1Preponderante indivisible: materia permanente

percusión de la saca- mete pecho

provoca jaqueca

en la cóclea donde mamá gallina roncacarea, con las espuelas marca su cumpleaños

recuerdo el hedor a hospitalillo en tumbas de musgo llagadas por escorrentía o varadas como troncos en una playa

y para que naciera el sur de la luna

al brujo amordazado se le inyectó jugo de campana poco a poco

para que sobre un gris trasfondo repentinamente

halle múltiples paraísos, urbes de puentes rotos, precipitación

de monedas huecas platinadas

jaurías de ojos viperinos que en ondas expelan al universo

las girasoles del sur

los pitirres del guaraguao

los cadáveres engabanaos en el río de Añasco

la peseta de oro y oración a San Miguel Arcángel en la crecida

el correspondiente papeleo rechazado, el futuro cancelado:

“Descenso colonialal fondo del mar Caribe”

desde las minillas a leguas un millón de seres fugaces batiendo los brazos,

volando ciclónicamente norte adentro

a chupar la savia y el néctar del oro y la marea, lo que ha quedado del solar reflejo entre el cielo y la boca de un río.

2Las perlas están vivas;

soy la vitrina, su borde metálico

vibra el mar, abre su boca Yemayá,

sobre las yolas de los pescadores mayagüezanos

Quiero. soy un abismo habituado a las

estatuas de alga, a los hijos

amordazadosdel sargazo

y los buques devorados por

anémonas rojas

fui la medusa que alzó sus tentáculos

por el río pa la montaña

espuma todo agua todo blanco perla el resplandor de

sus pecesde mar en agua dulce ahogados

No gracias.

Sólo sueño gente y perlas

3

guanín de oro somos

casucha de madera, fogón en la entrada trasera, nuestra entrada principal durante la guerra justa

de la negra bruja que esparce sus ramas pariendo el fruto relleno con polvo de estrella

del templo estrellado y los areitos de sacrificio con cohoba, de Lalesh hasta Caparra, donde muchas ratas de campo fueron desterradas con los mosquitos

del espejo enredado

por ortigas y parcha,

cundeamor en abundancia

y pechos por montañas he

mirado desde Dios y sus pezones besado, caído

siendo ángel de luz en medio del

paraíso, bebido su leche

que también sus murciélagos y buitres extraen en

pintas de cero, negativos y uno

ellos y los que no los he sido yo

no se aguarda la deidad, mejor ahorramos lo que podemos en el cofre; menudo, caracoles, chapas para el bingo, perfumes de suerte inmediata, que hoy sea otro día más parecido al sueño

allá, en ese aparatoso accidente de hermosa curvatura, esa herida de bala Atlántica que obliga, ese ultimátum sin que llegue la ambulancia, ese encanto y amarre que persiste en mi mirada

la interminable pasión con que el paraíso resulta benevolente para los secuestrados

guanín de oro, la montaña inexplorable, la impenetrable tiniebla y el fuego que nos conecta, Soy

4 nunca deseé apartarmede los soles escritos en piedranunca comer del cadáver de los arrastrados hacia el rojo del ríonunca reír de la carne siendo consumida en pétalos azules de fuegoy nunca deseé apearmede los centrosque aguantaban mis propias accionesde aventurarse mar adentronunca había ido más allá de mis templostienen un alisio dorado que me matay un aroma fresco de lluvia a lo lejos

nunca me salí, ni puesto un pie

fuera del paraíso; Sólo permití que crepitaraa la superficie de mi piel; Vengodel cielo y el infiernopuestos juntos en paz

donde necesitas dos tús para no ser hipócritadonde nosotros es sólo trabajo nebulosoy aunque haya cambiado mis maneras,sigo siendo esa bestia tropicalque aguarda bajo sombra y calor

5amarlocomo si volara mi chiringa amarilla en un techo de La Perla, durante sequía con un fili casi fumado por el viento por besarlo,

por liquidar el tiempo, con toda mi sangre,besarlo

6 pero es un número imperfecto; él, yo no sé, pareciera que no quisiera marcarse, que la emoción es para él un bosque en desertificación; o ilusión: y estoy sumido en un lugar denso, ficha de juego, fuera del cual estoy catatónico siendo clavado por el Diablo y sus cuernos

es un número que se sacudió hasta librarse de serlo. Sus partículas de carbón salieron del papel

siendo polvo de estrella, y mezcló su cuerpo

con los celestes. Ni el uno ni el otro mueven la boca ni por la gravedad se llevan

¿Por qué huye?

