palabras contra la violencia de género

Selección de poemas

La biblioteca del IES ZOCO

Cuánto trabajo ella pasa

Por corregir la torpeza

De su esposo, y en la casa,

(permitidme que me asombre)

tan inepto como fatuo

sigue él siendo la cabeza,

porque es hombre.

Si alguna versos escribe

-¿de alguno esos versos son

que ella sólo los suscribe?;

(permitidme que me asombre).

Si ese alguno no es poeta,

¿por qué tal suposición?

-Porque es hombre.

Una mujer superior

en elecciones no vota,

y vota el pillo peor;

(permitidme que me asombre).

Con sólo saber firmar

puede votar un idiota,

porque es hombre.

25 de noviembre. Día internacional de lucha

contra la violencia de género

Él se abate y bebe o juega

en un revés de la suerte;

ella sufre, lucha y ruega;

ella se llama “ser débil”,

y él se apellida “ser fuerte”

porque es hombre.

Ella debe perdonar

si su esposo le es infiel;

mas él se puede vengar;

(permitidme que me

asombre).

En un caso semejante

hasta puede matar él,

porque es hombre.

¡Oh, mortal!

¡Oh, mortal privilegiado,

que de perfecto y cabal

gozas seguro renombre!

Para ello, ¿qué te ha

bastado?

Nacer hombre.

ADELA ZAMUDIO

Libre te quiero como arroyo que brinca de peña en peña, pero no mía.

Grande te quiero como monte preñado de primavera, pero no mía.

Buena te quiero como pan que no sabe su masa buena, pero no mía.

Alta te quiero como chopo que al cielo se despereza, pero no mía. Blanca te quiero como flor de azahares sobre la tierra, pero no mía.

Pero no mía, ni de Dios ni de nadie, ni tuya siquiera.

AGUSTÍN GARCÍA CALVO



De ser mal casada

no lo niego yo: cautivo se vea

quien me cautivó.

Cautivo se vea y sin redención;

dolor y pasión con él siempre sea;

su mal no se vea

pues el mío no vio; cautivo se vea

quien me cautivó.

Yo, triste cuitada, la muerte deseo y nunca la veo,

que soy desdichada.

Tan triste casada ya nunca se vio.

Cautivo se vea quien me cautivó.

Mujeres casadas

que tal padecéis: si vida tenéis,

sois muy desdichadas:

seréis lastimadas si sois como yo. Cautivo se vea

quien me cautivó.

ANÓNIMO



Kabul

Pajarillo enjaulado, me han quitado los ojos

y tengo una cuadrícula calcada sobre el mundo.

Ni mi propio sudor me pertenece. Espera en la antesala, me dicen, y entrelazo

mis manos mientras cubro de envidia las cabras que en el monte ramonean.

Ciega de historia y lino me pierdo entre las sombras

y a tientas voy contando la luz del mediodía. Noche mía del fardo

que sin luces me arroja la esperanza del tiempo

engastado en la letra. Noche mía, mi luz cuadriculada en negro, cómo pesa

mi manto y su bordado, cuánto tarda la paz negra del cielo, cuánto tarda.





Poeta cordobesa nacida en Villanueva de Córdoba en 1945.

Es profesora especialista en Educación Infantil y miembro correspondiente de la Real Academia de Córdoba de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes. Colabora en diversos medios literarios como articulista y crítica literaria, además de co-traductora de poesía italiana. Ha obtenido importantes premios en el campo de la poesía y la narrativa entre los que se destacan: Premio Juan

Alcaide en 1985 por «Paranoia en otoño», Premio Juan Ramón

Jiménez por «Arte de cetrería» en 1989, XI Premio Carmen

Conde por «No temerás» en 1994, el Premio San Juan de la Cruz por «El extranjero» en el año 2000 y el Premio de la Crítica 2011

por "Cartas de Enero". Recibió además el premio Carmen de Burgos por sus artículos periodísticos y los premios de Periodismo del Instituto

de la Mujer en Madrid 1984 y Meridiana del Instituto Andaluz de

la Mujer en 1998 por su trayectoria.

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y llévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada. 25 de noviembre. Día internacional de lucha


Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

-Dios te lo perdone-,

me pretendes casta

-Dios te lo perdone-,

¡me pretendes alba!

ALFONSINA STORNI



ALFONSINA STORNI

(1892-1938)

Fue una poetisa y

escritora argentina del

modernismo-

Storni ejerció como

maestra en diferentes

establecimientos

educativos y escribió

sus poesías y algunas

obras de teatro durante

este período. Su prosa

es feminista, ya que

busca en ella la

igualdad entre el

hombre y la mujer, y

según la crítica, posee

una originalidad que

cambió el sentido de

las letras de

Latinoamérica.

Quiero mi libertad

para septiembre;

si no me la das,

la tomaré a la fuerza

con el fusil

de guerra civil de mi abuelo.

Adiós y no llores.

