buenos aires poetry16 17 pongo la delicadeza de las flores en mis manos para así poder escribir ......
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Enrique Frías,TEMPORALBuenos Aires Poetry, 2019.90p. ; 20x13 cm. ISBN 978-987-4197-42-9 1. Poesía de México.
©Enrique Frías. Reservados todos los derechos.
Primera edición.
Editorial ©Buenos Aires Poetry.
Colección ©Pippa Passes dirigida por Juan Arabia.
Diseño editorial ©Camila Evia.
BUENOS AIRES POETRY
Salta 350 5º F / C1074AAH / Ciudad de Buenos Aires
www.buenosairespoetry.com
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Í n d i c e
Prólogo
Acomode mi vida No va a componer todo la poesía Las palabras son semillas El libro es un pájaro quieto El poema está esperando Pongo esencia en mis manos Yo iré al marLa poesía es como el marEste dolor de mi cuerpo Sueño equilibrado Arqueólogo Del silencio a tu cuerpo Tu nombre y tus manos Música, recuerdo y viento Me recuerda a tu cuerpo la llama Aun en el sin colorCaminar es como escribir Entre el dolor Desecha en placer Oscuro silencio Oscuro miedo Silencio y nada más Silencio; nada Ecos de canto Muda caligrafía Otra oración
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Desvelo Profesión Altar Placer en mis manos Seducción literaria El camino de los libros A ellos Tango La suave delicia de tu boca Querida, ¿quién serás? Viento entre octubre y noviembre Veladoras de vírgenes Tesoro Regalo Expresiones de la calle Hasta no quererme morirCuando pienses en querer morir Encontraré la calma ¿A dónde te has ido, niño? TemporadaEs romperse un poco el llorar Mi deseo es volver a tu piel Nombres No saber por qué la vida En mi adiós yo quiero 2 de noviembre Creció de la miseria Yo no pedí tanta belleza
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La poesía no nace al momento en que se escribe La vida cambia contigo o sin ti Alegría tranquila Detonador de necesidades Escena Totalidad Belleza oculta Nubes Arrullo Tu bocaVisión Adornos Este día estuvo cuando nació Dios Hechos de palabras Los poemas también son heridas que hablaron Y de los demás Cuando haya de morir Moriré creyendo que escribí para no morir Podré irme satisfecho Deseo
Sobre el autor
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La poesía no nace al momento en que se escribe La vida cambia contigo o sin ti Alegría tranquila Detonador de necesidades Escena Totalidad Belleza oculta Nubes Arrullo Tu bocaVisión Adornos Este día estuvo cuando nació Dios Hechos de palabras Los poemas también son heridas que hablaron Y de los demás Cuando haya de morir Moriré creyendo que escribí para no morir Podré irme satisfecho Deseo
Sobre el autor
Enrique Frías: Un temporal de poesía, por Diego Moldes
Nos dice el poeta mexicano Enrique Frías: “La poe-sía llega a la vida como apoyo como refugio, como entrada o salida, la poesía sirve al creador y al con-sumidor la poesía te salva en diferente medida.” No puedo estar más de acuerdo. No sé si la poesía nos salva, ni siquiera si a mí, como poeta y como lector de poemas, me ha salvado o me está salvando –quie-ro creer que sí–, de lo que sí estoy seguro es de que este mundo y, presupongo, otros mundos, no serían lo mismo sin la poesía. Sin la visión poética. La poesía de Enrique Frías nos nutre el alma desde su misteriosa y sencilla verdad interior. No es pretenciosa ni apela a lo intelectual, simplemente es. Su talento es el del poeta puro que busca la magia de las palabras desnudas, las metáforas exactas y los símbolos universales –el mar, el viento, lo corpóreo: piel, manos, ojos–, desde la honestidad de quien se sabe voz, abismo, misterio. Así lo atestiguan sus versos: “Hay una extraña magia en las palabras que nace del misterio o de la misma magia de quien las emite”, lo que nos remite a toda una tradición de poetas de Hispanoamérica, de Va-llejo a Nicanor Parra, de Idea Vilariño a Alejandra Pizarnik, de Octavio Paz a Juan Gelman o Jodorows-ky. Poetas de la Verdad. Fue precisamente a través de
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mi querido amigo Jodorowsky, poeta por encima de cualquier otra cosa, que conocí los poemas honestos de Frías. Una nueva voz en el panorama literario en español que es más deudora de cierta tradición místi-ca o simbolista subterránea, incluso del creacionismo de un Huidobro, que de la gran poesía intelectual y cerebral de un Borges o un Neruda. Frías escribe con el corazón. Y eso lo es todo.Sus versos son llanto, dolor, son las sombras de las nu-bes y las hojas al viento, son cielos y son caricias, son un resplandor de calma frente a la muerte. Hay en sus poemas un no querer morir, una perdurabilidad, un tesoro vitalista y agradecido, un seductor tango de libros que nos desvela y nos deslumbra. Presumo que Frías escribe como vive, o vive como escribe, en una plenitud que es un canto musical que comparte con la generosidad del que se sabe arqueólogo de sueños. “El poema le da un sentido a la vida, da una nueva visión. / El poema está esperando.”
