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Compilador: Dr. Mario Eraso Belalcázar
Editor de Expresiones
Pasto, 2019
MUESTRA DE
POEMAS
APARECIDOS EN
LA REVISTA
EXPRESIONES
TANIA BELALCÁZAR HERNÁNDEZ
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Vejez”
Las tripas suenan, los labios se entumen y resecan
los hombros caen al mismo ritmo que se desploma el cabello y el abdomen
las neuronas erigidas al compás de la rutina
nuevos políticos que no saben de política
nuevos críticos del sistema que viven del sistema
los viejos se quejan del presente
el presente se esfuma dejando rasguños a futuros viejos que anhelarán repetirlo
esquina de mi cuarto aún sigues allí
esperando que el viento envejezca tus paredes
mientras la persona que te habita deja pasar el tiempo
pensando que alguien ha de entender el caos que lleva dentro.
FRANCISCO DELGADO MONTERO
Magister en Didáctica de la Lengua y la Literatura Españolas
“Sal y harina”
El color dorado de la superficie
muestra las grietas que deja la insolación artificial,
los fluidos transparentes se escaparon
y la saliva tendrá que llenar los vacíos.
La superficie cromada se pregunta
cuán tostada puede ser la soledad,
qué tan encrespada puede estar la mutilación del trigo,
cuánto del mar hay en el lodazal blanco.
Dos espejos asoman cada equinoccio,
la alfombra destejida se regodea en el acantilado,
un pentagrama acomoda el sonido del fuego
y el invierno palpitante se derrite.
La puerta está a punto de parir,
su cría yacerá en el olvido rosado y verde,
su cría renacerá del mismo color en el huracán,
su cría será un recuerdo de tres bocados.
“Armenia”
Tierra nívea, la primera sangre,
el origen de los Dioses que no son.
Fortaleza derrotada por bárbaros,
elevas tu esencia por milenios.
Tú, eres mar con cada descenso oscuro.
Tú, girasol, etérea y móvil.
Tú, cantico rojo.
Tú, indiferencia liquida.
Tú, guerrera inmortal.
“Pluma”
El lugar donde habitan
está en función de su ser,
el que gira en torno
al nido acuoso de cristal café.
Cuando su plumaje negro contradice la tradición,
el hálito fermentado enmascara a la cordura,
del maíz hacen vino y de la penumbra su cuna,
no le temen al aire del día, ni a la caza, ni a la culpa,
ellos son la sombra misma,
ellos son palomas,
las palomas no tienen sombra.
PAOLA GUERRERO
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“¿Te Vas?”
Qué duro es despedirse, cuando más cerca quiero estar de ti.
Qué duro es despedirse, cuando siento que junto a mi estabas.
Qué duro es despedirse, cuando siento que tu corazón estaba tan aliado con el mío.
Qué duro es despedirse, cuando siento que te he empezado a amar más.
Qué duro es despedirse, porqué me dejas sin un pedazo de mí ser.
Qué duro es despedirse, cuando siento que tal vez no pueda volver a verte.
Qué duro es despedirse, porque simplemente te amo.
“En mi Memoria”
La necesidad de hablar contigo,
Es la misma necesidad de olvidarte.
Quiero pensar que no existes,
Que nunca has estado en mi vida.
Y si algún día lo estuviste…
Fue algo pasajero,
Que ya no tiene importancia,
O quizá sí,
Pero solo en mi cabeza,
En algún lugar dentro de ella,
Que se llama:
Memoria.
“Corazón congelado”
Hay momentos en que quisiera que mis manos escribieran todo lo que mi corazón siente,
pero no lo hacen, solo se paralizan tanto o más como él mismo.
“Indecisión”
No sé qué siento,
No sé qué hacer,
No sé cómo actuar,
No sé si quedarme o irme,
si existir o no,
claro, si pudiera.
¿Qué haré?
Si no sé.
