guerrero en el corazón
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Antología de poesía de poetas del estado Guerrero (México), edición única, enero de 2014. Incluidos Blanca Vázquez, Everardo Perro Rabioso Martínez Paco, Gabriela Zavaleta, Jorge Manzanilla Pérez, Lucero Salgado, Edgar Artaud Jarry y Joyce S. HernándezTRANSCRIPT
GUERRERO EN EL CORAZÓN
ANTOLOGÍA DE POESÍA
EDICIONES ZETINA
GUERRERO ENEL CORAZÓN
ANTOLOGÍA DE POESÍA
ENERO DE 2015
COLECCIÓN DETONADORES SEIS
PROMOCIÓN ELECTRÓNICA GRATUITA
CONTENIDO
Presentación 4
Blanca Vázquez 7
Everardo Perro Rabioso Martínez Paco 13
Gabriela Zavaleta 21
Jorge Manzanilla Pérez 29
Lucero Salgado 37
Edgar Artaud Jarry 43
Joyce S. Hernández 57
Ulber Sánchez Ascencio 63
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N PRESENTACIÓN
Daniel Zetina
El estado de Guerrero, al sur de la repú-blica mexicana, es una región con monta-ña, sierra, costa y valles. Por su diversidad y calidez, puede verse como una muestra representativa de nuestro México. Su oro-grafía, pero sobre todo su gente, han he-cho de sus ciudades y pueblos un destino turístico privilegiado a nivel mundial.
En lo social, presenta una variedad im-presionante. Hay comunidades indígenas, mestizas, de origen negro y extranjeros de todo el mundo. Sus costas se bañan con las aguas del océano Pacífico y su clima es excepcional…
Pero Guerrero no solo es turismo y brisa marina. Entre sus comunidades ha habi-do, desde antes de la Colonia, habitantes
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inconformes que hacen escuchar sus voces y necesidades de igualdad, educación, demo-cracia, paz y equilibrio social.
A lo largo de su historia, esta entidad ha sido la cuna de movimientos sociales y políti-cos, que han trascendido a la escena nacional e internacional. En 2014 nuevas voces se han levantado para exigir paz y justicia.
En Guerrero también ha habido siempre un movimiento cultural fuerte, combativo, con propuestas innovadoras y excelentes represen-tantes.
En esta ocasión varios poetas actuales, ac-tivos en publicaciones y foros de expresión li-teraria, suman sus voces para dialogar con su tierra. Algunos poetas nacieron en Guerrero, otros tienen ahí ancestros y alguno más fue co-bijado por esta hermosa tierra para estudiar o trabajar.
De cualquier modo, nos sumamos todos al interés de proponer voces poéticas, miradas artísticas, discursos metafóricos para ofrecer así luz y esperanza para quienes viven o tienen un pedazo de su corazón en Guerrero.
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Blanca Vázquez
Alas de tierra
I
El hombre se detiene un poco en la calle,los pies le pesan, son baldosas que se mojan con sus ojos aguados.Escurren.La tarde se revuelca en ecos de palomos alborotados,arrullos delirantes que estremecen el cuerpo.El hombre no se ve,se engaña con otros que se topan de frente,es todos y es nadie,un montón de carne articulada.A veces las calles se confunden con su cuerpo,chocan como piedras que patean los niños al salir de la escuela,el hombre se espanta, los palomos alborotados gritan.
—No estamos armados, no estamos armados!
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Los ecos taladran la noche que se mete por las ventanas,los palomos baten sus alas de tierra,pero nadie oye nada.Volar es cosa de otros,hay palomos que deben quedarse, vivir escondidos tras muros de piedra,oír sus arrullos como lamentos de gracia.
—No estamos armados, no estamos armados!
Las manos del hombre se desaguan en rojo,oscurecen su miedo que se va pegando a su cuerpo partido.Se siente el calor sofocante y huele a tamarindo,ese dulzor triste llena las puertas cerradas de otros cuerpos.El hombre se tira al suelo y llora,los palomos mueren en desbandada,la tierra suda en rojo pero nadie vio nada.
—No estamos armados, no estamos armados!
El cielo es más negro que los ojos de los muertos,gimotea los arrullos que se van perdiendo en los delirios.No hay cielo para todos, todos son en el infierno.El hombre se duele, golpea su pecho cuarteado,mira a los palomos como hebras del paraíso.
