revista club dante 3

I IISSN

REVISTA LITERARIA CLUB DANTE

REVISTA Nº3 / 01-06-2009 http://arthurcharlan.ning.com/

PORTADA

Montaje fotográfico e

ilustraciones/ Arthur Charlan Director: Arthur Charlan Subdirector: Juan A. Blanco

SUMARIO

1- Editorial/ Por Rosa Ramos 2- kendall Maison/ Cuando se

pierde la inocencia a

causa de la violencia

3- Concurso literario del Club

Dante y noticias

4- Bloc de notas y noticias

5- Juan Antonio Blanco/ No lo

entiendo

6- Puri Martins/ Idea

Vilariño 7- Actualidad 8- La voz de los poetas/

Yamilka Noa 9- Zona Erogena / Lesan

Mora

10- Las Fallas/ Lesan Mora

11- Galería de clásicos/

C.S.Lewis

12- Sección de relatos. 13- La sonrisa de Beatrix

12 Benedetti/ Puri Martins

y Prudencio Hernandez.

14- La Contra/ Arthur Charlan

El Club Dante no se identifica

necesariamente con las opi-

niones o artículos expresadas

por sus colaboradores.

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I IISSN

REVISTA LITERARIA CLUB DANTE I IISSNIISSN

REVISTA LITERARIA CLUB DANTE ISSN 2013-3715

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IIII.

EDITORIAL

En esta nueva edición de la revista del Club Dante, les ofrecemos las secciones habituales, además de relatos, poesías y artículos variados. Pero también vivimos la actualidad por lo que tenemos un pensamiento particular para Uruguay puesto que en esta primavera para nosotros y en su otoño, perdieron a dos grandes literatos de la generación del 45 y por extensión los perdimos también nosotros, los amantes de sus letras. Apellidos como Onetti, Cabrera, Rama, Rodríguez Monegal, Real de Azúa, junto a los homenajeados en este ejemplar, Mario Benedetti e Idea Vilariño, entre otros afirmaron una concepción distinta de la literatura uruguaya que trato de independizarse de la europea, aun teniendo sobre ella una mirada constante. Trabajaron en traducciones importantes, e introdujeron una visión cosmopolita a la literatura contemporánea uruguaya. Sin embargo, tuvieron un concepto distinto del reconocimiento y el valor de la fama. En la editorial de hoy, haremos una pequeña comparativa de ese valor. No sabemos por que razones Idea Vilariño, aunque publicó, no deseaba entrevistas, ni llamar la atención, como si su único objetivo fuera escribir y nada más que escribir. Mientras que Benedetti siempre estuvo rodeado de gente y deseoso de recibir halagos. Nos llama la atención que la muerte de ella, haya pasado algo más desapercibida en España. Puede que las muertes de ambos fueran un reflejo de sus vidas.

En todo caso ambos escribieron sobre la búsqueda del afecto y la muerte, como veremos en dos breves fragmentos. En ella se percibe un morir lento, pero alejando el no-existir, mientras que en él, un vivir completo, asumiendo la muerte. No haremos juicios, solo disfrutaremos de los textos y reflexionaremos para nuestros adentros.

Fragmento de “Pasatiempo” de Mario Benedetti:

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.(..) la muerte solamente una palabra.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

“Tal vez no era pensar” de Idea Vilariño:

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,

sino darse y tomar perdida, ingenuamente,

tal vez pude elegir, o necesariamente,

tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa

y despiadadamente al borde de la angustia

y este terco sentir debajo de su música

un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos

que podrían llenar mi vida con un nombre

en vez de buscar al evadido del hombre,

despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

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CUANDO SE PIERDE LA INOCENCIA A CAUSA DE LA VIOLENC IA Es posible que cuando se es niño se sueñe con el amor de quien debiera protegernos, con quien por su edad y poder físico podría muy bien haber sido quien cubriese con su sombra a quien crece ajeno al dolor...hasta que este se convierte en el verdugo que trae desgracia para el inocente, aquel que carece de culpa e ignora cuanto a su alrededor sucede. Yo viví una experiencia de este género y vi como mi hermanastro me hacía víctima de su violencia sin cuento y desataba sobre mi la furia del averno. Otros sufrieron más que yo, porque quizás hubieron de ver como abusaban de ellos sexualmente o como su propio

padre o madre los golpeaba o abandonaba, que son muchas las formas y maneras de violentar a un niño sin ponerle la mano encima. Cuando esto sucede mi consejo es que te quejes inocente criatura, a quien a mano tengas, a quien te crea, que fácil no es que lo hagan, los que adultos se consideran y acostumbrados se hallan a engañarse con la mentira, cubriendo la verdad.Aortunadamente hoy existen instituciones y medios para combatir esta lacra dolorosa y terrible y aunque se habla más del maltrato de mujeres, el de niños es mayor porque sus bocas no pueden en la mayoría de las ocasiones escupir el dolor con palabras. Dolor y desconfianza, pena y desolación, bañan con sus lágrimas las mejillas de demasiados niños que sufren en silencio el dolor del maltrato...¡que los que podemos gritar pongamos voz a esas criaturas indefensas y mostremos al mundo que su protección es nuestro objetivo!. Kendall Maison

KENDALL MAISON

ESCRITOR ESPAÑOL

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• El Club Dante, asociación literaria, convoca el I Concurso Internacional de Poesía y Novela Corta que lleva su nombre.

• Podrán participar en el concurso todas aquellas personas que lo deseen, siempre que sean mayores de 18 años, con obras escritas en castellano o en català. Se veta la participación en este concurso a los miembros del propio Club.

• Los poemarios o novelas serán inéditos, originales de su autor/a y en caso de estar concursando en otro certamen, el autor/a deberá avisar inmediatamente en caso de que su obra resulte premiada antes del fallo del presente concurso. Su temática y forma de composición serán de libre elección de su autor/a.

• La extensión para los poemarios será entre 400 y 500 versos, y para la novela corta entre 50 y 100 páginas, escritas con letra Times New Roman o similar, con tamaño de letra 12 y con un interlineado de espacio y medio para las dos modalidades. En caso de incumplir estas normas la obra será descalificada. Se remitirán cinco ejemplares fotocopiados de cada una de las obras presentadas. Cada autor sólo podrá remitir una obra, pudiendo participar en la modalidad de poesía y de narrativa simultáneamente. Las obras deberán remitirse por correo certificado a la dirección de Pasaje Gomera, núm 14, 6º 1ª. 43006 Tarragona.

• Se utilizará el sistema de plica y seudónimo, debiendo constar en el exterior de la plica el seudónimo utilizado y en su interior los datos personales, los datos de contacto, una fotocopia del DNI o similar y una breve bibliografía.

• El plazo del concurso expira el 30 de septiembre de 2009. Los ejemplares que ostenten en el matasellos una fecha anterior a este día quedarán dentro del concurso. El fallo se producirá a primeros de enero de 2010. El jurado estará formado por miembros del Club Dante y sus nombres se darán a conocer públicamente con la publicación del fallo, que será inapelable.

• Habrá dos premios, uno de poesía y otro de prosa, independientemente del idioma en que esté escrito. Consistirá en la publicación de las dos obras ganadoras y al autor/a se le entregarán cincuenta ejemplares de la misma junto con una placa conmemorativa y un trofeo forjado de metal y cristal con logo del Club.

• La entrega de los premios tendrá lugar en la ciudad de Barcelona, en fecha que se indicará oportunamente en los medios de comunicación. Los ganadores o ganadoras en caso de no poder acudir a la entrega del premio pueden delegar en otra persona para recogerlo. Los autores conservarán siempre los derechos sobre sus obras.

• No se devolverán los originales no premiados. Éstos serán destruidos. • Cualquier incumplimiento de las bases supondrá la descalificación de la obra presentada. • Ni el premio de poesía ni el de prosa podrán ser declarados desiert

BLOC DE NOTAS

LOGOTIPO OFICIAL DEL CLUB DANTE

EL DUO DE MANCHESTER/ MÚSICOS Y

CANTANTES INGLESES RESIDENTES EN LA

CIUDAD DE FIGUERES, ESPAÑA.

SI USTEDES QUIEREN QUE ELLOS TOQUEN EN

SU CIUDAD O PUEBLO DIRIGAN SUS

PETICIONES A:

5

VUELO DE JAZMINES

En la foto donde estamos todas las poetisas, este es el orden: seis de las

ocho poetisas. Rosa Herrera Bossio, Dina Luz Pardo, Yajaira Pinilla, Lidia

Corcione, Paola Carrascal y Fany Cure.

Apreciados amigos:

A través de este medio, quiero presentar en nombre de las poetisas

hacemos parte de la antología VUELO DE JAZMINES, en homenaje a

Meira Delmar, nuestros agradecimientos, por habernos acompañado

y brindado su apoyo.

253 asistentes, que para un evento de poesía no es fá

número significativo de público. No sólo estuvieron presente los amigos,

muchos llegaron por la información que los medios de comunicación

(prensa, radio y televisión) publicaron oportunamente, por lo cual

también agradecemos infinitamente.

Así que: Elmys Iglesias Sanjúan, Fany Cure Molano, Lid

Crescini, Rosa Herrera Bossio, Tatiana Guardiola Sarmiento, Yajaira

Pinilla y mi persona, como poetisas antologadas, así

Suescùn y Fabio Ortìz Ribòn, como prologuista y comentarista

respectivamente- de VUELO DE JAZMINES, reiteramo

agradecimientos.

Estoy segura, eso me lo indica el haber conocido no só

recordada amiga Meira Delmar la poetisa, sino tambié

mujer de grandes calidades humanas, que ella con su voz meló

palabras tan precisas y profundas, hubiese expresado miles y miles de

agradecimientos por este apoyo recibido.

Con afecto,

Dina Luz Pardo

Periodista-poetisa

SI USTEDES QUIEREN QUE ELLOS TOQUEN EN

VUELO DE JAZMINES

todas las poetisas, este es el orden: seis de las

ocho poetisas. Rosa Herrera Bossio, Dina Luz Pardo, Yajaira Pinilla, Lidia

s de este medio, quiero presentar en nombre de las poetisas que

a VUELO DE JAZMINES, en homenaje a

Meira Delmar, nuestros agradecimientos, por habernos acompañado

ara un evento de poesía no es fácil lograr este

estuvieron presente los amigos,

ón que los medios de comunicación

portunamente, por lo cual

an, Fany Cure Molano, Lidia Corcione

Herrera Bossio, Tatiana Guardiola Sarmiento, Yajaira

, como poetisas antologadas, así como Alvaro

Suescùn y Fabio Ortìz Ribòn, como prologuista y comentarista -

de VUELO DE JAZMINES, reiteramos nuestros

o indica el haber conocido no sólo a nuestra

a Delmar la poetisa, sino también a Olga Chams, la

que ella con su voz melódica y sus

hubiese expresado miles y miles de

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Estos días me encuentro un tanto desconcertado en cuanto a los cambios que se están produciendo en el País Vasco. Posiblemente yo esté equivocado conmigo mismo y no lo entienda, pero hasta la fecha creía que existía una inequívoca alineación hacia la izquierda por parte del partido socialista y que éste a su vez promulgaba los pensamientos del moderno jacobinismo cuyos rasgos esenciales son: el reconocimiento inalterable de los llamados derechos universales que todos conocemos, como son el derecho a la educación, a la salud, al trabajo digno, a la vivienda, a la paz, al bienestar etc., realizados a través de los servicios públicos de una manera transparente, eficaz y democrática para que estos sean posibles. Además el jacobinismo socialista defiende una comunidad laica. En definitiva aquellas tres insignias de la Revolución: libertad, legalidad y fraternidad, rechazando la guerra como medio de resolución de conflictos.

