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ensentidofigurado

CONSEJO EDITORIAL

Editores

José Antonio Álvarez Di Stasio

Inmaculada Barranco

Juan Barroso

José Antonio Durand

Judy García Allende

Ángel González González

José Gutiérrez-Llama

Pedro Herrero

Carlos Hidalgo Villalba

Elisa Luengo

Emilia Oliva

Cony Pedraza

Asistencia Editorial

Juan Pablo Varela

Víctor Cáceres A.

PORTADA

“Sin título”

Daniel García Díaz

España

EDITADA EN

Alemania - Andorra

Argentina - España

EEUU - Francia

México - Puerto Rico -

Uruguay

Contenido

1.- Especiales 11.- Introducción – José GUTIÉRREZ-LLAMA (5) 12.- Emilia Oliva, ganadora del XX Premio García de la Huerta – Gema Borrachera (7) 13.- Conversación con Reynaldo Jiménez – Rolando REVAGLIATTI (11) 14.- Selección de poemas – Reynaldo JIMÉNEZ (38) 15.- Conversación con Jorge Ávila en torno a sus “Conversaciones antes del despertador” – Mario LOURTAU (46) 16.- “Sonata para un adiós”, de Gustavo Ponce Maldonado – José GUTIÉRREZ-LLAMA (54)

2.- En pocas palabras 21.- Un nuevo día – Francisco Javier INSA GARCÍA (59) 22.- El silencio – José GUTIÉRREZ-LLAMA (61)

3.- Entre cuentos 31.- Especial de Ignacio Sainz – Cony PEDRAZA (63) 32.- La tropa – Ignacio SAINZ (64) 33.- Navegando a la luz de la luna – Ignacio SAINZ (66) 34.- Clemencia – Ignacio SAINZ (68) 35.- Canto silencioso – Ignacio SAINZ (70) 34.

4.- Entre ensayos y tanteos 41.- Vivir sin relato – Marcelo Daniel MOSENSON (72) 42.- La justa nota de David Gilmour – Jesús Reinaldo CASTILLO FRAU (76)

5

59

63

72

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ensentidofigurado

EN SENTIDO FIGURADO

Año 11 Número 4

Mayo/Junio

2018

Es una publicación de:


Es una revista literaria de

publicación bimestral de

difusión vía red de cómputo.

Blvd. Adolfo López Mateos

314, Colonia Tlacopac.

C.P. 01049 México, D. F.

MEXICO.

Tel: (52.55) 54.81.55.61.

www.ensentidofigurado.com

Reservas de Derechos al

Uso Exclusivo No. 04–

2011–082909412300-

203. ISSN: 2007-0071. Esta

publicación se terminó de

editar el 11 de mayo de

2018.

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por los autores no

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responsabilidad del autor.

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incluye en apoyo a la

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contenidos e imágenes de la

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Publicación sin fines de

lucro que no admite

patrocinios y es sufragada

con recursos propios.

PROHIBIDA SU VENTA.

5.- Palabra en verso 51.- Introducción – Ángel GONZÁLEZ GONZÁLEZ (81) 52.- Herencia del desierto (1987-88) – Jose Antonio CÁCERES (82) 53.- Procesión nocturna – Román HERNÁNDEZ HERRÁN (84) 54.- Puede ser pero prefiero no saberlo – Katherine BISQUET RODRÍGUEZ (86) 55.- Del sombrero y la paja – Emilia OLIVA (88) 56.- Cosmos, 1984 – Fernando CHELLE (90)

6.- Academia Literaria de la Ciudad de México 61.- Dos cuentos breves – Carla Cecilia CEJUDO (92)

62.- El jardín – Guillermo TORRES (97) 63.- Pasado o presente – Esther TIRADO (101) 64.- El día de la transgresión – José Antonio DURAND (106)

7.- Desde el taller 71.- Taller: Pan de palabras (Presentación) – Nedy VARELA (112)

72.- Azulado es Maldonado – Graciela IRIART (114) 73.- Las palabras en mi oreja – Teresa TUDELA (116) 74.- El baúl – María Lilian ROGNONE (118) 75.- Requiem por el pan – Enrique FARIÑA (121) 76.- Poemas enganchados – Blanca CABALLERO, Teresita MASSA, Nestor LEIVAS, Genés MARTÍNEZ y Liliana ZUFIAURRE (123)

8.- Entremés 81.- Librería – José GUTIÉRREZ-LLAMA (128) 82.- Cine desde el diván – Carlos HIDALGO VILLALBA (130) 83.- Recomendaciones literarias: a.- Manuel Gahete: El mundo de Blue – Ana RECIO MIR (135) b.- De la novela WTBTC: Novela posmoderna sobre la vida moderna – Ana Isabel ALVEA SÁNCHEZ (141)

81

92

112

128

GRACIAS POR COMPARTIR ESTOS AÑOS

DIRECTORIO

Editor Responsable: José Gutiérrez-Llama

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Suscripciones:

[email protected]

PARA ENVIAR COLABORACIONES

Micros: Pedro Herrero

Inmaculada Barranco

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Cuentos: Cony Pedraza

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Ensayos: Judy García Allende

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Poesía: Emilia Oliva

Ángel González.

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Letras pequeñas: Judy Garcia Allende

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Academia Lit. CDMX: José Antonio Durand

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Traducciones: Elisa Luengo

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Fotografía: Ángel González González.

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Ilustraciones: Ángel González González

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Video: José Gutiérrez-Llama

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Artes plásticas/audio: ESF

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en sentido figurado. revista literaria. año 11 num. 4. may/jun. 2018 5

josé gutiérrez-llama

INTRODUCCIÓN

Ante todo, nuestra solidaridad y cariño para

el pueblo guatemalteco… atónitos ante la desgracia.

«¿Cómo puede un hombre sentirse

satisfecho solo por formarse una opinión

y regocijarse tranquilamente porque la tiene?»

–Henry David Thoreau1–

Un nuevo número y nuevos motivos para alegrarse, al menos al

interior de este proyecto al que de a poco se le suman años.

Desde luego es imposible no hacer, en este sentido, mención a lo

que creemos ha sido una muy nutrida participación en nuestro

segundo “Premio Literario Internacional Letras de Iberoamérica”,

cuando se suman 537 participantes provenientes de prácticamente

todos los países donde se habla nuestro idioma y más de dos mil

trabajos presentados. Muchas gracias a todos los que depositaron

su confianza en nosotros y les recordamos que en la próxima

edición Julio/Agosto de 2018, daremos a conocer a los ganadores.

Igualmente es razón de regocijo ver cómo las nuevas secciones se

consolidan rápidamente en el gusto de nuestros lectores. Y me

refiero en específico a las secciones de la Academia Literaria de la

Ciudad de México y “Desde el taller”, la cual nos sumerge en las

entrañas de los talleres literarios de la ciudad de Montevideo

(Uruguay). Dichos apartados no solo han dado una muy refrescante

tonalidad a nuestra revista sino que, además, y en conjunto con las

https://www.google.com.mx/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=2ahUKEwjeqd-O1r_bAhVDIqwKHV--CvQQjRx6BAgBEAU&url=https%3A%2F%2Ftwitter.com%2Fhashtag%2Fconclucaidos&psig=AOvVaw2zX9dlqEzsQL2JXCQH7kGV&ust=1528396290271650

6 en sentido figurado. revista literaria. año 11 num. 4. may/jun. 2018

secciones tradicionales han ampliado de forma muy atractiva el

espectro de la literatura actual en castellano y nos han permitido

corroborar la vitalidad que a pesar del tiempo mantiene la revista.

Por supuesto, no faltan las causas para externar felicidad con nombre

propio y de estos casos daremos cuenta en la sección de los

especiales.

Empezamos con nuestra muy sincera felicitación (y un beso) a

nuestra querida amiga y colaboradora desde el inicio de este

proyecto, D. Emilia Oliva, por haber resultado ganadora de la XX

edición del prestigiado Premio de Poesía García de la Huerta, con su

poemario “Cuerpo sin voz”. En lo personal y aunque en su caso es

algo que uno espera que suceda en cualquier momento, no deja de

sorprenderme y acrecentar mi admiración por su enorme talento. La

crónica a cargo de Gema Borrachero.

Seguimos con la casi tradicional (recuerdo su ausencia en el número

previo) entrevista que nos obsequia Rolando Revagliatti, esta vez al

poeta, ensayista y traductor limeño, Reynaldo Jiménez. Por supuesto

y como es una deliciosa costumbre, acompaña esta estupenda

conversación con algunos poemas cortesía de Reynaldo.

Finalizamos con una nota alusiva a la presentación del libro “Sonata

para un adiós”, que su autor, Gustavo Ponce, hiciera en el seno de la

reunión de la Academia Literaria de la Ciudad de México.

En fin, esperamos que sea de tu agrado.


Editor

1.- “Desobediencia” de Henry David Thoreau. Cita del libro “Meditaciones desde el

subsuelo. Guillermo Fadanelli. Almadía, 2017.


EMILIA OLIVA,

GANADORA

DEL XX

PREMIO

GARCÍA DE

LA HUERTA

Gema

BORRACHERO

España 2018

El jurado de la XX edición del Premio de Poesía García

de la Huerta, reunido en Zafra el día 28 de mayo de 2018,

decide por unanimidad otorgar el premio al poemario

Cuerpo sin voz de Emilia Oliva García.

El jurado quiere destacar la unidad temática del poemario,

que plantea algunos dilemas fundamentales del ser

humano (el ansia de perdurar y lo irremediable de la

muerte) lejos de la percepción trágica que a menudo los

envuelve, y lo hace a través de una utilización versátil de

los recursos tanto de la tradición (la imagen del agua, por

ejemplo) como de los más cercanos a lo experimental.


La escritora consigue transmitir la potencia vital de la

palabra creadora, el goce y consuelo de la creación de

sentido. Además, reconcilia al lector con la presencia

natural de la muerte como un habitante más del ciclo de la

existencia.

Los miembros del jurado, los profesores de Lengua y

Literatura castellanas Benito Estrella Pavo, Eulalia Morán

Contreras y Gema Borrachero García junto con el ganador

de la edición anterior, Gregorio Dávila Tena, en presencia

del director, Antonio Corchero Durán, seleccionaron esta

obra de entre 30 participantes.

Emilia Oliva García (Malpartida de Plasencia, 1957) es

licenciada en Filología Románica y en Filología Hispánica

por la Universidad de Extremadura. Ha sido profesora de

Francés en Escuelas Oficiales de Idiomas de Extremadura y

en Institutos de Enseñanza Secundaria y de Literatura y

Cultura francesa en la Facultad de Filosofía y Letras de

Cáceres. Actualmente es profesora de Francés en el IES Al-

Qázeres de Cáceres. Es editora de poesía en la Revista En

Sentido Figurado de México. Desde 2005 intenta dar a

conocer a través de la web1 la vasta obra de José Antonio

Cáceres, poeta de Zarza de Granadilla. Actualmente

prepara con el autor la exposición La consciencia de ser

que tendrá lugar a finales de noviembre en el MEIAC de

Badajoz.

Premio de Poesía Ciudad de Zaragoza en 1997 y premio de

Poesía León Felipe en 2010, ha publicado los libros de

poemas: “(re)fracciones” (Ayuntamiento de Zaragoza,

1997), “torsión” (Ayuntamiento de Zaragoza, 1999),

“figuraciones 7/77”, (Ayuntamiento de Zaragoza, 2000),

“Quien habita el fondo” (Celya, 2011), “Los ecos y las

sombra. Música para un instante antes de morir” (Alcancía,


2007), “Cifras de una fracción periódica” (de la luna libros,

2013). Acaba de recibir el I Premio de Microrrelatos para el

teatro del IES Al-Qázeres por su obra AM-PUTA-

CIÓN/Cárcel de amor del AMPA del IES Al-Qázeres.

Tiene obra en la exposición Esencial Visual. Muestra de

poesía visual contemporánea, organizada por la Consejería

Cultural de la Embajada de España en Marruecos y el

Instituto Cervantes2.

Ha colaborado en los libros de artista: Poetas en el cerco

(Corona del Sur, 2008) y Visual Piloto (Corona del Sur,

2013). Mantiene el blog Torsiones como eje de

coordenadas, escritura y reflexión3.

Ha puesto en marcha experiencias creativas en talleres

literarios y fruto de esta labor de difusión es Breverías

(Celya, 2008), antología de microrrelatos del taller

impartido en el CPR de Zafra.

Su obra está presente en las antologías de cuentos: “Mar

de por medio” (Bubok, 2008), “Velas al viento. Los

microrrelatos de La nave de los locos”, (Cuadernos del

vigía, 2010). En las antologías de poesía: “Mirando al

poniente. Extremadura en Colombia” (Don Benito, 2016),

“Letras para crecer I y II” (Norbanova, 2013 y 2015), “Voces

poéticas en femenino” (Norbanova, 2015), “Medio pan y

un libro” (Diputación de Cáceres, 2016), “Nos queda la

palabra” (Diputación de Cáceres, 2017), “Generación

Subway. Nada es lo que parece” (Playa de Ákaba, 2016). En

las antologías de poesía visual y experimental: “Antología

de poesía visual II” (Biblioteca CyH, 2005). “Poesía

Experimental española. Antología incompleta” (Calambur,

2012).


Referencias:

1.- https://joseantoniocaceres.jimdo.com/

2.- http://cvc.cervantes.es/artes/esencial_visual/expo27.htm

3.- http://torsiones.blogspot.com.es/.

Artículo publicado en:

http://www.suarezdefigueroa.es/?q=node/425

Imagen:

Retrato de Emilia Oliva por Claudio Duarte

https://joseantoniocaceres.jimdo.com/

http://cvc.cervantes.es/artes/esencial_visual/expo27.htm

http://torsiones.blogspot.com.es/

http://www.suarezdefigueroa.es/?q=node/425


CONVERSA-

CIÓN CON

REYNALDO

JIMÉNEZ

Rolando

REVAGLIATTI

Buenos Aires

Argentina

2018

Reynaldo Jiménez: “Nunca entendí la noción excluyen-

te de ‘trabajo’”

Reynaldo Jiménez nació el 27 de marzo de 1959 en Lima,

Perú, y reside en Buenos Aires, capital de la República

Argentina, desde 1963. Ha sido editor y director de la

revista-libro y editorial “tsé-tsé” entre 1995 y 2008.

Coordinó la colección de antologías “Poesía Mayor” de

Editorial Leviatán entre 1997 y 2001. Integró consejos

editoriales de plataformas-e y revistas en soporte papel de

Argentina, Brasil, Estados Unidos y Perú, así como colaboró

con artículos y poemas en decenas de publicaciones

gráficas y electrónicas de América y Europa. Participó en

festivales y diversos eventos realizados en Argentina, Perú,

Chile, Paraguay, Brasil, Costa Rica, México, Ecuador,

Uruguay, Venezuela, Estados Unidos, España y Alemania.

Ha sido traductor de numerosos poetas brasileños y

responsable de una veintena de antologías y muestras

poéticas. Fue incluido en ediciones colectivas y antologías

(“Medusario. Muestra de poesía latinoamericana”,


“Antología crítica de la poesía del lenguaje”, “Pulir huesos.

Veintitrés poetas latinoamericanos”, “Nosotros, los brujos.

Apuntes sobre arte, poesía y brujería”, “Jinetes del aire.

Poesía contemporánea de Latinoamérica y el Caribe”,

“Divina metalengua que pronuncio. 16 poetas transbarrocos

16”, “Déjalo beat. Insurgencia poética de los años 60”, etc.).

Se editaron dos antologías de su obra poética: “Shakti”

(selección de Claudio Daniel, 2005) y “Ganga” (selección de

Andrés Kurfirst, 2006). Publicó —además de libros

ensayísticos (“Por los pasillos” —incorporado en el

volumen “¡Kwatz!”, compartido con Ricardo Gilabert—,

1989, “Reflexión esponja”, 2001, “El cóncavo. Imágenes

irreductibles y superrealismos sudamericanos”, 2012,

“Informe”, 2014, “Nuca”, 2015, “La inspiración es una

sustancia, etc.”, 2016, “Intervenires”, 2016, “Arzonar” (2018),

entre otros)— desde 1981 los siguientes poemarios:

“Tatuajes”, “Eléctrico y despojo”, “Las miniaturas”, “Ruido

incidental / El té”, “600 puertas”, “La curva del eco”, “La

indefensión”, “Musgo”, “Sangrado”, “Plexo”, “¿Cómo llamar a

un tigre?”, “Esteparia”, “Piezas del tonto”, “Funambular”,

“Ello inseguro”, “Antemano” y “Olla de grillos”.

1.- Abramos la conversación desde el pibe que fuiste.

RJ.- Nací en Lima, Perú, de madre argentina y padre

peruano. Hasta no mucho tiempo después residimos en

los alrededores de Lima, más precisamente en Chaclacayo.

Mi viejo, pintor entre o por sobre otras cosas, es primo de

Javier Sologuren [1921-2004] y en aquel breve período

fuimos sus vecinos. Fue por entonces que llegó Allen

Ginsberg a Lima (el 5 de mayo de 1960) y en un almuerzo,

la mitología familiar repasa que el buen Allen, ya célebre

visitante, ante mi insistente reclamo de atención, me dio

de comer.


La anécdota ha sido verificada en coincidencia infrecuente

por ambos padres, así que podría decirse que ahí, entre

Javier y Allen, se dio un cierto inicio de inocencia poética.

En un libro muy reciente, “Ello inseguro”, publicado por

Juana Ramírez Editora, en Buenos Aires, aparece como

ilustración de portada una pintura que mi viejo realizó

conmemorando ese detalle-de-toque. En todo caso, el

vínculo con Javier signó, después, mi adolescencia, cuando

pasaba los veranos de variación y sin régimen colegial en

Lima, visitando a mi papá —después de unos años en

Nueva York, mis padres se separaron y con mi mamá

vinimos a Buenos Aires, donde residían mis abuelos

maternos, húngaros, en 1963, y desde entonces resido

aquí. Los encuentros marcantes y la sostenida correspon-

dencia con Javier —incluso mientras residió durante un

tiempo en Japón, dedicado a la traducción de piezas

esenciales— me fueron aportando su ética de autor-

traductor-editor (con La Rama Florida). A través suyo me

puse en contacto epistolar con José Kozer, Octavio

Armand y Armando Rojas (quien me enviaba su revista

“Altaforte” desde París y a quien, a diferencia de los

anteriores, nunca llegaría a conocer en persona, dado su

temprano fallecimiento).

Fue en esos veranos que conocí y frecuenté a Blanca

Varela, a quien visité por primera vez en su oficina del

Fondo de Cultura Económica en Miraflores (en la calle

Berlín, a cien metros de la casa de mi abuela Sofía, donde

mis padres se habían conocido y donde todavía residían

una de mis tías y primos), conducido por el siempre

generoso y tan recordado Leslie Lee, pintor (y buen poeta,

aunque de publicación tardía) cercanísimo a mi viejo. Éste,

por su parte, en una etapa brevemente anterior, me había

provisto de sensacionales tesoros en forma de libros, que

sigo teniendo a mano, de Julio Ramón Ribeyro, Leopoldo


Chariarse y Krishnamurti (este último, infiero que por

influjo de otro gran amigo suyo, el escritor Ricardo Martin,

en cuya casa escuché por primera vez el “Sgt. Pepper’s

Lonely Hearts Club Band” y quien apenas supo de mi

incipiente obsesión por la poesía, a mis trece años, me

regaló otro tesoro de efectos no sólo vitales sino vitalicios:

la recomendación, enfática, inapelable, de leer a Miguel

Ángel Bustos, que hasta ahora obedezco).

Si se piensa en las fechas en que todo esto más o menos

ocurría (la nebulosa 1974-1979), quizá no se comprenda

del todo la sensación de aire en relación al agobio

argentino de entonces (aunque Perú tenía lo suyo: me tocó

estar en Lima durante el “Limazo” o “Febrerazo”, revueltas

populares pero también institucionales —parte de la

propia policía reclamó, vía la huelga, por el fin de los

maltratos, lo cual redundó en saqueos y caos vehicular,

llegando al toque de queda y la suspensión de las

garantías constitucionales— duramente reprimidas por

Juan Velasco Alvarado), sino por factores más bien

ambientales y particularmente familiares, junto a la

posibilidad de entrar en contacto con esos poetas en

particular. Cuánto de lo más sustancioso de mi desprolija

biblioteca se debe a Javier, por un lado, y a Blanca, por

otro, una infinidad de lecturas que fueron sendos

despertamientos. Cada vez que iba a visitarla a Blanca a su

oficina, me obsequiaba libros y números de “La Gaceta” y

de “Plural”, antes de que esta revista se llamara “Vuelta”,

dirigida por Octavio Paz pero con un consejo editorial que

incluía a Salvador Elizondo y a Kazuya Sakai, cuyos

ejemplares, devorados por la relectura insaciable, ya casi

hechos polvo, todavía me rondan y a los que regreso en

tren de consultas específicas.

Gracias a la intercesión de Blanca también pude visitar un


par de veces a su vecino, el predilecto y silencioso Emilio

Adolfo Westphalen, quien me dedicó un recorrido veloz

por buena parte de sus libros de pintura surrealista;

especialmente recuerdo reproducciones de Max Ernst y

René Magritte, sin mayores comentarios de su parte. Sólo

el gesto. Nada menos.

Sumado a ello, breves pero inolvidables conversaciones,

otra vez gracias a Leslie, con sus patas Alejandro

Romualdo, alejado de Javier por las propias internas de su

generación, y Francisco Bendezú, poeta sobre el que

escribiría alrededor de cuatro décadas después un ensayo

celebratorio, bastante deforme por cierto, y que está en “El

cóncavo. Imágenes irreductibles y superrealismos

sudamericanos” (Descierto Ediciones, 2012).

