poesia latinoamericana

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POEMAS Y OTROS CANTARES (Recopilación poesía latinoamericana) Dulce Milagros Paraguán (Enero2011) México Amado Nervo PASAS POR EL ABISMO DE MIS TRISTEZAS Pasas por el abismo de mis tristezas como un rayo de luna sobre los mares, ungiendo lo infinito de mis pesares con el nardo y la mina de tus ternezas. Ya tramonta mi vida; la tuya empiezas; mas, salvando del tiempo los valladares, como un rayo de luna sobre los mares pasas por el abismo de mis tristezas. No más en la tersura de mis cantares dejará el desencanto sus asperezas; pues Dios, que dio a los cielos sus luminares, quiso que atravesaras por mis tristezas como un rayo de luna sobre los mares. SI UNA ESPINA ME HIERE... ¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina, ...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad envidiosa en mí clava los dardos de su inquina, esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro ambiente de amor y caridad. ¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores? Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.

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POEMAS Y OTROS CANTARES(Recopilación poesía latinoamericana)

Dulce Milagros Paraguán(Enero2011)

México

Amado Nervo

PASAS POR EL ABISMO DE MIS TRISTEZAS

Pasas por el abismo de mis tristezascomo un rayo de luna sobre los mares,

ungiendo lo infinito de mis pesarescon el nardo y la mina de tus ternezas.

Ya tramonta mi vida; la tuya empiezas;mas, salvando del tiempo los valladares,como un rayo de luna sobre los marespasas por el abismo de mis tristezas.

No más en la tersura de mis cantaresdejará el desencanto sus asperezas;

pues Dios, que dio a los cielos sus luminares,quiso que atravesaras por mis tristezascomo un rayo de luna sobre los mares.

SI UNA ESPINA ME HIERE...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindadenvidiosa en mí clava los dardos de su inquina,

esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.

Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,y no prodiga savias en pinchos punzadores:

si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;y si notare en ellas algún rojo vivaz,

¡será el de aquella sangre que su malevolenciade ayer vertió, al herirme con encono y violencia,

y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!

Bernardo Ortiz de Montellano

SUEÑO DE AMOR PERFECTO

Amor de sueño amante que otro cielorevive en su interior desdoblamiento,

unión la de los ojos y el alientoque las manos aparta de su celo.

Amor de cuerpo y sombra ceniciento de paisajes recónditos al hielo

de color y de aroma y de desvelopuro como la muerte y como el viento.

amor que de la carne vuela al sueño y en él imagen que desnuda anude

la ribera sin ámbito de cuerpo.

Amante que en su sombra se desnudey en su sangre redima lo que fluye

y descubra en su sueño lo que sueño

Sor Juana Ines de la Cruz

DE AMOR, PUESTO ANTES EN SUJETO INDIGNO, ES ENMIENDA BLASONAR DEL ARREPENTIMIENTO

Cuando mi error y tu vileza veo,contemplo, Silvio, de mi amor errado,cuán grave es la malicia del pecado,cuán violenta la fuerza de un deseo.

A mi misma memoria apenas creoque pudiese caber en mi cuidadola última línea de lo despreciado,

el término final de un mal empleo.

Yo bien quisiera, cuando llego a verte,viendo mi infame amor poder negarlo;mas luego la razón justa me advierte

que sólo me remedia en publicarlo;porque del gran delito de querertesólo es bastante pena confesarlo.

2

Paraguay

Josefina Pla

Concepción

Me tendrás a tu lado. Me besarás. Y luego,como al moreno cántaro que espera al fin del surco,

a mi sumiso cuerpo se alargarán tus brazos.Se saciará tu sed: la exigua sed de un hombre.

 De mi lecho después, en largas madrugadashacer creerás el blanco camino del olvido.Y sin embargo, ciego piloto de mi entraña,conmigo habrás llegado por una noche sola,

 a la encantada playa donde no está tu muerte.

Por el nocturno río caliente de mi sangreirán tus ojos lejos, para jamás volverse,

tu voz prenderá en roca para perennes ecos. 

Tú no lo sabes, hombre, tú no lo piensas, ciego.Esta noche mi cuerpo será, ¡oh antiguo nauta!

el puerto de que zarpen las naves de otra aurora.

Déjame ser

Deja llevarme mi última aventura.Déjame ser mi propio testimonio,

y dar fe de mi propiadesmemoria.