Ahora bien ¿qué es lo que me produce tal maraña?, que no entiendo como un gobierno de izquierdas se alía con un partido de derechas ( reminiscente de la dictadura) para echar fuera a un partido (PNV) que ha sido elegido democráticamente en su mayoría por el pueblo Vasco. De esta manera y de un plumazo se borran las ilusiones de la España de las naciones y retrocedemos a lo que el P.P quiere, a la España de una grande y libre de la Dictadura con una hegemonía centralizada en Madrid. Por otro lado cómo es que en Cataluña se alía con un partido de izquierda nacionalista catalán ( E.R.C.). ¿dónde están los ideales del partido?, lo mismo se alía con la izquierda que con la derecha, lo mismo quiere en una Comunidad a sus nacionalistas, que en otra los echa fuera ¿qué son y qué les está pasando?.

Es verdad que a todos los que “nos educaron” en las escuelas franquistas nos hicieron creer que España es solo una, pero por poco que uno se halla deseducado de aquello y halla vuelto a cultivarse, se dará cuenta que esto no es cierto, que desde la antigüedad nuestro país no era un solo núcleo, sino que estaba dividido en diferentes reinos, con sus respectivos reyes, como habían sido : el reino de Navarra, el de Aragón, el de León, el de Asturias, sufriendo cambios a lo largo de la historia a causa guerras y matrimonios de conveniencia. No lo entiendo, desde el día siete de mayo ha tomado la investidura en el País Vasco un Leendakari (Presidente) que no lo ha elegido en su mayoría su Pueblo, ya que es fruto de la alianza de un partido de izquierdas con uno de derechas, ¿no es muy raro esto?. Sea para bien o para mal esto no se ajusta a un proceso democrático. ¿Peligra la España plural?. Si algún lector lo ve de otro modo y lo puede explicar, ruego que lo haga.

000O000

[email protected]

JUAN ANTONIO

BLANCO MTZ.

POETA ESPAÑOL

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IDEA VILARIÑO…ENTRE LA VIDA Y LA MUERTE

Recién miré la luna...parece una hoz en mi cielo...

me pareció ver a Idea...que llegaba a ella...

desgarrada mirando el mundo a su manera...

me pareció ver a Idea soberana...tierna...amada...

cerca del cielo...rodeando la luna

me pareció verla...pero la tengo aquí

entre mil letras... para recordarla.

Adiós Idea...vuela...y sigue volando...

Prudencio Hernández,

Montevideo- abril 2009

28 de abril de 2009, madrugada en Montevideo, una sombra gris se paseo en esa noche de otoño en las tierras del sur y alcanzo la vida de esa mujer inteligente, de intrigante belleza, una de las principales poetisas uruguayas, que integró la emblemática “Generación del 45”

IDEA VILARIÑO

Se ha dicho de ella que era como su poesía, triste y bella; y ella decía: "Mi poesía soy yo" La viví naturalmente, como algo inevitable, privado, que no me daba ningún realce y la hacía sin deliberación, sin proponérmelo, como

lo hice después, como lo he hecho siempre. Creo que nunca supe cómo iba a terminar un poema –hasta ahora es así. Necesito decir algo; eso es compulsivo. Pero no sé cómo lo diré, aunque al escribir tenga un dominio

absoluto de lo que hago, pero desde la primera línea el poema, su ritmo, eso que es imperativo decir me lleva hasta el final, hasta el cierre inevitable. Sé que parece contradictorio. Bueno, es así. La poesía para mí. Es una forma de ser, de mi ser.

PURI MARTINS

POETA ESPAÑOLA.

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Ese ser se forjo en el seno de una familia marcada por la poesía y la música, rodeado de hermanos con nombres

como, Alma, Azul, Poema o Numen, es inevitable que antes de saber escribirlos ya le salieran versos.

Y comenzó su andadura poética escribiendo poemas de amor a las compañeras quinceañeras que entregaban a

sus enamorados como si fueran propios.

Envuelta en la música de violines, a la que dedico diecisiete años, nunca se dio cuenta de su talento y tampoco

creyó en él. Creyó en cambio en el sinsentido de la vida, en la muerte que crece junto a nosotros, en su mundo

sin Dios, en el fracaso del amor y la belleza, la desolada inutilidad de todo esfuerzo. "En la arena caliente, temblante de blancura

cada uno es un fruto madurando su muerte." Y de repente un día nos dice;

A los once años me quedé mirando en un espejo mis ojos serios, adultos. Fue una conmoción profunda saber que

estaba ahí –persona, no niña. Como estoy hoy. Los ojos siguen estando. Simplemente, hubo zonas que al ser

tocadas se pusieron a vivir. Pero siempre supe todo. Se fueron sumando vida, madurez; el mundo fue cambiando

Y nació a la Poesía

Escribir poesía es el acto más privado de mi vida realizado siempre en el colmo de la soledad y del

ensimismamiento, realizado para nadie, para nada. A menudo, a la mañana siguiente lo olvidé y pueden pasar

meses antes que encuentre esas líneas, el poema escrito de una vez, aunque a veces seguidas. Y, por supuesto, salvo raras excepciones, no lo muestro; en algún caso, por años.

Salvo las cosas políticas, y alguna carta, nunca escribí pensando que alguien lo leyera. Lo que decía era privadísimo y no buscaba llegar a otro, comunicar. Publicar fue tan contradictorio, tan poco coherente como seguir viviendo cuando sabía, y cómo, cuando pensaba lo que pensaba del hecho de vivir. Esas incoherencias

fueron difíciles de sobrellevar. A esta altura ya nada importa.

Idea mantuvo un hermetismo total en cuanto a su obra y su persona, Rechazó premios, reconocimientos, entrevistas, becas, entre ellas la más codiciada Guggenheim. no hace apariciones públicas, no da conferencias y

se mantiene al margen de la vida literaria.

Sólo aceptó un reportaje que le hizo Mario Benedetti hace años. Es un árbol solitario del que sus frutos se saborean sin comerlos Su poesía cargada de pesimismo, esta marcada por el amor y la muerte, sucesos que ella

no consideraba obsesiones sino certezas;

- creo que la actitud más lúcida, más sana, es tener presente que la vida y que el amor se acaban. Ver a los otros y

a uno mismo caminando a la muerte, vivir el amor a término, tal vez hagan el amor y la vida más terribles, pero

también digo que los hacen más intensos y más hondos. No le importo nunca la crítica,

- nunca me sirvió de nada, decía, La mayor parte de lo que se ha escrito sobre mi obra es en extremo

comprensivo y generoso, salvo los malentendidos de siempre. Sin embargo, nunca lo miro sino muy rápidamente, y el sentimiento predominante es de violencia, de rechazo, porque está invadiendo mis fueros más

privados. Naturalmente que la culpa es mía por publicar mis poemas. La propia índole de lo que escribo lleva al crítico a ocuparse de la persona más que de lo hecho. Esta gran poetisa, necesitaba leerse a si misma para saber

quien era, buscando reconocerse, Tal vez porque no se puede ser tantas cosas y en tantos planos como estamos obligados a ser, y a seguir sabiendo quiénes somos.

9

"Yo.

No sé quién soy

Mi nombre

ya no me dice nada.

No sé qué estoy haciendo

Nada tiene ya más que ver con nada

Digo yo

por decirlo de algún modo."

Es un caso singular. Por su personalidad y convicciones Idea Vilariño rechazó durante largo tiempo toda posibilidad de promocionar su nombre. Hoy los artesanos copian sus versos en señaladores de libros, tapices y tarjetas que venden en mercados y negocios; referencias a sus poesías en grafitos...

Tal vez no era pensar

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto, sino darse y tomar perdida, ingenuamente, tal vez pude elegir, o necesariamente, tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa y despiadadamente al borde de la angustia y este terco sentir debajo de su música

un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos que podrían llenar mi vida con un nombre en vez de buscar al evadido del hombre, despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto. sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente o tener un profundo destino de semilla en vez de esta terrible lucidez amarilla

y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío en música inefable. O necesariamente...

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.-cuando hablo de amor la potencia total del ser está en juego.

Los invitamos a enfrentarse al espejo y como dice la propia poetisa en el último poema de sus obras completas:

“Inútil decir más.

Nombrar alcanza.”

Conocí su nombre el día de su muerte, recibí como legado, conocer su obra y yo si creo en las señales….

Puri Martins

17-05-2009

Articulo redactado gracias a la entrevista realizada a la gran Poetisa, por la periodista y escritora Elena

Poniatowska, y publicado en La Onda digital

11

EL OFICIO DE

POETA

YAMILKA NOA

Esta noche,

como todas las noches;

escurrió de mis manos el cuchillo y yo,

más viva que muerta no fui al cuarto.

Por alguna razón que desconozco

di con la puerta de la luz y fíjense

que estoy ciega de sangre,

mis mejillas mas blancas que nunca

y no estoy muerta.

Lo sé porque siento aun en mis músculos

el peso de la noche.

Todavía mi otro yo se pasea por la casa

pero resulta que algo ha cambiado,

parece que el día me ha adoptado

y heme aquí, como una magdalena;

contemplando el paraíso.

Derechos reservados 2009

No sé

donde voy, ni donde iré.

tengo un lamento,

tengo un susurro,

tengo una llamada,

de un lugar

donde tu

te sumergeras

enlazándome con suspiros

de garganta hechizada

de sed

de todo

o

de nada.

PLEYADE DEL ALBA

ÚLTIMO LIBRO DE LA ESCRITORA CUBANA AFINCADA EN CUBA, YAMILKA NOA Libro de tapa dura €11.94 / Lulu.com /

http://www.lulu.com/content/libro-de-tapa-dura/mi-miedo-solo-

m%C3%ADo/4759630

Impreso: 66 páginas, 15,24 cm x 22,86 cm, encuadernado tapa dura

con sobrecubierta, tinta interior blanco y negro Descripción:

Son poemas en cuya esencia se crean fantasmas existenciales y

logran hacernos partícipes de sus miedos, miedos que son reducidos

a nimias percepciones de una realidad de donde ella logra salir

avante ante arreboladas tardes llenas de esperanzas.

