POEMAS DE ESCRITORES Y PINTORES

POR GUILLERMO E. MATTA

Ricardo Calanchini

He gastado mis ojos inventando ilusionesen papeles y telas de grandes dimensionesse ha corbado mi espalda en falsa pretensionesentre cuerpos sin alma de otros aduladoresque ven el signo peso dibujado en mis telasaquí sigo escuchando la música del tiempola ultima noticia de esperanza y aciertola vanidad de mucho la sombra de los muertosque perdieron la vida en un incierto encuentroque no tuvieron tiempo de decir hasta luegoa sus seres queridos y sus buenos amigosy la música sigue tapando los lamentosde la estación nocturna de la radio del puebloyo sigo untando mis pinceles en medio de la telaarrullando un contraste de una vieja escaleraque se apoya en un muro que separa la brumade un cielo del otoño y un caracol perdidoque se cuelga del cielo entre dos banderolasque se cimbran ansiosas con la invisible brisaque viaja entre las nubes detrás del horizontepintar es cosa escuchando lamentos.

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Guía de los Sueños

Metafísico de inmaculada alcurniaprecausor de ideas abstractaspintaste en tus lienzos la enigmáticade una tenebrosa atmósferasurrealista transparente de sombrasalargadas de figuras desnudas y sin rostrodesértico urbanista, literato escenográfoautor de misterios y melancolías en la callede Héctor y Andromea de sueños inquietantesde un traumático recuerdo que desnudasteel arte en un simbólico momentoGiorgo de Chirico pintor entre pintorespensador y creador de sueños.Donde están las alegorías de otro tiempoque entre los Dadistas y cubistasliteralmente en bosquejos delineastetu impracticables esculturasde mozas hechas de rosas sin espinasesculpiste en tus sueños Surrealistaslas atónitas inconformidades de un arteque arrastraba con su muerte sus cadenasa la tumba más lejana de Lucernay de Paris otro se levantaban y caíanentre los vasos rotos y tabacosde paredes atestadas de los indiciosde octogenarias invitaciones engrudadascon las manos sudorosas de militantesque llenos de esperanzas establecieronen las paredes de maderas obscurasde prostíbulos y bares escondidosen los otros arrabales de callejuelasdonde no existían distincionesni de señores o de damasdonde la nefasta burguesíaen sus carri coche recorríanen busca de una puta latinoamericanapara saciar en sus posturas inventadas

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las pulsaciones de un pene mal nutridopor la dama de la alcurnia francesaque el sexo no le interesaba ni el maridoni siquiera un orgasmo conocíani había profesado sensacionesy entre el humo azulado de Gitanosse escuchaban entre los vasos carcajadasde pintores poetas escritores y jubiladosque entre las copas de algún licorsus escondidos rencores aflorabanempujando del corazón desilusionesque nunca se cumplieron.Las bailarinas entre las putas y meseroscimbraban sus caderas a su pasodespertando vergas dormidascalculando los costos de algún culosin siquiera sacar la billetera.Allí estaba Dalí discutiendo con Bretonlas promesas que hizo Hitler como generalporque como pensador y mariconfueron muy escasas sus promesasallí también estaba el otro Matta Echaurrenescuchando a dos profetas Surrealistasembadurnados con la sutiliza comunistaque era la moda con lo freudianapara quien fuera inventor o artistasolo sonriente y observador creabala próxima pintura en una tela imaginariaque las termino en Nueva Yorklo dijo una vez entre su concienciay mi presencia en Londres.

