pintura azul
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Habla del profundo amor que se siente por una mujer, pero desgraciadamente este no es correspondido.TRANSCRIPT
Es una historia de amor, es dura porque es triste, es una historia de amor porque
es injusta y, a un mismo tiempo, dulce como un recuerdo, dulce como la lenta
conciencia de su desaparición o su hundimiento en la memoria.
A veces resurge, imprevista y libre, como un pájaro sobre el alféizar bañado por el
sol de la mañana, mientras espero que llegue el autobús, cuando me imagino más
joven ante el cristal de un vagón de metro o al ver una melena negra ondeándose
con prisa por llegar a alguna parte.
Me enamoré de Mar. ¿Quién recuerda el momento exacto en el que nos
enamoramos, la distancia que separa la ausencia de la presencia del amor en
nuestro cuerpo? Pudo ser quitándose el abrigo junto a un perchero, poniendo en
orden unos folios de su mesa, sonriendo mi última ocurrencia.
Con el tiempo me hice su mejor amigo, hablábamos por teléfono durante horas,
conocía nombre a nombre la dolorosa lista de sus amantes, sus anécdotas, sus
secretos durante los paseos de los domingos, ella tenía siempre cosas que contar.
Una tarde me armé de valor y mirándole a los ojos se lo dije en el aparcamiento a
la salida del trabajo:
-Te amo, no sé si alguien ha amado así alguna vez a otra persona. No podía dejar
pasar un solo día más sin decírtelo.
Se acabaron las llamadas y los paseos, dejé de saber dónde pasaba sus
vacaciones, ya no entraba con su mirada a los pisos de sus amantes, pidió que le
cambiasen de mesa en el trabajo.
-Si no fueras minusválido, serías el primer hombre con el que me casaría.
Recuerdo sus lágrimas sobre la pintura azul y una melena negra ondeándose con
prisa por llegar a alguna parte.
Fin