Carlos Pellicer. “Semana holandesa”. Gabriel Zaid (comp.). Ómnibus de la poesía mexicana (1998). México: Siglo XXI, pp. (530-533).

CARLOS PELLICER (inicia página 530)SEMANA HOLANDESA

(Viernes)En Holanda me lavo las manosy digo a líderes y manifestantesque no soy culpable. Pilatos.

Y bien, queridos colores, os saludo.Y este paisaje sin mangas de camisaque no le importa a nadie más que a míes sólo fe de vacas y pañuelos de brisa.

Los molinos piensan en la aviaciónacadémicamente. Las bicicletastienen cabeza y corazónen una sana y limpia ausencia de poetas.

Y es horizontal el arpa de la sensación.

(Martes-Rembrandt)El capitán Frans Banning Cocksale con su Cuerpo de Guardia.El pintor, al encender su pipa,alza los ojos y los ve y entra en batallay vence y suelta su risa magnífica.

Es la hora cero.Circulan los idiomasy se van por las bocas del museo. (aquí termina la página 530)

(Jueves) (inicia página 531)Es una tarde en Leyden.Una delicia pública y divinaroza ligeramente.Es una tarde en orden, en higiene y en finae ilustre melancolía.Es una tarde a limpias puertasabiertas.El canal se llevapedazos de bibliotecapara darle de comer al molino.Es una tarde a punta secabella en su tren remoto que perderá el camino.

(Viernes)Querido Jan Vermeer:los muebles están buenos y te saludan.El piso brilla aún y las cortinas discretasoyen y no entienden, pero dudan…Ella está en la ventana a la hora de siempre.Tu azul es un secreto que mis placeres juran.Se conversa y trabaja en proporciones íntimasLa porcelana, cuando vengas,estará mejor cocida.Los colores están buenos,crecen y brillan.Adiós. (Voy a abrir la ventanapara que tu recuerdo tenga brisas.)

(Sábado)En Amsterdamlas grúas hablan alemán.La sinfonía del puertollega con un andante de 100 000 toneladas.Los trasatlánticos salen en re;los remolcadores en mi.Unos enanos pintan una proa enorme.Desembarcan loros de Javagritando en portugués. (fin página 531)Pasa una vaca poderosa (inicia página 532)con aretes y corsé. Petróleo de México.Fieras de Borneo. Tres millones de kilosde café.El aire es mundial.Y mujeres –naturalezas– muertas.Nos veremos a las 7 en Kalverstraat.No puedo porque voy a la Sinagoga.Es falso; la reina no abdicará.“Simplicissimus” “Il Sècolo d’Italia.”“Izvestia.” “The Times.” “Sol y Sombra.” “Le Journal.”¡Curazao, 1920! Nostalgias marino-comercial.

Y la divina poesíacircula paralela y tangencialsolfeando en una antigua geografíael viejo caro y serio que sale de Amsterdam.

(Domingo)La mesa es imponentecomo un monumento a los héroesde cualquier nacionalidad.Reverencio al pescado,

brillante caballero medioeval.Amo al cervatillo, tan finoque ha muerto solamente de estar.Sonrío a la naranja casi mondada.Me entristece la torta acabada de violar.Y frutas deslumbrantes dignas de corbataspropias a un garden-party tropical.Granadas delirantes. Manzanas vírgenes–holandesas naturalmente–, y vanlas miradas como rayos X,penetrantes, inexorables, en paladeo augural,que hace brillar los labios y acidular los dientescon un cierto apogeo magnífico y animal.

Y la divina poesía,como en las bodas de Canaán,hechiza el agua y el vino vibraen una larga copa de cristal. (fin de página 532)

(Lunes) (página 533)Hoy se venden recuerdos y se compran olvidos.Mercadería lunes y espiritual.Día de amor, de estampas, de poemas y olvidos.Cosas serias. Materiales tristes. Cuello circular.

Día de dichas póstumas, día previsto.Y tu presencia en filtro de tiempos y de cartas,y mi fe empobrecida de no volver a vertey tú siempre en mis ojos, en mi oído, en mis altas

cadenas de silencio cuyo eslabón cerrépara arrastrar a veces entre la noche un ruidoque disperse los síntomas de no volver a ver.