Todo eso fue abonando esta pasión hacia la poesía escrita

(o no) por varios poetas peruanos (me resisto a usar la

muletilla de siniestro tinte nacionalista de “poesía

peruana”). En la modesta pero intensa biblioteca de mi

casa estaban César Vallejo con “Trilce” en la edición no tan

respetuosa de Losada —deslumbramiento total y

definitivo, un desafío estético pero también neurológico,

diría, en cuanto al deslizamiento sensoperceptual que esa

lectura por estratos sucesivamente me iría

proporcionando, a nivel de influjo: algo que me ocurriría,

después, con las lecturas-transvisiones semánticas de José

Lezama Lima y de Martín Adán—; la edición homenaje de

La Rama Florida al reciente fallecido Javier Heraud —

ejemplar ya ajado que todavía atesoro—; una antología en

edición popular de José María Eguren —que fui

apreciando también de a poco, luego de vencer mis

resistencias estéticas a la rima consonante y la música del

supuesto “arte menor”, con la intermitente relectura,

guiado por las respectivas apreciaciones de su obrar por


parte del propio Westphalen, César Moro y otros

tremendos autores para quienes Eguren funge de

referencia axial en cuanto el inventor, el que encarna la

transición, ergo el que habita el entre—; también estaban

esas primeras ediciones de William Carlos Williams,

Gregory Corso, Ginsberg, Jack Kerouac (“México City

Blues”) y los Beats en general, que mi viejo, que ya lo había

digerido todo a su particular manera, me obsequió.

Por parte de mi mamá, las obras de Franz Kafka, en primer

plano de mi atención, más una borrosa noción de los

rusos, que me parecían cordilleras inexpugnables de

detalles a seguir (la novela, en general, per se, no me

engancha, sino ciertas y determinadas escrituras, más acá

de las narrativas que se les pueda o no montar; sé que esto

es arbitrario, discutible) y las de Herman Hesse: “El lobo

estepario”, dos o tres veces releído a lo largo del tiempo,

me sigue pareciendo inquietante.

2.- Residiste, decías, en Nueva York.

RJ.- Del tiempo que vivimos los tres en Nueva York

conservo imágenes o más bien sensaciones lumínicas,

ambientales, que se corroboraron cuando pude regresar,

por única vez hasta ahora, cuando ya promediaba mis

cuarenta y tantos de edad, invitado por Lila Zemborain y

su programa de escritura creativa en la NYU (Universidad

de Nueva York), oportunidad en que también, gracias a

José-Ignacio Padilla y Arcadio Quiñones, se me invitó a

una lectura en Princeton. Conservo somáticamente la

sensación lumínica de la nieve, de los parques en otoño, la

galería de rostros que desde entonces significaron las

calles de cualquier “centro” (cómo no evocar acá y de

pronto a los rostros como pétalos en la entrepenumbra del

metro neoyorquino, en Pound), ciertos olores sin


explicación. Un restaurant en Chinatown al que había que

descender por una escalerita de un par de escalones. La

escalera y el frente típicos de Brooklyn de nuestra casa.

Cuando volví a visitarla, gracias a la increíble memoria de

mi viejo, capaz de recordar hasta el número en la puerta,

se me brindó un ratito de sincronización de tiempos. Y

hasta de temporalidades.

Al vuelo sin retorno de Nueva York a Buenos Aires en 1963

lo recuerdo bien, esa angustia indecible de los cuatro años,

por enterarme recién en el aeropuerto, a minutos de

salida, que mi papá no vendría con nosotros; la llegada al

conurbano barrio de Florida, mayormente de inmigrantes

de clase media; la casa, estilo inglés, de mis abuelos; la

recepción un tanto fría de mi bisabuela, rumana, quien

viviría muchos años más y con el tiempo llegaría a ser mi

principal defensora o aliada en ciertas futuras pugnas

domésticas en la que me vería envuelto promediando,

precisamente, la adolescencia. No fui, como casi todos,

digno de mayores ritos de pasaje que los provistos por la

socialización forzosa bajo el régimen escolar y la economía

de mercado. O sea: mi vieja laburaba largas jornadas,

razón por la cual no nos veíamos en todo el día durante la

semana, pero me enviaba, pagando una famosa “media

beca” —eufemismo, como todos, bastante infame—, a

colegios de pretensión inglesa de la Zona Norte, lugares y

grupos de personas (me relacionaba relativamente mejor

con dos o tres colegas, siempre de a uno) que ya, durante

el tránsito por la secundaria, raramente llegaría a sentir de

pertenencia.

Me acuerdo especialmente de un retorno de ésos, estaría

en segundo año, venía en mi segundo colectivo de todas

las tardes, es decir mi cuarto de cada día (empecé a usar el

transporte público y a manejarme solo en tercer o cuarto


grado), apretado, al fondo del pesado vehículo, de los que

ya tenían puerta trasera de descenso y algún timbre

levemente electrocutante (lo pulsaba siempre con alguna

carpeta, para evitar el contacto del dedo con la descarga

inevitable) y subió mi abuelo, Geza. Estaba tan lleno que se

quedó adelante. De inmediato me vio. No bajaríamos en la

misma parada, pero todo lo que conversamos con los ojos

aquella tarde, diría que todavía me influye. Algo de la

poesía en paralelo a las construcciones con palabras. Una

articulación ahí, en el rayo protector de esa conversación,

ella sí iniciática, y justamente por ausencia de rito, de

premeditación, de intenciones incluso. Justamente por

magia del afecto, la única que realmente influye, así sea no

siempre de forma “positiva” (queda para seguirla en otra

ocasión).

Debo decir, como denuncia de una injusticia que padecí

temprano, que mis abuelos nunca me enseñaron el

húngaro, aunque sí a sus hijos, mi madre y mi tío, que si

bien nunca lo escribieron llegaban a ciertos acuerdos

semánticos hablando en esa lengua, que me parecía medio

marciana (provengo de la generación en que las figuritas

de “Marte Ataca”, encausantes metafóricos de ciertos

terrores más o menos declarables, ya eran retro; también,

con eso entre manos, durante la pubertad encaré todo el

feroz amateurismo de la ovnilogía; fui, a mi modo,

ovnílogo, luego ascendido de propia mano y voluntad a

tránsfuga interfronteras). Entre ellos aquellas cuestiones.

Se suponía, así lo afirmaba Rosalía, mi abuela, a quien

llamábamos Mami Dody, que cosas había que un niñito no

debía entender. Se me propició así tempranamente la

lección del no. Con la del sí tuve que arreglármelas, como

casi todos, en los mil y un rebusques extra-anécdota, que a

nadie, creo, se le escaparían, en cuanto a la gradual

conciencia, inventarse un repertorio de posibilidades, una


apertura a la autoconfianza como probable acceso a la

confianza en los demás. Algo así como la colocación

responsable de crearse cada día un alma, entendiendo por

ésta la zona liberada por excelencia. Liberada, digo, de lo

ego-social, según acepción encontrada en recovecos

ensayísticos de Juan Larrea.

Sin embargo, la esdrujulidad de esos intercambios me

quedó rondando para siempre, fantasmática, con el humor

desconcertante por impersonal (naturaleza de las cosas) de

las vivencias puramente transparentes. La esdrújula de un

acento foráneo entre las captaciones del oído. Nacer en un

lugar, mudarse a otro, recaer en un tercero, entre

extranjeros, que no hablan “bien” el castellano, que no

participan de los rituales de una colectividad más allá de

las asociaciones escuetas y cada vez más murientes, entre

compatriotas probablemente mejor adaptados al nuevo

medio, quizá inventándolo así junto a tantos otros.

De alguna manera se me inculcó, o, a falta quizá de

elementos suficientes, así lo interpreté, que el hecho

involuntario de ser “hijo de padres separados” constituía

una especie de variante del Déficit. Hoy cosa tan frecuente,

por entonces fenómeno de incipiente expansión dentro de

un cambio generacional: el juicio de divorcio de mis

padres, que por falta de una ley correspondiente en

Argentina debió consumarse triangulando con Paraguay,

fue un trámite con ribetes que duró varios años y signó,

entre otras cosas, una rabia insobornable que con el

tiempo devino en un pensamiento continuo, de un modo u

otro, en torno al quid de la inocencia. Vista prismá-

ticamente, es de alguna manera el tema intermitente en

distintos emprendimientos de escritura, llegando, hace

poco, al propio título de un libro de ensayos todavía

inédito: “Cine e inocencia” (parte de una serie de libros


bastante cinéfilos).

3.- ¿Por dónde, cómo circulaste, en tanto estudiante?

RJ.- Durante el primario fui buen alumno, querido por los

compañeros y las maestras —Lía, del turno inglés, de

quien estaba perdidamente enamorado; Susana, la maestra

más exigente y formativa, que me transmitió nociones

éticas con enorme ternura (nunca olvidé ese cartelito, leído

todos los días del año lectivo sobre la mano que lava a la

otra y el que las dos laven la cara); Marta, que nos contaba

historias de aparecidos así como relatos de unitarios y

federales o nos leía cuentos de Horacio Quiroga en una

época en que los cortes de luz y las tormentas, no menos

eléctricas, fueron frecuentes—, mientras que el secundario,

ya en trance de amenazas diarias de bomba y entre

situaciones de un alto nivel de policiación represiva, entre

los propios adolescentes, que hoy se llamarían bullying,

más los obvios niveles de incomprensión familiar, dentro

de un marco social muy restringido —“contactos con el

mundo exterior”, pocos—, incomprensión resentida, claro

está, por un adolescente hipersensible y hasta cierto punto

exasperado, hicieron aflorar todo ese enojo contracompor-

tamental. Y ahí estaba el rock, inmediatamente asociado a

la poesía. Una poesía que involucraba maneras de vivir y

de expresarse.

Desde chico dibujaba y apenas escuché rock, por entonces

principalmente psicodélico, con absoluta conciencia a eso

de los ocho años —mi tío, recién adolescente, que fue mi

guía musical en esa temporada de sorpresas, llevaba

discos a su casa, con música beat nacional de la época,

más los primeros Beatles (que escuché después del “Sgt.

Pepper’s”: “Revolver”, sobre todo), Rolling Stones, Hollies,

Bee Gees, Paul Rivere & The Raiders, los discos de Buddah


Records de bubblegum music, The Byrds, Kinks, los Gatos

y el primer ejemplar de la revista “Pelo”, con fotos a color

de los músicos; escuchaba la radio en la Spika hiperportátil

de mi abuelo o en el combinado estereofónico Columbia,

verdadero mueble de diseño con el que, aparte de

descubrir “Modart en la noche”, a filo del sueño,

llevándome esas reminiscencias de otras vidas e

intensidades a la duermevela (recuerdo cuando me

regalaron el disco triple de “Woodstock”, sin haber podido

ver ni la versión local de la película en el cine, y cómo,

durante varias noches, me quedaba dormido imaginando

las imágenes que despertaban esas músicas así como las

voces de los presentadores y del público, parte inseparable

del registro de esa banda de sonido; ensoñaba, a los diez,

que era parte de un Festival donde nadie más se sentía

solo) y como para no pensar, un rato más, estirando los

minutos antes de que todo se repita con la regularidad

horaria acostumbrada, en la secuencia de la escuela a la

madrugada siguiente.

Algunas veces me sumergía en el combinado, que poseía

capacidad de “onda corta”, con lo cual, girando una perilla

y luego otra, captaba emisiones de otros lugares que, por

el ruido blanco, las interferencias, los “alejamientos”

estaban realmente lejos, venían una vez más desde otros

mundos (otros “húngaros” a seguir descifrando, elongando

el oído al interior de la escucha). Enloquecí una vez muy

precisa con músicos cuyos nombres recién conocería años

más tarde: Caetano Veloso, Chico Buarque, Os Mutantes.

Otra vez, con la Spika en el muelle (mis abuelos tenían una

isla en el delta del Tigre, en el Canal Arias, llamada “La

mimosa”, y ése fue el otro ámbito fermental de mi

exploración, mis otros veranos o largos fines de semana;

mi abuelo se fue a vivir ahí una vez jubilado, “bajando”

poco a la ciudad, a cobrar, tal vez, su jubilación, por eso


aquel día que lo vi subir al colectivo cobró, también, tanto

relieve, pues lo veía más en la isla, él era la isla) deliré con

un largo programa que nunca más pude volver a

encontrar, dedicado a pasar lo primero de La Pesada del

Rock and Roll y de Pappo’s Blues (claramente 1970). Meses

antes, el primer disco que pedí de regalo para mi

cumpleaños diez fue “Almendra”, que había salido a la

venta hacía apenas unas semanas (en enero, chequeo).

Debo haberlo escuchado centenares de veces. Después,

todo lo que siguió.

Cambié seis veces de “institución” a lo largo de toda la

escolaridad. Bastante integrado de chico, en la secundaria

me empezó a costar de golpe hacer amigos. Una timidez

repentina e irrevocable arreció y mi posición de romántico

enamoradizo devino más platónica aun. Cierto que me

enamoraba perdidamente por un tiempo de distintas

compañeras de clase, aunque con algunas admitía un

honesto fervor erótico, pero nunca, si no malamente, se

enteraban ni se daban por enteradas. También de algunas

profesoras jóvenes —lo cual me convirtió en excelente

alumno en historia y literatura, sobre todo porque esas

profesoras, que me parecían hermosas, además se me

hacían presencias curativas, porque me proveían de una

información vital, mientras permanecí mediocre, dado el

legítimo desinterés, ahora establecida ignorancia, en las

demás materias, incluyendo la por entonces no menos

militarizada “educación física”— provocaron una tensión

que sólo la poesía, la música y el cine —fui un verdadero

cinéfilo durante años, capaz de ir hasta cinco veces al cine

en una semana, y todavía llegué a vivir las funciones de

cine continuado de hasta tres películas por tarde en los

muchos cines de barrio que conocía (entre otros, el

“Electra” de Vicente López y el “York” de Olivos, que

todavía funciona), absorbiendo absolutamente todo tipo


de filmes— aliviaban, si bien parcialmente.

Incapaz de una vida social, sin conectar con el sexo

femenino, sin un grupo de pertenencia aparte de aquellos

amigos aislados y más bien transitorios, está claro que “me

refugié” en la escritura. Ante eso, mi vieja me regaló una

máquina de escribir y desde entonces no paré más. Rompí,

de tanto teclear, tres máquinas de escribir en mi vida.

Recuerdo la fuerte exigencia de “decir algo” (y cómo

decirlo) me llevaba a corregir y corregir, sin solución de

continuidad, empezando de nuevo cada versión desde

cero, de manera que bajaba una resma de papel en pocos

días, casi nunca algún resultado.

En cuarto año tuve un compañero, Abel Lubarsky, que era

un tremendo dibujante y hoy es arquitecto, quien me

habló de su hermana mayor, Violeta, que asistía a un taller

literario con Santiago Kovadloff —estamos hablando de

1974— y a quienes conocía de nombre por sus

colaboraciones en la revista “Crisis”, que yo conseguía, no

sé cómo. Porque también era asiduo de todo tipo de

revistas, empezando por las de historietas (desde muy

chico, era capaz de viajar bastante lejos de mi casa con tal

de conseguir alguna de Marvel Comics). En esa época la

presencia de las ediciones del Centro Editor de América

Latina en los kioskos fue más que decisiva: cada semana

corría temprano al kiosko a buscar el nuevo libro a precio

irrisorio; no los leí a todos, pero varios permanecieron en

mi biblioteca (las traducciones de poesía inglesa de Jaime

Rest, Rabelais, las memorias de Casanova, son algunos

títulos que me vienen a la mente). Y a través de Violeta y

Santiago, entonces un tipo muy joven, entré en los

universos Alejandra Pizarnik, Fernando Pessoa, Carlos

Drummond de Andrade, Manuel Bandeira y la poesía

brasilera en general, y Cesare Pavese, Eugenio Montale,


mientras por mi parte seguía explorando el surrealismo y

alrededores —desde Bustos y, cómo no, la antología de

Aldo Pellegrini; ya había salido —innegable influencia—

“Artaud” de Pescado Rabioso; así como René Daumal y

toda la colección de Fabril dirigida por Aldo Pellegrini, y

por supuesto la línea Baudelaire-Nerval-Rimbaud-

Lautréamont; las ediciones de Fausto: Mallarmé, poesía

inglesa traducida por Enrique Luis Revol, los tres tomos de

Raúl Gustavo Aguirre de poesía argentina, Pierre Jean

Jouve, Aimé Cesaire, Blaise Cendrars; Enrique Molina,

Francisco Madariaga, Juan Antonio Vasco, Edgar Bayley,

varias antologías de la poesía del 60, Juan Gelman, Susana

Thénon… Largo, largo etcétera para una mezcla en la que

todo de un modo u otro culminó siendo influencia, a veces

a nivel de estilo, otras menos, mixtura, al fin y al cabo, que

obviamente no ha cesado de expandirse y elongarse. Otra

lectura fundamental de entonces, de las que aportan cierto

coraje, a la que vuelvo cada tanto, es el libro de

“Conversaciones con Enrique Pichon-Riviere sobre el arte y

la locura”, realizado por Vicente Zito Lema (la edición de

¡1976! siempre a mano).

Con Kovadloff asistí más bien a grupos de estudio

centrados en la estética. Leímos un poco a Georg Lukács y

bastante a Arnold Hauser. Me costaba tremendamente

concentrarme en la lectura, tanta era mi perturbación

interna, afectiva, por situaciones familiares y, ahora me doy

cuenta, por la circunstancia sociopolítica que

atravesábamos. No pasaba día que no nos parara la policía

o los agentes paramilitares, en cualquier bar, en la facultad

—llegué a cursar el primer año de Letras en una

universidad privada (mi mamá tenía miedo de la nacional

por mi situación de “peruano”) durante 1977, pero lo cierto

es que me ausentaba de las clases, que me resultaban

soporíferas y distantes de lo artístico en sí, que era lo que


yo precisaba, aprovechando mi estada en el centro,

clandestina a los ojos de mi madre, refugiándome en los

cines Arte, Losuar, la sala del San Martín, volviendo

“experto” en cinematografías ignotas, y por supuesto

peinaba todas las galerías de arte del centro —hasta hoy

soy devoto de la pintura— y las librerías de Corrientes y

Avenida de Mayo, recabando materiales poéticos que iría

leyendo, y muchas veces perdiendo, con los años. Hauser,

cuya lectura nunca profundicé realmente por más que me

esforzara, sí me hizo pensar en el manierismo como un

repertorio abierto de posibilidades. Entre los diecisiete y

los diecinueve años, más o menos, escribí varias series de

poemas; algunos salieron publicados, gracias a Javier

Sologuren, en la revista “escandalar”, que dirigía Octavio

Armand en Nueva York. Creo que esa publicación es el

inicio de una situación que persiste hasta hoy: la mayoría

de mis libros han salido y salen lejos del lugar adonde vivo.

Recuerdo la felicidad de estar mirando mi ejemplar en un

bar, recién llegado por correo, adonde también había,

entre muchos tesoros, poemas de Alberto Girri, cuya obra

también leía, y verlo pasar al mismo Girri, con quien nunca

hablé, en ese momento, por la ventana del bar.

4.- Por allí sigamos, por tus poemas. Y recorridos.

RJ.- Fue por entonces que busqué a Edgar Bayley, cuya

obra reunida, como la de Girri —su antípoda estilístico—

había sacado Corregidor. En mi casa no tuve teléfono

hasta que me mudé con mi novia, no otra que la misma

Violeta, a los 22 años; de ahí creo mi fobia a los teléfonos,

nunca logré acostumbrarme al aparatito, su increíble

capacidad de interrupción: menciono esto porque un

conocido me pasó el teléfono de Bayley y después de

mucho pensarlo caminé las varias cuadras a la única

galería comercial que había en Florida, adonde había un


caseta telefónica con monedas y lo llamé; no sé cómo

logré tomar coraje, balbuciendo, y me citó en un bar a la

salida de la Biblioteca de la Caja de Ahorro, frente al

Congreso, donde trabajaba. Le pasé una copia de mis

poemas —algunos serían parte de “Tatuajes”, publicado un

par de años después, en 1981, cuando ya estaba

escribiendo de otra forma, de otras cosas— y Bayley me

dijo: “Va a tener que cambiarse el nombre, ya hay otro

poeta Reynaldo Jiménez, creo que ecuatoriano, que acaba

de publicar en la revista “escandalar” de Nueva York.” Le

dije que era yo, pero Bayley no me creyó. Un par de

semanas después nos reencontramos y de un bolsillo de

su saco tomó unos papeles arrugados: mis poemas,

poniéndolos sobre la mesa del bar, y diciéndome: “Esto es

poesía automática. Todo lo contrario a lo que hago yo. Le

recomiendo trabajar más los poemas.” Y yo no supe cómo

decirle que ésas eran las versiones treinta o cuarenta, que

no había nada de “automático” ahí. Fue un desencuentro

personal que si bien por un tiempo me resintió bastante, al

punto de suspender mi lectura de la poesía de Bayley, con

quien me seguiría cruzando durante los próximos años

muchas veces —sin saber si me reconocía como aquel

adolescente titubeante e idealizador, hasta que una noche,

en una larga mesa de bar, después de alguna lectura de

poesía a la que habíamos concurrido, desde la otra punta,

en un silencio general, el maestro Bayley me dijo “¿Y,

Jiménez, para cuándo va a escribir algo bueno? Estamos

esperando…” Fue un clic. Yo volví a enmudecer.

No puedo sino añadir a la anécdota que el célebre pero

inagotable verso de Bayley “nunca terminará es infinita

esta riqueza abandonada”, es uno de mis lemas. Incluso

toda una lección en sí misma acerca del valor del adjetivo:

ese abandonada que exime de mayores comentarios y

que contradice algunos de los postulados que se jugaban


en la época: la sarta de restricciones (adjetivos no, por

ejemplo del “buen escribir”). Y la salvedad, hasta hoy

elaborada, de que todo depende.

Muchas eran las restricciones que se jugaban entre los que

concurríamos a los talleres y grupos de Santiago Kovadloff,

al punto de que la mayoría no continuó escribiendo.

Nunca me convenció la restricción per se, ni mucho menos

la idea de obra sólida a ser alcanza, junto a la insistencia

profesoral de que la escritura es trabajo, a mí que nunca

entendí la noción excluyente de trabajo, cuestión que me

terminaría distanciando, pienso ahora, de aquel núcleo,

más allá de todo lo que efectivamente me aportó a nivel

de información, de libros, de lecturas hacia adelante, pero

para realizar mi propio mix. Fue cuando conocí, poco

después, a Néstor Perlongher, que un día, con una sola

frase suya conversando —cuándo no— en otro bar, y yo le

decía “Néstor, no sé cómo se llega a ser un poeta sólido”, él

me respondiera: “Pero yo no quiero ser sólido, quiero ser

fluido…” Otro clic.

