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ANTOLOGÍA DEL DESAMPARO

ANTOLOGÍA DEL DESAMPARO

MARTA OLIVERI

Editorial dunkEnBuenos Aires

2013

Hecho el depósito que prevé la ley 11ֽ723Impreso en la Argentina© 2013 Marta Oliverie-mail: [email protected] 978-987-02-7046-1

Impreso por Editorial DunkenAyacucho 357 (C1025AAG) - Capital FederalTel/fax: 4954-7700 / 4954-7300E-mail: [email protected]ágina web: www.dunken.com.ar

Fotografía de tapa: “Los cristales de la memoria” de Raúl Villalba.

Oliveri, Marta Antología del desamparo. 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires: Dunken, 2013. 96 p. 16x23 cm.

ISBN 978-987-02-7046-1

1. Poesia. CDD 861

Dedicatoria

A mi querido padre fallecido recientemente in memoriam.A mi madre sobreviviente empecinada a todos los holocaustos.

Ambos humanistas y amantes de las grandes utopías:para ustedes este primer volumen de “Antología del Desamparo”.

ELOGIO A LA LOcuRA

A la memoria de mis compañeros de “celda”.Relámpagos de una realidad que no se nombra.

11ANTOLOGíA DEL DESAMPARO

ELOGIO A LA LOcuRA I

I

Escribe, hermana,la palabra que aúllala que dejó contra el murosu perdigón de auxilio:esa alquimia extrañade amanecer y furia.

Si es tarde yay las sábanas sudantus criaturas de hieloy la sed que da a luzel real templo del pecho,mucho antes que a Diosy su iglesia de fábula,quedó en fangosa sed de alcantarilla.

Antes de que te sitien el corazón:ESCRIBE.

Y escribe en la demenciapara entender la muertede tus muertos amadospara hablar de los vivosque arrebató el silencioy hoy predican la músicade las notas ausentes.

12 MARTA OLIVERI

II

Deja la carta inútil en la botellaque rodará hacia el mar eternamente.Toma el oro que los otros desprecian:esa arena de fuego descendido.

Siente en tu boca el sabor de las cerezasque sólo se abre al suicidao al amante absoluto.

Y escribe sobre el ángeldel devenir de Heráclito.sobre los disconformesde este mundo felizlos que huyen de “Omelas”o del cruel paraíso.

Y canta a la Utopíaque aún pueril nos consuelacon las sílabas torpesde un himno que amanece.

Dale mar a tus rejasque hondee tu prisiónderrotando los claustros.

Pon alas a tu cuerpoentre asépticas correashasta volverlo en pájaroun latido de viento.

Que ha muerto la locurapero no su poesíaque la palabra es cunaque ahuyenta el sufrimiento:


III

Federico arrebatadocon polizón de nardosvuelve con el pez de sombrasque abre el camino del alba.

Vallejo muere en Paríscon aguacero.Pero en su amargo cálizaún le habla a la infancia.

Baudelaire descansapero no el azul albatros,tan torpe en esta tierra,tan bello en las alturas.

Y Alejandra pidecon el dolor del verboque la ayudena no pedir ayuda.

14 MARTA OLIVERI

ELOGIO A LA LOcuRA II

“Oh las cuatro paredes de la celdaOh las cuatro paredes albicantes”.

Cesar Vallejo

I

Y digo el desierto en ellaen su cadalso agudodonde hiere el espejoque parodia a Narciso.

En esta línea de fuegoque es nuestro ser, hermana,entre la nada ausentey el repentino abismo,nos han dejado solasde condición y verboy somos huellas de un niñoque siempre está a la espera.

Ah, del cadalso agudoque burla en la Utopía:este genoma huérfanodudoso mapa del alma.O el abrir cada cofrede la historia soñaday encontrarlo vacíode todos sus aromas.

Oh, las cuarto paredes abdicantesOh, las cuatro paredes de la celda.


II

Ay de la inmensidadque mira la dulce fugay hoy llora contra el marcode nuevas religiones.

Se muere la vidahermana mía,adelgaza el poemaen cada niñoque en el hambre quiebrasu esqueleto de pájaro:angelitos sin tiempoque no sabrán del cieloporque nunca podránamar la tierra.

Y qué decir entonces.Si no es luz la palabraque se geste tangible:obrera de los sueños.¿Despertar de la nieveal corazón dormido?¿Derrumbar los murosque protegen al príncipede esta gran muerte rojacon su máscara en ciernes?

16 MARTA OLIVERI

III

No puede más el verbo,de no poder se muerede excesivo y solitario,de entregar transparentela angustia y la ternuraa un virtual soberanoque juega haciendo zappingcon el dolor del Uno.

Mientras Nerón coronaen ese gesto eterno,al hombre sin cabeza:nuestro Gran Paradigma.

Ah, las cuatro paredes de la celdaAh, las cuatro paredes del silencio.

IV

Escribe en tu cuerpo, hermana,la metáfora purade la cuna y el bálsamoque tu ánima gimaen noches como éstay tus pechos reclamensu condición de fuente.

En ti está la metáfora del agua,el manantial de la vidaestá en tu vientre.La que seca las lágrimas del niño,la que abriga los pasos del errante.


Ella es Alfa y Omega,el principio y el fin.“Enjugará toda lágrima de sus ojos,y ya no existirá ni muerte,ni duelo, ni gemido”.Tú, hermana de sombras,desterrada de la historia,demonio de los mitospitonisa de los poderosos.

Un día habrá entre díasque tus huesos sepultoseclipsen por fin la nochecon su aurora doliente.

Y bramen tus cenizas,niña bruja en la hoguera,con la voz de la magiaarrasada por el hombre.

Y serás la deseantela que brota en los murosdel estéril cadalsodel agudo cadalso…

de las cuatro paredes de la celdade una historia abdicante.

18 MARTA OLIVERI

ELOGIO A LA LOcuRA III

“Dejadme dolerme, si lo queréis, mas dejadme despierto de sueñocon todo el universo metido aunque fuera a las malas

en mi temperatura polvorosa”.Cesar Vallejo

Si todo fuera como el mary la locura un sueño entre cristalesque de un barco abandonadoel remolino quiebra.Y entrar en ella consistieraen ese gesto brumoso del soñanteque entre ser y no ser se precipita.Y más allá del límite, como a veces ocurre,acogiera al soñante el misterio del vuelo:el mismo añejo vuelo que perdimosdesplegando en los vientos su osadía,su potencia impotente de vigilia.

Esa gran maravillade arrancarse para siempre la cruzhermano absurdo.Ah, culpa sin porvenir,cáliz de furia.

De la cruz para siempreabrigando la heridacomo un niño va a la cunaen brazos de su madre.(Ah, cuenca de añoranza)

como un ángel perdidoreedita el paraíso.


