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Elvira alEjandra QuintEro

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Colección deAutores Vallecaucanos

Secretaría de Cultura y TurismoGobernación del Valle del Cauca

2004

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la Mirada dE Sal

Elvira Alejandra Quintero

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© Elvira Alejandra Quinteroe-mail: [email protected]

Colección de Autores VallecaucanosEditor: Secretaría de Cultura y Turismodel Valle del CaucaEdificio San Francisco Piso 2 - Tel. 886 00 63

ISBN 958-33-7792-9Derechos Reservados del Autor

Diagramación electrónica e impresión:Imprenta Departamental del Valle del CaucaCali, Colombia - Junio de 2005

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Infancia, mi amor, ¿no era más que eso? Elogios aV: Saint John Perse

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7 Utilice las FLECHAS

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I: la sombra

Me vuelvo a mirar las cosas que dejé a mi paso.Una sombra late, respira, se acobarda.Se dibuja una tensa mueca propia frente a un espejo fraccionado.Me digo No es nada así los meses se sumen inasibles con cierta ironía bajo los libros.No es nada así no hayamos aprendido la noticiaY sea nuestra propia sombra la que se subleva por la espalda.Me calmo, me calmo.Pues, ¿qué será de mí frente a la pared blanca cuando las palomas hayan dibujado su propia respuesta?Me vuelvo a recoger la mirada de oriente.El sol es poco, es poco.Oh, ¡si pudiera destruir el pequeño halo de los relojes!

Abro una puertaMe vuelvo y reconozco la voz que dejé atrásCierto paso de baile que aún no está a tonoLa sonrisa pintada que repite No es asíNo es así como te imaginé aquella ocasión en que tenías Doce años.

Me vuelvo.¿Eres otra?¿Es un espejo la puerta que abro?Me vuelvo, me vuelvo.



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II: la mirada de sal

Bajo amenaza de quedar convertida en estatua de sal Doy el giroY contemplo el desordenado escenario donde cada rostro pide ser el primeroDonde cada escena, exhibe muda y sola su antigua fastuosidad.

¡Inaprensible desorden del ayer!Así el coro de voces que nadie dirige.

Mas, ¿qué busco en la palabra que amé?¿Qué voz instaura nuevamente su grito en algún pasillo apartado?¡Memoria! ¡Memoria! ¡Memoria!

Yo miro hacia atrás y hacia adelante con la variabilidad que me constituyeUna, y otra, y otra vez.Mas el ayer como si fuese otro mañana, se extiende ante mi memoria incierto y nuevo, mirado siempre como la primera vez.

Tal como un cerro de monedas de diferente valor, enorme e invaluableDonde se sumergen la memoria y la codicia.

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III: el bosque

El recuerdo más antiguo conjura el bosque encantado de los primeros añosDonde calle y nocheSurgen de una misma provocación que acecha sobre nuestro cuelloMurmurando tras el espejoAbriendo las puertas al primer desencanto.

Nombre y edad fueron preguntas gritadas hasta la saciedad a los tejados habitados por nosotros y los gatos.Preguntas hechas de cuadernos gastadosO de pequeñas cajas donde ocultábamos la belleza de una carta descuartizada en ocho partes iguales, y cualquier otro amuleto que el mundo pudiera arrebatarnos.Días de brillante soledad desde donde el ayer con asombro ante un espejo aún intenta resolver el misterio.¡Días, años, siglos!Eternidad que se anhela medir en los dedos de la mano.Abismo de instantes inapreciables como un nombreComo un acertijo que el atardecer convoca en el sagrado rincón violando el delicioso abandono tan difícilmente logrado.¡Incontenible rueda!¡Instantes sepultados bajo el vicio de la repetición!

Días de luminosas verdades.De repentinas apariciones tras las cortinas del solitario salónO tras aquel rincón hacia donde siempre habías mirado, pero ahora, ¡estrena-bas los ojos!Y una nueva época se inauguraba con ese descubrimiento.



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IV: la loma de las cometas

En la loma de las cometasMi abuelo y yo descifrábamos el cielo atravesado entonces por pájaros enormes.

Los gritos de los carros eran eco gastadoTorbellino anónimo en la curva de herradura.