¿Por qué tiembla?

¿Por qué deja una tormenta de arena y levanta tanta duna en su mente?

¿Por qué asolas, si fui siempre llamado, hurgado y querido por sólo él?

7los girasoles del sur de la luna

cromados por oro blanco

una

memoria estelar estrellada como mi alma en el alma del paraíso

dejaron ráfagas arenosas finas líneas que cubren de brillante relieve su faz, es suave su cara cuando en la penumbra va pronunciando las fases de sus cornudos retoños

luna y lunita plena,

hay eternidades en las permanencias: cuando se te cayó la piedra de agua nacieron gemelos la mar y tú, mordiendo la calabaza, Deminán y deseo

pensar que son mis zapatos uno

con las nubes, subir en neblina y entregarme como los obreros que caen a las calderas; pero al revés, tocarte como si colgara de un hilo de sangre congelada interplanetario rasgando la yema en tu cáscara rostizada por el frío

los girasoles del sur son mi recorrido por la luna un sueño despierto

donde calo las minas a profundidades extremas, respirándome cada vez más hondo, tan abismal que nos delatan esos ríos de plata

y las hoyas de oro, coagulados en la nada de nuestros ojos

8ya no buscaré en el calor de las piedras el refugio para mi alma que brota, aroma de flor de barrio, arena y espora del hongo al dosel

tomaré prestado del éter el diamante donde pongo mi gota de sangre contaminada,

será mi garganta la que condujo hacia la locura, por sendas ya caminadas donde son presencias las huellas, son fantasmas los vientos y son danzas lentas los árboles

son flamboyanes sangrantes en verano, enroscados por la víbora de púas, cuando sienten el dolor tan agudo como el placer

ya no estoy en un trapo sucio, escrutando; estoy perfumado, y derredor no existe nadie

ya no buscaré, no ayudaré, te has de revelar asolas si quieres que la cueva grite y puje, si quieres que se levanten los mártires en el soplo de Dios, manos arriba asaltados por los vivos en las playas del olvido, y que se escriba en la balacera,

sobre la arena, a la sombra de la luna nueva en el Paseo De

La Princesa, “¡Allá voy otra vez! ¡A visitar los muertos

con guayaba, raíces

y candilejas, con ollas hechas con

lata e galleta, con rosarios

para las beatas y escopetas

brillosas para los guerreros,

flor campana para los

prisioneros y machetes para nuestros hijos,

con agua de lluvia pura en

abundancia, con carne de conejo, semillas, huevos

de gallina y gallos de pelea!”

9 Señor, PhD;

tengo un problema

con ser. Dibujar en la noche puede

quitarme el sueño, pero, creo, que a

veces las sombras

se intensifican cuando paso los portales, cuando

escruto los umbrales y

como que se alejan. Lo juro,

como si yo tuviera patas de cangrejo. Como si rodeada

por una conspiración,

he caído en el descenso del

péndulo que recién

descubrí salía lento

de una densa bruma y yo, en el

éter sin tiempo, sin moverme,

fui arremetida por él,

que acababa de conocer no bien su

silueta habiendo visto.

Doctor, es como si la senda y la

vereda son una a la otra paralelas,

como es el tiempo cuando una

personase enamora, como es la

nutrición cuando uno se cuida

o se envenena, o el té verde a las

seis, y otras aguas de

muerte buena. Nadie saben sus

besos más a aguardiente

que los que yo me doy;

y aunque todo pasará

a su opuesto extremo

y adelante, he intentado

últimamente ayunar hasta el

hambre para renegociar cómo

aprecio las cosas; y hasta el devenir,

las visitas inesperadas y la

parálisis del insomnio han

parado, pero

reemplazadas por lapsos en que

extingo el tiempo y recorro

las costas de la tierra

la mano por el borde

de la cama y anuncian que

tembló fuerte. Yo creo en la

correspondencia;

estimulé un punto frágil, o lo sentí

venir: Doctor, dígame qué es

lo que estoy pasando.