Durante la dictadura empezamos, Violeta y yo, por ese

entonces inseparables, a reunirnos —los viernes por la

mañana— con Diana Bellessi, que venía del Tigre un par de

días a la semana a dar clases de inglés, si recuerdo bien, y

a través suyo se fue armando un grupo dispar con

encuentros continuos y rotativos —nos juntábamos

simplemente a leernos lo que estábamos escribiendo—

con Alberto Muñoz, quien a su vez trajo a Eduardo Mileo, y

Jonio González, que integraba la redacción de la revista “La

Danza del Ratón” y que yo ya conocía de su libro colectivo

con el Grupo Onofrio. Por otro lado, como gracias a

Santiago logré hacer varias colaboraciones con el

Suplemento Cultural de “La Opinión”, en jaque por esos

años de dictadura, a través de Raúl Vera Ocampo, que


dirigió la última época del suplemento, conocí a Jorge

Santiago Perednik, quien me invitó a participar del Consejo

de Redacción de una revista que estaba por lanzar: “Xul”,

en cuyos dos primeros números participé (en el primero,

con poemas, que incluyen una desagradable errata; en el

segundo, sin firma, con una muestra de poetas peruanos,

que incluye la primera publicación en Argentina de

poemas de un entonces desconocido Mario Montalbetti,

cosa que no sé si éste supo alguna vez). Luego Perednik,

sin mayores explicaciones, me expulsaría del proyecto,

algo que me afectó enormemente, sobre todo por lo que

sentí como una arbitrariedad y porque era mucho mi

deseo de hacer una revista; muchos años después

pudimos reencontrarnos una mañana —en otro bar, claro,

enfrente de la estación de Belgrano R— y si bien no

repasamos aquel suceso, conversamos con mutuo respeto,

ya sin resentimientos de mi parte. Todo se hacía entonces

sin permiso, sin derechos, sin noción de propiedad

intelectual: el gesto poético era desinteresado y apuntaba

a minar, desde un lado o el otro, la institución asociada a

lo represivo, por mínimo que fuera el gesto,

considerábamos su valor en varios niveles. Para mí, insisto,

era descubrir los mundos.

A través de Diana conocimos a Mirtha Defilpo, a quien

admiraba muchísimo por sus letras para ese tremendo

disco “Melopea” de Litto Nebbia, de quien fuera

compañera, y con la cual se dio de inmediato una

extraordinaria empatía; también a Víctor Redondo, que ya

editaba “Último Reino”, y con él a Jorge Zunino —a quien

había visto un par de veces en la redacción de “La

Opinión”, donde él trabajaba, sin saber que era él—, a

Susana Villalba, Mónica Tracey, Horacio Zabaljáuregui,

quienes de inmediato me hicieron sentir su apertura y don

de amistad. Menciono todo esto porque nunca me


atrajeron las “pugnas interestéticas” y fue así que colaboré

libremente con las tres revistas de entonces (“Último

Reino”, “Xul” y “La Danza del Ratón”) así como participé en

diversos proyectos, como ciclos de recitales, junto a una

diversidad de autores de distintas estéticas, generaciones y

procedencias: todo ello sería formativo para la posterior

gestación del proyecto tsé-tsé, revista-libro y editorial.

Con ese grupo autogestionario, como le gustaba decir a

Diana Bellessi, empezamos a expandir el espacio de las

lecturas. Primero hicimos un ciclo de dos sábados a la

tarde en Los Altos de San Telmo, donde presenté

“Tatuajes”, con buena afluencia de público, para nuestra

sorpresa, y ese mismo día conocí a Néstor y a Víctor.

Recuerdo que estaba también Daniel Mourelle. Luego, ya

invitando a otros autores, gestionamos el ciclo Arte Plural,

que funcionó durante un par de años en la sala que tenía

el grupo M.I.A. (los Vitale) en el barrio de Once, en una

calle llena de reminiscencias, sábado a sábado. Insisto en

que esto fue durante la dictadura y que entonces no había

tantos ciclos (¿quizá fuimos el único durante mucho

tiempo?). En ese transcurrir conocí a Liliana Ponce, por

ejemplo, cuya amistad me honra hasta hoy.

Paralelamente, y luego de un corto período en que trabajé

como corrector de pruebas en la imprenta Esquiú, donde

en turnos de corrección de galeras conocí a José Luis

Mangieri (a quien pondría en contacto con los amigos de

“Último Reino”), entre otros, ya que fungía, además de las

publicaciones de la curia, como imprenta free lance, y de

la que fui echado sin explicación alguna al momento en

que, después de trabajar un par de meses haciendo

reemplazos, me vio el coordinador. Me ocurrió lo mismo

en una pequeña revista que se llamaba “Quién es quién en

Argentina” (que me hayan echado de ahí, sin la menor


explicación ni consideración y pese a que trabajara con

relativos buenos resultados durante un par de meses

haciendo entrevistas e informes, no podría haber sido

menos significativo), trabajo que había encontrado por un

aviso en el diario (llegué a presentarme, por este método,

en decenas de “entrevistas de trabajo”): mi aspecto

evidentemente desentonaba con la marca de la época,

porque las reacciones de los pequeños capos eran

inequívocamente de irritación inmediata. En el caso de

“Esquiú” hay que concederles que eran la curia, y que en la

publicación oficial sobresalía el crítico de cine Miguel

Paulino Tato, nada menos que “El Censor” de la dictadura,

a quien veía siempre por ahí y que paradójicamente no era

el más odioso, comparado con aquellos otros personajes

más subalternos que por supuesto y sin metáfora estaban

entrenados para actuar desde las sombras.

Al poco tiempo de vivir con Violeta, mientras todavía no

había tenido la fortuna de ser expulsado de “Esquiú”, por

mediación de la gran Mirtha Defilpo empecé a trabajar con

Víctor Redondo y Gustavo Margulies en “Último Reino”,

como tipeador de la editorial, donde estuve diez años. La

paciencia que me tuvieron —se tipeaba con máquinas

eléctricas que cambiaban la “bochita” tipográfica y una

memoria limitada a una página y media que había que

borrar luego de “imprimirla” y esa “impresión” se armaba a

mano, con una lámpara debajo de un vidrio, por lo cual

mis constantes erratas de tipeo fueron, durante bastante

tiempo, la pesadilla de los armadores— es algo que sigo

agradeciéndoles. El oficio que aprendí allí es la

maquetación de libros, que adoro realizar y que hasta

ahora ha sido uno de mis variados medios de subsistencia.

A través de la editorial tuve oportunidad de conocer a

centenares de personas del circuito poético local e

internacional, algunos entrañables poetas y amigos como


Roberto Cignoni y María Rosa Maldonado. Me tocó tipear

o presenciar la aparición de los libros de Arturo Carrera,

Emeterio Cerro, Eduardo Espina, por supuesto Perlongher,

Enrique Blanchard, Zunino, entre tantos más. Todo eso, el

hecho de recorrerlos a veces sílaba a sílaba, fue asimismo

infiltrando a piacere, modificándolo siempre, mi repertorio

de recursos y referencias.

En los ciclos de recitales de poesía y sus cenas o tertulias

satélites no era infrecuente coincidir con Bayley o Francisco

Madariaga. Un día fui a una librería de Belgrano, que ya no

existe, a la presentación de un libro de Raúl Gustavo

Aguirre, pude estrecharle la mano y pasarle “Tatuajes” (el

cual él respondería por correo con una tarjeta de

agradecimiento que llevaba impreso “Belleza obliga”) y ese

mismo día conseguí, encontronazo decisivo, pidiendo

prestado unos mangos para redondear el precio a un

amigo ahí presente, “La tortuga ecuestre” de César Moro,

edición de Julio Ortega para Monte Ávila. Quién sabe

cómo habría llegado ese ejemplar de la editorial

venezolana a la vidriera de esa buena librería de barrio

(años después volvería allí a pedir trabajo, sin resultados).

A Moro lo conocía de aquella señera antología “Vuelta a la

otra margen”, de Mirko Lauer y Abelardo Oquendo,

publicada en Lima en los 70; y desde entonces no he

dejado de trabajar, sea ensayando sea traduciendo, en la

obra moreana.

5.- Lo anticipaste: proyecto tsé-tsé, revista-libro y

editorial.

RJ.- Hablé ya en otros lugares de este entrañable proyecto

que encaramos con Gabriela Giusti desde 1995 a 2008,

diecinueve números de la revista y cien publicaciones en

total. Ahí nos detuvimos. Sin embargo, los ecos de ese


trabajo siguen llegando con frecuencia no menos irregular.

Una parte de mi vida. En ese período nació Clara, nuestra

hija, y en algún momento intentamos que publicar poesía

fuera nuestro modo de supervivencia, no sé ingenuos o

francamente delirantes. Ahora, gracias a Matías Raia y

Evelin Heidel, se está digitalizando toda la colección en sus

tres diferentes formatos o etapas, con idea de colgar todo

en la web para que pueda ser consultado, bajado en pdf y,

quién te dice, leído por nuevos lectores. Todo tsé-tsé fue

un esfuerzo de pensamiento crítico (no en forma de

reseñas sino de ensayos, entrevistas y muestras) en torno a

la diversidad americana a partir de las poéticas.

6.- Entre 2002 y 2016 participaste en cuatro CD. Sos

guitarrista. Realizaste videopoemas y entrevistas sobre

poética. No sólo has formado parte de mesas de

debate sobre poesía experimental, también de

muestras colectivas con objetos y dibujos y de

perfomances.

RJ.- Participé en incontables encuentros de improvisación

musical, con instrumentistas muy entrenados, otros más

amateurs y también con no-músicos (pintores o

diseñadores o poetas que tocan intuitivamente algún

instrumento o varios). Es algo que vengo haciendo, cada

vez que se presenta la ocasión, desde principios de los

ochenta. Desde antes de la época en que comenzó “El

Invitado Sorpresa”. No soy guitarrista pero toco, algo

bestia, la guitarra. Digamos que casi todos los días un

poco, como para afinarme. Tengo grabaciones que

podrían calificarse de bootlegs, pero los editores se

asustan, seguramente con razón, de sacar esas curio-

monstruosidades. Me gusta tocar “encima de” alguna

música que escucho. Y escucho mucha. Hace ya un

tiempito que no he vuelto a los videopoemas (algunos sin


texto), pero espero retomarlos más adelante, me gustaría

conseguirme una mejor cámara, etc. Lo mismo con las

entrevistas a poetas. En algún momento pensé que sería

lindo reunir todas las realizadas con algunas más a realizar

en un dvd. Pero carezco de habilidades técnicas para ello.

No tanto mesas sobre poesía experimental (término en el

que francamente no creo designando algo así “la

especialidad experimental”) ni tantas mesas de debate, en

realidad (más bien le huyo), pero sí ponencias,

conferencias, conversaciones de poética simplemente, eso

sí, me agrada, me lleva a seguir estudiando. Participé en un

par de muestras colectivas, sí; especialmente recuerdo “La

caja” (con Violeta Lubarsky, Carlé Costa y Gabriela Giusti)

justo cuando ya cerraba The Age of Communication, un

sitio-nave de Buenos Aires que mucho se extraña (igual

que a Juan Calcarami, su timonel de alta navegación).

Tengo bastantes cosas pintadas (hace tiempo que perdí la

continuidad, pero produje mucho durante años, así como

eliminé mucho, pero creo que guardo algunos laburos

dignos de ser expuestos alguna vez) pero me especializo

en dibujar en papeles viejos, en ángulos, hablando por

teléfono, pensando en otra cosa. También armé un libro de

artista con poemas y dibujos a color que a veces utilizo en

lecturas. Con Gabriela tenemos una serie de miniaturas al

alimón que hicimos cuando empezamos a vivir juntos y se

mantienen a la espera de ser exhibidas de alguna manera.

7.- Elijamos uno de tus últimos libros publicados, ese

que se aparta, me parece (no lo he visto), bastante, por

su conformación, de lo que uno designaría como un

libro convencional: “Filia índica”.

RJ.- Es un libro de viaje, una miscelánea sobre algunos


sitios por los que anduvimos en el verano de 1997-8 por el

norte de India, nuestro viaje de bodas con Gabriela (nos

casamos a los seis de años de vivir juntos y en este viaje

nos enteramos de que estábamos esperando a Clara)

donde estuvimos creo que dos meses (además de una

semana en Londres), ya no recuerdo con exactitud. En el

libro, que fue rechazado o más bien diría ni siquiera

mirado por tres o cuatro editores, y que está compuesto

por textos que se divulgaron en la revista y en otro libro

(hay un poema que está en “Musgo”), más diapositivas a

color que tomamos los dos allá (en un par de casos no

sabemos quién las tomó), finalmente salió en Querétaro,

de la mano del editor Federico de la Vega, en una edición

preciosa, cuidadísima. Son pequeñas cosas que pude

reunir en torno a ese viaje, que había sido muy deseado,

por ambos por separado, durante décadas; espero volver

pronto por allá. Me gustaría quedarme un rato en un par

de sitios que no llegamos a visitar aquella vez. De “Filia

índica” puedo decir, a grandes rasgos, que es un libro

resueltamente devocional (elemento que no falta en otros

míos, pero que acá sería un poco el eje, junto al viaje

específico).

8.- Y ahora lancémonos a los libros recientemente

editados y a los que tenés en maquetación, así como a

los inéditos o que estés preparando.

RJ.- “Arzonar”, tres ensayos sobre sendos poetas peruanos

(Vallejo, Xavier Abril, César Moro) acaba de socializarse

también por la Universidad Autónoma de Querétaro. “Olla

de grillos”, nuevo de “poemas” (cada vez más valgan las

comillas) está saliendo de la mano del joven editor Frey

Chinelli y su sello A Pasitos del Fin de este Mundo. Acaba

también de publicarse, por fin, “Antemano”, por Amargord

de Madrid, en la colección Portbou, dirigida por Edmundo


Garrido (otro tremendo editor en pleno despliegue), libro

escrito en 2010 y que tenía fecha de publicación en 2012.

Inéditos, tengo dos libros con diversos ensayos

relacionados al cine, comienzo de una serie que

continuará: “Enteoramas paradisíacos” y “Cine e inocencia”;

así como el primero de dos sobre psicodelia, “El oyente

psicodeslizado” (el que estoy preparando y voy publicando

en mi blog psicodeslizado se va a llamar “Tercer oído”).

Otro inédito es “El amasijo primordial”, ensayo-poema o

texto agenérico (extremando la onda de “Informe” y

“Nuca”) para nada extenso. También espero terminar en

algún momento un ensayo-patchwork que se llama “La

difícil procura. Obrares, expedientes y américas del

superreal” (que con “El cóncavo” y “Arzonar” van tramando

su propia serie). Además garabateo los pinitos de un libro

de ¿poemas? ¿texto performático? ¿balbuceo? que podría

llegar a titularse “Locuelas hechizas”, por ahora en plena

catástrofe expansiva…

9.- Para vos, como sostenía Jorge Guillén: ¿sufrir es un

escándalo?...

RJ.- Si el sufrimiento es mera neurosis, más que escándalo

es un plomazo. Y si bien está claro que el sufrir es parte de

la experiencia. Ahora, de ahí a sufrir en el poema, los

grandes sentimientos redentores, el aplastamiento del

emblema por sobre la inscripción… no creo en eso.

10.- ¿A qué escritor que hayas tratado —o, acaso, otro

tipo de artista— te agradaría resaltar en esta

conversación?

RJ.- Al entrañable y único Lorenzo García Vega [1926-

2012], indudablemente.


11.- No sólo tradujiste a poetas brasileños.

RJ.- También parte de la obra en francés de César Moro.

Fueron varios libros de este poeta el año pasado, dos en

México y otro en Bolivia, como eslabones de un proyecto

que espero continuar más adelante.

12.- “Traducir es un poco como echar carbón. Se recoge

con la pala y se lanza al horno. Cada pedazo es una

palabra, y cada palabra es otra frase, y si se tiene una

espalda recia y suficiente energía para seguir con la

tarea ocho o diez horas seguidas, se podrá mantener un

buen fuego.”: esto es lo que afirma el narrador de la

novela “El libro de las ilusiones” de Paul Auster.

¿Coincidís?...

RJ.- Sí. En mi caso, las traducciones que considero haber

hecho, fuera de ciertos encargos laborales, fueron

abordajes, estudios de textiles que admiro, deseo. Distintos

modos del “trance leve” en que las horas pesan menos.

13.- Como vos, Jiménez, renombrado poeta español

que obtuviera el Premio Nobel en 1956: Juan Ramón.

Con él y con su poética: ¿sintonizás, sintonizaste…?

RJ.- Bueno, es un referente para José Lezama Lima, ¿no?

No lo tengo súper frecuentado, pero sí he leído “Espacio”

por ejemplo (gracias a Ricardo Gilabert, que me lo regaló),

que me he prometido releer. Soy de decantación muy

lenta. “Platero y yo”, leído de muy chico, me produjo una

tristeza enorme por entonces, y te confieso que me generó

cierto prejuicio hacia el venerable tocayo, hasta que dí de

bruces con Lezama, en 1978, para ser más que anexacto.

14.- ¿Toro de Creta o Pegaso? ¿Olga Orozco o


Alejandra Pizarnik? Y, por último: ¿Ladrido, relincho,

graznido, arrullo o gruñido?...

RJ.- Toro y Pegaso. Orozco en “Museo salvaje” y Pizarnik

en “Textos de sombra”. Y por último, respuesta de

omnívoro, a tratar de escribirlos todos: ladrido, relincho,

graznido, arrullo y gruñido.

Reynaldo Jiménez selecciona poemas de su “Olla de

grillos” para acompañar esta entrevista:

Entrevista realizada a través del correo electrónico: en la Ciudad

Autónoma de Buenos Aires, Reynaldo Jiménez y Rolando Revagliatti,

mayo 2018.

www.revagliatti.com

Imágenes:

Fotografía de Reynaldo Jiménez.

http://www.revagliatti.com/


SELECCIÓN DE

POEMAS

Reynaldo

JIMÉNEZ

Perú

LOS MAGMAS

Llenos de secretos

los magmas avanzan

(acaba uno por salirse

del infrángel)

Brisas nos deparen

nos despiensen

(roce de las almas

entrelanzadas)


LIMA LA HERIBLE

Que veas el viento ovular tras la muralla

que amamantan tus fianzas en el miraje

que suculento curten los semilleros trizados

que la mano del viento hace virar, hace

temblor de tus harapos mediando el rapto

de los deslices huríes de la ventanatrampa

al asomar tapadas daguerrotípicas y no verlas,

y ya lo ves, oh bestia en un lobato santiamén

al mero ver sin otro arrebato que el oscuro

témpano de oro a la deriva del sentimiento

que tiempo hace hace tiempo, rengo del goce,

correcorre que te agarra el tímpano si acaso.

LA CRUDA

Disipa la nebulosa madrugando una sarta de pincelajes

y erosiona la capital de Bruma, brama la pútrida

petrificando la sangre, por donde ocurre una cosa

que no la pantomima sacude sino el desvelo, unísona

desnudez que se acicala ante la parca restauradora

de su apetito.

La fibra óptica del sucedáneo despierta con la mordaza

puesta. Son primaveras acumulándose en la bolsa,

durante la frágil danza crecen impalpables fortalezas

hasta apasionarse con la escultura de carne que se anima

a la apariencia y sale entre los vivos a trasuntar

esas veredas del cortejo de janos con ganas.


No sin embargo escucho la razón de ser de estos potreros,

estos descabezados tales a la palestra ilustre de los plintos,

sacabocados que quitan del medio la sabiola, la cual rueda

escala a escala hasta la casita de muñecas de la paraca,

pulpa de inquina cambiante como en el pálpito

de alguna fiebre entre el tramonto.

Sale entonces quien mezclara distancias a un pasaje

de rápidos y tecnos, como en la melodía de arrastre

con la que pastan las cosas, sacos, aspas, napa de ascos

y la náusea sorprendentemente dulce allá en el fondo.

De haber abismo cierto en esta hoja cunde

o hace cundir la nervadura duración.

Los causales bichos se harían las preguntas

residuales, mientras la fuga de la sed encendería

la inminencia ciega sorda nunca muda del monito

jugado monitor o biombesco de lo más feraz,

de lo más veloz, hay que insistir, de lo más

neutroglodita. Que bosteza, por supuesto, y hace un daño

liminar de lumínica apretura, disimula hueso

lo que pellejo cooculta, para volver a la pálida

escultura, cultivo del daimón con su chaleco

de portátil, su misa en escena parva de lirios y

espinares muy bien guardados en la impalma

de lámina de oro de supuesta paciencia.

Luego se arrancan las cosas a su espectro.

Se mastica lo mordisqueado a rastras del eco

continuo a la zaga del rito que desmembra.

Junto a la membranofilia total asoma el cricher,

su desmelenar la luz difusa estruja

el ánima, que se echa a rodar con la perrada.


¿Pero no es figura esquiva

asunto de mordaz eterna, de una

acaso rabia, simultánea, que echa espuma

entre las patas odoríferamente fáunicas de la tarde

moderna evaporando? Signo de sí, gnosis del sino,

chi lo sà! Rasco la penetrante fábula gomosa,

inmaculada rocío de los piensos, pero quién

me creo me creara, estará en la cara de piedra

de las raras mandíbulas que sin hesitar estiran,

burlescas, casi escapadas del siempre y del aún.

PROFUSOS DISTRAÍDOS

a

Nos veremos en Carbono Catorce del Real

Con enterito de mónada nos vestiremos

Diremos el plural fue corte y confección

El panorama anormaromáticamente

El Sin Peso ajeno este bigote atusará

Nos oleremos de tan cerco que ni estrechos

Ni cuaderno de florales rigores

Ni entrepierna sempiterna

Del crujir internando al insecto aquí presente

b

Nos sabremos la deshuesada memoria melodía

Con la contención de ultrazules ecos dentro del negro

A través de la muralla joyesca de ojos orejas agujeros

Por donde secuestrarse a la razón de melodía

En laberinto pulsátil daría igual la tal

Diferencia semejante hacia las partes paranatales


Encuentro al ras de usura con las auras

Difusas hojas de amorfo nombre distraídas

NO SÉ TU SINO

No sé tu sexo sino el desliz

Sino perdidizo no sé tu eco

Si no es tu eco será el rocío

El ocio minucioso del minúsculo

trastorno intercambiar en carne

propia la pulpa recién despierta

Postrimerías de la jugosa noche

Pronto albor no abolirás la máquina

de filtrar este parloteo de gotas

Ser el gotero el recipiente pendiente

de tu lóbulo ola del ardor la bocamaga

No sé mirarte ni confiarte estas secretas

Adonde cicatrizan dibujos más que ajustar

Dama de lotos del códice pasajero me inclino

en la veranda del vermut donde se junan lobos

Sin espaldas en lodo cada recodo de bobera triza

el ocular globo oculta ahúma suma confitura al recoveco

Cada eco que inclínase hace nacer al abismo

Transparencia don de la estrella

Al remontar a Venus por el lomo

Pendiente de tu hombro de cruda


TRADUCTOR

a

La transparencia del estrato.