Déjame diseñar mi último rostro,apretar en mi oído los pasos de la lluvia

borrándome el adiós definitivo. 

Déjame naufragar asidaa un paisaje, una nube,

al vuelo humilde de un gorrión,a un brote renaciente,

o siquiera al relámpagoque abra en dos mi último cielo.

 Sujétame los brazos.engrilla mis tobillos,

empareda mis párpados.Pero tatuada una flor en la pupila,

crucificada un alba debajo de la frente,acurrucado un beso en la raíz de la lengua,

déjame ser mi propio testimonio.

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España

Gustavo Adolfo Becker

RIMA LIII

Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres... !esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día...

!esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido...; desengáñate, !así... no te querrán!

4

Federico Garcia Lorca

PRECIOSA Y EL AIRE

A Dámaso Alonso

Su luna de pergamino Preciosa tocando vienepor un anfibio senderode cristales y laureles.

El silencio sin estrellas, huyendo del sonsonete,

cae donde el mar bate y canta su noche llena de peces.En los picos de la sierralos carabineros duermen 

guardando las blancas torres donde viven los ingleses.Y los gitanos del agua levantan por distraerseglorietas de caracolas

y ramas de pino verde. 

Su luna de pergaminoPreciosa tocando viene.Al verla se ha levantado 

el viento que nunca duerme. San Cristobalón desnudo, lleno de lenguas celestes, 

mira a la niña tocando una dulce gaita ausente. -Niña, deja que levante tu vestido para verte. 

Abre en mis dedos antiguos la rosa azul de tu vientre.

Preciosa tira el panaderoy corre sin detenerse.

El viento-hombrón la persigue

con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.Los olivos palidecen.

Cantan las flautas de umbríay el liso gong de nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,que te coge el viento verde!¡Preciosa, corre, Preciosa!¡Miralo por dónde viene!Sátiro de estrellas bajas

con sus lenguas relucientes.

Preciosa, llena de miedo, entra en la casa que tiene, mas arriba de los pinos, el consul de los ingleses.

Asustados por los gritostres carabineros vienen,sus negras capas ceñidasy los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitanaun vaso de tibia leche,y una copa de ginebra

que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando, su aventura a aquella gente,

en las tejas de pizarrael viento furioso muerde.

5

Antonio Machado

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos,he abierto muchas veredas,he navegado en cien maresy atracado en cien riberas.

En todas partes he vistocaravanas de tristeza,

soberbios y melancòlicosborrachos de sombra negra,

y pedantones al pañoque miran, callan y piensanque saben, porque no beben

el vino de las tabernas.

Mala gente que caminay va apestando la tierra...

Y en todas partes he vistogentes que danzan o juegancuando pueden, y laboran

sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,preguntan adònde llegan.

Cuando caminan, cabalgana lomos de mula vieja,

y no conocen la prisani aun en los días de fiesta.

Donde hay vino, beben vino;donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,laboran, pasan y sueñan,

y en un día como tantosdescansan bajo la tierra.

Nicaragua

Rubén Darío

SONATINA

La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.La princesa está pálida en su silla de oro,está mudo el teclado de su clave de oro;

y en un vaso olvidado se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.Parlanchina, la dueña dice cosas banales,

y, vestido de rojo, piruetea el bufón.La princesa no ríe, la princesa no siente;

la princesa persigue por el cielo de Orientela libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa acaso en el príncipe del Golconsa o de China,

o en el que ha detenido su carroza argentinapara ver de sus ojos la dulzura de luz?

¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes,o en el que es soberano de los claros diamantes,]o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosaquiere ser golondrina, quiere ser mariposa,

tener alas ligeras, bajo el cielo volar,ir al sol por la escala luminosa de un rayo,saludar a los lirios con los versos de mayo,

o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,

ni los cisnes unánimes en el lago de azur.Y están tristes las flores por la flor de la corte;

los jazmines de Oriente, los nulumbos del Norte,de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!Está presa en sus oros, está presa en sus tules,

en la jaula de mármol del palacio real,el palacio soberbio que vigilan los guardas,

que custodian cien negros con sus cien alabardas,un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!(La princesa está triste. La princesa está pálida)

¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe(La princesa está pálida. La princesa está triste)

más brillante que el alba, más hermoso que abril!