Mi abuelo y yo tomados de la manoÉramos el primeroEl últimoY el único amorSobre la loma sostenida por cometas.

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V: cuarto de atrás

a Marga y Leo

De la larga casa amábamos el último cuarto, donde la historia familiar se amotinaba entre viejas cortinas y baúles olvidados.Íbamos cada tarde —alegría fácil, pesadilla con muñeca de trapo— a esperar la abertura del cerrojo, y en una enorme mirada nos convertíamos, desgranando voces y susurros, jugando a ser grandes.La mirada se olfateaba y se escuchabaLa palabra era entregada al juego para conjurar la llenura de secretos y despertar del olvido la leyenda.

Deprisa, corrían pequeñas nuestras huellas sobre el largo corredor.Luego, abrir el cerrojo y estrenar una vez más los trajes que aniquilaban su grito en los cajones.Las arañas tejían grandes mantos para cazar insectos.También nosotros cazábamos desconocidos seres en los rincones.La lluvia no cesaba de inventar países sobre el cielo raso, destiñendo la cal de las paredes, lanzándola a los zócalos para formar montañas.

Vestimos trajes de boda de abuelas desconocidas y el ajuar de la tía que enloqueció desde un retrato.Fuimos muchacha que sale a caminar con zapatos de charol y bolso rojo de donde saltaban pepitas de naftalina.Fuimos carcajada, grito, ocultas en sombreros de paja bajo oscuras gabardinasDejando avanzar los días, guardándolos bajo trajes y cuadernosGuardando cada fantasma en nuestra noche.

Era una feria ilusoria bajo inmensos aguaceros que nos sobrecogían.Eran pequeñas nuestras huellas sobre el largo corredor luminoso de los sueños.



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VI: mujer con recuerdo

Yo he visto crecer los árboles y las calles hasta ser enormes racimos.

Sabíamos que dejaban en la boca el mismo sabor de píldoras de hierro y vitaminas Pero acá en la cinturaUn vacío se aposentaba sobre todo cuando llegaba la horaY a lo lejos, donde humeaba la tardeHacían su aparición los gritos y las campanas.

Veíamos una boca roja pintada en una señora brava cuando corríamos a decirle cosas, pero no atinábamos a esconder nuestra propia risa.La verdad es que algo en el pecho intentaba escaparNo sabíamos quéTal vez un leve forcejeo bajo las ramas de los eucaliptos que nos traían de vuelta por la balaustradaBajo la noche plomiza.

Acá en nuestra habitación era distinto.Había símbolos en ciertos rincones y botes vacíosy restos de pesadillas en la piel rugosa que colgaba de los percheros.El café servido nos anunciaba el finMas no podíamos soportar el diminuto grito que se colaba por la rendijaMientras me decías No digas nada No digas nada.Sabíamos de la antigüedad que debía pertenecer a esos rinconesSabíamos del canto que cruzaba las madrugadasMamá decía Era el Sereno pero sabíamos que NoEra sobre todo cuando los demás dormían y no nos atrevíamos a cerrar los ojos Era lo ÚnicoQue dejábamos por fuera de las sábanas bajo la densa oscuridad que hacía burbujas

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Latiendo como un enorme gato.Eran tan largas las horas¡¿Qué más podía caber en ellas?!Decíamos era absurdo pues el día nunca alcanzaba.

Calentaba y ardía sobre los altos aleros que se prolongaban calle arribaAcá había jardines y terraplenesLas flores mordidas hacían su aparición como pequeños dedos que alguien había guardado bajo la tierraUn día cualquiera nos dábamos cuentaAllí estaban y eran azules rojas amarillasCuidadas del asombroNo bastaba preguntar, era otra cosaEra un enorme buitre pesando en cada sueñoY después en el tablero verde un cuerpo dibujaba multiplicadas divisionesCuadradas raíces y el universo se hacía Tan pequeño.

Tan pequeño era un dolor negativoUna ausencia a la que buscábamos un nombreUna redonda letraPorque enero llegaba haciendo promesas y los gestos de todos eran otros cuando bajo la lámparaPapá hacía planes y mamá brillaba en silencioDiciendo Hasta mañana, llevándose a otro cuartoToda la luzY entonces no sabíamos qué hacer con el ahogo—Medallón bajo la almohada—Ahogo con retazos y tréboles y espejosAhogo largo, ContenidoDibujado con tiza.