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Observa.Los perdigueros llenan la noche,recogen las aves y se las llevan.
—Vivos se los llevaron, vivos los queremos!
El día gotea rabia levantada en los cuerpos.El hombre se ha convertido en cuarenta y tres,y silba.Los silbidos inundan las casas,se llenan los patios de silbidos.El silencio se rompe, silban todos, vuelan las parvadas, y silban.
—Vivos se los llevaron, vivos los queremos!
El hombre se convierte en otros hombres,en mujeres, en niños, en ancianos que buscan palomos.Las plazas extrañan su batir de alas,las plazas de llenan de gente,las plazas no planean la retirada,las plazas lloran los días,pero esos, los otros, no les dicen nada.
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II
Rompo el silencio en medio de la madrugada.El cielo se cae en la negrura de la indiferencia.Todos se arrejuntan y tiemblan.Una cara de mujer se revuelve en el insomnio.Las horas son hondas y se pierden.Laten los oídos con esperanza.La esperanza es agua.Hay sequía.Un corazón es todos.La guerra a veces no es con armas.Con ecos las palabras pelean.Rompo los dedos en medio de la madrugada.No se puede dormir cuando no estamos completos.
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III
Estoy presente en las cartulinas mojadas de la plaza,entre unos y otros se escuchan nuestros nombres.Mi nombre se multiplica, crece en las manos levantadas.El éter desaparece.Soy mientras todos me nombran,no estoy solo a pesar de estar en el vacío.Desde aquí se oyen los pasos que golpean las aceras,se ven las miradas descompuestas de hartazgo,pueden sentirse los clavos que gritan,Existo, soy.Una noche no es suficiente para callar a los muertos.
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Everardo Perro Rabioso Martínez Paco
Ricardo
Amárrate las botas,Ciñe tu cintura,El azul te sienta bien,Realza el tono de tu piel.A veces es bueno tener miedo,Es una multitud enardecida,Solo piden sus derechosPiensas en voz baja,Escudo y toleteNo necesitas más,Golpea, golpea, golpea.Lo siento,Solo cumplo con mi deber.
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Samanta
Hoy es un buen día,Tenemos que hacer historia.No retrocedan,No pasa nada.Nadie puede callar mi voz,Tu voz,Nuestra voz.Nadie tiene derecho sobre ti,Somos fuertes,Inteligentes, consientes.Escupe balas de verdad,De esperanza.Ni un paso atrás camaradas,No son disparos,No son disparos.La sangre no me moja,Me alimenta,Me da fuerza.Las balas rebotanCuando se tiene fe y esperanza.Ni un paso atrás, nunca más.
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A quemarropa
Valiente, tú eres el más valiente,toma la pistola, dame cinco balas,son seiscientos pesos,me debe doscientos,que escarmiente,que vea lo que se siente.Inhala, exhala,van a tu cuenta,dos piedras, dos cigarros y cinco balas.Lo acompañan dos niños,parecen hombres,estalla, pierde, dispara.Charcos de sangre, cinco golpes, cinco disparos.De a ciento veinte la bala,me debes trescientos.Escarmienta, piensa,piérdete.Los niños lloran, no pasa nada,el hombre ha caído,dales un poco de crackuna Coca y unos Chetos,su vida empieza a mejorar.
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No pasa nada
Aquí no pasa nada,no se escucha nada,no existe nada,no veo nada,reproduzco cordialmente la nada en la nada,no existen figuras,no hay sonidos,no se siente nada,no existo,tú no existes,estamos conectadospor la plenitudde lo anormal,en donde no existe nada.No quiero abrir los ojos,no quiero salir del umbral,no quiero yno lo hare,ya que allá afuerano existe nada,absolutamente nada.
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Incoloro
Algarabía tácita,fiestas grotescas lúdicas,restrojos de reminiscenciasdesencadenadascuando el sol acicalala forma perfecta de la sangre.
El llanto resuenaen el tiempo perdido, sin secuencia,demorado en los plieguesinnecesarios de tu cuerpo,geografía rústicallena de polvo y miel.
Llena de esperanza y fatiga,buscas entre los cuerpos ocultosllenos de tierra, sangre y llamas, la fe no se rompe, mi fe no es de vidrio.
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Estallido
Murmullo cálido se escapa frágil en esa última expiación de aire,mueve lentamente la bocatrata de devorar todo el aire necesario.El dolor no se siente,el dolor no se siente.