JEFFRY JARAMILLO
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Te vas”
Me miras,
Con los perdidos y náufragos ojos.
Ojos desconocidos;
Esos que no sabía,
Esos que me apuñalan el alma.
Que anuncian olvido.
Tendré que acostumbrarme
A abrazarte con el viento,
A llorarte con la lluvia;
A que desaparezcas:
Con los inviernos,
Con los otoños,
Con los siglos….
Con la luna.
Marcharme.
Con esta sensación maldita
De extrañarte,
Con esta soledad
Que tristemente,
Quiere acompañarme.
“Fiesta”
Vamos muerte, bailemos,
Dejemos la triste vida
En el umbral,
¿Qué dices?...
¿Por qué te detienes?
No, no los escuches,
Cierra tus oídos a ellos,
No, no veas sus lágrimas;
¡Vámonos!
Cantemos y bebamos
Que ya tenemos
Ganada una eternidad.
“Ausencia”
Te extraño, ahora, aquí,
En este espacio-tiempo;
Que es tan vacío, lleno de tu ausencia,
Falto de aire.
Entiendo, entiendo
Que no volverás a pasar por aquí,
Que tu sonrisa se me está borrando y tú,
Tú no haces nada para evitarlo.
Que mis pasos van
Y vuelven desesperados,
Que necesito ese beso
Que nunca te robé para apaciguarlos,
Que un abrazo tuyo
Quizá lo resolvería todo;
Pero hoy ya es tarde,
Sé que no vendrás.
PAOLA MEJÍA
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Conciencia”
Atormentada conciencia
Tan fría, tan oculta
Olvidada, derrotada
Tan triste tu destino
Te atormenta la maldad
Te atormentan las injusticias
Se acumulan en tu mente
Y te tornas gris
Te vuelves mala
Torturas a las personas
Haces que les pese sus actos sus palabras
Juegas con su mente
Y es allí cuando nace el remordimiento
Remordimiento de lo mal hecho
Vuelves dementes a los más astutos
Los confundes mientras matas su corazón
Maldita conciencia me atormentas
Me atormentas y me duele
Quisiera morirme al no venir a mí la razón
Tú la sedujiste
La sedujiste y te la llevaste
Ten piedad déjame ya morir en paz
“La nada”
A la nada todos la utilizan
Sin nadie atreverse a darle un nombre
Balbuceando que la nada es nada
No sabiendo La nada es todo
La nada es música……
La nada son los sueños la nada es la vida
Todos nacimos siendo nada pensando ser alguien
Incluso yo soy nada pero un día me daré un nombre y siendo nada
Fingiré ser alguien después de haber sido nada
Por qué ser nada no es malo ser nada es nada
“Arte Poética”
La tinta de la pluma
Es mi sangre en el papel
Que roja, azul y de colores
Plasma oscuridad y maravilla
No tengo nada más
Que esta vieja pluma
Que no es de águila
Que no es de buitre
Pero raya el papel
Como la más fina pluma
Con esta pluma puedo crear
Ser dios
Puedo matar, Ser asesino
Puedo dar vida y quitarla
Con esta pluma
Lo tengo todo
Aunque en mis bolsillos nada
Contenta, pobre, yo solo escribo.
“Días”
Hay días lluviosos desolados
Días oscuros días muertos
Días cortos también largos
Hay días con esperanza y otros sin ella.
El tiempo es inalcanzable
Los días son espera
El tiempo es ¡tanto!
Que no podría decir cuánto,
Mis desadaptados dedos no lo podrían contar
Ya que los días son tiempo infinito y mis dedos solo llegan a diez.
Los días son días sin día, sin tiempo
Pasan sin envejecer
Tal vez por eso los envidio
Y he llegado a odiar
Por ser tan superiores
O solo por ser días
Todos quieren hacer historia en un día
Yo solo quiero hacer una historia con los días
Y vivir mi vida en un solo día.