Sé usted y yo sabemos,

el mundo nuestro

penitenciario solamente

puede aguantar tanta locura;

cuando se acaba el suministro,

la criatura grita, suspira por aire,

convulsa, se le brotan los

cuernos y sobrehuesos por la

piel y aunque termina

ciego, con los cuernos la defensa

que provee la visión compensa. Es eufórico soñar

y escuchar la

bestia, un behemoth

enorme que retumba por el lado de la casa; los

vecinos disparan, convulsan, se

rasgan la ropa gritando, celebran

y la bestia bajó la montaña

a ponerse sobre la mina, un hueco

cónico amplio hacia el interior

de la tierra, exhibió sus

cuernos que ocupaban el

vacío vibrando intensamente con

energía de muerte; seguido podíamos

ver que a su ausencia de ojos, aquel toro

gigante era imponente, pero

ciego víctima también

de nuestra suerte.

Cuando agarro el corazón de

Caguana, clamando que ella

es simplemente así, elusiva, siento un latido que nos

conecta, siento extenderse

por la litografía su pulso. ¿Dónde he

caído, Doctor?

Dígame qué ha pasado.

10 suspiro sobre el puente nasal de Dios, por la cordillera del paraíso, donde entran a los recovecos de su cerebro mis humos

besé su mente más hacia el norte y dejará una vela prendida

para que entre por la ventana, por donde salen las nubes rellenitas de lluvia y se le infiltran los iluminados

por donde las moscas nos roban la comida o llegan las reinitas

a cantarnos, hacernos nido en las lámparas, confundir con flores los adornos de la casa

se nos infla con pájaros el alma, y en el proceso tomaremos otras formas sacando la bestia o la mariposa para lamer la humedad dulce

que encuentro por su oreja pa dentro, cual si hallara en secreto la verdadera casa de Dios es la ciencia escrita sobre los cuerpos desnudos, sobre el paso de los castillos por las islas y cómo se autoflagela su silueta de brazos abiertos, pecho de esperanza, pasando sus propias pruebas, amando a trechos relativos o razonables cual cuando se vive con una mitad que tiene cuerpo pero su alma a distancia, tanto que no se le puede

ver aún estando en mi cuarto, en mi misma piel, en la misma cama

pero nuestra culpa no es de nadie, ni nuestra, que la estufa esté demasiado cerca de la ropa florida del clóset, o que los esqueletos que guarde sean templos de sanación para las arañas, ni que la voz quiera comunicarle su presencia al silencio aunque muera leve escuchando las trompetas cual si fueran campanas

hasta él ha entrado como huracán por esa puerta y virado la mesa patas arriba, con pan y café

servidos, cadenas de dominó trancadas, ron, vino, cerveza y picadura de marihuana hasta él ha lanzado pesetas por la entrada de ladrones, hasta él puede un domingo cualquiera renunciar durmiendo en una hamaca

¿y qué importa si barro el balcón y la visita no llega?

¿o si de noche me voy cimarrón que huye de una bala en línea recta?

tendré que estrellarme

ser de polvo estrella

y de estrella polvo

sucesivamente

11 extrañarse es, a veces, la parte irremediable

como es diminuto el cambio más grande,

12 El diagnóstico es que el señor Presidente está deprimido

él cuelga la cabeza en el llavero pasadas las nueve, y despierta viviendo con sueño, porque quiere activar el sueño, pero no puede estando cansado

el sueño sueño es, dormido o despierto ¿y si cuando está

dormido está despierto y cuando despierto, dormido?¿qué pasa?

¿los judíos dejan de rezar sus mogollas? ¿los árabes dejan de autoflagelarse? ¿los hindúes dejan las castas, y los piratas Somalís dejan el hambre?

rugir por socorro no es malo; nos afila los dientes y las uñas, pero el presidente necesita descanso, porque dos sueños lo drenan hasta la locura

porque él no agarra la invisible mano, porque él no la toca, y aun

con ella tan cerca de su boca, no puede morder; es un trecho

llevar las casas ya puestas en la tierra sobre la espalda, es un reto pasar la boca de la botella, todos armados con filo, todos chocando las dagas

El diagnóstico esque el

señor presidentees un

muerto entre los vivientes que se brinda en sacrificio a las manos que mueven la manigueta, un látigo especial de oro le espera, y su depresión se debe a su despedida sin gloria, la misma vida una y otra vez

patética, cenas pomposas en Bangkok, desayunos en Kenya… ¿por qué es que tiene, en pleno infierno, que obligarse a ser feliz?

13 el sudor en la frente después de otro día trabajando, y la paga llega como un milagro la luna ensangrentada entera conduzca mi espíritu, yo solamente soy un animal que busca estabilidad aunque ya la tiene.

Gracias.

27/9/15