13

ART CENTRE

ART CENTRE

DECORA TUS FLORES

A TU GUSTO. TU

PIDE Y ELLOS

HACEN.

DISEÑO GRAFICO EN

LOS PETALOS DE

CUALQUIER FLOR,

ROSAS GARDENIAS…

DIRIGETE HA:

SABER

gema moraleja paz

del libro Espejos Cantarines.

Todo es sabiduria

En todo lugar esta

Es el rio,es la piedra

El viento que gime lastimero.

Hoy es un dia para gritar

Tambien,es el dia del silencio

De la meditacion

Y el silencio medio.

Enredate en el lecho

Que medita inescrutable

La tortuosa carga

Del saber manifiesto.

gema moraleja paz (Agente Literaria & Escritora) http://gemamoralejapaz.tripod.com

14

Despierta el día, y yo con él

me abandono a su luz y salgo

del oscuro túnel de la noche.

La brisa matutina me recibe

tras el café del desayuno,

si son dos mejor que uno.

Las hojas verdes de los árboles

se mecen y me sonríen.

La vida vive un día más,

la muerte que se me atribuye

se aleja y en paz me deja.

La lápida de mi sepultura,

cual nido de amor,

e stá revuelta y agitada.

Las horquillas de mi pelo

se han perdido, mejor así,

total… no tengo pelo.

Tras el abrazo amoroso

nuestras ropas languidecen

al lado de la losa.

Una botella de bourbon,

semillena en la oscuridad,

semivacía ahora,

descansa sobre una jardinera.

Confetti, serpentinas,

vidrios rotos y golosinas,

son los restos de

nuestra fiesta macabra,

de nuestra particular orgía.

Aquí yacemos solos los que,

estando muertos en vida,

miramos hacia adelante

y seguimos día a día

haciéndonos hueco

en el mundo de los vivos, con

espíritu de lucha combativo

y nuestro mejor talante

ANA MARIA RDG.

MUJERES SOLITARIAS

Mujeres solitarias

abiertas a vivir mil aventuras,

dispuestas a hundirse

en océanos profundos de pasión

y a dejarse devorar por

espumosas olas de colores,

olas frescas, cristalinas,

violentas, suaves,

silenciosas, cantarinas.

Mujeres solitarias

que se dejan embaucar

por corsarios bravucones,

por héroes de leyenda,

policías y ladrones,

faunos, dioses,

caballeros con levita, centuriones,

gatos negros y dragones.

Mujeres solitarias

que leen novelas de amor

tendidas sobre un lecho,

en la cocina, en el jardín,

a la sombra de un helecho,

en el patio de un colegio,

entre humos y fogones,

o sentadas en sillones

con una mano en el pubis

y con la otra en el pecho.

Mujeres solitarias

que van pidiendo guerra

y quieren marcha,

que son extrañas y complejas,

que se entregan sin darse

a romances inéditos

y a flirteos escabrosos,

prohibidos y morbosos.

Mujeres solas…

complicadas pero hermosas.

ANA MARIA RGZ.

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“¡AY AMOR!” ¡Ay amor, cuando me miras! Me transportas y me regresas, ¡Ay amor, cuando me besas! Me respiras y me exhalas, me haces volar con tus alas de amor dulzura y terneza. ¡Ay amor cuando me abrazas! Me liberas y me apresas, ¡Si es; cuándo té desnudas! Me absorbes y me transpiras, y haces que arda en tu pira ventral de naturaleza. ¡Ay amor, si me acaricias! Tú me disuelves y me escurres: y en el crisol de tu vientre me derrites y me fundes, como si fuera esa fuente de magma y lava ardiente. ¡Ay amor! ¡Ay mar de fuego! Que devoras y calcinas, eres mi dicha y mi suerte eres luz que me ilumina, eres el fuego en mi vida y si te extinguieras mi muerte

Manuel Calzadilla Guevara

.

VÍ CAER UN CORAZÓN” ¡Vi caer un corazón, lo vi caer al vacío! Llorando sangre de amor, se desgarraba las venas con rabia, llanto y rencor. Y en el fondo desmayarse de angustia, tedio y hastío. ¡También lo vi levantarse y salir de aquel vacío! Con ansia buscar el pecho de donde se había caído, y refugiarse allí dentro olvidando para siempre que antes lo habían herido. ¡Yo lo vi! ¡Yo soy testigo! Porque; el que rodó por el suelo… Fue el propio corazón mío. EL CORAZÓN ENTRE TUS MANOS” He dicho que te amo… y te amo: con todo mi amor en primavera. He dicho que te amo… y te amo: te amo al calor de mi verano, poniendo el corazón entre tus manos, de qué forma es que tú quieres que te quiera. No he logrado con eso que me quieras; te he amado en otoño y en invierno, mi vida ya no es vida es un infierno, y mi corazón: ya lo he puesto entre tus manos para que hagas con él; lo que tú quieras. Te he dicho que te amo… y soy un necio; te como con los ojos y no lo entiendes, me pongo de rodillas y no comprendes, que dejo el corazón entre tus manos, qué debo hacer, amor cual es el precio. Ya no sé cómo decirte que te amo, he agotado amor todas las formas, y mi vida sin tu amor no se conforma, hoy me arranco el corazón y lo pongo entre tus manos; déjalo desangrar de amor, ya no hay más formas, de decirte mi vida que te amo.

Manuel Calzadilla Guevara

En abril las jaurías, en abril los podencos,

el sarcasmo del alba y el ingenio del moro,

la pútrida salina y el orgasmo de cinc,

el azul que reviste los tonos del calvario,

la medallita de oro, las campanas de mayo.

Un ardid en las sombras oscurece el letargo,

el esclavo que aúlla, que adolece de amor,

sufrimiento que pesa pereciendo en el corte,

la corriente que sube, que acelera el deshielo,

un impuesto otorgado a la serpiente senil.

Y está triste el Valhalla y su esvástica quemada

con rumor del enebro y un enigma sufí,

y devora los puntos y acrecienta palomas,

y son puros el agua y su destello de cobre

y la sangre que viste las lágrimas del miedo.

¡Hosana en las alturas al Hijo de David!

Libérate del caño, de la cruel hondonada,

del abismo del cieno que supura dolor

y es venal el desastre que atraviesa el desierto,

con su oscuro pijama que dibuja murciélagos,

sollozando la mierda que acumula el jardín.

Teresa Domingo Catala

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AAMMOORR ++ SSEEXXOO ++ TTRRAABBAAJJOO== ¿¿??

Hoy en día tener trabajo es como hallar el Santo Grial; casi un mito. Por lo que si lo logras, es natural que te consagres a él. Sin embargo, al hacerlo nos olvidarnos de tener tiempo para la familia, o para el amor; todo lo demás queda postergado. Lo que da pie a que el círculo de afectos laborales crezca, más que nada por pura funcionalidad. O si no háganse esta pregunta: ¿Con quién quedamos nuestro día libre?. Muchos estarán conmigo en que los colegas van ganando puntos en pos de los amigos.

Y con esto no me refiero solo a ese ámbito. La oficina es en una vía como cualquier otra para encontrar desde simples aventuras, hasta el amor de tu vida; razón por la cual muchas empresas han prohibido las relaciones entre sus empleados. Cosa lógica si lo miramos desde su prisma .Es más, aunque nos duela, hemos de estar de acuerdo con ellos: Está claro que no todas las historias son un cuento de hadas de final feliz. Y para los románticos sin solución síganme: Han salido con un compañer@, y por h o por b no ha funcionado. ¿ Desearías cruzártelo ocho horas al día?. Pues lo más común sería que no.

Pero en el otro están los que pustulan que compartir ambas cosas unen más contra los avatares de la vida diaria; ahora, permítanme ser un poco escéptica al respecto. Más que nada porque no creo que una pareja que trabaja en el mismo lugar y regresan juntos a casa. ¿ Que tiene que contarse?.Nada o casi nada. Y eso, en una sociedad donde la incomunicación es usual, es un peligro que no todos se atreven a correr.

Decir que la vida en pareja es como jugar con nitroglicerina sin que te estalle en la cara, suena cínico; aún así las estadísticas juegan a mi favor: El mayor índice de separaciones se da tras las vacaciones. Esto sucede, porque luchamos tanto durante todo el año, que apenas podemos respirar. Ahora, durante esos días de relax no hay donde esconder: La convivencia constante unido a una relación en crisis hace que el vuelo entre en barrena antes de lo que los pilotos piensan.

Sin embargo, cómo mujer, —con una mente bastante abierta en el terreno de la sexualidad, remarcaría—; admito que hacerlo en la oficina, tiene su morbo; jugar con lo prohibido, hacerlo en un lugar fuera de lo habitual es una fantasía común. Y aunque esta sea todo un clásico, también los hay bastante habituales dentro de la imaginería erótica: el médico y la enfermera, el profesor y la alumna, el piloto y la azafata… Todos ellos no son solo clichés, sino que nos confirman mis palabras. No obstante, muchos le sacarían punta a esto apostillando que también son los más proclives a la infidelidad. Pero eso es tema aparte, en el que no profundizaré… Al menos por ahora. Ya que siempre pensé que algo no se rompe, si ya de por si está roto…

Eso sí, es solo mi opinión.

POR MARIAN JAEN

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Lewis, Clive Staples (1898-1963), crítico, académico y novelista inglés considerado como una de las figuras más interesantes del pensamiento inglés de nuestro siglo.

Lógico, sensible, solitario, individualista, desobediente y pesimista, fue un hombre que supo combinar un pensamiento riguroso, analítico y lógico con un estilo literario vigoroso y creativo.

Nació el 29 de noviembre de 1898 en Belfast (Irlanda). Su padre, Albert, era notario y provenía de una familia de granjeros de Gales que habían inmigrado a Irlanda. Había empezado como obrero y terminó como socio de una importante firma de ingeniería y armadores de buques. Su madre, Flerence Augusta Hamilton que hacía gala de una mente crítica e irónica. Ella provenía de una familia de clérigos y abogados y era la hija de un pastor protestante.

Cuando sólo contaba 9 años de edad, su madre enfermó de cáncer y murió. Esta muerte marcó su vida. No sólo le dejó huérfano sino que también le separó de su padre quien, bajo la presión de la enfermedad de su esposa, se había convertido en un hombre hosco con un temperamento imprevisible.

Siendo muy joven ya había empezado a escribir narraciones fantásticas que ocurrían en un mundo donde los personajes eran animales.

La imaginación, de un tipo o de otro, jugó siempre un papel preponderante en su vida. La lectura de la obra Sigfrido y el ocaso de los dioses lo envolvió en la pasión más pura por lo nórdico, llegando a ser un verdadero erudito en la materia. Durante su época de universitario sus sentimientos hacia la naturaleza se ensalzaron al más puro sentido de lo romántico, desplazando su primitiva pasión por la mitología nórdica que imperceptiblemente terminó por convertirse en un interés puramente "científico".