No hay riqueza más hondaque este vuelo:Sueño de los sueñosconquistando lo eterno.

Doy por él mi vergüenza,mi sentido, mi llave,y el pedestal magníficode una vida correcta.

Doy por él mis cadenas,mentidas en nidalesdonde reptan las fábulasde los hombres acríticos.

Doy la fama extraviadaque se ahoga en sus mieles,circular embelesoque devora su origen.

Nada es mayor en este mundoque una locura azulen el umbral del verbo.No hay mayor sentidoque la tormentaque llora nuestro llantoque el volcánque exhala nuestra iraque el deseo infinitode la fuga.

20 MARTA OLIVERI

AquELLOS LOcOS NO “EGREGIOS”

Ellos aún populares, aún huellas luminosas, que perfuman la historia con un depurado aroma que ya no les pertenece, y por lo tanto no molesta…Aún célebres, ganadores de milenios ordenados en su nombre, embellecedores de los palacios de los poderosos, mitos de la tragedia heroica y grandiosa de la humanidad.Ellos no son ni serán jamás aquellos “locos egregios”.El sentido profundo de sus deseos ha quedado en las sombras, más anónimo que aquel que transita en los desiertos.Ellos, los grandes poetas de la Utopía, han terminado solos clamando en el desierto de la multitud presente:Camille, Alejandra, Vincent, Jesús… Todos fueron negados por su tiempo, para tales torturas cualquier homenaje es una broma por lo menos macabra.Por eso mis palabras sólo quieren recordarlos en el instante posible de la crisis, extender hacia el pasado una mano de empecinada y loca fraternidad.


cAMILLE

“Le decían: Nos servimos de una alucinadapara encontrar lo que buscamos”.De “Cartas desde el manicomio”.

Biografía de Camille Claudel

I

Aún los círculosconcéntricos del agua,cuando caen desde el puentetus criaturasmás vivas en su mármolmás de alma en su arcillaque toda la templadaperfección de lo que existe.

Ah, Camille, la que emigrade su época infame,hermana a la que exilianlos poetas del bien,los monarcas que escribenla historiografía del Aretéy su séquito de ideas.Ese eclipse perpetuo del poemaque agoniza en las enciclopedias.

Camille, ellos no sabenque la poesía es vientoque hay un pájaro de luzy uno de sombrasamaneciendo el tiempo,anocheciendo el día,sin Cronos que devora,sin Virgilio que guía.

22 MARTA OLIVERI

II

Mármol de luto en pedazosveo tu noche:esa última noche del deseocuando el gesto del irpide un milagro:Que cada mármolvibre bajo el puente,que caigas como Ofeliahacia un descansode flores en el cuerpo y despedida.Y tus criaturas no hundan su materia,que algo más hubo en ellas y era el gesto.

Tu alucinación, hermana, era la vida:La trinidad del almaen eterno combate.El beso y ese roce inauguralla pasión detenida y palpitando.

Pero vivir, Camille,es comprimirsepara ocupar la sombradel cuerpo permitidohasta la cifra exactaque nos designa el díaen que habremos de ver la luzo hallar la sombra.

Vivir es accionar los mecanismosdel histriónico gesto del presentees herir la grandeza en cada rito,es callar sobre todocallar siempre.


Que no imagine nadieque en tus manos,ay, pequeña exiliada,tembló un ángel.

III

Aún recuerdo esa noche no vivida:la tormenta de mármoldesgravando tu cuerpo,aquel puente y el aguade círculos concéntricos.

Nadie te escucha, ahora,nadie entiende.¿Habrá quedado el gesto?Decidiste la arena.Pero la arena es noble, Camille,siempre despierta las páginasdel mar y el vientohacia el “sin límite”.

Y muestra su grandezaal hacedor sin cruzal poeta sin clavosque en el mar se descalzade gravedad alzandoun gesto de plumasy eternidad sobre el agua.

Decidiste la arena,te decidió la arena.Tu escultura no cabeen el mármol tan grávidotu escultura es metáforade todo lo intangible.

24 MARTA OLIVERI

PINcELADAS

INace en la nocheuna luz aterradade su belleza.

IIGime el azulnegro látigo en cuervossaben tu muerte.

IIISol de penumbrasesa angustia amarilla:último trigo.

IVFuria de amartu pincel desterradoen la desmesura.

V¿Es la locura?o un mirar asustadode su grandeza.

VIDiré tu nombreel principio y el finsed en la línea.


VIIDiré tu sueñoyo también pondré sombrasa esta vigila.

VIIIEn pinceladasde un vértigo hacia el hombretodo es “a penas”.

IXEn amarilloél bendice la cruzque lo desangra.

XAUTORRETRATOtu Girasol o un hombreque se agoniza.

XITensar el airesaturando de abismotoda existencia.

XIIEl solitariopide aferrado al mundoque lo abandone.

XIIIRecuerda siemprenadie estuvo con ély era de día.

26 MARTA OLIVERI

XIVEl suicidadoaraña la espesurade los profetas.

XV¿Valió la penatanta pena en los trazosdel hombre solo?

XVIAh, ley de leyesrenegar del presenteque desespera.

XVII¿Quién te profana?un liviano marchandsepulturero.

XVIIIGoza el idólatraedificando templosde lo que sangra.


VINcENT

I

Antes que tu pincel, Vincentera sólo carbón el instrumento:fidelidad del recuerdo de una mina de esclavosdonde dabas inútiles sermones.

Tú, sacerdote de corazón abierto,qué pobres las palabrastras las llaves del dogma.

Con los sueños de un místicollenabas el rasgo abandonado de los hombresde huesos en la piel como un rompecabezastratando de armar un rostro de la vida:

Niños con el pecho igual que arpas dolientesy mujeres de gris rezando la costumbreesperando el regreso del exhaustoa seiscientos metros bajo tierra.

Y siempre en la memoria la explosión latenteun presagio de llamas y esquirlas en el cuerpo

28 MARTA OLIVERI

II

Tu no creías, Vincent, en liturgias de hieloni en perfumes prolijos que humillan la tristeza.Y te hollinaste el rostro, repartiste tus ropascon el secreto anhelo de los panes de Cristo.Pero sólo hubo un exilio, de admonición y culpa.

No era tiempo de profetas… tantos Nerones hubo.Decías tu sermón en los primeros díasde tu bella locura que transitó hacia el cuervo.Como el bastón de Pedro florecido en la tierra.Dabas luz a los náufragos del barco subterráneo.

Pero sabías, del dolor en las entrañas,que no curan los cirios ni el vaporoso incienso.De la tuberculosis y el lecho de estropajodonde no acude el sueño,porque noche es insomnioque no calman los salmos,ni el leve pan de Dios.