Entíbiame con un poco de tu sangre,con un poco de tu vida.
Las balas no entran por la boca.Rozan insipientes los delirios de las madres.Los puños se reproducen,los gritos se multiplican,las balas nos detienen.
El llanto no nos cura.
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ViolínEn memoria de Miguel Ángel Tavira Maldonado
y su eterno violín incansable
El verde te sienta bien,realza el tono de la sangre cubriendo tus botas,los hombres verdaderos lo notan,quieren pelear pero se detienen,eres más fuerte que ellos.El violín suena a lo lejos,música para la batalla,milpa para los dioses,parque para los guerreros,sangre para el invasor,lágrimas para las madres.Toque y siga tocando, don Porfirio,que la música no desaparezca,los verdes retroceden,la milpa está muerta,el parque agotado,el invasor ha detonado mil cabezas,lágrimas en los rostros de las madres.los niños juegan a matar,vestidos de verde,la milpa no retoña.Se acabó la música.
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Gabriela Zavaleta
Nadie nos advirtió de infantes:
Somos un germen que crujebajo obsesivos refranesun núcleo bordado en palabras antiguas.
Son pasos insectos que trepanlo matinal del frío;y es que está anudadoel andar en plegariasque no evaporanni ciclarán. Nunca.
Construcción de añicossobre lenguas bullentesque en la conciencia de otrosse multiplican.
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Y no hay saliva coherenteque advierta el peso insensibledel plomo.
Nadie nos advirtió de infantesque la memoria de la injusticiaes un enjambre de avispas viudas.
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Ya no eras tuya
A las mujeres indígenas,
que por tradición aún son vendidas
Tú naciste Carmelade una vida comprada.
Está triste tu casa …Carmelay no abrieron las floresmañana lloraremos todas…Carmelala abuela de tu abuelalas hijas de tu madre y las de tus hermanas.
Recorren las callesmujeres de broncecon cuerpos deshabitadoscon los ojos secosy los pies enlodados.
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Ya no eras tuya, Carmela desde antes de nacer.
Todavía no te mueres, Carmela, y tu alma ya anda en pena buscando refugio en la milpaen los escapulariosen los sueños bordadosen los sueños amontonados.
Mañana profanará tu cuerpo…el hombre que te ha comprado.
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Hermanos todos
A los campesinos caídos en
Aguas Blancas, Guerrero, en 1995
28 de junio día gris
El aire resoplaba mortecino…llevábamos caminando la mañanaHermanos todos compartíamos sueños,esperanza y un taco de frijolesPasaditos de las diez de la mañananos reunimos en el vadoSobre el cielo la rapiña metálicaamenazaba acechaba nuestras cabezasordenaba fuego a los indiosRáfaga mortuoria interrumpía nuestro andarTambién son pueblo yo gritaba a los azules—Cállate compadre te van a reventarEs el pueblo contra el pueblo, yo gritaba—Cállate compadre te van a reventarPira de cuerpos y vocesSudor y lágrimasLa esperanza agonizabaLos pobres los que no tenemos nada
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la vida mi riquezaHermanos todos yo gritaba—Cállate compadre te van a reventarAzul a mi derecha hierro en mi cabezaPensé en los niños jugando en el ríoPum estalló mi cabeza, el hilillo de sangreescribió en su bota hermanos todos.
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Nuestros siglos
Los siglos no tienen ojosporque los años son ramas secasque crecen sobre su rostro.
Horas gotas evaporan: ruinas sin vientreparlantes pedernales mudosun laberinto que giraquetzal que se ha quedado sin vocespiedras destripadas huecasuna falda de jade incompletaun calendario que nadie entiendenoches de almas trémulas.
Día: refugio de héroesque no despiertan.
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Jorge Manzanilla Pérez
No me consumas la muerte
En medio de los dos, una imprudente agujanos viste y desviste de sombras,aguaespacio. Realidades que inflaman.
En medio de los dos las noticias de sangre,el asfalto nos atrapa para luego sepultarnos.Mientras tanto en la calle:
Señora, arriba del grito está la desesperanza,la lentejuela del miedo,la voz que entra y sale por las esquinas,la suave patria del narco.Señora, deje de trapear a orillas de las palabras.La diversidad no escucha razones.
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Deje de ver la telenovela de las diez,el agua de la estufa nos está quemandoentre sal y cebolla,pronto seremos humanos.Señora, el chisme es una trampa de la lingüística,haga la cuenta regresiva del lamento,sus remedios caseros, respire y toque madera.
