LA ACEITUNAPor ponderación

Una aceituna de Huascomás grande que el olivar,¡todas las querían comprarpa´ hacerle al planeta un casco.

Esto… no es ponderaciónles juro por Dios que es ciertopor que ocurrió en el desiertode la tercera región.Muy curiosa produccióntuvo don Jorge Carrasco,pues solo con un chubascofue creciendo por el nortehasta alcanzar un gran porteuna aceituna de Huasco.

Llegó la prensa al instante,paparazis y curiososy animadores famososcon matinales picantes,bajo el fuerte sol reinanteya pudieron divisarun cerro en pleno salarfaltando diez pa´ la unay ya era la aceitunamás grande que el olivar.

Superpotencias mundiales,mas la KGB y la NASA,vinieron a ver que pasacon medios satelitales.naves ínterespacialesse logran comunicar,empiezan a negociarlos consorcios, las nacionesy una a una las accionestodas las querían comprar.

Casi se forma la guerracon los países hermanosy decían los marcianos:¡tiene una hernia la tierra!U.S.A. , Japón, Inglaterramás un gran físico vascocon otro igual… de Damascocasi piden por piedadque les dejen la mitadpa´ hacerle al planeta un casco.

Despedida

Desde parís a Rancaguacubrió el hollejo sobrantey al polo sur, al instantese le fabricó un paraguas.pero una inquietud se fraguapor un problema dantescoy a resolverlo me ofrezcoporque soy un sabio poeta:busquemos otro planetapara ir a enterrar el cuesco.

LA MUSA QUE ES SOLO MÍAVerso por amor

La vi desnuda en el ríoemergiendo del cristalera su cuerpo… un rosaldiamantado de rocío.

Cuarteta del cubano Jesús Orta Ruíz,el Indio Naborí.

En una diáfana danzabañaba el río mi esperay en su sillón de riberayo, descansaba esperanza.Rimaba la lontananzacon el vaivén del estío,disparaba el desvaríoa mi ensoñación confusacuando sonriendo… a mi musa,la vi desnuda en el río.

El sol luchó con la brisa,(cada cual quería abrazarla)y entre esa tácita charlasólo mi visión la hechiza.Esa endiosada balizavestida de manantial,cual crisálida borealfue cegando el arrebol,y la besó el tornasolemergiendo del cristal.

Su sonrisa, su mirada,era código y deseo,cual sosiego y devaneode permanente alborada.Blusa de piel nacaradalucía en el celestialy tan cadencioso valsque danzaba con las aves,porque de suave… tan suave,era su cuerpo... un rosal.

Me convidó hacia su abrazoabreviando toda duday como una ave zancudatracé sinfónicos pasos.Fue consonancia en mis brazossu cuerpo, su escalofrío;acerqué su aliento al míoalmibarizando el sello,como el madrigal más bellodiamantado de rocío.

Despedida

Al encenderse la flama,germinó la gran canciónvaciada en cada renglóndel celeste pentagrama.Nuestra lírica amalgamase eternizó en poesía,y hoy la grácil fantasíaen mi pluma permanece,de ver como crece y crecela musa que es solo mía.

TREN AL OLVIDOVerso por reflexión

El tren de la tradiciónrueda sobre un riel perdido,con traqueteo dolientea la estación del olvido

Hoy, me sabe amargo el vinoen la copa del recuerdoy en mi pecho, al lado izquierdosiento un dolor repentino.Un brasero mortecino,me hace emular el fogónencendido en la estaciónde tan singulares trenes,aunque no está en los andenesel tren de la tradición.

En la esquina de la nochedicen que paró un momentoy tomó el rumbo del vientocon un lucero por coche,la luna, pálido broche,trepó a un carro compartidojunto al abuelo queridocon su mentira narradapero, este convoy “sin nada”,rueda sobre un riel perdido.

Dicen que de pasajerosva el cuento, la adivinanza,con la infinita esperanzade cambiar su derrotero.Mas, la coraza de acerolos transporta irreverentey un túnel abre sonrientesu bocota ancha, obscura,cuando ve que el tren se apuracon traqueteo doliente.

Ya se extingue la caldera,se acaba el carbón, el leño,no hay juego, leyenda, sueño,solo hay silencio y espera.Todo es siniestro allá afuera,no hay risas, canto ni ruido,no hay brasero compartidocon mate tibio y amable,por que nada es comparablea la estación del olvido.

Despedida

Voy a frenar el avancede este tren sepulturero,pues ver el luto no quieroen la copla, en el romance.Yo no quiero que me alcancela fría malignidad,que asesina la bondadsimple de nuestros cultorespor culpa de los horroresde una vil modernidad.