POEMAS PARA UNA SOCIEDAD FUTURA

jose a. miranda

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Sobre la edición Cuando escribí estos textos con vocación de poemas u obras autónomas en sí mismas allá por los años 1998-2003, mi pensamiento social-filosófico-político-vital no era más que un germen en formación de mi actual pensamiento. Así lo veo ahora, o igual es una visión que el tiempo y la distancia nos da siempre con el paso de los años, pero siento que ha llovido tanto desde entonces, que mi evolución personal e intelectual ha sido tan inmensa (en calidad más que en cantidad), que los escritos de Poemas para una sociedad futura hoy no los firmaría sin matizarlos tanto que sería otra obra la que aquí aparecería. Entonces estaba efectivamente casi en pañales en lo que a conocimientos políticos (en el buen sentido de la palabra) se refiere. Investigaba sin mucho rigor y adaptaba a mi evolución poética el arte conceptual y sus múltiples derivados hasta que entró en juego la Internacional Situacionista, suponiendo un cisma que llegó sin embargo poco a poco. No obstante, es un trozo de mí lo que entre sus palabras se vislumbra, y el desarrollo que puede observarse en estos y otros poemas han contribuido a ser lo que soy y lo que seré de aquí en adelante. Por otra parte una lectura dulce y subjetiva, es decir, artística, revela en muchos momentos lo que podría entenderse como una proyección de mi actual forma de entender el mundo, el arte y la política. Esto es a grandes rasgos lo que me ha animado a editar este poemario.

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Parece, se dice, o, para ser más justos, se insinúa, que todo esto acabará siendo una historia. Sí, para los tontos. Hay que decir que ven en todas partes novelas, romances. Los hay que si se han encontrado un señor con un sombrero rosa lo cuentan. Todo es historia para ellos, un pedacito de madera, un adulterio, una gardenia. Eso constituye un somnífero montón de leyendas. Suponed que todo lo que digo tiene un carácter más bien científico. Todo esto acabará siendo una historia para la crema, lo no va más, el gratinado, la nata de los tontos. Es una manía burguesa disponerlo todo como una historia. A vuestro antojo, si tenéis comprador. Lo que quiero decir es, para que se entienda bien, que, bajo varios nombres, no sigo mi pequeña curva como sigue su trayectoria suavemente, según las leyes de la balística y de la Convención de Ginebra, una bala de cañón en el aire. Nada lo detendría, tiene que firmar, ¡y hostia qué rúbrica! Es puro roble. Hay gente que cuenta la vida de los demás. O la suya. ¿Por qué extremo lo toman? En fin, resumirán cualquier cosa. Una escalera o una corriente de aire. Oyeron de la vida de los demás lo que eran capaces de oír. Pero incluso si fuese así, sería de otro modo. Y además basta ya. Fijaros en un hombre que bosteza. Sus rasgos se deshacen, expresan una melancolía desconocida, una inmensa desesperación física. Sin embargo eso no puede ocupar lugar alguno en una historia propiamente dicha. ¿Quién seguirá minuciosamente la existencia de una vieja, poco a poco llevada a escribir cartas anónimas? Cuántas reflexiones supondría eso. Es una manía burguesa disponerlo todo como una historia. Tengo todo el aspecto de adherirme a ello, hicieron de mí un soldado. No obstante, eso haría reír a alguien que tuviera de mí una visión general. Toma de la estacón, con el semáforo en el fondo. No, no soy en absoluto un cualquiera. Que haya sido un soldado es un poco más insignificante, para un imparcial testimonio imaginario, que si eso le hubiera ocurrido a un pobre perro. Un poco más, un poco menos. Una melancolía desconocida, una inmensa desesperación física.

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¡Jose...! La última vocal vibra en el aire subiendo los recovecos de la escalera y se extiende por todas las habitaciones. ¡Jose...! Su madre avanza unos pasos antes de volver a gritar. ¡Jose...! El calor aún húmedo de la mañana inunda cada molécula del aire. ¡Jose...! La mujer comienza a subir las escaleras sin vacilar. ¡Jose...! Parece algo alterada pero no hay rastro de inquietud en su rostro envejecido. ¡Jose...! Había alcanzado el último escalón con paso ligero. ¡Jose! Ahora llamaba más débilmente, relajando hasta el mínimo la última vocal. ¡Jose! Subió un poco más el tono de voz consciente de que ya no había posibilidad de no ser oída. La habitación estaba a dos metros de ella, justo al doblar la esquina. Se acercó en dos zancadas decididas y abrió la puerta. Ésta rechinó sobremanera, primero al bajar la manecilla, después al desplazar la puerta. ¡Jose! Susurró al tiempo que comprobaba que no había nadie sobre la cama. Casi malhumorada pasó la vista por el dormitorio hasta que pudo ver el cuerpo del joven a su derecha, recostado a los pies de la cama, en posición fetal, con la palma de la mano apoyada en el suelo helado delante de su cara. Tenía la faz extremadamente pálida, como un muerto. La quietud de su cuerpo sólo la violaba un temblor leve pero a la vez muy perceptible. La mujer se encolerizó un instante. El desayuno está listo. Dijo la mujer calmadamente y se marchó dejando la puerta de par en par. A los pocos segundos el cuerpo se estiró, permaneció unos segundos alerta, después se desperezó con desgana, se levantó, y bajó a desayunar como cada día. Hay una línea de desierto que nos marca como una sombra irremediablemente desde que nacemos, la casualidad. Mientras las ovejas se esquilan las unas a las otras, el mundo ha pegado un frenazo y estamos hechos polvo junto al quitamiedos.

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Escucha la plegaria de los arambeles que cuelgan de nuestras paredes engalanadas de seda maciza. La música mística de las enredaderas grasientas en los muros de cartón. El color de la derrota abrazándose bajo camas de paja. Los arabescos improvisados de las venas desgastándose. Absorbe la razón de las bolsas de plástico que un espíritu alberga. La filosofía de las telarañas de las esquinas de mi habitación. Absorto contempla la indiferente belleza o fealdad de la luz expandiéndose en líneas curvas formando un dibujo simétrico en apariencia, totalmente inconexo casi con toda seguridad mirado con detenimiento, con detenimiento, con absoluta quietud pero sin ninguna inquietud escrutadora sino simplemente dejando escapar el tiempo felizmente en cada pensamiento no efectuado como un ladrón de instantes atrapado sin ninguna resistencia por el momento. Los coches abollan los chasis unos contra otros y las chispas saltan en el exterior y en los cerebros crudos de los conductores. En la batalla perdida del día siguiente el ron gana por mucho a las esponjosas colisiones que ahora son recordadas como nubes. Sustitución del objeto del impulso por un símbolo o transferencia al símbolo de la relación que existía antes con el sujeto, sustitución de la autoridad del padre por los distintivos de jerarquía en el ejército, sustitución de la madre por la enfermera.

