Se dice Noticiario

Uno por uno los cuerpos sin vida se acumulan uno sobre de otro formando un cerro que es más alto que un

volcán. Los cuerpos inertes y la sangre nublan el horizonte. El miedo se ha robado la luz. Asustados, tratamos de

recordar a gritos que amamos a la patria. Los gritos no son para los otros. Gritamos para convencernos a nosotros

mismos. Los brazos se aflojan, la garganta se cierra y los ojos se bañan en sal.

Hace mucho que nos fuimos, México. En tu suelo no crece más el maíz. De tus entrañas brota sangre y en ellas, las

personas entierran a sus hijos.

Salsa Valentina

No hace mucho rato, platicaba con una amiga y me contaba acerca de su dolor de estómago asesino, en la

cotidianidad de la situación le pregunté qué había comido, y ella comenzó a enumerar los alimentos, y entonces

agrega:

- ...y me tomé una botella de salsa Valentina

- perdooon? se la pusiste a unas palomitas o algo?

- no, me la tomo sola

- osea tantita no?

- nel, toda

Y pues qué pendejada. Hacer pendejadas de ese tipo esta bien para los niños, pero aparentemente uno no pierde la

costumbre. La gente actúa estúpidamente todo el tiempo y después vemos a todos lamentándose, "ay ay ay, por

qué? por qué??? por qué a mí????" La neta ya no creo en la posibilidad de tragedias que no sean autoprovocadas y,

por tanto, inmerecidas.

A mí me duele el todo porque me tomé (solo, toda y de fondo) una botella de confianza en una niña y en las cosas

que me decía, cuando todos claramente me decían que con cuidadito, sapo.

Al menos ya no me lamento (tanto). Aguanto (vara). Y me siento (de sentar) a esperar que todo pase, y el incendio

se extinga.

Pero mientras me siento (de sentar) inevitablemente me siento (de sentir) enormemente pendejo.

Ni pedo, no?

Objetos

Hace un rato, mientras caminaba por la calle, me encontré una fotografía partida a la mitad. No estaba muy lejos

una parte de la otra. Las junté. Cumpliendo con el cliché, era la clásica foto de unos novios abrazados y sonrientes

con una enorme rueda de la fortuna detrás de ellos. Los 2 se veían realmente felices y reflejaban esa emoción que

parece única en todas las parejas durante sus primeras citas o cuando están celebrando algo. Tiré la foto.

Pero luego me puse a pensar en cuál de los dos había roto la foto y cuánto tiempo habrá pasado desde que se tomó

hasta que sus peleas terminaron por destruir las ganas de mantener el recuerdo. fué el? ella? por qué? Quizá se

leyeron mutuamente los mensajes del otro en el celular. Tal vez sólo fue un pleito de celos temporal por culpa de

algún pendejo que puso algún comentario en cualquiera de sus muros del facebook o algo asi. Tampoco descarto la

posibilidad de que uno fuera incapaz de lidiar con la personalidad y los vicios del otro.Y si alguno de los dos murió? o

qué tal si la foto es de algún acosador? Qué cosas, la neta. Igual y sólo terminaron mandándose a la verga

amablemente por diferencias irreconciliables. Y luego? cuando uno de los dos quiera recordar ese momento, podrá?

No se sabe.

Independiéntemente de quién haya roto la foto y por qué lo hizo, siempre he pensado que son emocionantes esos

momentos en los que alguien decide mandar a la verga los objetos que le sobraron. Sí, todas las relaciones terminan,

eso es algo de lo que me di cuenta ayer luego de darle un millón de vueltas en mi cabeza, pero supongo que al final

todos nos quedamos con algo de la otra persona. Libros, películas, canciones, frases o lo que sea forman parte de

ese repertorio, sin embargo, yo creo que no existe souvenir más peligroso que una fotografía. es por eso que a mi la

neta no me late que me tomen fotos bajo ninguna circunstancia, sé que en algún momento esas fotos me recordarán

una sonrisa/sentimiento/situación que no quiero repetir, momentos que quiero que mueran olvidados siendo únicos.

(Desconfío de las sonrisas en cualquier fotografía, por ejemplo). Nunca he sentido la necesidad de fotografiarme

junto a las personas que quiero para que otras personas vean lo mucho que nos queremos, me parece absurdo.

Podría parecer un pinche amargado, y lo soy. Pero no. Sé que todo se acaba y prefiero recordarlo sin ayuda. Y

los objetos no los tiro, al contrario, guardo siempre su respectiva foto en mi memoria. (Que después esas fotos las

archive en rutas desconocidas es otro pedo).

Moral

La moral y las buenas costumbres fueron un invento del ser humano como una terapia contra la impulsividad. Y qué

pendejos, la neta. matar la espontaneidad e intentar domar neandertales ha sido una pésima decisión. A esa terapia

mamona le debemos la interacción social a cambio de sexo (y de cualquier cosa mas importante). A esa terapia

mamona le debemos las miradas extrañas cuando uno se atreve a caminar en dirección opuesta a la de los demás.