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Dalí el Genio Polimorfo

Surrealista de genio artístico, megalomaniacocatalán conquistador de los espaciosprolífico pintor de tantas fases artista veneradoque tallaste con tus frágiles manos, las joyasde las reinas y los vestuarios.Tu excelencia recordamos tanto en Pariscomo en España tu visión irracionalbasada en la crítica sistemática inventadadetrás de las delirantes carcajadasmístico filósofo de espítales formasque hasta Dios le brindaste su homenajeen tus obras más recientes de un profundohiperrealismo metafísico donde la muertemarca su presencia afuera de la tumbade tu hermano que un corto tiempo dejo en el centrola transparente esencia de la muerte.Compuesta de intrincados mecanismosenclavada tan solo en este mundo.Por que sigo caminando con el nombre de la muerteya se que no es justicia ni menos suertereclamo mas de una vez el genio artistaentre las sombras de sus cuadros caminantespor los salones de sus estudiosde otros mundos sin ventanales ni penumbrasdonde solo el nombre y no el contenidoera la evaluación de la arreglada ignoranciade la sofisticada concurrenciaY allí Dalí postrado deliraba en la selvade elefantes y jirafas incendiadasde reloj derretido por la indolencia humanadonde Gala era reina y la virgen veneradacon su desnudez y sus caderas redondeadasentre pancartas y banderas de legionesiluminada con antorchas y solesesculpida entre las nubes frugalesde esta tierra sin imaginación y con horroresque inventaron otros hombres

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que no tenían nombre ni las palabraspara deletrear su último epitaciodos minutos antes de la muerte.Se fue Dalí y su arte y la imaginaciónque lo imitaron para que decircon otro nombre Guillermo Mattale llamo tranquilamente sin ponderarEl Nuevo Consubtancialismo Artísticocon el filo casual de sus manifestacionesque encierra en su concepto abstracto indefinidoque calcula entre las línea de los planos.Es de Dalí quien quiero hablar en estas prosasrecordar su ansiosa trayectoria de la escueladonde nadie le formo un trazo de su artepor que Dalí lo llevaba en la sangreviajando a todas parte con su almarociada de pinturas y de aceites.

Jan Víctor

He aquí todo lo que tengo un papel y un lápiz negrofue la herencia recibida cuando partió mi padrela riqueza la tienes en la mente y tus manoscon estas dos cosas serás un caballero agrego su madresosteniendo la cruz de la reciente sepulturapor el frió pasillo pude ver los contrasteen viejos mausoleos de coloridos mármolesal lado montículos de tierra de algún desconocidoque irónica es la vida le comente a un arcángelque encontré inmóvil en mi corto camino.inspiración de un escultor divinono voltio la cabeza ni respondió a mi quejaconcluyendo de este repetido pasaje tan vividoque debajo de toda la belleza que cubren a los muertosno le sirve de nada toda la riqueza.

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Reunión de los Surrealistas

Entre la fatigosa bruma que envuelvemi silenciose perfilan las sombras de otrotiempo pasadotodo parece oscuro de indefinibleformano brillan las estrellas no hayreflejo de lunaal final una puerta de labradoscristalesdonde bailan las almas que no entraronal cieloun cortejo de transparentes ángelesempuñan sus trompetastocan odas de triunfo detrás delas tinieblasallí en un gran salón de artistasy poetascon su mirada triste observaba aGauguin su amigo de cuarto del últimoVangothen un sillón celeste de púrpuray rosadose sentaba Dalí al frente deBretón.hablando de las cricas que emitióMarcel Duchampde Vache, Picabia de Max Ernst ylas formas de Magritteno faltaba Picazo en shorts descamisadohablando con Mirolos pintores Gris y Blaque hablabandel cubismo hiperianoque lo invento Garces un pintor Malageñoamigo del famoso Gaudique según los locales jamás vendió una obra

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ni en Paris o Madriden otra mesa obscura Tzara, Arp Ernst y laIsadora Duncanque con su amplia sonrisa alegraba losrostros de ese cabaretpicabia observaba en su reloj Tissot la otraluna plateadaQue no estaba en el cielo, las manecillaslocasMientras en otra silla el viejo Chagall leíala historia de DavidAllí estaban los Surrealistas y CubistasreunidosTerminando proyectos que jamás ningunoterminaronTambién Apollinaire revisando preocupadoel quinto manifiestoEl que empezó en la tierra y lo terminodetrás del cieloRoberto Matta y Lam el cubano leían a vozcuelloUna novela que termino Fidel en el infierno