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Existen unos hilos de carbono (nanotubos) que son tan finos que harían falta veinticinco millones como ellos para formar un pelo humano. Yo he escrito mi último poema en uno de estos nanotubos. Se comprende que esté preocupado porque no lo encuentro por ninguna parte. El próximo poema consistirá en la distribución estratégica de un determinado número de carteles por toda la ciudad (cualquier ciudad). Éstos se colocarán sobre todo en lugares destinados principalmente al tiempo de ocio de los transeúntes como circos, cines, estadios de fútbol y otros deportes, bares, sexshops, prostíbulos, salas de conciertos, librerías. Lugares en los que los ciudadanos permanecen un tiempo determinado de sus vidas realizando diferentes actividades lúdicas. En dichos carteles aparecerá la siguiente frase: LA MUERTE ESTÁ DETRÁS DE TI. Los objetivos de esta experiencia han sido omitidos del poema al comprobar que los objetivos eran esos, pero también los opuestos. PRÓXIMO POEMA: PROVOCAR LA APARICIÓN DE UN NUEVO IDIOMA MEDIANTE PASOS INVERSOS A LOS HABITUALES. Imagina que cada vez que entras en una habitación la que dejas es destruida por una catástrofe distinta. Este poema es una acusación. Pero no una acusación contra unos autores determinados ni contra un tipo de obras en concreto, se trata de una acusación contra un acto, o mejor, contra un modelo de

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acción demasiado frecuente en la sociedad actual. La acusación se formula con la siguiente sentencia: la lectura indiscriminada de novelas por los habitantes del planeta constituye uno de los actos más degradantes del que se tiene constancia en estos momentos. Humanamente aquí no cabe decir nada sobre los intersticios de las almas cohibidas. No nos importan aquí los rastrojos del monte infecto. Lo único de lo que se puede hablar es de los aparatos de aire acondicionado y de los radiadores de calidad suprema, de las almas infinitamente heladas y de las almas ardientes hasta la destrucción infinitesimal. Importante es destacar aquí que los ojos carecen de importancia en esta ceguera temporal y extraordinariamente acogedora, que los hilos que conectan lo indescifrable con lo inusitado no pertenecen a este mundo, sino que se encuentran inmersos en una fase futura de la invención tecnológica. Los ojos sólo cumplen la importante función de la necesidad, el deseo. La posibilidad improbable de ser arrancados. Cerrar las puertas con cerrojos nucleares es una labor previa e imprescindible para esta apasionante enfermedad aérea. Inmersos en esta ceguera se pueden atisbar los futuros medios sensoriales de los que nos valdremos para aislarnos del mundo hostil -desde el punto de vista de la comunicación- que nos rodea. También futuras drogas si es necesario, si no encontramos todos los componentes deseados en la información genética. Esos nuevos medios sensoriales están fuera de nuestro cuerpo, gracias a ellos ya no necesitamos música, no necesitamos contacto físico, no necesitamos visiones estremecedoras; todas estas sensaciones las encontramos en el interior de los nuevos medios y podemos echar mano de ellas cuando el deseo o el azar irracional de nuestra mente humana nos lo pidan. Pero el futuro está aún demasiado lejos, ahora, en esta ceguera ensordecedora, preferimos arrastrarnos por los suelos de los continentes que conocemos, preferimos el dolor a la inhumanidad futura, y la basura y el tiempo coinciden casi por completo en los billones innocuos de vidas desperdiciadas. Mientras tanto nos acercamos a los objetivos soñados gracias a cegueras temporales conseguidas mediante medios externos y de forma totalmente individual. Cada ceguera que se produce en un individuo diferente es la visión infinita de una obra ingente que tiene su única y eterna ubicación en el futuro. Esta ceguera para nosotros, calefactores de alta precisión, basa sus conocimientos previos en ideas anteriores a cualquier atisbo de vida humana, incluso de vida en general, tanto orgánica como material como energética. Esta ceguera es por tanto una visión totalizadora de la existencia y la inexistencia, que no está ni antes ni después de la existencia puesto que el tiempo no existe para lo inexistente. Esta ceguera no tiene nada que ver con la religión, es una sensación corporal total, tampoco se parece en absoluto a las experiencias místicas -pura ficción de lo divino-, es una creación excepcional y pasajera del pensamiento racional que se funde con toda la materia exterior antes de aislarse por completo de ella. Las multiformes secuencias que la preceden es lo que habitualmente se ha

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venido llamando: vida. Coger un diccionario y prenderle fuego de tal manera que sobreviva aproximadamente un diez por ciento de su contenido inicial. Después se recogerán los restos del original y se extraerá con minuciosidad todo el material legible que haya conseguido sobrevivir a la quema. Este material se transcribirá aparte de los posibles y más que probables cortes producidos en el texto. A continuación imprimir el texto recopilado en un libro del que se imprimirá un solo ejemplar. El siguiente paso consiste en conseguir un niño (los huérfanos abundan) de muy corta edad, es importante que no haya comenzado a decir sus primeras palabras. Durante los años siguientes se manipulará y vigilará exhaustivamente al niño con el fin de evitar que lea cualquier otro libro, de igual manera se le mantendrá apartado de cualquier medio de información que pueda llegar a sus manos. Esta etapa intermedia debe obligatoriamente prolongarse unos veinte años más o menos. Si por cualquier motivo esta etapa tuviera una duración mucho menor o fuera temporalmente interrumpida, el experimento-obra no tendría ningún tipo de valor fuera del artístico, es decir, tendría el mismo valor cultural que esta hoja de papel escrita. En última estancia se pasará a la comprobación empírica de los resultados obtenidos. Para ello será necesario provocar la incorporación paulatina del individuo estudiado en un ámbito social apropiado; todo ello sin descuidar en ningún momento la vigilancia para poder recopilar los datos esperados. Los resultados esperados deben ser: 1. el individuo ha desarrollado una ideología y una visión del mundo distinta de la gran masa social o 2. el individuo no tiene una ideología lo suficientemente diferenciada de las formas habituales de ver el mundo, sino que ha sido totalmente contaminado durante el período de adaptación. Esta última posibilidad, con mucho la más probable, supondría la anulación del experimento desde el punto de vista científico. Todo lo que de horizontal tiene una línea diagonal.

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La finalidad inapelable de este poema es demostrar que una línea recta siempre es una línea recta. Inventar una máquina mediante sistemas informáticos capaz de filtrar los mensajes humanos, desde los más complejos hasta los más ínfimamente sencillos y, mediante un procedimiento mucho más elemental de lo que podemos llegar a imaginar, producir otros mensajes absolutamente opuestos a los recibidos. Este invento quimérico podría parecer completamente absurdo si no tuviéramos la seguridad de que dentro de la computadora, en la frontera misma de un mensaje y su contrario, se encuentra la verdad. Una vez descubierto el sistema para llegar a estas verdades, nada más fácil que encontrar, con un poco de empeño, la Verdad Universal. Con la esperanza de que una vez más la realidad supere a la ficción, tengo que terminar afirmando que se me antoja ciertamente imposible que el hombre pueda acceder a esa primera verdad imprescindible. La diferencia entre una obra de arte y algo que no lo es es que no hay diferencia. (Walt Whitman): esto no es un poema, es un hombre. (Jose A. Miranda): esto no es un hombre, es un poema. Se colocan cientos de mesas en un recinto amplio y bien acondicionado para que sea

