UN AMOR DE MORONDANGA

Era un hilo leve y delgado

el que encandiló mis sueños,

de habitaciones vacías, de paredes desnudas,

sin el hálito romántico de los dioses,

mas bien con el agrio beneplácito

de los demonios cuando cenan.

El pretendido furor de los encuentros

tenía un cierto tufillo a engaño desmedido,

a si-me-dejas-qué hago, a bolero cursi de abandono.

Y sí, aquél era un amor de morondanga,

como un tronquito de manzana comida

arrojado desde la ventanilla del tren

hacia el terraplén de los olvidos.

No mereció al concluir ni un beso en la mejilla,

ni un estornudo de alegres serafines

que bailaban su locura con el ciego de la plaza.

A veces tengo de ella un miserable recuerdo,

un gusto rancio en la garganta,

una picazón insolente que se desliza

insoslayable hacia mis ojos.

Aquí en mi celda, te juro,

a veces tengo ganas de volver a matarla.