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Trágate el instante en píldoras de espuma.
Trágate el instante en píldoras de bilis.Trágate el instante que sucumbe.Trágate el hedor.Trágate.Lo diré una vez y nada más:Resolvamos nuestra búsqueda sin ganas de encontrarnos.Cállate ante las balas dactilaresCállate piel de púas blasfemantes,insomnio del mal agüeroCalla, té de manzanilla
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Una voz poética escucha sus pasos
Obedecían al encantador
y significaban exactamente
lo que él quería que significaran.
UlalUme González de león
Disculpen las molestiaseste poema está cumpliendo compromisos.No es por ser supersticioso pero desde ahoralos sueños son de mal agüero.Si alguien percibe la mentirahaga el favor de escribirla.A partir de este verso:La poesía se consume en envases de palabras.Ya no hay poeta encargado del abismo.Repito: Ya no hay poeta encargado del abismo,el abismo se quedó sin encargado,caigamos lentamenteMejor vaya con su poeta más cercanoy compre versos tetra pak.Para la navidadla inspiración se venderá por separado.
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Coca cola, cerveza clara, marlboro después del sexoen esos rincones que aún nos quedan para el humoo el romance.X box, tonayán, Ezra Pound,Whitman, cartoon network, troyan.Evite usar este poema en superficies cerebrales,si tiene dudapruebe en otros versosNo mezcle esta cadencia demasiadosiempre es poco el cloro para los poemas de Vallejo.Trilce es para mayores de edadPrecaución:Sobre advertencia no hay engaño:si lee poetastros no se provoque el vómitosalga a la luz Nunca demasiadoy corra con su crítico de cabecera,él le aconsejará qué sueño dormir bajo qué lámpara aullarpara librarse de esos temerosos nocturnosen que las palabra sobrany los sueñoslos sueños son de mal agüero.
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Miércoles de plaza en la:
Detengo el spot para introducirme a los pasillostransparentesseductores del marketingy su carne molida, sus frutas y verduras plásticasson la sangre que corre con el billete de cincuenta pesos.¡Compre las ofertas de la pupila frívola!En el área de pan dulce ha caído un llanto de azúcartenga cuidado, puede resbalar con las cuartillas de la papelería.Señora detenga el carritoEl niño se columpia con la voz del ipod.Señora compre el jabón antirrostros demacrados.Cambie sus uñas violentadas por uñas de acrílico.No se detenga entre las especias,no abra los productos dentro de la lengua.
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No pierdas el hueco de nuestras imágenes
Entre tu boca y la mía, una espina punzante,embestida por una lengua recién embarazada.Retrocede.Caen seres lacerados ante nuestros ojos,la quietud es una metáfora del ingenuo,vayamos al territorio de la pus,al tímpano del pasado.
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Lucero Salgado
Del instinto de supervivencia a la violencia
El hombre nace soloVive soloCome soloBebe soloRespira soloFornica acompañado… pero soloCamina solo por el mundoTiene miedo, inventa escudosAfila piedras, hace armasLuego de sus viajes lleva los brazos mutiladosGrita con voz asesinaTiene la lengua torcidaEs la pulsión primaria vulgarEntrañas contaminadas, vacío existencial
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Enardecido sin sentido¡El hombre se vuelve infierno es un demonio!Ya no se siente solo porque se quedó soloNo tiene miedo.
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De la libre expresión
El Hombre es poetaes un científico del sentimientoexperimenta en los conflictos, edifica entre las ruinas crea el humanismoes la carga que lleva desparramándose en rinconesen perfiles lívidos de su lengua ¡Habla! es el sufrimiento cosmos del ego, semen fecundo de lo ya muertolabrado tortuoso de inexplicables bellezas: Arte. El Hombre: Señor de lo subjetivo, esclavo de las palabras y torcidos pensamientos¡Representación atroz!Tú, hombre que te escribesRompes silencios
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Diós descansa los domingos
Esa noche, cuarenta y tres a oscuras se preguntaban recogidos, con miedo y en silencio:
“¿Dónde está Diós ahorita?”, “¿Qué andará haciendo en este momento?” “Se supone que nomás descansa los domingos”. “¡Diós mío, haz algo!”, “¡Diós, te estoy rezando!”, “¡Diós, escúchanos, es sábado!”“¡Diós, no dejes que me maten!”“¡Diós, hoy es sábado!” “¡Es sábado!”