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VII

Y con los años fueron llegando las angustiosas felicidades que como indómi-tas criaturas, hallaron en nosotros un rincón para poblar con su manera de ser siempre tan especial.A veces, como indeseables visitantes, se acomodaron en nuestro sillón prefe-ridoHurgando, Escudriñando.OtrasArdorosas, entregadas —indómitas criaturas hechas de bosque y luna—Llenando nuestro cuaderno de frases inacabadas, de palabras, de poemas guardados en un frasco de lápices.

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VIII: ritual con aguacero

Llovía sin sosiego una tarde de octubre sobre la hermosa ciudad de los vientos y los chiminangos.Abrimos los brazos al legado del cielo, y sacamos a pasear la infancia recientemente abandonada, pisando solamente los charcos más hondos, cediendo a la tentación de recorrer el sendero más largo y prohibido.

¡Magníficos aguaceros!¡Densas lluvias de octubre!Espesos cortinajes desprendidos de repente balanceándose sin control sobre las altas fachadasSobre las tejas blandasCorriendo calle abajo entre los autos y el mundo cobarde en busca de refugio.

¡Impredecibles tormentas!Los claros goterones lavan el aire, los jardines, la calleLa plaza desocupada y sin anunciosLavanLavanLavanLa más reciente amargura, la dolorosa injuriaY el alma palpita nueva bajo la ropa mojadaDueña del nuevo mundo, extendiendo sus alas bajo el arco iris que anuncia el renacimiento sobre los rascacielos.¡Antigua purificación bajo las aguas!



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Mas cuando la ciudad exhibe su nuevo color algo revive en el lecho de las calles, y la mirada se colma de nitidez mientras bajamos a los barrios alejadosDonde las gentes sacan sus muebles mojados, el aire envilecidoBarriendo agua, mugre, juguetes perdidosY los niños aprovechan para hacer castillos de barro mientras tosen, escuchando el intermitente rugir de sirenas que se acercan.

Así levanto la manta que cubre el cuerpo enfermo:¡Dolorosa purificación bajo los aguaceros!

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IX: la terraza

Los murciélagos desterraron a las aves de su albergue.La noche se abrió nítida y brillante en la terraza donde el éxtasis se cocinaba despacio en nuestras copas, hasta aquel impredecible minuto en que estallaría, tal vez, con la luna en alto.

En la grabadora escuchamos los dos o tres casetes de siempre pero el amanecer tardaba tras el valle.Entonces alguien inició un canto que todos continuamos, porque amábamos la música, y el tiempo había pasado olvidando la promesa de volvernos compositores algún día.

Al viento gritamos deseos y preguntasY bajo la densa humareda, y las decenas de cigarrillos llenando los ceniceros, el libro permaneció abierto en el poema que amábamos.Mas cuando el amanecer nos deslumbró con sus extensas playas y su belleza se instaló en medio de nuestra ebriedad desmitificando la inútil cantinela, vimos extinguirse millares de lámparas blancas y amarillasAbsurdasHuérfanasAmotinadas.¡Ah, incontables dueños de cada lámpara!

Así sentimos florecer la angustia bajo los sueños olvidadosY despreciamos la ciudad que se alzaba apabullada, olvidada de sí, ajena a su propio destino.



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X: mitin en la plaza de San Francisco

Un cielo limpio.El calor de la tarde colma los rincones.Al final de la calle las torres cogen vuelo y a sus pies centenares de hombres juntos abrigan una esperanza:Aquella de sentir otras soledades con nosotrosO los gritos en coro martirizando los cristalesO las banderas ondeando sobre nuestras cabezas.

Una calle caminaba en contravía.—¿Cómo podía ser aquello?¡La fresca levedad del corazón!¡La plaza inabarcable!¡Las palomas huyendo hasta las agujas del lejano reloj!