III

Por eso fue tu madre la antigua carbonillaquien dio luz al pincel, tu mirada era otra.Te inundaba el contraste de la belleza infame,y el hombre hecho de sombrasbajo lumbres de aceite.

Como el bastón de Pedro,de clavarse en la tierratus colores vibraronde angustiosa hermosura.


IV

Quisiste ver el centro de la vidaY así parir un mundo paralelo en tu obra,un mundo después del girasol que sufre.Un mundo más allá del huracán de estrellas.Un tiempo con los árboles de Saint Rémy floridos,cuando el mundo enamora y nada hiere.Decir que no era todo y demasiadoque escupieron tus lienzos los idólatras:es lo que siempre han dichopara curar el alma y dejar al hombre muertoperfumando la historia.

V

Pero hermano, la locuraaún te mira y te abraza,poderosa en su marginación de siglos.Ella sufre tu cuerpoy no amará tu mármolsi no lo imperceptible del trazo de tu vida:lo ondulante y lo ríspido.Tu latido en las noches de las velas y el vientoy aquello que se esconde en el vago pretérito:Hermano, tu ternura eclipsada por cuervos.

30 MARTA OLIVERI

ALEjANDRA

“Hablo de lo irremediable pido lo irremediable”.alejandra Pizarnik

De “Extracción de la piedra de la locura”.

I

Cubrirte con la mortaja color lilael único color que lloraen el espectro solar.En lila todo, irremediablemente.Ennubecer las ramas del veranoque trepa a un mediodía frígido:Saltimbanqui del tiempojugando entre estaciones,suponiendo los frutos,diversidad de goces:la domada sonrisa.

II

No hay tiempo en tu muñecaverde, celeste, rosa:Esa mancha en el caminode una muerte tan niñaque ya nadie distingue.

No puedo más que inventarteen mis palabras.No puedo más que dartela respiración de un aleteo:un eco de mi latir,un doble sueño en mis párpados.


Hace tiempo se fue el barco de mí, Alejandra.Aquel que partió llevándote,llevándome…

III

¿Es entonces que morimos, compañera?¿Cuándo la garra es garra y cuándo es seda?¿Qué hace que la otra orilla que no existe,nos enamore igual por lejanía?¿Qué hace que despertemos bruscamenteen una emergencia azul por ver el día?¿Qué hace que de nosotros brote el cieloy en igual registro mítico el infierno,que podamos volar el absoluto oníricoen infinito de paz o de tormenta?

IV

Ah, quisiera que esta nochete sentaras en el blanco sofápara decirme que mi ángel,aquel del ala rota, que tengoensombrecido en una caja,te ha contado los secretos de mi insomnio:¿Quién busca la libertad, mi desterrada,aquel que pide a gritos la infinitud del cosmos?¿No es muerte lo que dice con palabras del cielo?¿O es libertad la muerte?¿Es que hay un sustantivo?

32 MARTA OLIVERI

Yo casi, hermana, la he vistoY era un lento perderse:Solos, tan solamente,se van los ojos a la ceguera,la lengua a su mutismo,el cuerpo a su parálisis.La muerte no es paisaje.Es un ser que se encapullahasta cerrarse en un No sin territorio.

Pero hablemos un ratoque tengo aquí tu vida.Y aunque tú no lo sepas,me acongojo de ti:de tu mano extendidareclamando la ayudapara que nadie sea necesario.

Un beber de ti misma,azularte de purasestaciones de infancia.Demasiada la ausenciapara amar la palabracuando el silencio es mucho más preciso.

Pero estoy aquí, Alejandra,acorralada de vidasin la dulce locurade perderme en mi fábula.

Yo en el borde del grito,yo en el borde del llanto,como un canto rodado,voy gastándome en polvo.


Y tan endurecida, y tanto y tantas vecesY tan seca de bellos precipiciosde aguas ondulando los signos infinitosde mi único consuelo: la palabra.

Por eso, Alejandra, no me niegues ahoratu pequeña figura, tus ojos lejanísimos,dame tu mano fría, niévate en mi corazónhasta inundarme el alma de vendavales íntimos,de largas noches blancas que nunca he conocidoy lobos de alto aullido en doliente hermosura.

Y si en el fondo, hermana, como han dicho,“si en el fondo de todo hay un jardín”,llévame de la mano que mi cansancio es largo,tanteando coordenadas en el eterno páramo.

34 MARTA OLIVERI

INRI

“Siento en mi alma una tristeza mortal”.Palabras que dice Jesús a Pedro en el huerto de Getsemaní. N.T.

I

Y en el huerto de Getsemaní,el hombre dijo al padre:–Aparta de mí este cáliz,no me obligues a beberde esta copa de muerte–

¿Qué ha pasado con el árbolflorecido en días de infancia,cuando tú resplandecíasen la otra copa del mundo?Era mi amante el aireque me llevó a las cumbres,el agua que corría me dio la eternidad.

Dios Fluir: de tu nombre extrajeel pensamiento que hermananuestras vidas en eterno torrente.Ah, como el agua corríaen manantiales purosconsolando el desierto,ablandando las culpasde mi pueblo en exilio.

Y aún así, no habrá músicaque calme este quebranto.Era tu rostro Juanla azul sabiduría


del que sabe que amares dar a luz sin límites.Tú dijiste:–Es el agua, purificad el cuerpo,reverdeced en nuevas floraciones–.

Tú eras el agua, Juan, yo el fuego impaciente,flotaba por el viento de las torres del cielo,buscaba mi morada entre los ángelescuya metáfora viva es sólo un pájaro.

II

“Pero, ahora inasibleen la muerte hipotética,en la temperaturacongelada del mito,me miro entre los hombres,y quiero ser un hombre,o una mujer pincelandoinnumerables cunas.

Locura. Ay, locura,No me has dado la vida,has llenado de presagiosmi común nacimiento”.

Él huía hacia Egipto,el báculo de Herodespuso grana en la tardepor la sangre inocente.“Yo abrazaba la culpacomo cruz prematura.Una voz me hablabaen las alturas”.

36 MARTA OLIVERI

–Han muerto por ti,escucha como lloraRaquel al degollado.Vivirás a la sombrade los niños fantasmas.Tú serás, el hermanoel gran sobreviviente–.

El hombre gime en su copa,“Oh, Señor, no me obligues.Yo no quiero la cruz,quiero el agua fluyendo,el porvenir del alba.Dadme el alba señor,que al fondo sólo intuyola bruma y el madero”.

III

(Coro)No queremos la cruz,no el absurdo Gólgota.Hemos nacido al margende la tibieza humana.Porque somos el fuegoo el agua caudalosa,porque somos el aireondulando la historia.