¡Calla, calla, princesa dice el hada madrina,en caballo con alas, hacia acá se encamina,en el cinto la espada y en la mano el azor,el feliz caballero que te adora sin verte,

y que llega de lejos, vencedor de la Muerte ,a encenderte los labios con su beso de amor!

Cuba

José Martí

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blancaEn Junio como en Enero,

Para el amigo sincero,Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arrancaEl corazón con que vivo,Cardo ni ortiga cultivocultivo una rosa blanca.

Versos Sencillos

Yo soy un hombre sinceroDe donde crece la palma.

Y antes de morirme quieroEchar mis versos del alma.Yo vengo de todas partes,Y hacia todas partes voy: Arte soy entre las artes,

En los montes, monte soy.Yo sé los nombres extrañosDe las yerbas y las flores,Y de mortales engaños,Y de sublimes dolores.

Yo he visto en la noche oscuraLlover sobre mi cabeza

Los rayos de lumbre puraDe la divina belleza.

Alas nacer vi en los hombrosDe las mujeres hermosas:Y salir de los escombrosVolando las mariposas.

He visto vivir a un hombreCon el puñal al costado,

Sin decir jamás el nombreDe aquella que lo ha matado.

Rápida, como un reflejo,Dos veces vi el alma, dos:

Cuando murió el pobre viejo, Cuando ella me dijo adiós.Temblé una vez –en la reja,A la entrada de la viña.—Cuando la bárbara abeja

Picó en la frente a mi niña.Gocé una vez, de tal suerte

Que gocé cual nunca: --cuandoLa sentencia de mi muerteLeyó el alcalde llorando.

  Oigo un suspiro, a través

De las tierras y la mar,Y no es un suspiro, --es

Que mi hijo va a despertar.Si dicen que del joyero

Tome la joya mejorTomo a un amigo sincero

Y pongo a un lado el amor.

Yo he visto al águila heridaVolar al azul sereno,Y morir en su guaridaLa víbora del veneno.

Yo sé bien que cuando el mundoCede, lívido, al descanso,Sobre el silencio profundoMurmura el arroyo manso.

Yo he puesto la mano osada De horror y júbilo yerta,Sobre la estrella apagada

Que cayó frente a mi puerta.Oculto en mi pecho bravoLa pena que me lo hiere:

El hijo de un pueblo esclavoVive por él, calla, y muere.

Todo es hermoso y constante,Todo es música y razón,

Y todo, como el diamante,Antes que luz es carbón.

Yo sé que el necio se entierraCon gran lujo y con gran llanto,--

Y que no hay fruta en la tierraComo la del camposanto.

Callo, y entiendo, y me quitoLa pompa del rimador:

Cuelgo de un árbol marchitoMi muceta de doctor.

República Dominicana

Manuel del Cabral

AIRE DURANDO

¿Quién ha matado este hombreque su voz no está enterrada?

Hay muertos que van subiendocuanto su ataúd más baja...

Este sudor... ¿por quién muere?¿Por qué cosa muere un pobre?

¿Quién ha matado estas manos?¡No cabe en la muerte un hombre!

Hay muertos que van subiendocuanto su ataúd más baja...

¿Quién acostó su estaturaque su voz está parada?

Hay muertos como raícesque hundidas... dan fruto al ala.

¿Quién ha matado estas manos,este sudor, esta cara?

Hay muertos que van subiendocuanto más su ataúd baja..

¿A QUIÉN VIENE A VER USTED?

Hoy está el pueblo en mi cuerpo.¿A quién viene a ver usted?Usted no ve que esta herida

es como un ojo de juez...

Usted que se trae los grillos,¿a quién viene a ver usted,

que anda más con el instintoque con los pies?

Usted que trae el olfato,pero con luz viene a oler;meta la conciencia aquí...

y no la deje en la piel.

Usted que se trae la bala,viene a saber por qué fue...Si hay un rico en este lío,¿a qué viene? ¿Para qué?

Aquí só1o hay una boca,hay una voz, una sed.

Un trozo de grito sangra.¡Lo cortaron como res!

Usted que se trae las llaves,¿a quién viene a ver usted?Vea estas manos callosas,

ropa rota y sin zapatosunos pies.

Usted que se trae las manos

pesadas como pared...¿no ve el hambre?

¿no la ve?

Tápenle el grito a este hombre;y aunque es más la voz que el pie,

pónganle grillos, que sóloel pobre cabe en la ley...