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visible a los espectadores (un estadio de fútbol por ejemplo). Ante estas mesas se sentarán unos mil hombres que interpretarán una obra musical íntegra utilizando para ello sus frentes, que golpearán rítmicamente sobre la superficie de las mesas. La composición habrá de escucharse con nitidez en todo el estadio sin la necesidad de usar micrófono alguno. El acontecimiento será transmitido por televisión, de manera que una vez terminado el espectáculo, mientras suenan los aplausos, las cámaras nos mostrarán una a una y a una velocidad razonable las caras con sus respectivas frentes ensangrentadas de los intérpretes del concierto. LA ÚLTIMA DEFINICIÓN DE ARTE DEL MILENIO: la definición consiste en reunir todas las definiciones que se han hecho del arte a lo largo de toda la historia de la humanidad; todas las definiciones a las que tenemos acceso, todas las que han sido escritas en cualquier momento pero no han sobrevivido al paso del tiempo, todas las definiciones que se han pensado pero no han llegado a plasmarse en un papel; reunirlas todas y hacerlas arder con una tonelada de fuegos artificiales colocados encima de la montaña de definiciones: UNA DEFINICIÓN DEL ARTE PARA VER DE LEJOS. Voy a intentar con todas mi fuerzas que la locura hable por mí cuando te vuelva a ver. El poema que a continuación pasamos a describir consiste en cubrir las calles de la ciudad (cualquier ciudad) con el equivalente de los pasos de cebra en su totalidad, salvo las zonas actualmente pintadas o a las que, según las normas de tráfico vigentes, les corresponderían estas señales. Las líneas de pintura no irán paralelas a los bordes de las calles, como los actuales pasos de peatones, sino que marcarán el camino que se supone reservado a los automóviles y otros vehículos de ruedas (perpendicular a los lados de las calles).

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Escribo: hay un trozo de humanidad que quiere vivir de nuevo. Después, cuando el silencio transformó sus redes en hielo. Sacó el reloj, cerró la puerta, y dejó que se muriera de frío. Todavía no se ha atacado al arte lo suficiente como para poder revivirlo. El comienzo de un crepúsculo y un alba simultáneos que durará aproximadamente toda la vida: una décima de segundo. O: unas terribles ganas de llorar arco-iris. Cambiando el alma por una caja de cerveza averiguó –sólo esto- que le podía durar

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tanto ésta como aquélla. Después descubrió que todo cuanto había acontecido en su vida tenía un significado, y quiso averiguar cómo era posible que, en cualquier caso, a él le trajera sin cuidado. Lo que pienso yo es que no creo que haya que inventarse, lo que creo –antes y después, mañana y siempre- es que lo único importante es serse. Escribe con un estilo marcadamente oriental una sentencia agridulce: escribe lo primero que te parezca oportuno: es exactamente lo mismo que si hubieras escrito cualquier otra cosa. Economista en apuros: la ausencia de avales sentimentales acreditativos de un pasado reciente como ser humano vulnerable. Y sin embargo todo no significa lo mismo ni nada quiere decir nada especial a pesar

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de todo. Y sin embargo no importa el olvido si el recuerdo es lo suficientemente esperanzador o asintético. Todo cuanto escribo lo escribo pensando en el espacio en blanco que queda sin escribir. Yo estoy detrás de mis palabras: enterrado en cáscaras de huevo: no voy a hablar sobre mí por el momento. UNA VEZ MÁS: ARTE. Después un cielo cálido y límpido que entra hasta el interior de los pulmones: no quiere decir vida después de la vida. Llegan los latidos del corazón hasta lo más hondo de un lago cubierto de una espuma espesa y brillante, los latidos de un corazón sin sangre que trata de atrapar todo el aire que las olas de espuma no ahogan hasta morir, morir de lágrimas de cieno llevando

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puñados de arena hasta la orilla de este lago que todavía no se divisa. AHORA ESCUPE SIN FIN A ESTAS PALABRAS-PALANGANA. Camino de la arcadia plastificada (no entender como una crítica radical del capitalismo incontrolado). La gran utopía del futuro (del ahora) es la nada. Hay que, debemos, matar en nombre de la nada, provocar una guerra infinitesimal con la nada como único fin, una guerra en la que todos luchamos contra todos, no todos contra algo (otros todos) sino todos con un objetivo propio y diferente al resto de los vivientes. Así serán automáticamente eliminadas las posibilidades de pactos. Me refiero a una paz en continua guerra. Para ello, tal vez, haya que eliminar a los seres cuyos intereses coinciden con los de otros seres. El hombre el caos, la sinrazón, surge como las cordilleras montañosas. La máquina es la razón, la consecuencia, el cauce que surge entre los sistemas montañosos. La primera escultura:

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el cáncer, aislado de su órgano de actuación, devora lenta, irreversiblemente y hasta la extinción, el aire de una urna de cristal en un museo. El cambio climático lo producen tus venas. Ahora cuando miras a tu alrededor sólo ves colmenas vacías (y el sonido de cientos de helicópteros en tus oídos abandonados). Quiero una luna roja para darle patadas y contar hasta cien. Se han encontrado en las últimas semanas treinta y ocho yacimientos arqueológicos en mi corazón y, sin embargo, no se sabe que haya habido ningún tipo de civilización humana asentada en esas tierras. Lo mejor es seguir rezando y dejar que un día el mundo se encuentre con un muro enorme, con unas ventanas infranqueables y unos sistemas energéticos que separan y juntan tus átomos y unos personajes semihumanos y entonces nos demos cuenta de que era verdad, que estábamos viviendo en un sueño.

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El arte como la única, la única actividad revolucionaria. La revolución como la única, la única actividad artística. El sobrecogedor parecido entre el llanto y la risa. El gesto involuntario. Podemos seguir luchando, seguir luchando hasta que nos salgan hongos en el corazón. O algo por el estilo. EL SENTIDO ES ESO QUE ENCONTRASTE EN LA PAPELERA. Este poema para que nunca olvides el tiempo en que me ignorabas. LA ACTIVIDAD REVOLUCIONARIA COMIENZA AQUÍ.

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Dejar de escribir pero también dejar de vivir: la auténtica meta del artista. Vamos a empezar a matar a los vivos. Teoría del antihombre: todo hombre aspira a convertirse en antihombre. Toda mujer aspira a convertirse en antihombre. El mayor error del feminismo en su forma más extendida ha sido el de tratar de transformar a la mujer en hombre. El único feminismo que podemos aceptar (hombres y mujeres) consiste en un proceso cuya tendencia nos lleva invariablemente hacia un concepto que yo he preferido redefinir como antihombre. La actividad artística es un proceso continuamente interrumpido por la vida (la actividad vital es un proceso circunstancialmente interrumpido por la creación artística).

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Para hacer frente a la mediocridad económica, artística y cultural que invade el mundo: la creación espontánea y radical de una nueva élite, una elite que no proviene de las actuales y pasadas clases altas sino que surge del proletariado, más concretamente, de la conciencia y reconocimiento de un grupo amorfo y minoritario que se extiende por todo el mundo del proletariado como proletariado. Esta nueva élite supone una nueva intelectualidad al frente y en frente de la cultura de base que impregna actualmente la comunidad humana. El gran objetivo de esta nueva élite: acabar con el proletariado, que el proletariado se reconozca de nuevo como tal para forzar su desaparición (de las formas actuales del proletariado). La gran arma de la nueva élite: el futuro. Busca cualquier cosa que se te ocurra, en cualquier sitio, rápido, escríbelo donde primero pilles porque puede ser tu mejor poema. Busca cualquier cosa que se te ocurra, en cualquier sitio, rápido, y déjalo donde estaba porque eso puede ser lo mejor que escribas y, en cualquier caso, eso es mejor que nada. Busca cualquier cosa que se te ocurra, en cualquier sitio, rápido, con el fin de escribir algo que puede ser tu mejor poema. Cuando lo hayas encontrado olvídate de él, vuelve al papel y describe el proceso a través del cual no has escrito nada, puede ser tu mejor poema.