Mas cuando los discursos se agotaron fuimos varios los que iniciamos un improvisado regreso hacia ÍtacaY sentados al borde de un andén, dejamos que la noche escuchara las estrofas aprendidasLos sueños que empezaban a martirizar nuestras almas.

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XI: los amigos

Pequeña felicidad trae enero y el tiempo que se estrella en el pasado.Largas cuentasFilas donde pasan los amigos haciendo señales aún sin descifrar.

Y dan ganas de cambiar los nombres a ciertas cosas aparecidas bajo el moho de los rinconesAllí donde las imágenes descubren un largo aliento que traían oculto en las palabras, pero entonces no sabíamos que era por eso.

Largas cuentas de días sin verlo como luces que dudan en la distancia.Como el amor, que pone sus misterios a arder cuando la sombra es pequeña, móvil y quebradiza sobre los charcos donde vuelan los zancudos.Maravillosos bichos libres, volando sin tiempo sobre el mundo.



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XII: verano

¡Altos los días del verano con su centro extraviado bajo el sol!¡Días fraccionados y sin sombra, dilatando el regreso de la noche!Aquí, sobre la mesa, reúno algunos pedazos: el resto son fotos guardadas apolillando discretamente el tiempo.

En el sueño del amanecer supimos de un tripulante ahogado.Era la media mar, allá donde ocurren los naufragios y todos los gritos no logran conmover el universo.Después fotos guardadasPalabras aporreadas brotando de un cántaro donde no cabe otra pregunta.

¡Altos los días del verano con su centro extraviado!

Pero uno va de aquí al otro lado, se cansa bajo almendros que no logran la sombra, y cuando siente arder la voz el gesto inicia una metamorfosis que no estaba prevista.

Era a la vuelta de la esquina donde tu voz se perdía para siempre.¡Otro naufragio!Mas los muchachos silbaban con mano en el bolsillo porque conocían la canción y les gustaba.

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XIII: una pared

Descubrí en una calle cualquiera que tu recuerdo me atalayaba desde una pared desteñida en los carteles.No sabía.Creo, era el crepúsculo.

Sin embargo lo mirábamos desde el amanecer del tiempo, mirando con esa dejadez que olvida el estupor y los fantasmasY los deja correrA la misma velocidad de los autos.

Creo, la noche la esperábamos como a un amante.Y verla llegar cargada de señales luminosasO de imprevisibles ventarrones que enfriaban los huesos para estallar después en los cristalesO susurrando cantos al oído que después se desvanecían como el díaEra dejar correr el vino por las venas y, creo, era también anhelar la eternidad como un capricho: viejo vicio de los hombres, querer detenerse en el tiem-po.

Recuerdo, eran otros los carteles pero igual de amarilla era la luna.Era el mismo asfalto brillando bajo el agua como brillan los ojos que hoy recuerdan.Y el mismo antiguo deseo de los hombres, hoy me devuelve el tiempo en una calle cualquiera.



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XIV: una ciudad

Himno grisTarde de lluvia.El viento arrecia trayendo el pasado.Llueve afuera y en mí se instalan volcánicas soledades de una ciudad que guardo y paseo conmigo.

No camino ya en sus calles largas donde las casas miran paralelas al tiempo.Ayer, fiestas de colores y juegos de cirqueros ahogaron la bulla y el sol de los andenes.

Llueve a lo largo de corredores grises y los aleros cóncavos del tiempo interrogan la sed, el goce de la risa.Ahora que llueve, la ciudad que vive en mí sucumbe a los recuerdos y agoniza un sueño más en su escenario.

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XV: objetos

Tímidos objetos ejercen su silencio como pequeños talismanes, ajuar permanente del pasado.

Entre densas telarañas la botella vacía sueña un vino:Tintinear de copas transparentesLimpios besos que se fueron con la música cargando sus huellasLibros que cerraron sus mundos definitivamente a nuestros ojos.

Quietas las pequeñas cosas hablan del tiempo en que fueron amantes de los hombres:Una a una sus voces las nombraban y su presencia llenaba los lugares.

Hoy se ponen la máscara Van nombrando el verano donde pesadas cortinas se abren a un juego inútil de luciérnagasAl anhelado goce que se escapa.