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Farsas en las Telas

Hace un tiempo visite una convenciónde distintas galerías y pintoresobservando la discrepancia retóricade las telas enguyidas en los muroscon la inquieta mirada de los vendedoreshabían galerista de de Brasil ArgentinaFrancia, Venezuela cubanos por montonesmostrando las tragedias de los pobres actoreshasta copia señores del maestro Lamla técnica bien hecha de algún originalcon toda el material respaldando la obraen museos y galerías de Miami y Pariscopiar es cosa fácil de algunos materialespero si tienes buen ojo y analizas los trazospodrás ver en la tela que hay ciertas divergenciasno es necesario ser artista para ver el detallefraudulento plasmado encima de un papelcon una firma estudiada que parece muy fielen fin hay bolsillos para todo en esta capitales la segunda habana me dijo un escultorque vino desde Cuba a esta exposiciónentre las galerías viajamos observandolos diferentes mensajes de sus ejecutorescomo en todo lugar había bueno y maloen otras muy regular, pero en fineran todos artistas con grandes potencialesentre los consagrados como Matta y Mirohabían muchos otros que aun no conocíaestaba Rainieri, Brugo, Pastoriza y Varonano vi a Toledo ni mi amiga Carla Facheni a otros de winwood o Coral Gablesque trabajan muy duro y tienen buenas obrasen fin fue otra tarde entre los bastidoreslos muros blancos y las indecisionesideas no vi ninguna que realmente incitaraa volver a mis telas con otra pinceladami estilo aun nos sido definido

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sigo buscando formas dentro de mi destinohay cosas que aparecen entre cavilacionesque agotan a la mente antes de comenzartal vez sean los males de todos los pintoreso de todos aquellos que les gusta soñartrazare mi camino entre blancos y azulescon sombras de celestes y trazos de turquesa.

Cantos y Prosas de Poetas

Dicen que los que cantan sus penas al vientologran en su tristeza amargar alegríasque solo las ven los que realmente te amanellos también ven tus triunfos tus deseossin escuchar tus cantos

En una tarde sombría escribía mis versosevocando recuerdos de otro tiempo pasadoya todo estaba muerto en algún calendarioque escribía con tinta el día de la citao una fecha importante de alguna despedida

Pasaron muchos años desde que yo me vineha cambiado el paisaje el farol encendidoya no existe la plaza ni el banco de maderaque gravamos los nombres una tarde de inviernodonde estará? quien sabe!!

Fue un domingo en la tarde.

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Amores de Pintores

Amores de pintores son juguetes del tiemposon las obras vivientes que otros inventaronson las musas que inspiran a crear en las telasuna noche de amores, el susurro del vientoun viaje ilusiones perdidas, frustración y doloresinesperado por el cielo de estrellasuna abstracción poética una razon perdidauna chica traviesa que la vio un solo díauna noche en tu pieza derramando pasionesentre vinos y risas entre simples cariciasentre marcos y cuadros de telas empezadasentre pinceles viejos, tarros y tubos aplastadosse termino la dicha y se acabo el romancenada ha muerto en mi vida solo se ha transformadoluego vino Cristina, Anabela Beatriz y Danielay otras que confundo y no recuerdo el nombreel sabor de sus besos, el lugar el color de su peloy sigo aquí pintando la música del tiempoel espíritu tuyo y el espíritu mío y las dichas ajenaslas historias de Rogelio Gil, de Diego de Willie Jaramillode Ricardo Calanchini de Lautaro Videlade la Emilia de Guillermo González de la Katiuska Pérezde las hermanas Gómez y de la Julia Hernándeztambién de algunos otros que ahora no recuerdoen fin sigo escribiendo, pintando y haciendo poesíasinventando en el tiempo nuevas filosofíaspoemas de colores sin líneas o trazos definidosdescifrando sutilizas en mundos alejadosdonde se abren las puertas a otros paraísoslo terrenal no existe, donde hay dicha hay tristezasdonde hay amor hay música y también hay silenciodonde hay fin hay principio donde hay llanto hay lamentohoy estuve con Maria tomándome unas copashablando cosas locas y sueños prohibidostal vez la conocí en la sala de alguna galeríano sabia de nada que fuera interesante

