maría belén aguirre - biopic
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María BelénAguirre
biopic
difusiona/terna ediciones
maría belén aguirrebiopic, buenos aires, 2014
difusiona/terna.edicionesdirección.general /nadia sol caramelladirección.editorial /cristian j francoprensa.comunicación /joel vargasedición.diseño.diagramación /cristian j francoilustración.portadilla.colofón /emi breussilustración.contratapa /nacho fl ores aguirre
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María Belén Aguirre
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María Belén Aguirre
para Nélida Cañas,porque mirar es un gesto filantrópico;
y ella lo sabe.
¡Cuánto admiro a mi amigo Meng!Li-Po
— ¿Y esto?—¿Cómo se llama?
—Charles Baudelaire. Su vida.—A ver, alcanzá.
—Parece una biografía. No vale nada.Roberto Arlt
—¿Y cómo hay que hacé? —¿Hacer qué?
—Para eso... para artista.—¿Y yo qué sé? Irte.Leonardo Favio
Poesía
Es este un trabajo de riesgo.
Funámbulos de tiempo completoen el circo ambulante de pueblo
vamos.
Para no temer al precipiciomiramos el cielo.
A veces una nubecargada de lluvia.
A veces un trueno lateral.
A veces un pájaro compitey es mejor que nosotrossu andar liviano.
A veces a mitad de caminoun recuerdo de atrásnos vira los ojos.
La tiembla cuerda.Y el cuerpo quieresaltar.
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Y aunque parezcan grandesson pequeñosnuestros pasos:
primero unodespués el otro.
Talón y punta:cadencia del camino.
A veces alguien difusoespera allá adelante.
Y es preciso entornar los ojospara ver.
Y es preciso detener el pensamientopara saber.
Tal paradoja.
Llegados al extremovuelta a empezar.
Y así Sísifo también en la llanuraabrazando su piedra cual un hadohunde la línea divisoriademiurgo yade otra orografía.
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Ad hominem
Me gustan los poetasque han sufridohambre, desalojoy tal vez descrédito.
De ellos másque de los otrosme he sentido yoincondicionalhermanaen la orfandad.
Estrecha el versoungüento es.
Cuando el padre ha muerto,todos los hijos son póstumos.
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La apología de Fuad
Y sabe porque sabeque aún con madrepuede un hombreser huérfano de madrey entenado.
Que aún con madrepuede un hombrebeber descascaradola humedadde las paredesde esa casallena de otrosmurmurando.
Ser la realidadun fantasma de verdad.
Ser Dios el hambrela histologíadel abdomen.
No temer a lo que otros.
Ir más acá.Ir hacia adentrolos pasos trémulos
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abriendo el matorral inhóspitodel hombre.
Ser una bestia furiosa mordiendocon dientes de lechela fatigosa reja.
Y recordando el rigor de aquel punteroen la espalda doblegada hallarsonriendo en la desobediencia el finde ese tirano.
Y huir
dejando al adalidmascar su furia.
Y huirliberando en el caminoal caballo esclavizado.
Y huirsiendo por siempreel más justode todos los justos:
un delincuente.
a Leonardo Favio
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Buster
Me pide que sonría.
Me pide que abandoneel claustro en el que habito.
Abralas ventanas.
Corralas cortinas
Mireel solpor las mañanas.
Y de ser posibleme ríaa carcajadas.
Sonreír cansale respondo.
Y sin querer soy yoquien le roba
una sonrisa.la rodilla de Rimbaud
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Lamer la rótula que se me ha emplagado.
Cruzar a pie el Áfricapensando en Verlaine.
Roer con el caninoel pan más durode ese hambre en Londresmojado en sopa.
Amar menos la brumasobre el archipiélagoy más al Sol fundidosobre la mar.
Ser el chico malo de esa fiesta.
Ser Rimbaudpese a mi madremis hermanosy dios.
Dejar hacer.Dejar venir
al futuro sobre esta páginaque el pequeño Artaudleerá inclinadosobre su cama.
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La bisnieta retardada de Artaud
Y vas recogiendo tus pies con las manospor no rozar un mundo que suponés infecto.
Llevás díasmesesañossin comer.
“El cuerpo puro”,decís.
Boca.Lengua.Dientes.Laringe.Esófago.Estómago.Vientre.Ano.
Sos Antonin Artaud induciendo el vómito colectivo.Sos Antonin Artaud gritando en la Sorbona.Sos Antonin Artaud pintando a Van Gogh.
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Yo soy tu bisnietanacida en Rodezdespués del shock
me falta todo.
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Instrucciones para un heraldo
Pero por sobre todo/ ustedno pronunciará mi nombre/ en esa casa.
No hará / ni dirá nada/de lo que pueda arrepentirse.
Solamente dirá/ “Esa mujer me envía”/Y recogerá de prisa/ aunque minucioso/todas mis cosas.