FABIO PAREDES
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Súcubos”
Así como cuando,
Así como cuando, trato
Así como cuando, trato de decirte,
Así como cuando, trato de decirte quiero,
Así como cuando, trato de decirte, quiero bórrate de un suspiro,
Así como cuando, quiero decirte, quiero borrarte de un suspiro de mis párpados
Así como cuando trato,
¡Así como cuando trato!
Trato queriendo decirte
Así como cuando quiero decirte,
¡Quiero!
Correr tu luna.
“404”
Me sentaré en este banco de arena
A la izquierda.
Me sentaré a ver el tiempo
Las manzanas de sabor rojo labios tuyos
Me sentaré a la izquierda de la hoja lila
Al viento
Me sentaré allí donde se comen hongos
A la izquierda del silencio
Sencillamente me sentaré a olvidarte.
“Semanario”
Llévame a esconderme en tus rincones molares,
Cógeme las nalgas con la izquierda,
Déjame tu pecho, me eclipso.
Tu boca o tu boca
Prisión de mis pasiones
Libertad, libertad, libertad.
No puedo correr más allá de tu reflejo
Cuando será lunes.
Veo tus ojos de dorado azul,
Mar de largo paraje,
Tuya mi cabellera.
Las vacas manchadas de lila
En vino se encrespan
Anochecen sus cachos.
Monte rubí tus labios
A mi cordillera
Media luna y aun no es viernes.
ÁNGELA MARÍA RUALES OJEDA
Magister en Didáctica de la Lengua y la Literatura Españolas
“Poema 19”
¿Qué te de mi corazón?
Si ni siquiera yo sabía que lo tenía,
ya en mí no latía,
¿Cómo darte algo que no poseo?
¿Por qué de mí pides lo que no tengo?
En medio de las calles y los jardines quedaron los restos de lo que mantenía viva,
Ahora solo tengo un vacío que no se llena,
eso y un rostro moribundo,
un vacío que con nada se acrecienta, al que todo le falta,
¿Eso quieres? ¿Aun así me recibirías?
“¿Qué éramos poesía?”
¡Disiento de tu pobre concepto! Poesía eran mis manos esperándote, poesía eran mi pupilas
dilatadas al mirarte, poesía fue tratar de reconstruir este corazón que detonaste, pero tú y yo
nunca fuimos más que un verso asonante, un presagio escrito con mala ortografía, un renglón
dispar hecho a punto de llanto; no me convence tu definición de poesía, porque jamás una
poesía me mató, jamás dejé en el olvido un buen verso, y a ti casi no te recuerdo. Para ti la
poesía al parecer es desechable… La dejas escapar por los balcones y en los terrados, sin
nada de pudor, te lanzas a dar poesía a quien te la pide. ¡No, mi amor! Lo nuestro no era
poesía… Era sólo es un dolor.
“Esta soledad”
Esta soledad tiene sabor a domingo, a caminata sin sol, a hueco, a vacío ahí donde dicen
que guardamos el corazón, esta soledad tiene forma y sonido definido, tu voz, tiene ganas
de compartirse con nadie, tiene olor a melancolía verde, tiene de cofradía, de invento, de
artimaña de ermitaño, de ironía, de escape y de encuentro, esta soledad tiene más de ti que
de mi…
YULIETH RUALES
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Palabras en tu memoria”
Soy esa palabra que no dijiste,
Soy ese mensaje que no escribiste,
Soy esa conversación que nunca fue
Pero que siempre quisiste.
Sólo soy tu imaginación,
Un pensamiento más
Que quedará guardado
Para siempre jamás.
Algo que nadie más que tú sabe,
Algo que nadie más que tú imagina,
Algo que nadie escuchó
Porque tú nunca lo dijiste
Pero que siempre quisiste.
Soy esa conversación que nunca hiciste
Y quizá te arrepientas
Por no haberlo dicho
O quizá simplemente era lo mejor
O simplemente lo más fácil para ti.