Durante parte de su existencia buscó la felicidad a través de la belleza, en la creatividad humana, en la mitología nórdica, en los clásicos Platón, Aristóteles, Lucrecio, Cátulo, Tácito y Herodoto. Encontró belleza en Shelley y en Morris e inteligencia en Yeats. Aprendió francés para poder leer a Maeterlinck. Le sorprendió el lado salvaje del romanticismo Wilde y le interesaba la obra de Beardley. Toda su vida estuvo leyendo: Kant, Shopenhauer, Morris, Yeats, Tennyson, Voltaire.

Estudió en escuelas privadas y completó su formación en la Universidad de Oxford. Fue tutor y miembro del consejo de Gobierno de Oxford entre 1925 y 1954. En 1954 fue nombrado profesor en la Universidad de Cambridge, en la cual, hasta su muerte, enseñó literatura inglesa medieval y del Renacimiento.

Fue la Alegoría del amor (1936), un estudio sobre el amor cortesano en la literatura medieval el que consolidó su prestigio académico y le consagró como un gran estudioso y crítico literario.

Escribió asimismo las Crónicas de Narnia, una serie que se ha convertido en una obra clásica y de referencia obligada en la literatura infantil y que comenzó en 1950 con El león, la bruja y el armario. Se trata de una alegoría sobre la eterna lucha entre el bien y el mal bajo una concepción católica, en la que al final el creador del país de Narnia se inmola para salvar el mundo; aunque la obra rebosa optimismo y humor. Es una obra en la que resaltan el brillo y talento del autor, junto a una imaginación desbordante y a un lenguaje de riqueza extraordinaria. Un género que también cultivó su amigo J. R. Tolkien en El señor de los anillos.

GALERIA DE CLASICOS II

C.S.LEWIS

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Sin embargo, Lewis es más conocido por sus análisis de problemas morales y religiosos resultado de sus vivencias: se educó en el protestantismo del Ulster, se hizo agnóstico por la influencia pagana de la lectura de los clásicos y abrazó el catolicismo tras largas discusiones con su amigo Tolkien. Su trilogía Perelandra, que comenzó con El planeta silencioso (1938), resultó ser una fusión sin precedentes de ciencia ficción, fantasía y alegoría.

En la mayoría de sus novelas de ficción incluía numerosos elementos religiosos, y también escribió varias obras sobre el cristianismo.

Entre sus estudios sobre las creencias del cristianismo tradicional, basadas en parte en sus conferencias radiofónicas para la BBC durante la II Guerra Mundial, figuran Más allá de la personalidad (1940), Milagros (1947), y La cristiandad (1952). Una de sus obras más populares es Cartas del diablo a su sobrino (1942), en las que un diablo anciano instruye sardónicamente a su aprendiz en los métodos de la tentación moral. C. S. Lewis describió su propia conversión al cristianismo en la autobiográfica Cautivado por la alegría (1955) y también recreó el mito de Eros y Psique en Mientras no tengamos rostros (1955).

En 1956 se casó con la poetisa americana Joey Davidman, a fin de que pudiera evitar la expatriación. Su matrimonio duró sólo 4 años a causa de la enfermedad de ella, que murió en el 1960 cuando tenía 45 años de edad.

Murió el 22 de noviembre de 1963 en Oxford, a los 65 años de edad.

Obras escogidas:

Ficción:

• The Pilgrim's Regress • El planeta silencioso (1938) • Cartas del diablo a su sobrino (1942) • Perelandra (1943) • El Gran Divorcio (1945) • Esa Fuerza Maligna (1946) • Las Crónicas de Narnia :

o El León, la Bruja y el Ropero (1951) o El Príncipe Caspián (1951) o La Travesía del Viajero del Alba (1952) o La Silla de Plata (1953) o El Caballo y el Muchacho (1954) o El Sobrino del Mago (1955) o La Última Batalla (1956)

• Mientras no tengamos rostros (1956) • Prayer: Letters to Malcolm (1963)

Otras obras:

• Alegoría del Amor (1936) • El Problema del Dolor (1940) • La Abolición del Hombre (1943) • Mero cristianismo (1952) • English Literature In the Sixteenth Century Excludi ng Drama (1954) • Reflections on the Psalms (1958) • Studies in Words (1960) • Los Cuatro Amores (1960) • Una pena en observación (1961) • Cautivado por la Alegría (Autobiografía) • The Discarded Image

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• The Weight of Glory, and Other Addresses • They Asked for a Paper • Milagros • De éste y otros Mundos • Si Dios no escuchase

La Experiencia de Leer

• El Perdón y otros ensayos

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• Lo Eterno sin Disimulo • La imagen del mundo: introducción a la literatura m edieval y renacentista

FALLAS: LA FIESTA, DEL FUEGO LA LUZ Y EL COLOR

AUTORA: LESAN MORA

(SEUDONIMO DE Mª ANGELES JAÉN NADAL

Cómo cada año, durante el último fin de semana de febrero, tiene lugar en las torres

de Serranos, antigua puerta de entrada a la ciudad, el tradicional y multitudinario acto de

la Cridá; que da el pistoletazo de salida a la celebración de las fallas. Fiesta tradicional y

típica por la que Valencia se ha dado a conocer en todo el mundo. En este, su fallera mayor, llama a sus

conciudadanos y extranjeros a disfrutar de ellas. A partir de ahí, todo sucede a un ritmo frenético: Los artistas

trabajan a destajo para terminar a tiempo sus monumentos, los falleros dan los últimos toques a sus trajes, se

concretan la participación en los diferentes actos, se comienzan a cortar calles, instalar carpas, etc.

Durante cinco días la ciudad se para. Vivimos para y por la fiesta, ajenos a las inclemencias de una climatología

advenediza, al trabajo, a los amigos o la pareja. Pero esto no sólo tiene lugar en la capital, si no en toda la provincia;

(Según las últimas estimaciones se plantan alrededor de 1200 fallas en toda la provincia), a donde se viven con igual

intensidad que en la capital.

Pero durantes estos días también tenemos muestras de la solidaridad y el hermanamiento, donde los artistas y los

propios falleros hacen piña en los malos momentos. Muestra de ello fue el que el año anterior, días antes del

comienzo de la fiesta unos desaprensivos quemaran dos de las piezas centrales de la falla del ayuntamiento.

Entonces, los propios artistas, —ya no solo el propio creador del monumento, si no amigos y conocidos—, trabajaron

las veinticuatro horas para que en el plazo previsto esta luciera en todo su esplendor. Este año hemos tenido un caso

similar, en la Antigua de Campanar, al desplomarse el cuerpo central a causa del fuerte viento que ha agitado estas

calles durante los últimos días.

Las fallas están profundamente arraigadas en el sentir y en el modo de vida de esta tierra, pues lleva enraizada en

sus gentes desde hace más de cien años; aunque poco tenga que ver lo que era en un principio: Una celebración

gremial, en la que los carpinteros, cada año, con la llegad de la primavera, quemaban los muebles y trastos viejos del

barrio a la puerta de sus talleres. Eso, se ha trasformado en una de las mayores fiestas a nivel mundial y un punto de

referencia de la cultura española a nivel europeo; aunque el principio sigue siendo el mismo, quemar lo viejo para

que con la primavera nazca lo nuevo. Solo que ahora estas hogueras tienen unos treinta metros de altura y cuestan

más de 200.000 € los de la sección especial y muestran ya no solo el trabajo de una comisión, si no el de una ciudad

durante 5 días.

Todo comienza en la madrugada del día 15 en la que tiene lugar la Plantá. Una noche de nerviosismo, y mucho

trabajo en la que comisiones y artistas trabajan para que la mañana del día 16 la ciudad amanezca tomada por estas

efímeras obras de arte. Todos luchan para tenerlo listo antes de que pase el jurado que las tiene que valorar, y que

esa misma noche librara los diferentes premios; ya sea a la originalidad, al ingenio, a la belleza, y que son orgullo y

estandarte de cada participante…Este es el verdadero pistoletazo de salida. Cuando esto sucede ya se siente la fiesta

en la calle.

LESAN MORA ESCRITORA ESPAÑOLA

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En torno a cada monumento hay toda una estructura que ayuda a que cada año este sea puesto en pie. El punto neurálgico de cada uno es el casal fallero, lugar de reunión, de encuentro y en el que se celebran las actividades relacionadas con ella: cenas, meriendas, las actividades infantiles, ... Junto con la falla en si misma, es uno de los centros más importantes de la festividad. Y durante estos días, está lleno de vida y de gente prácticamente las veinticuatro horas del día.

En cuanto a la rutina de estos días es más o menos la misma en cualquier comisión: Se comienza a las siete de la

mañana con una desperta, —los niños realizan un pasacalle por el barrio tirando petardos—, llamando a aquellos que

hace pocas horas que se han acostado, para que se despierte, luego desayuno en el casal. A medio día, son muchos

los que acuden a la plaza del Ayuntamiento para ver la mascleta, un espectáculo pirotécnico ensordecedor, en el que

durante cinco minutos tiembla literalmente hablando la plaza... Luego se regresa para la comida. Por la tarde hay

actividades infantiles y por lo general se termina el día con cena, discoteca, fiesta de disfraces, etc, etc. Si consigues

dormir cuatro horas, durante estos días, considérate afortunada, ya que sobre todo ello, —incluso tu descanso—,

prima el disfrutar de lo que sucede en la calle.

Aparte de este componente pagano, de quemar lo viejo para que lo nuevo pueda nacer con fuerza, esta también tiene un fuerte componente religioso, focalizado principalmente en la Ofrenda a nuestra patrona: la virgen de los Desamparados. Se calcula que más de veinte mil personas desfilan en un pasacalle que dura varios días y cuyo objetivo es llegar a la plaza de Catedral, presidida por una imagen de la virgen de más de cinco metros de altura. Toneladas de flores le son ofrecidas a en un acto que es el más simbólico y el más emotivo para muchos de nosotros... Acto que termina el día dieciocho por la noche, con la llegada de la fallera mayor de Valencia, para brindar su ramo a la virgen, y que da paso a la Nit del Foc. Un castillo de fuegos artificiales que tiene lugar en el cauce del rió y que esta generalmente a cargo de los mejores pirotécnicos.

La fiesta concluye el día 19 a media noche, con el ritual del fuego en el que queman todas y cada una las fallas. Ninguna puede quedar en pie el día veinte por la mañana. Mucha gente hace la siguiente pregunta, ¿porqué lo hacemos cuando son monumentos tan bonitos y tan costosos?, ¿porqué los quemamos? Conscientemente y en el lugar de ellos, pensaría exactamente lo mismo: que estamos locos. Ahora, para nosotros es algo diferente: forma parte de nuestra naturaleza, de nuestra manera de ser y pensar. Llevamos el fuego en la sangre, como la fiesta, las flores y la luz de esta ciudad, por lo que para que esta tenga lugar, para que cada año nazca lo nuevo y se vaya lo viejo, tienen que ser quemadas el día diecinueve siguiendo todo la liturgia de fuego: lagrimas, despedidas y bienvenidas para las del año siguiente....