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Elige un informativo de televisión, cualquier informativo de cualquier canal de televisión y titúlalo por ejemplo: NO SOY UN JUGUETE, NO ME ABANDONES. Que durante toda la emisión aparezca el rótulo: NO SOY UN JUGUETE, NO ME ABANDONES. al pie de la pantalla, debajo del presentador. A base de hacernos fuertes nos fuimos debilitando o a base de debilitarnos nos hicimos fuertes. El arte o la poesía encadenados o malencadenados en un solo verso interminable que se alarga hasta tener la sensación de que no tiene final. RESPECTO AL PLAGIO: TODAS LAS IMÁGENES SON MÍAS. Vendo mi subconsciente por una limosna, exactamente lo que me quieran dar. NO VACÍO, NO EXTENSIÓN, NO UNIVERSO, NO INTERIOR.

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El estilo no existe, el estilo no existe, el estilo no existe, el estilo no existe. Simple constatación: puedo ser barroco y minimalista al mismo tiempo: acabo de hacerlo. Hay la sencillez que se propaga como el agua en una esponja por el aire que me circunda, hay la sencillez y la sublime exaltación, hay la ilusión de estar viviendo en un mundo sin paredes, hay las paredes. La verdad por minuto: 19:36, 19:37, 19:41, 19:42, 20:08, 20:13, 20:39, 03:35, 11:22, 13:43, 02:29, 09:58, 10:18, 10:43, 11:01, 11:05, 11:13, 11:14, 11:18, 11:40, 12:24, 12:25, 12:27, 12:28, 12:29, 11:05, 11:06, 11:08, 12:26, 13:29, 13:30, 13:33, 13:40, 13:41, 13:42, 15:55, 15:56, 15:57, 15:58, 15:59, 16:00, 16:01, 16:02, 16:03, 16:04, 16:05, 16:06, 16:07, 16:08, 16:09, 16:10, 16:11, 16:12, 16:13, 16:14, 16:15, 16:16, 16:17, 16:18, 18:07, 18:12, 18:13, 18:14, 18:20, 18:34, 18:35, 18:42, 20:18, 21:58, 01:30, 01:31, 14:37, 16:32, 16:36, 16:42, 16:44, 16:47, 16:49, 16:51, 16:54, 17:19, 17:20, 19:22, 19:27, 18:51, 18:52, 10:25, 10:30, 10:42, 10:43, 10:44, 10:50, 10:58, 11:01, 11:08, 11:29, 11:30, 11:31, 11:32, 11:34, 12:20, 12:51, 13:17, 13:21, 13:22, 13:27, 13:34, 14:32, 14:34, 14:36, 14:37, 14:38, 14:39, 14:40, 14:41, 14:42, 14:43, 14:44, 15:27, 15:29, 15:30, 15:33, 15:34, 15:37, 15:43, 16:01, 16:02, 16:09, 16:10, 16:11, 16:14, 10:02, 10:25, 10:26, 10:27, 10:29, 10:32, 10:33, 10:37, 10:51, 10:52, 10:56, 10:58, 11:00, 11:02, 11:03, 11:06, 11:07, 11:08, 11:39, 13:24, 18:09, 18:10, 18:11, 15:45, 15:46, 15:47, 15:48, 15:49, 15:50, 15:51, 15:52, 15:53, 15:54, 15:55, 15:57, 16:27, 16:29, 16:34, 16:47, 16:38, 16:40, 16:42, 16:46, 16:48, 16:49, 16:53, 16:54, 16:56, 16:57, 15:00, 17:03, 17:05, 17:06, 17:10, 17:11, 17:26, 17:35, 18:06, 18:07, 19:04, 19:13,

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El hombre que no es capaz de nacer cada día está muerto. El hombre que consigue nacer cada minuto... nuestra meta. El silencio o trampa del camino que entra huyendo de la verdad en el hueco del temor. La felicidad por euro: 31 DE ENERO DE 2002: 9 EUROS 81 CÉNTIMOS. 1 DE FEBRERO DE 2002: 4 EUROS 75 CÉNTIMOS. 2 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 2 CÉNTIMOS. 3 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 2 CÉNTIMOS. 4 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 2 CÉNTIMOS. 5 DE FEBRERO DE 2002: 6 EUROS 52 CÉNTIMOS. 6 DE FEBRERO DE 2002: 4 EUROS 92 CÉNTIMOS. 7 DE FEBRERO DE 2002: 8 EUROS 70 CÉNTIMOS. 8 DE FEBRERO DE 2002: 7 EUROS. 9 DE FEBRERO DE 2002: 21 EUROS 44 CÉNTIMOS. 10 DE FEBRERO DE 2002: 21 EUROS 46 CÉNTIMOS. 11 DE FEBRERO DE 2002: 16 EUROS 45 CÉNTIMOS. 12 DE FEBRERO DE 2002: 24 EUROS 83 CÉNTIMOS. 13 DE FEBRERO DE 2002: 21 EUROS 17 CÉNTIMOS. 14 DE FEBRERO DE 2002: 17 EUROS 97 CÉNTIMOS. 15 DE FEBRERO DE 2002: 9 EUROS 68 CÉNTIMOS. 16 DE FEBRERO DE 2002: 11 EUROS 3 CÉNTIMOS. 17 DE FEBRERO DE 2002: 11 EUROS 3 CÉNTIMOS. 18 DE FEBRERO DE 2002: 10 EUROS 46 CÉNTIMOS. 19 DE FEBRERO DE 2002: 10 EUROS 46 CÉMTIMOS. 20 DE FEBRERO DE 2002: 32 EUROS 90 CÉNTIMOS. 21 DE FEBRERO DE 2002: 4 EUROS 38 CÉNTIMOS. 22 DE FEBRERO DE 2002: 4 EUROS 38 CÉNTIMOS. 23 DE FEBRERO DE 2002: 5 EUROS 28 CÉNTIMOS. 24 DE FEBRERO DE 2002: 5 EUROS 28 CÉNTIMOS. 25 DE FEBRERO DE 2002: 4 EUROS 38 CÉNTIMOS.

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26 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 37 CÉNTIMOS. 27 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 37 CÉNTIMOS. 28 DE FEBRERO DE 2002: 2 EUROS 37 CÉNTIMOS. A la luz de todo lo transgénico, de todo lo virtual: el comienzo de la derrota de la realidad en manos de la ilusión: la poesía. La imposibilidad de la escritura como la última muerte posible: la no escritura como la última obra de arte posible: la falta de necesidad de la escritura como bien supremo del escritor. El perfil o la sombra que no son ilusión sino existencia empírica, la sombra como última prueba de la existencia. El nacimiento de la verdad, la muerte en suspensión eternamente, la luz filtrada a través de unas gafas sin lentes, la anarquía como única realidad constatable, el riguroso atardecer (la verdad) de cada tarde. LA MUERTE ACABA CON EL SILENCIO Y NOS ARRASTRA AL RUIDO ABSOLUTO. LA MUERTE SUPONE EL FIN DEL REINADO DE LA GEOMETRÍA: EL PRINCIPIO DE LA ABSTRACCIÓN TOTAL.