Deja que suceda. Deja que duela.

Oh inflorescencia del junar,

la perpetua cacatúa te apronta

y de punta los velos dispone,

a punto de lugar fugaz.

Los guijarros lunares. Maquinar,

máscara de atormentarse maravilla.

La luciérnaga áurea, prismática,

traslúcida minera de esa gotícula

en su prisión primera de palabras,

párpado gótico de diosajes

que jamás escuchan o no atienden

todavía. Y cuando llamas mucho más.

b

La cuarta persona ni plural ni singular

se atenía a las consecuencias de una putrescencia

u omniforma: astro en amnios y sin centro,

con la misma comisura de pregunta hacia la boca

presunta del desmadre

en desarmaderos del silencio. Llevaba


por destino cierta cola y en cuatro

en su pura ley de disolvencia, se le mezclaron

las edades con las metas y a punto del desafuero

se encontraron consigo las demás personas. “Me

volvería margen a imagen de su neta

energía si emergiera, mera, todavía…”

c

La espesura natal se desbroza

en una algarazara de alborotos

que rasgan el vestido de luces

bajo el apronte del Ápeiron,

con los hormigueantes

montículos del minuto.

Plus ultra de los bichos

que supimos hacernos

consagrar, tatuajes del filo

reúnen tal deseo con su muesca,

a medida que desmadran impelidos

de furor los sanguíneos velocísimos,

infusos en supina podre,

los élitros en modo fasma,

a través del aún caliente movimiento

que nos junta de cuajo en el diamante


recién escapado larva de su abertura. Y

acuso recibo todavía del escarpe despiadado.

Imágenes:

Portadas de algunos libros de Reynaldo Jiménez


CONVERSACIÓN

CON

JORGE AVILA

EN TORNO A

SUS “CONVER-

SACIONES

ANTES DEL

DESPERTADOR”

Mario LOURTAU

Cáceres

España 2018

“Conversaciones antes del despertador” es un magnífico

libro. Los ocho cuentos que dan volumen al mismo no

dejarán indiferentes a los lectores. De enorme variedad en

cuanto a temática, Jorge nos pasea a través de diferentes

escenarios: campos de batalla, una secuencia inolvidable

de la infancia, trenes fantasmagóricos, nos acerca a playas

portuguesas donde las “boliñas” y el salitre invitan a la

nostalgia, nos mueve por territorios profundos de la

psique donde un simple ruidito puede atormentarnos casi

hasta el delirio. Con El Emir, Jorge nos sumerge en el

cuento de los cuentos orientales, con reminiscencias de las

Mil y Una Noche, y finalmente, como colofón, nos deleita

con un encuentro sexual a tres bandas donde nada parece

suceder al azar, ni ser lo que parece. Y todo este derroche

literario esboza una desbordante narrativa donde lo real y

lo onírico se nutren de lo cotidiano, atrapando al lector en

un ovillo a veces angustioso, que va soltando hilo

lentamente, según avanzan los acontecimientos; otras

veces ahonda en lo obsesivo, o incluso se recrea en la

búsqueda del terror, de lo sobrenatural, de lo desconocido

y desconcertante, como ya hiciese Edgar Alan Poe en sus

cuentos. Jorge conoce perfectamente la estructura

narrativa del relato y sabe sorprendernos incluso en lo más


elemental de la trama, desviándonos hacia segundas

interpretaciones dentro de un mismo texto, jugando con el

lector y los distintos narradores que pueblan su escritura.

Nos hace vibrar con elaborados planteamientos, con la

destreza del que sabe llevarnos a su terreno, directos hacia

una angustia interior que finalmente nos invita a respirar,

nos rescata de una tensión acumulada que afecta por igual

al personaje y al lector, poniendo un broche de oro al

cierre de sus historias, siempre vibrantes y llenas de ese

asombro que no pasa desapercibido.

Con estos jugosos relatos, Jorge Ávila nos anticipa su

capacidad para la creación literaria, su búsqueda expresiva

y el potencial que tienen sus palabras.

Si te parece, Jorge, me gustaría que charláramos sobre tu

trayectoria literaria, tus cuentos, los personajes, así de

modo informal, sin previo aviso, distendidamente.

Mario Lourtau (ML): Si no me equivoco, creo que tanto a ti

como a mí nos unen de algún modo nuestros comienzos,

ambos nos iniciamos en talleres literarios, tú con Gonzalo

Hidalgo Bayal en su taller, y yo con Santos Domínguez,…

Cuéntanos un poco tu relación con la literatura, tus

comienzos, cómo surgieron tus primeros textos, tus

inquietudes por la escritura…

Jorge Ávila (JA): Ya desde pequeño inventaba historias.

La verdad es que siempre me ha gustado escribir, aunque

aquellas historias rara vez traspasaban el plano encubierto

del pensamiento para llegar al folio. Excepto una redacción

infantil—tendría ocho años— en la que el protagonista

disparaba a un monstruo y este se hacía más grande, no

recuerdo ningún texto de mi puño. Ya a los diecisiete o así

empecé a emborronar papeles con ideas más o menos


existenciales, y con versos. Para entonces ya sabía que

aquel primer runrún mental de los ocho años era lo que

mejor podría significar mi existencia, incluso cobijarme en

los momentos más inseguros y de soledad. Entonces vivía

en Palma. Ahora que publico, puede que la escritura se

haya convertido en una forma de interacción donde

sublimar la timidez que suele afligirme.

M.L.: También dominas el género lírico, la poesía y creo

que tienes algunos poemas publicados, pero sin duda, ha

sido la narrativa la que parece haber tirado más fuerte de tu

pluma para escribir. Cuentas con una novela publicada

“Tambores de Pareja”, algunos relatos publicados en la red

Extremeña de talleres literarios, y este último ¿De dónde

surge el título del libro “Conversaciones con el despertador”?

¿Qué pretendes sugerir con el mismo?

J.A.: El título alude a la vida psíquica que bulle durante el

sueño. En el sueño las emociones se desatan fácilmente,

pues la conciencia debilitada torna más solubles los

contornos del Yo en el flujo emocional. Suena un poco

teórico, pero pretendo ensalzar el poder de las emociones

también en la vigilia. Los protagonistas, en este sentido,

parecen más sujetos al gobierno de aquellas y al de las

contingencias contextuales que a la supuesta capacidad

deliberativa de un Yo soberano. Es posible que esta

concepción impregne buena parte de mi obra, aunque no

digo que lo sensible fagocite lo inteligible, únicamente que

lo condiciona, cuando no, en ocasiones, lo determina.

M.L.: Me interesa el proceso creativo… cómo surge todo…

¿Cuál es tu fórmula para la elaboración del relato? En tu

escritura, ¿todo está previamente elaborado de principio a

fin o van surgiendo las ideas espontáneamente?


J. A.: Escribo con una idea previa y no acostumbro a

improvisar en cuanto a la trama. Las variaciones las dejo

para cuando los personajes me lo piden, entonces atiendo

a evocaciones o inspiraciones momentáneas. También es

importante que el tema me motive desde el principio, y

que el argumento me resulte de algún modo inquietante,

no me gustan los libros a los que les sobran páginas ni

creo que todas las experiencias vitales, por el mero hecho

de serlo, despierten de por sí un interés literario. La

cotidianeidad está en la base, pero creo que la mirada

artística debe amputarle lo previsible y la trivialidad.

También es verdad que los que considero mis mejores

pasajes han sido escritos bajo una intensa emoción, luego

los dejo enfriar para retocarlos, pero el sentimiento parece

buen precursor de imágenes, supongo que más que la

razón.

M.L.: Debe el texto tener ese final sorprendente como hacía

Poe…o prefieres ese otro desenlace que solía utilizar Chejov,

donde el relato parece diluirse lentamente ofreciendo un

final abierto a los lectores ¿Cuál sería el final más difícil de

escribir?

J.A.: Diría que para los finales tengo una inclinación más

bien clásica. Siempre que creo tener una buena idea de

cierre, sorpresiva o inesperada, la aplico, y me da un poco

igual que la tendencia actual sea denostar ese tipo de

finales “con lacito”. Cuando no cuento con una idea

inspiradora o creo que el tema lo contraindica, suelo dejar

el relato más bien abierto, como si con el cuento hubiese

querido reflejar un fragmento de vida, en su estado más

natural. Hablando de finales, tendría entonces más de Poe

que de Chejov, pero no en otros sentidos, como en la

concisión o el aprovechamiento de pocos elementos para

sugerir hondas situaciones. Respecto a la dificultad, creo


que me resultan más fáciles los finales abiertos, lo veo un

poco como poner puntos suspensivos. Aunque ello no les

resta en absoluto interés.

M.L.: Hay alguna identidad psicológica de tu persona con

tus personajes…tu profesión como psicólogo te ayuda a

indagar en los personajes…

J.A.: Indudablemente, mi formación y experiencia como

psicólogo me ayudan a penetrar en los personajes de

forma introspectiva; no sé si también contribuye al

perspectivismo que suelo usar en mis narraciones. De

todas formas, elegí la carrera por vocación, me gusta la

neuropsicología pero también la filosofía y las ciencias

humanas en general.

M.L.: Esa angustia vital e interior a la que están expuestos

tus personajes parece marcar el devenir de los relatos y

guiarlos hacia un fatalismo y a una predestinación de la que

resulta casi imposible liberarse…, sin embargo, según

avanzan los acontecimientos, tus cuentos invitan a algo

más…, ¿Qué nos puedes comentar al respecto?

J.A.: Es cierto que aunque la angustia es la emoción

predominante de este libro, los personajes no se ven

abocados a la fatalidad, no me gusta el pesimismo gratuito

o literario, aparte creo que el escritor debe ser responsable

y consciente de que sus páginas pueden caer en manos de

personas que estén atravesando los peores momentos de

su vida. La vida reserva siempre una esperanza, esta le es

inmanente, y ello debiera también mostrarse en los

personajes. Con esto no quiero decir que mis historias

acaben necesariamente bien, pero detesto la frivolidad en

ese sentido.


M.L.: ¿Cómo ves el panorama literario en Extremadura?

¿Tienes autores de cabecera? Qué escritores te marcaron?

¿Quiénes son una referencia para tu creación?

J.A.: Considero que la actualidad literaria extremeña la

vivifican proyectos editoriales como los de “De la luna

libros”, que dan cabida a nuevos escritores, tanto en

poesía como en narrativa. Pero también a poetas notables

como Álvaro Valverde, o como tú, Mario, o Emilia Oliva,

que casualmente es de mi pueblo. Por otro lado, tenemos

en la tierra a grandes narradores de sobra conocidos,

como Javier Cercas, Landero o Hidalgo Bayal, por citar solo

algunos con los que creo que coincidiré en una antología

que está preparando Simón Viola, y en la que por

supuesto me enorgullece participar. Pero también hay

otros buenos y no tan conocidos, como Fran Rodríguez

Criado, por ejemplo, cuyo estilo depurado es de mi gusto.

Creo que comparto con este último ciertas influencias del

noruego Knut Hamsun, valedor de una voz narrativa

flexible, con la plasticidad suficiente para saltar del

desconcierto al desenfado sin afectación. Aparte del

escandinavo, los narradores de ficción que más me han

influido son Kafka, Buzzati, Dostoievski, o Chejov, entre

otros clásicos. Hace unos años me sedujo César Martín

Ortiz, que vivió precisamente en Extremadura; su estilo es

diferente al de los citados, pero hace gala de una precisión

admirable, con una prosa límpida y penetrante, siempre al

servicio de la idea.

M.L.: Qué te enseñó o que aprendiste en el taller de Gonzalo

Bayal, qué recuerdos te quedan de aquella época.

J.A.: Con Gonzalo aprendí valiosas nociones. La primera,

tomar consciencia de lo que supone el rigor léxico,

también la mesura retórica; no se trata de fardar con una


pirotecnia verbal de bella factura pero de pobre o

incongruente contenido. Una de sus frases más repetidas

es que el autor debe saber responder por todo cuanto

escribe. Me aconsejó sobre la sintaxis y la estructura

novelística de una obra que entonces yo tenía en borrador,

por lo cual le estoy especialmente agradecido. Se trata de

un escritor de gran dominio lingüístico y, en cierta forma,

es una autoridad intelectual. Llega no obstante el punto

donde el aprendiz busca su propia voz, la que mejor se

adecua a los contenidos que le mueven a escribir, y ahí

debe asimilar elementos de aquí y de allá, de los más

grandes, de todo cuanto le valga para darle un caudal

lógico a sus pulsiones y a las de sus personajes. En mi

escritura actual son comunes técnicas introspectivas como

el estilo indirecto libre o el monólogo interior, y suelo

ceder la voz a los personajes mediante el diálogo, registros

menos frecuentes en la obra de Gonzalo.

M.L.: Háblanos brevemente de tus proyectos, alguna idea

futura que te ronde la cabeza respecto a tu escritura.

J.A.: He terminado hace poco una novela, y, por primera

vez, la mandé a concurso. Trata de unos jóvenes que

pretenden transformar un piso en una cueva prehistórica.

Está salpicada de aspectos antropológicos, filosóficos y

sociológicos. Pero sobre todo abunda la tensión

psicológica.

M.L.: Si tuvieras que elegir un personaje de ficción de algún

libro para sentarte a charlar un rato, ¿a quién elegirías?

J.A.: Tal vez a Antonio Dorigo, el protagonista de la novela

Un amor, de Dino Buzzati, pues creo que se asemeja a

alguno de mis personajes en cuanto al elevado grado de

obsesión que le caracteriza. También charlaría con Zeno, el


personaje de Italo Svevo, es un “punto”.

M.L.: ¿Cortázar o Borges?

J.A.: A Borges le he leído un poco más, pero hace años. En

realidad, ninguno es referente de mi escritura, aunque

sobre un cuento de Conversaciones antes del despertador

titulado “Vacío”, varias personas me han dicho que le ven

tintes borgianos… No sé, supongo que será por lo onírico

o surrealista de la escena narrada.

No olviden, por favor, así lo recomiendo, leer a Jorge Ávila.

Ténganlo en cuenta, porque él no defraudará a sus

lectores.

Mario Lourtau (Torrejoncillo, -Cáceres-, 1976), poeta y profesor de

enseñanza secundaria, es licenciado en Filología Inglesa. Ha

publicado varios libros de poesía: “Donde Gravita el Hombre” (Ed.

Alhulia, Salobreña 2008, Granada), finalista del XXIII premio Gerardo

Diego para noveles; “Catálogo de Deudores” (Editora Regional de

Extremadura, Mérida 2009); “Quince Días de Fuego”, accésit del

premio Adonáis (Rialp, Madrid 2010), y “La Mirada del Cóndor” (Ed.

La Luna libros. Mérida 2013). Sus poemas han sido galardonados en

distintos certámenes literarios como el premio Adonáis, Ruta de la

Plata, Pórticvs, el Certamen Cultural Ibérico de la Consejería de

Juventud, Fernando Quiñones, Flor de Jara (Navalmoral de la Mata),

Mancomunidad de las Hurdes, Latin Heritage Culture,…etc. Sus

poemas y relatos han sido traducidos al inglés, árabe, portugués y

francés e incluidos en varias antologías nacionales e internacionales.

Es miembro de la Asociación de Escritores Extremeños.

Fotografía:

Jorge Ávila presenta su libro “conversaciones antes del despertador”


SONATA PARA

UN ADIÓS, DE

GUSTAVO

PONCE

MALDONADO

José

GUTIÉRREZ-

LLAMA México

2018

Título: Sonata para un adiós

Autor: Gustavo Ponce Maldonado

Editorial: Academia Literaria de la CDMX

El pasado 19 de mayo en el marco de la reunión ordinaria

de la Academia Literaria de la Ciudad de México, se

presentó el libro “Sonata para un adiós”, de Gustavo Ponce

Maldonado. Dicha presentación corrió a cargo del propio

autor y, como testimonio de tan feliz acontecimiento, en

seguida incluyo la “Presentación” que consta en el libro,

misma con la que mi querido amigo Gustavo me ha

distinguido al publicar en el marco de su obra.

Como dato adicional, he de decir que la presentación de


gala de “Sonata para un adiós” se llevará a cabo durante la

próxima Feria Internacional del Libro en Guadalajara.

Muchas Felicidades, Gustavo.

LA SEDA SUAVE DEL DESTINO

Antes de que muera

el último segundo,

copulo con la muerte,

y tomo por asalto

el santuario

de la hoguera*

A lo largo del tiempo he escuchado una gran variedad de

versiones acerca de lo qué es la poesía y he llegado a la

conclusión de que puede haber tantas definiciones como

poetas existen. No obstante, en lo personal y si de escoger

se trata, me quedo con la que recientemente lanzó mi

querida amiga, Emilia Oliva: «La poesía es un rumor en la

cabeza, una sensación en la piel, un mirar deslumbrado,

una inquietud; nada perceptible a simple vista. No

incomoda, no alerta, no trastoca el ritmo cotidiano. Solo

un sobresalto. La poesía es el placer de la ensoñación, de

imaginar lo imposible posible, de fijar lo efímero y sobre

todo, la poesía es la herida de la belleza como un deber

inexcusable. Una sed que hay que saciar y entonces se lee,

se busca en la mirada de los otros. Es también, el absurdo

de ser, el dolor y la tragedia de ser», y si coincidimos con

esto, debemos afirmar, sin temor a equivocarnos, que

Gustavo Ponce no es un peatón, sino un poeta, un

auténtico poeta, sensible, lúcido, de esos que prescinden

de la pirotecnia y el artilugio, del antifaz y el señuelo, para

descubrirnos el fósforo de sus huesos y sus meninges, y


prueba de ello es su nuevo poemario Sonata para un adiós,

donde, en forma magistral evoca los grandes relatos

homéricos y dantescos de quien se lía a bofetada limpia

con el destino, un destino colmado, no de seres aptos para

la mítica, sino de verdaderos espantos que acosan a los

mortales. En efecto, el cincel esculpe / la seda suave del

destino y así, el amor perdido, el recuerdo, el deseo que

perdura untado bajo las uñas, la derrota, la culpa y la

condena por aspirar a detener el fugaz / perfume del jazmín

/ amar lo que pasa / y no vuelve, azotan sin remedio a

quien ejerce la voz poética.

Si bien los grandes amores / se van a la hora / que deben

irse, Dante nos advierte sobre la resaca que viene con su

estela: « ¡Oh ciega concupiscencia…! que nos incita en

nuestra corta vida y nos sumerge luego en el horrible río

toda la eternidad». Pero el hombre, porque «de todas las

criaturas que viven y se reproducen en la Tierra, no existe


ninguna que sea más débil que el hombre» ―asegura

Homero―, por lo general «no tiene un corazón en el

pecho imposible de hechizar».

Aprendí con ella a balancear el infinito nos revela el

protagonista, para luego acercarnos a la intimidad del

susurro, de la confesión del irredento, del sacrílego que se

juega a una carta la recompensa divina: he permitido que el

hechizo / te alcance con mis versos, / deslizándote muy

dentro de mi sangre, para concluir el pasaje

aproximándonos al sitio donde los humores juegan con

nuestra nariz y nuestra existencia: el jugo de tu fruta / me

sabe a la incógnita de lo que soy. Desde luego, nadie que

se aventure a un lance semejante ―por gallardo que

parezca―, puede permanecer indemne ante el adiós de

una quimera. Su belleza / acarició mi alma / y como un aire

/ limpio y transparente / la dejé pasar; ahora estoy tirado

sobre la fría / superficie de la sombra, reconoce y remata: el

amor roto / es la hora negra / de la muerte. Por desgracia,

no la muerte gentil que vaticinaron a Ulises, esa «muerte

suave que te consume agotado bajo la suave vejez», sino

la muerte fiera e interminable que anuncia Dante al

describir uno de sus círculos del infierno, donde penan los

pecadores incontinentes y lujuriosos que son vencidos por

la tormenta infernal, como castigo por las pasiones que los

agobiaron en vida. Dónde dónde estás / en qué sombra

vives / gritaba y lloraba / y la voz contestó es tu culpa.

En realidad desconozco el destino final que el autor depara

a nuestro héroe pero entiendo ―citando una vez más a

Homero―, cuán desdichados son aquellos que han

descendido al inframundo, porque morirán dos veces. Mi

sombra se desvanece / en una caja pintada de negro / mi

barca es la soledad.


En síntesis, Sonata para un adiós es un poemario de ritmo

sofocante y cuyo hilo conductor es un erotismo que

provoca mordidas y remordimientos, y cuyo trayecto en

sonetos cursa hacia un final a todas luces comprensible

por la pérdida de un amor fuera de lo común. Una obra

donde el deseo remonta la tragedia y el infierno habría

sido, no ir tras él.

tu ausencia

canta con el grillo

en medio de la noche

los grandes amores

se van a la hora

que deben irse

* Formado con versos de diferentes poemas de Gustavo Ponce.

Imágenes:

Presentación en la FIL Minería y Portada del libro.


pedro herrero

inmaculada barranco

UN NUEVO

DÍA

Francisco Javier

INSA GARCÍA

España

2018

—Una tostada con semillas de lino y un cortado, por favor.

—pidió.

Miró la portada del “¡Hola!” que acababa de comprar en el

estanco del pueblo sin demasiado interés. Hacía un día

precioso. La cafetería estaba situada frente al mar. El sol, la

vista de los pequeños veleros que en domingo hacían

regatas desde el puerto, el sonido de las gaviotas. Todo

era perfecto. Perfecto si no fuera por el pequeño

inconveniente de tener la cabeza de su Pepe en el

congelador. ¡Bah!. Eso lo resolvería luego, ahora quería

60 en sentido figurado. revista literaria. Año 11 num. 4. may/jun. 2018

enterarse de los cotilleos de la semana. Si ella soportó a su

Pepe 35 años, el congelador podría aguantarlo otro día

más. Era de una buena marca. Ya se encargó ella de que el

dependiente de la tienda le recomendara el mejor y con el

congelador más grande. Aunque tuvo que sacar el táper

de cocido del día anterior para que cupiese. Cabezón,

siempre fue un cabezón —pensó.

Una mujer frente a ella usaba su tableta para no sabía

exactamente el qué. Mirar el correo (no entendía muy bien

qué era eso pero lo escuchaba a menudo), la prensa sin

papel… Qué sofisticada se veía. Imaginó que podría ser ella

misma. Sí, ese sería el siguiente paso en su nueva vida.