Las reconocerá por el tamaño/ pequeñas.Las reconocerá por el peso/ livianas.Las reconocerá por el sabor/ agridulces.
Al salir dirá/ “Gracias”.Y cerrará la puerta/ sin escándalo.
a César Vallejo
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Mefistófeles
Alimentaré tu ego con palabras.Diré lo bueno que sos.Diré lo noble.
Recurriré sin sonrojarmea todos esos eufemismospara nombrar lo mismosin que sepas.
Y daré a tus detractoresuna lecciónde hipocresía.
Acaso sean mejoreslos silentesque miran desde afuerael espectáculode tu arrobo.
Margarita llora.Y estámuy lejosdel consuelo.
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Mejor no amar.
Mejor el júbilo incesantede tus loas.
Mejor vos solo.
He querido para vosun vuelo cenitaldel aquelarre.
He querido para vostodas las cosas.
La ingratitud y la bondadson insondables.
Retorno al perro.
a Goethe y a Murnau
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Kindergarten
En tanto que inmensala nada cierne sobre todosus rayos como un sol.
Y en cada aristade ese paisaje hallasu sombra necesaria.
Arrorró, mi niño,que ahora tu madrevela por vos.
Arrorró, dormido,que acaso en tu sueñopueda también.
Y arroja y fundeel neto cuerpo de tu pesosobre estos brazos míosque de algo han de servir.
Ojo por ojotus miedos besaré.
Yo soy quien amatu imperfección.
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Arrorró, pequeño,mañana es grande.
Arrorró, mi niño,se acaba Dios.
a Nietzsche y Jean-Paul
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Edipo desterrado
Dibujaformas intrincadascon el vaho calientede su respiración.
Las perfecciona.
Añade aire al aire.
Es inviernoy Tebas está lejos.
El futuro es una cárcela perpetuidad.
El tiempo sobra.
Ya no queda hombre/ ni mujerque su oído no haya escrutado.
Ahora una brisa circular recorre sus oscurasoquedades.
Y es como mirar el aire desde adentroflirtear con el vacío de sus ojos.
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Al final Tiresias tenía razón:una videncia.
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Meursault
Uno no sabecómo ni cómohacer o harápara quedarsesiempreestandolejos.
Uno no sabe.Uno es apenasun rasgopredominanteun bocetoa mano alzadainacabado.
Eso que vacaminay vuelve.
Eso que a veces novuelve.
Eso que anda.
Eso que al andara veces echa sombra.
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Eso que arde.
Eso que de quedarse quietosentirá frío.
Eso que tiemblael verano también.
Uno siempre nuncaes lo que otroshan soñadode nosotros.
Uno es siempre nuncalo que anhela.
Uno siempre siempreestá muy lejos.
Un extranjero.
a Gabriel Amos Bellos
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Königsberg
Yoque nunca salíde mi pueblo.
Yoque nunca viajéen trenen barconi en avión.
Yopara quien siempre el marserá un extraño.
Yoque desde la ventanade mi cuartosolo ha vistoocasosy algún que otroamanecer
te invitoa irte conmigo
lejos.
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Es auspicioso el díarezan los oráculos.
a Immanuel Kant
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Identikit
Yo soy/ elemental/como los niños/los campesinos/y los pobres.
Ausculto sin romper/como el perro la tierra del hueso/el cuerpo del muerto/hasta sentirlo/pieza inanimada.
Hablo con las plantas/y con los animales/y creo que me oyen/
Me oyen.
Soy/ la primera en llegar/y la última en irse/
Vieja costumbre del pueblo.
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Digo agua/ si la sedDigo pan/ si el hambre.Digo Dios/ si el miedo.
No sé mentir.
Anoche mi padre visitó mis sueños.Me ha ordenado:
“Sin escándalos, María”.
Y yo temí escribir este poema.
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Netochka
Pertenecíamos a una raza distinta.La raza de los pobres.La raza de los tristes.La raza de los artistas megalómanoscon contracción mandibular.
Jugábamos a ir a la cama sin comer.Jugábamos a dormir con el cuerpo cansadopero un hueco dolorosocomo un soplo inversoen la garganta,nos impedía el sueño.
Jugábamos a disimular el insomniocerrando fuerte los párpados y sin pestañear.Jugábamos a respirar con el jadeocadencioso de los dormidospero la embestida impredecible de una puntadanos aguijoneaba el abdomensobresaltando nuestro ritmo monocorde.
Por la mañana,jugábamos a despertar con la morosidadpropia de los aletargados
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y a espabilar la noche en un bostezoacompañando el gestocon un movimiento ampuloso de brazos.
Sentados en la cama,jugábamos a contarnos sueñosque nunca habíamos tenidoprecipitados a la mitomaníacomo niños traviesosante la inminencia del reto materno.
Y en la mesa,frente a la vajilla añeja,jugábamos a que el terrón de azúcar disuelto en téque bebíamos de a sorbos,más por preservación que por cateo,era libación sagrada humedeciendonuestras secas bocas.