Diego Moldes, Madrid, 16 de marzo de 2019
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E N R I Q U E F R Í A S
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Temporal
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A veces, cuando limpio libros,cuadernos, cuando acomodo el librero,siento que acomodo la vida,un poco de la vida,un poco de la mía.
A veces, cómo quisieraque alguien hubiera dentro de mí,para que acomode mis huesos,mis órganos, mi sentir,para que acomode mi vida.
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ACOMODE MI VIDA
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No va a componer todo la poesíano va a modificar por completo la vidano va a disminuir la fealdad o el dolor por completo no te va a salvar por completo la vida
sin embargo viene a tu vidapara arreglar el instantepara perfumarlopara poner en el dolor y la fealdadun sedantecomo una calmaporque, a pesar de tener la vida con dolorla podemos soportar
La poesía llega a la vida como apoyocomo refugio, como entrada o salida,la poesía sirve al creador y al consumidorla poesía te salvaen diferente medida.
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NO VA A COMPONER TODO LA POESÍA
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Las palabras siembran en el lectorLas palabras dichas o escritas son semillas,habitan en uno, en determinado tiempo,germinan en unoalgunas nos harán cambiarnos dejarán pensandosonriendo o en preocupación
Hay una extraña magia en las palabrasque nace del misterioo de la misma magia de quien las emite
Las palabras no son la cosapero dan el imaginarioHay energía en las palabras y la imaginación.
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LAS PALABRAS SON SEMILLAS
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El libro es un pájaro quieto, callado,que comunica en silenciosu silencio y el mío en un lenguaje oníricoque siento, que pienso
El libro es un pájaro quieto, que extiende sus pastas, que suelta su canto en el aroma de sus hojas, en el color y la forma de sus palabras.
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EL LIBRO ES UN PÁJARO QUIETO
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El poema sin dueño está creado para encontrarEl poema cobrará vida, sentidoal despertar en el flujo de la realidad;tibio, vivo, hermoso, fugaz o lento
El poema como un niño anacrónicojugando en el parque con su papáEl poema como la madre que los observa
El poeta teje palabrasmañana a un ser arropará
El poema le da un sentido a la vida,da una nueva visión.
El poema está esperando.
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EL POEMA ESTÁ ESPERANDO
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Pongo la delicadeza de las flores en mis manospara así poder escribirpara así poder tener suavidad y esencia
Pongo en mis manos la fortaleza de la tormentade los puños del boxeadorpara así poder dar un golpeun despertar
Pongo en mis manos la virginidad de las islaspara así dar a descubrir nuevos hogaresPongo la suciedad y la indecenciala maldad y lo dolientepara dar a entender que no todo es felicidad
Pongo en mis manos la inocenciapara que en tu camino no dejes de jugarPongo mis manosofrezco mis manoscomo si fuera un cristo, un papacomo si te fuera a darAhora extiende tus brazos, tu carne, y tu alma al poema No sabrás de mí en las palabras, sabrás de ti.
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PONGO ESENCIA EN MIS MANOS
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Yo iré al mar,para recordar que soy muy pequeño,para recordar que no soy nada,para recordar que nada en mí la infinidadal sentir en mis pies la arenay al sentir cómo limpia mis pies el tibio mar.
Yo iré al mar,para quemarme y refrescarme,para ver a lo lejos cómo las olas se divierten.
Yo iré al mar,para recordar que no soy nada,y que a la vez nada en mí la infinidad.
Yo iré al mar,o quizá vaya verla a ella.
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YO IRÉ AL MAR
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La poesía es como el marLa poesía una vez amadaya no se le sueltacomo el recuerdo salobrey caluroso del mar
La poesía es una amanteeterna y fugazasí como un gemidoasí como un sí
La poesía es como el mar:el alma son los piesllenos de arenala poesía las olas del marque vienen a limpiar.
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LA POESÍA ES COMO EL MAR
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La poesía es como el marLa poesía una vez amadaya no se le sueltacomo el recuerdo salobrey caluroso del mar
La poesía es una amanteeterna y fugazasí como un gemidoasí como un sí
La poesía es como el mar:el alma son los piesllenos de arenala poesía las olas del marque vienen a limpiar.
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ESTE DOLOR DE MI CUERPO
Este dolor de mi cuerpome hace sentir un desdichado,un conocedor del dolor.Bella la desdicha; acarrea palabras,anhelos, claros anhelosen las ganas de escribir,ganas de escribir que, a vecesson ausentes,cuando gana la desdicha,cuando gana el dolor.Me arrojo luego a caminatasque ponen casi el mismo pensar,casi el mismo sentirde la necesidad de diluiro calmar el dolor.
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Ayer también andaba triste,ayer también andaba gris el cielo,ayer también sonaban estas canciones,ayer también anhelaba la soledad completa,que abraza, completa, soledad completa.
Ayer tampoco me sonaba cruel la soledad.Ayer no pretendía beber ni morir.Ayer quizá me estabas pensandoy ayer quizá nos estaba recordando,acomodando perspectivas de soledad y compañía.
Ayer también vine a escribir,ayer también mantuve el sueño,ese que sobretodo me hace vivir.