Tres veces nos ha negadola corduray de tres a un millóny miles repetida,ha prohibido levantar


piedra sobre la piedrael templo de utopíasu clara arquitectura.

No queremos la cruz,ni las correasni los límpidos gráficos del alma.Somos el caos perfecto del poeta.saturando la paz con girasoleso suicidas que amaban “la otra orilla”.

Angustia de vastedad, hermanos,cómo duele la belleza,contra la sombra brevede una vida tan breve.

Dios volverá con nosotroscuando no sea necesarioque exista entre nosotros.

Dios es caos y cosmos:Una ciudad remota,Jerusalén Celesteque baja de los sueños.

38 MARTA OLIVERI

LAS PALAbRAS DEL LOcO

Primer poema

IHace tanto que digono me quedan palabrasno es cuestión de alfabeto.

Aún recuerdo su líneaondulando hacia dentrode las aguas profundas.Aún me hieren las notasde la lira de Orfeo.

Se trata de otra cosa,Si pudiese explicarlo…Oscuro de su vértigoun abismo en la cruz.Es el día cansadoigual que una gran obrademasiado exhibidaen su vieja tragedia.En el último mitoes el alma que sabeque pierde para siempresu metáfora.


II

En este día antes de que renuncie el corazóny las estrellas revelen su condición tangibleantes de redundar en lo finitode herirme entre la piedra y el ángel

supongo un claro de lunasobre el silencio homicidacreo la última locuraentre templos y ruinas.

Como decir:He aquí una pluma, apenascon la que has de escribirtu testimonio.

Morir de muerte frágilcomo el párpado tibioreclamando la sombradevenir en un aguacontingente y hermosa.

Infinito es criatura,eternidad y límite:verde renuncia del árbolque ondulando besa al cielo.Así son las palabras del poeta:

III

Cuando todo acabe, es decir,apenas el fragmento que soy,habrá un mínimo testamento azul,el esqueleto de un pájaroy un destino mortalentre paréntesis.

40 MARTA OLIVERI

Lo humano es sólo el fuegoentre muros silvestres.La estatura del alma,ese dios enunciado entre destellos.Cuando todo acabecomprenderás al finque efímero y eternoson apenas sinónimos.En aquel territoriosin línea ni alfabeto.Allí donde concluye el diccionarioY en la palabrael devenir se inicia.

Segundo poema

I

Mira mi noche en llamas.Pero observa mejor:verás cenizas.Criaturas cómo el fuegoen lenta ondulaciónvan quemando la danza de la vida.

Y contempla la nochedel dolor en el pecho,la noche del insomnio inevitable.Obsérvame en mi lutocon mis manos aún torpeso para siempre torpes,pausando el pensamientoen letras que se agolpan.para hacer lo imposible.


Mis palabras: criaturas,que doy a luz en sepiade una abstracta y mortal fotografía.

Dios está con ustedes.En la mala costumbrede exigir su existenciaen los sueños de un loco.

Mira mi noche en límite,que huye de su almohada,para evitar el cuervosobre el cuerpo dormido,sobre el inerme trazodel alma derrotada,la que se expresa en vértigo:Simultánea memoria.

Allí están las edadesque el tiempo ha abandonado:la criatura que lloraa los pies de un recreo,la que canta palabrasque aún su alfabeto ignora.

Allí está la pequeñasilla de verde rasoesperando a la princesaque se narra a sí mismacon no más de seis añosen su cronología,y no menos que eternosen pasión de princesa.

42 MARTA OLIVERI

II

Y verás las banderasendureciendo las plazasde palomas que huyende los gases y el casco,del estruendo y las balas.

Y verás treinta mil fantasmasque en la flamase incorporan de fey humanidad que calla.Y aunque sean ingrávidosestán allí los tristes:

Erdosain y su rosa,que nunca fue blindada,tal vez, precisamente,porque amaba las rosas.

Alejandra exiliadade la vida en su vidamientras llama a la muertecon azul desafío.

Las palabras de un locoson todas las memorias:las del tiempo y el viento.

Del tiempo, las del hombreque dibuja los números,líneas y bellas brújulaspara hacer un sendero.


Del viento, las del otroque cruzó las edadesy aún tiene entre sus manoslatiendo un nacimiento.

Mis amantes fantasmas:Encomiendo a vosotrosla locura y el cántarode las aguas del ríode contraria corriente.

Encomiendo a vosotrosmis ángeles agónicos,mis lágrimas perdidas,mi unidad tambaleante.

III

Oh, cielo de los locosasilo del sufriente:

¿Recuerdas la dulce Ofeliaque murió en las alturas?Y dicen que era el aguade vulgares nenúfares,de helechos como pulpos vegetales.

Ella, la dulce Ofelia,se recostó en un cielode acuáticas estrellaspero nadie lo supo.

44 MARTA OLIVERI

IV

Ah, cielo de los locos,sólo en tu éter creo,llegando al territoriodonde ya no hay palabras.

Y el luto crece grávidoen los ángulos rectos,y las lámparas dicenlo real como un cuadroinnecesario, estático,un presente que emigrasin culpa hacia el abismo.

Mis fantasmas amantes,las palabras del loco,nada pueden hacersi no convocan lágrimas,un diluvio de lágrimas.por la vida partida:la triste inteligenciade los seres que amaronalguna vez la músicaque nacía del fondode todos los misterios.

El solitario dice:–He aquí lo que dejo,una puerta sin casay una llave enemiga del candado,una llave ignorante de clausuras.Lo demás, lo que queda,lo dejaré en tus manos–.

Ah, locura, en tus manosencomiendo mi espíritu.

EL ÚLTIMO SENTIDO DE NOMbRAR


–PRIMERA PARTE–

Retratos

Cuánto es lo que nombre de serda su sentido, valor de inmensidad,o angostura a la muerte.

Apóloga de la renuncia,tú lo sabes, has dado fin al sol,al criterio mágico de lo diáfano,al criterio mágico de la sombra.

Y también negaste al pájaro:ese verbo infantilque vuela en todo sitio.Felices para siempre,tu sed de eternidad,de princesita en puntos suspensivoshacia un castillo en cuandos…Nobleza inaccesible.

Hoy la fiebre te apresa,vigía de tu cuerpo,tu adolescenciate exige explicaciones.

Pero he crecido ya encuarenta y tres quimeras,cuarenta y tres ventanas que se cierran,cuarenta y tres el dolor innumerable.

48 MARTA OLIVERI

Ahora lindo con los náufragosy con los lazaretos.Mi estar es ese límitea donde el ser no llega.

¡Un motivo!: La historiaque gira sin saberlo,como la tierra derivadel sol y de la sombra.

Y el pájaro…quién llora por el pájaro–Por el pájaro lloro.Por el gorjeo que ya no me refiere–.

