza,

limpio la vieja cera de las velas

y cocino manjares de frituras

del alma seducida por el hambre.

Seré, en tu nombre.

el anfitrión que espera en su castillo.

Llegarán los viajeros

con un blando equipaje de temores

y en tu nombre diré:

“dejad atrás vuestra memoria, el tiempo

curioso e inocente.

Y en tu nombre

les mostraré los lechos

donde tú no has dormido por amarlos.

"He leído que en la herradura de los Cárpatos se han juntado todas las

supersticiones del mundo, como si se tratase del centro de una especie de

torbellino de la imaginación."

Para el solsticio del invierno aguardo

que se quiebren los arcos de las bóvedas como cristal escarcha.

No habrán el privilegio del acero

que poseen los estigmas

sangrantes de los santos ni el dulce maremoto de locura

que colma el verde umbrío de mi cuerpo

y lo empuja a morir.

Bésame en este día

de muerte apasionada, bésame con el beso que me entrega

la vida eterna, el reino de los nómadas

que buscan

no detener su viaje hasta el deseo.

Celebremos la muerte de los dioses,el final de la luz,

la muerte eterna.

Para el nuevo solsticio del invierno

cultos no imaginados de la carne avivarán tu nombre.

Un sol crece salvaje en mi cintura,

una estrella sin freno me hace mujer y pasto nutritivo.

Tu beso me da fuerza perfumada

de vigilia inmortal...

¡Qué castillo de amor los días que comienzan a besarse!

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