TREN INVERSO

El tren de esta vida esmuy distinto al tren realen donde por el cristalviaja el paisaje al revés.Los pinos y palmas vesviajar en rumbo contrariocomo si en el ferroviariocamino, de ruta inversabuscasen la luz adversade un andén imaginario.

Nunca es tarde para un trenque cargado de ilusionespasa por las estaciones,y otros, que pasa, lo ven.Pobre tren el que al andéndel tiempo se estacionóporque nunca se le abrióese "camino de hierro",que lo saque del encierrodel "que dirán", ¡digo yo!

DE LOS DOS

Yo soy tuyo y tú eras mía,los dos somos de los dos,porque así lo quiere Diosen su amplia filosofía.No me faltarás  ni un día(es la realidad que intuyo)al mismo cielo atribuyotan santísimos poderespues tú toda mía erescomo yo soy todo tuyo.

MUY JUSTA DECISIÓN

Encuentro una cosa justalo que ha dictado La Hayaese mar no es sólo playapara quien del agua gusta:Si ese mar se desajustapor caprichos anormales,la gente en sus litoralespadece sus conmocionespor culpa de las nacionesque no quieren ser iguales.

* De juicio entre Chile y Perú.

LOS PENÚLTIMOS REFLEJOS

Francisco Henríquez

Miami, 2014

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Edición de Carta Lírica

Internetwww.cartalirica.com

Correo:carta_lirica@yahoo.com

frahendo@bellsouth.net

Los poemas de este cuaderno se pueden divulgar de toda las formas posibles, siempre que se diga o escriba el nombre del autor:

Francisco Henríquez

RESPETO PARA LA RIMA

No se pone en discusiónlos méritos de un poetacuya inspiradora vetaha crecido en dimensión.Hablamos de la erosión–descalabro de la rima –que al pasarle por encimadándole en el suelo tantoperdió parte del encantoy la vemos que da grima.

MADUGADOR

Así, como quien madruga,voy hasta ti sin tropiezo,para que con tu aderezome adereces esta fuga.Soy un niño sin marugaa quien dieron una flauta,y vino una niña incautapidiendo que se la toquey de un simple palitroqueha salido un astronauta.

Mi pajarilla se fue:dejó la jaula vacía,y su pichoncillo píasin alpiste ni café.Adónde voló, ¡no sé!¡yo sólo sé que volóy en la jaula me dejósolamente vaho frío!...se llevó todo lo mío:¡hasta mi "yo" se llevó!

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LA MEMORIA

La memoria es la montañaque tiene perdido al hombrecuando no queda su nombredespués de la telaraña.Quien sale de  su cabañay no ha marcado el regresose pierde por el espesocrucigrama de la historiay en vez de tener memoriaregresa en blanco su seso.

 PARA CELEBRAR

Fui a comprar una botella,y, como un especial vi,yo compré una para míy compré una para ella:(para mi mujer) –doncellaque me ató con su cabuya –:la mía, es mía, sin puya,y la de ella es suya y mía,pues cuando se me vacíale meto mano a la suya.

LA MOZA

La moza se fue a la playa,suerte que tiene la moza;porque la brisa la gozasin su blusa y sin su sayaPero no quiero que vayacon esos corpiños rojos,porque desde los matojosde las zazas y las hiedrasven los ojos de las piedraslo que no ven otros ojos.

LÁGRIMAS DE ABRIL Y MARZO

A ti te duelen las fechasde marzo herido a fusil;a mi me duele un abrilherido de agudas flechas.Por las perdidas cosechasel corazón se hace cuarzo,pero lo mismo da marzoque si sucediera en junio;ante todo este infortuniolágrimas de pena engarzo.

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OROPEL

La vida pierde su auroracuando al más alto nivelmalgasta un falso oropelcuya procedencia ignora.No sabe que lo que ahoraresulta en feliz derroche,lo convertirá en fantochesi frente al abismo que ardedescubre, muerta, la tarde,sobre el muro de la noche.

