anonimato 4, julio de 2014 (especial cortázar)

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Anonimato. Revista de poesía © 2013-2014ISSN 2341-0043

¿Quiénes somos?

Coordinadores:Daniel Martínez RomeroJoselito Ramone

Colaboradores:Manuel AnarteDafne Benjumea RodríguezYosie CrespoRocío DíazPatricia Luque HerreraMarcos NeroyFran Seisdoble

Ilustradores:Verónica Carballo RáezManuel Gómez BecerraHuaxia LiuMila ParodiAna PeralesIrene Suárez

Maquetación:Fco. José Dorado Farfán

Diseño gráfico: Beatriz López Gallego

Desarrollo web:Víctor Chumillas Martínez

Anonimato 4, julio de 2014

¿Qué es AnonimAto?

AnonimAto somos un grupo deamigos, afincados en Sevilla,con una verdadera pasión por lapoesía. Nos conocimos a propó-sito de un ciclo de recitales, or-ganizado por la Sección Juvenilde la PLACA (Plataforma deArtistas Chilango Andaluces).

La mayoría estudiamos Filo-logía Hispánica en la Universi-dad de Sevilla. Aunque conta-mos con la participación de es-tudiantes de Filosofía, Historiadel Arte, Lengua y LiteraturaEspañolas, Medicina y Perio-dismo. Completan el plantel unaartista plástica y un informático.

Nuestra intención es poneren pie el sueño de Juan RamónJiménez de editar una revistallamada AnonimAto, que pu-blicase poemas, no poetas; tex-tos, no firmas. Ya que laliteratura es colectiva, propone-mos una poesía anónima. Aesto tiende nuestra revista…

En conclusión, AnonimAtoes un homenaje a Juan RamónJiménez, la consecución de susueño; es la ilusión de un grupode jóvenes, su punto de encuen-tro; es nuestro regalo al mundo,en forma de poemas; es un lugarpara el amor y, en definitiva, unespacio para la poesía.

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Especial Cortázar

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ÍNDICE

¿ENCoNtRARÍA A LA MAGA?.....6toCADoR DE LA MAGA.....9EL EStANQUE.....10DESMEMoRIADoS.....14VoCES Y CUENtoS ARGENtINoS.....16CARtA A UNA SEñoRItA EN PARÍS.....19YA No JUEGo.....20DoN JULIo.....25VoS SABéS Lo QUE DIGo SI DIGo tIERRA.....27

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¿ENCoNtRARÍA A LA MAGA?

todo se basabaen jugar a encontrarnos.En dejar al azarla alineación de los planetas,el cauce de los ríos,la pasta de dientes.

¿Si todos los caminos llevan a Roma,para que tirar los dados?

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toCADoR DE LA MAGA

Detengo el cielo, futuro sol tizado.

De frente, toco la costumbre.Masturbo los vaivenes del reencuentro,masturbo la palabra,palabra que devuelves a medias antes de llegar,antes de la muerte,antes de la G de Gregorovius,antes solo antes del 93.¿Y dices que lo tiño todo de...?

Dices tantas cosas, cosas universales.Universalmente dices. Dices cosas tantas.(¡Putos universales tánticos!)tantas cosas dicesque olvidas mi silencio, oliveira,el amarillo de aquel paraguas,el gas,acaso.

Y yoaquísolita,durmiéndome las ganas.

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EL EStANQUE

Ellos se queríanusando lo oscuro lo cual cobijaen las horas del albadonde colinas se elevanen el deshielo negrodonde no hay ya oscuridaden la paz de lo sombríodonde es difícil llegardando pasos en el adentroen el abajodesde el aturdimientoen esa leve horano pido más de la vidalimpio mis párpadosdonde duerme una mujercuento los mesescomo si no importarano entendemos Rocamadourel uno junto al otrola luz consigoentre horas que no atrapola vida acelera su desvíose lo han llevado todo

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el juguete nuevoel río, los puentes,los rostros conocidosque no se llenan jamásexcepto con el brillo metálicodel sendero que surgeen este atardecerde nubes rojases otro mundoen cuanto te miroson cortesuna parteen el estirar del agua lisa

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DESMEMoRIADoS*

Amanecieron pegados pero con frío, vaciando[el aliento en la calle,

el equipaje de mano y corazón, vaciados.En aquel último paseo, dónde el tiempo avanzaba

[a pasos agigantados, encendió otro cigarrillo más.Calada tras calada se le iba la vida pero también su mitad.Ya sólo queda hacer el camino de ida, que con la "v"

[de una última vuelta, se convertiría en vida.Ya sólo queda rememorar las canciones que hicieron

[suyas, las que ahora suenany que tan rápido les hacen levitarse como precipitarse

[de nuevo a la realidad,que sería como volver a la vida si estuviesen otra vez aquí.Anochecieron separados y congelados,

[llenando el hueco vacío,su memoria a corto plazo, desmemoriados.