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CASUALIDAD O PREMONICION

Soñé...

Estaba soñando,

se que soñaba porque me desperté sobre saltado, me note el rostro húmedo e intente recordar lo que soñé, las imágenes seguían ahí, aunque no podía retener esa escena por mucho tiempo, no por mucho tiempo, porque me costaba bastante retenerlas y retroceder el sueño hasta el principio para lograr entender que se trataba de una mujer alta, de color, con cabellos recogidos y rizados, vestida de blanco, embarazada, sentada en un banco con un niño pequeño moviéndose a su alrededor, en la escena no había mas gente solo el banco donde ella descansaba sentada, el niño correteando y yo enfrente de ella en pie, la mirada de la mujer se clavaba en mis ojos me daba sensación de miedo aquella mirada tan intensa unida a unas palabras, por la expresión de mi cara en el sueño parecían palabras sabias, no consigo recordarlas eran muy importantes para mi, lo sé, hago el esfuerzo una y otra vez de recordar lo que me ha dicho pero es inútil solo veo la imagen de mi cara y no oigo las palabras, termino por levantarme y no se porqué ni se donde ir, aunque descalzo con el suelo frío termino en el baño ¿Porqué siempre terminamos alli dentro aunque no necesitemos ir cuando estamos dormidos? Encendí la luz, me senté en el bater sin lograr nada, me levanté, pasé por el espejo apenas sin verme bien por la luz de la bombilla y lo adormilado que estaba, apague la luz por inercia y me dirigí a mi lecho otra vez a oscuras ¿Donde voy a ir sino? ¿A que otro lugar de esta casa a sombría me puedo ir a tranquilizar mi mente? Busco con las manos las mantas, me tapo, apoyo la cabeza otra vez en la hendidura de la almohada producida por su propio peso, mi brazo se cuela debajo plegándose para elevarla. Miro a mi alrededor ¿Por qué? ¿Si lo conozco todo? De repente tengo miedo, me dan miedo los muebles, todo lo que me rodea, las sombras de la calle en la ventana sobre las cortinas, me giro para no mirar, encojo las piernas y cierro los ojos fuerte muy fuerte pensando que estoy a salvo porque estoy en mi cama, ya mas tranquilo, pero sin moverme miro el reloj porque estoy en mi cama a salvo, veo que todavía puedo dormir una hora mas, tengo sueño aun y consigo dormirme. ¿Quien despierta a mi despertador para que me despierte a mi? Lo apago de un manotazo, tengo un sueño terrible y dolor de cabeza, recuerdo mi cara escuchando algo importante aunque no consigo recordar lo que sucedió anoche hace apenas una hora y poco más.

Pleyade de Alba

SOLO SEXO

No me negare al incandescente fuego de tus ojos que seduce con osadía mis pensamientos, mientras tu aliento de carnívora alimaña envilece mis principios; y arderé condenada por la cruel inquisición de tus lacerantes labios, ejecutores inflexibles ante los gritos de suplica que imploro, postrando ante ti mis utopías. Seré hoguera de sacrificios, devoraran las llamas gusto, tacto, vista, oído y ese olor que exhalan mis gemidos, calcinaran nuestros cuerpos tangibles.

Pero no entregare jamás mi alma, asida quedara al pomo de la entreabierta puerta que me conduce al fin de los mejores presagios, y pasare a recogerla, cuando vaya de salida.

Puri Martin

SECCIÓN DE

RELATOS

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" tres frases , que se encuentran entre las líneas de "Malaquías, c uando yo iba tu venías: "Literariamente, si he asesinado, y tiene su punto" . "No mataría, pero odiaría a muerte por mi libertad" . "Como detesto gobernar y que me gobiernen". Y un cachito de novela que le regalo a I. por S. Jo rdi, no se quien es, pero me dejó un comentario que le agradezco: "Berta, dice que se confesaba precisamente en la ig lesia frente a un desconocido, que ella ya de tan pequeña intuía que la miraba con deseo, eso le gustaba a Berta, y piensa que esa sit uación en cualquier sitio puede surgir efecto parecido; en la consulta de un psicoanalista, en un bar, en una calle propicia, en casa. En casa, Pascal es el confesor que la mira con deseo, y es q ue a Pascal realmente le gusta oírla despojarse de sus pecados con su mirada de conejillo suplicante, arrepentido. Lo pone a cien"

Rosa Mª Prat "Días para soñar, días para llorar, días en Vaya tiempos jodidos en este mundo que huele a gase s para la gente de talento, que hemos de vender nuestra obra como si s e tratara de un picardías de los chinos, y en los que talento, se t raduce a conducir un coche brillante, o a llevar ropa cara, rozando, la inexpresividad a límites exasperados que a mí me harían vomitar, a , y también vivir en una ciudad en la que te puedas relacionar mostrando tus pertenencias más brillantes. Ese es el talento que se gasta con el roce, es el talento de hoy, y el hambre para mañana, los hombre s y las mujeres de talento imborrable viven apartados de las aparienci as. ¿De qué van tus novelas?, me preguntan algunas pers onas que si hubiera alguien que viera más allá de las aparienci as ya hubiera publicado, con todos sus gazapos. En fin, me falta el coche caro, el vestido feo, y el puto glamour. A mi no me conoce n adie, porque salgo de la nada, del encierro en una habitación obscura durante más de tres años para trabajar en un proyecto con talento verda dero que pasa inadvertido, que os aprovechen vuestras fantasmadas , que yo, me comeré mi talento en esta parte del mundo en el que alguno s me preguntan de que van mis novelas. ¿Van de sexo?, me preguntó aye r una señora. No, son románticas le contesté yo. Muchas personas me l o preguntan, tanto, que he tenido que inventarme una frase para definir sin comerle el coco a nadie de que van mis novelas, mientras, yo, cada día tengo menos esperanzas de verlas impresas: "-Mis novelas van de la visión del panorama a travé s de la radiografía de un individuo concreto"- - ¿De qué panorama?- - Del individuo en cuestión, claro. Chao.-Y no se m ueran de envidia Rosa Mª Prat

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"Ma solitude En una de mis novelas , para ser exactos, en la ter cera. Ya que todavía he escrito poco dada mi juventud, ejem, eje m...su protagonista, Alfons, dice que la soledad es un pla to que se come sin acompañamiento. Que descubrimiento, ¿verdad?, es qu e Alfons es un tipo normal, también dice que algunas veces, es tan bell a su soledad que le gustaría compartirla con alguien. Que iluso nuestro joven Alfons, este si que tiene l a vida jodida, casi tanto como yo. Y ustedes, ¿Que hacen de su soledad más absoluta?. Llaman a su mejor amigo, que en aquel momento no tiene cobertura, ¿se emborrachan?.No sé, ¿Se drogan ustedes?, ¿Se autocomplacen sexualmente? , esta, ¿Eh?, es una opción que no está mal, eso siempre pone la san gre en circulación. Bueno, la soledad".

Rosa Mª Prat Cerebro Dolce Gabana "Y entró él, en la librería en la que trabajo en e l turno de tardes, y en la cual , también se venden cerebros. Entró co mo por equivocación, con su camiseta Dolce Gabana, parecía falsa, (creo que me dejo una ,en lo de Gabana, no lo se, ni me impor ta),la llevaba pegada al cuerpo, a su musculatura. Estaba guapo. P arecía un potro, y como dice Villiers, "sus dientes de animal joven". Yo, retuve mis palpitaciones como cristianamente pude, no, mentira , no pude. -Yo, quisiera un cerebro sencillito-, dijo el potro con sus hoyuelos sonrientes-. - Lo siento-, los cerebros de oferta se han agotado , pero si quieres, te ato la camisa a la cabeza con el dolce gabana en la frente, por lo menos así tendrás algo en ella-, le dije al microcé falo, que mientras se subía la camisa me mostró con su sonrisa hasta l as muelas del juicio. Y el descerebrado me hizo sentir tan mujer y me mintió tan bien que no le olvido. Y le vi marcharse, con su ce rebro dolce gabana".

Rosa Mª Prat

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Puri Martins / Vicepresidenta del Club Dante

Julián Miranda / Escritor

LA FELICIDAD ES UNA ACTITUD

¿Alguna vez te has sentido “contagiado” por la felicidad de un amigo, conocido o familiar, o de la propia pareja? ¿Sientes

una inexplicable y espontánea alegría ante la dicha de los demás?

La felicidad es contagiosa

Parece que el buen ánimo y la alegría se propagan y es contagiosa. La revista British Medical Journal acaba de publicar las conclusiones de un estudio realizado por investigadores de las universidades de California y San Diego (EEUU) que indica que las personas felices suelen estar vinculadas entre sí. El hombre más feliz del mundo es aquel que sabe reconocer los méritos de los demás y puede alegrarse del bien ajeno como si fuera propio.

Johann Wolfgang Goethe

La felicidad está relacionada con factores tan diversos como la calidad de vida, la satisfacción en el trabajo y las buenas

relaciones sociales y familiares. Las personas con amigos dichosos son más proclives a sentir la felicidad en sus propias

carnes.

"Lo más importante es el reconocimiento de que las personas son seres sociales y el bienestar y la salud de un

individuo afecta a la de quienes le rodean".

Los autores seleccionaron a 5.124 individuos (a los que se denominó 'egos') y a varios de sus conocidos ('alter'): padres,

hermanos, pareja, hijos, vecinos, compañeros de trabajo, amigos (y también amigos de amigos). En total, más de 12.000

individuos que estaban conectados entre sí de alguna manera en la localidad de Framingham entre los años 1971 y 2003,

y que constituían entre ellos alrededor de 53.200 vínculos sociales.

Para definir la 'felicidad', James Fowler y Nicholas Christakis, autores del estudio, utilizaron una escala de valores, en la

que los participantes tenían que responder a varias cuestiones sobre sus sentimientos en las últimas semanas.

Sus análisis demostraron que las personas felices suelen estar vinculadas entre sí (lo mismo que las desdichadas). Una

persona tiene un 15% más de probabilidades de sentirse ufana si está conectada con un 'alter' feliz; aunque a medida que

la relación se va distanciando (amigos de amigos, vecinos, compañeros de trabajo...) estos porcentajes se van reduciendo

al 9,8% o incluso al 5,6% en el caso de conocidos de 'tercera línea' (amigos de amigos de amigos, por ejemplo).

La investigación subraya que la felicidad de cada 'alter' influye directamente en las emociones del 'ego': tener amigos

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alegres incrementa un 9% las probabilidades de ser feliz en el futuro o convivir con una pareja dichosa equivale a un 8%

de felicidad; y, al contrario, rodearse de pesimistas reduce un 7% las emociones positivas.