Comprarse una tableta para ver el “¡Hola!” en la cafetería y

no ir con la revista bajo el brazo pareciendo una mujer que

no se adapta a su tiempo. Lo siguiente sería el “wassa” o

como se dijera, tampoco lo tenía claro y le daba igual.

Dio un bocado a su tostada mientras inhalaba la suave

brisa del mar. Las semillas de lino se colaron entre sus

dientes. Deliciosas. Siempre se había cuidado mucho.

Había leído que eran muy buenas para la tensión y cuidar

la línea. Además, si salía en una revista tenía que ser

verdad. Suspiró de felicidad tras el pequeño sorbo que dio

a su cortado. Estaba muy caliente. Eso le hubiera costado

una bofetada de su Pepe o un: “¡Inútil, no sabes que me

gusta templado!” Pero hoy no importaba. Nada importaba.

¡Claro que no! Con esas vistas y con este fantástico día.

Aunque su marido no le hubiera preguntado nunca cómo

le gustaba el café en treinta y cinco años, le contestó: —

Pepe, me gusta caliente, muy caliente, casi hirviendo. —Se

sonrió.

Imagen:

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http://www.google.com/


EL SILENCIO

José

GUTIÉRREZ-

LLAMA

México

“Eres una presencia que respira”

-John Maxwell Coetzee-

Para los ruidosos

El silencio no dice nada por más que los poetas fastidien y

pretendan convertirlo en un lenguaje singular o los

enamorados festejen la posibilidad de compartirlo. El

silencio no habla de nada y ni siquiera calla, lo que, en

todo caso, sería bastante decir. Claro que no sólo las

palabras conversan; es estúpido suponer algo así. Hay

muchas formas de expresarnos, pero no el silencio.

Cuando te pido que enmudezcas no pretendo ni invoco al

silencio; sólo quiero oír algo que no sean palabras. Desde

luego el silencio no es un lenguaje y no puede oírse,

descifrarse o interpretarse. Tampoco es un estado frágil

que se esfuma al mínimo murmullo; esos más bien son

instantes donde el sonido es inaudible y nada más. El

verdadero silencio es denso e insondable. Por ejemplo, ¿te

has preguntado qué dicen los muertos que yacen silentes?

¡Sí!, ¡nada!, ni ellos ni su silencio dice nada. Quizá dijeron y

sus ecos sigan dando vueltas por nuestra cabeza, o tal vez

62 en sentido figurado. revista literaria. Año 11 num. 4. may/jun. 2018

nos creamos capaces de aniquilar su silencio con el

pensamiento, pero no, ellos son y están en un profundo

silencio. Porque el silencio es un estado absoluto. En

realidad la vida no guarda nunca silencio y la muerte es

incapaz de romperlo. Tal vez morir sea convertirse en

silencio. Así que, en esencia, nada temo más que al silencio

y amo la estruendosa ocasión de estar vivos, más allá de

que nunca —o casi nunca— me dejes escuchar las noticias.

Imagen:

www.google.com


en sentido figurado. revista literaria. año 11 num. 4 may/jun. 2018 63

cony pedraza

ESPECIAL

DE

IGNACIO SAINZ

Cony

PEDRAZA

México

2018

Ignacio Sainz

Querétaro, México

En este número quiero rendir un muy breve homenaje al

reconocido escritor queretano Ignacio Sainz, y para ello te

presento cuatro de sus cuentos. Así, sin más… espero que los

disfrutes.

Cony Pedraza

Editora

64 en sentido figurado. revista literaria. año 11 num. 4 may/jun. 2018

LA TROPA

Ignacio SAINZ

Querétaro

México

Al despuntar el día, la hacienda y sus alrededores son un canto

armonioso de ruidos alegres que saludan al sol: el cacareo

mañanero del gallo, el trino incesante de los pájaros, las voces

peculiares de las bestias de trabajo y el ladrido de los perros de

raza indefinida, todos acompañados por el sonido prístino del

agua cristalina que danza juguetona en la fuente central.

A lo lejos, esfumado en la distancia, se escucha el sonido siniestro

de cascos herrados de cabalgaduras que se acercan por el

sendero empedrado. El general Casimiro, al frente de su tropa,

otea el horizonte con su reconocida mirada de lince implacable.

Intenta descubrir alguna emboscada de sus enemigos. Los

movimientos caóticos y en constante alerta de la tropa dan la

impresión de que algo terrible va a suceder. Grillos y ranas que los

circundan, miran absortos y desconcertados.

Lentamente se aproximan y entran en el patio principal de la

hacienda. Todos enmudecen. Soledad sale del granero y se


percata de la inusual calma tensa del ambiente y la presencia

autoritaria del general Casimiro, seguido por su tropa. Están

agotados y sedientos, con la piel curtida por las numerosas y

largas jornadas en campaña en esa extensa región semidesértica

del Bajío. El sudor les corre por la frente y la barba mal formada

de los lampiños. Tienen el ropaje sucio, roto y descuidado en el

porte. Las cartucheras están vacías y sus inservibles y viejas armas

las traen mal colgadas de los hombros. Los caballos pencos, flacos

y sin gallardía, son una muestra clara de debilidad y hambre.

Soledad sonríe: son una triste parodia desdibujada de un cuerpo

armado.

― Don Casi, ¡mire nomás cómo está! ─ exclama Soledad,

tapándose la nariz.

― No soy don Casi, en campaña soy el general Casimiro ─

reclama airado.

― No… se llama don Casi…, porque lo de “miro” no son más que

ilusiones.

― Nada de ilusiones, tuvimos un enfrentamiento real con

rebeldes revolucionarios ─ responde el General con la seriedad

que corresponde a su investidura.

― Don Casi, ¿en qué época vive? Estamos en el 2001 y no eran

revolucionarios sino un rebaño de ovejas que agarró usted a

palos y ya vino a reclamar el dueño. ¡Ándele!, quite sus huesos de

allí y a bañarse que ya mareó a todos los animales con su olor a

muerto ―le ordena mientras corretea entre las patas de los tristes

jamelgos, a una gallina para la comida.

Imagen:

Grabado para El Quijote de Gustave Doré.

https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Don_Quixote_11.jpg

https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Don_Quixote_11.jpg


NAVEGANDO

A LA LUZ DE

LA LUNA

Ignacio SAINZ

Querétaro

México

Yo estaba en cubierta recostado en un camastro, cuando la vi en

el puente de proa del crucero, en un viaje por el Mediterráneo. Su

vestido era ligero, muy propio para el verano y la brisa hacía volar

su falda, acariciando con delicadeza sus torneadas piernas. Se oían

acordes de música italiana: Arrivederci Roma, Volare, Matinatta,

Canción Napolitana, Al di la…, como una invitación inmediata al

romance.

No le veía el perfil del rostro, cubierto por una abundante

cabellera color castaño. Apoyada en el barandal, sus manos

nerviosas sostenían una copa de vino. De pronto, en un arranque

de ira, se quitó un anillo, lo metió en la copa y los lanzó al mar en

forma decidida. Sin pensarlo me acerqué a ella cuidando que me

oyera para no sorprenderla, aunque con suficiente cautela para

no alarmarla. Ella se giró para verme, tranquila. Por las mejillas de

su enigmático rostro, corrían lágrimas inconfundibles de un

sufrimiento muy íntimo, que suplicaba comprensión y amor.

Saqué del bolsillo exterior de mi chaqueta un pañuelo y se lo

acerqué. Ella dudó un momento y lo tomó sollozando, con esos


espasmos incontrolables que produce un corazón atribulado. La

abracé recargándola contra mi pecho, envolviendo con una mano

su pelo y con la otra su cintura. Me embriagó su exquisito aroma

de flores tropicales. Sin darnos cuenta, empezamos a bailar,

despacio, al ritmo cadencioso de la música. Un beso arropado y

apacible nos condujo a besos voraces, a caricias robadas al pudor.

Ahogué mis manos candentes en la piel aterciopelada de su

cuerpo, que ya esperaba ansioso y sin recato, el asalto decisivo

inundado de aromas, con el sabor dulce de lo prohibido.

Fundidos en uno, las cosas siguieron su curso, en forma natural, en

la penumbra cálida de la noche sobre cubierta, en un amor

secreto, sin apremios y sin pausas, exudando ardores mudos,

navegando a la luz de la luna.

Al despuntar el sol, nos despertó la alharaca de las primeras

gaviotas con sus graznidos alegres, anunciando el arribo al puerto

de Nápoles. Con el letargo de la desvelada, cada uno fuimos en

silencio a recoger los equipajes. Desembarcamos tomados de la

mano. Mientras ella entró a una boutique, yo fui a una joyería. En

el hotel pedimos una sola habitación. Ya estando solos, le di una

cajita que compré en la joyería. La abrió. Saqué un anillo de

brillantes y se lo puse en el dedo anular de la mano izquierda. Con

una mirada seductora, me dio un beso arrebatado. Tomó la tarjeta

que acompañaba al estuche y la leyó:

“Querida:

Me encantan tus caprichos y sobre todo las reconciliaciones. Te

adoro, pero es la tercera vez que me haces lo mismo y me vas a

dejar en la ruina.”

Imagen:

Un barco pesquero en alta mar, Vincent van Gogh.

https://www.vangoghgallery.com/es/catalogo/dibujos/944/Un-barco-

pesquero-en-alta-mar.html

https://www.vangoghgallery.com/es/catalogo/dibujos/944/Un-barco-pesquero-en-alta-mar.html

https://www.vangoghgallery.com/es/catalogo/dibujos/944/Un-barco-pesquero-en-alta-mar.html


CLEMENCIA

Ignacio SAINZ

Querétaro

México

Me acosté y cerré los ojos. Cuando entraba en esa inconsciencia

previa al sueño, una mosca me pasó zumbando la oreja. Mi

reacción instintiva fue espantarla de un manotazo. Dejó de

molestar un momento, pero con esa tozudez obsesiva que las

caracteriza, volvió a perturbar mi sueño sin ninguna consideración.

¿No hay más espacio que mis oídos para volar?, exclamé con

desesperación mientras con un ademán brusco me cubría la cara

con la sábana. Cuando el calor me obligó a destaparme, la mosca

siguió empecinada en su fastidiosa tarea sobre mi cara, brazos,

pecho, burlando ágilmente mis inofensivos reclamos. Colérico, con

los ojos desorbitados y el pelo revuelto, le lancé en voz alta el reto

a muerte: ¡No sabes con quién te metiste, te vas a arrepentir!

Encendí las luces y fui a buscar un arma apropiada para acabar

con ella, pero no encontré nada, ni matamoscas ni periódico ni

insecticida. ¡La pelea tendrá que ser a mano limpia!, sentencié

furioso. Puse en juego todas mis habilidades y concentración. La

localicé en una esquina del techo. Con todo sigilo y algunos

trabajos, me subí en una silla. Para librar un golpe en la cabeza,

flexioné las rodillas, incliné el torso hacia adelante y al trasero le di

salida hacia atrás. El equilibrio era muy precario y apenas podía


elevar la vista. Se le hizo fácil levantar el vuelo cuando la tenía al

alcance de la mano, y en mi afán por atraparla, me tambaleé y

estuve a punto de caer. Nervioso y con la piel crispada, quise

seguir sus impredecibles y bruscos cambios de rumbo, pero fue

imposible. Decidí entonces apagar todas las lámparas, menos una,

la de mi buró. Esperé unos segundos y de repente, saliendo de la

nada, apareció sobre la pantalla, desafiándome. Con toda la

destreza de un avezado cazador de moscas, me acerqué

aprovechando las sombras y con un movimiento ágil que la tomó

por sorpresa, la atrapé. Levanté jubiloso el brazo izquierdo en

señal de triunfo y reí frenético al ver que mi paciencia y esfuerzos

habían tenido su recompensa. Sentí su caminar desorientado,

zumbido y aleteo desesperado en mi mano. Me asomé a verla,

con curiosidad perversa. Allí estaba, espantada, girando a todos

lados, preguntándose lo que había pasado y tramando la forma

de escapar. Hubo un instante en que estuvo a punto de lograrlo

pero se lo impedí a tiempo. Entonces llevé a cabo mi venganza

implacable, apenas equivalente a su estúpida osadía. Acerqué mi

boca por un resquicio y le grité: ¡bzzz… bzzz…! , fuerte, una y otra

vez, ¡bzzz…, bzzz…! sin descanso. Escuché sus lamentos

esquizofrénicos suplicando clemencia, pero no me importó, seguí

y seguí, ¡bzzz…, bzzz…! , hasta casi la locura. Agotado y sudoroso,

me asomé a verla; lloraba en un rincón, tapándose los oídos con

sus patas delanteras. Su rostro, antes arrogante y retador, estaba

doblado hacia abajo en la imagen más clara de la derrota.

¿Clemencia? ¡Nooo…! , grité sin piedad y apreté la mano lo más

que pude, sin misericordia, hasta que sentí cómo sus jugos

internos, viscosos y sanguinolentos se escurrían entre mis dedos,

como testimonio de su muerte y mi desvelo.

Imagen:

Le Sommeil (Sueño), Salvador Dalí.

https://translate.google.com.mx/translate?hl=es-

419&sl=en&u=https://www.dalipaintings.com/sleep.jsp&prev=search

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CANTO

SILENCIOSO

Ignacio SAINZ

Querétaro

México

El timbre de tenor de la primera campanada de la parroquia y su

eco lejano, recorrió todos los ámbitos del valle. Hacía mucho

tiempo que no le prestaba atención, quizá por la costumbre de

oírla tanto. Me la imagino como música de fondo, que allí está

como siempre y sólo nos damos cuenta de ella cuando deja de

tocar. Evoqué tiempos pasados, esos tiempos simbólicos que

empiezan a resultar esenciales porque son parte de mi vida y la

razón de ser como persona; porque son la causa de lo que soy. A

partir de entonces me mantengo atento, las oigo claramente y

percibo su clamor.

La comparé injustamente con las campanas de la Catedral de

México, repiqueteando festivas el 31 de diciembre a las doce de la

noche, para dar paso al año nuevo, en un juego armónico sublime

que más parece coro celestial. Su canto es triste y melancólico, de

lamento, de adiós al pasado. Pensé también en la campana de

Dolores, de sonido amplio, que tocó a rebato en el grito de

independencia de 1810. No podía dejar de lado el Cerro de las

Campanas, de tanta trascendencia histórica, que curiosamente no

tiene campanas, sino unas peculiares piedras que al chocar entre

sí, producen un sonido metálico similar.


Fui a misa a la hora en que las flores se colman de rocío, aparecen

en el horizonte las primeras luces de la alborada y el gallo canta.

En la ceremonia de consagración, oí la voz diáfana, aguda y sin

eco, de las campanillas blandidas diestramente por el monaguillo.

Como si me hubieran abierto las compuertas de la memoria, me

invadió un torrente de campanas para distintos propósitos y

vocaciones: las de Belén, llenas de amor y nostalgia, que

acompañan el canto de villancicos en navidad; las destinadas a

usos específicos en los templos, monasterios y conventos, como

las que tocan para llamar a vísperas o a retiro y las de rezos de

ánimas, ángelus y maitines; las de los enormes relojes en los

frontispicios de algunos templos, de sonido grave y lacónico, que

por las noches me inspiran la peregrina idea de que en cualquier

momento puede aparecer la Llorona, con sus lamentos; las de

relojes antiguos de pie o pared, de un gusto y sonido exquisitos,

que dan cuenta del paso de las horas, siempre que se les dé

cuerda. También las de los ferrocarriles, de sonido más industrial,

un tanto sordo y siempre presuroso.

Hay muchas otras campanas significativas, pero la de más grata

memoria es una campanita entrañable que me regaló mi madre.

Es muy pequeña, de cerámica modesta, casi insignificante y sin

badajo, pero con el timbre y temperamento dulce de un canto

silencioso de amor materno.

Imagen:

Hora de la comida, Ernest Walbourn.

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419&sl=en&u=http://www.artnet.com/artists/ernest-walbourn/&prev=search

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judy garcía allende

juan pablo varela

VIVIR SIN

RELATO

Marcelo

Daniel

MOSENSON

Buenos Aires

Argentina

Vivir construyendo relatos acerca de lo que nos toca

atravesar no es garantía de vivir bien, pero la falta de ellos

puede tornársenos por momentos, intolerable.

Rodeados de relatos como nunca antes en la historia,

libros, películas, series, canciones, publicidades y todo lo

que nos pueda ofrecer internet en su conjunto, solemos

padecer la falta de ellos.


Todo duelo es de por sí doloroso, pero más aún cuando

carecemos de una narración que le acompañe. ¿Cuántas

veces nos hemos encontrado en situaciones en las cuales

no quisimos darle una explicación a la persona de quien

nos alejamos? O por el contrario, no hemos recibido relato

alguno por parte del otro, quedando a la intemperie,

expuestos a narrar lo inenarrable. Obligados, en

consecuencia, a armar una historia más o menos

convincente de lo sucedido, a partir de los vestigios de lo

que creímos vivir con aquella persona. Bien se trate de una

relación amorosa, laboral o amistosa.

Frente a la dictadura del deseo, el individualismo y la

libertad no nos vemos siempre impulsados a dar ni exigir

explicaciones. Después de todo, ¿quién dijo que haya que

ofrecerlas o recibirlas? Hasta tal punto esto es así, por

tanto pretender respuestas de alguien que

sorpresivamente y sin habernos advertido de nada nos

abandona, nos hace sentir humillados al intentar obtener

cualquier argumento por parte del otro. De la misma

manera que, por temor a herir aún más al otro, o bien, por

rechazo a exponernos nosotros mismos, preferimos

alejarnos en silencio, evitando así, cualquier tipo de

confrontación.

“¡Ya somos grandes, qué le vas a pedir explicaciones. No

funcionó. Punto!” me he escuchado decir y a su vez, me lo

han dicho, en más de una ocasión.

También he oído incongruencias en relatos en donde uno

ignora si se trata de una crasa mentira, de un rato de

locura, o de una selección muy particular de la propia

memoria. Resulta que mi amiga se quejaba, ya terminada

su relación, que él no la invitaba a viajar a ninguna parte,

mientras que su ex pareja, también amigo mío, me solía


contar de su enorme frustración por cuanto, cada vez que

le proponía viajar, ella declinaba la oferta, aduciendo que

no tenía con quién dejar a su hija. La única vez que ella

intentó encontrar una solución a su libertad condicional

fue en su imaginación. En consecuencia, mi amigo,

anticipando su respuesta, y ya previendo el final de la

relación, ya no se permitió ofrecerle viajar.

Cuando nos vemos expuestos a un cambio intempestivo

en la relación con alguien del quien no llegamos a

comprender su alejamiento, odio o indiferencia hacia

nosotros, nos preguntamos irremediablemente, ¡¿qué le

pasó?! Cuando no logramos armar el rompecabezas

compuesto por los subterráneos restos arqueológicos de

una relación, comenzamos a indagar en nosotros mismos,

intentando así, encontrar la explicación causal a nuestro

enigma. Por supuesto que nadie se ocupa de esta

imposible tarea cuando todo fluye. A la alegría no se la

cuestiona.

Pero lo más grave del asunto es que, muchas veces,

buscamos un relato en personas incapaces de narración

alguna respecto de lo que les sucede a ellos mismos.

Sencillamente, nos son dialectizables. En otras palabras,

por más que indaguemos no obtendremos de ellos una

respuesta convincente. Ni siquiera sospechan lo que

sienten, de ahí que no puedan expresarlo. Por más que les

sacudamos en búsqueda de alguna moneda, sus bolsillos

permanecen vacíos. Lo cual no invalida que, a menudo,

también escondamos, por distintos motivos, información

acerca de lo que sentimos

No tengo idea si uno tiene derecho a exigir una

explicación, como tampoco sé si uno deba darla. Después

de todo, uno es libre, incluso de no saber o no querer


hacerlo. Pero sospecho que vale la pena intentar obtener

una respuesta, independientemente que lo logremos o no,

o lo que luego podamos hacer con ella.

Un amigo mío, inmerso en un divorcio incomprensi-

blemente sangriento intentó preguntarle a su ex el porqué

de tanta saña. Su respuesta fue elocuente, “háblalo con mi

abogado”. Mi otro amigo, en un rato amoroso, le ofreció a

mi amiga, su ex, irse de viaje unos cuantos días durante

estas vacaciones de verano. La respuesta de ella fue de las

que anulan la posibilidad de relato alguno, “lo voy a

pensar”.

Uno podría intentar reformular la pregunta, “¿si no me vas

a decir por qué te alejaste de mí, podrías contarme, al

menos, porqué creés que estuviste a mi lado?”

Posiblemente, esta pregunta tampoco tenga respuesta.

Pero en todo caso, la propia valentía consiste en poder

formular preguntas y actuar en consecuencia. El relato se

irá conformando con el tiempo.

O no.

Imagen:

www.google.com



LA JUSTA NOTA

DE DAVID

GILMOUR

Jesús

Reinaldo

CASTILLO

FRAU

La Habana

Cuba

Hay instantes definitivos marcados por alguna melodía

singular que parece hacer que el recuerdo vuelva con todo

y aromas, colores, sensaciones y emociones. Estos

recuerdos de las vidas de cada quien se cruzan en todas

las realidades y enseñan si fueron experiencias poco

placenteras y evocan momentos llenos de gran alegría.

Entendiendo que hay seres propiamente genios en su

condición humana para coincidir con aquellas emociones,

personas que han regalado a cada vida que los escucha

algo de complicidad y que han comunicado el mensaje de

los sentimientos calando en lo más profundo de las

entrañas. Artísticamente en este sentido es importante

referirse a un laureado y renombrado guitarrista del

género musical más bello concebido por la humanidad

moderna; David Gilmour.


Fuera de las comprensiones técnicas que se puedan

analizar, hay simplemente seres que hacen porque si, su

trabajo bien hecho; el alto cuidado que se nota en cada

una de las piezas de Gilmour muestra que su intención es

hacer bien lo que bien se ama. Tratándose de un estilo

salido de los confines de las alucinaciones de una que otra

sustancia que altera la conciencia, en una era de por si

enrarecida por el sin futuro de lo moral, lo ético, lo

humano. Allí crece un joven en un territorio álgido donde

por su consecuencia y atino resultó ser el epicentro de la

genialidad llamada rock y que hoy día es aclamada,

venerada e idolatrada a pesar de lo nuevo que se crea a

cada segundo.