Sobre el vidrio del techoasoman sus patitas,recoge algunas migas,se va y es para siempre.“Never more” de un jilgueroque se lleva el cielo en manta azul,cuenco tibio que dio luz a la dicha.

–¿Por qué secan tus ojos?––Porque he llorado un mes, o tres,y no hubo río…ni ascendente camino de la penani isla posterior que abra su cáliz.–

Diré preguntas.Diré lo que me es dado decir.Diré si es que amanece…


En vísperas de un salto

En vísperas de un salto:“Alguien llora en la sombra”.Ella en su hueco ingeniaacrobacias de hielo.

Ha sido, de su siglo,silenciosa testigo.Dio esperanza al absurdo,nervadura al ensueño.Santificó al ángel truncopor amor a lo imperfecto.

En vísperas de un salto,quién repite mi nombrecalmándome en el signoque da luz al sosiego.

“Haz de tu cuna causaen los escombros,rebeldía del derrumbe,es esta cuna humanaque siempre se principia”.

Y dirás otro tiempo…el sitio innominableque sueñan los suicidasun día antes del fin,meticulosamente,un minuto antes del cálizque se burla en la copacon la voz de los otros:

50 MARTA OLIVERI

Los que dieron a Sócratessu elixir de cicuta,o inventaron los cuervosque robaron a Vincent.

Y dirás en tu réquiemla cúpula infinitade este cielo en hondura.

Es que existe infinitosin cálculo ni hipótesis,no lo hieren memoriasni admonitorios preámbulos.

La cuna en los escombrosotra vez será luz.Nadie podrá negaresta nueva estatura.


He soñado muros

He soñado muros, piedra contra piedra,apiñándose en caída, atrás las llamas.La muerte y la lujuria de hacerse realidad.

Has dado fruto, hábil dios de la infamia.Hoy la tierra es sólo una granada,ayer fluyente, diáfana,grávida y aéreaen sus pliegues de cuna.Hoy, una ácida furia en los confinesde la anterior ternura.

Cada respiraciónes un niño en su ángel,un vientre en su clausura,un anciano en sus huesos.

Y he soñando bien como se sueñacuando toca fondo al pecho la angosturaY, de ojos abiertos, el humanomira su propia lápida y su origen.

He soñado en vigilia un sueño que no es mío.–Apártalo de mí–Pobre dios sin naciente.–Es demasiado amargoel cáliz que ahora bebo–

52 MARTA OLIVERI

A quién estoy diciendo

A quién estoy diciendo.Mi propio espectro miracon lástima esta furiaque golpea las teclas.Sé: clamar es lo mismoque decir al silenciodel dios desesperado.

Pero estoy yéndomeen poniente de míhacia qué sitio.Debo llevar entoncesun poco de hermosura.

Yo elegí la palabraporque es inacabable.Más libre que su nombre,más de alma que el almaque la invoca.

Algo debe acompañarmeen el frío mortal de este destierro:como la niña aferra su muñeca,la primera que tieneolor a leche y penumbra.

Algo en mi mano dará fin a su hueco.Mi pequeña muñeca sucesiva,nos iremos tan juntas.


Niña monstruo

Que te den la melancolía como un éter,una marea que suba hasta perderte.

Déjate volar, niña monstruo,en las noches,con tu cuerpo en relámpagohuyendo de los vivos.

De árbol en árbolhacia ningún sitio.

Sé tu tormenta en ciernes.Ofréndate a la furia.

Y por piedad al mundo,has que estalle.

54 MARTA OLIVERI

Llega un punto

Llega un punto en el que oyesel corazón de las puertas.Y sobre las calles, el incendio de nieve,es el punto neurálgicodonde el mundose ausenta de hábitos,y el ser ya no es nombrable.

Entonces ves la imagendel niño acorraladoen el hambre, y el ángelmuriendo en sus costillas.Y en simultáneo cuadro,montando la odaliscasobre los siete reyessin más mitología.

Y vuelves a tu casaen el rito del llanto.Y una anciana que amabassale a darte la nueva y esperada noticiade que murió anteanoche,muy lejos de tu manoque se queda en su palmadoliente y sustantiva:

Concavidad que pudoser nido de su pechoantes de dar la muertesu ser hacia la nada.

Y en perplejo desiertoregresas a la vida,


como si aún fuera posible algún relato.Regresas y ya sabesque no existe retorno.

Y es girar una llavecontra el muro que ríemientras sufren las puertassu imposible latido.

56 MARTA OLIVERI

Sigilosamente

Sigilosamente, como el mar vence la roca,su original belleza de memorias y espinas,de corales y pliegues que hablan del origen,la parsimonia sádica del sigloda un rito de rompiente, su venenosa espuma.

Y allí donde amanece se inaugura un eclipse.Quién es el asesino, el verdadero,y quién es loco o el suicida,y quién es el poetacondenado por la palabra excesiva,y el sueño inadmisible.

No hay más que una verdad:y es la metáfora.Metáfora el humanocon su pesar sin huellas.Si leyeras su libro verías, día tras día,que el despertar diario,la noche derramada,dicen toda la historia.Y lo que la historia esconde:ese inicio pretérito de un niño en abandono.

Lo demás es un rito de infamia acorralada,un cielo insoportable para los ojos miopes,de un telescopio que no ha alcanzado a Dios.

No digas más silencio,

acaba de morir un niñode este lado del mundo.Una mujer clava un puñal


sobre el pecho partido.Una herida más antigua que su edad.Quién impulsa esa mano:la tristeza innombrable.

Suicida es sólo aquelque la vida amó con desmesura.

La muerte, aunque su muerte,nunca será la suya.–Silencio, hay muchas vocesde este lado del mundo…No puedo oír el suavecrepitar del ángel–.

58 MARTA OLIVERI

–SEGuNDA PARTE–

La dialéctica de la guerra

Entre límites que juegan su oscuro crucigramano caben ya los nombres de las cosas.El eterno escriba apresura el espacioque cierran las fronterasal silencioso verbo.

La tierra es un verbo silenciosodebajo de los juegos de soldadito rasoque hoy ostenta misiles y empalaga argumentos,estrategias, dialéctica de guerra,mandatos del mercado globalpara la misma muerte inevitable.

Solitaria de todo y en pena está la tierra.Ah, mito de los niños que proclama al dios grotesco,el más grotesco dios que ha ostentado la historia.Dios Pluto, en su condena, sonriendo al usurero.Cuatro estados rezando su plegaria al becerro.

Solitaria de todo como detrás de un sueño,neología de un cuento circular a la asfixia.Solitaria de todo está la tierra.

Vencida de sus frutos, su ancianidad explorala memoria de Dios.Y en un oculto pacto comulga con la vida


de la inocente ameba,de su lava naciente,del reptil y el diluvioque su dolor congrega.