El hombre feliz no es el hombre que ríe, sino aquel cuya alma, llena de alegría y confianza, se sobrepone y es superior a

los acontecimientos.

Séneca

El análisis de la transmisión de sentimientos que realizaron señala también que las personas del mismo sexo se contagian

la felicidad con más facilidad que los contrarios. Quizás por eso, sugieren, el bienestar de amigos o vecinos puede influir

más que el de la pareja

Creedlo, para hacernos amar no debemos preguntar nunca a quien nos ama: ¿Eres feliz?, sino decirle siempre: ¡Qué

feliz soy!

Jacinto Benavente

El estudio es parte de una tendencia en la investigación científica que busca entender y medir el bienestar de la sociedad.

De ellos obtienen indicadores que denominan Índices de felicidad, que nos ubican como protagonistas del proceso de

construcción de nuestra propia felicidad

Las personas no son felices a no ser que estén dispuestas a serlo.

Abraham Lincoln

La propagación de la alegría supone un permanente acto de intencionalidad el cual tendría un carácter definidamente

energético

Después de haber recorrido el mundo entero en busca de la felicidad, te das cuenta de que estaba en la puerta de tu

casa.

Proverbio africano

Todos estamos conectados con todos, pero no sólo conectados en información y conocimiento, sino también en emoción

y, por lo tanto, en espíritu.

¿No era Pitágoras el que decía (en sus versos dorados): Lo semejante atrae a lo semejante?

La felicidad se trasmite. Contagia a los que amas de esa dicha.

BENEDETTI, ese escritor…todo un personaje.

orrían los años veinte por aquel Uruguay adormecido, cuando nació Mario, ese niño de provincias que después siempre

se considero Montevideano,

Sus recuerdos de infancia, miserables sonidos de zinc sobre aquel tejado que cubría sus sueños, y ese deambular

mano de su padre buscando casa y trabajo. No alcanza su mente a recordar cuando las letras de él se apoderaron, pero su espíritu era

autodidacta, y liberaba ideas escribiendo, incluso mecanografiando, aquel primer diario que vendía a los vecinos…qu

destino, ¡!quien se lo iba a decir con los años!!

muerte, como no, todo un romántico.

Un día pasea despistado entre calles y libros, en aquel Buenos Aires, con olores a nostalgia, y descubre el libro, que le arr

poesía, Baldomero Fernández Moreno, era el autor, y se enamora de los versos sencillos, estilo que le marcaría toda la vida.

Y su cabeza va forjado ideas, mezclando poemas con sentido real de la existencia, haciéndose critico con su sociedad urugua

que el considera mas capaz de lo que aparenta,

Esa clase media que solo busca un puesto publico…que extraño, cuanto lo critico y sin embargo, él a

Y fue portavoz de su época, comprometido, luchador, entusiasta de la revolución cubana, que le sirvió para entender los prob

su propio país. Discretamente se fue involucrando en la política, pero

político, pero por no ser tomado por cobarde siguió, comprometido con la causa y sus ideales, los compañeros le animaron a

12 años estuvo vagando por Buenos Aires, Cuba. España…

ser larga la espera”

Sus horas de ausencia de ese su Montevideo amado, son la rotura con sus raíces, pero él escribe desde la nostalgia, la memori

recuerdo, creando sus propios códigos y lenguaje. Cuando vuelve a su país, 1984, es otro Mari

idiomas, era distinto….su Uruguay también lo es…

“Vuelvo con mi mejor yo y mi peor historia, me sorprendo, tanta luz que eran sombras y viceversa...vuelvo y pido perdón pola tardanza, me quedan dos o tres viejos rencores y solo una confianza...”sorprende saber que sus primeros poemas los escribió en alemán…quizás por que esta fue su primer escuela, en aquella infancia

cultiva su capacidad de comunicación y crea lentamente su propio lector, escritor cercano, se pasea por ferias de libros, reparte su

tiempo con el mundo, fiel a su ideales, le costo el olvido de los suyos, pero conservo grandes amigos,

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, ese escritor…todo un personaje.


Sus recuerdos de infancia, miserables sonidos de zinc sobre aquel tejado que cubría sus sueños, y ese deambular

No alcanza su mente a recordar cuando las letras de él se apoderaron, pero su espíritu era

autodidacta, y liberaba ideas escribiendo, incluso mecanografiando, aquel primer diario que vendía a los vecinos…qu

destino, ¡!quien se lo iba a decir con los años!! Creció de alma y corazón como adolescente enamorado, y vivió su amor hasta la

Un día pasea despistado entre calles y libros, en aquel Buenos Aires, con olores a nostalgia, y descubre el libro, que le arr

Moreno, era el autor, y se enamora de los versos sencillos, estilo que le marcaría toda la vida.

Y su cabeza va forjado ideas, mezclando poemas con sentido real de la existencia, haciéndose critico con su sociedad urugua

ue el considera mas capaz de lo que aparenta, “una oficina con categoría de Republica” , lo llamaba.

Esa clase media que solo busca un puesto publico…que extraño, cuanto lo critico y sin embargo, él a

Y fue portavoz de su época, comprometido, luchador, entusiasta de la revolución cubana, que le sirvió para entender los prob

Discretamente se fue involucrando en la política, pero allá por los 70 se dio cuenta de que no servia para dirigente

político, pero por no ser tomado por cobarde siguió, comprometido con la causa y sus ideales, los compañeros le animaron a

12 años estuvo vagando por Buenos Aires, Cuba. España… Decía,.-“debo adaptarme, y ponía la ropa en el ropero, pues sabia que iba a

Sus horas de ausencia de ese su Montevideo amado, son la rotura con sus raíces, pero él escribe desde la nostalgia, la memori

recuerdo, creando sus propios códigos y lenguaje. Cuando vuelve a su país, 1984, es otro Mario, mas maduro, otras culturas, otros

idiomas, era distinto….su Uruguay también lo es…

“Vuelvo con mi mejor yo y mi peor historia, me sorprendo, tanta luz que eran sombras y viceversa...vuelvo y pido perdón porencores y solo una confianza...”Personalidad forjada en el devenir de los tiempos, nos

sorprende saber que sus primeros poemas los escribió en alemán…quizás por que esta fue su primer escuela, en aquella infancia

y crea lentamente su propio lector, escritor cercano, se pasea por ferias de libros, reparte su

tiempo con el mundo, fiel a su ideales, le costo el olvido de los suyos, pero conservo grandes amigos,


Sus recuerdos de infancia, miserables sonidos de zinc sobre aquel tejado que cubría sus sueños, y ese deambular de la

No alcanza su mente a recordar cuando las letras de él se apoderaron, pero su espíritu era

autodidacta, y liberaba ideas escribiendo, incluso mecanografiando, aquel primer diario que vendía a los vecinos…quizás era ese su

Creció de alma y corazón como adolescente enamorado, y vivió su amor hasta la

Un día pasea despistado entre calles y libros, en aquel Buenos Aires, con olores a nostalgia, y descubre el libro, que le arrastró a la

Moreno, era el autor, y se enamora de los versos sencillos, estilo que le marcaría toda la vida.

Y su cabeza va forjado ideas, mezclando poemas con sentido real de la existencia, haciéndose critico con su sociedad uruguaya a la

, lo llamaba.

Esa clase media que solo busca un puesto publico…que extraño, cuanto lo critico y sin embargo, él acepto un puesto así.

Y fue portavoz de su época, comprometido, luchador, entusiasta de la revolución cubana, que le sirvió para entender los problemas de

allá por los 70 se dio cuenta de que no servia para dirigente

político, pero por no ser tomado por cobarde siguió, comprometido con la causa y sus ideales, los compañeros le animaron a exiliarse,

“debo adaptarme, y ponía la ropa en el ropero, pues sabia que iba a

Sus horas de ausencia de ese su Montevideo amado, son la rotura con sus raíces, pero él escribe desde la nostalgia, la memoria y el

o, mas maduro, otras culturas, otros

“Vuelvo con mi mejor yo y mi peor historia, me sorprendo, tanta luz que eran sombras y viceversa...vuelvo y pido perdón por Personalidad forjada en el devenir de los tiempos, nos

sorprende saber que sus primeros poemas los escribió en alemán…quizás por que esta fue su primer escuela, en aquella infancia, pero

y crea lentamente su propio lector, escritor cercano, se pasea por ferias de libros, reparte su

tiempo con el mundo, fiel a su ideales, le costo el olvido de los suyos, pero conservo grandes amigos, La gran Idea Vilariño decía de el,

que era reservado,..curiosamente el opinaba lo mismo

Galeano, opinaba que Benedetti se parecía a su Mon

obra”, esa obra que refleja bien como quiso sumergirse y saber que era eso de caer en el fondo de un pozo, y sentirse dentro

a través de la ventanilla de un tranvía Saramago dice.- le faltó la soberbia autoral, esa dignidad de autor, era modesto, nunca se creyó Benedetti

“antes de cerrar la tienda”.- como dice Saramago, su obra ha calado entre los jóvenes

Se alimentaran de su obra las diferentes generaciones de poetas que recoge

Escritor con los pies en la tierra, pero con la mirada siempre enfocada hacia ese horizonte de utopías que abrazó desde joven

se denominaba un optimista:

"Siempre digo que los tres grandes utópicos que ha dado este mundo son Jesús, Freud y Marx; gracias a ellos la humanidad ha dado pasos positivos. Aunque de cada utopía se realice un diez por ciento, gracias a ese diez por ciento la humanidad ha mejorado un poco. Yo soy un optimista incorregible."

Se confeso ateo públicamente "Yo soy ateo, no creo en Dios ni nada por el estilo. Hay gente que tiene sus creencias religiosas y tiende a sentir que después de la muerte está el Paraíso, o el Infierno, porque muchos han hecho creo en un dios personal, que es la conciencia", afirmaba el poeta

Mucho se ha hablado estos días de Benedetti, y no est

Poemas de oficina (1956), La víspera indeleble (1945) y Sólo mientras tanto (1950) y los relatos de Esta mañana y otros cuent

Son más de ochenta en todos los géneros que frecuentó. Se destacan, por mencionar un par, las novelas Gracias por el fuego (19

borra del café (1992) y Andamios (1996); los poemarios Inventario uno (1963), Cuando éramos niños (1964), Quemar las naves

Letras de emergencia (1973), Viento del exilio (1981), El amor, las mujeres y la vida (1995), La vida ese paréntesis (1998) y

bienvenidas (2005) y Testigo de uno mismo (2008); los cuentos de La muerte y otras sorpresas (1968), Con y sin n

Recuerdos olvidados (1988), Buzón de tiempo (1999) y El porvenir de mi pasado (2003); los ensayos Peripecia y novela (1946),

escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), La realidad y la palabra (1991) y Vivir adrede (2007);

y el capitán (1979). En 1999 fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana; en 2001 recibió el I Premio

Iberoamericano José Martí; en 2002 fue nombrado Ciudadano Ilustre por la Intendencia de Montevideo; en 2

Internacional Menéndez Pelayo. Le gustaba definirse como un poeta que además escribía cuentos y novelas. Tenía la mano más habituada al poema, pero los cuentos lo

hacían sudar. Montevideanos (1959) le llevó dieciocho años terminarlo. "El cuento no admite fallas, se construye palabra por

cada una tiene que tener su rol, y los finales son muy importantes", decía el escritor que en 1945 se integró al equipo del semanario

Marcha, hasta 1974, cuando fue clausurado por la dictadura de Juan María Borda Berry.