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conocía las marcas de carros y brillantesde perfumes famosos de ciertas pasarelaslos nombres de importantes modeloscuando llego Ricardo se embarco con Manuelatomaron dos Bacardi y emprendieron el vuelopasaron varios días sin saber de mi amigotalvez lo secuestraron se caso o lo casarontampoco supe nada que paso con Manueladespués de varios días apareció el torerodelgado y paliducho y hartado del arte de Manuelache fue otro viejo tranvía de la calle Corrientete subes y te bajas donde toda la gentepara decirte poco o decir casi nadaevadió los recuerdos de los días pasadosretorno a los pinceles masticando recuerdosde Santa Fe en sus lienzos de firmes pinceladasse acordó de los platos de carne y ensaladade los vinos los fiambres del último festejodespertó aquí en Miami, añorando Corrientespaladeando su bike por el viejo dantownpiropeando morenas a negritas y blancasen su convertible de un caballo de fuerzade una marca italiana aun no registrada.

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No Busques el Amor

No era ni filosofo ni menos escritortenia muchos lemas ajenos al amorel amor siempre llega sin avisos ni horasy no cuando buscamos se crean los anhelostambién vienen desdichas exterioresel amor lo llevamos dentro del corazóna veces se demora sentado en el caminotalvez sea el destino que te lo ha retenidoten paciencia que viene talvez por la mañanasi llega esta tarde tal vez llegue mañanaen fin no lo dictan las horas son brisas invisiblesque pasan por el alma de todos los creyentesque vieron en sus rostros bocetos de coloresde corazones rojos de flechas y arcóirisflotar en los espacios en un manto de floresno tengas miedo y tampoco te preocupesque llegara tu puerta cuando menos lo esperesesto ya me ha pasado y escucha mi consejoque si no le habrás la puerta te quedaras solterono te llenes de normas ni te sientas indignoque amor hay para todos de lunes a domingodeja que el amor fluya del cuerpo a la concienciamultiplica tus ansias con tu alegría internapiensa otra vez y veras los resultadosque el amor no le falla a otras vibracionesno importa donde vengan estas fantasíassi son del alma piensa sin del corazón esperaque amor hay para todos si no te desesperasconocía a una bruja que un día martes ella se casodisfruto una semana de ese esperado amorla próxima semana el amor la matosi ustedes vieran la cara de la satisfacciónque se quedo en su rostro sumida en el cajónque allí se convencieron que no falta el amorhasta los más horribles consiguen esta poción.

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Pintor de esperanzas

Mano fugaz con elocuencia empuñala vara constructiva que da color y formaalquimia geométrica de prosas y cantosque en lagrimaron tus ojos con tan fuerzaque se conmovió tu propia almahoy hago a ti una poesía inspiraciónsurrealista de tantos y fieles seguidoresfuerza evocadora estrellas latentespájaros escondidos entre los astrosdislocados entre caprichosluz de amaneceres del presenteestrellas titilantes en la penumbrade noches pasajeras, y asteriscostraslapados sin fronteraslitografías de elocuente formasa veces implícita arroganciaincongruente conversación de locosy dementes formula imposibledel conciente esas son tus obrascanciones de pequeños jugueteandoentre las galaxias repartidasen el básico universo agua y tierraMiro inspiración Catalana razapujante de inigualable fuerzatu no te has ido ni tu almasigues en tu rincón del mundopintando la simplezas de la vidafue un día de exposicionesque nos vimos, cambiando una miradaen los sombríos muros de la entradade una notable galería, habíanmuchas voces y luces de cámarasinterjecciones e idiomas y pinturaseran los sesenta y Nueva Yorkbrillaba en otro otoño frió

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entre los ríos de Manhattan.

