Se acabaron los versos.

El vacío sideral de la metafísica deja paso al vacío físico del continente vital. Bla bla bla…

Se acabaron los versos y los tiempos muertos, y los muertos que en mi moran posan sus miradas carentes de expresión, nada tienen que decir, nada sobre mi vida o mis actos. Y quizás siempre fue así, y era yo el que vestía sus cuencas rebosantes de significados plenos, el que vestía mi vida con designios divinos y tránsitos mitológicos y palabras de significados inabarcables.

Se acabaron los versos.

Fui tan valiente e inconsciente, tan cobarde escondiéndome… subí a la cima de montaña como reluciente aspirante a emperador romano, y ahora desciendo una colina siendo un bárbaro sin condición, apenas capaz de recordar lo que antes eran las ruinas que ante mí se presentan, las ruinas de un sueño utópico, ahora que tal palabra, utopía, carece de significado.

Se acabaron los versos.

Se acabaron los versos

Ahora la furia que me arrastra (soy un monigote) es eso, furia y nada más, un hecho físico de origen tangible. Ahora el vacío está roto.