Pero hay cosas que sobrepasan la obra y esta es una de ellas,

"Cuando me entierren

por favor no se olviden

de mi bolígrafo."

El poema pertenece a Rincón de haikus, publicado cuando el gran poeta uruguayo promediaba los 80 y la muerte era una sombra

cercana con la que empezaba a dialogar para que no lo sorprendiera, para que no lo apla

Muchas personas junto a su féretro, allá en el Salón de los Pasos Perdidos depositaron un bolígrafo…

Tuvo detalles de persona sencilla, que contacta con la gente…una prueba de ello esta anécdota:

El escritor volvió definitivamente de su exilio en 1984 y se instaló

en la casa de una hermana que quedaba en el Centro, en las

inmediaciones de la calle Convención (por entonces Lorenzo Latorre

En esa misma calle funcionaba la Academia Sigma, cuyos estudiantes de

Periodismo habíamos fundado el semanario Las Bases.

Pocas horas después de su arribo al país, en el semanario acordamos

una entrevista a la que accedió rápidamente. El día de la entr

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curiosamente el opinaba lo mismo de ella Galeano, opinaba que Benedetti se parecía a su Mon tevideo, a la ciudad de antes, “la nostalgia de Montevideo, era la nostalgia de su

obra”, esa obra que refleja bien como quiso sumergirse y saber que era eso de caer en el fondo de un pozo, y sentirse dentro

le faltó la soberbia autoral, esa dignidad de autor, era modesto, nunca se creyó Benedetti

como dice Saramago, su obra ha calado entre los jóvenes Se alimentaran de su obra las diferentes generaciones de poetas que recogerán las musas que él dejo en el aire.

Escritor con los pies en la tierra, pero con la mirada siempre enfocada hacia ese horizonte de utopías que abrazó desde joven

que los tres grandes utópicos que ha dado este mundo son Jesús, Freud y Marx; gracias a ellos la humanidad ha dado pasos positivos. Aunque de cada utopía se realice un diez por ciento, gracias a ese diez por ciento la humanidad ha

un optimista incorregible."

"Yo soy ateo, no creo en Dios ni nada por el estilo. Hay gente que tiene sus creencias religiosas y tiende a sentir que después de la muerte está el Paraíso, o el Infierno, porque muchos han hecho creo en un dios personal, que es la conciencia", afirmaba el poeta

Mucho se ha hablado estos días de Benedetti, y no estará de más recordar su obra: Poemas de oficina (1956), La víspera indeleble (1945) y Sólo mientras tanto (1950) y los relatos de Esta mañana y otros cuent

on más de ochenta en todos los géneros que frecuentó. Se destacan, por mencionar un par, las novelas Gracias por el fuego (19

borra del café (1992) y Andamios (1996); los poemarios Inventario uno (1963), Cuando éramos niños (1964), Quemar las naves

Letras de emergencia (1973), Viento del exilio (1981), El amor, las mujeres y la vida (1995), La vida ese paréntesis (1998) y

bienvenidas (2005) y Testigo de uno mismo (2008); los cuentos de La muerte y otras sorpresas (1968), Con y sin n

Recuerdos olvidados (1988), Buzón de tiempo (1999) y El porvenir de mi pasado (2003); los ensayos Peripecia y novela (1946),

escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), La realidad y la palabra (1991) y Vivir adrede (2007);


Iberoamericano José Martí; en 2002 fue nombrado Ciudadano Ilustre por la Intendencia de Montevideo; en 2

ta que además escribía cuentos y novelas. Tenía la mano más habituada al poema, pero los cuentos lo

hacían sudar. Montevideanos (1959) le llevó dieciocho años terminarlo. "El cuento no admite fallas, se construye palabra por

er su rol, y los finales son muy importantes", decía el escritor que en 1945 se integró al equipo del semanario

Marcha, hasta 1974, cuando fue clausurado por la dictadura de Juan María Borda Berry. Pero hay cosas que sobrepasan la obra y esta es una de ellas,


cercana con la que empezaba a dialogar para que no lo sorprendiera, para que no lo aplastara con el peso de su evidencia .


, que contacta con la gente…una prueba de ello esta anécdota:

El escritor volvió definitivamente de su exilio en 1984 y se instaló

en la casa de una hermana que quedaba en el Centro, en las

inmediaciones de la calle Convención (por entonces Lorenzo Latorre).

En esa misma calle funcionaba la Academia Sigma, cuyos estudiantes de

Periodismo habíamos fundado el semanario Las Bases.

Pocas horas después de su arribo al país, en el semanario acordamos

una entrevista a la que accedió rápidamente. El día de la entrevista

s, “la nostalgia de Montevideo, era la nostalgia de su

obra”, esa obra que refleja bien como quiso sumergirse y saber que era eso de caer en el fondo de un pozo, y sentirse dentro de la calle,

le faltó la soberbia autoral, esa dignidad de autor, era modesto, nunca se creyó Benedetti Tuvo la suerte de sentir que

rán las musas que él dejo en el aire.

Escritor con los pies en la tierra, pero con la mirada siempre enfocada hacia ese horizonte de utopías que abrazó desde joven, el mismo

que los tres grandes utópicos que ha dado este mundo son Jesús, Freud y Marx; gracias a ellos la humanidad ha dado pasos positivos. Aunque de cada utopía se realice un diez por ciento, gracias a ese diez por ciento la humanidad ha

"Yo soy ateo, no creo en Dios ni nada por el estilo. Hay gente que tiene sus creencias religiosas y tiende a sentir que después de la muerte está el Paraíso, o el Infierno, porque muchos han hecho mérito para ir al Infierno. Yo

Poemas de oficina (1956), La víspera indeleble (1945) y Sólo mientras tanto (1950) y los relatos de Esta mañana y otros cuentos (1949).

on más de ochenta en todos los géneros que frecuentó. Se destacan, por mencionar un par, las novelas Gracias por el fuego (1965), La

borra del café (1992) y Andamios (1996); los poemarios Inventario uno (1963), Cuando éramos niños (1964), Quemar las naves (1969),

Letras de emergencia (1973), Viento del exilio (1981), El amor, las mujeres y la vida (1995), La vida ese paréntesis (1998) y Adioses y

bienvenidas (2005) y Testigo de uno mismo (2008); los cuentos de La muerte y otras sorpresas (1968), Con y sin nostalgia (1971),

Recuerdos olvidados (1988), Buzón de tiempo (1999) y El porvenir de mi pasado (2003); los ensayos Peripecia y novela (1946), El

escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), La realidad y la palabra (1991) y Vivir adrede (2007); y la obra de teatro Pedro


Iberoamericano José Martí; en 2002 fue nombrado Ciudadano Ilustre por la Intendencia de Montevideo; en 2005 obtuvo el Premio

ta que además escribía cuentos y novelas. Tenía la mano más habituada al poema, pero los cuentos lo

hacían sudar. Montevideanos (1959) le llevó dieciocho años terminarlo. "El cuento no admite fallas, se construye palabra por palabra,

er su rol, y los finales son muy importantes", decía el escritor que en 1945 se integró al equipo del semanario


stara con el peso de su evidencia .


fui el primero en llegar al local de la academia, una casa antigua a

la que se accedía por una escalera, que terminaba en un

había varias sillas, ya que ese espacio funcionaba a modo de sala de

espera. Por un corredor hacia el fondo, en un pequeño altillo, estaba

"la redacción de Las Bases", un cubículo de dos por dos donde reinaba

el desorden.

Cuando subí la escalera de entrada, en una de las sillas de esa sala

de espera, sentadito y de brazos cruzados, esperaba Benedetti. Se me

hizo un nudo en mi estómago de 19 años recién cumplidos. Temblando, lo

hice pasar y se ubicó en medio del generalizado desorden, mientra

contaba cosas de su vuelo y su llegada al país. Un rato después,

tarde, llegó el resto del staff del semanario y la entrevista pudo

comenzar. Pero a poco de andar alguien advirtió que el grabador no

estaba funcionando. Benedetti, que con sus 64 años d

había sido entrevistado por los medios más importantes del mundo,

llevaba 10 minutos hablando en un oscuro cobertizo, rodeado de unos

recién llegados al periodismo y lo había hecho en vano porque nada

quedó grabado en aquel vetusto y único grabador del semanario.

Benedetti se levantó, pidió que lo esperaran, cruzó hasta lo de su

hermana y volvió con un grabador negro, enorme, donde quedó grabada su

inconfundible voz.

Quizás no toda la obra de Benedetti sea digna de admirar, quizás se haya ex

carrera de escritor, ha recibido críticas, la más sonada ha sido la del también escritor Gamoneda:

(Quisiera hacer constar esta referencia, como aclaración y para no aumentar las manipulaciones d

domingo. El lunes 18 de mayo, en la sede de Círculo de Lectores de Madrid, Antonio Gamoneda presenta su libro de memorias "Un

armario lleno de sombras". La presentación es para la prensa y allí se unen la mayoría de med

importante este punto porque no es Gamoneda saliendo hacer unas declaraciones por que sí, sino es en la presentación de su li

después cuando los periodistas le preguntan.) Y Gamoneda contesta:

"Su muerte me ha entristecido. Era un hombre necesario que destacó por su honradez intelectual y capacidad de crítica. Lo que intentó

hacer lo hizo bien. Cumplió su propósito ampliamente. Respeto su manera de entender la poesía pero no la comparto. Para mí, l

palabra meramente informativa y la crítica moral tiene su lugar en los periódicos, en la televisión, en los púlpitos si se quiere, pero la

modalidad esencial del pensamiento poético no es ni reflexiva ni crítica sino un tipo de otra naturaleza, y determina un leng

también es de otra naturaleza".

Estemos o no de acuerdo con la opinión persona

de su persona, su ingenio, quizás fue más un comunicador social, un luchador de esa sociedad, movido por sus ideologías polít

utópicas, soñador de un mundo mejor, pero hay que reconocer que fue un excelente conversador, y su nombre atravesó barreras.

Como advierte El escritor gallego Xosé Luis Méndez Ferrín, la figura de Benedetti "representa el prototipo de intelectual de

en América Latina, polifacético. Era una persona amigable, próxima, generosa y muy inteligente; tal vez la poesía no sea su aportación

más importante, ya que no hay que olvidar su obra como prosista, ensayista y articulista"

Pero el mundo lo recordara siempre, y en un rinc

conversación larga, aquel que lucho por su país, novelista, o articulista, poeta o soñador, dejo marcas, y esas no podemos ne

Lejos de su Montevideo amado alguien le escribe el día de su muerte:

“Estas personas van regalando tanta belleza por la vida, que te parece que

días como estos nunca sucederán, porque se han ganado la eternidad.