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XVI: habitación cerrada

En la habitación cerrada el pasado se aposenta ante un espejo.Desnuda las paredes que han sufrido el silencioEl azote de voces lejanasEl incierto llamado de campanas.

Grito y eco recrean pesadillas de magos vencidos, de bailarinas locas, de trajes carcomidos por el dolor del sueño.

En la habitación cerradaEl ayer debuta sin clemencia, mientras en un baúl los retratos esperan el paso de los siglos.

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XVII

Aquí pasan los días. Pasan las noches. Pasa el tiempo.Pasan con tanta cotidianidad y a la vez, ¡con tanto suceso no registrado!Algo así como un constante bombardeo, como una fila de imágenes inconexas. Y uno piensa entonces en esos otros días cuando hurtaba estatuillas del cementerio, en medio de la emoción y los espantos que después no querían irse de la noche del cuarto.Aquí pasan los días formando cerros, castillos de naipes.Pasan dejando barricadas de calendarios contra las esquinas.Cúmulos de fechas que asaltan de improviso como una gitana, labrando un destino sobre la huella que ignora.

Hacia el amanecer me pierdo en la felicidad inasible de los sueños.Hacia la noche cubro mi lecho de arrugas y señales, hago y deshago la geografía de las sábanas rebeladas contra el díaMi propia geografía, mi propio desvelo.

Hay una agonía en todo esto.En los numerosos rituales con que se inicia la mañanaEn la sumisión de los trajes —la máscara que enfrenta la luz—En el vértigo que nace sobre el camino repetidoEn la mirada que surca el horizonte inalcanzable de la tarde.

Aquí pasan los días.Pasan con tanta indiferencia y a la vez ¡con tanto ahogo!Pasan dejando una sonrisa impresa en letras de molde, fotografías del mundo que se esfuma, frases que se desbaratan con la lluvia.Pasan dejando en la piel ansiedad de navíos, y a la sombraUn camino que se agota, un grito que sucumbe entre la multitud que camina de prisa.



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XVIII

Camino en esta ciudad de paredes blancas e impredecibles cielos llenos de mensajes de él.Su paz no es mi paz.Su nocheNo cubre las estrellas de mi noche.Su mirada oscura y difícilLlena las sombras de mi pensamiento mientras me dejo invadirPor el aliento de esta ciudad de altos aleros y luces encendidas cándidamente junto a los portones de madera.El murmullo de su voz en mi recuerdo colma de augurios mi solitario recorrido. Repaso sus señalesConfundo sus razonesElaboro respuestas, justificaciones, discursosQue desaparecerán después con su presencia como los objetos de un mago prodigioso ante el sutil ademán de sus manos.

Recorro esta ciudad rodeada de verdes colinas.En mi caminar reviso, silenciosa, los nuevos gestos del amor.Me hundo en el sórdido bullicio de los transeúntes, los autos, los fantasmasY dejo que el viento helado impregne de lluvias lejanas mis cabellos.

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XIX: fragmentos de vida

Un cierto dolor pone la tarde sobre el mundo, cuando el humo de la niebla se extiende en los abandonados pastizales.Y acaso, es cierto: cada cual pone su gota, su pequeño anhelo, su secreta felicidad, a orear como al viento los usados trapos viejos.

Un cierto dolor abriga el acostumbrado morir de las palabras en el horizonte de la tierraY la certera obstinación con que se inclinan los caminos a pesar del hastío y el polvo.Y la alta casa, blanca a través de los años y las nochesErguida y sola entre las otras y dispuesta a contener los gemidos del alba y las risas con que se llena en la mañana.

Hago que olvido mi más reciente vida en ciudades que se esfuerzan por pertenecer al mundo y a este siglo, mientras saco a orear estos fragmentos de vida.



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XX: primer recuerdo

Lejana escena tantas veces evocada, escondida en las sombras de los sueños, tapada con enjambres de palabras.Acoge aquellos hechos que fuimos algún día cuando todo era primero.Los ojos se abrían desmesurados buscando el sentidoY oculto aún el dolorEl cuerpo amaba otros cuerpos aún desconocidos.