BALBINA PRIOR



Balbina Prior: Nació en

Villaviciosa de Córdoba (España)

en 1964. Es licenciada en filología

inglesa. Actualmente ejerce como

profesora de inglés. Sus trabajos se

han publicado en diversas revistas

literarias como “Extramuros”,

“Turia”, “Cuadernos del Sur”, “La

República de las Letras”, “El

Maquinista de la Generación”,

Baquiana (USA), “Literaturas.com”, y

“Singularidades” (Lisboa), de cuyo

consejo asesor forma parte.

Ha sido articulista del

diario “Córdoba”

Su último libro ha

sido Final de Entrega. Antología de

Poetas contra la violencia de género.

Ya no soy la niña amarga que tenía un mar de llanto y alta ortiga por el alma. Ya no soy la niña enferma que al oír risas lloraba; ya salí del solitario bosque que me acorralaba. Ahora soy la niña verde, porque floreció mi calma. Ya no soy la loca triste, ya no soy la niña blanca, nuevo amor ha traspasado con el nardo de su lanza mi corazón, que ahora tiene un nombre de menta y ámbar. ¡Ay, cuánta sonrisa noto que trepa por mis espaldas! ¡Qué brillo tienen mis ojos -viudos de siete mil lágrimas-! La vida me sabe a verso y los besos a manzana. -El monte arregla sus pinos, por las rocas el mar baila-. El amor danza en mi pecho. ¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda! Ya no soy la loca triste, que al oír risas gritaba; ahora soy la niña dulce, ya no soy mujer amarga.

GLORIA FUERTES



Mi Querido Odiseo:

ya no es posible más

esposo mío

que el tiempo pase y vuele

y no te cuente yo

de mi vida en Ítaca.

Hace ya muchos años

que te fuiste

tu ausencia nos pesó

a tu hijo

y a mí.

Empezaron a cercarme

pretendientes

eran tantos

tan tenaces sus requiebros

que apiadándose un dios

de mi congoja

me aconsejó tejer

una tela sutil

interminable

que te sirviera a ti

como sudario.

Si llegaba a concluirla

tendría yo sin mora

que elegir un esposo.

Me cautivó la idea

que al levantarse el sol

me ponía a tejer

y destejía por la noche.

Así pasé tres años

pero ahora, Odiseo,

mi corazón suspira por un joven

tan bello como tú cuando eras mozo

tan hábil con el arco

y con la lanza.



Nuestra casa está en ruinas

y necesito un hombre

que la sepa regir

Telémaco es un niño todavía

y tu padre un anciano

preferible, Odisea,

que no vuelvas

los hombres son más débiles

no soportan la afrenta.

De mi amor hacia ti

no queda ni un rescoldo

Telémaco está bien

ni siquiera pregunta por su padre

es mejor para ti

que te demos por muerto.

Sé por los forasteros

de Calipso

y de Circe

aprovecha Odiseo

si eliges a Calipso

recuperarás la juventud

si es Circe la elegida

serás entre sus chanchos

el supremo.

Espero que esta carta

no te ofenda

no invoques a los dioses

será en vano

recuerda a Menelao

con Helena

por esa guerra loca

han perdido la vida

nuestros mejores hombres

y estás tú donde estas.

No vuelvas, Odiseo,

te suplico.

Tu discreta Penélope.

Clara Isabel Alegría Vides



Clara Isabel Alegría Vides

Nació en Nicaragüa en 1924. Es una escritora, poeta, narradora, ensayista y traductora de la poesía de Robert Graves y otros autores ingleses.

Durante toda su vida, Alegría, a la que se ha integrado en la llamada Generación comprometida, ha subrayado el compromiso con la resistencia no violenta, en contra de los regímenes dictatoriales y de las guerras e injusticias sociales que han asolado sus países de origen.

I

El hombre que me ame

deberá saber descorrer las cortinas de la piel,

encontrar la profundidad de mis ojos

y conocer lo que anida en mí,

la golondrina transparente de la ternura.

II


no querrá poseerme como una mercancía,

ni exhibirme como un trofeo de caza,

sabrá estar a mi lado

con el mismo amor

con que yo estaré al lado suyo.

III

El amor del hombre que me ame

será fuerte como los árboles de ceibo,

protector y seguro como ellos,

limpio como una mañana de diciembre.

IV


no dudará de mi sonrisa

ni temerá la abundancia de mi pelo,

respetará la tristeza, el silencio

y con caricias tocará mi vientre como guitarra

para que brote música y alegría

desde el fondo de mi cuerpo.

V


podrá encontrar en mí

la hamaca donde descansar

el pesado fardo de sus preocupaciones,

la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,

el lago donde flotar

sin miedo de que el ancla del compromiso

le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.



VI


hará poesía con su vida,

construyendo cada día

con la mirada puesta en el futuro.

VII

Por sobre todas las cosas,

el hombre que me ame

deberá amar al pueblo

no como una abstracta palabra

sacada de la manga,

sino como algo real, concreto,

ante quien rendir homenaje con acciones

y dar la vida si es necesario.