ERÓTICA

corren detrás de tu falday se suben por tu espaldapara zafarte el corpiño.Besan el nimbado armiñode tus senos en tu busto,y tus pezones con gustode placer hasta el excesopone a mi pájaro preso

a volar sobre su arbusto

TEMOR

A veces me atemorizaacercarme a un río seco,ese que parece un huecodonde la voz se horrorizaCuando la cama calizade su fondo se cuartea,el hombre no tiene ideade lo movedizo y blando,que es, y se lo va tragandohasta que ya no se  vea

IACIÓN

Cuando de la pubertaduna niña pierde el miedoentra a jugar en el ruedoque le permite la edad.¡Y que hermosa libertadcon sus manos acaricia!...es como Sor que se iniciacon los credos del amory le da muerte al pudorcon puñales de caricia.TEMOR

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ADIÓS A MARZO, 2014

Es que me siento rodeadode números, de impresoras,ocupándome estas horasdándoles sobre el teclado.Otras veces muy enfadadollama un cliente inconformepor algún caso deforme,y entender se necesitaque soy simple piedrecitaante la montaña enorme.

Este marzo casi expiray ya pasan tres de docetu corazón desconocecómo mi mente delira.De la idea que suspiraalza vuelo una paloma,cruza sobre mar y lomay llanuras de esmeraldalibando en tu rosa gualdala mística de su aroma.

Fue con la primera lunade infausto quince de eneroque se nos secó el venerodel río de Carmen Bruna.

Fredo Arias

 ICarmen Bruna se habrá idopara los que están acá;pero para los de alláse diría que ha venido.Ha venido al cielo, uncidoha, su corazón de cuna;¡quien tuviera la fortunapara penetrar el cielode la dama que de vuelofue con la primera luna!

IIPartió en la mitad del mesy enero ha quedado viudo;mudo está todo, desnudopor el ardor y el estrés.Más la muerte jamás esun final en el sendero,si se convierte en lucero,aunque sientan agoníacon el recuerdo del díade infausto quince de enero.

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IIILa muerte no es otra cosaque la existencia invertida,que es otra forma de vidasin los miedos a la fosa.Bajo el temblor de la losapuede crecer un cantero,y si lluvias de un febrerocaen en la zona sedientani vamos a darnos cuentaque se nos secó el venero.

IVEn la cumbre, en el bajío,y dondequiera que llueva,la lluvia siempre renuevala conformidad y el brío.Carmen Bruna tuvo un ríoque se convirtió en laguna,y si en su región montunaalgún torrente desagua,otra vez tendremos aguadel río de Carmen Bruna.

Enero 28, 14

ACUARELA

Se que tus cantares soncomo forma de un idilioy su mirada de auxilioque idealiza la ilusión.Entonando su canciónvan los ángeles del día,y cuando en la poesíabaila la diosa del besose saturan de embelesoel valle y la serranía.

Entre surcos de espartillosdespués de los aguaceros--como ágiles rumberos--saltan felices los grillos.De horizontes amarillosla distancia se festeja,y a la orilla de una cejade monte, ríe una mozaen el portal de su chozallovida de lluvia vieja.

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¿DE CUAL RAZA?

¡¿De tu raza?! ¿De cuál raza?,¿de la que vino de Angolacuando la caza españolay de ingleses!...¡triste caza!?Fue la más ruda amenazaque sufrió el África negra...yo no creo ni en mi suegraante el crimen y atropello...¡si un rubio muere por elloel mundo entero se alegra!

PARA CUALQUIERA

Mi deseo es que este añono te den lo que tú quierespues dándote más poderespueden hacerte más daño.Sigue así, con el tamañogrande, mediano, pequeño...,que mientras seas el dueñode bienes que son posiblesvan a ser más asequibleslos regalos de tu sueño.

Hacia allí, hacia la rosaatravesado en el pechovive un alfiler derechocon la punta dolorosa.

Fredo Arias

ISi la rosa es la más bellade las flores del vergella mariposa en su mielhalla las dulzuras de ella.Entre las flores descuellapor sublime y olorosa,por eso es la mariposa–reina de los arroyuelos–la que dirige sus vueloshacia allí, hacia la rosa.

IICuando ágil revoloteapor encima del jardínva del clavel al jazmíny entre olores se recrea.No se posa en la flor feaflorecida en el barbecho,como la flor del helechola salvia y el cundiamorcomo quien lleva un doloratravesado en el pecho.

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IIILa rosa –jarrón de espinas –las usa en propia defensacuando la mañana densase embetuna de neblinas.Palomas y golondrinasse guarecen en el techo,mientras el aire deshechoen tardes sin floraciónsiente que en su corazónvive un alfiler derecho.