Que aún subsista la graciay el himno se inaugure,es por sabiduría…

Metáfora de un locoo dignidad de infanciaen la memoria.

60 MARTA OLIVERI

Plegaria al Dios del Desamparo

I

Líbrame de toda la agitación que existe.No es mi imperio este imperioni el nuevo cubil donde se ponenlos nombres de los niños.La cifra de la muerte,numerales fantasmasdonde hubo pensamiento.

¿Por qué habré de hablar del mundo?¿Acaso el mundo de nosotros dice?¿Habla el mundo pluralal singular anónimo?

Una fogata entre escombrosy bolsas de residuosacurruca a los niñosque duermen en la lluvia.

Se reciclan los niñosy las almas en penade pura indiferencia.Indiferenciadamente.

Y no hay ninguna Palabra,ni excusa que al hombre excusede ser el mismo infierno que se nombra.

El camino que ha visto la ternuraestá a más de mil metros bajo tierra.O tal vez en un siglo posterior que no es tiempo,en el exacto fin de la humana locura.


Donde vuelve el albatroscon la rama de olivoa dar la buena nueva:“Tenéis el desamparo:La gran materia prima de la nada.Ahora es la hora,haced el paraíso”.

II

Si el poeta prometeicoviene a dar testimonio de la luzy el poeta malditoel testimonio de la sombraque nomina las cosasde tal modo incipientes:el poeta del silencioviene dar testimonio de la fuga.

Poco hay que escuchardel decidor asépticodel urbano saberque no ha visto la tierra.En la daga eruditase crucifica el mundose suicidan las pausasy el ancestral latido.

Son tan pocas las cuerdasde la armonía eterna,tan puros los coloresque dan luz al asombro.

62 MARTA OLIVERI

Y es mínimo el senderode la palabra al acto,tan llano como un levecamino de gaviotadesde la arena al cielo,desde el cielo a la arenaprecipitarse puede el verbohacia su barro.

Desnudo como el aire estáel dios que se cierneen la cuna sin vozdel desamparo.

LILITH


Preludio

Si en el mundo hay metáfora,en los trazos del díalas horas se renuncian en finalpor no verse custodiadas por cifras.

El verbo pone un tiempodonde Cronos la daga.Y es tu paso un eternoaleteo hacia el éter.

Cuando fundó la tierra,la diosa de la esfera,no supo que bebíala cicuta del hombre.

Dio cobijo en sus grutasal animal inerme.Llamó a Céfiro el Manapara darle consuelo.

Y el hombre dijo “espíritu”.Y la línea de fugafue atrapada en las formasde la diosa fecunda.

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Una búsqueda inútildaría desde entoncesal hechicero, al mago,al rutinario agrícola.“Mira cómo podemosatrapar la materia,anunciar estaciones,predecir nuestros frutos”.

Gutural y asombrosoen su lengua nacida,tan poco duró el niñoque lloraba ante el fuego.

¿Recuerdas la memoriade lo que nunca estuvoen las fotografíasde la historia oferente?

El génesis es bello como cruely aún más cáusticoque el volcán que se indignaen cenizas y lava.

Una mayor ternuradio la diosa al pequeño.Pero, usurpado el ríode su sangre bullente,se encrespó en las montañas,se dividió su cuerpoy dijo al hombre:“Esparcíos en enemigas razas”.


El Ángel de Lilith

Dime quién fue Lilith:una tribu de hembras,en éxodo dejaronal hombre sin su prole.Llevaban en el vientreel cántaro sagrado,dormía el porveniren el útero lleno.

Dime quién fue Lilith.Cuando pudo la fuerza contingentedel hombre violar toda poesía,nació en el filo oscurode la historia futura(un eufemismo dijo)“Santa Civilización”.

Ella está en la metáfora,en el sueño que sueña sin saberlo…La esclava, la reina y aun la santa,las que obviaron al hombreconvocando a la diosaque escuchó sus plegariascon el vientre esposado.

Lilith llora el destierrode su hermandad celeste.No es verdad que arrebatelos niños a la vida.Sólo recuerda el altoperegrinaje de almasy aquel doble latidoque unía a la gran díada.

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Lilith desnuda yacejunto a un árbol raquíticoque no tiene la cienciay que nunca la tuvo.Ella fue el primer árboly Adán tronchó los frutos,y su dulce resinala dieron como ofrenda.


Las hijas de Lilith

“El lugar que me correspondeno es el que ocupo aquí”.

Camille Claudel

El lugar que me correspondeno es la inocencia.Yo sé de un saber sagradoque de su saber se ignora.Con él trazo mi fugahacia el jardín negadodonde hablan los coloresabsueltos de la materia.Habito un abstracto puro,y tengo en todos los nombresuna vida que golpeasu exagerado latido.

Si el rostro cambia sus rasgoses por épocas que el tiempome renace.Esa mínima idea de suponerque habito entre dos fechas truncasque adulan la tragedia.

Cuando sueñan las hijas de Lilith,se abre el cielo a la tierracon dulce reverencia.En la cima está la hierbala más dulce semilla,y los nidos explotancomo suaves volcanes.Esta matriz de nidosdonde bullen plumajesy gorjean las noches.

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Así el alba en vía lácteada rocío al desierto.

Cuando sueñan las hijas de Lilithalguien parte en la nochetan bellamente solo,y cantan las sirenasinvitando a los hombresa buscar el regresoen las aguas del éter.

El sueño yace plácido en vigilia,los párpados no abisman su tesoro.Y alguien dice: el único misterioes que exista quien piense en el misterio.

El pliegue envejecido de la gloria,el aire señorial de los esclavosque atesoran becerros y cadalsos.Fausto aliado en el múltiple pesar de este tormento.

La zozobra y el báculo,¿cuál es la diferenciadel mundo en un torrentecayendo hacia sí mismo, de sí mismo hacia el mundo fantasmal de los actos?

Cuando el canto se iguala a las esferasnace un mito que niega toda historia:Es la nieve impersonal de lo que existetemplando la conciencia hacia su génesisdonde no es necesario el puente del lenguaje,donde no es lágrima la conclusión del llanto,ni el himno la metáfora del triunfo,ni es el verde rigor la primavera.


Allí donde no habita nombre alguno,y actos y palabras se entrelazanen la nueva criatura innominable.Cuando los dioses huyen de sus jaulashacia un cielo interior que fue el inicio.

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Dice Lilith

No quiero la criatura innominable,quiero el nombre preciso de mis muertostallados en las tablas de la ley.Uno por uno escritos,estallando en el fuego.Quiero las sombras en densidad perfecta.Gobierne sobre el cuerpola turbulencia estáticade todas las tormentasque detuvo la historia.Antes de ver el día,mis ángeles de nievedarán fin a esta razade tibios sacerdotes.