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SUEÑO EQUILIBRADO
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Te miras ajena,como ruinas de ancestros a los ojos nuevos.Te miras lejana, como luna a ojos enamoradosmal correspondidos
Te miras ausente,sin reflejo de luna las ruinas.Ancestros y dioses perdidossin luz
No miras cómo te miras,ni miras cómo te miranojos ajenos y ausentescon ansias de amarAnsia de lobo y jauría,feroz y animal amar.
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ARQUEÓLOGO
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Tu cuerpo da un olvido silenciosoen la sábana se impregna tu aromasoy la muerte que persigue tu vidasoy el aroma nuevo que te envuelve
Tu cuerpo acomodado en mis manosrelaja sus músculos y sus aromasy yo, olvidando la angustiosa muerteme aferro a tu elixir, a tu vivir
Es curioso que el desgaste por el placernos otorgue potencia para querer vivirEstá en tus manos querer la vidaestá en tu cuerpo todo el poder
Tu cuerpo da un consuelo ruidosode tu sexo, de tu vientre hacia tu bocapara que nada se quede guardadogimes y gritas a mi nombre el placer
Tu cuerpo da un olvido silenciosolento, silencioso como tu cuerpo,va mi anhelo incansable hacia tiallá donde no queda nada por decir.
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DEL SILENCIO A TU CUERPO
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Quise en tus manosescribir mi nombre,como llevo el tuyoen mis pies
Quise que vengas a mí,como con mis pasosvoy hacia ti.
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TU NOMBRE Y TUS MANOS
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Rompe este cómodo silenciocon una música de labioscon una música de cuerpos,diluye sudor en el silencio
Rompe discretamente un silenciodespierta el sueño de una estrellanaufraguemos como ellaintegra un silencio celestial
Recuerda tu conexión espiritualrecuerda el mutuo contacto del espíritureúne tu fuerza colosalacaba con mi nacimiento de una vez
Vuelve el silencio al terminar la funciónbeneficio del tiempo y del amorla completa armonía de una canciónvuélvete conmigo otro puro silencio
Sé que tu música me perseguirámas acepto su grata compañíasé que como viento me acompañarásiendo música, recuerdo y viento.
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MÚSICA, RECUERDO Y VIENTO
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MÚSICA, RECUERDO Y VIENTO
Fantasma de luz incendiando el cuarto.Escribo poemas que mañanano seré capaz de decir.Me recuerda a tu cuerpo la llama,al sonido de tus gritos dormidos,a la ambición de mi cuerpode hacerte incendiar.Incendios que quedan,tu presencia fantasmal.
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ME RECUERDA A TU CUERPO LA LLAMA
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Desdichadoo desenfocado, sin colory sin sonidoen oscuro silencioahí me veo cayendo horizontalsin rumbo y sin finDesdibujado y desdichadopero sonriendopor algún recuerdopor alguna estupidezAhí caigo y me levantosin miedo de morir.Ilusionadocon todos mis viajes y mis libros por hacerArmonizadoaun en el sin color, aun en la desdichalo veo con placerSin embargo y sin pensarlocuando llegue mi momento, todo eso lo abandonaré.
•
AUN EN EL SIN COLOR
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•
CAMINAR COMO ESCRIBIR
Soy feliz con mis zapatosmás que nada con mis piernasque me permiten caminarSoy feliz gastando suelasy llenando mi mirar
A veces caminar es como escribir;ambos arrojan a lugaresy aunque sean los mismossiempre hay algo que admirar
Se van volviendo los lugares como hogaresse llega a la calma,se llega siempre a uno mismo
Soy feliz con mis zapatossoy infeliz al no verme salirsoy feliz reencontrandosoy feliz, aunque se esté acabado poco a poco mi mirar.
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ENTRE EL DOLOR
Abrazo que dimos quebrados,temerosos del dolor.Abrazo cansado,abrazo quebrado,encuentros de guerraen busca de paz.Quebrados llantos,mentimos de más.
Quise tocarte, vidrio flotante;aumentaste mi dolor.Sangre escurriendoy pies en la acera;morimos de dolor,y en charcos de angustiavolvimos a tomar.
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DESHECHA EN PLACER
Que así, violentas y clarascomo las olas,vengan húmedas caricias,arrebatos de sangre en la piel.Que así la tormentate deje deshecha en placer.
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OSCURO SILENCIO
Duermen palabras en el cielocomo en las hojas del cuadernoduerme la gente, duermen los perros,despierta en mí un silencio
Entre el oscuro silencioduermen, despiertan palabrasdespierta una voz en míla siento más que mía
Entre el oscuro cuartose asoma la luna; luz de oscuridadse asoma una frase subrayada
vuelve a despertar un silencio en mí
Entre el oscuro silenciose pierden, se hilvanan palabrasdespierta lo que hay en mípara recordarme que vivoen espera de la luminosidad.
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Duermen palabras en el cielocomo en las hojas del cuadernoduerme la gente, duermen los perros,despierta en mí un silencio
Entre el oscuro silencioduermen, despiertan palabrasdespierta una voz en míla siento más que mía
Entre el oscuro cuartose asoma la luna; luz de oscuridadse asoma una frase subrayada
vuelve a despertar un silencio en mí
Entre el oscuro silenciose pierden, se hilvanan palabrasdespierta lo que hay en mípara recordarme que vivoen espera de la luminosidad.