Sin saberlo allí estaba él, mas sus palabras se cerraban sobre su rostro enmudeciendo la tarde.Entre uno y otro juego vislumbramos la llegada del amorY fue el miedoDolor que colma los sentidos llenándolos de tiempo, hundimiento.

Después huimos cada uno a cada lejanía, sin poder alcanzarnos ya jamás.

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XXI: sentidos del silencio

Cuando lo conocí mi espíritu se llenó de gozo y millares de palomas mensajeras vinieron a decir sus sentencias habitadas de una dicha desconocida.Poco a poco vi a mis cuadernos llenarse de palabras, de bosques de palabras, de mares de palabras extasiadas y narcisistas en su propio laberinto.Para mí sus manos pequeñas gestualizaron brevemente el pasado. Para mí hicieron un recuento de sus sombras. Para mí esgrimieron razones, borrones, anclas. (Pienso en Constantino, en sus terribles pasiones por esos bellos jóvenes henchidos de capricho, iluminando los bares de Alejandría).Entonces, una a una las brújulas de mi destierro iniciaron su locura.Frente a los vidrios empañados e inmensos descorrí las cortinas y dejé pasar las tardes llenándome de lamentos y de olvidos. El olvido: cuando algo es expulsado para siempre del corazón.Escarbé en el fondo de mis recuerdos buscando lo que no puede saberse: Gestos, voces, aspavientos de felicidades pequeñas y pasajeras que habían llenado los resquicios de mis noches.Un amanecer caminé sin rumbo por los bordes de la ciudad cerrada, sin importarme la visión del naufragio poco común de mi sentido. Otro, senté a mi lado la desdicha y la besé como al más deseado de los amantes.Ahora interrogo a los vientos que anuncian agosto. Junto a los colores de sus cometas veo volar su mirada oscura y escucho enloquecer mis oídos con jirones de su voz.No logro descifrar esa mirada. No alcanzo a vislumbrar el sentido de su silencio.



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XXII: desdicha

El amor es una turbia experiencia donde otra vez al fuego se ponen a arder los recuerdos, reinventando toda la historia y preguntando por enésima vez cómo pasó, qué quedó de la primera, de la segunda, de la tercera infan-cia.Su alma de nube llena la soledad de nuestra habitación.Su respiración agitada conmueve nuestras fibras más hondas.Su incapacidad de dar respuestas nos saca de quicio.El amor tímido y misterioso.El amor de sus ojos de niño inquieto, caprichoso, travieso, caminando las tardes y las noches donde una alondra vuela soñando la huida.El amor errante.El amor incompleto, encandilado, absorto en su propia locura.

Yo lo llamo hierba del atardecer, brillo de nube.Pero su amor se acobarda ante mis desvergonzadas propuestas de abrazo —no hablo más que del abrazo—, y me mira aterrado bajo su sonrojo.Yo lo llamo niño perverso poseído de inocencia frente al bosque de mi cabello, allí en el lecho, allí en el fondo de la noche, cuando las pesadillas asoman sus figuras a los andenes del insomnio.

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XXIII: agosto

En los cielos de las noches de agostoLa melancolía vuelve a traer pequeñas incertidumbres vividas en soledadHace ya demasiados años.Bajo estos mismos cielos el recuerdo se viste de otro nombreY una nueva ausencia empieza a caminar silenciosa a nuestro lado.Agosto se extiende llano y vacío bajo sus nubes grises.Ni lluvia remoja los árboles deshojados.Agosto de dedos largos y tímidos y fríos.Ni miradas oscuras vienen a abrigar las noches heladas.



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XXIV: la calle y el árbol

La soledad amiga de recuerdos nos llega a veces olorosa de perfumes que invaden los rinconesY cierta calleDonde un árbol enorme estiraba sus tentáculos al cielo.

Vacía la calle contempla sus esquinasCaprichosos rellanos donde hubo un día los besos y un abrazo redondo se apretó contra el muroOlvidando a los caminantes y a la luna.

Cada vez resurge el ensueño solitario entre paredes claras bañadas en som-bras.Estrechos andenes de rayuelas infinitas mirando hacia el balcón, donde renace a diario la misma despedida.

El viento trae su agonía en aviones y barcos de papel que naufragaron en el tiempoEn ciertos aromas que conservó la noche.