De ahí que nadie entienda (ni agradezca) el nivel de rebeldía que tienen las putas (sea por la razón que sea). De ahí

que duelan y sangren los nudillos cada vez que uno golpea la pared con todas sus fuerzas. De ahí que sintamos odio

cuando uno ríe mientras los demás lloran. Culpo al civismo de causarme un chingo de frustración y de ser un asesino

silencioso.

No se trata de crear una sociedad anárquica y caótica, se trata de que entiendan lo que quiero decir...

Mirror Scene

El tipo del otro lado del espejo me mira y no lo reconozco. pero yo para él no tengo secretos. me insulta de vez en

cuando, me dice que soy un pendejo cuando está de mal humor, pero puede llegar a decirme cosas horribles, neta.

es capaz de verme por dentro de una forma que a mi me saca mucho de pedo, a él le da igual que lleve casi un mes

sin rasurarme, no le importa ningún disfraz que me ponga, siempre me reconoce. me destroza. conoce mis secretos,

las cosas que digo sólo porque se supone que debo decirlas, todas las decepciones...los cantos de sirena por los que

me dejo llevar.TODO. Lo sabe todo de mi el muy hijo de puta. yo sé muy pocas cosas sobre él, a veces le hablo y no

me escucha. sabe siempre por donde voy a salir.

Y no lo soporto.

21

Bueno pues mañana cumpliré 21 años. Siempre decía que me gustaba cumplir años, que era señal de experiencia,

una buena señal. Hasta este año. En el que me he dado cuenta de que la experiencia vale más bien poco y que nos

pasamos la vida improvisando ante nuevas situaciones que nunca sabemos muy bien cómo afrontar. Y que, a

tropezones, torpemente, afrontamos.

Cumplir años es eso. Cumplir años es darte cuenta de tus equivocaciones del pasado y prometerte que no lo volverás

a hacer. Que a partir de hoy, te portarás bien. En eso se parece un poco al primero de enero. Pasas el día entre

llamadas, abrazos, felicitaciones y lo acabas no sin cierta melancolía pensando que el tiempo pasa y que aquellas

cosas que dijiste que ibas a hacer, siguen ahí, llenándose de polvo en el cajón de las intenciones..

De Peso

Esos malditos periodistas deberían dejar de aprovecharse de la ignorancia de la gente y fijarse más en su propia

ignorancia. Creo que esta cura de humildad ayudaría a más de uno a perseguir la verdad y olvidarse por un rato del

poder y la catsup. También podría servirles para construir una frase de sujeto+verbo+predicado con un mínimo de

coherencia.

Que buena falta les hace..

Clasificar

Dice que va clasificar cada una sus relaciones en cajones. Ordenadas y bien etiquetadas. Para que no se mezclen.

Piensa que a partir de cierta edad, lo único que nos une a las personas son las circunstancias puntuales. Que vienen

y se van. Que mutan.

Cree que ya no se comparten visiones del mundo. Que el teléfono cada vez suena menos a menudo. Que cada vez

encajamos peor en la vida del otro.

Piensa que si separa bien sus relaciones, si deshace las mezclas y las constantes, sabrá lo que espera dar y recibir de

ellas. Y así no habrá frustración. Así será más fácil que vaya encontrando circunstancias puntuales. Así podrá vivir

abierta y libremente. Sin saber qué hará mañana.

Y sin que eso le importe demasiado...

D e s i d i a

- Quisiera hacer una confesión: he matado a una persona.

- ¿A quién ha matado usted?

- A J. Manuel Contreras.

- Ese es el nombre que ha dado usted a la entrada.

- Ya sé, pero es que ya no soy el mismo.

- ¿Por qué lo ha hecho?

- Porque estaba harto de mi desidia.

- ¿Por eso ha matado usted a J. Manuel Contreras?

- Bueno, y porque me encontraba terriblemente solo.

- Y, ¿ahora?

- Ahora estoy tan solo como antes, pero por lo menos no me quiero matar porque ya lo he hecho.

- Vaya buscándose un abogado.

- ¿Eso hará que me sienta menos solo?

- No, pero le saldrá muy caro.

- Claro. Hay que diversificar la desdicha...

Kid

Un estudiante de preparatoria de 20 años muere por culpa de una raya de cocaína demasiado larga para su corazón,

y su madre, al encontrarle con la cabeza apoyada sobre el teclado de la MacBook que le regaló esas navidades,

decide enterrarle con el ordenador sobre su pecho. 2.732 años después, un arqueólogo musulmán lo encuentra

mientras excava un profundo hueco del perímetro de una alfombrilla para poder rezar mirando a la Meca bien

resguardado del frío. Se lleva el artefacto a casa, entra a la página de apple, busca en archivos antiguos, consigue

cargarlo, encenderlo. Abre el firefox y le aparece la página de facebook del muchacho muerto. Su información

personal es vaga: soltero, sin creencias religiosas, ni ideología política. 1347 amigos, fan de Borges, Joaquin Sabina,

Tim Burton, Buster Keaton. Le han enviado 5 cervezas, 2 bongs, una bolsa de la mejor hierba y el personaje de

Trainspottin al que más se parece es Renton. El musulmán decide entrar en su cuenta y añadirle como amigo. El

muchacho nunca aceptará...