Esa noche, crujir de dientes se escuchabanlos ojos más apretados que nunca se cerraron mientras cuarenta y tres juntos rezaron.
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Las niñas de Cuajinicuilapa
Maricela se miraba por primera vez frente al espejo como una verdadera mujer; donde dejaba de un lado la mochi-la y del otro el juego de té.Dejó caer su vestidito de holanes y su huipil bordado y no entendía por qué… La televisión encendida a sus espadas, ¡grandiosidad del Hombre! ¡Noticias negras, cuarenta y tres, muertos, once más, muertos, cien más, muertos, mil más, muertos, desapare-cidos, muertos, balaceados, muertos, incinerados, muer-tos, violados, muertos, asesinados, muertos, desollados, muertos, golpeados, muertos, secuestrados, muertos, vándalos, muertos! Armonizaban la tarde los corridos de la esa camioneta blanca, la que esperaba allá afuera, mientras ella en el baño se deshacía su trenza, se vestía de prendas negras, de crepé y telas raras y feas. Ya no se sentía Maricela, ya ni sabía quién era. Maricela salió del baño, abrazó a sus padres y a su her-mano; caminó rápido hacia la calle llorando. El señor de afuera la apuró. “En dos semanas te la traigo”, dijo el dueño del carro al papá de ella, mojado en llanto.
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Maricela se quitó el rosario del cuello por primera vez, ese que le regaló su cuñado Mateo al morir su hermana Mabel. A Mabel se la robaron cuando tenía dieciséis, Ma-ricela tiene doce, y el ese hombre ahora quién sabe qué le vaya a hacer.
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Edgar Artaud Jarry
El cadáver seco
Después de n veces en la cola del Bancoun cadáver seco enfrentaba con miedoa la cajera, quiencon un semblante agrioretomaba el documento:son 3.141592 miles de dólares,más la comisión;el cadáver angustiado replicó:señorita, ya le dije varias vecesque mi depósito es en pesos aztecas,la empleada respondió molesta:mire señor cadáver, su Banco no existeno me aparece en la computadora,si deposita 3.141592 miles de dólaresel Banco aparece, si no, desaparece.El cadáver seco emprendió el rumboa la salida, atravesó la puertay el Banco a sus espaldas,completo, se desintegró.
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Mi gato
Estaba disfrutando mi programa favorito cuandotoc toc, se escuchó en la puerta¿quién es?, preguntésoy el gato, respondióabrí la puerta, en efecto, era mi gato.¿Qué haces afuera? es la hora de la siesta, dije.El gato se dirigió a tomar su almuerzoque consiste en leche, croquetas y pellejos.Esto ocurrió quince días atrás.Ahora mi gato está desaparecidoo muerto, quizás los maleantes o la policíalo secuestraron, para pedir algún rescate.Hace dos horas llamaron a la casa¿a qué hora su hogar está vacío?es que pensamos asaltarlos, me dijeron.¡Queremos su automóvil!, explicó otra voz ruday me conminó a que dejáramos las llavescon el guardia de la entrada.Tendremos que preguntar por el costo deun automóvil usado, le dije a mi mujery también, preguntar por otro gato.
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Miedo
El miedo a que la policía encaje sus dedos en tus ojosy te desuellen vivoel miedo a que la marina o el ejército te torturenel miedo a cruzar esta calle donde viven delincuentesel miedo a ser detenido en el reténel miedo a que te amarren a una tablay te sumerjan boca abajo en un tanque de aguael miedo a que te golpeen en el estómagoel miedo a que te arrojen desde algún helicópteroel miedo a que amenacen a tus seres queridosel miedo a perder el empleoel miedo a que secuestren a tus hijosel miedo a que te arrojen al vacíoel miedo al miedoel miedo a escribir este Poemael miedo a publicar lo que piensasel miedo a quejarteel miedo a marcharel miedo a que te amenacen por escribirel miedo a los que tienen miedoel miedo a la mirada de las madres que tienen miedo ellas te piden que ponderes las consecuenciasel miedo al miedo de los colegas y amigos
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el miedo a quienes no contestan tu saludoy huyen del lugarel miedo a los poemas que tienen miedoel miedo a los que meten el miedo al clósetel miedo y la vergenza para decir a las víctimastengo miedo, lo siento, tengo mucho miedoel miedo a llorar en público, el miedo al miedoel miedo a los políticos del partido en el poderel miedo al presidente municipalel miedo a los empresariosel miedo al presidente del Paísel miedo a los funcionarios que tienen miedoel maldito miedo, miedo de vivir, de salir a la calle, de trabajar, de intentar ser felizel miedo de escuchar las noticiasver los ojos de tu mujer, esperandomiedo de no poder ocultar el terrible miedomiedo a la Iglesia, a la Educación, a la ciudadmiedo de morirya basta#noresistomás.