Él supo reinventarse creativamente a partir de su

instrumento; sin pretensiones oprobiosas de velocidad,

destreza, virtuosismo entendido como el espectáculo

arquetípico del guitarrista rock, David desarrollaba una

curiosa y muy meticulosa habilidad para ser

emocionalmente genial y generar una sutil y poderosa

forma de ser virtuoso. Cada nota pulsada sabía entregarse

y estaba allí por una razón en el espectro y en la pista de

grabación. Necesariamente su inteligencia y sobriedad

había sobrepasado las calidades de un guitarrista

promedio; su gran virtud fue el saber compartir esa

emoción entre sus compañeros de banda; Pink Floyd como

grupo fueron la unidad creadora de sendos sonidos que

pretendían solo ser uno en todo espacio y lugar; el hombre

visionario de las lentitudes y de la liquidez de esos sonidos

maravillosos sin duda fue Syd Barrett, pero al parecer

quien más fue un asiduo lector de su fuerza creativa fue

Gilmour quien se apropiaba con su individualidad el

espacio diseñado por Barrett y que, de algún modo se

encargó tristemente de extinguirse él solo en sus propia

ceniza ya dispersa al viento cambiante y dilatado del LSD.


Fragmentos de El viento en los sauces versado en un genial

y de sonido colorido por la psicodelia en El gaitero en las

puertas del amanecer, se demostraba sencillamente toda

creatividad sin pretensiones de un grupo dispuesto a

trascender. En esas épocas Barrett notaba en sus

experiencias psicotrópicas una directa relación con su

emotividad creativa, con su cualidad sensitiva y su libertad

contemplativa musicalmente hablando. Necesariamente la

coyuntura adecuada generada en un complejo y

alborotado periodo de la historia moderna fue el caldo de

cultivo para darse en un momento oportuno todo el

compendio para la creación musical emanada de estos

chicos. Si no hubiese sido así, el Pink Floyd cual nombre

fue inspirado en dos bluseros norteamericanos de vieja

data, no se hubiera materializado en lo que hoy resuena

intacto por cerca de cincuenta años y contando, se

necesitaba tal vez de una tragedia griega para concebirse

de su dificultad la oportunidad propicia para ser hoy los

Pink Floyd que nos atraparon en su singular sonido; un

doliente, un anti egregio dispuesto sin disponerse al todo

y a la nada.

Inhabilitado ya, Barrett no conseguía ser coherente ni

ordenado, la sinestesia producida por esas abismales

cantidades de lisérgida creaba las grietas ya imperecederas

para la muerte mental y consciente de Syd, las otras

sustancias no eran más que inocuas aspirinas a su negada

prudencia y sobriedad y el despojo era su cotidiana

estampa. Cual importante era su influencia en los

posteriores creadores icónicos de la música inglesa que el

ecléctico Ziggy Stardust bajo su actor natural se conmovía

de su honda dificultad y junto a Richard, Nick, Roger y

David entre familiares y otros tantos ayudaban a mantener

a flote una barcaza agujerada y decadente dispuesta a

hundirse a todo precio. En ese duro devenir Gilmour fue el


llamado a recitar ese legado y sanar esa cruenta historia

sin olvidarla, en sus manos se confiaba un derecho y un

espacio que ha sido característico y que siempre definió el

devenir de su carrera como guitarrista. La NO velocidad

como elemento diferencial y el conmovedor viaje de

escalas pentatónicas sobre los trastes de las incontables

Fender Stratocaster, Gibson, Grestch, Martin que han

pasado por sus manos aportaron a Pink Floyd dentro de su

ya amplia paleta la justa nota singular y necesaria que les

dejó en lugares casi olímpicos en la historia de la música.

La experimentación de sus fraseos entre-tejidos de

frecuencias de diseño; así es su habitad que se halla en

toda la consola omnipresente y en los estiramientos de

cuerdas, el taller anecoide dispuesto entre cables y paneles

de madera, micrófonos y electromagnetismo contenido

cual célula procariotida se ensancha en vida, Gilmour se

alhaja de gran equipo tecnológico para diseñarse un

armadura que le seguirá en todo momento y lugar. Su

guitarra es el fin del camino de un proceso de ingeniería

para un delicado sonido; entre grandes y complejas

innovaciones técnicas un pedal Big Muff Ram´s Head como

escudero paciente y diligente contemplado hasta la fecha

y muchas horas dispuestas en medidas y fórmulas; el

trabajo de toda una vida.

Tal cual es importante cada sonido emanado como lo es

de importante el silencio; cada tensión y pulsación de las

notas va acompañada de una vibración y un silencio

necesario. Entendido desde aquella complejidad, Gilmour

hizo de los recursos mínimos una composición y una

estructura artística con la mayor cantidad de matices para

generar infinitas formas creativas, desde el delicado sonido

del trueno, hasta el aviso de estación de trenes de Aix en

Provence. Todo en su imaginario tiene la propiedad para


generar orden, y en el orden; belleza. De allí nace la otra

inquietud de su compendio musical y es la puesta en

escena y de color como experiencia sensorial para el

espectador. Colosales estructuras y ensoñadoras imágenes

introspectivas salidas de un gran proyector de forma

perfecta apuntando en explosivas cargas lumínicas llenas

de arcoíris, y blancos casi puros con negros igualmente

solemnes, todo como lo natural tiene que ver con todo y la

creación de sus álbumes tiene un sentido creativo en su

conjunto. De allí radica esa libertad para apreciar sus obras

como mejor se disfrute, pero en su afán supo aprender a

perder muchas batallas contra el pensamiento colectivo

ordenado en pistas, álbumes, sencillos, video clips,

canciones vendidas, listas de reproducción y demás.

Figura de la cultura popular, dueño de una voz

característica para generar emotividad, situado en las

señales de los caminos para quienes cruzan las notas

marcadas por su propia creación, el rock hará su trasegar

en eternidad por su obra y en cada paso de los siguientes

destinos se hará cada vez más mito que humano, más

imaginación que carne, más Gilmour que guitarrista.

Imagen:

www.google.com



emilia oliva

ángel gonzález g.

INTRODUCCIÓN

El error de la memoria es pensar que las tardes como esta

se suceden a las tardes como esta por el mero hecho de

acontecer. Siempre el sol, siempre la persiana subida,

siempre el hueco por donde penetra el beso, siempre,

siempre existe una esperanza cuando ya no hay ninguna

esperanza. Es esa, esta, aquella tuya, la mía, de aquí y

ahora la revancha que se gasta la luz contra la oscuridad, la

forma concreta contra la abstracción neutra, el espacio por

vivir mordiendo contra el espacio por morir ¿envenenado?

Ya está. Es esa la pregunta que merece la pena, y cuando

no, las manos dementes de los demonios dictan las

medidas. Por eso mis años se repiten como escribas

moliendo la carne. Por eso este meteco se pinta a sí mismo

como patria libre de patria. Por eso el cénit de este cuerpo

brinda a lo que se acaba por lo que empieza. Sea cual sea

el sentido, lo poético ya está allí.

Ángel González González

Editor


HERENCIA DEL

DESIERTO

(1987-88)

José Antonio

CÁCERES

España

El error de la memoria nos tiene

acostumbrados a contemplar

las heridas del tiempo.

El animal y los rincones

de hiedra y árboles

parecen huéspedes extraños

en la desierta arquitectura:

islas en el páramo

abarrotadas de luces y rumores.

Tanto escaparate y hormigón

en lugar de los frutos.

Los ríos arrastran las basuras

hacia arrabales calcinados

y mares remotos.

Pero la herida del tiempo

duele y la piedra llora

bajo la lluvia. El árbol se despide

del perro sin destino


y, en las afueras, se acumulan

cementerios de esqueletos metálicos

y desechos humeantes:

imagen del error y la miseria.

Herencia del desierto (1987-88)

ILUSTRACIÓN:

José Antonio Cáceres


PROCESIÓN

NOCTURNA

Román

HERNÁNDEZ

HERRÁN

Ciudad de

México

México

es un hechizo de horror un

hechizo de sangre y soledad,

como los grandes hechizos de antaño.

están, pues, los que ha sido colgados

los que ejecutan lánguidamente el ballet macabro

en las ingles del aire, bajo los puentes y entre los párpados

están los que han sido mutilados

por las manos dementes

de los demonios

y las que han sido eclipsadas vejadas torturadas

por el sistemático falo de los cobardes y los sonámbulos de un solo ojo

están y vuelven a estar las que han sido

arrojadas al vacío sideral de los hoyos negros

entre cactáceas y langostas desérticas de antenas horripiladas y

aquí todas ellas y todos ellos y el torbellino inquebrantable de las balas

aquí, nosotros, la inmensidad, los muertos,

y la carne tan frágil tan triste tan precisa la carne en su putrefacción y

a cada cadáver corresponde

m á g i c a m e n t e


un artefacto de dos ruedas que recorre las calles en silencio…

… pueden verse: noche tras noche a mitad de los sueños de los vivos

las bicicletas desfilan por la ciudad, fantasmales. cada noche son más.

y crece como la hiedra el temor de que algún día el país entero sea un

paisaje de objetos:

Imagen:

Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España


PUEDE SER,

PERO

PREFIERO NO

SABERLO

Katherine

BISQUET

RODRÍGUEZ

La Habana

Cuba

Por eso mi canto es duro

aunque mi boca satisfecha sonríe a todos.

Por eso mis años se repiten

y entre la maleza oigo el llanto de mi madre

que se acorrala en mis oídos

como linterna ciega

para que la siga

madre, si estoy perdido

para qué el intento

para que la siga

para que la siga

hasta dónde hay que llegar dime tú

hasta que parámetros hay que llegar.

Ahora yo escucho en el monte los insectos

y los como uno a uno

si quieres aprender tienes que tragar


y tragar bien

no basta que no tengas hambre

el hambre se hace

por eso escupo

para tener más hambre

escupo

es la ley

si quieres sobrevivir tienes que escupir.

lustración:

Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España.


del sombrero y

la paja*

Emilia OLIVA

Cáceres

España

2006

hay que esperar

hay que esperar

que la lluvia llegue a tiempo

y el calor en sazón y con mesura

forme el grano

hay que rogar que el viento no la doble

que no la incendie el rayo

la pequeña paja tan inútil


hay que esperar aún

que el grano capturado en el cedazo

abra apetitos más allá de la carne y el hambre

y la paja sea entonces un vislumbre de luz

lo otro ya es el sueño

doblegar la materia

tornar la paja en oro

con la manos

*De los ecos y las sombras (Alcancía, 2006)

lustración:



COSMOS,

1984

Fernando

CHELLE

Cúcuta

Colombia

Una luz dulce de mandarina en otoño

calienta el viejo patio de mi niñez,

la fantasía es un colchón de hojas en el suelo

murmurando con un viento de lenguas invisibles,

lo poético ya está allí

es el silencio de ese patio a plena luz

ese niño amando su soledad

absorto en el diamante

que deja al pasar un caracol,

lo mágico es ese lugar sin mar

sin pantalones blancos

sin perfumes corrompidos,

la felicidad,

es la sombra de un árbol

donde viven los pájaros

la sombra que se arrastra en silencio

con olor a mandarinas


para comunicarse con el viento

las hojas

y las ramas de diamante.

lustración:



Academia Literaria de

la Ciudad de México

josé antonio durand

DOS

CUENTOS

BREVES

Carla Cecilia

CEJUDO

México

INCONFESABLE

Cuando llega a su casa le sorprende el silencio,

regularmente hay ruidos, las risas de sus hijos

acompañados por sus amigos. Probablemente salieron, se

dice, sin embargo su esposa a la hora de su arribo siempre

procura estar ahí o, al menos, avisar que llegará más tarde

que él.

Sube las escaleras y se percata que la puerta de la

recamara está cerrada, eso explica todo, piensa, seguro que

le duele la cabeza y subió a acostarse aprovechando que la

casa está sola, le voy a preguntar si quiere un té. Procura no

hacer ruido, sabe que cuando le duele la cabeza el más


mínimo murmullo resulta molesto y no quiere irritarla.

Conforme camina por el pasillo comienza a escuchar

gemidos, roncos gemidos en la garganta de un hombre

fuertemente excitado. Se detiene en seco, presta atención,

no es posible, no es posible. Es lo único que repite su

mente.

Llega a la puerta, el jadeo es inconfundible, la respiración

acelerada del hombre logra invadir de celos todos sus

sentidos, es imposible, todo está bien, me iré, es imposible.

Se asió a otro pensamiento, dolía demasiado Si es verdad

no quiero saberlo. Después su vorágine mental encuentra

una tabla de salvación ¿Será alguna de nuestras hijas o una

amiga, que aprovechan que la casa está sola?

Seguramente…

Este pensamiento lo tranquiliza, entonces con disimulo se

asoma por el ojo de la cerradura. La realidad regresa a su

mente. Su mujer amarrada a la silla, la blusa en retazos

cuelga alrededor de su cintura, el brasier apenas se

sostiene de un hombro.

El hombre besa los pies de ella, al tiempo que acaricia los

muslos corpulentos, descubre el vientre estriado que tan

bien conoce. Se paraliza. Lágrimas de rabia. Aprieta los

puños. Reacciona. Se limpia los ojos mientras se dice:

graba bien esta imagen en tu cabeza, solo así recordarás

porqué te irás, porqué terminó todo.

Este último pensamiento lo fuerza a observar cada detalle,

se obliga a ver sus ojos, esos ojos que con solo posarse en

él son capaces de llevarlo a la cama. La sangre se agolpa

en sus sienes. Está excitada.


¿Irse? ¿Reclamar? ¿Gritar? ¿Golpear? Todo se agolpa en su

mente. Lo único que puede hacer es ver las caricias que la

estremecen, escuchar sus gemidos y en ese momento el

desconocido la llevó en brazos a la cama, el pene enhiesto,

la vulva lubricada.

Cierra los ojos, no quiere ver… no. Es imposible… Tiene que

golpearlo… alarga el brazo para abrir la puerta, su mano

encuentra la sábana.

Entonces decide comenzar a besarla desde la punta de los

pies.

Al día siguiente ella bromea: Anoche te luciste. ¿Qué

estabas soñado? El sólo sonríe.

*** *** ***

EL PACTO

Llegué a la casa, estaba en silencio. La verdad suspiré

aliviada. Pensé que mi marido había salido y tendría

tiempo para disfrutar de una buena copa de vino y con un

poco de suerte sentarme a descansar, él llegaría tarde.

Entré al comedor para cambiar el agua de las flores que

adornan el centro de la mesa, lo recuerdo porque las tomé

con cuidado, todavía me dolía un poco el hombro y el

brazo por el moretón que me había hecho hace unos días,

claro que valió la pena, me encanta sentir como aprieta y

muerde mientras yo lo monto.

Me acerqué a revisar la vinatería. De repente, escuché un

ruido arriba, adiós a mi momento de solaz. Pero su coche

no estaba.


Pensé en echar un vistazo rápido al resto de la casa, no

quería acordarme de nada mientras disfrutaba el vino y un

buen libro. Volví a escuchar ruidos en el cuarto. Si está

aquí, adiós a mi plan. Pensé en tomar las llaves del coche,

la botella y mi libro, mandarle un mensajito que llegaría

más tarde.

Al abrir la puerta de nuestro baño, me percaté de los

cajones abiertos, entendí lo que significaba. Sabía lo que

sucedería más tarde. Instintivamente acaricié mi cuello y

sobé el moretón en mi brazo. No pude evitarlo, me

humedecí, sentí como la sangre se agolpaba en mi sexo

pensando que valdría la pena cambiar un poco mi plan.

Con la intención de ver qué planeaba me acerqué a la

recámara sigilosamente y me asomé por el ojo de la

cerradura, mi mirada encontró el ajuar extendido en la

cama: baby doll rojo, stilettos pulsera, la venda, el látigo, las

esposas. En mi mente aquellas imágenes se sucedían

vertiginosas, cuando reímos la primera vez que me

propinó una nalgada e instantáneamente me humedecí;

las diversas veces que me poseyó sin ninguna caricia

previa, solo caricias fuertes en los glúteos, un tirón de

cabello, mordidas fuertes en mis senos y yo solo atinaba

pedir más.

Después quiso probar el “beso negro”, “la bala”. Pero el

verdadero descubrimiento, lo que logró hacerme sentir La

Amante, así con mayúscula, fue descubrir el poder que

ejercía sobre él cuando comencé a llevar el ritmo, cuando

lo hacía esperar para entrar. La primera vez que al estar a

punto de eyacular, le dije muy fuerte sujetando su pene

henchido: alto, todavía no.

Desde el ojo de la cerradura moví la vista por el resto del

cuarto y observé velas. Lo vi salir con la venda, suave y


nueva de seda color negro. Recordé la plática más

reciente: realce de los sentidos.

Abrí la puerta. Lo abracé por detrás, comencé a besar su

espalda, despacio muy despacio, sabía que eso lo excitaba,

le hablé al oído, suavemente le dije “gracias por la

sorpresa”.

Su pene comenzó a crecer, lo tomé firmemente entre mis

manos, sobé los testículos e inmediatamente los apreté

con fuerza, noté un ligero estremecimiento que aproveché

para acercarlo a la cama. Seguí besando su cuerpo, tomé

las esposas para sujetarlo a la cabecera, volví a tomar su

pene para hacerlo crecer en la boca. Mientras recorría con

las manos el resto de su cuerpo coloqué bien la venda

negra que cubría sus ojos. Con el látigo recorrí su cuerpo

desnudo y le pregunté al oído: ¿bala o vibrador? Voy a

cambiarme. Te voy a sorprender.

Listo. Ahora sí vale la pena abrir el vino, su pene siempre le

da un sabor más fuerte.

Imagen:

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EL JARDÍN

Guillermo

TORRES

México

En el vano de la puerta se recorta la figura de su marido,

ella lo sabe; lleva allí más de una hora: es un hombre alto y

delgado, pero fuerte, entero y de buena apariencia, a pesar

de sus sesenta y cinco años. Lo sabe, ya no la quiere. Hace

mucho dejó de hacerlo. Ahora no sabe qué sucedió

primero, si sus problemas con la migraña, con la rodilla o

con la menopausia o si él dejó de hacerle el amor y luego

vinieron los problemas. Ahora ella está recostada y la

penumbra de la habitación los envuelve.

Tiene la certeza de que está allí por conmiseración, pero

no se lo echa en cara, ¿para qué? El silencio de la casa cada

vez es más pesado, ella dice que si no habla los dolores se


atenúan un poco y él comenta que es buena idea y guarda

silencio también. Desde que los hijos se han ido el silencio

y la oscuridad son lo único que permanece, en el

departamento siempre es de noche, las cortinas hace

tiempo que no se descorren.

Durante el día Gabriela no puede dormir, pero permanece

con los ojos cerrados, Ramiro lo sabe pero no dice nada. A

pesar de que lleva cinco años de jubilado, dice que tiene

trámites que realizar y se desaparece todas las mañanas,

ella lo sabe, pero no dice nada.

Por las noches es un duermevela, mientras Ramiro ronca

ella imagina figuras en el techo; en ocasiones se despierta

por el dolor de cabeza o porque está en mala posición la

rodilla, otras por los ruidos de él. Es de los pocos ruidos

que se permite, aunque no se percate de ello.

No se sorprende de andar sin el bastón para ir en un

camino de flores y arbustos. El viento sopla pero no tiene

frío. Al final se observan dos niños tomados de la mano, de

vestido ligero ella y de pantalón y playera él. Es una escena

triste, él le habla con severidad, y ella se seca las lágrimas

con la otra mano. Se queda un momento mirándolos, los

niños no parecen inmutarse ante su presencia. Regresa

sobre sus pasos, se le ve caminando con seguridad. Al

mirar su pies y hacer conciencia del bastón ausente, se

despierta. Ya no puede dormir el resto de la noche.

La mitad del día se queda sola, él se ha ido a hacer unos

trámites. En cuanto toma el bastón para levantarse

recuerda la escena del sueño. Se baña ayudada por la silla

que está en la regadera, desayuna ligero, escucha el

noticiero, pero la escena la tiene allí, como la tonada de

una canción que no la deja. Hay algo en ella que le


desagrada, pero al mismo tiempo la atrae. Se sienta en el

sillón cómodo e intenta ver una película, pero a la mitad

de esta no ha entendido nada. Decide apagar la televisión,

reclinar el sillón y cerrar los ojos. No puede conciliar el

sueño. Se queda pensando y se le revela el kiosko del

pueblo donde vivía de pequeña: el Jardín Victoria.

De pronto, como un ventarrón, todos sus pensamientos

están en la escena de los niños, eran su hermano y ella.

Habían llegado a mediodía con su mamá al jardín porque

esperaban que su padre los encontrara allí, pero no llega.

Su madre no les permite jugar porque se van a ensuciar y

su padre no los encontrará presentables. Cuando llega no

es el mismo de siempre, algo en su rostro es diferente,

siempre sonriente y con un dulce en la mano para ellos,

ahora se comporta como un desconocido. No recuerda

qué le decía su hermano, pero ella lloraba por eso. Cuando

llegó el padre, no respondió a los abrazos de ellos, le dijo a

su madre que tenían que hablar, pero ya se habían tardado

mucho tiempo y ellos tenían frío y hambre. Seguramente

su hermano la regañaba por no aguantar ir al kiosco.

Ya era tarde y Ramiro no había llegado. A pesar de las

cortinas cerradas se podía distinguir que la luz del día

languidecía. Los trámites se han demorado demasiado,

piensa, y sonríe. Se levanta para prepararse algo para

comer: cocina una sopa de letras y fríe una pechuga.

Vuelve al sillón. Antes de reclinarlo se sienta y le echa un

ojo al departamento. Se levanta y descorre las cortinas,

todas las cortinas. Así está mejor, piensa. Va a la recámara,

tiende la cama y recoge la ropa sucia y alguna ropa para

colgar y guarda un par de zapatos en el closet. Va a la

cocina y levanta lo que utilizó, lava los trastes y los guarda

en su lugar. Vuelve al sillón.


En el trayecto a la sala nota que se ha levantado sin la

ayuda del bastón, porque éste sigue encima del sillón.

Sonríe. Va a la ventana que da a la calle y se queda

pensativa, recuerda lo que le decía su hermano: nos va a

dejar, tiene otra familia, no llores, mi mamá tampoco lo

acepta, pero lo mejor es dejarlo primero nosotros. Repite

las últimas palabras: “lo mejor es dejarlo primero…”.