¿No ve que la sangre huyey no se sabe por qué ...?Pero yo sé que hay aquí

quien se la quiere beber ...

¿A quién viene a ver usted?

Chile

Mario Benedetti

Te quiero(Mario Benedetti)

Si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo somos mucho más que dos.

Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aurora ni cándida moraleja

y porque somos pareja que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso es decir que en mi país

la gente viva feliz aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo somos mucho más que dos.

Gabriela Mistral

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos la sentencia de amor condenatoria, hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles hay besos enigmáticos, sinceros

hay besos que se dan sólo las almas hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren, hay besos que arrebatan los sentidos, hay besos misteriosos que han dejado

mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran una clave que nadie ha descifrado,

hay besos que engendran la tragedia cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios que palpitan en íntimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas por sublimes, ingenuos y por puros, hay besos traicioneros y cobardes, hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa en su rostro de Dios, la felonía,

mientras la Magdalena con sus besos fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita el amor, la traición y los dolores, en las bodas humanas se parecen a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos de amorosa pasión ardiente y loca, tú los conoces bien son besos míos

inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso llevan los surcos de un amor vedado, besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; cubrió tu faz de cárdenos sonrojos

y en los espasmos de emoción terrible, llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso te vi celoso imaginando agravios,

te suspendí en mis brazos... vibró un beso, y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos son de impasible corazón de roca,

yo te enseñé a besar con besos míos inventados por mí, para tu boca.

Venezuela

Andrés Eloy Blanco

PALABREO DE LA LOCA LUZ CARABALLO

De Chachopo a ApartaderoCaminas, Luz Caraballo,Con violetitas de mayo,Con carneritos de enero;

Inviernos del ventisquero,Farallón de los veranos,Con fríos cordilleranos,Con riscos y ajetreos,

Se te van poniendo feosLos deditos de tus manos.

La cumbre te circunscribeAl solo aliento del nombre,Lo que te queda del hombreQue quien sabe donde vive;

Cinco años que no te escribe,Diez años que no lo ves,Y entre golpes y traspiés,Persiguiendo sus ovejos,Se te van poniendo viejosLos deditos de tus pies.

EL Hambre lleva en sus cachosAlgodón de tus corderos,

Tu ilusión cuenta sombrerosMientras tú cuentas muchachos;Una hembra y cuatro machos,

Subida, bajada y brinco, y cuando pido tu ahíncoFrailejón para olvidarte,La angustia se te reparte:

Uno, dos, tres, cuatro, cinco.

Tu hija esta en un serrallo,Dos hijos se te murieron,Los otros dos se te fueron

Detrás de un hombre a caballo.“La Loca Luz Caraballo”Dice el decreto del juez,

Porque te encontró una vez,Sin hijos y sin carneros,contandito los luceros:…

Seis, siete, ocho, nueve, diez….

PALABREO DE LA RECLUTA

¿Quién le va a secar el llanto,si pasó la Comisióny le dejó el corazón

como capilla sin santo?AEB

Si vino el reclutamiento,se fue Juan y quedó Juana.Si queda llanto en sabana

por todo acompañamiento;si una comisión de viento

prendió el olor de mastranto,si reclutaron el canto,

si no hay ni nube en el cieloque le preste su pañuelo

¿quién le va a secar el llanto?

¿Qué va a haber potro en potreroni pareja en el velorio,

ni garza en el dormitorioni vaca en el lamedero?

¿Cómo va a haber becerrerotrenzando leche y canción,

si van casa y galeróncamino de San Fernando,

cómo no va a estar llorando,si pasó la Comisión?

Mire, se llevó la vaca,mire, se llevó el te quiero,

se llevó el ay que me muerode media noche en la hamaca,

se llevó la guacharaca,la manta de guarnición,

la promesa de varónen el hijo prometido.

Mire, se llevó el latidoy me dejó el corazón.

Y allí está, sin más testigosque esperar mañana y tarde

su menos de –Dios lo guarde,su más de –¡Hasta cuánto, amigo!

Becerrera del castigo,trenzando cana y quebranto,

y ha sufrido tanto y tantoy enterró tanto recuerdo

que tiene el costado izquierdocomo capilla sin santo.

PÍNTAME ANGELITOS NEGROS

¡Ah mundo! La Negra Juana,¡la mano que le pasó!Se le murió su negrito,sí señor.