IVSi la fe nos desampara,no sé que será más dura,si la noche por oscurao la tarde por ser clara.La mariposa muy raravez ha de verse dichosa,por eso ya no se posaen la flor del romerilloy su lesna es un chuchillocon la punta dolorosa.

REDUNDANCIA

Toma en tu filosofíaeso que deprisa pasaque si tomase tu casate la dejara sombría.Si bien la casa vacíaparecerá casa triste,la memoria se resistea que tu casa la llene¡una idea que ya tiene;ideal que ya no existe.

PESAME

Poeta, , por tanto dolor(como lo has manifestado)ya todos hemos pasado,¡conocemos su grander!Pero en manos del Señornada tiene que temer,y cuando quiera volverlo puede hacer el occiso....Aunque por el Paraísomejor lo van a atender.

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MI CAMPESINA Cuando el majá sube al palo

Nunca, si me das la espalda,yo presiento que te alejas,porque vuelves y me dejas,hecha un carretel, tu falda.Verde, como el esmeraldade mi pradera mambisa,te vi desflecar con prisatu falda en dorados flecos,para remendar los huecosmustiados de mi camisa.

CUENTAN DE UN SABIOQUE UN DÍA C de la B

Yo sé que tienes sapiencia,tan inmenso es tu saberque abarcas todo el poderque cabe en la inteligencia.Pero un sabio de la cienciaal ver su ciencia opacada,se perdió en la madrugadade los tiempos: se maldijo,cuando él a su "yo" se dijo:"sólo sé que no sé nada".

ya lo espera la jutíahábil roedor y espíapal que no hay bocado malo.

Fredo Arias

IAquí el hombre es el majáy el roedor es la mujer:majá que quiere comersube presto al palo ¡y ya!Hasta el árbol de guamátrepa en busca del regalo…allá en el monte de Laloarde de noche la leña,y una mujer se desgreñacuando el majá sube al palo.

IIDicen que el majá de Cubacomo seis veces al año;comer mucho le hace dañoy el estómago le entuba.Así que no porque subaes porque comer ansía…,sube por una maníade subir y no hacer nada,aunque sin ser deseadaya lo espera la jutía.

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III

La jutía nunca atacaal majá por ser más fuerte;el majá sí da la muertea la roedora flaca.Por miedosa se destacacual curiel en la varía;aún mostrando valentíasiempre pierde la peleapero no es verdad que seahábil roedor y espía.

IVEl majá cuando se llenabaja a la cueva a “podrir”y si le hablan de “subir”te dice que “no” sin pena.La jutía sí que cenasin hacer un intervalo;igual come mamey ralo,que aguacate o peralejoporque es un animalejo,pal que no hay bocado malo.

TÓRRIDA

De mis tórridos eneroste envío lluvias de mayoy se enflora tu desmayode marcianos aguaceros.¿Por qué lluvias de lucerospueden darte mi sequías?,pues porque como son míaslas magias de los querubespuedo ordenar a las nubesque lluevan todos los días.

Niña, jamás importunasde arena y de caracol,ni en los días de más solo las noches de más lunas.Yo te busco entre las dunas,cuando me voy a luneara la sombra del manglar,y miro lo que no entiendo,pues a veces te sorprendocon tu otro amante: El Mar.

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C0RCEL

He pensado en la “corcela” *que me ofrece su montura;me vuelvo una raspaduray el beso se encaramela.Sin el cuje ni la espuelala embullo para el troteo,y cuando de gualdrapeola música me emborrachala espuela se deshilachay todo en miel me goteo.

Femenino de corcelpalabra no reconocida

La tarde, corcel aplomo,se desboca en la llanura;cual verde cabalgaduranos trae el sol en su lomo.Entra al valle policromodesvalido de chubascos;una hilera de peñascosla miran con cara nuevatras el polvo que les llevael cuarteto de los cascos.

¿Para ué preocupación?Como nos dijo Confuciono tiene la culpa el ruciosi no tiene solución.

Fredo Arias

IPorque Confucio lo dijo,Ivón, tu no se lo creas,pues Confucio tuvo ideasque no creyó ni su hijo.Ivone, yo soy “punto fijo”en defender tu razón…;si cumpliste una misiónal visitar Punta Cana,porque a ti te dio la gana…¿Para qué preocupación?