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El día del padre
Mi familia decidió festejar el día del padre y me llevaron al restaurante Tribilín que estabasaturado de familias con padres.En todas las mesas servían vasos con vino,cortesía de la casa, gorros de cartón conpapeletas de colores y vuvucelas para padres.Ordenamos un menú vegetariano con sabor a gatohorneado y orejas de dulce estilo maleante acribillado.Los meseros arribaron después a nuestra mesa para cantarun estribillo: feliz cumpleaños papá, feliz cumpleaños papá.En las mesas vecinas los padres sonreían complacidos,se quitaban la dentadura postiza y la sumergíanen los vasos con vino.El jefe de meseros pidió silencio y comenzó un discurso:Ahora voy a declamar el poema Carta al padre del poetaOscar Altamirano, dijo y comenzó la lectura emocionado.Después los padres formamos una fila para besary abrazar a las hijas de los otros padres.Disfrutamos de una tarde fenomenal, el sol nos guiñóun ojo desde el horizonte y sonreíaentonces abordamos el automóvil de regreso a casa:es el momento en que los delincuentes salen a matar.
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Señor gobernador
Señor gobernador,yo no voy a votarestoy muy decepcionadocon ustedcada vez que lo escuchome da rabiapero no se preocupetampoco votarépor ningún otro partidoque nos han defraudadohistóricamente;señor gobernadoryo soy un artistay estoy muy decepcionadode la visión culturalde su partidodel autoritarismode la visión empresarialque usted promueveno por ser capitalistasino por ser un duroha olvidado a nuestros pobresno entiende nuestro origen
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esto es normalusted despacha en escritoriostiene muchísimo dineroy está siempre alejadode nuestras raíces;por eso señor gobernadorno votaré por su partidoque se ha mantenidoen el palacio de gobiernono votaré por ningún candidatoasistiré lo menos posiblea realizar mis trámitespara no encontrarloni aún desde lejosno compraré más periódicosni escucharé los noticierosno quiero saber más de ustednunca más en la vida.
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El fin del mundo
Yo no dije ke boy a escucharte todo el tiempono dije ke me tiraría por la bentanano dije ke te fumaras ese porrono dije ke las nubes son indiciodel fin del mundoni ke tomaras esa granada entre las manosy ke soltaras el disparadorno dije ke sufrirás lo indesibleke te golpearían hasta morirke te despedazaríany te lo dirán antes de golpeartemeterán tus brazos y piernasen una bolsa negratu kabesa viajará en una kajuelaaparecerá tu fotografía en los diariosjunto a un mensaje narkono te dije ke las nubespresagiaban el fin del mundopero fue solo para tiel fin del mundo.
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La casa
Junté todos mis ahorros y compramos la casatodo parecía maravillosoel precio era tan bajo que no podíamos entenderloquizá encontrar fantasmasno encontraba otro motivo:será algo extraordinarioy bueno para mis poemas, pensé.Así es que desembarcamosen la construcciónmi esposa y yo, cuandodescubrimos un aviso:maleantes verdes, no se acerquey del otro lado:maleantes rojos, no pase por aquíy enfrente:delincuentes a sueldo, pregunte ofertas;entonces coloqué mipropio aviso:poeta maldito, allá usted.
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La guerra fría
Tal pareceque estamos una vez masen otra guerra fríaque la tercera guerra mundialque parecía tan lejanase acerca incontenibley así como en la guerra anteriorfue tan sencilloel genocidiouna vez másen la invasión a Irakme despierto con la gargantainflamadacaliento agua para caféla televisión se apaga solacada 4 horascomo si no quisiera repetirel bombardeo cotidianoahora tenemos Internetque amenaza tambiénen fragmentar el mundoveo en la televisiónla ciudad de Gaza
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tan cerca de Diosbajo el estruendode los cohetesy las metralletasy las ambulanciasy un escalofríome recorreno hace muchoel ejércitoentró en mi casay cerré mi cabezay apagué la luzy me escondí dentroy entendíque la muertey el imperio de la impunidades el juego del poderaquí, los descendientes de Nerónincendian nuestro mundoy la Poesía y la vidahan perdido la gracia.