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Un continuo e infinito tomar apuntes. Tomar apuntes anárquica e indiscriminadamente sin reflexionar sobre ellos, sin la más mínima meditación. Porque la meditación debe ir inserta en la observación o en el acto artístico, no en un aparte sin sentido sino en un todo único y universal que se divide en infinitas partículas en cada una de las cuales hay un porcentaje mínimo de la sabiduría universal que tantas veces hemos llamado verdad (aunque sabemos que la única verdad es que ésta no existe). Se trata de algo más absoluto y auténtico (y por supuesto tampoco me refiero a Dios, una idea tan pobre e insignificante no merece ya ninguna atención de nuestra parte). El arte como un continuo e infinito tomar apuntes. Y el arte es cada movimiento cada imagen cada ruido cada olor que puede ser capturado por nuestros sentidos y al mismo tiempo todo lo que no puede intuirse siquiera y escapa a todos los sentidos, y probablemente éste (el no capturable) es la más sublime de todas las artes. Y, como ya he dicho, en cada una de sus manifestaciones se encuentra la esencia, la fragancia (infraleve universal) del conocimiento absoluto. Este poema está escrito el día uno de marzo del año dos mil dos a las dos horas y treinta y cuatro minutos. Este poema está escrito el día nueve de marzo del año dos mil dos a las diecinueve horas y treinta minutos. LA MUERTE ACABA CON EL SILENCIO Y NOS ARRASTRA AL RUIDO ABSOLUTO. LA MUERTE SUPONE EL FIN DEL REINADO DE LA GEOMETRÍA: EL PRINCIPIO DE LA ABSTRACCIÓN TOTAL.

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LA ILUSIÓN DE UN MUNDO MEJOR ES ALGO QUE EL HOMBRE NO ESTÁ DISPUESTO A PERDER NI CON UN MUNDO MEJOR. LA SALVACIÓN ES UNA PALABRA. LA VERDAD NO SUBE ESCALERAS. Es tan fácil escribir un aforismo como difícil escribir una verdad. LO PRIMERO QUE ME HA VENIDO A LA CABEZA, CON MAYÚSCULAS. Decir: hay que hacer las cosas, no decirlas.

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Una novela en la que los personajes y acciones se desarrollan al modo habitual pero en la que cada párrafo está escrito con el estilo de un autor diferente. Este poema está escrito el día cuatro de abril del año dos mil dos a las dieciséis horas y dieciséis minutos. Un fino hilo movido por el viento no es la lluvia, aunque puede que esté lloviendo. Meta poética: decir menos de lo que dicen mis palabras. LA DESAPARICIÓN INMEDIATA DE TODOS LOS ADJETIVOS DE LA TIERRA TANTO DEL LENGUAJE COMO DE NUESTRA FORMA DE CONOCIMIENTO. Por precaución:

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no se acerquen a los poemas. EL ARTE DEBE SER LO MÁS FRÍO POSIBLE SIEMPRE Y CUANDO NO PRODUZCA HIELO: EL HIELO ES DEMASIADO ROMÁNTICO. Quiero que el chirrido producido por las patas de una silla al deslizarse por el suelo te provoquen un placer tan auténtico que no puedas olvidarme el resto de tu vida. HAY UN MUERTO DETRÁS DE CADA PERSONA. Decir tantas cosas tantas verdades tantas formas tantos slogans tantas citas tantos nombres, que todos ellos pierdan su sentido y queden reducidos a su propia existencia material: imitar a la vida. DETRÁS DE CADA MUERTE SIEMPRE HAY UNA PERSONA. Este poema está escrito el día once de mayo del año dos mil dos a las once horas y cinco minutos.

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El artista no es más que el espectador de la realización de sus propias ideas –el cumplimiento de una voluntad- tanto si son ejecutadas por sus propios medios como si son elaboradas por segundos o terceros y de igual manera si las ideas no pasan de la mera imaginación o enunciado de las ideas. El artista moderno es aquel que rebasa su materia artística inicial para buscar un orden diferente –que no superior: lo cual no supone necesariamente el abandono de la materia inicial. Este poema (esta pintura) es la constatación dramática o liberadora de la imposibilidad de lo original en el arte. Esta melodía que inserto aquí no es más que la esperanza apenas de que un día llegue a vuestros oídos como lo está haciendo en estos momentos... y así, en mitad de esta experiencia, sin abandonar el mundo que nos rodea, sin ni siquiera desearlo, apropiarme artísticamente del sonido que llega a vuestros tímpanos.

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Recuerda que un poco de tu tiempo y unas pocas de tus ideas pueden salvar una vida. Para donarlas acércate esta mañana por la Biblioteca Villaespesa, frente a Nuevos Ministerios y dona unas pocas de tus ideas. Esta mañana extracciones de ideas en la Biblioteca Villaespesa. Para que no le falten a quien las necesite. Esta mañana colecta de ideas en la Biblioteca Villaespesa, frente a los Nuevos Ministerios. Esperamos tu colaboración. Colecta de ideas en la Biblioteca Villaespesa. Si tu edad y tu salud te lo permiten, acércate por la Biblioteca Villaespesa y dona unas pocas de tus ideas. Te esperamos. Si tienes entre dieciocho y sesenta y cinco años y gozas de buena salud, acércate esta mañana por la Biblioteca Villaespesa, frente a Nuevos Ministerios, y dona unas pocas de tus ideas. Te esperamos. Colecta de ideas en la Biblioteca Villaespesa. Esta mañana extracciones de ideas en la Biblioteca Villaespesa. Esperamos tu colaboración. No faltes. XORQUE E APRENDIDO A DECIR K T ODIO CADA VEZ K PIENSO K T KIERO o sobre la superioridad artística manifiesta de Hank Herron sobre Gregory Battcock. LA VIDA Y LA MUERTE DEL ARTE SERÁN AL MISMO TIEMPO O NO SERÁN.

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Este poema está escrito el día veintinueve de mayo del año dos mil dos a las dieciocho horas y treinta minutos. Esta obra es la contemplación minuciosa y exhaustiva, crítica y contemplativa, desde diferentes puntos de vista, desde diferentes ángulos de observación, con un análisis contemporáneo e histórico, con la inclusión de cada una de las veces que ha sido nombrada o aludida de diferentes formas hasta el momento actual (con su culminación en este mismo instante) de la vida y obra de Tácito. FUNDAMENTALMENTE ES UNA PALABRA DE PASIÓN Y HONDURA INFINITAS. POR QUÉ PRONUNCIO EN INGLÉS UN NOMBRE FRANCÉS: MARCEL DUCHAMP. Una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de

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pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos: una sucesión lineal de pensamientos idénticos. Este poema está escrito el día veinticuatro de junio del año dos mil dos a las a las dieciocho horas y treinta minutos. Un globo que impulsado por su propio aire sube uniforme hasta que, agotado el aire, cae bruscamente contra el suelo. LO MISMO: sólo que no desde un punto de vista decadente que acerca el arte a la religión sino todo LO CONTRARIO. ESTE POEMA ES LA FULMINACIÓN INSTANTÁNEA DE TODAS LAS AVES QUE VUELAN EN ESTOS MOMENTOS EN TODAS LAS CIUDADES DEL MUNDO.