—Ay, compadrito del alma,¡tan sano que estaba el negro!Yo no le acataba el pliegue,yo no le acataba el hueso;como yo me enflaquecía,lo medía con mi cuerpo,se me iba poniendo flacocomo yo me iba poniendo.Se me murió mi negrito;Dios lo tendrá dispuesto;ya lo tendrá colocaocomo angelito del Cielo.

—Desengáñese, comadre,que no hay angelitos negros.Pintor de santos de alcoba,pintor sin tierra en el pecho,que cuando pintas tus santosno te acuerdas de tu pueblo,que cuando pintas tus Vírgenespintas angelitos bellos,pero nunca te acordastede pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,con el pincel extranjero,pintor que sigues el rumbode tantos pintores viejos,aunque la Virgen sea blanca,píntame angelitos negros.

No hay pintor que pintaraangelitos de mi pueblo.Yo quiero angelitos blancoscon angelitos morenos.Ángel de buena familiano basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,si queda un pintor de cielos,que haga el cielo de mi tierra,con los tonos de mi pueblo,con su ángel de perla fina,con su ángel de medio pelo,con sus ángeles catires,con sus ángeles morenos,con sus angelitos blancos,con sus angelitos indios,con sus angelitos negros,que vayan comiendo mangopor las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,tengo que hallarte en el cielo,angelitico del diablo,serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,así has de pintar tu cielo,con su sol que tuesta blancos,con su sol que suda negros,porque para eso lo tienescalientito y de los buenos.Aunque la Virgen sea blanca,píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,no hay una iglesia de pueblo,donde hayan dejado entraral cuadro angelitos negros.Y entonces, ¿adónde van,angelitos de mi pueblo,zamuritos de Guaribe,torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,si quieres pintar tu cielo,cuando pintas angelitosacuérdate de tu puebloy al lado del ángel rubioy junto al ángel trigueño,aunque la Virgen sea blanca,píntame angelitos negros.

LA RENUNCIA

He renunciado a ti. No era posible Fueron vapores de la fantasía; son ficciones que a veces dan a lo inaccesible una proximidad de lejanía.

Yo me quedé mirando cómo el río se iba poniendo encinta de la estrella... hundí mis manos locas hacia ella y supe que la estrella estaba arriba...

He renunciado a ti, serenamente, como renuncia a Dios el delincuente; he renunciado a ti como el mendigo que no se deja ver del viejo amigo;

Como el que ve partir grandes navíos como rumbo hacia imposibles y ansiados continentes; como el perro que apaga sus amorosos brios cuando hay un perro grande que le enseña los dientes;

Como el marino que renuncia al puerto y el buque errante que renuncia al faro y como el ciego junto al libro abierto y el niño pobre ante el juguete caro.

He renunciado a ti, como renuncia el loco a la palabra que su boca pronuncia; como esos granujillas otoñales, con los ojos estáticos y las manos vacías, que empañan su renuncia, soplando los cristales en los escaparates de las confiterías...

He renunciado a ti, y a cada instante renunciamos un poco de lo que antes quisimos y al final, !cuantas veces el anhelo menguante pide un pedazo de lo que antes fuimos!

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo. Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño; desbaratando encajes regresaré hasta el hilo. La renuncia es el viaje de regreso del sueño...

Aquiles Nazoa

GALERON CON UNA NEGRA

Desde Guachara al Cajón,de Cazorla a Palo Santo,

no hay negra que baile tantocomo mi negra Asunción.

Cuando empieza el galeróny entra mi negra en pelea,

todo el mundo la rodeacomo hormiguero a huesito

¡porque hay que ver lo bonitoque esa negra joropea que esa negra

joropea!

Que esa negra joropeabien lo sabe el que la saca,

que la compara a su hamacacuando hay calor y ventea.-¡así es que se escobillea!- le grita algún mocetón.

Y en su honor hace asunciónuna figura tan buena,

que como flor de cayenase le esponja el camisón.

Se le esponja el camisóny el mozo que la ha floreao

salta: -¡permiso cuñadoque es conmigo la cuestión!

Luego se ajusta el calzón,la engarza por la cintura

y con tanta donosurase le mueve y la maneja,

que la negra lo festejacon una nueva figura.

Con una nueva figuraen que ella se le encabrita

como gallina chiquitacuando el gallo la procura.