* Inspirado en El breve amor.

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VoCES Y CUENtoS ARGENtINoS

Quedaron las letritas en los árbolesllamando quietas a las golondrinas;la música y el vodka bien pegadoscon tu voz Argentina en algún parque;

Merodeando cuentos sin saberlo,uno no sabe ya, ya no conocesu propia voz cuando habla osi tiene acento o si suena a otro.Qué vibre el mundo –dices–con la literatura mientras otrosdibujan el principio.Y tú no sabes, tú, tú no conocestu voz. Lo estás haciendo ¿ves?se siembra ella en cada callepalpita el tono en las baldosasy el cuento poco a pocova sintiendo viejos susurrospor calles parisinas.

Pero uno no sabe,no sabe ya...La música... y el vodka...bien pegados...

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CARtA A UNA SEñoRItA EN PARÍS

Querida Andrée:

Le escribo desde su departamentode la calle Suipacha.Me mudé un juevesa las cinco de la tardedel mes de mayo.No puedo evitarsentirme como un intruso,como un usurpador,de su orden cerrado.orden que alterovomitando conejitos,por la frustración sexual,que siento hacia Sara,la mucama.

oh, Andrée,ayúdeme,ayúdeme a ayudarme,ayúdeme a no suicidarmedesde el balcón de su tercer pisosobre la calle Suipacha.

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YA No JUEGo

Dedos rosadosraspando cortezamientras en el centrocrecían los espesos anillospor esas otras veces cuandopor años nos amábamos en otros.

Era un juego amable,era bello lanzar piedras de ayes y olvido,¿no es cierto?

Pero ah, mi rayuela es otra,sin tierra a la que arrostrarme,sin casillas numeradas,sin un itinerario que me mande a morir al cielo;antes de ti no tengo destino.

Era bello lanzarprótesis de nuestro cuerpo,comer pato laqueadotodos los díasy desparramar cápsulas brownoideassobre páginas de papel en blanco,

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cuando hace años,recordarás,empezamos a jugarreciennacidoscon piedras del solsticio.

El tiempo sigue siendola trayectoria descrita por la piedrecitacuando cae sobre la primera casilla,tábula rasa,como tu pelo ahuecado por misbramidos de animal herido,mientras respiro por última vez.

No puedo decir que no hubierabenevolenciao premeditaciónen la trayectoriaque me precipitó hacia ticon los ojos ardiendo aúnpor el verdor del torno.

Hasta ese día habría aseguradoque el agua tenía el sabory la consistencia de una espuma pretérita,un rastro de coníferas y agua de Valencia,un brillo afrutado por más de dos estrellas.

Recordamos nuestro saborel primer día que nos besamos...tú sólo sigue contando anillos.

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DoN JULIo

Como un autonauta siento el sabordorado recorriendo el continentede mi pecho.tus palabras van bajando hastareposar mi estómagohaciéndose naufragio -en barras y bares-haciéndose vuelo -por cosmos imposibles.Y Don Julio por tan fuerte que me laten las púpilasen tus manosardo en juegos y en viajes por rutas reescritaspor tus golpes de leve púgil fantasioso.Don Julio en el esófago de la mañanaretorciendo las sábanas de una derrota de una fuga

[a otro sueño.Me dejas caer, Don Julio, tras desengaños amorososcon música que no pertenece a nuestras voces

[coloreadas níveas.Me haces recoger y tatuarme el camino a seguir,

[Don Julio.Y volver a caer en tus garras y vuelves a conquistar

[mi bocaen sabores timbrados suaves. Delicado Don Julio.No dejes de viajar por mi piel,

[como en un infantil recuerdo de tiza.No me dejes, Don Julio. No me dejes...

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VoS SABéS Lo QUE DIGo SI DIGo tIERRA

Vos sabés lo que digo si digo tierra,aceite en las manos, mirada perdida.Vos sabés qué hay detrás de la barrade codos gastados, de boca amarilla.A este lado del puenteno nos vendemos simulacroscuando tratamos lo que importay nos dejamos de ustedes y señorías.Aquí están los ceniceros encolillados,unos papeles desgastados de la oIt,los relojes rompiendo nudillosy la crudeza del o morís o morimos.Mirá el cristal roto de cariciasque maúlla al fondo de la pieza,de nuevo pareceque va perdiendo indiferencia,que va ganando entereza,y el chance se nos viene de nuevocomo el placer amargo de un buen vino.

Es muy importante comprender quién pone en práctica la violencia:

si son los que provocan la miseria o los que luchan contra ella.

JULIo CoRtázAR

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