Pinturas por Amor

Esta era una vez un pintor desconocidoque viajo por el mundo en busca de Consuelocruzo ríos y montes y muchas cordillerasse adentro por los bosques y lugroves caminosbailo y amo a chicas cortesanasque adularon con cantos y flores de veranopinto el amor y la belleza del almade corazones tiernos y llenos de ilusioneslos versos de un coro de cancionesque escucho los domingos de su alcobatambién pinto el silencio que llevaba en su almala sombra de un morral colgado de su puertala llama de una vela la idea de la famaque cambio por amor a locas cortesanas.metido entre los montes encontró su Consuelo.Caprichosa aldeana joven y bellade unos ojos castaños y una piel de azucenauna cara de diosa unos labios de rosade extraño terciopelo y sonreíayo quisiera contarle como nos amamossolo vestido el cuerpo con fugases deseosrecorriendo sus pechos con besos y carisiasemitiendo quejidos de ángeles perdidosen medio de la noche de otro amaneceresque impregnaron mi cuarto con su esenciade moza y mi delgada almohada.Cuando no estoy con ella yo la siento en mi camacuando cierro la puerta en ella esta clavadala foto de un domingo en el Parralla tierra de Neruda.

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Recuerdos de una leyenda

En el libro sostenido entre mis manosdiluidas las paginas de otro tiempo conla rubrica elocuente de escritoresque escribieron en sus cantos recuerdoscontados por abuelos muchas vecesdescribiendo las glorías incoherentes ycantos en prosas de poetas que lucharonhombres que han hecho historiapaginas celebres y gritos de emancipacióncantos a la libertad de opresiones y sollozosa las cadenas opresoras y destierrospuertas abiertas a brazos afligidosresonar de cañones y sables vanasmártires caídos al fragor de las balasmal pensadas y rabias infundidasde capitanes inmortalizados por otrosque sufrir nunca lo han merecidoestandartes flameantes de coloresvertidos en las astas de cuartelesdecoraciones patrias figurativasinspiración pintadas en grandes telascolgadas en salones y museosinterpretaciones de pintores conocidosque entre la sonrisa de copas y de vinopintaron las derrotas y afliccionesde soldados que nadie conocíaaquí esta Pablo leyendo el diariodel domingo, echando bocanadasen su pipa obscura pintando sus locurasen una tela de colores furtivosentre el huno del tabaco importadose apoya en la ventana de la salaobservando las gaviotas y nubesmatinales que cruzan el horizontesin destino revoloteando incansables

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entre los minuto de algún tiempoque solo controlamos los humanoses para mi un placer entre placerescompartir el pan y el vino castellanoembeberme en los figurativos recuerdosde los que entran y salen despreocupadosalzando una mirada a las telasque se apoyan como percherosen los muros tocando el suelo de la salavuela la trementina y el aceite de linazapor la corriente que atraviesa el cuartopor entre las ventanas abiertasallí se sientan los pintores y poetasa divagar en otras esperanzasque ha veces se empañan con los sueñostrazados entre las esperanzas y la justiciaya no hay batallas que pintar ni banderasni cañones humeantes ni estandarteseso es historia ahora existimos es otro tiempode amores de una noche y de cariciassin nombres ni apellidos ni flores rojasun encuentro casual entre las pinturaso entre un café nocturno de la esquinano hay romance ni historia ni leyendaun saludo cordial y un beso y algo masmañana saldrá el sol en el mismo levantey me sentare en mi asiento a recordarel perfume de su pecho sus ojos negrossalpicados de deseos sus manos sus dedosla seda intima de sus interiores negrosenlutando sus caderas su vientre planodesalojado entre sonrisas de chiquillosretorciéndonos entre las límpidas sabanasvírgenes de amores.no recordare nada de lo pintadosolo ese momento ido en esa madrugadala misma silenciosa puerta estará allíbloqueando las intimidades de mi almala misma deflequeada alfombrael sillón cargando el abrigo y mi sombreoque cubrí con el anoche mi cabeza

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nada de ella estará en esa salaen mi lecho mi almohada su perfumedos vasos con dos gotas de vinoun trazo de un recuerdo ya vividosin dirección o numero.mañana saldrá el sol en el mismo levantey tomare un pincel para trazar mi sueñotalvez sea ella u otra no preguntes.