Quién decide el amorcuando en mis brazos muerencien fantasmas de luz encapullados.Dónde dictan las leyescuando la tierra gimedilatada y sufrientede volcanes ajenos,y la gula de Diosda diluvios y patriasdonde hubo una frondade extremada belleza.

Festejo la lujuriade este ángel dementeque se arrastra en los mitosy besa a los suicidas.Oh, Satán mi buen dios,tu noble catacumba


me recuerda ese vientreque arrebató el caníbal.

Por cada niño muertodaré a luz un deseo.Nadie recuerda el tiempoen que Lilith, la temidapor los hijos del bien,tuvo un cuerpo en latidode tan hondo refugioque lloró el dios minúsculosu negada nacencia.

(Coro)No hay mayor infiernoque la obediencia humana.No hay dolor más grandeque el amor que idolatra.

Serpenteantes rodillasque enroscan sus plegariascon los ojos en blancohacia un dios que se ríe.

Piedad universallegitimada en hábitosdonde por túnica lleva el sacerdotemultiplicada hoguera.

En la senda del Gólgotaestá Yahveh riendode Jesús y la amantedel ángel enterrado.Oh, sabia fugitiva de la moral,que impugna la desmesura

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que hace tolerable esta fugade mortales arraigos.Sigue tu aquelarreindefinidamente.

Canta Lilith, tus hijas no te lloran:ríen en la lujuria de sus males,ríen porque saben que morirán mañana,y crecerá la hierba para besar sus restos.Porque aman la tierra que da fin a sus nochesesa lluvia que se bebe sus cenizas.Porque serán migajas en flor contra los hielosde las palabras puras de un verbo inconjugado.Pues la única conjugación es el abrazo.

Y Adonai está solo.

SIMPLE APOcALIPSIS


Simple Apocalipsis

Un puñal domesticado,nuevo infierno.Averno sin más mitoshoy das tan diestramente tu puntada:amorosa labor sobre la heridapara que sangre justo,no mas allá del límiteque la mesura imponepara buen escarmiento de los libres.

Ah, Simple Apocalipsis,qué aséptico es tu Gólgota,cómo irrumpes en el almaque se incendia de huellaspara borrar su trazo.Cómo sabes que allí,donde la tierra es pródiga,nace el riesgo irrefutablede la verdad silvestre:el fluir de los cielos pluvialesque se internanen el río memoriosoque da luz a lo eterno.El corazón humano sucesivo:ese sueño infinito del espejo.

Y aún así el rayo crepuscular que somosretoma de nuestras fosas,un canal de luz abiertoen la tierra removida.

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Estamos muertos

I

Estamos muertos.Pero tanto hemos soñadoque nuestros sueñosvan en caravanas suavespor el mundo ya inmóvila pincelar el aireque aún queda en el mundo.

Disipando la asfixiacomo una gargantacon las cuerdas cerradas,echando un suave soplo en su laringe,abriendo la angosturaque cerró su congoja.

Estamos muertos.Pero somos empecinados,hemos crecido a la sombrade un edén transitoriohemos amado el canto de sus brevedades.

Nuestra luz es la memoriade una antigua inocencia.Llevaremos soplo a soploel nuevo verbo.


II

“Ya no somos la inocencia de Babel.Adonai, el plutócrata,nos ha desarraigadode lengua y geografía”.

(Coro)Los hijos de Babelvagan por abismosque simulan senderos.

III

“Somos los desterrados,grabamos el desamparocon un lenguaje inéditomemorias de utopía”.

Todo empieza a escribirsecon las notas de Orfeo,con la pluma de Atlantis,con el verbo del viento.

IV

Es este el tiempode la nueva escrituratodo empieza a escribirsedebajo del silencio.

De un grano de arenabrotará el nuevo templo,

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el bello templo efímeroque sabe de lo extintoy se ondula en un rito,fluyente con las aguasque aletargan su sueño.

V

Del infinito hacia la lucidez del devenirde todas las sustancias acontece la muerte,como un abrazo abierto entre océanos de luzrocas y sombras, mitos y cantos,tragedia e himno, festejandoel fin y el nacimiento.Una danza perenne hacia la orilla,donde esperan los hijos de Babel,una torre más dignaque la ingenua altivez de sus comienzos.El océano inicia un resplandor de luzhacia algún éter.

VIQué importa si no hay Dios.Una fragancia de estrellasrecoge la gran obrade nuestro humano ascenso.Hay alturas tan hondasque no pueden superarla diminuta inmensidad de un niño.


Las Palabras

“Siento esta noche heridas de muerte las palabras”.rafael alberti. “noCturno”

I

Siento esta nocheheridas de muerte, las palabras.Hay un silencio calcado en los códigos,rebaños del alfabeto.Y un anciano horizonte donde aún ardeel intento de un mito.

II

Eran tiempos de fe en posteridadesen anhelos de reinos sin historia.Era un ángel esa línea de luz en la ventanaun país el patio en sepiade azules recortados.

Y aún así, qué eternidad mecíala bondad infantil del infinito.

III

Después como una sombrala palabra vinopara aliviar la luz del desarraigo.

Vino en forma de sueñoconjugando los gestosese tiempo indecible:la congoja.

82 MARTA OLIVERI

Vino como Quijotede una sabia locura,llenando de aventurasel tedio de los días.

Herida de muerte vino,de gigantes con aspas,de burlas desdentadas,y de agrisados Sanchos.

De rectas realidades,de puro desamparoen los doctos sermones.Herida de muerte vino.

Entonces fue el relámpagode la infeliz corduray así tan cuerdamenteexpiró su alfabeto.


Reparo

Entre los sueños más ausentes de Diosestá la osadía vertical de nuestro sueño.Son tibias catedrales que en las manos invocanla clara arquitectura de las cúpulas.

A pesar y en el peso de la humana ansiedad,la travesía es bella del naciente al poniente.El abrazo universal nos une,y más inmensos somos cuanto más diminutos.

Gota a gota el mar llora su espejo perdido.Somos el estallido que apacigua la tierraen languidez de roca transitada.El espacio, el tiempo, ingenuas conjeturasde todo lo que habita y se transcurre.

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La caverna

Obedece sin másel hombre acrítico,el nuevo Gólemque abisma voluntades.

Más confortable la cóncavaposesión de la caverna.El nuevo clon de Adánes más astuto.

Ha sido desterradoy lo comprende.No es Edén,la mano de Yahveh,la piel del ángel.

Ha mirado la historia,ha escarmentado:La libertad es un cetro peligroso.


Repetido holocausto

Preámbulo de mí, estas cenizas.Esperanza de un fénixque no alará tus sueños.