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XXV: en la ciudad donde siempre ha llovido

Ahora y en el recuerdo, esta ciudad no es otra cosa que una larga lluvia en cuyos hilos resbalan las ausenciasLos abrazosEl bullicio de la mañana que se agota bajo un sol ennegrecido.La niebla se apodera del mundo en pleno mediodíaBorrando cordilleras, cielos, torres, tejadosMas no su imagen, que persiste incansable bajo mis párpados cerrados.De mi espíritu se apodera la visión de un naufragio.Naufragio: cuando aquello que apenas cobra vida se abandona a la fascinación del mar que lo traga.

Ahora y en el recuerdoDespués de llover tanto sale el sol y alegra el almaNo obstante las ausenciasTan difíciles de sobrellevar.



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XXVI: andenes

Anónima textura de andén, piel llovida y caminada.Amada durante largos días por el fuego del sol, medida por el tiempo de los hombres.

Claras auroras han culminado en sus cicatricesEsas delgadas serpientes que se extienden por la ciudad laberíntica blandiendo altas luces de neónY haciendo crecer a su orilla las casas, los recintosEsperando simplemente el transcurrir.

Anónima textura de andén surcada de vitrinas, de infinitos cristales donde posa la quietud, incitando la dicha del que mira.Piel abierta al caminante solitarioA la palabra obscena que rueda y cae hasta ser ecoA la caricia que se fragmenta entre una y otra historia.

Confuso reino donde el insomnio atraviesa los crepúsculos, donde el rumbo incierto de los días se diluye en palabras.Piel cálida de andén, leyenda desolada de silencios.

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XXVII: la torre

La Obra se hacía de todos los instantes que cada uno depositaba como un ladrillo. Instantes en que las manos cesan su labor y sin ellas todos los elementos vuelven a ser una masa anónimaOlvidados de la obra que hiciste.

Instantes en que detienes tu brazo y dejas que tu mirada se pose en la más alta de las cordillerasCuando todas las horas se agolpan igual que pájaros en torno del maízY el alma hace un gesto de desdén hacia todo rastro que no pudo borrar.

Instantes en que te abruma una pregunta pero sabes que llevas un amuleto en el bolsilloY lo palpas como un tesoro.

AfueraLa ciudad se conmovía bajo la luz amarilla de la tarde.Agosto pasó trayendo con los vientos un nuevo murmullo, y una nueva manera de mirar aquel espacioDonde los hombres se jugaban un poco la vidaEsperando así ganar el horizonte y un salario para llevar a casa.

¿A quién miraban en la tarde?¿Cómo se resbalaban desde su pedazo de cieloDesde su horizonte surcado por uno u otro espejismo, para llegar a este territorio conformado por verdades a mediasY por severos rituales



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Donde todos medían su vida de ladrillo en ladrillo sobre una fachada extensa e inacabada?

¿Cómo miraban la noche desde los andamios colgantes Ignorados por todo aquel que pisa tierra firmeAsfaltadaY caminaSencillamente porque ya vuelve a casa?

En el último piso se escuchaba el metal de las herramientas contra el muro.Después los hombres bajaban al primer piso depositando en la calle los escombros de la obra que hacíanLos elementos sueltos que pasaban a ser nadaY cada uno dejaba un poco de su espíritu con ello, mientras el desasosiego ahondaba en la segundaEn la tercera pielUna vez Cada instanteComo un ladrillo más.

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XXVIII: en sueños con él

En el amanecer las sombras de la ciudad se desperezan bajo el diminuto rocío que envuelve los sueños.Como fina muralla una cadena de pequeñas colinas nos cierra el paso.Llueve en el recuerdo.Ríe el mendrugo de felicidad que ilumina los rincones de las pesadillas más tiernas.Allí él canta los versos de un poeta cuyo nombre no queremos saber.Queremos olvidar.Peligrosos olvidos, vagas señales de errancias no resueltas.Queremos atravesar el año con las alas extendidas, con los ojos llenos de las imágenes que gozan en los sueños.¡Y a la vuelta de la esquina del parque del centro de la ciudad ella sigue absorta en su pasado reciente, vivido bajo la bruma de una cordillera de elevados picos celestes!La otra ciudad.Amanece aquí y en las pupilas del joven navegante que ha resuelto conducir su naufragio hacia los riscos de La Patagonia.Amanece aquí y en La Patagonia.Amanece aquí mientras él sigue cantando en el centro del sueño que ella teje incansable.Ella no cesa de soñar su sueño de él.Amanece aquí y en la otra ciudad.Amanece aquí y en la otra ciudad.