¿Cómo interpretar la muerte?¿nueva luz o nueva oscuridad?Hablo desde lo distantedesconozco aún el fin
Cómo no sentir la muertesi camina lentamentediariamente al lado de mísin embargo nos desconocemos
En plena oscuridadadorno al miedoreduzco el miedocon un poco de luz,con palabras.
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OSCURO MIEDO
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Hundo en mí mis fealdadespara ser esenciay nada másHundo en mí mis palabraspara ser silencioy nada más
Hunde en mí tu miradapara ver si te lograsreconocerDuda en mí si te asombrasy enciéndeteal mismo instantede tu mirada
Funde en mí tu cuerpoy tu miradapara ver que somos almay nada más.
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SILENCIO Y NADA MÁS
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Nada, este es tu mar,nada, sumérgete en élnada, siendo verbonada siendo nadaEn la humedad de tu cuerpohay un florecerGuarda un silencio en tu bocasumerge tu grito dormido en míGuarda tu cuerpo en míhumedece tu cuerpohumedécete en mísiendo nadasiendo dueños del silencioNada, nada en mínada nada en míNada, este es tu marsumérgete en mi cuerpoen mí silenciosumérgete en mí.
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SILENCIO; NADA
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Mi canto elevadoa cielos pobladosde nubes viajeras.Aroma sublimadoque arroja el petricor.¿Cuántas lluvias esperaspara llorar?¿Qué es lo que sueña más mi almasino el espejo marítimoque navega en lo lento,arriba de mi cabezay mi canto elevado?¿Qué más es lo que sueñan mis pasossino llegar a la suavidad,acostado sobre tu pechoen el eco sublimadode un corazón lastimado?
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ECOS DE CANTO
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Muda caligrafíadonde hubo llanto,paréntesis abiertosa soledades innecesarias.¿Dónde está tu manocuando hablantes hojas y cuerpossollozan para obtenercaricias y manosplantadas para renacer?
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MUDA CALIGRAFÍA
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OTRA ORACIÓN
Otra oraciónque no tiene sentido.Otra canciónque no llegará a tus oídos.
El templo que he habitadohoy lo encuentro abandonado.Ya no estás para ahí rezar,ahora están mis manos muertasahora nada queda por llevar.Mas en mañanas figuraseterna bondad.
Oraciones perdidasen el sepulcro de la fe.Enmarañados mis sueñosexplotan su fortuna a algoque no pudo ser.
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I
Enloquecido, el consuelo está lejano.Pienso en la diminuta distanciaque me separa de ti.Atrapado entre las partes de un poemaque no logro procrear.Mentí de todas las formas,mañana es el mismo dolor que te mata, -pienso-.Siento, pienso, me desvelo,me desvisto y me duermo.Sin soñar o soñando que me muero.Amanece la vida y mi cuerpo,con el mismo viento que me arrojaa ese único sueño.El dolor influye, -pienso-.Siento a mis partes.Considero pobre mi vida.Vivo, siento.Considero no vivir.Considero estar sumidoen un mismo devenir.Considero cambiar la ruta de mi muerteal darle fin al dolorsin darle gusto al miedo.
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DESVELO
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II
Hace tiempo que comencéa dibujar tu sonrisa.No tienen fin sonrisas y miradas.
Sólo el cerrar de tus párpadosme da una angustiosa noche.Calavérica te observas yéndotey yo quedándomesin nada que hacer.
Guardo el cuidado delicado.Mis manos vacíasruedan sobre tus labios dormidos;siento mantener un mundo.
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III
Preciosa ilusión,no tener nada me da el consuelode saber que te tuve en mí,a un lado,donde yace ahora la almohada.
Me desvelo pensando en tu sin fin.Me desvisto sin ti.Mi vista se cierra de cansancio,de tanto arder,pero no de sueño.
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•
PROFESIÓN
Siempre estamos cercanos a la muerte,así siempre hay algo crudo e impío que decir.Las voces de una eternidad desconocidavan con uno,en gargantas desanimadaso firmes dedos que firman y afirman.La pluralidad de la vida,lo que hay que decir queda escaso,al tiempo que erigen sonrisaso se desbarata el llanto.Porque se dice que ya no hay nada que decires que nos seduce escribir.Porque se dice que no hay inicio ni fin,es que nos seduce la vida y la muerte.
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Hay un refugio en casa,que calma las lágrimas,que seda el dolor.Hay un lugar en los libros,en los textos, que son mi ataúd y mi espejo,donde eternamente quepo yo.
Hay un dolor y una alegríaque se convierten en un sólo estaral contemplar la vidacomo desde una ventana,al contemplar los restos de fe.Hay un refugio en casaque está lleno de papel.
•
ALTAR
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Tengo entre mis manos un nuevo librome gusta su textura y su colorTengo entre mis manos un nuevo mundome dará placer quitar el celofán
Tengo que abrirlo y acariciarloy olerlo antes de empezar a leerloTengo que sumergirme en sus páginascomo en unas piernas suaves de mujer.