Qué saber tan erranteavizorar los límitesde la orfandad extremaque implora desmesura.

Pero el mundo “es un patio”,poeta de los grises,y el corazón sangrandoen la piedad “santa” del cepo:tan simple es el dignoentramado de un reinoque conjuga la eterna Babilonia.

¿Será que ya no es tiempode llorar ante el Ángelque se esparce en las callescon semblante uniforme,ni han de alertar tus horaslos vestigios de un crimenesparcido en haraposy camastros de sierpes?

Todo fue consumado:Caen cenizas en Berlín,ya no hay más nombres.

Allí donde se enrosca la ignominiaen virtuales arquetipos:plasma impecable.

86 MARTA OLIVERI

Y ya no importa el llanto mudode aquellos que han perdidola facultad del llanto.

Es el rictus del locoque impone su infinitocontra el azul de un cielo que lo enreja.


Vanidad

Sombra en el vacío.La vacuidad tiene santos espejismos.Un oráculo de ciclosengalana tu osamenta,coronando de Hybristu mortal calavera.

Y te yergues solmenedesgajando tus lágrimasde Nerón sucesivoen tu copa vasallaque tú llamas “reliquia”.

Triste necedad que hace tiempo no ignoras:

Jerusalén ardiendopor tu sacra lujuria.Otra edad y el mismo fuegode inquisidora hoguera,y más tarde los hornos…la “solución final”,y otra vez el fuego de artificiodel misil cibernético.

Triste necedad que hace tiempo no ignoras.

Estos restos soñadosson el asalto oníricode algún loco que no pudodar su verbo a la historia.

88 MARTA OLIVERI

Silencio

Y cuando el silenciotuvo el báculo de Pedro,y la historia, intangible telarañade memorias, se acalló,entonces, en la sombra sonora,creció el segundo anónimo:fosforescencia súbita,cristal de polvo.

“Nada” fue el sustantivoque nosotros, los parias,trazamos para llenar abismos inmortales,añoranzas científicas:Ángeles in vitro,batalla de cenizas,por el cuerpo perdido.

Y hubo un llanto en lontananza:¿Un nacimiento próximoo sólo el eco en hálitode una antigua alborada?


Revelación

De qué vago crepitarviene el tiempo que añoras.Qué hogar sigue ardiendoen lontananza.

Te abandonan los nidos,los refugios del ciclo:su perla reveladaen mínimos misterios.

Ha pasado el horizontecomo un pájaro en sombras.Ha quedado develadoel último secreto.

He aquí el abismo:un corazón que calla.

90 MARTA OLIVERI

Los mediocres

Vamos bajando hacia el valledel fin de los anhelos.Y sin embargo imaginamosque ascendemos los peldaños de esta fábulaque se ha dado en llamar evolutiva.

Y hemos puesto corona y estandartea nuestro corazón que late inermeeste preludio efímero.

Y vamos poseídos de soberbiasin saber que esta cima con nostalgia del Olimpoes sólo una cuenca revertidaimpresión de cumbre: un espejismo.

Con los ojos entornados por el miedode ver mas allá del infierno doméstico,vamos: todos Sanchos sin Quijoteen una caravana de cánticos que aclamanla muerte de la bestia,el fin de los rebeldes,la paz adoctrinada,la pasión transitoria.

Vamos con salvaje ceremoniaa ahogar las utopías del último poeta,a escribir cínicamente su epitafiocon la póstuma plumade su albatros hecho trizas.

Plenos de muerte ajena,con potestad viviente,suponiendo un espacioun sentido, un destino.Silenciosos asesinos de la desmesura,obedientes soldados de la muerte:vamos.


Simple paraíso

I

“Azul es mi nombre” dijo la pequeña náufraga.Azul, como la hondura de una tormenta oceánica.De azul anochecen las estrellas del día,esas pequeñas cunas que nos dieron los símbolos.

Y fuimos la palabra,peligrosa maravilla de nombrarlo que intacto está desde el inicio.Y dijimos: –Sal al ruedo tú, Sol,a ver si puedes desafiar el rojo mantode mi eximia inteligencia.Y mengua, Luna,ponte el color exacto del poemaque no puedo precisar en mi tristeza.Y, Azur, dale a mi emociónun paisaje sin límites;horizonte que tiemble entre dos cielos.

II

Hemos amado demasiado nuestro anhelo.Nuestro ser sin importancia puso sombraen las alas del más etéreo albatros,y más sombra en los ríos que recorren, sin búsqueda,por impulso de riego, los paisajes del mundo.

92 MARTA OLIVERI

III

Somos esclavos de nuestros anhelos.Y ahora qué haremos con la máscarasucesiva de la historia,esa gran caravana de grotescas carrozasque recorren el Hades sustantivode la muerte tanto y siempre in sustanciada.

Fraternidad de ángeles caídos:curar la herida que nos dejó el exiliode un feroz Padre ausente.

Tan simple era el Edén:sólo ser el abrigo, uno en otro,la ternura del común desamparo.

ÍNDIcE

Primer libro Elogio a la Locura

Elogio a la locura l .............................................................................. 11Elogio a la Locura II ........................................................................... 14Elogio a la Locura III .......................................................................... 18Aquellos locos no “egregios” ..............................................................20Camille ................................................................................................ 21Pinceladas ...........................................................................................24Vincent ................................................................................................ 27Alejandra ............................................................................................. 30INRI ....................................................................................................34Las palabras del loco

Primer poema ................................................................................. 38Segundo poema ..............................................................................40

Segundo libro El Último Sentido

de Nombrar

Primera parte .................................................................................... 47Retratos .......................................................................................... 47En vísperas de un salto ................................................................... 49He soñado muros ............................................................................ 51A quién estoy diciendo ................................................................... 52Niña monstruo ................................................................................ 53Llega un punto ................................................................................54Sigilosamente ................................................................................. 56

94 MARTA OLIVERI

Segunda parte .................................................................................... 58La dialéctica de la guerra ............................................................... 58Plegaria al Dios del Desamparo .....................................................60

Tercer libro Lilith

Preludio ............................................................................................... 65El Ángel de Lilith ................................................................................ 67Las hijas de Lilith ................................................................................ 69Dice Lilith ........................................................................................... 72

Cuarto libro Simple apocalipsis

Simple Apocalipsis .............................................................................. 77Estamos muertos ................................................................................. 78Las Palabras ........................................................................................ 81Reparo ................................................................................................. 83La caverna ...........................................................................................84Repetido holocausto ............................................................................ 85Vanidad ............................................................................................... 87Silencio ................................................................................................88Revelación ........................................................................................... 89Los mediocres .....................................................................................90Simple paraíso ..................................................................................... 91

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antologÍa del desamparo - pagina de poesia · demonio de los mitos pitonisa de los poderosos. un...

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