Consubstancialismo

Movimiento artístico que define las formasde algo indefinido en contenido y en esenciapintado en telas y dibujos bien pensadoscreados por arquitectos e ingenieros y otrosquien no se ha volcado en la pinturacontribuyendo con su pensar en cada telaque emergen de impulsos involuntarios interioresdesvaneciéndose entre tantas disolucionesde volver a crear ya lo creadocomo podría llamar mi arte hoy díasin piratear lo antes ya construidoaun nadie ha escrito esta palabrani en el diccionario ha sido definidaConsubstancialismo pictórico no existecomo forma expresión del modernismoindagar en las profundidades mejor seriapara encontrar el apoyo que requiereapropiándose de un término no utilizadopor otro pintor o autor desconocidoesta aversión fue deletreada en los noventascuando exponía en Guanajuatonadie en México pregunto el significadoni tampoco me ofrecí a definirloentre los curiosos del artístico estrado.

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Jugando con las Ilusiones

G. E Matta Feb. 1985

Entre la bitácora y mis sueños he esperadovolver a ver otra vez la frescura de tus labiosescuchar otra disculpa estreñida de tu ausenciade alguna llamada o interconexión no recibidaque se perdió entre las líneas de un pobladoenclavado entre los cerros verdes tapizados de pájaros volantes y corrugados pastizalespor fin estoy aquí esperando que regresesque organices todos tus otros compromisosque tienen tu cabeza y tus dos manos atadasjugar con ilusiones a veces esperadassi hay otros compromisos no ha sido nunca fácilcuando tu amor aun no ha sido definidoexisten en tu visión espejismos azules maresque te inquietan entre tus meditacionesconfundiendo tu mente en tu cabezaparalizando tu corazón con afliccionesquiero que seas muy feliz en tu caminoque se cristalicen todas tus esperanzasque encuentres ese amor que tu has buscadoentre los pasajes que señala tu destinoyo solo soy ese viajero amigo y conocidoque hizo una pintura, canción y poesíaque se perdió de entre los parajes del caminoentre telas tapices, cuadrillas y otros maressiguiendo su maleable y tacita aventurajugar con ilusiones no es nada fácilcuando estas se transforman en deseoscuando cambia de ritmo el corazóny cuando todas las distancias se eliminanno quieres volver a verme he deducidoen tu frágil corazón hay muchos temores

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sostenidos en algún limbo transparenteentre las simples conclusiones de la menteentre la frágil cimentación de tu estructuraentre todas esas vacilantes decisionesque ya se amoldaron a tu vidadespierta saca tu cabeza de la arenamira la luz del sol y las estrellassambullete en ese mar de azules aguascobijate en tus soledades entre el vientoamalgama tu corazón con otras floresdescálzate y viste tu cuerpo con otro aromadeja que la noche cierre tus ojos en silencioescuchando el eco de otro cantoque sean las mañanas, tus mañanas de oroque se vierta con la luz del sol otra ventanaque la brisa del Sur bañe tu cuerpoy que al empezar otro día estés contentaolvidándote por fin de tu pasado.

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Consubstancialismo Poético

Es la misma sustancia desmenuzadaen la temática de tu que hacer pictóricoque brotan Como. flores en tus telassin definir su profundo contenidoque tu imaginación crearon esa tardeacorralado por la presencia del silencioy las virtudes que escondes en el almaes el consubstacialismo que allí emperra del cromático Morfeo de las formas que ignorar la magnifica transparencia seria voltear la cabeza hacia el abismodonde solo flotan allí disolucionesen cada creación un niño de otro tiempoque crece a tu lado día a díaentregando y definiendo en su estructurala lucidez de una casi indefinida temáticaque se contornea entre las sombraspuntualizando en su amor y en su carácterque allí se enredo entre los colorescuando una nueva versión de lo empezadoentre lo lírico y poético que ha fluidoen las inconsistencias de otros tiemposgenerando una tenue sonrisa en los labiosy levantando más de alguna cejade algún extraviado observadoren alguna de las casas de las artes.