Me siento triste, me dio miedo saber que los poetas uruguayos tambi

mueren...

Aquella tarde en el ómnibus cuando lo conocí, yo era una adolescente que

volvía del colegio y sus canas acariciaban su rostro.

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fui el primero en llegar al local de la academia, una casa antigua a

la que se accedía por una escalera, que terminaba en un descanso donde

había varias sillas, ya que ese espacio funcionaba a modo de sala de

espera. Por un corredor hacia el fondo, en un pequeño altillo, estaba

"la redacción de Las Bases", un cubículo de dos por dos donde reinaba

alera de entrada, en una de las sillas de esa sala

de espera, sentadito y de brazos cruzados, esperaba Benedetti. Se me

hizo un nudo en mi estómago de 19 años recién cumplidos. Temblando, lo

hice pasar y se ubicó en medio del generalizado desorden, mientras me

contaba cosas de su vuelo y su llegada al país. Un rato después,

tarde, llegó el resto del staff del semanario y la entrevista pudo

comenzar. Pero a poco de andar alguien advirtió que el grabador no

estaba funcionando. Benedetti, que con sus 64 años de entonces ya

había sido entrevistado por los medios más importantes del mundo, llevaba 10 minutos hablando en un oscuro cobertizo, rodeado de unos

recién llegados al periodismo y lo había hecho en vano porque nada

rabador del semanario.

Benedetti se levantó, pidió que lo esperaran, cruzó hasta lo de su

hermana y volvió con un grabador negro, enorme, donde quedó grabada su

Quizás no toda la obra de Benedetti sea digna de admirar, quizás se haya exagerado su poesía, también en estos días, como en su larga

carrera de escritor, ha recibido críticas, la más sonada ha sido la del también escritor Gamoneda:

(Quisiera hacer constar esta referencia, como aclaración y para no aumentar las manipulaciones de las criticas, muere el 17 de mayo,


armario lleno de sombras". La presentación es para la prensa y allí se unen la mayoría de medios de comunicación de España. Es

importante este punto porque no es Gamoneda saliendo hacer unas declaraciones por que sí, sino es en la presentación de su li

después cuando los periodistas le preguntan.) Y Gamoneda contesta:

ntristecido. Era un hombre necesario que destacó por su honradez intelectual y capacidad de crítica. Lo que intentó

hacer lo hizo bien. Cumplió su propósito ampliamente. Respeto su manera de entender la poesía pero no la comparto. Para mí, l

ente informativa y la crítica moral tiene su lugar en los periódicos, en la televisión, en los púlpitos si se quiere, pero la

modalidad esencial del pensamiento poético no es ni reflexiva ni crítica sino un tipo de otra naturaleza, y determina un leng

Estemos o no de acuerdo con la opinión personal de Gamoneda no se puede negar la valoración de Don Mario en el mundo, la humildad

de su persona, su ingenio, quizás fue más un comunicador social, un luchador de esa sociedad, movido por sus ideologías polít

o hay que reconocer que fue un excelente conversador, y su nombre atravesó barreras.

Como advierte El escritor gallego Xosé Luis Méndez Ferrín, la figura de Benedetti "representa el prototipo de intelectual de

polifacético. Era una persona amigable, próxima, generosa y muy inteligente; tal vez la poesía no sea su aportación

más importante, ya que no hay que olvidar su obra como prosista, ensayista y articulista"

Pero el mundo lo recordara siempre, y en un rincón de muchas almas queda el recuerdo de un verso que sirvió para enamorar, de una

conversación larga, aquel que lucho por su país, novelista, o articulista, poeta o soñador, dejo marcas, y esas no podemos ne

ado alguien le escribe el día de su muerte:

“Estas personas van regalando tanta belleza por la vida, que te parece que

días como estos nunca sucederán, porque se han ganado la eternidad.

Me siento triste, me dio miedo saber que los poetas uruguayos también

Aquella tarde en el ómnibus cuando lo conocí, yo era una adolescente que

volvía del colegio y sus canas acariciaban su rostro.

agerado su poesía, también en estos días, como en su larga

e las criticas, muere el 17 de mayo,


ios de comunicación de España. Es

importante este punto porque no es Gamoneda saliendo hacer unas declaraciones por que sí, sino es en la presentación de su libro el día

ntristecido. Era un hombre necesario que destacó por su honradez intelectual y capacidad de crítica. Lo que intentó

hacer lo hizo bien. Cumplió su propósito ampliamente. Respeto su manera de entender la poesía pero no la comparto. Para mí, la

ente informativa y la crítica moral tiene su lugar en los periódicos, en la televisión, en los púlpitos si se quiere, pero la

modalidad esencial del pensamiento poético no es ni reflexiva ni crítica sino un tipo de otra naturaleza, y determina un lenguaje que

l de Gamoneda no se puede negar la valoración de Don Mario en el mundo, la humildad

de su persona, su ingenio, quizás fue más un comunicador social, un luchador de esa sociedad, movido por sus ideologías políticas y

o hay que reconocer que fue un excelente conversador, y su nombre atravesó barreras.

Como advierte El escritor gallego Xosé Luis Méndez Ferrín, la figura de Benedetti "representa el prototipo de intelectual de izquierdas

polifacético. Era una persona amigable, próxima, generosa y muy inteligente; tal vez la poesía no sea su aportación

ón de muchas almas queda el recuerdo de un verso que sirvió para enamorar, de una

conversación larga, aquel que lucho por su país, novelista, o articulista, poeta o soñador, dejo marcas, y esas no podemos negárselas.

Estaba sentado frente a mi, yo lo miraba sin parar y él correspondía, te

pareces mucho a Benedetti le dije, será porque soy yo, me contestó.”

Mari Corbo

Faltara la imagen física del poeta, pero dejo hasta en su final, un reguero de personas que mantendrán su imagen y su alma vi

“Yo no viví el último momento... ni los discurs

directo por la radio) yo solo estuve en un cruce de calle por donde

iban los restos...

allí se respiraba...ansiedad silenciosa de la masa

Calle 18 de julio y cruce con Yaguaron, a 5 minutos de llegar se veía en la lejanía el lento

movimiento de la masa humana tras el féretro...

y en la esquina, la voz que se corría hacia cortar el trafico y

agolparse la gente...

mujeres ...niños...muchos con flores...que lanzaron cuando el cortejo pasó...

fue la piel la que mas siente ese instante..no había frío ni calor...y

se erizaba sin control

y la mirada quería traspasar...aquella madera...darle vida...

pero la vida esta en el silencio que igualaba...y los aplausos...surgieron...

el cielo azul...recortado por los edificios...parecía dar el último

y nos devolvía un Mario Benedetti...vivo!”

Vivencia personal, de Prudencio Hernández Ese Montevideo verde de tu infancia fue azul en ese cielo, tremendamente azul se abrió para recibirte Maestro en esa mañana,

tremendamente azul para despedirte entre aplausos de esa muchedumbre que te extraña, “somos mas que dos, somos la palabra”

Articulo de Puri

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Estaba sentado frente a mi, yo lo miraba sin parar y él correspondía, te

á porque soy yo, me contestó.”

Faltara la imagen física del poeta, pero dejo hasta en su final, un reguero de personas que mantendrán su imagen y su alma vi

“Yo no viví el último momento... ni los discursos... (Escuche algo en

directo por la radio) yo solo estuve en un cruce de calle por donde

allí se respiraba...ansiedad silenciosa de la masa

Calle 18 de julio y cruce con Yaguaron, a 5 minutos de llegar se veía en la lejanía el lento

vimiento de la masa humana tras el féretro...

y en la esquina, la voz que se corría hacia cortar el trafico y

mujeres ...niños...muchos con flores...que lanzaron cuando el cortejo pasó...

había frío ni calor...y

y la mirada quería traspasar...aquella madera...darle vida...

pero la vida esta en el silencio que igualaba...y los aplausos...surgieron...

el cielo azul...recortado por los edificios...parecía dar el último adiós...

Vivencia personal, de Prudencio Hernández verde de tu infancia fue azul en ese cielo, tremendamente azul se abrió para recibirte Maestro en esa mañana,


Articulo de Puri Martins y Prudencio Hernández colaborador en Montevideo, Uruguay

Faltara la imagen física del poeta, pero dejo hasta en su final, un reguero de personas que mantendrán su imagen y su alma viva

verde de tu infancia fue azul en ese cielo, tremendamente azul se abrió para recibirte Maestro en esa mañana,


Martins y Prudencio Hernández colaborador en Montevideo, Uruguay

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Esperamos que los lectores sean conscientes, de la posibilidad de que hayan algunos fallos esquemáticos y de organigrama. Pero es nuestra responsabilidad y profesionalidad el poder presentarles con su ayuda, una mejor presentación de la misma en los sucesivos números.

• Un placer y les esperamos. Es posible que no siempre podamos satisfacer a todos nuestros lectores, pero para ello, les remitimos el siguiente email:

• [email protected]

al cual pueden hacernos llegar cualquier sugerencia, la misma será publicada en esta sección.

BUZÓN DE SUGERENCIAS

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LA CONTRA

Esta revista se creó bajo unos puntos éticos y morales que hasta ahora se han estado llevando a buen término. Como es lógico aquellos que producimos la revista Club Dante queremos que esto siga siendo así. Aunque a veces tengamos que tomar decisiones que a algunas personas no les guste. En estos tiempos que corren donde la inmoralidad y la falta de respeto es lo más habitual, queremos desde esta humilde revista y de aquellos que hacemos posible que esto salga adelante, seguir manteniendo dichos parámetros. La vida continua, y a veces algunos proyectos salen a la luz y otros no. La vida es un continuo reto hacia adelante sin detenernos a pensar en los fracasos que se han ido quedando en el camino. Pero como alguien dijo alguna vez “En la vida no hay fracasos ni errores si no lecciones” Pues sí, de ellos aprendemos y coincido con muchos de ustedes en que la vida es un continuo riesgo, en que a veces salimos airosos y otras no tanto. La revista intenta plasmar varios puntos de vista literarios, tanto de sus propios miembros como de aquellos que nos escriben cada mes para que sus escritos salgan en la Revista Dante. Esta Revista quiere ser una visión global del género literario, cultural y artístico de este mundo, donde todos somos una parte. La dirección rompe con las líneas dictatoriales donde solo unos cuantos quieren darse a conocer y ser el protagonista. Aquí queremos ser plurales y mostrar esa pluralidad y diversidad que declaramos en nuestra página virtual, donde cada uno de ustedes son los protagonistas.

Arthur Charlan

revista club dante 3

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