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Apenas un átomo de hiperrealidad es posible y su posibilidad, su ascensión a la infrarealidad, el despojo absoluto de la individualidad y del pensamiento fragmentario, es lo único que mantiene vivo al individuo pese a la supuesta paradoja que esto puede suponer. Un átomo de hiperrealidad que la mente humana quiere imaginar pese a los cerrados obstáculos que, por otra parte, son probablemente el único hilo que nos mantiene unidos a la vida (o a lo que habitualmente llamamos vida). Un átomo de hiperrealidad que debe acercarnos a otro tipo de vida inteligente dentro de nosotros mismos. Un átomo de hiperrealidad que nos aleje definitivamente de nuestros objetivos espaciales, de los superfluos proyectos a gran escala que tienen como finalidad algo desconocido, algo irreversiblemente desconocido. Apenas un átomo de hiperrealidad que nos devuelva a nosotros mismos. Confundir la luna con la luz anaranjada de una ventana entre los árboles. Este poema son todos los momentos de la vida, de todas las vidas, que no tienen nada de artístico unidos por un nexo invisible. Ramón de Besterra. José María Pemán. José Antonio Primo de Rivera. Luys Santamaría. Manuel Bueno. Francisco Franco Bahamonde. Guillén Salaya. Ramiro Ledesma Ramos. Juan Aparicio. José María de Areilza. Ernesto Giménez Caballero. César González Ruano. Ramiro de Maeztu. Eugenio Montes. Onésimo Redondo.

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Pedro Sainz Rodríguez. Rafael Sánchez Mazas. Victor de la Serna. Eugenio Vegas Latapie. Fernando Burgos. Luis Camacho Carrasco. José María Castroviejo. Álvaro Cunqueiro. Gerardo Diego. Eugenio D’ors. Rafael Duyos. Agustín de Foxá. Constantino Gómez Pardal. Manuel de Góngora. Ernesto la Orden Miracle. Manuel Machado. Eduardo Marquina. Francisco Javier Martín Abril. Miguel Martínez del Cerro. Dionisio Ridruejo. Luis Rosales. Nicomedes Sanz y Ruiz de la Peña. Federico de Urrutia. Luis Felipe Vivanco. Pedro Álvarez. Concha Espina. Rafael García Serrano. Edgar Neville. José Vicente Puente. Felipe Ximénez Sandoval. Joaquín Calvo Sotelo. Sotero Otero del Pozo. Gonzalo Torrente Ballester. Juan Beneyto. Julio Camba. Francisco de Cossío. Luis Escobar. Wnceslao Fernández Flores. Francisco Ferrari Billoch. José Antonio Giménez Arnau. Manuel Iribarren. Enrique Jardiel Poncela. Pedro Laín Entralgo. José Félix de Lequerica. Juan de la Cruz Martínez. Jacinto Miquelarena. Jesús Pabón. José Permatín. Fray Justo Pérez de Urbel. Juan Pujol. Samuel Ros. José María Salaverria. Dámaso Santos. Antonio Tovar. Antonio Vallejo-Nágera. Fermín Yzurdiaga. Ignacio Agustín. Ángel Alcázar de Velasco. José María Alfaro. Francisco Bonmati de Codecido. Tomás Borrás. Emilo Carrete. Juan Evaristo Casadiego. Manuel Díez Crespo. Román Escohotado. José Luis Estrada. José García Nieto. Gaspar Gómez de la Serna. Augusto Haupold Gay. Pedro Lorenzo. Enrique Llovet. Santiago Magariños. Alfredo Malqueríe. José Montero Alonso. José María Morón. Diego Navarro. Leopoldo Panero. Ángel María Pascual. Matías Prats. José del Río Sanz. Francisco Rodríguez Marín. Emilio Romero. Félix Ros. Mariano Tomás. Julio Trenas. Adriano del Valle. Azorín. Cecilio Benitez de Castro. Juan Eugenio Blasco. Franciasco Camba. José Luis Castillo-Puche. Alberto Crespo. Mercedes Formica. José María Gironella. José Luis Gómez Tello. Ricardo León. Concha Linares-Becerra. Manuel Pombo Angulo. Luis Romero. Rodrigo Royo. José Vicente Torrente. Fernando Vadillo. Jacinto Benavente. Eduardo Julia Martínez. Alfonso Paso. Ángel Zúñiga. Luis María Anson. Fernando María Castiella. Gabriel Arias Salgado. José María de Arrese. Rafael Calvo Serer. Luis Carrero Blanco. Camilo José Cela. Francisco Javier Conde. Joaquín de Entrambasaguas. Melchor Fernández Almagro. Gonzalo Fernández de la Mora. Darío Fernández Flores.. Manuel Fraga Iribarne. Luis de Galinsoga. Manuel García Morente. Federico García Sanchiz. Alfonso García Valdecasas. Rafael Gil Serrano. Sigfredo Hillers de Luque. José Antonio Maravall. Santiago Montero Díez. Pedro Mourlane Michelena. Carlos Ollero. Ciriaco Pérez Bustamante. Florentino Pérez Embid. Luis Ponce de León. Manuel Prados y López. Joaquín Ruiz-Giménez. Juan Antonio de Zunzunegui. Jaime Capmany. Ángela de Meer y de Rivera. Juan José Otero Álvarez. Blas Piñar. Alfonso Ussía. Fernando Vizcaino Casas. Juan Blanco. Salvador de Broca. César Casanova González-Mateo. José María Fontana. Ismael Medina. Pilar Primo de Rivera. Juan Saiz Barbera. Fernando Sánchez Dragó. Martín Silverier. El contenido (metafórico o metonímico) de este texto no existe. Su única realidad es él mismo. Su única función es llenar un espacio en blanco, un espacio concreto y delimitado previamente a su escritura. Por tanto sus referentes con la realidad no

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existen, por lo que las palabras que cubren este folio no tienen ningún significado excepto el de ellas mismas. Son pues, estos vocablos, símbolos de sí mismos. Existen porque tienen que existir sin que nada (o solamente el ocupar este espacio del papel) los haya impelido a existir. Llenar un espacio, esa es la única función de estas palabras y lo único que hace que este texto no haya concluido en el primer punto: una vez completado el espacio su existencia vuelve a ser inocua. Este poema está escrito el día veinte de julio del año dos mil dos a las nueve horas y cincuenta y un minutos. El impasse, no entre un poema y el poema siguiente, sino entre un estado o actitud ante la creación artística y una actitud diferente, que puede durar un año, dos minutos o nueve días, su exclusivo espacio vacío artística e ideológicamente: este poema. No buscar el silencio como otros ilustres poetas se han puesto como meta: porque la palabra no puede más que gritar: gritar lo más fuerte que puedan nuestros pulmones: gritar como sólo el espacio en blanco puede gritar. Este poema está escrito el día cinco de septiembre del año dos mil dos a las veinte horas y treinta y seis minutos. Manifestación suprema del arte poético: sustituir la escritura por el pensamiento de la escritura.