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XXIX: existencia

Sobre la multiplicidad me hago y me deshago.ConstruyoDesbarato mis castillosLos laberintos iluminados donde suelo volar.¡Astros perfectos definiendo el contorno de mi noche!¡Soledad!¡Demonios por los que rehago mi juego!¡Por los que rompo mis ataduras!Ser otrosTodosNinguno.Déjalos serDéjalos ser en su propio paraíso.

Nos abandonaron los dioses.Crecimos a una orilla del paraíso buscando adentro un dios rebelde. Hurgando con mirada sin final el ríoDejándolo pasarSer añosHuyendo de la sombra que siempre caminó a nuestro lado.

Siempre el sueño nos reveló otra verdad que al despertar se extinguió encandilada con el día.Y tuvimos que aceptar figuras de trapo a cambio

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Y ancestrales dinosaurios colgando de los árbolesY enormes frutos rodando bajo los cascos de los caballos.

Después de muchas noches he vuelto a soñar.Quienes hace mucho tiempo no veía volvieron con un lenguaje que creía olvi-dado.Y volvió el fuego de las dos de la tarde en calles empolvadas.Desérticas dos de la tardeAgobiantes dos de la tarde cuando no hay esperanza de sombraAnónimas dos de la tarde en que pedí a mis pasos establecer su propio rumbo para no tener qué pensar.

Y cuando fui en el sueño cuerpo que se deja llevarOtros dentro de mí hablaronOtros reclamaron ser golpeando mi corazón y mi espalda desde adentroOtrosÁngeles y demoniosOtrosPidiendo romper mis ataduras.



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XXX

Todas las que he sido me miran ahora desde el mismo espejo donde las interrogué antes de ser.Por el mismo misterio se afanan a preguntar como buitres sobre un cadáver que se extiende.Y no les puedo ocultar el brillo interrogativo de mi mirada, ni apartar esta mezcla de lástima y estupor que nos hermana.Incapaz de dar un paso adelante he llegado algunas veces hasta el umbral de la sabiduría que me reclaman.E impulsada por esta bestia que socava mi ser dictándome contradictorias verdades, me he devuelto.

¡Ave común que intenta el canto de los iniciados!Ave confundida en los pormenores del vuelo.

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CONTENIDO

PÁGINA

I: la sombra ................................................................................................................7

II: la mirada de sal ......................................................................................................8

III: el bosque ..............................................................................................................9

IV: la loma de las cometas .......................................................................................10

V: cuarto de atrás......................................................................................................11

VI: mujer con recuerdo ............................................................................................12

VII ............................................................................................................................14

VIII: ritual con aguacero ..........................................................................................15

IX: la terraza ............................................................................................................17

X: mitin en la plaza de San Francisco ......................................................................18

XI: los amigos ..........................................................................................................19

XII: verano ...............................................................................................................20



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XIII: una pared .........................................................................................................21

XIV: una ciudad .......................................................................................................22

XV: objetos ..............................................................................................................23

XVI: habitación cerrada ...........................................................................................24

XVII .........................................................................................................................25

XVIII ........................................................................................................................26

XIX: fragmentos de vida ..........................................................................................27

XX: primer recuerdo ................................................................................................28

XXI: sentidos del silencio ........................................................................................29

XXII: desdicha .........................................................................................................30

XXIII: agosto ...........................................................................................................31

XXIV: la calle y el árbol ..........................................................................................32

XXV: en la ciudad donde siempre ha llovido ..........................................................33

XXVI: andenes .........................................................................................................34

XXVII: la torre .........................................................................................................35

XXVIII: en sueños con él ........................................................................................37

XXIX: existencia .....................................................................................................38

XXX .........................................................................................................................40



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