No has mentido
Pero te has engañado a ti mismo.
Cobarde por no haberme dicho,
Por simplemente haber callado.
Y así quedaré sólo en tu memoria.
JEISSON TIMANÁ
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Llévame”
Pronúnciate mujer, has poesía entre mi socavado ambiente. Ven, despiértame, ábreme tu
esperanza, permíteme habitar en ella; la mía ha perdido su rumbo.
Vete de tu indiferencia, háblame, cauteriza mis temores, evaporiza mis desilusiones,
contémplame mientras muero por ser tus pulsaciones, ríe, mientras sueño con besarte bajo
un terremoto de estrellas.
Solo ven, quédate un segundo, me asfixio de ternura entre tu pelo mientras mis
alucinaciones caen y vuelan entre tus ojos color suspenso.
Desaparece, piérdete entre la contaminación que se prolonga, en este aire que me dejas,
lárgate entre este recorrido profundo que enluta mi sentido de loco, disípate, pero, por
favor, no olvides llevarme contigo.
CARLOS VALENCIA
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
EL HAMBRE, LO ETERNO Y LO INMEDIATO
“Caminos”
Caminar de un pueblo a otro
Es lo que hace Ella atada a la llegada
Se envejece el camino
Y a cada paso se alarga el recuerdo
Sus pies se van haciendo lugar
Su alma un puente que tiende al infinito.
“Confusión”
Transcurre el tiempo de los ceros
Y la vida no es para nada seria
Se ríe a carcajadas de los sueños estéticos
Y lo perfecto toma la forma del hambre
Se quiebra, fractura, contrae
Dolor intestinal acogido
Compás sinsabor del hombre
Se empapa la edad en la cama
Acostado, al costado, anudado
A un despertar ceniza
Caricia perdida confundida.
“Hambre”
Vacío el estómago en sus jugos de añoranza
Pasa la vida dando bostezos y nada la llena
A quien llega tarde a las clases con Dios
Y le pone falta en su reino
Y pierde la materia de estética
Con un ronroneo en las entrañas
Recuerda versos que alimentan su hambre
La rima toma otro ritmo
¿No hay en este bogar sempiterno
Un bello plato de lentejas?
“Lo eterno”
Lo eterno siempre espera
Porque hay donde sentarse
Lo eterno está limitado a la oscuridad
Donde nadie es destello
En el instante que algo se hace eterno
Se disuelve la voz en ecos
Lo eterno se mide desde lejos
En las orillas, en la lluvia
No hay lugar eterno
El amor se hizo receta.
“Lo inmediato”
Destello, rayo, relámpago, luego trueno
Abrasadora inmediatez
Mientras parpadeo una estrella se precipita
Un minuto se me acuesta
Un paso se me aleja
La lluvia se hace río
Un vivo se hace espectro
Mi nombre se hace más viejo
Jugando con los tardes que siempre se despiden.
“Mudanzas”
La habitación suspira silencios
El olor a pecado se ha marchado
Hoy huele a limpio
Huele a nada
La cama dejó de gemir
La ropa se mandó a lavar
Las cortinas no tienen nada que ocultar
En un calendario sin espinas
¿Ya para qué ser día?
LEIDY VERGARA GARCIA
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
“Autorretrato”
Primeramente comenzaré por mis pies,
mis pies son fríos y cansados como
los últimos días del invierno y
tienen cicatrices de caminos rocosos,
y cuentan historias que no vieron amanecer.
Más arriba mis rodillas,
con unas cuantas heridas que
han sabido sostenerme sin
dejarme caer; mi vientre es fino,
es fuerte y cálido,
es el hogar de la esperanza que un día
resucitará.
Tengo un estómago afligido, triste,
de hambre de amor, con una gastritis que arde
cada vez que veo la tele.
Mi corazón era rosa, creo que ahora
es más negro que rosa,
porque la experiencia si bien enseña, también,
mata.