¡Venga a verla Don Ventura!grita alguno hacia el corral

y desde allí el caporaldice con cara risueña:

-Baila bien esa trigueñayo la he visto en Guayabal.Yo la he visto en Guayabaly también en San Fernandoyo vengo el llano cruzando

de paso para el Yagualy aunque decirlo este mal

por parecer pretensión,desde Guachara al Cajónde Cazorla a Palo Santo

¡No hay negra que baile tantocomo mi Negra Asunción.!

AMOR CUANDO YO MUERA

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda,ni llores sacudiéndote como quien estornuda,

ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen,ni para prevenirlas compres gotas del Carmen.

No te sientes al lado de mi cajón mortuoriousando a tus cuñadas como reclinatorio;

y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame,no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!

Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefritodictamine, observándome, que he quedado igualito.

Y hazte la que no oye ni comprende ni miracuando alguno comente que parece mentira.

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda:Yo quiero ser un muerto como los de Neruda;y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores:¡Eso es para los muertos estilo Julio Florez!

No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona»cada vez que te anuncien que llegó una corona;

pero tampoco vayas a salir de indiscretaa curiosear el nombre que tiene la tarjeta.

No grites, amada, que te lleve conmigoy que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo»,

ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada,a divulgar detalles de mi vida privada.

Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas;no copies sus estilos, no repitas sus modas:

Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto,¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto!

Los Novios!

EL:

¡ Ay, Qué feliz soy amor mío! pronto estaremos casados, el desayuno en la cama,

un buen jugo y pan tostado. Con huevos bien revueltitos,

todo listo bien temprano. Saldré yo hacia la oficina y tú rápido al mercado, pues en sólo media hora debes llegar al trabajo.

Y seguro dejarás todo ya bien arreglado

pues bien sabes que en la noche me gusta cenar temprano. Eso sí, nunca te olvides

que yo vuelvo muy cansado Por la noche, teleseries,

Cinemateca barato. No iremos nunca de shopping,

ni de restaurantes caros, Ni de gastar los dineros,

ni despilfarrar los cuartos, Tú guisaras para mi, sólo comida casera.

Yo no soy como a la gente que le gusta comer fuera...

¿No te parece, querida que serán días gloriosos?

y no olvides que muy pronto, yo seré tu amante esposo.

ELLA:

¡Que sincero eres mi amor!, ¡Que oportunas tus palabras!

Tú esperas tanto de mí que me siento intimidada.

No se hacer huevos revueltos como tu mamá adorada,

se me quema el pan tostado,de cocina no se nada

A mi me gusta dormir casi toda la mañana.

Ir de shopping, hacer compras con la Mastercard dorada,

tomar té o el cafecitoen alguna linda plaza,

comprar todo de diseño y la ropita muy cara.

Conciertos de Luismi y Juanga, cenas en La Guacamaya,

viajes a Punta Cana a pasar la temporada.

Piénsalo bien, aún hay tiempo la iglesia no está pagada. Yo devuelvo mi vestido,

y tú, tu traje de gala. Y el domingo en el diariocon letra bien destacada:

"HOMBRE JOVEN Y BUEN MOZO BUSCA UNA ESCLAVA MUY

LERDA PORQUE SU EX FUTURA ESPOSA,

AYER LO MANDÓ A COMER CUERDA.

Ernesto Luis Rodriguez

VENEZUELA

La gloria como atavío,de araguaney, la ternura,abre un rosal la cinturay su garganta es un río.La viste un cielo bravío

de vivo azul transparente.La mano resplandecientede libertarios manojos.

De Catatumbos los ojos,de Mar Caribe la frente.

La bruma arriba desvelasus avileños fulgores,y cinta de tres colores

sobre los rizos le vuela.Se cubre la piel canela

con fino encaje de brisa.Su heroica raza mestiza

causa en América asombro.De cordilleras el hombro,

de frailejón la sonrisa.

De medanales el cuelloy de Amazonas el talle,

la dulce Virgen del Vallele pone lindo el cabello;y en luminoso destello,

Delta Amacuro en la mano,hace que el cielo lejano

sobre el Atlántico vuelva.Tiene latidos de selva,

tiene pulmones de llano.

El sol lo lleva tatuadosobre bandera y escudo.

Brasil le tiende el saludo,Colombia besa el costado.

Alzó la fe del pasadobajo consignas ductoras;aman sus tierras sonorasla libertad y el derecho,y tiene luz en el pecho

¡condecorado de auroras!