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La poesía como el fruto imposible de la ausencia de pensamiento o como el aborto furtivo de un pensamiento que no llegará a ser, un residuo que sin embargo puede sostener tanta belleza como el pensamiento mismo: el pensamiento como el fruto imposible de la ausencia de poesía o como el aborto furtivo de una poesía que no llegará a ser, un residuo que sin embargo puede sostener tanta belleza como la poesía misma. La suma infinita de muerte y vida, muerte y vida, nos da un resultado cuyas cifras revelan lo único que en el hombre tiene verdadera importancia. Las campanas resquebrajan el cielo de forma uniforme como en una eternidad mal dibujada. Este poema está escrito el día veinticuatro de septiembre del año dos mil dos a las veinte horas y cuarenta y siete minutos. POR QUÉ PRONUNCIO EN INGLÉS UN NOMBRE FRANCÉS: GUY DEBORD. TÚ ERES LA OBRA DE ARTE.

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Una especie de humanidad paralela (pero no una humanidad en la que no existan todos los sufrimientos de esta vida) en la que se repetirán de idéntica manera todos y cada uno de los dolores y placeres de cada individuo sin corrección posible: el arte. Un minuto de desesperación para disipar la bruma entre el sol y el viento, para destrozar el hambre a puñaladas y abandonar el karma en los vertederos. Un minuto de desesperación para disipar la bruma entre el sol y el viento, para destrozar el hambre a puñaladas y abandonar el karma en los vertederos. Escribir -una y otra vez, mil millones de veces- que la escritura tiene justo la importancia que tiene la escritura. Si desea estar al tanto de la salida de nuestros poemas envíenos esta tarjeta cumplimentada.

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Este poema está escrito el día veintisiete de octubre del año dos mil dos a las diecisiete horas y doce minutos. Desaparición de la figura del autor entre la nada y la obra: por ejemplo mediante la presentación de la nada como obra. Desaparición de la figura del autor entre la nada y la obra: por ejemplo mediante la presentación del asesinato del autor como obra. Desaparición de la figura del autor entre la nada y la obra: por ejemplo mediante la presentación de una obra anterior de otro autor o propia como obra. Desaparición de la figura del autor entre la nada y la obra: por ejemplo mediante la presentación de la destrucción de una obra anterior de otro autor o propia como obra. (A veces escribo entre paréntesis).

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Aviso: por favor, no colocar los versos en los poemas, deposítenlos en sus cabezas. NO ESCRIBIR NUNCA, NUNCA, NADA QUE NO HUBIERA PODIDO ESCRIBIR OTRO. Que el espacio como espacio es el único fin del poema. Que este poema no es más que el espacio que ocupa. Que su repercusión socio-cultural sólo puede estar justificada porque las palabras de este poema existen para la muerte del vacío que ahora ocupan. Este poema está escrito el día tres de enero del año dos mil tres a las dieciocho horas y veinticinco minutos. PROHIBIDO COMER, FUMAR Y ESCRIBIR EN LOS POEMAS. El poema, por fin, cansado, hastiado del gran café, huía de aquella posible novela

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con la que le tentaba el café Cosmopolita. Huecos y zafios, los saltamontes husmean en derredor todos los adoquines de la plaza. Ignoran, por supuesto, que cada adoquín aislado de los demás es una obra de arte. Huecos y zafios, los adoquines ven husmear en derredor a todos los saltamontes en la plaza. Ignoran, por supuesto, que cada saltamontes aislado de los demás es una obra de arte. Este poema está escrito el día cuatro de febrero del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta y seis segundos. Me gustaría ofrecerte la posibilidad de vivir en este poema. Este poema tiene la finalidad de denunciar la complicidad asesina de todo aquel que al referirse a los regímenes dominantes en el mundo occidental actual no use la palabra “democracia” entre comillas.

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Pero la miseria real de la vida estudiantil encuentra su compensación inmediata fantástica en su principal opio: la mercancía cultural. En el espectáculo cultural, el estudiante encuentra de forma natural su lugar de discípulo respetuoso. Cercano a su lugar de producción sin nunca tener acceso a él –el santuario le está prohibido- el estudiante descubre la “cultura moderna” como espectador-admirador. En una época en que el arte está muerto, el estudiante continúa asistiendo con fiel asiduidad a los teatros y cine-clubs, y sigue siendo el más ávido consumidor de su cadáver congelado y distribuido bajo celofán en los supermercados, por los guardianes de la abundancia. Participan sin reserva, sin segundas intenciones y sin alejamiento. Es su elemento natural. Si las “casas de cultura” no existieran, el estudiante las habría inventado. Éste verifica perfectamente los análisis más banales de la sociología americana del marketing: consumo ostentatorio, establecimiento de una diferenciación publicitaria entre productos idénticos en la nulidad. SEÑORES: OLVIDEN ESTA PANTOMIMA: HAY OTRA FORMA DE CAMBIAR EL MUNDO: (USTEDES) TÍRENSE POR UN BARRANCO. Ir muriendo poco a poco en el espectáculo porque así nadie se dará cuenta. Seguí cuestionando el límite del mundo, excluyendo la miseria de los que se contentan con él, y no pude soportar por mucho tiempo la facilidad de la ficción: exigí la realidad y me volví loco.

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He escrito un arenal de conclusiones y no he podido evitar quedarme enterrado en él. Que mi obra te reviente en los oídos y te pite eternamente, como un Infierno, porque si no ¡oh, hermano! mi obra no tendrá ningún sentido. Enterrarme en el sinsentido de mi obra hasta que su podredumbre no me deje respirar. Quiero dormirme entre las ruedas de los coches, dormirme, para poder ser como vosotros. La metáfora era y sigue siendo contundente: la mantis hembra devora al macho después del apareamiento (aunque ahora se sabe que esto sólo ocurre con los individuos en cautividad). Todas las palabras (arte) no son más que una sombra, una sombra que anhela luz y que un día cercano reventará en luz (vida) para que de una vez por todas no exista la posibilidad de volver hacia atrás, para que el agua del arroyo (revolución) encuentre por fin un estanque en el que empezar a vivir.

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Yo he visto derramarse el zumo caliente de las uvas sobre la tierra semiarcillosa de esta vida. Las manos de tierra y mosto arrancarse el corazón día a día. He querido ser todos los poetas que no ha habido en mi tiempo, y la multitud me ha cerrado la boca. No la poesía al servicio de la revolución, la revolución es la poesía, la poesía debe ser la revolución. UNA SOCIEDAD DONDE LA VIDA GOBIERNE POR FIN A LA VIDA. Si quieres conocer el funcionamiento interno de estos poemas sigue las instrucciones (estás acostumbrado a hacerlo). La acción es la sustancia fundamental que integra el eje creativo de toda teoría.