Entonces sonreíamoscon las últimas fuerzasdel nuevo día.
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Tadeo
A veces nada entre nosotros como un pezy es sinuosa el agua que surca sus escamas.
A veces es no siempreun mar completoa la derivade la noche
ese otro mar.
Y elude el arpóncon la graciade quien sabeque nunca ha de morirlo que jamásnacido ha.
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El sacrilegio de Tamar
Él es mejor que todosnuestros sueños inconclusos.
Él es la llave de la puertaque conduce a nada.
La existencia sin infatuación.
El magnánimo hacedor de las palabras.Las cosas, luego.
Una habitación sin puertas ni ventanasabierta al cielo de las vicisitudes.
El per se que continúacomo ráfaga del mundo.
El mundo.
La brisa fría en los días infernales.
El extremo de la llama en la punta de los dedoslos días invernales.
El día en que lloviste maná sobre los hombresyo estaba muerta.
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Tus viejos milagros.Tus antiguas glorias.Tu discreto estar ahora.
Inabarcable.
Yo vago—como el otro—desterrada de vostodos los días.
Y voy pidiendo—por las dudas—perdónpor todas partes.
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Tamar departe con Satán a las puertas del Averno (o Los inescrutables designios del Señor)
Pero no está malque quieras el bien.También yoen algún momentolo he deseado.
Después el Padrefustigó mi almacon empresasoprobiosas.Esculpió en míal monstruo necesario.
Y al mirarme al espejotambién yo temí.
Fui sin piedadla serpiente alada,Eva, Caín y las fieras degolladas,el cuchillo de Abraham,la lascivia procreativa de Yahvé,Lot fingiéndose dormido,los hijos incestuosos,
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el círculo perfecto,la lepra de Job,la viudez de Ruth,los hijos de Jacob,las diez plagas de Egipto,Egipto,la chispa que originó el gran incendio de Roma,la noche en que fueron concebidoslos niños perentorios,la insidiosa mirada de Juan el Bautista,la avaricia de Herodías,las caderas de Salomé,las tijeras de Dalila,yo mismo en el desierto
saboreando la piedra,las falsas promisiones,el ósculo de Judas,la negación de Pedro,los clavos,el madero,la mosca pordioserazumbandoen el oído virgende mi hermano.
Y Amnón he sidoentrando en Tamar.
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Su horrenda virilidad.Su miembro tumefacto.
La palma de su manoabierta contra tu boca.
La impunidad iluminadade esa mañana.
El temor de los sirvientesa auxiliarte.
La obediencia.
La vara quebradiza de David.
Y también los celos de Absalón.
La rama inoportuna del árbolque lo ahorcó.
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La oscilación pendular de su cuerpopor segunda vez impotente.
La manga de tu túnicarota en el piso.
La impudicia de esa brisaen tu brazo desnudo.
Tu pequeño puño cerrado.
Tus uñas incrustadasen las líneas del destino.
La mudez de tu lenguadesde entonces.
Lo que he debidosoy.
Hace calor, mi niña.Y estoy temblando.
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Braille
Esta es la mano que escribeel poema sobre mi camay hunde los puntosy las íes trasegando la hoja.
De rodillasestoy.
Escribo sin saber paisajespara ciegos en el dorsode la hoja. Si Carverlos mirase con la puntade sus dedos diríaque por ese vitral rotose ha fugado Diosde la catedraldejando a su pasociegos azorados.
Todo retumba aquíy es horrendooír mi vozvolver gritando.
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Mejor la fe que no disuadecon contraejemplos:
Esta herejía.
a Raymond Carver
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En la ciudad de Lee Master
Trazo pequeñas líneasen esta cartografía absurda.
Estoy cerrando mi libroy he comenzado por el final.
Desde ahípara aquí todosnacemosal revés.
Nacer para aprendera redactar el epitafio.
Nacer para posaren la fotografía últimadel panteónque nunca seráun mausoleo.
Nacer para morirsabiendo a penasque todo pasa.
Y que todo pasares un apenas.
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Ahora el vientoarrastra una hoja secadesde la casa vecina.
Me trae murmullosdel hombreque llora a la mujerque se ha idocon otro hombrea sentirsemás viva.
No poder consolarlo esla conciencia insoportablede mi inoperanciaen esta tierra.
Llora la lágrimasobre la mejillaenjuta.
Surca el salitreel sendero del mentón.
Él oye el desamparode esta ciudad nuevaque habitamos.
Y es ceñida al cuerpo
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la caja en la que estamos.
Ya somos varioslos impotentes.
Esperar.Esperar.
El día del juicio se avecina.
a Edgar Lee Master
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Porvenir
Y venderántus libros en un rematepor dos pesos.
Quién sabe quiénen la carroña serácapaz—sin fruncimiento—de hundirsus faucesaquí adentro.
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escrituras.indie
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