Honduras

Ramón Ortega

Verdades Amargas

Yo no quiero ver lo que he miradoa través del cristal de la experiencia;

el mundo es un mercado donde compranhonores, voluntades y conciencias.

Amigos: es mentira, no hay amigos:la amistad verdadera es ilusión;

ella cambia, se aleja y desaparececon los giros que da la situación.

Amigos complacientes sólo tienenlos que disfrutan de ventura y calma;pero aquellos que abate el infortunio

sólo tienen tristezas en el alma.

Si estamos bien, nos tratan con amor,nos buscan, nos invitan, nos adulan;mas si acaso caemos, francamente,sólo por cumplimiento nos saludan.

el que nada atesora, nada valey en toda reunión pasa por necio,

y por más nobles que sus hechos sean,lo que alcanza es la burla y el desprecio.

En este laberinto de la vidadonde tanto domina la maldadtodo tiene su precio estipulado:

el amor, el parentesco y la amistad.

Lo que brilla no más tiene lugar,aunque brille por oro lo que es cobre;

lo que no perdonamos en la vidaes el atroz delito de ser pobre.

Nada en el mundo es perfecto, puro y sano;

todo se halla a lo impuro entremezclado;el mismo corazón, con ser tan noble,

cuantas veces se encuentra enmascarado.

Existe la virtud, yo no lo niego,pero siempre en conjunto defectuoso;hay rasgos de virtud en el malvado,hay rasgos de maldad en el virtuoso.

La estupidez, el vicio y hasta el crimenpodrían tener su puesto señalado;las llagas del defecto no se ven

si las cubre un diamante bien cortado.

Y a nadie habrá de herir lo que aquí digo,porque ceñido a la verdad estoy;me dieron a libar hiel y veneno;

veneno y hiel en recompensa doy.

Y si peco en las palabras toscasde estas líneas oscuras y sin nombre,

doblando mis rodillas en el polvo,¡pido perdón a Dios y no a los hombres!

Jose angel Buesa (Cuba)

Carta a UstedSeñora:

Según dicen ya tiene usted otro amante.Lástima que la prisa nunca sea elegante.

Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derechode compartir sus penas sus goces y su lechopero el amor señora cuando llega el olvido

también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdónaunque sé que la herida no es en el corazón

Y para perdonarme... Piense si hay más despechoque en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnudasin luto en una fiesta, puede ser una viuda.Pero no como tantas de un difunto señor

sino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferenteal menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,que según quien lo mire será hermoso o vulgar.

Usted será la flor que según quien la corta,es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locurayo vivía un ensueño y... y usted una aventura.

Si... usted juró cien veces ser para siempre míayo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramentoinfluye demasiado la dirección del viento.

Por eso no me extraña que ya tenga otro amantea quien quizás le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infiela mí así de repente me da pena por él.

Sí es cierto... alguna noche su puerta estuvo abiertay yo en otra ventana me olvidé de su puerta

O una tarde de lluvia se iluminó mi vidamirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolentedesdeñara su vaso bebiendo en la corriente.Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed

nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

Perdóneme de nuevo si le digo estas cosaspero ni los rosales dan solamente rosas.

Y no digo estas cosas por usted ni por mísino por... por los amores que terminan así.

Pero vea señora... que diferencia habíaentre usted que lloraba... y yo que sonreía.

Pues nuestro amor concluye con finales diversosusted besando a otro... Yo escribiendo estos versos.

Balada del Loco AmorI

No, nada llega tarde, porque todas las cosastienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;

sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el míosaben secretamente que no hay amor tardío.

Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,viene con pasos lentos igual que viene a prisa;pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco

lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.Así ocurre que un niño travieso se divierte,

y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.

Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y ardeY ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de veranome estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digose me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,la delicia culpable de contemplar tus senos.

Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,que era como la llave de una puerta cerrada.

Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

Poema de la Despedida

Te digo adiós si acaso te quiero todavíaQuizas no he de olvidarte... Pero te digo adiós

No se si me quisiste... No se si te queríaO tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste y apasionado y locoMe lo sembré en el alma para quererte a tí.

No se si te amé mucho... No se si te amé poco,Pero si sé que nunca volvere a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdoY el corazón me dice que no te olvidaré.

Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós y acaso con esta despedidaMi más hermoso sueño muere dentro de mí.

Pero te digo adiós para toda la vida,Aunque toda la vida siga pensando en tí.