•
PLACER EN MIS MANOS
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Me seducen las portadas,me seducen los nombres,algunos apellidos realzadosme acarician las páginas,me envuelven en su aromaLe sucedo a los librospara que la vida me sucedaSu estática calma, su mundo con palabras que ahí estáEstalla ahí de cualquier forma con su singular progresoEstalla, y absorbe
Mudo mundo, criatura ajena, te adapto a mi mirar a mi progreso, a mi espíritu Mudo mundo, poderoso silenciomusicalidad en el instanteinstante conformado con todos los tiemposMe conformo en el tiempocomo viendo en calma al marMe confundo en el tiempoMe confundo en la realidadmar de palabras, arrullo celestial.
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SEDUCCIÓN LITERARIA
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Después de criarlos, después de verlos crecerdespués de hacernos reír, después de hacernos llorarellos se iránEllos se irány no habrá nada que hacer,salvo el hecho de releerlos y abrazarlos al pechoEllos se habrán ido, estarán buscando su lugarLos libros y sus intenciones, su nuevo sembrarsu nuevo camino, su nueva búsquedade llanto, de dolor, de alegría, alivio y olvidoSe nos quedarán las palabras, -algunas-,los hechos vividos, los no vividos,la película melancólica de nunca acabarDespués de crearlos los veremos florecercon su suerte y su magialos veremos en algún estante, por fin en un instante Y en un llanto interno y una sonrisa levantada nos veremos agradecer; lo vivido, lo no vivido, lo que vemos florecer.
•
EL CAMINO DE LOS LIBROS
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He viajado algunas veces sin pagar He pisado sitios que no son de tierra, pero he conocido tierras y hasta mares He volado en ciudades, y casi llorado en una de ellas Me han regresado de golpe de nuevo a mi tierra, a mi sitio; mis ojos cansados o el ruido que molesta la vista
He conocido mujeres y hombres y niños que no dejan de jugar He conocido lo bueno y lo malo de la vida lo que alegra, lo que acongoja He practicado el grito entusiasta y el bello ritual He querido tanto querer algunos pero aún no me es permitido viajar aún no me autorizan, o, me levantan los precios El dinero muchas veces como policías de aduana; me regresan a mi sitio por llevar en mis bolsillos pobreza
La bendición la he llevado en el viaje cotidiano: me han dado de préstamo algunas veces algunos viajes He cerrado el viaje, y he arrancado una rama, una hoja, una palabra, un trozo de tierra de papel, que, aunque seca huele a húmedo, a bosque que he llevado entre mis brazos y mis manos como a dama, en mi bolsa, entre tantos otros sitios como pedazos de salvación
•
A ELLOS
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Ahí están, guardados bajo el brazo para no desprendernos Ahí están, guardados de la mano como una amante o guardados en los bolsos como munición Ahí están en el librero, formados como soldados de salvación dispuestos a las manos y a los ojos y al viaje al acto teatral que se genera al leer.
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A raíz del albaprematura tu luz y tu sombra,pasos callados hacia mí.La luz de tu sombra sobre mis ojos y mis sienes.El abismo misterioso y callado,en tu vientre el aroma atrayentede imperios arremolinados.Tu boca sirve sin vozun llamado desde tu silencio celestial.Fuiste dejando poco a poco tu ropa,a un costado de tus tobillos tu vestido,abracé mis manos a tus pies,también caí arrodillado.
Ahí están, guardados bajo el brazo para no desprendernos Ahí están, guardados de la mano como una amante o guardados en los bolsos como munición Ahí están en el librero, formados como soldados de salvación dispuestos a las manos y a los ojos y al viaje al acto teatral que se genera al leer.
•
TANGO
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LA SUAVE DELICIA DE TU BOCA
Invencible tu sonrisa; el estandarte de tu bocaconquistas hombres, tierras, plantas
Invencible tu sonrisaque se asoma como luna tras las nubesen la suavidad de tus labios
Incomparable tu presenciala manifestación que adormeceel hechizo para quienes encuentranbella tu belleza
con el impulso de tus labioslevanta los míos hasta adormecerméceme como un niño con tu presenciacon la suave delicia de tu boca.
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Toda la sed que tengose guarda en el cuerpo de alguienque todavía no conozcopero que ya voy eligiendode lejos, sin pertenecer
Por mi ser escurre sudor,se van curando mis heridaspara poder abrazarte libremente
Te elijo ahora y antes de nacerAhora voy solopara superar mi cobardíapara aprender a valorartepara recuperarme
Querida. ¿quién serás?Te elijo cada día más.
•
QUERIDA . ¿QUIÉN SERÁS?
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Dejan de ponerme la tristezavientos de octubre que cubren el cuerpo,manto tímido y penetrante,entra el fresco rumor de noviembre,incesantes recuerdos del año anterior.
Se vive el hoy y el ayer en octubre.Las canciones de hoyretumbarán en un añoal tiempo que un manto de aire frescocubra la piel.
•
VIENTO ENTRE OCTUBRE Y NOVIEMBRE
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Veladoras de vírgenesque se degradan en apoyo al friocomo yo en ti.Una luz y una virgen,el rezo se crea escribiendo,las maldades, los males, se van.Luz, mi soporte, mi bien.Todo va bien en días grisessi lo grisáceo de las almasse diluye en cielos y tiempossin más que respirar la calma,la calma de las hojasque se arrojan a un destinode polvo y de vientos,como cenizas, como humo,como vaho.Todo va bien.