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Miguel Cervantes y Saavedra

Cervantes inventor de caballeros andantes y escuderospurificante agradecido con el alma de Sancho y Dulcinea redención del espectáculo del mundo y galicismo de la época presente.No solo la lengua decadente con su pluma fecundahas puesto en los marcos de historia sino también la gloriamucho antes que la desuetud caiga en castigo ahora del invertebrado castellanoque no sostuvo en las letras ni Vega, ni Calderón y ni Quevedogenio colectivo de la imaginación de otro puebloclave convencional de la armonía común y la bellezareflexión ilustrada en las páginas de otro siglocompensador de la justicia y también los meritos artististicosde otros pensadores que escribieron en versos y en las prosaslas convencionales reglas racionales de las profundidadesexteriorizando no solo las ideas y sensacionessino la inspiración espontánea de todas las razonesquien otro ha concebido en su lenguaje lo sentido y lo pensadocon tanta astucia hasta la ingenuidad sin regla algunaCervantes observación sistemática abstracción simbólica que pasaartista novelesco de lo clásico de Asturias de Granada y de Sevillafilosofo legendario de homéridas, idealista austero mercadercolector de granos y de impuestos.acopio de sentencias populares de refranes de pueblos indigentesdonde las cortes no han comprendido la grandeza ni empeñoque prueba no solo la conciencia sino también el meritoembellecedor de las tragedias de vida sin burlarse de la muerteni el rey Felipe II ni Juan de Asturias le dieron crédito a Cervantessolo a los que narraron en la otra historia en otra agendalo bizarro Castelló que con su pluma le dio vida a las dudas

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con la misma reverencia hasta Ezpeleta el hidalgucho Vizcaínoamigo de Hernando de Toledo de Cigales y de Méndez de Balboano fue jamás aunque entre rejas intimidado por reyes o duquesjueces o legisladores extranjerostransformador de una realidad en aventura formulaconsistente y simplepudiendo remitirse en las profundidades del conciente y el inconscientea las mas remotas profundidades y transformándolas filosóficamenteen otras dimensiones literarias desbordando en sus sátiras diariaslas escondidas realidades de su cuerpo y su mente en sus conciliacionesCon la figura de sus atrevidos personajes dentro y afuera de la Manchaopuesta a la locura y fantasías las cualidades mas conciliantesdel ilustre caballero andante y Dulcinea del Toloso y Rocinanteni Unamuno ni Vega pudieron en sus letras empuñar la destrezani lo figurativo que encerraban las líneas de Cervanteslo autentico de las empresas del caballero hidalgo de la Manchadel sabio valeroso enamorado de Alonso de Quijano el buenofueron en principio los cimientos de la cordura que yo recuerdoal repartir su hacienda entera de su herencia a los que bueno fueronSancho y su sobrina Antonia de Quijano también su ama.la locura, también el otro nombre para la soledad de Don Quijoteque ni los barberos ni los curas de un pueblo no conocíanaunque alguien mas bien decía que de Don Quijote de la Manchaestaba virtualmente concluida solo esperando a la paciente muertecada cual en sus vínculos familiares su ama y su sobrina y un criado

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a pesar que solo laborales estas habían sido no tenía más amigosni nadie que el necesitara para explorar su desvelado viajeen su peculiar existencia en su legión de dos por las praderasde la desolada estepa castellana hasta la morada de don Alonsouno como un valiente caballero y el otro como escuderodonde una cualquiera madrugada manchenga en su aventurael sentido de sus vidas sin volver donde Teresa ni Sanchicacomo decía literalmente el texto de Miguel de Cervantes y Saavedra“Sin despedirse Panza de sus hijos y su mujer” por ciertoy siguiendo el curso de las letras “ni don Quijote de su ama y sobrinauna noche salieron del lugar sin que nadie por cierto los viera”del lugar encerrado por la arboleda y la sombra de las altísimas paredes para asegurarse entonces en su tácito y señalado escapeque nadie trazara sus caminos o bien los encontrara si los buscasenque consideración con su familia decía Jaime Alberto Carmonasin siquiera pensar en Rocinante en su voluntaria inconcienciade salir con lo puesto y dos morrales en la tercera visita de Sanchoa pesar de que las doncellas le bloquearan las puertas“Amas de Satanás, el sonsacado, y el distraído, y el llevadopor esos andurriales soy yo, que no tu amo; el me llevopor esos mundos, y vosotros os engañáis en la mitad del justo precioel me saco de mi casa con engañifas, prometiéndome una ínsulaque hasta ágora la espero” respondió a su sobrina desde la puerta.

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