Mi garganta está llena de nudos
que me callan los suspiros, y que
no llegan a mi boca para poderlos gritar.
Mis labios guardan canciones y besos,
besos tristes que fallecen en los suspiros
cuando me quiero desahogar.
Mi nariz conoce las flores, siente su miel en el aire,
huele las tristezas y sirve de cueva a mis lágrimas
cuando quieren morir.
Ojos de mosca son mis ojos, miran a todos lados
pero miran sin mirar, se encandilan con las ausencias,
es como si,
en ocasiones no parpadearan hasta sentir la necesidad.
Tengo cejas que me hacen sentir orgullosa,
el tiempo no pasa por ellas como si
fuera un arbusto florecido en un árido desierto.
Mis orejas han sido puentes,
me han llevado a embarcarme en la duda y en la incredulidad;
han oído historias que las han hecho odiarse,
y han escuchado ruidos que aún no saben si son verdad.
Creo que tengo una cabeza alegre, y es porque creo que
la alegría no se da sólo al disfrutar,
también con calma, con soledad, con sollozos
brillarán nuevos colores.
Mis manos son mis amantes, son armas perfectas
que uso a mi voluntad,
a veces me hieren con sus puñados de letras,
todas llenas de verdades,
a veces tocan el infierno,
arden,
siento que aúllan pidiendo mis pensamientos
son como la parte de mí que me mantiene con vida
que llega hasta el alma, esa misma que está negra
por sucumbir a los trastornos.
Primero comencé por mis pies,
y dije que estaban agotados, y seguí
con mis rodillas que son vigas fuertes, y dije que
mi vientre es una choza, y mi estómago no es más que
el corazón de un puerco que va directo al matadero;
mi corazón un sol oscuro, y mi garganta un tapujo,
mis labios, dos ancianos pensionados que no tienen
de qué hablar,
en mi nariz un gato intrépido, y mis ojos un par de cuencas
negras que buscan sin buscar.
Mis cejas son gusanos pavoneándose por territorio hostil,
y mis orejas un cielo perplejo ante un ruidoso silencio.
Mi cabeza es un planeta donde brillan los destellos
de los deseos pasados, y mis manos,
estas son artistas que buscan el vino barato
para desahogar las penas…
¿podría usted sin conocerme creer entonces que estoy loca,
entonces por estar loca valdría la pena conocerme?
NATHALIA ZAMORA JOJOA
Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura
*
Llevan simetrías
a otros mundos
con pestes singulares
jamás de otro modo hicieron presencia
como ave de rapiña
Amantes inquilinos de todo
y el plomo sostiene cada hecho
junto a proyectiles
con frentes amplias
Su pregón, sí carteles frescos, coloridísimos
*
La luz es cero y la vela el sol
Rocas quebrantadas se quiebran
en despojos iniciales
para menos
puras.
*
Está
la línea entre
los barcos
trayecto de somnolencia
*
La columna
del techo acaba de romperse
estuve observándola con asombro
Viajando los nutrientes
intenté absorber
cuanto más pude
sequedad
*
Aplastados revelando innaturales consensos
expuestos están los pétalos
de entre el sueño
*
Sortearía límites
llamando sin voz en orillas
casi desprendiendo rocío acabado
corto paraje en rio seco, clamor hecho peces
*
Alguien sostiene al más
feroz león
con él
apunta y dispara
sobre el alma del transeúnte
precoz
que en inanición brinca
Aparecían estragos de campamentos
saciada la afrenta
la presencia desertó ya desierta
*
Agota la corriente de poblar el ocaso
salvaje
distribuidos los contornos
exhala
rocío, el contaminante
sujeto de montañas
que aguardan aves
*
Amémonos en aurora al frío
que el instante
recorre
por tiempos
bajo un puente que hombros detienen
para clavar
y
hacer
natura
hecho entonces tal inexistente rastro
vivir.