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Caos
Estamos todos viajando en el espacio, en el planeta Tierrauno de los cientos de miles de millones en la estela [de la Vía Lácteavivimos en el caos, en la incertidumbre, nuestro planeta se forjóen el caos y terminará en el caos, en una colisión en el espacionos extinguiremos violenta y rápidamente, consumidossin dejar rastro de nuestra existenciaen el Universo cuyas dimensiones espacio-temporalesinimaginables, nos aplastan.
Estoy solo en mi refugio, escuchando una grabación de Keith Jarrett, con el Universo infinito abierto en la ventanamientras todos duermen en albergues y al otro lado del [planetaun grupo de científicos descubren una mancha negra enormeen el Sol, que podría arrojar una explosión de fuegoy se preocupan, pero no es posible hacer nadacomo los pasajeros de un avión en medio de una gran [turbulenciasolo esperar, tomar café caliente y asimilar el peligro, posiblede la destrucción.
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La tierra asoma su rostro duro al Sol, hace fríosus habitantes pelean con las fuerzas de gravedadpara desplazarse en el planeta iluminado, a pieo en máquinas, haciendo lo que denominamosla vida cotidiana, sobrevivir como especieen un planeta que gira sobre de su propio ejealrededor del Sol y éste alrededor del centro de laVía Láctea, y la Vía Láctea viaja a través del Universoa velocidades increíbles, en un espacio lleno demateria oscura, atraídos por energías oscurasque nos mantienen densos, atrapados, en estelas de luzgirando en vórtice, protegidos por una atmósfera de gasque nos protege, por ahora.
Sorbo del líquido caliente, decaído, mientras piensoen tomar algún libro, que genere confortpara leer en silencio, interpretando símbolos extraños.Viajamos todos en el planeta Tierra, que se forjó en el caosvivimos en el caos, y bien podríamos, seguro, terminar [en caos.
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Joyce S. Hernández
Quiero
Quiero que vueles, te eleves, crezcas, brilles; quiero que seas como las hojas de noche buena, que estalles de risa como las olas en la costa.
Quiero que sea tu luna la que nos mantenga despiertos, la que nos aleje un rato de los almohadones y el cobijo del amado.
Quiero que vibres fuerte, como guitarra; quiero que sacudas tus montañas al son de una buena flautay que seas el paraíso al que todos quieren llegar.
58
Algún día
Algún día seremos todos los que tomaremos con nuestras manos la luna y la botaremos como pelota por los cielos.
Serán los sueños de los niños los sedales que detengan a las constelaciones-cometas, a los papalotes luceros.
Pronto saltarán todos los grillos al viento surcando los altos pinos las verdes hierbas, volando,libélulas eternas, entre la danza de la piel morena de las mujeres que danzan descalzas.
59
El Guerrero de mis abuelos el que oculto en las montañas sirve fiel al campesino, le da de comer a los nietos y les muestra los ciclos de la Madre Tierra.
Allí, los cielos son azules, no grises; el agua da vida, nunca muerte, no lleva el veneno del progreso, esa agua es virgen, aún se siente su virtud.
Los suelos son dadores de vida, son fértiles, son el alimento de las esperanzas del agricultor.
Detrás del concreto de la rabia e injusticias no existe el [insomnio. El cansancio es el premio por las arduas jornadas en los [cerros, en las aguas o en los huertos, en donde el trabajo se realiza cantando, soñando con una vida mejor.
60
Quien diga que en el alma de los hijos de las tierras sureñas no existe un poco del alba, un poco de lluvia mojando la cara y la luz de las acrisoladas estrellas ha vivido engañado por otros.
61
No deberían
Los cielos no deberían temer el aleteo de las aves de acero.
Debería estar lleno de estrellas, de nubes, no de miedo.
Las aguas no deberían tener flotando un montón de huesos; bellos se miran los peces como para quitarles su suelo.
Los hombres no deberían matar al hermano; es mejor verlos felices, soñando, tomándose de las manos.
No deberíamos vivir temiendo como los cielos,llorándole a nuestros muertos, añorando los días que se nos han ido por los caudales de los ríos ya sin peces, estáticos en el tiempo.