•
VELADORAS DE VÍRGENES
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•
TESORO
Planos que no han sido vistos .Mapas que no se han logrado descubrir.
Los escritos son mapasdonde se encuentra el tesoroque hay en ti.
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Has desenvuelto tu regalo,el celofán tan suavecomo tu sonrisa.
Un niño arrodilladodescalzo tiene alegría, tiene fe
Un niñocon un libro entre las manos.
•
REGALO
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Expresiones de la calle,olvido caras,recuerdo almas.Las flores expresan su aroma.La tibieza de mis manos piensanen alcanzar las nubes
Qué suavidad habita en mis manosy en las caderas del paisaje aéreo.
Me llueve de calma el almasólo ahí por grandes momentosdebemos ir,sólo ahí.
•
EXPRESIONES DE LA CALLE
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Voy a quedarmeguardando la calma,olvidando el dolor
Voy a cortar con llantola raíz de un sufrir
Voy a decirle a las cosaslo que tanto no dije a ti
Voy a quedarme,hasta ya no quererme morir.
•
HASTA NO QUERERME MORIR
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Cuando pienses en querer morirpiensa primero en hacer una pintura,un poema, piensa en regalar una flor,aunque eso no te dé una plena vida,una plena alegría, te dará un pequeño instante,un pequeño instante de vivirY quizá puedas repetirlo, y quizá te llenesde pequeños instantesy así puedas con más calma morir
Cuando pienses en morir, piensa en quenada llevarás, piensa que aún tienes algo que darCuando pienses en morirconcédete una última oportunidad,quizá consigas un instanteel maravilloso instante de tu vivir.
•
CUANDO PIENSES EN QUERER MORIR
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Después de arrastrarmecon el alma deshechay la piel sangrando,encontraré la calma,el sagrado viento me lo cuenta
Después secarán las heridasy correrá mi sangrecon placerEn el placer de eyectaren el presentecosas que en ese ahoraya no serán.
•
ENCONTRARÉ LA CALMA
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Tus pies corriendoy tu corazón agitadopero tranquilo.Tus manos y rodillas ensangrentadasy en tu madre el cariñoy con un beso o un carameloel trabajo reparador.Ahí estaba la despreocupación,la ocupación al juegoy el olvido al dolor.¿A dónde te has ido, niño,ahora que has crecido de edady reducido tu alegría?¿A dónde se habrán idotodos los sueñosahora que ya no son suficienteslos besos y los caramelos?
•
¿A DÓNDE TE HAS IDO, NIÑO?
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Entre amarillas cortinasasomaste tu sonrisa.Entre cielos de octubreenseñaste tus cariciasCarecemos hoydel cálido temporalde nuestros cuerposEra el fríoaliado del actoEra el buen temporalque establecía la vida.
•
TEMPORADA
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Ese aliento que se vade una boca trémula,ese aliento lento y agitado,el anuncio del nervio,del miedo,de las ganas de llorar.Esa boca que aprieta las encías,esas cómodas lágrimasentre pestañas y pieles,ese dolor incierto,seco, frío y desconocidoen la garganta y el pecho.Es romperse un pocoel llorar.Es quebrarpara descansar.
•
ES ROMPERSE UN POCO EL LLORAR
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Naufragio entre palabraslaberintos y ecos.Navego por tu vientre,pierdo las manos,inundo los dientes.Naufragio en un espacioque ya conocí.Sensación nueva,tu piel se renueva,tu piel es amanecer.De tus manos en puñono quieres dejar que se escapeel placer.Naufragio, vela y dirigenteen tierras secas,mi deseo es volver a tu piel.
•
MI DESEO ES VOLVER A TU PIEL
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Cuando en voces oigo tu nombrepractico una tristeza en levedad.Tu nombre paseando en nosotrostu nombre pronunciado en calles,lugares.Tu nombre; fábrica de ayeres y mañanasque no cedieron, que no se dieron.Tu nombre, proclamándose ajeno al mío.Voy arrastrando en mi nombreletras del tuyo, palabras de tu boca,recuerdos de tus ojos y tu piel.Voy llevándote de esta mañanahasta el fin de mi cuerpo,hasta el sepulcro.Y mi nombre y tu nombre,epitafio que no se ha de escribir.
•
NOMBRES
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No saber por qué llorarpero sentir la necesidad.No saber por qué vivirpero querer la vida.No saber por qué la angustia de la muertepero querer alejarla y respetarla.Esa, y otras palabras que se vienen a la mente.De tanto pensar,de tanto sentir,de tanto recordar,de tanto no sentir.Esa, y otras palabras.Esa, y otras sensacionesque no se pueden acomodaren la vidade las palabras escritas.