VIII


reconocerá mi rostro en la trinchera;

rodilla en tierra me amará

mientras los dos disparamos juntos

contra el enemigo.

IX

El amor de mi hombre

no conocerá el miedo a la entrega,

ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento

en una plaza llena de multitudes.

Podrá gritar -te quiero-

o hacer rótulos en lo alto de los edificios

proclamando su derecho a sentir

el más hermoso y humano de los sentimientos.

X


no le huirá a las cocinas,

ni a los pañales del hijo,

será como un viento fresco

llevándose, entre nubes de sueño y de pasado,

las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron

separados

como seres de distinta estatura.



XI


no querrá rotularme y

etiquetarme,

me dará aire, espacio,

alimento para crecer y ser mejor,

como una Revolución

que hace de cada día

el comienzo de una nueva victoria.

GIOCONDA BELLI

Podrás inscribirme en la historia

con tus mentiras amargas y retorcidas;

podrás arrastrarme en la basura misma

y, a pesar de todo, como el polvo, me levantaré.

¿Te desconcierta mi insolencia?

¿Por qué te acosa la melancolía?

Igual que las lunas y los soles,

con la certeza de las mareas;

igual que las esperanzas que alto vuelan;

a pesar de todo, me levantaré.

¿Querías verme destruida?

¿Con la cabeza inclinada y los ojos cerrados?

Los hombros caídos como lágrimas.

Debilitada por mis gritos conmovedores.

¿Te ofende mi arrogancia?

No lo tomes tan a mal,

porque me río como si tuviera minas de oro

cavándose en el patio de atrás.

Puedes dispararme las palabras,

puedes cortarme con los ojos,

puedes matarme con tu odio,

y, a pesar de todo, como el aire, me levantaré.



¿Te desconcierta mi sensualidad?

¿Te resulta una novedad

que baile como si tuviera diamantes

en el medio de mis muslos?

Desde los cobertizos de una vergüenza histórica

me levanto.

De un pasado enraizado en el dolor

me levanto.

Soy un océano negro, impetuoso y extenso;

fluyendo y embraveciendo, soporto la marea.

Dejando atrás noches de espanto y miedo

me levanto.

En un nuevo día asombrosamente claro

me levanto.

Con los talentos que mis ancestros dieron.

Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.

Me levanto.

Me levanto.

Me levanto.

MAYA ANGELOU



Maya Angelou

Poetisa y novelista norteamericana nacida en 1928. Es también activista por los derechos civiles, actriz y cantante. Es profesora de literatura y estudios americanos en la Universidad de Carolina del Norte

Era bello y prohibido, lo que hacía

aún más deseable su estatura,

el arco de su pecho, su grandeza,

su forma de mirar, como una herida.

Era altivo, inasible. Nos tenía

bajo el yugo febril, en la penumbra

del amor incumplido largamente.

Sabiéndonos perdidas, decidimos

que no importaba el precio: la victoria

habría de ser su piel o nuestra vida.

Bajo un cielo de neón de luna muerta

velamos nuestras armas. Apostadas

en el rincón canalla, en la espesura

del último garito, dispusimos

el cerco tras el horno, imaginando

que bien valía el botín tanta batalla.

Era hermosa la noche. Consintieron

los dioses que el combate se inclinara

a mi estrella. Cuerpo a cuerpo, feroces,

desnudos y silentes demoramos

la huida. Mas cuando despeñamos erguidos

los deseos y coloqué mi beso

sobre su frente esquiva, como en todos

los cuentos se deshizo el hechizo

y mi príncipe-rana se perdió con la noche.

MARÍA ROSAL





MARÍA ROSAL, Fernán-Núñez (Córdoba) 1961. Licenciada en Filología Hispánica y Doctora en Teoría de la Literatura y del Arte y Literatura Comparada por la Universidad de Granada, trabaja como profesora de Didáctica de la Literatura y Literatura Infantil en la Universidad de Córdoba.

Tras la fatalidad de tus ojos,

que son de mármol blanco, porque olvidan,

hay un liviano vahído de versos,

que mecen tus cabellos de ideas

fragmentadas a golpes.

El silencio se bambolea

entre los brazos perdidos de la Venus

que bañó su ilusión

en un mar que no era suyo.

Has caminado errante,

y tenías los ojos demasiado azules de libertad,

y la boca jugosa, fruta entregada.

Es una forma ingenua

de dejar que te atropellen el alma.

Se ha estremecido el aire oro de una tarde

que ya es piedra.



¿Quién quiere ver tu boca

cosida por puños que dicen amarte?

Hay un agua hirviente que pasa de vaso a vaso

hasta convertirse en sangre.

Es una consagración endemoniada

de la que sólo tú puedes huir.

Y los demás giramos los ojos mirando eternidades



Edith Checa

(Sevilla, 1957) es una periodista, escritora y poeta española, residente en Sevilla.

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