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Esta pulsión nerviosa que llamamos (arte) sólo es posible –tal y como la conocemos en estos momentos- en este sistema político, económico, social y nervioso. Cuando hablamos de cambiar el sistema (de destruir el preexistente) nos referimos a todos los sistemas –y especialmente el nervioso-, porque sólo así podemos transformar la realidad (la realidad que se ve y la realidad que no se ve). A VECES LAS GANAS DE LLORAR SON LO MÁS HERMOSO QUE PODRÍA PASARNOS. Recuerda siempre que yo no puedo contarte nada más inteligente que la realidad. La realidad ya ha dicho todo lo que yo y otros podamos decir: sólo tienes que aprender a leerla. Este poema es el reflejo de la luz del sol en el cristal de la lápida de un nicho de un cementerio a varios kilómetros de distancia en mi cara. Quién podría sospechar que tras un involuntario golpe en el pecho, la luz amarillenta habría de tornarse repentinamente tan blanca, tan blanca. La razón humana esconde toda la basura que ha ido acumulando durante siglos, toda la razón que no ha sido capaz de desalojar en su momento.

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Para que todo cuanto he escrito, todo cuanto he escrito hasta el momento, tenga una sonanta por alegrías de fondo. La eternización del instinto del hombre en una guerra infinita de conciencias: esta es la revolución de la que hablo: el Cielo y el Infierno en la Tierra: el presente. El dominio absoluto de los sentimientos humanos es el mayor logro del sistema de violencia estatal. El hombre reducido a un despojo estadístico al que manipular cuando no les queda más remedio. Continuar el mismo frenético ritmo hasta que algún golpe inesperado lo detenga, y luego, buscar un ritmo diferente y volver a repetir el proceso. Este poema es la imposibilidad del autor (de todos los autores) de liberarse de su estilo propio. Este poema es la amargura (la frustración) producida por esta imposibilidad irreversible. Es la desidia artística en que hace desembocar al artista con el paso tedioso de los años. Es el hartazgo espurio empezando a manifestarse en el sistema muscular y nervioso del artista (de todos los artistas).

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El intento continuo (desesperado) de encontrar un camino, una vez y siempre que se ha adquirido un ritmo determinado. La necesidad imperante de encauzar ese ritmo hacia alguna parte, hacia alguna meta u objetivo difuso, cuyo semblante en realidad no nos interesa. Porque no se puede mantener vivo el ritmo sin un soporte que evite los desvíos y caídas. Porque si el ritmo es alto el desvío puede no tener marcha a atrás y la caída puede suponer la muerte. La suspensión aparente del proceso creativo. Suspendido como un dolor de cabeza flotante después de una noche de pesadillas. Una especie de náusea sostenida como una grave nota musical. Este tipo de períodos se enlazan entre sí, formando un collage de dimensiones incalculables, hasta el infinito. Estoy dispuesto a desperdiciar todo el genio que hay en mi mente por un mendrugo de pan tres veces al día. Es necesario mantener un mínimo desorden... para que las ideas sigan fluyendo. No deben olvidar, ni los artistas ni los críticos ni los receptores, cuando se alude artísticamente a la idea de vacío, espacio en blanco, silencio, no se debe olvidar en ningún momento que no hay nada espiritual en la nada. El arte conceptual se desangra sobre una mesa repleta de papeles. Las luces,

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desenfocadas, demasiado luminosas, ofrecen impúdicas un panorama plagado de detalles innombrables. El vómito se agarra como el fuego a la madera, mezclándose con la sangre, adheriéndose, como las mareas a la arena de la playa, a los papeles revueltos sobre la mesa. Inundando de calor la frialdad inherente del concepto. Lo que quiero decir es fluir como fluye la guitarra en la soleá. Arrancando el sedimento de los valles más pedregosos con su sangre. Sin apenas un respiro para coger aliento, sin un respiro para los nervios hambrientos de la epidermis. Fluir como fluye la arboleá por las venas marchitas de los payos. El escalofrío por el lomo moribundo del morlaco. Este poema es el surgimiento incipiente, el alumbramiento apenas, de una sociedad nueva. La reafirmación de la humanidad como la única dueña de sus actos. La vida es la interacción entre los objetos que hay a nuestro alrededor y las sensaciones que nos producen: y el hecho de que ni unos ni otros vayan a estar dentro de un tiempo. MIEDO A LA REVOLUCIÓN = MIEDO A LA VIDA.

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LA PINTURA (EL ARTE) YA NO TIENE SENTIDO: NUESTRA PRÓXIMA OBRA ES LA CREACIÓN DE UNA SOCIEDAD NUEVA. Hablar de otro es como hablar de la muerte: puedes imaginarte lo que encierra, pero sabes que nunca lo vas a conocer realmente. (Para colocar debajo del auricular de todos los teléfonos públicos): TELEFÓNICA TE ROBA: ROBA A TELEFÓNICA. El actual estado de la cultura es semejante o paralelo a este incipiente dolor de cabeza provocado por una aberrante pasividad obligatoria. Cuando ya las ideas han dejado de tener sentido y sólo la acción desprende significados para nosotros, justamente ahora, el sistema nos inunda con sus mensajes omniscientes que desde hace ya mucho tiempo están definitivamente vacíos. Y esos mensajes vacíos nos impiden o ahogan la producción de mensajes cargados de significación (la única comunicación posible de aquí en adelante): nuestros propios actos, la acción individual y colectiva que actúa (transformándola) sobre la naturaleza. POE QUÉ PRONUNCIO EN INGLÉS UN NOMBRE FRANCÉS: IVES KLEIN. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y veintinueve minutos.

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Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta minutos. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta y dos minutos. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta y tres minutos. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta y seis minutos. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y treinta y ocho minutos. Este poema está escrito el día veintidós de marzo del año dos mil tres a las diecisiete horas y cuarenta y un minutos.

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Sólo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que está ante sus sentidos en el momento de escribir... Soy un aparato para grabar... No pretendo imponer “relato”, “argumento”, “continuidad”... En la medida en que consigo un registro Directo de ciertas áreas del proceso psíquico, quizá desempeñe una función concreta... No pretendo entretener...

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FUENTES DE LAS CITAS Enumeramos aquí las fuentes de las citas que aparecen en cursiva en el texto sin hacer mención expresa de autores u obras, indicando la página en la que aparecen, las primeras palabras y el autor y en su caso la obra de la que han sido extraídas: - Página 7. Parece, se dice, o, para ser más justos, se insinúa, que todo esto acabará siendo una historia. Sí, para los tontos. [...] Louis Aragon. El coño de irene. http://es.scribd.com/doc/125018400/Aragon-Louis-El-Cono-de-Irene - Pagina 9. Sustitución del objeto del impulso por un símbolo o transferencia al símbolo de la relación que existía antes [...] Sigmund Freud. - Página 47. El poema, por fin, cansado, hastiado del gran café, huía […] Ramón Gómez de la Serna. El caballero del hongo gris. - Página 48. Pero la miseria real de la vida estudiantil encuentra su compensación inmediata fantástica en su principal opio: la mercancía cultural. [...] Internacional Situacionista. Sobre la miseria en el medio estudiantil. http://www.sindominio.net/ash/miseria.htm - Página 48. Seguí cuestionando el límite del mundo, excluyendo la miseria de los que se contentan con él [...] Georges Bataille. Lo imposible. - Página 57. Sólo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que está ante sus sentidos en el momento de escribir... [...] William Burroughs. El almuerzo desnudo. http://losdependientes.com.ar/uploads/tvj0pcemwb.pdf