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Ulber Sánchez Ascencio
Odiar al prójimo
Alguien suelta sus pájaros oscurosJUan manUel Roca
1
Yo, Judas, me confieso culpable, pero aquí:no existen culpables,no existe el camino para la realidad,para trascender la tesitura del olvido.Yo, Judas, atestiguo cada remanso de sus palabras,cada oración al pie de sus ojos.Cada manifestación que fue borrada por la trampa [de los libelos.Más allá de la incertidumbre, el vacío lo devoraba al caer, donde su lengua de gato nos orientado hacia la nada,movimiento vertiginoso de la sangre.
64
2
Es cierto, el mundo es un desgajamiento, en las mañanas el cantar de los pequeños pájaros, es la injuria de quien traiciona,de quien recibe a cambio el instante de quejumbrosas monedas.Es cierto, la lejanía es ese señalamiento de la mano remandopara ocultar los sueños,es la sombra del culpable que soy.
3
Lo recuerdo como la lejanía de la fe.La ternura es la mano de un niñoque espera a cruzar la calle.Su acto de fe, extranjero que mira en secreto el lugar común de los gallos,el canto y la señal del abandono.Lo recuerdo.Entonces, todos como idiotas seguíamos sus pasos,sus aguas enemigas que bifurcaban el amor,ciega costumbre del silencio al amanecer.Su ascender en el diálogo primigenio de la infancia.Yo lo amaba; por eso delaté sus miedos.
65
4
La noche desarrolla la muerte:La antigua ley era un cantar que se afilaba en las rocas,donde nadie entendía que todo lo incitaba al abandono.Todo como un miedo irrefutable,amaba al prójimo y con sus manos dibujaba cada enseñanza.Mi temor fue ocultándose en la férrea noche,en la conjura de los traidores,en el nombre que hoy existe para la traición,en el tallo de los cipreses donde sigo el rastro de la sangre,que ha dejado la esperanza de volver mientrasexistan Judas esperando negociar en su nombre.
5
En la cadencia de sus ánimos, era afelpado por una procesión de súbitos recuerdos,incluso, su existencia era la conjetura que significaba paz.Yo lo amaba hasta saberse en su cruz.Seguía cada sombra de principio a fin,sabía que el destino de mi nombre estaríapostergado en la ceguera de los días.Mis planes eran sencillos: Odiar al prójimo.
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6
No había existencia sin el polvo de los insanos.Más que milagros, eran actos de fe insertada. Urdía su traición en la inventada historia de las monedas.Su mundo era la fragua de muchos.
7
Todo sucedía.La paz como insulto, las monedas y su juego,el cáliz de un suicidio bajo la sombra del árbol.
Todo sucedía.Algo de Judas se esclarecía bajo el azote y el desprendimiento de la carne, algo digestivo en los escombros de su corazón.Todo como un capricho de la muerte.
Sucedía todo.
8
Oculto a la vista:Las piedras gritan en la calma de los días.Como un chopo de nimiedades la muerte.
67
Lo vimos derramar la sangre, su histeria, no el martirio del engaño. La devastación o la venganza.
¿Mirará como los tuertos en su oscuridad?
9
Bajo un beso, la muerte se ofreció a tus pies,deletreaste con entumecida claridad la agonía,bajo este beso,mi responso madura al caer la noche,madura en las calidad inscripciones de la memoria.
10
Siento el sopor de la duda que está en el precio de las monedas,siento la conjetura y el olvido que nos rememora,el código de una señal hasta la muerte.La tautología del ciego que desde el aullido de la noche corta el rosario de sus penas.Una señal en cruz se desprende de mi mano.
Edición única • Enero de 2015
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Blanca Vázquez, Everardo Perro Rabioso Martínez Paco,
Gabriela Zavaleta, Jorge Manzanilla Pérez, Lucero Salgado,
Edgar Artaud Jarry, Joyce S. Hernández, Ulber Sánchez
Ascencio, Daniel Zetina©
Ediciones Zetina, diseño editorial
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GUERRERO EN EL CORAZÓNSe editó de noviembre de 2014 a enero de 2015 en Querétaro,entre los días de muertos, de los inocentes y de los reyes magosSe aprovechó la tipografía Futura Md BT en 9, 12 y 15 puntos
alabada sea la espeRanza
no es una editorial independiente