IIYo siempre del confundidoConfucio, tuve mis dudas,por sus maneras agudasde interpretar el sentido.Yo a Confucio no le pidoningún pensamiento lucioporque cualquier barbiluciocon lógica y con medidapuede disfrutar la vidaComo nos dijo Confucio

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IIIY si la culpa es de Ivóny lo ha hecho a su albedrío,¿qué le importa al Papa Píoy qué le importa a Sansón?Ivón; obvia a ese regióndonde el enano lambruciollega con cara de bucioa enganchar su caracola,pues de lo que hace la olano tiene la culpa el rucio.

IVLa confusión de Confuciono deben sufrirla todosque por diferentes modoshan perdido el occipucio.Mi río claro no ensuciocon fango de ese montón;dejo que corra el trotónen las praderas del tedio;no voy a buscar remediosi no tiene solución.

Agosto 11, 13

PERSECUSIÓN

Persigo el tiempo nocturnoque por  valles y florestasanda con Saturno a cuestasy hace el amor con Saturno.Si la noche me da un turnoen su recóndito espacio,he de hacer del pelo laciomelenas de ondeada lunay he de erotizar su cunay embrujarla en su palacio.

La noche olvidó su cochey se ha ido tras tu fortunaahora una carga de lunalleva en su lomo la noche.No la mires con reprochesi la enamora un Pegasohijo del sol y el ocaso...pues quizá te dé "potricos"trayendo en el anca ricostesoros de otro Parnaso.

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ESDRUJULANDO

IUna muchacha de figura helvéticaa pesar de la traba en la lingüísticaha ganado su gracia y su estilísticacon esmerada clase, y por su ética.

La muchedumbre la aplaudió frenética,y ella, como una diosa de ala mística,ganó renombre en la carrera artística,exuberante entre glamour y estética.

Como tocada de un perfume exóticotoda cubierta de un quehacer eróticosemeja la eclosión de una crisálida.

Y yo con sueños de cantor bucólicoestoy a punto de volverme alcohólicocuando me niega su sonrisa cálida.

Feb. 18, 2014

MATANZAS NO ES TAN LIGERA

iMatanzas no es tan ligerani de noches tan tranquilascuando lloran las pupilasde Carilda, mar afuera.De llovizna henequeneracayendo allá en Canasí,mojado al Norte me fui,pero aún distante nombrolos adioses con asombroque me diera el Yumurí.

IIMatanzas, la de JacintoMilanés, de BonifacioByrne, tenía el espaciopara un recital distinto.Por eso de El Laberintoiba a Matanzas, al Pan,donde los poetas hanhecho la ciudad Atenasy se nutre de las venasdel Yumurí  y el San Juan.

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III “Matanzas, con cuatro ríos,y el verde de sus laderas,no puede tener riberascon caracoles vacíos”.Invéntate unos desvíos--si puede decirse así--y hazte ese regalo a ti:cuando vuelvas a ir al Surno pases diciendo: abur,¡quédate una noche allí!

IVPasar y hacerlo deprisaes como no haber pasado,porque del mejor costadopierdes el mar y su brisa.Una playa sin camisa,la tarde que se desmayaal ver que llega una sayaque flota sobre el oleajey yo prendido a su encajepara que no se me vaya.

ESDRUJULANDO

Como sé que llegaste esdrujulísimapor caminos de vates y de vándalosdebemos evitar que los escándalosmanchen la luna de la fe purísima.

Mantén pues, la mirada bien altísimay perfumada entre olorosos sándalos;los caminos andados ya desándalos;regresa de la cumbre empinadísima.

Así complaces al cantor lunáticoque ha sido, de tu lírica, fanático…Yo de sobra ya sé que no soy cómico.

¿Qué fuera de las vidas democráticas?Si no hubiera mujeres tan simpáticasdiciéndonos poemas astronómicos?

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 EL ECO

Si las riberas de un ríohan quedado sin florestael eco es una respuestaque nos devuelve el vacío.Yo he tirado el eco míoal fondo de un río seco,pero a veces en el huecode la soledad del mundo,hay un eco tan profundo,que no se sabe si es eco.

MILAGRO

Una ninfa, de las aguasbuscaba pepitas de oro,llegó un caracol sonoroy la preñó de jimaguas.Con materiales de yaguasfabricó unos paragüitas,y bajo lluvias benditasque no saben de pantanovino a mi choza de guanoa parir sus jimagüitas.