Se escucha la puerta, es Ramiro. El departamento está a

oscuras, pero la luz de las luminarias permiten ver a

Gabriela de pie mirando a la calle. Sin voltear a verlo, le

pregunta ¿cómo te fue en los trámites?, él no sabe qué

responder, tartamudea. Sin esperar que se recupere, le

dice, voy a irme una temporada, no sé cuándo regresaré.

Entra a la recámara, toma una maleta y se marcha.

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PASADO O

PRESENTE…

Esther

TIRADO

México

El manto de oro meciéndose con suavidad permitía al

Epirotiki deslizarse majestuoso rompiendo sus aguas. Era la

hora exacta de la puesta de sol; él, deslumbrador,

competía con la belleza del paisaje pintando el cielo y el

mar, con maestría divina, de bermellón carmesí, mezclando

cobrizos, áureos encarnados y escarlatas, con el cárdeno,

índigo y añil. A la distancia se distinguían los dos

continentes: Europa y Asia, unidos por un puente como

ombligo de vida, permitiendo la afluencia vital entre

ambos. Resaltaban, como seis gigantescos árboles

retoñando, los almiranes de la mezquita del sultán Ahmet I,

denominada Mezquita azul. ¡Imponente, majestuosa!

Enfrente y como rival al acecho, Santa Sofía, construida en

el año 325 por Constantino que la dedicó a la “Divina

Sabiduría”, las dos se yerguen ostentosas, magníficas,

soberbias, digno marco y puerta para entrar a descubrir el

glorioso pasado envuelto en misterio y seducción. Yo,

parado en la proa del buque, embelesado por el

espectáculo, me sentí absorbido por la fascinación y


atractivo de Estambul. Olvidado de quién era, sentí que

llegaba al paraíso… mucho he estudiado la historia del

lugar, mucho añoré conocerlo… la realidad sobrepasaba mi

arrebato… “Con esa audacia que da el llegar a una ciudad

extranjera, en la cual uno es para sí mismo un extranjero”1,

con esa misma audacia me dirigí a tierra a conquistar sus

secretos…

Al traspasar el pórtico principal de la Mezquita Azul entré

al laberinto del tiempo, me despojé de los zapatos como

es costumbre, y extasiado contemplé las maravillas

heredadas por los antepasados… las vidrieras de colores

de la fachada del mihrab dejaban penetrar una tenue luz,

que unida al encanto de los mármoles y azulejos en la

penumbra del crepúsculo, crean una atmósfera de

retraimiento y meditación. Era la hora de una de las cinco

oraciones que los fieles hacen con gran recogimiento. Las

mujeres rezan en una aérea especial para ellas, cercana al

almuédano (muecín, invocador). Me sustraje

observándolas. Una de ellas, concentrada en sus plegarias

parecía etérea. Entre los pliegues del velo azabache

resaltaba la abura de la tez y dos glaucas gemas

iluminaban su faz. Mi intrusa mirada atrapó el resplandor

esmeralda de sus ojos, fundiéndose por un momento en

un abismo de emociones que nos estremecieron,

generosos segundos que unieron nuestros sentimientos.

Luego, ella desvió la vista y volvió a concentrarse en sus

oraciones. Traté de acercarme a ella, pero perdido en el

laberinto de fieles postrados, ella, como fantasma,

desapareció. No se apartaron de toda mi noche, los verdes

ojazos, poblando mi desasosiego de eróticos sueños y

deseos prohibidos. El amanecer aniquiló a mi frustración e

insomnio. No podía perder el poco tiempo que con tanto

esmero planeé desde siempre para conquistar esa ciudad,

y tal vez… como un imposible, encontrarla a ella.


Había contratado los servicios de un guía e intérprete con

anticipación, para recorrer los siglos de tradición, leyenda e

historia que desenterraría en aquel lugar. Me esperaría en

el lobby del hotel a las ocho de la mañana.

Feiruz, portadora de los tradicionales ojos arabescos, se

llama mi guía, mi lazarillo e instructora en el arte de vivir

ahí, comprender la historia y tradiciones que laten entre las

venas de sus murallas, callejones y palacios, descubrir y

conquistar ese país. Con ella pasé días imperecederos,

enamorándome de la vida; recorrí, mezquitas, el museo

arqueológico de Estambul, donde se exhiben joyas y obras

recogidas en todo el imperio Otomano. ¡Impresionante!

Atrajo mi atención el sarcófago de Alejandro Magno

construido con la forma de un templo griego. Cubierto de

esculturas en bajo relieve. En uno de los lados se aprecia a

Alejandro tocado con una piel de león, montado un

caballo encabritado, brincando sobre un cadáver, lanza en

mano, persiguiendo a un persa. En otro costado se ve a un

jinete griego y a Alejandro ceñido con la banda real,

llegando a galope a la caza de un león. Monumento que

encierra siglos de historia y de gloria. El palacio de

Topkapi, lugar no solo de residencia de los sultanes sino

también sede de la política del imperio. Ahí se exhiben las

más valiosas joyas, como el diamante de Kasikci de 86

kilates y 58 facetas, el trono de madera recubierto en oro,

incrustado con esmeraldas, rubíes y perlas; y obras

maestras del palacio; al oeste se admira el Bósforo donde

se encuentra el Harén o Serallo con unas cuatrocientas

habitaciones con celosías que huelen a nardos, murmullos

de risas y leyendas de amor.

El día que visitamos Xapali Carsi, El gran bazar; creí entrar a

la cueva de Alí Babá y los cuarenta ladrones; joyas,

reliquias, pieles, antigüedades, alfombras voladoras y todo


tipo de artículos inimaginables se exhibían a los ojos

codiciosos de los turistas, en cerca de cuatro mil tiendas

distribuidas en una especie de ciudad cerrada cubierta de

cúpulas hemisféricas.

Descubrimos callejones bordeados de restaurantes donde

gozamos las delicias de la comida típica e internacional

que desparramaba olores embriagantes que degustamos

con placer, amenizados con danzas de odaliscas

exuberantes, ceñidas en gasas multicolores y transparentes

con piedras luminosas donde al compás de la música,

estremecían sus cuerpos sensuales con movimientos

sugerentes e incitantes.

Me cautivó descubrir y conocer a Darío en su viaje hacia

Troya por el Bósforo, encontré a Constantino y a tantos

hombres ilustres, califas y escritores; añejos siglos de

historia archivados en paredes, castillos, mezquitas,

calzadas, piedras, en un ambiente rebosante de misterio y

magia.

El hechizo que Estambul ejerció en mí fue total, arrasador

y… lo más importante… en esos días perdí la cabeza y el

corazón… Feiruz, mi guía, mi Sherezada, resultó ser la

dueña del par de esmeraldas que me deslumbraron con su

encanto en la Mezquita azul el día de mi llegada. Hoy,

después de haber pasado estos días metido en una

lámpara mágica que me transportó a través del tiempo

como en alfombra mágica, y me ha hecho vivir historias

maravillosas de guerra, amor y pasión… suena por segunda

vez la sirena del Epirotiki el barco en el que arribé,

anunciando que pronto debo zarpar rumbo al presente, a

la realidad y… ¡No sé qué hacer…!


Referencia

1.- Cita de Julio Ramón Riveyro

N. de A.- En el siglo IV se denominó “Megalli Eclesia” que

aunque menor también ostentaba

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EL DÍA DE LA

TRANSGRE-

SIÓN

José Antonio

DURAND

México

Era un país chistoso donde toda la apuesta estaba

depositada en las próximas elecciones para presidente de

la república. Así, la atención general del público se

centraba en los cuatro candidatos del igual número de

partidos políticos. Mas hubo un insospechado ciudadano,

ajeno a toda organización política, a quien se le ocurrió

participar como Candidote a la silla presidencial, y la única

promesa de campaña que hizo fue en el sentido de que, si

el voto del pueblo le favorecía, otorgaría un día para la

transgresión de la ley y el orden; un día en el cual toda la

nación podría y debería violar las leyes y disolver el orden

de las cosas. La fecha para llevar a cabo tal

quebrantamiento de la ley y el orden sería al día siguiente

de haber ganado las elecciones. Y fue entonces que

sucedió lo que no puede más que considerarse un

verdadero cuento: todos los electores votaron por él para

presidente; incluso los candidatos opositores y sus

respectivos equipos de campaña, salvo un necio que votó

por “El Chicharito” Hernández (lo cual fue relativamente

comprensible, pues acababa de meterle 8 goles a

Alemania).


Hasta los muertos que elección tras elección votan,

sufragaron a favor del Candidote (a quien de cariño ya le

llamaban “El Transgre”). No hubo un solo voto para el

resto de candidatos y el que obtuvo “El Chicharito” fue

anulado, porque dicho jugador no estaba registrado, y el

ciudadano que emitió tan aberrante voto ya era buscado

por el ejército y la policía, para ser fusilado por Alta

Traición a la Patria. Fue tal la simpatía y el arraigo del

Candidote entre el populacho que la gente le decía

“Transgre-El Toro”, recordando a Pedro Infante en su papel

inmortal de “Pepe el Toro”.

Aunque toda la población estaba dispuesta a apoyar al

nuevo presidente electo de la república, fue necesario que

un enorme equipo de jueces revisara que, efectivamente,

cada uno de los ciudadanos cumpliera el mandato

quebrantando la ley o el orden en El Día de la

Transgresión, pues no solo era un derecho sino también

era una ineludible obligación.

“…Cuatro, tres, dos, uno… ¡FELIZ DÍA DE LA

TRANSGRESIÓN!”. Yupi, yupi…

Así, al primer minuto del primer lunes del mes de julio los

jueces salieron a las calles como perros rabiosos, para

certificar que se trastocara todo. ¿Y de dónde salieron los

jueces?, se preguntarán ustedes, pues salieron de las

panaderías, porque no podrían haber salido de los

juzgados; recuérdese que en El Día de la Transgresión los

papeles estaban cambiados. Pero como se requería que los

jueces-panaderos fueran a su vez vigilados a fin de evitar

actos de corrupción, se habilitó un eficaz equipo de

supervisores de jueces-panaderos. ¿Y de dónde salieron

los supervisores?, nuevamente se preguntarán los

indagadores e inteligentes lectores, pues salieron de las


vulcanizadoras y de los talleres mecánicos para autos, ya

ven que hay muchos por donde quiera.

El Candidote dijo transgredir la ley al declararse ganador

de los comicios sin que aún se realizaran las elecciones.

Algo que, por cierto, resultaba muy común en la historia

de este no imaginario y sí muy cercano país. Los policías

dijeron convertirse en rateros, pero se fueron a la cárcel

por no transgredir el orden, pues ya eran rateros al ser

policías.

Las cárceles no debían ser cárceles y se convirtieron en

templos de fervoroso culto católico donde oficiaban misa,

en calidad de sacerdotes, los peores asesinos seriales

siendo asistidos (como monaguillos), por violadores

paidofílicos, mientras que Paseo de la Reforma, Avenida

Juárez, el Estadio Azteca y el primer cuadro se adecuaron

para constituirse en penales de alta seguridad.

El Día de la Transgresión hubo medicamentos en el ISSSTE

y agua en Iztapalapa (aunque, eso sí, solo de las 11:00 a las

11:10, y únicamente un chorrito salió de las llaves).

Ese Día los maestros paristas de la CNTE en Oaxaca le

echaron 72 porras a Elba Esther Gordillo. “Los de Sin Voz”

hablaron; a los de “Sin Tierra” los enterraron; los

encuerados de los 400 Pueblos se pusieron calzones

(aunque para entonces ya solo quedaban 14 de los 400

pueblos). Los que no sabían nadar se ahogaron... Por las

calles la gente caminaba parada de manos; todo, todo

estaba al revés. Los locos se hicieron cuerdos y los

cuerdos… los cuerdos… los cuerdos…, bueno, pues en este

país no había cuerdos, pero si hubiera habido se habrían

convertido en locos.


Quienes verdaderamente le dieron vuelo a la hilacha

fueron las monjas en los conventos. Sitios estos, que ese

Día fueron burdeles lujuriosos, y cuando el juez les

preguntó que en dónde estaba la transgresión, las

monjitas se defendieron señalando que era lo descarado

de la práctica y el cambio de vestimenta lo que trastocaba

la cotidianidad. Y es que ese Día abandonaron sus hábitos

de monjas para vestir coloridas y apretadas minifaldas,

pronunciados escotes y zapatillas de tacón alto, mientras

que las más audaces omitieron el sostén y por todo

atuendo solo llevaban encima una brevísima tanga roja, de

las que se conocen como “hilo dental” (extra delgado).

Un sacerdote que fue sorprendido rezando, confesó que sí,

que rezaba, pero que le oraba al Diablo a quien le pedía

con fervor todo un cúmulo de calamidades para la

Humanidad, sobre todo para los pobres y los desvalidos, y

cerraba su oración diciendo “…hágase Señor de las

Tinieblas tu malévola voluntad, aquí en la Tierra como en

el averno… Amén”. Y en lugar de bendecir a los feligreses

haciendo la señal de la santa cruz, les recetaba con la

mano derecha la muy ofensiva seña conocida ampliamente

como “caracoles”; es decir, les aventaba sus cremas.

Ese Día doña Lupe reforzó su transgresión, pues además

de vender antojitos se alquiló como plañidera con el lema

de “Llanto para toda ocasión” y acudió a reírse a carcajada

limpia y mandíbula batiente en dos velorios y un entierro

(sin albur).

En el afán de trastocar el orden para evitar la cárcel, un

pederasta violó a dos ancianas, y un gerontofílico hizo

excepción al violar a dieciséis niños del kindergarden

“Winnie Pu” de la Escandón; ambos transgresores sexuales,

con semejante estrategia, se salvaron del castigo. Ese Día


el ciego vio, el sordo oyó, el mudo habló y el muerto

resucitó. Ese Día el empresario fue obrero, los campesinos

comieron, los obreros siguieron siendo obreros (lo siento,

pero hay cosas que no cambia ni el marxismo más

marxista).

El Día de la Transgresión los mendigos les dieron limosna a

los ricos, los gatos persiguieron a los perros y los ratones

se comieron a los gatos. Ese Día los patos les dispararon a

las escopetas. Los futbolistas de la Selección Mexicana

hubieran ganado el Campeonato Mundial, de no ser

porque un juez ordenó fusilarlos antes del partido,

diciendo que lo hacía “para ahorrar tiempo”. Ese Día no

faltó quien propusiera que se le cambiara el nombre de “El

Día de la Transgresión”, por el tendencioso título de “El Día

de la Ingenuidad”.

Fue tal el desorden que hubo en este país, que tuvo que

llegar Dios, Nuestro Señor, a corregir todo el santo

desmadre organizado por El Transgre y su propuesta.

—¡¿PERO QUÉ CARAJOS ES ESTO?! –preguntó Dios con

voz estereofónica, porque Él así habla.

—Esto es el Caos, Señor Don Dios —le contestó la güera

Zenaida, una señora oriunda de Huetamo, Michoacán, que

vendía tamales verdes, rojos, con rajas y de dulce, así como

atole de fresa, vainilla y champurrado en un puesto frente

a la Escuela Primaria “Heroicos Cadetes” (y si no se dan los

precios a los que mercaba sus productos es porque aquí

no viene al caso conocerlos, baste tan solo saber que eran

precios competitivos entre la zona, es decir, ni más ni

menos que el promedio de los que por ahí se venden).

Y Dios contestó:


—¡¡¡YA NI LA CHINGAN!!! —y dijo así de feo porque Dios

es rete malhablado, cosa que mucha gente ignora, pues se

va con la finta de que Dios es muy bueno nomás porque

hizo el Universo, creó la Vida y les ha hecho uno que otro

milagrito.

Y Dios se dispuso a ordenar el Caos, dejando todo tal y

como estaba antes de El Día de la Transgresión. Algunos

asambleístas dicen que Dios resolvió el Caos, porque es

Priísta, pero bien sabemos todos que Dios es Panista.

Todo volvió a ser como antes y a El Transgre no le quedó

más remedio que colocarse él solito la Corona (dijo que

Napoleón era un copión y que además era ojete) y jugar a

que se autonombraba el rey legítimo y junto con su

“gabinete” se puso a trabajar en el mismo sueño de

trastocar la realidad…

Así, todo volvió a ser triste y gris… El Día de la Transgresión

solo fue un sueño, una grata ensoñación que buscaría

concretarse en realidad para el año 2018…2024…2030…

Ciudad de México,

Hospital Psiquiátrico,

mayo de 2017

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josé álvarez di stasio

TALLER:

PAN DE

PALABRAS

Presentación

Nedy VARELA

Coordinadora

Montevideo

Uruguay

2018

En el año 2009 el Taller Literario abrió sus puertas y en el

correr de este año nuestro taller decidió llamarse “Pan de

Palabras”, nombre que también lleva nuestro segundo

libro colectivo.

A él se ingresa sin conocimientos previos. Sólo se necesita

sentir el placer de la lectura y querer compartir con un

grupo agradable que disfruta de la literatura.


Aprendemos a saborear cada página de los libros, se

analizan las herramientas que usan los escritores para

atraparnos, los distintos recursos que usan los poetas para

embellecer las palabras.

En lo heterogéneo del grupo está la riqueza y el aporte de

cada uno. Sin duda en el taller “circula la energía” y es a

través de esa energía positiva que cada uno comprende

que somos únicos, por la camaradería, por el disfrute del

espacio que vamos creando, enlazando palabras, autores y

creaciones.

Los talleres literarios son una poderosa herramienta para

desarrollar experiencias literarias, para difundir libros y

autores, para explorar mundos distintos y enriquecernos.

En un taller se aprende a no tener miedo de expresarse. El

lenguaje se debe convertir en un medio de autoafirmación

y de autoestima.

La propuesta del Taller Literario es siempre un trabajo

participativo, compartido y lúdico.

Con alegría y compromiso llevo adelante este taller,

compartiendo y disfrutando cada momento, con el

motivado grupo de integrantes.

Imagen:

Portada del libro colectivo del taller (en imprenta) realizada por José

María Martínez Graña


AZULADO ES

MALDONADO

Graciela

IRIART

Montevideo

Uruguay

2017

Azulado es Maldonado un reino de arenas claras.

Penínsulas y praderas, gentes de tierras lejanas.

Recorriendo tus encantos vas dibujando en sus pieles,

soles dorados, nostalgias, lunas radiantes y mieles.

Azulado es Maldonado, pinos, cachimbas y sierras.

Campos bordados de olivos, luminarias como estrellas.

Tierra de vastos jardines, indescriptible belleza,

Lucen flores de colores, en los bosques, las malezas.

Azulado es Maldonado, Punta del Este, el Jagüel.

Chalets, casas pueblerinas, techos de paja y vergel.

Artesanos y pescadores trabajan de sol a sol,

vendedores, comerciantes, cada persona en su rol.

Azulado es Maldonado, San Carlos y sus cañadas.

Las ovejas y vacunos, abrevando en sus majadas.

Tu Ballena señorial, divide el mar del gran río.

Vuelan tu cielo en febrero las golondrinas, mil trinos.


Azulado es Maldonado, Piriápolis y su historia.

La rambla permaneció, el tren quedó en la memoria.

Entre cerros se divisan, Stella Maris y el Toro.

Dulces verdes, piedras grises, sagrados son tus tesoros.

Azulado es Maldonado, lo pueblan leyendas y mitos.

Quien bebe de tu manantial, volverá aunque se haya ido.

No me olvides, siempre extraño la alegría de tus olas,

el cercano viento sur, arrastrando caracolas.

Imagen:

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LAS PALABRAS

EN MI OREJA

Teresa

TUDELA

Montevideo

Uruguay

2015

a Eduardo Galeano*

Hoy la parca me vino a buscar. Tantas veces lo intentó…

Algunas veces me asustó, otras la ignoré, otras la deseé.

Sabía que tarde o temprano ella lo lograría, pero como yo

ya lo había asumido, no me sorprendió.

Hoy veo desfilar ante mi féretro mil caras. Algunas vinieron

por protocolo y otras por no faltar al acto solemne. Hay

quienes llegan para conocer el lugar, ver a tantos famosos

juntos, o por dolor. También están las que vienen por

conocer a quien de alguna manera admiraron o alguna vez

leyeron sus libros y siempre están los amigos. Amigos de

tantas épocas y tantos sitios recorridos que es imposible

detallar. Es sobre todo de ellos y de algún que otro

anónimo, de quien me quisiera despedir.

Mi vida no pasó en vano sino hubiera sido por ellos. De

ellos recibí las mejores historias, los mejores relatos que mi

maravillosa oreja pudiera escuchar. Con trabajo, pasión y

algo de talento, las pude convertir en palabras. Palabras


que tradujeron mi sentir y el sentir de tanta y tanta gente

que no tiene una oreja que los escuche.

Seguro otra oreja vendrá y otro escritor plasmará en

escritos, lo que el mundo leerá. Solo falta el maravilloso

mago que consiga que las palabras de los desposeídos se

conviertan en realidad.

Ahora siento que alguien acerca a mi oreja y dice ¡Hasta

siempre Eduardo!

* fallecido el 13 de abril del 2015, a los 74 años.

Imagen:

www.google.com



EL BAÚL

María Lilian

ROGNONE

Montevideo

Uruguay

2016

Era la hora de la siesta. Los niños la estaban esperando, no

con el anhelo del descanso, sino con la anticipación de las

travesuras; aquella hora cómplice en que los mayores se

daban al descanso era la propicia para sus aventuras.

Ese día habían decidido incursionar en el salón, aquella

habitación suntuosa y vetusta que les estaba vedada.

La abuela les había dicho que encerraba un gran secreto.

Allí había algo que los chicos no debían ver, y había

agregado con su voz cascada por los años: “Si llegan a

entrar, ya no serán los mismos”.

Cuando la casa se sumió en el más profundo silencio

emprendieron el gran desafío. Buscaron las llaves,

celosamente guardadas en un armario de la despensa, y

con el mayor sigilo fueron en puntas de pie hacia la

inmensa puerta.

Sus cuchicheos se acallaron cuando ésta cedió con un


chirrido metálico y amenazador. Silencio. En el halo de luz

que penetró la oscuridad bailotearon montones de

partículas de polvo que impregnaron sus fosas nasales con

un olor acre, intemporal.

Se quedaron quietos, a la espera de que algo se moviera o

apareciese.

Poco a poco las cosas fueron tomando forma: las rígidas

estatuas, los gastados muebles, los libros en los estantes,

la severidad de los rostros en los cuadros, la pintura

descascarada en las paredes. ¿Por qué les había dicho la

abuela que allí había algo prohibido?