•
NO SABER POR QUÉ LA VIDA
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No sabré decir adiósen mi verdadero adiós,cuando deje un recuerdo de mímás profundo y reforzado.No sabré decir adiósporque no podré anticiparlo.Mi adiós quiero con una sonrisa leve saludar,tal vez un poco triste,como mi mirarpero infinita y pulcra,aunque no me ayuden los dientes.Mi adiós quierocon palabras escritas,donde no se asome el miedoy se filtre el amor.En mi verdadero adiós no quiero decirlo,quizá anticiparlo,con un abrazo, con una sonrisa.Con un adiós reproducidoen palabras escritas y eternas.Decir adiósy dar mi palabra a la vida,a la gente que amé.
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EN MI ADIÓS YO QUIERO
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2 DE NOVIEMBRE
Mi ofrenda es pensar, tratar de sentiry acomodar,y pasar de eso a la libreta.Mi ofrenda a la vida y a la muertees escribir.
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Días que crecieronen la desesperación y la miseria.Hubo veces que no conseguí escribir.Qué pobreza de espíritu.El escritor crece en cualquier parte,lo que se escribe también.Función culinaria y extraordinaria,palabras que van limpiandoy alimentando caminos,creando puentes,palabras que no me harán morir.Hubo días en los que por ello sobreviví,pensando que mañana saldríatriunfante y feliz.Si hubo pobreza en casa,si hubo pobreza en mi vida,si la hubo en mi espíritu,fue porque preferí no escribir.
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CRECIÓ DE LA MISERIA
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La noche cubrecon su mantel de estrellasel techo de la Tierra.
Yo no pedí tanta bellezasin embargotu cielo me lo da.
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YO NO PEDÍ TANTA BELLEZA
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La poesía hace su llamadoa su revolución,a través de actos y palabras.El poema escrito ya nació antes,en el alma de quien lo escribió,en el acto de quien lo vivió.Y así seguirá su revolución.La poesía no sólo se trata de escribir,el acto sublime es la verdadera poesía.
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LA POESÍA NO NACE AL MOMENTO EN QUE SE ESCRIBE
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Cambia, la vida cambiay nos molestamos,nos aburrimos,porque nosotros no lo hacemosa la misma vez que lo hace la vida.
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LA VIDA CAMBIA CONTIGO O SIN TI
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La alegría te encuentra,la alegría es la belleza,la más grande,así como la paz,la paz es alegría tranquila.
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ALEGRÍA TRANQUILA
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El frío despiertalos sentimientos que tenemos atorados.El viento no los barrerá,nos vamos a congelar,en el tiempo del otoño y del invierno,en el tiempo de la soledad,el temporal de nuestras almasdonde a pasos lentosnos veremos avanzar.El frío es un detonadorde necesidades.
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DETONADOR DE NECESIDADES
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ESCENA
Las hojas que hacen su danza,el viento que da la canción.Las miradas que dan los aplausos,un pequeño alivioa mi corazón.
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No hay un lugar concretoen el universo.No estoy ni aquíni allá.Pues soy,en presentación diminuta,la totalidad.
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TOTALIDAD
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Nuestra sombrano es para ocultar maldad:cuánta belleza guarda tambiénel girasolque aún no le tocala luz del sol.
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BELLEZA OCULTA
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Las nubes chocan entre síy con las montañas,pero no se dañan.Quiero que como nubessean ya mis pensamientos.
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NUBES
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Sueño que mis manoste tienen y detieneny que mis palabrastranquilizan tus silencios.
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ARRULLO
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Curas viejas heridascon tu sonrisa,apartas el mal de mí.En tu boca está el poderde guardar o sacar el silencio,en ambos casosse ve bello en ti.
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TU BOCA
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No es el recuerdo de lo vividoel que nos pone mal,sino la manera en la que lo percibimos.La visión que damos a las cosasle da forma a lo que sentimos.Y lo que sentimosle da juicio a lo que vemos.
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VISIÓN
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Las palabras aquí,son las mariposasen los árboles:adornan la vida.
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ADORNOS
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Los días no saben que terminan.Los días no saben nada de mí.Los días duran lo que dura un alma.Los días son nuevos.Los días son eternidad.Este día estuvo cuando nació Dios.Este día es Dios.Se vieron crecer y crecidos los dos.No hay separación entre los días y Dios.
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ESTE DÍA ESTUVO CUANDO NACIÓ DIOS
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El cuaderno cerrado es una esperanzaEl libro cerrado cubre su tesoroEscribir y leer son una esperanzaA la espera del visitantelibro o libretaa la espera de la fe y la esperanzay la sabiduría
Sólo hace falta nuestra necesidadpara deshacer la esperapara fortalecer la esperanzaLibro o libreta a la manopara irse directoa la esenciade lo que nos compone.
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HECHOS DE PALABRAS
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Los poemas también son cicatrices o heridas que hablaron en un silencio penetrante, en un ruido exacto, en la precisión del espectáculo vivido, en la manifestación del acto o del paisaje de la vida, en un momento de resurrección.
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LOS POEMAS TAMBIÉN SON HERIDAS QUE HABLARON
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Son de ustedes las palabras, poetas.Pero no todas las palabras vendrán.La palabra, poeta, es de quien la adhierea un sentir.