DESPEDIDA BIENVENIDA 2013 -2014

Llega a las puertas del dos mil catorceel mundo que domina el dos mil trecemás tiempo del que ya le pertenecey se empieza a quebrar su frágil torce.

¡Qué un año más nuestro existir acorcedeslumbra al más osado, si acontece,y en este mar que por minutos crecehace que el barco contra el viento orce.

Tras dos siglos de verse dando tumbosya los años no pueden hallar rumbosdonde amarrar en un seguro anclaje…

No sabemos la suerte que nos tocaen el dos mil catorce… En esta rocahemos de prepararnos para el viaje.

Dic. 2013

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NOS VAMOS ENTENDIENDO

Una vez que se acepte que Maríatuvo al marido que a Jesús creótodo nos queda al descubierto. No seguimos con la incógnita sombría.

Pero no fue la noche de aquel díaque la historia relata que Él nacióla que lo hizo sabio; Él aprendiócon el mundo su gran sabiduría.

Es hijo de la Fe, no cabe dudaslo mismo que lo son Pilatos, Judasy su hermano mayor: el Lucifer…

Pero Jesús adquiere más valorcuando sin ser milagro del Señortiene virtudes del supremo Ser.

EN LA EDAD DEL INTERNET

No queda otra alternativa:cuando allanen los terrenosno habrá quien viva de menosy no habrá quien demás viva.No podrá haber disyuntivaentre el antes y el después,porque tras cruzar los pieslos dominios de otra erala muerte será a manerade estar viviendo al revés.

EL TIEMPO

Cómo ves, me sobra tiempo:para ti es todo mi tiempo...¿para qué me sirve el tiemposi no comparto mi tiempo?Quisiera tener más tiempoy compartirlo más tiempo,pero ese verdugo: el tiempoquiere racionarme el tiempo¡como si no fuera el tiempopara todos todo el tiempo!

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PRECAVIDO

Yo no ando de pesquería,y como en la nada nadosi quiero comer pescadopesco en la pescadería.Cualquiera pesca de díaen un mar claro y sereno,pero de noche no es buenoque salga nadie a pescardonde se encabrita el mary su potro pierde el freno.

Los muchachos inexpertosnada saben de mar hondo;pescan en charco redondosolamente peces muertos.Tienen tan pocos aciertosque pescan en los laguitosde vez en cuando parguitoscrecidos en aguas frescas...¡pero las mejores pescaslas hacen después de fritos!

A LA MODA

Cuando no se puede unirla ternura con estéticaes que la parte poéticano se acaba de pulir.Puede una mujer vestirel más lujoso vestido,pero si a la fiesta ha idousando alpargatas viejastodas las demás parejasse reirán de su marido.

ETAPAS

Nace el niño, dulce, tierno;todo es paz, gracia, armonía…llegar a hombre, ser arpía,ya lo conduce al infierno.Entra en el mundo moderno–en la bacanal se pierde –y cuando ya no lo muerdela sierpe roja del sexo,queda de todo inconexo…y le llaman “viejo verde”.

IV I

ERIZO

Como chaval primerizotú me has de ruborizarsi me vienes a enseñarsin miedo alguno, el erizo.Ya verás que lo desrizodel ombligo a la cinturale doy ondeada molduradonde más el vello reiney lo peino con el peineblanco. de mi dentadura.

RETROCESIÓN

Pues con esas teoríasno se necesita escuela;vamos a darle candelaa todas la rectorías.Dejen las aulas vacíasen las universidades,y vuelvan a las edadesde la piedra y el carbón,la injusta retrocesiónque anula las sociedades.

POSTERGADO

Salí afuera, miré al cieloy un extraño adiós sentípues mis ojos hacia tiescapaban en un vuelo.En el árbol de tu pelovan a fabricar un nido,y creo que el dios Cupidoles dio a los ojos alberguepara que no se posterguemás, el amor prometido.

ANTIPOESÍA

No les gusta a los poetasser contables-tesorerospor no contar los dinerosde efectivos y en tarjetas.Si pierden unas pesetasles llaman malversadores,y como por sus valoresson hechos al sacrificiono tienen sangre de oficiopara ser mal versadores.

II III