Cuando sus ojos se acostumbraron a la penumbra, vieron

allá, en el rincón más alejado y oscuro, un enorme baúl

envuelto en años de polvo y misterio, con la llave puesta,

como invitándolos.

Se acercaron tomados de las manos y se miraron como

para asegurarse de que estaban de acuerdo en abrirlo.

Juntos hicieron girar la herrumbrada llave que apenas

emitió un débil quejido y entre los dos levantaron la

pesada y rugosa tapa.

El arcón estaba vacío. Tan solo un inmenso libro tan viejo y

deslucido como él yacía en su interior enredado entre

telarañas, aguardando.

Lo tomaron entre los dos y al abrirlo… ¡Sorpresa! Ante sus

ojos empezaron a desfilar en medio de brillantes luces de

colores los personajes de todos los cuentos: monstruos

fabulosos, animales mitológicos... Una gran variedad de

seres poblaron la vieja estancia incendiándola con los

colores del arcoíris, haciéndolos viajar por lugares ignotos,


fantásticos y encantados.

En el umbral de la puerta la abuela sonreía viendo las dos

cabecitas juntas mirando un viejo libro con gran atención.

Imagen:

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REQUIEM POR

EL PAN

Enrique

FARIÑA

Montevideo

Uruguay

2017

Dice la historia y también los más ancianos, que las

huestes napoleónicas, en sus últimos tiempos, clamaban

por pan. Lo mismo hacían los soldados alemanes en el

frente ruso, en la segunda guerra. Tal vez la historia de

Biafra, la de Haití, la del nordeste brasileño y de tantas

partes del mundo, hubiera sido menos cruel con un poco

más de pan.

La historia también cuenta quiebres, un antes y un después

en el devenir del hombre sobre la corteza terrestre, son

muchos y de distinta naturaleza: Vida, Cristo, Mahoma, la

rueda, el Nuevo Mundo, la máquina de vapor, la vacuna

del Dr Salk, Pasteur, la conquista del aire, el globo

aerostático, la Revolución Francesa , la revolución

industrial, Marx, etc., etc.

¿Y el pan? ¡Nadie se acuerda! Debe ser imposible hurgar

en la historia, siglos y siglos atrás y descubrir quién fue el

primer harina y acercar ese bollo al calor ¡Ese hizo un

quiebre en la marcha de la humanidad! ¿Por qué no

otorgarle el premio Nobel? Sin pensarlo mucho, el de La


Paz. ¿Quién se va a buscar problemas con el estómago

lleno?

¡Pero no! Se lo otorgan a diplomáticos barrigones que

lograron el alto el fuego en un conflicto que capaz que

ellos mismos provocaron.

Se dice, que para que una persona se sienta realizada debe

tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro ¿Por qué

no agregar amasar un pan?

Imagen:

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POEMAS

ENGANCHA-

DOS

Blanca

CABALLERO

Montevideo

Uruguay

2017

RENACER

He ganado en años,

ha pasado el tiempo.

Se fue algún amor

se lo llevó el viento.

Hoy que miro mi pasado

alguna etapa quedó olvidada.

El reloj lleva la cuenta

de alegrías y nostalgias.

El paisaje de la niñez se fue.

Las delicias de la adolescencia bebí.

En mi juventud mis hijos acuné.

Disfruto de mis nietos en mi madurez.


Teresita

MASSA

Montevideo

Uruguay

2017

Néstor

LEIVAS

Montevideo

Uruguay

2016

He vivido media vida

y aún hay mucho por hacer

cumplir anhelos y sueños

que hoy quieren renacer.

LUNA DE ENERO

He esperado todo un año para verte nuevamente.

Apareces encendida sobre el horizonte.

Te contemplo cambiando de colores sobre el mar.

No puedo explicar esta alegría.

¡Es tanta tu belleza!

Sentada sobre un médano

se emociona mi espíritu.

La noche está estrellada

y tú luna de enero

emerges como un farol

que enciende el agua.

Cuando las primeras luces

comienzan a surgir

te pones a dormir

te acuna el cielo.

MOMENTO

La razón indica sin ficciones ni misterios,

al alba no sirve capturar a la luna

con los dedos,

convencerla con ruegos o conjuros para

que permanezca visible.

Igual insisto en mi descabellado petitorio.


Genés

MARTÍNEZ

Montevideo

Uruguay

2018

Con la mañana extendida en un velo enorme

tú también huyes

como cualquier espectro

sin que el magnetismo

de las súplicas

puedan evitarlo

aún con la promesa de mejores noches.

Interesa nada más que este momento refugio

rebosante de sensaciones ocultas

al cual aposté todos los boleto.

Los recuerdos desaparecen con la fricción

del tiempo

se borran igual que las marcas en la piel.

Sonríes complacida porque exagero la nota.

Dices: queda demasiado margen

donde amar con la misma intensidad.

Tantas cosas se rompen con los sucesos.

Tantos sueños sucumben con la realidad.

Todo es ahora.

Las copias a veces no son fieles

se queman con la combustión del olvido.

HOY

Hoy descubrí

un arcoíris en tu

risa.

Descubrí la luz de tu ternura

Hoy tengo el sol

sobre mi sombra triste.


Liliana

ZUFIAURRE

Montevideo

Uruguay

2017

El amor todo lo transforma.

El amor de mi amada,

el amor de mis amigos.

El deseo de todos los que buscan

como yo

descubrir el amor a cada instante.

Parar el odio.

Mirar con fe la senda que nos lleva

saber que el amor vence

sobre todas las cosas.

No importa la edad

Los ojos ven alegres el abrazo generoso

que comparte alegrías,

las manos están prontas

¡acarician la vida¡

HOMBRE LEJANO

Fuimos de esos amantes llamados

virtuales,

de esos encuentros

geográficamente lejanos

mediados por Internet.

¡Qué cerca estuvimos!

Cuán real fue nuestra conexión.

Un amor extraño

cuasi onírico e intenso.

Aún hoy, en la interface de mi


computadora,

me captura tu recuerdo.

En el espejismo de la pantalla,

aún palpita tu sombra merodeando

por la Web.

Imagen:

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espacio diseñado para la exposición de libros

que no tiene fin comercial ni de lucro

1.- Púrpura de cristal Ana Isabel Alvea Sánchez

Torremozas

2.- Los días hábiles Pedro Herrero

Serial Ediciones

3.- De nuevas filias y otras fobias José Antonio Durand

UNAM. Estudios Superiores Zaragoza

4.- Intentos fallidos José Gutiérrez-Llama

Alharaca


5.- Juan Ramón Jimenez y Zenobia Camprubi Antonio Campoamor González

Universidad Internacional de Andalucía

Editorial Tintanueva

6.- La barca fantasma Gustavo Ponce Maldonado

Academia Literaria de la Ciudad de México

7.- Nacimiento del amor Manuel Gahete

Córdoba Ediciones

8.- El mundo de Blue Manuel Gahete

Ediciones en Huida

9.- WTBTC José de María Romero Barea

Amargord

10.-El gato rojo Gustavo Ponce Maldonado

Academia Literaria de la CDMX


carlos hidalgo Villalba

CAMPEONES

Carlos

HIDALGO

VILLALBA

España.

2018

- ¡Entrenador!

- ¿Qué pasa Malín?

- Bueno, a mí tampoco me gustaría

tener un hijo como nosotros …

- No no no… perdona… no quería decir…

- Si puedo elegir prefiero que esté bien,

en sentido figurado. revista literaria. Año 11 num. 4 may/jun. 2018 131

no estoy tonto. Lo que si me gustaría

es tener un padre como tú.

Muchísimas gracias por todo.

El director Javier Fesser, que ya firmó dos obras maestras

en el pasado, El milagro de P. Tinto y Camino, utiliza un

singular equipo de baloncesto como excusa para

presentarnos a un grupo de personas diferentes a lo que

comúnmente conocemos como normalidad, enfrentadas a

los prejuicios de un tipo normal y por extensión de toda la

sociedad.

El tipo normal es el extraordinario actor Javier Gutiérrez,

Marco en la película, un entrenador de baloncesto

profesional que pasa por un momento muy delicado tanto

a nivel personal como profesional.

Tras tomar unas copas de más, sufre un accidente de

tráfico por lo que un juez le sentencia a trabajos sociales,

que en su caso se concreta en tener que entrenar a un

equipo de personas con discapacidad intelectual.

El grupo que conforma este disparatado equipo actúa con

una naturalidad asombrosa, logrando sacar tantas sonrisa

como lágrimas en unas situaciones que discurren entre la

comedia inteligente y la emotividad controlada.

El diálogo que hemos incluido en el principio, narra la

conversación entre uno de los jugadores y el propio

entrenador, cuando el jugador escucha casualmente una

conversación entre el entrenador y su esposa sobre el

peligro que supone que ella quede embarazada, con la

edad que tiene, y las probabilidades de que el hijo salga

con alguna discapacidad.


Es cierto que la estructura de la película planteada por

Fesser y David Marqués (ambos guionistas), no se aleja

demasiado de lo que uno esperaría: un protagonista rancio

y antipático de entrada que va cambiando progresiva-

mente, contagiado por el optimismo y las ganas de vivir de

sus nuevos jugadores.

Pero eso no es óbice para que nos encontremos ante una

cinta que va in crescendo hasta la última lección vital que

dan los chavales al protagonista, al obtener el sub-

campeonato. Ganan y son amigos del rival. Pierden y son

amigos del rival.

Uno de los jugadores tiene fobia al agua, con el consabido

rechazo que provoca sus abrazos por el mal olor que

desprende. Aprovechando su amor por los animales, el

entrenador consigue que supere su fobia con una técnica

que en psicología se llama Inundación o Implosión.

Está técnica, utilizada para el tratamiento de las respuestas

de ansiedad y las fobias, se basa en el enfrentamiento

directo del sujeto, con el estímulo o la situación que

provoca esa respuesta de ansiedad, evitando que la

persona escape.

Para que esta terapia no resulte traumática, primero se

suele entrenar al sujeto en técnicas de relajación, con el fin

de que sea capaz de controlar las respuestas de ansiedad

que pueden aparecer al enfrentarse con el estímulo

temido.

La base científica radica en el hecho de que la ansiedad no

puede mantenerse indefinidamente en el tiempo, sino que

se comporta como una onda. Es decir, al enfrentarnos al

estímulo temido, nuestra ansiedad subirá pero, si no

en sentido figurado. revista literaria. Año 11 num. 4 may/jun. 2018 133

escapamos sino que nos quedamos a enfrentarnos al

miedo, al cabo de unos minutos esa ansiedad irá

descendiendo por sí sola.

Así, una vez la ansiedad haya descendido, nuestro cuerpo

aprenderá que no hay nada que temer de esa situación y

podrá recuperar el control.

Esta técnica tiene la ventaja de conseguir resultados

rápidos y espectaculares, aunque también presenta ciertas

desventajas. Por ejemplo, si la persona no está preparada,

la situación puede resultarle extremadamente angustiosa y

desagradable.

También existe el inconveniente de que si la persona

escapa de la situación antes de que la ansiedad se haya

reducido, estará reforzando de nuevo su fobia y

empeorará.

Por estas razones, se recomienda que esta técnica se

practique contando con la supervisión de un profesional

que valore en qué momento la persona está preparada

para someterse a cada situación, le acompañe y refuerce

sus esfuerzos.

Curiosamente, el jugador que supera su miedo, también

ayuda al entrenador a superar su fobia a los ascensores,

con la misma técnica.

Según el director, trabajar con actores principiantes, lejos

de ser un problema ha sido una suerte pues, según sus

palabras, tienen una mirada imposible de imitar por muy

buen actor o actriz que uno sea, al ser una mirada limpia,

transparente y sincera.


Y es que, como dice uno de los personajes: “La

discapacidad te acompañará toda la vida, pero por lo

menos vas aprendiendo a manejarla”.

Imagen:

www.google.com




MANUEL

GAHETE:

EL MUNDO DE

BLUE

Ediciones en

huida, 2018

Ilustraciones:

Pilar Leandro

Traducción al

Inglés:

María Part

Ana RECIO MIR

Sevilla

2018

El pasado 12 de mayo se presentaba en la Feria del libro

de Sevilla, al aire libre y junto a la caseta del editor Martin

Lucía, el último poemario del poeta Manuel Gahete El

mundo de Blue, publicado por Ediciones en Huida. El

volumen contó con una presentadora de excepción, la

poeta Rosa Díaz, que declamó tan bien su presentación

que provocó que algunas personas detuvieran su paso

para escucharla.


Autor de reconocido prestigio su obra se caracteriza por la

calidad, el rigor y la riqueza léxica. Su trayectoria literaria

está avalada por más de una docena de premios líricos y

teatrales, entre los que sobresalen el Premio Nacional de

Teatro Corto Barahona de Soto (1985) por Cristal de

mariposas, el Ricardo Molina (1986) por Nacimiento al

amor, el Miguel Hernández (1989) por Capítulo de fuego, el

San Juan de la Cruz (2000) por La región encendida, el

Ángaro (2002) por Mapa físico, el Ateneo de Sevilla (2007)

por Mitos urbanos o el primer Premio Fernando de Herrera

(2013) por El fuego en la ceniza, por señalar solo algunos.

El 5 de junio de este año recibió su último galardón

literario en el Real Círculo de la Amistad de Córdoba, el

premio Castillos de Córdoba a su tríptico de sonetos

titulado “Legado de piedra”.

El mundo de Blue lo dedica el autor a su mujer, Ana Ortiz,

verdadera impulsora de este ramillete de delicados

poemas consagrados al mundo de la infancia, pues lo

animó a escribir para niños. Blue es el nombre del gato de

la familia, el animal favorito del autor, cuyos ojos azules le

dieron nombre. Es el gato que ayudó en casa a mitigar el

espacio vacío que había dejado su hijo David cuando se

fue a Estados Unidos.

Para Manuel Gahete el objetivo del volumen dirigido a los

niños –o al niño que todos llevamos dentro-, el propósito

de su poesía es favorecer la búsqueda de valores en este

mundo en el que parece que algunos de ellos se están

perdiendo. Y hacerlo en el mundo infantil es fundamental,

porque los niños son el futuro del planeta.

La lírica es también para él un referente que recuerda la

tradición, porque el ser humano es fruto de lo que ha

aprendido y leído y de lo que le han enseñado. La escritura


conlleva también para Manuel Gahete un proceso de

autoconocimiento.

Manuel Gahete y Rosa Díaz en la presentación del libro en la caseta

de Ediciones en Huida en la Feria del Libro de Sevilla. De espaldas, la

poeta Concha Ortega, presidenta de la Academia “Vélez de

Guevara”.

El mundo de Blue contiene veinte poemas clasificados en

tres partes: la primera, la más extensa con diez textos,

dedicada a las mascotas; la segunda, con cinco, dedicada a

los papás y las mamás y la tercera, con los cinco últimos,

consagrada a los amigos de aventuras. Por el libro desfilan

todos los miembros de su familia. Y plasma con su habitual

destreza versificadora y su fino oído musical escenas

tiernas y sueños de un mundo mejor. Como certeramente

señaló Rosa Díaz en su presentación El poeta, sabedor de

los acentos y los mecanismos de la métrica, pone clave a un

fondo que toma el punto de partida en la ejemplaridad de la

fábula y la oralidad heredada de los cuentos y las canciones


populares. Lo hace subiéndose a la rama de la rima (…) la

música está servida y el trovo agudiza la memoria de algo

para recordar, que pone en marcha la faceta cognitiva del

aprendizaje”1

Por la primera parte desfilan multitud de personajes del

reino animal, dotados de capacidades humanas: Blue, el

gato lector que no caza ratones y que aprende inglés; su

madre Sofía, que es alegre y cariñosa; el hipopótamo Hipo

el regañón, que es dulce y risueño; Buba el conejito piloto;

la mamá jirafa; Micifú el gato coronel, que tiene un

regimiento de ratones sobre los que ejerce su autoridad;

los cerditos rosas; el abuelo galápago; el rey de la selva o

el profesor de idiomas. Todos representan un mundo vivo

y armónico en el que reinan las buenas vibraciones y el

cariño y en el que prevalece la ternura.

La segunda sección se inicia con un canto a la mamá

ejecutiva, en el que su hijo añora su presencia, la falta de

tiempo de su madre y proclama su deseo de paz en el

mundo:

¡Ah si se olvidara

de ir al trabajo

viajaríamos juntos

a reinos lejanos,

salvando a los niños

de dragones malos,

devolviendo al mundo

la paz que soñamos!

En “El mercado de papá” el autor entona un canto a los

valores vinculado a realidades cotidianas del mundo

natural:


¡Vendo ricas uvas

de verde esperanza,

agua de justicia

miel de tolerancia

leche de ternura!

A la madre doctora se une el papá bombero, del que se

vale para hacer una llamada de atención al respeto

medioambiental a través de un personaje que encarna el

valor, la nobleza y que es todo corazón, y la madre

maestra, con la que se cierra esta segunda parte.

La tercera sección la componen cinco hermosos textos:

David el biólogo, que encarna al ser que cuida de la

naturaleza y que es su propio hijo; Fernán el astrónomo, el

otro vástago, al que su padre ayuda a construir un

periscopio con el que contemplar un soñado búho dorado

en la luna; María la doctora, ángel bueno que evita el

sufrimiento de los niños; Almu la astronauta, cuyo viaje

astral se dirige a un loable destino, la paz infinita. El

poemario se cierra con “Fran y Juan, los deportistas”, un

verdadero canto de amor a la naturaleza y una defensa del

respeto al medioambiente en versos hexasílabos y

asonantes en los pares, lo más común en el libro:

La naturaleza

debemos cuidar.

Si la respetamos,

nos devolverá

oxígeno, agua,

leche, trigo, sal,

azúcar, pescado,

carne, fruta, pan.

Toda su riqueza

con fertilidad.


El mundo de Blue es, en definitiva, un poemario hermoso

de léxico cuidado y sencillo, con bellas ilustraciones que

entran por la vista llenas de dulzura y vivos colores fruto

de la mano maestra de Pilar Leandro, y espléndida

traducción al inglés de los poemas realizada por María

Part. La palabra de Manuel Gahete deviene así en prodigio

de musicalidad, de ritmo, de precisión léxica y de belleza.

1.- Agradecemos a la poeta Rosa Díaz el envío de su presentación.

Imagen:

Portada del libro


DE LA

NOVELA

WTBTC:

Novela

posmoderna

sobre la vida

moderna

Ana Isabel

ALVEA

SÁNCHEZ

Sevilla

España

2018

Título: WTBTC

Autor: José de María Romero Barea

Editorial: Amargord

Su propio título tiene ya visos de originalidad, pues esta no es

una novela al uso, sino más bien un texto-artefacto

posmodernista que pone al descubierto sus propios

mecanismos de creación, que consta de varias historias

paralelas narradas de un modo fragmentario, plagada de

interesantes digresiones metaliterarias y reflexiones críticas

sobre la propia escritura y su elaboración. Un texto proteico,

mestizo, fronterizo, a caballo entre el ensayo, la poesía y la

novela, que hace partícipe al lector, pues este deberá ir hilando

el discurso dispersado en el texto, uniendo y enlazando las

historias simultáneas, como si montara un puzle o collage. Por

sus rasgos podemos decir que es una literatura posmoderna

con un estilo innovador y complejo. Para el crítico y teórico


Frederic Jamenson, en la llamada posmodernidad ha

desaparecido el sentido de la historia, el sistema social

contemporáneo pierde la capacidad de retener el pasado y vive

en un presente perpetuo y en un cambio permanente,

constituyendo la fragmentación un rasgo distintivo de escritura.

Esta novela metaliteraria, contiene en sí un ensayo sobre cómo

escribir una novela, donde se reflexiona sobre la vida y el arte,

sobre la ironía y la sinceridad, la ficción y la no ficción, la realidad

y los sueños, el problema de la representación, de la ilusión de

la realidad, la dificultad de registrar el mundo en toda su

multiplicidad, variedad y extrañeza (p.85). De la poesía dirá que

es el marco a través del cual se ve el mundo, búsqueda de un

significado más profundo, única forma de compromiso, un

intento de dar sentido a las cosas a las que no es posible dar

sentido.

Supone además un retrato de la vida moderna con una

multiplicidad de temas y motivos, incluido el tema de la

violencia de género. Entre ellos destaca el amor, que define

como catástrofe, versión edulcorada de un naufragio, historia de

supervivencia en el desierto, un lugar donde morir, un misterio a

fin de cuentas. Nos cuenta dos historias sentimentales: un

triángulo amoroso entre T, B y C; y una apasionada historia

entre T (el autor) y W (narrador), en la que T supondrá la

salvación, el refugio y apoyo de W. ¿Personificación de la

literatura, del acto de leer y escribir?

En la propia historia se manifiesta que se trata de un relato de

ciencia ficción, de ahí su noción del tiempo y el uso que hace

del mismo, como que los personajes puedan recordar el futuro

o tener preavisos de lo que irá a ocurrir.

Por otro lado, W- o T, a veces se confunden- nos recuerda a

Meursault, de Camus, en su sentido de extrañeza de la vida y en


el vacío que pueden sentir los personajes. Cuando somos, no

somos. Nadie existe. Unos personajes que se aferran unos a

otros para poder vivir.

Del autor dice: “El autor es un loco cómico que vive en una

ciudad neurótica, preocupada por su propio fracaso, una

sociedad sin respuestas auténticas al arte o a lo histórico, y

mucho menos a las tragedias ajenas”. Los protagonistas se

nombran por letras, tal vez para otorgarles universalidad,

porque pueden ser cualquiera de nosotros, pues “Todos somos

espejos de todos”. Ya veréis que las iniciales están relacionadas

con el propio título de la novela.

La novela es polifónica, nos encontraremos con diversas voces.

El autor se desdobla en la voz del narrador, a veces habla T

(autor), otras W (narrador), y al final nos encontramos la voz de

C.

Está escrita con un tono a veces irónico, “ahora que he hecho de

la conformidad el lado salvaje de la vida, solo me apetece

imaginarme riéndome” ; otras en cambio, cala con hondura en

el sentimiento trágico de la vida, o más bien en la parte trágica

de la vida.

Su ritmo se precipita al final, en una tensión máxima, hacia un

intrigante desenlace.

Una novela plurisignificativa, en la que cada vez descubrirás

nuevos temas, motivos, cavilaciones, una revelación constante, y

cuyos personajes, antihéroes urbanos y muy humanos, te irán

conquistando.

Imagen:

Portada del libro

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