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Y DE LOS DEMÁS
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Si he de morir, que sea en los brazosde quien me parió, quiero decir;de la poesía, que me vio parirestos últimos años, estos últimos mesesestos últimos díasY en mis últimas horasestar, sólo estar siendo poemaSi he de morir que me vaya tranquiloque me vaya sonriendoque me vaya queriendo.Sí, he de morir, y lo acepto, tranquilo,disminuyo mis agraviosHe de morir, y lo único que anheloes irme tranquiloque me acompañe el sentimiento,ese que tuve por las nochesal leer y escribir.
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CUANDO HAYA DE MORIR
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Moriré creyendo que escribí para no morir.Y mi muerte será mi último poema.Y mi sudor y mi sangre seguirán creyendo.Y mis ojos, y mis manos, y mi alma,seguirán creando.
Ardiendo por el deseo o temblando por el miedo, con este cuerpo enclenque y tibio como sangre, que renueva su encanto con un viejo perfume. Con este cuerpo de joven desfigurado,
aislado cada día de la multitud que no hace falta. Seguiré creando para no morir, o fingir morir en lo bello, en el desastre, en la miseria, o lo que se le parezca, pero siempre bello.
Porque de eso y otras cosas tarta mi estar en la palabra; de renovar el encanto de lo jodido,
como renueva mi alma un rato, palabras que figuran en ella, con esa belleza que le acomoda la palabra a la fatalidad.
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MORIRÉ CREYENDO QUE ESCRIBÍ PARA NO MORIR
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¿Podrá no interrumpir mi muerte el tiempo?¿Podrá tan sólo darme un bello suspiro?¿Podrá la luz de mis ojos alumbrarme?¿Y podrá acompañarme quien me ame?
¿Podrá el calendario imaginario vermecomo sol naciente de una nueva época?¿Podrá siquiera decir adiós mi bocaa mi gente, mi madre y mis hermanas?
¿Podré al menos decir a dios con poemas?Por supuesto que mi sangre y mi almase escurrirán completamente en ustedessolamente si transgredo sus almas.
Pondré en el color de las mañanasla versión acústica de nuestras vocespondré un silencio y un recuerdopondré la música que siempre fui
Lo que siempre fui me hará un llamadodespacio también podremos alcanzarnosdespacio también nos encierra un silenciono tengo prisa para esa melodía.
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PODRÉ IRME SATISFECHO
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¿Podrá mi muerte interrumpir al tiempo,al de las flores, y al de mis hermanas,al llanto de mi madre y el de mi amante,a la noticia penetrando el instante?
Podré quizá adherirme al tiempoPodré quizá ser un suave suspiroPodrá la luz de mis ojos alumbrarmePodré al final ser el camino.
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Que tu voz profunda guíe tus pasosQue desde el interior te salvesQue tu rezo sea una inundaciónde fragmentación saludableQue puedas despertar contentoabrazar a tu padre o a tu madrey dar limosna al anciano de la calle
Que tu mente casi siempre sea poéticaQue lleves un latido de corazón establearmonioso, saludableQue tengas sed de amor y lo hagas bienque tengas a quién
Que si te partes te pudras un ratoy vuelvas bello nuevamente a florecerQue tengas esa bella necesidad de crear y darque sea pura e inocente, que no sea obligatoria
Que nunca te falte de comer ni de beberQue puedas tener un viaje , una vista, un nuevo aireQue tengas fe, que esperes pero viviendo, actuandoQue tengas quien te estreche la mano, el pecho a pechoQue tengas quien te ofrezca su alma y su pielQue tengas la bondad de saber escucharQue no tengas necesidad de parecerQue puedas estar siempre en el maravilloso estado en el que se encuentra Dios.
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DESEO
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Que tu voz profunda guíe tus pasosQue desde el interior te salvesQue tu rezo sea una inundaciónde fragmentación saludableQue puedas despertar contentoabrazar a tu padre o a tu madrey dar limosna al anciano de la calle
Que tu mente casi siempre sea poéticaQue lleves un latido de corazón establearmonioso, saludableQue tengas sed de amor y lo hagas bienque tengas a quién
Que si te partes te pudras un ratoy vuelvas bello nuevamente a florecerQue tengas esa bella necesidad de crear y darque sea pura e inocente, que no sea obligatoria
Que nunca te falte de comer ni de beberQue puedas tener un viaje , una vista, un nuevo aireQue tengas fe, que esperes pero viviendo, actuandoQue tengas quien te estreche la mano, el pecho a pechoQue tengas quien te ofrezca su alma y su pielQue tengas la bondad de saber escucharQue no tengas necesidad de parecerQue puedas estar siempre en el maravilloso estado en el que se encuentra Dios.
S o b r e e l a u t o r
N. nrique Frías es un poeta mexicano nacido en la ciudad de Oaxaca de Juárez el 22 de abril de 1993.
Ha publicado poemas en las revistas electrónicas de difusión poética Amarcacafé & Poetas Hispanos.
Egresado de la Facultad de Idiomas en la Universidad Autónoma Benito Juárez de Oaxaca.
Es profesor de español, inglés, francés y encuaderna-ción artesanal.
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J U N I O , 2 0 1 9I m p r e s o e n B u e n o s A i r e s ,
B u e n o s A i r e s P o e t r y w w w. b u e n o s a i r e s p o e t r y. c o m
buenosaires poetry